В сорок первом родился майор Воронков,
и черта - девяносто второй.
В нашей жизни российской
твой жребий таков,
что и сам, и страна за чертой.
Он в тенистом Тирасполе
в центре зарыт,
из тамбовской деревни комбат,
и никто не убит, и никто не забыт,
и в предательстве не виноват.
Мы на велосипеде на раме сидим,
свесив ноги, летим на авось
вдоль заборов,
канав и кремлевских седин -
уцелеем, прорвемся, небось.
И чуть-чуть остается до пропасти той,
что сулит завершенье забот…
А в Тирасполе ветер славянский, тугой
тополиную вату скребет.
Нам чуть-чуть отводилось в любые века
до последнего выдоха, брат,
но чуть-чуть,
чтоб Кутузову вверить войска,
чтобы Сталин
провел тот парад.
Тирасполь, 26 мая 1998 г.