Мы втянуты в нелепую игру —
У игроков — ни родины, ни хлеба…
Поэзия пришлась не ко двору,
Но что ей двор, когда еще есть небо?
И есть земля без имени, в слезах,
Измученная играми без правил,
Что ни вещун, то ей пророчит крах.
За грех какой
Ее Господь оставил?
Но колдунам ответит окоем,
Откликнутся весенние рассветы.
Пророков нет в Отечестве своем,
Но есть у нас — герои и поэты!