ЖЖ Дмитрия Горчева (2007–2008)

Январь

Не послушался умных людей: заглянул таки в глаза президента.

Восемь минут просидел парализованный.

Он нам добра хочет. Искренне. От всей души.

Но я ничего. Я уже отошёл. По телевидению показывают покойного Меркури. Всё хорошо. С наступившим вас.

А вот что ещё хорошо в новогодней ночи: включил на полную громкость песню «Свыня (даже три Свыни!)» ансамбля Пинк Флойд — и хуй бы кто из соседей постучал в стену.

Самое лучшее время в году. Десять часов первого января: все спят.

Да, меня некоторые люди ругают за социофобию. Ну что тут поделаешь, если всю первую половину своей жизни я прожил в общежитиях и казармах. Самое лучшее время — это когда все ушли на работу.

Жужжит слепень. Похмельный прапорщик Ревякин храпит в своей каптёрке. Грузин Юра Базадзашвили пошёл выплёскивать ведро, но споткнулся, упал и заснул.

А я сижу на крыльце и курю папиросу беломор. Вчера умер Юрий Васильевич Андропов.

Пиздато в архангельском лесу в середине июля.

Я вообще по происхождению крестьянин. И отец мой и мать родились в деревнях — отец в селе Журавлёвка Вишнёвского района в Акмолинской области, а мать — в деревне Привольное Чистопольского района другой области — Кокчетавской. Теперь там везде Казахстан и называется всё по-другому.

Незадолго до смерти моего деда я пытался выяснить у него российские корни, но дед ничего не помнил — родился он уже в Казахстане в тринадцатом году.

Если изобретать себе родину, ориентируясь на ощущения, то это скорее всего Вологодская или Архангельская губернии — страшно мне нравится тамошнее устройство быта: двухэтажная архитектура, в которой корову заводят в дом по специальному пандусу; печь посреди единственной жилой комнаты самым естественным образом делит эту комнату на спальню, гостиную, рабочий кабинет, умывальню и прихожую.

Я себе обязательно куплю такой дом. Пятнадцать тысяч рублей — это деньги что ли? Посею лук, картошку и хрен. Во время заката, когда слепни уже заснули, а комары ещё не проснулись, можно будет сидеть на крыльце в сатиновых трусах до колена и курить трубку.

И вообще мне кажется, что всё будет заебись.

Очень долго (уже наверное года два) думаю — почему меня лично так раздражает сбор денег через ЖЖ для больных детей?

Ведь в любом случае, нравится мне это или не нравится, но вот ещё один человек остался жить, что безусловно и абсолютно хорошо. Не было бы этих людей — он бы умер.

Ну ладно, одна причина раздражения понятна: у самого меня душа весьма мелкая, её на ближних-то не хватает, что уж там говорить про дальних. Ну, мудак и мудак — ничего уже не поделаешь, неизлечимо. Да и денег как не было от рождения, так до сих пор нет, и не будет уже.

Но вот пишет человек: «осталось собрать всего 93 458 рублей». А ты это, мил человек, ты ж не такой, как я, ты работящий. И если тебя это ДЕЙСТВИТЕЛЬНО волнует, может быть не проводил бы премию своего имени с вручением драгоценных напитков, или даже, страшно сказать, не поехал бы на модный курорт, а вместо того сел бы в электричку на курском вокзале и съездил бы до станции Петушки, где вечно цветёт жасмин. Сорок рублей туда, сорок обратно. Нивы сжаты, рощи голы. Александра Сергеевича Пушкина царь Николай вообще ни разу за границу не выпустил и ничего. А сэкономленные на этой поездке деньги как раз и составят те самые 93 458 рублей. Тебя же по-настоящему волнует судьба этого ребёнка?

А если ты ещё не напишешь про это в своём ЖЖ — так вообще будет тебе несгораемый бонус и дополнительная жизнь.

Как же я, когда сам был ребёнком, страдал от вот этого особого отношения к детям. Как хотелось мне, чтобы все эти люди поняли, что я такой же, как они — нормальный человек. Особенно отвратительны были старухи — из них вечно лился какой-то пертуссин: «Усюсюшечки! Трим-па-па, трим-па-па! Ух ты какой сердитенький! Ух ты какой халёсенький!» Я мечтал тогда купить себе пистолет, чтобы всех этих старух расстрелять. Но настоящих пистолетов в магазине не продавали, а тот солдат, который обещал подарить, обманул — не подарил.

И вот это всё — специальное детское: розовое, голубенькое с цветочками, белочками и пластмассовое. То есть всё ненастоящее, игрушечное. Детская музыка, детские фильмы, детские книжки. Я до сих пор не понимаю, что такое «детская литература». Те книжки, которые я любил в детстве, я, бородатый похмельный человек, и сейчас читаю с наслаждением, того же Незнайку на Луне, например. Что такое «взрослая литература» я понимаю: это типа братья Карамазовы. Братьев Карамазовых — это да, вряд ли я в те времена их бы осилил.

Хотя надо сказать, что только за второй класс я прочёл от корки до корки все восемь томов Конан-Дойла (охуительный писатель, только про Шерлок Холмса не очень люблю), Стендаля (тогда показался говно, и сейчас так думаю) и учебник гинекологии (мне до сих пор иногда является во сне Эрозия Шейки Матки). Это не считая приличествующих возрасту Аркадия Гайдара и Тома Сойера с Геккельбери Финном (сейчас, говорят, уже запрещённых).

А ещё иногда взрослые начинали говорить на интересующие меня темы и у меня было что им сказать. Но как только я раскрывал рот, они смотрели на меня так снисходительно-юмористически, что я снова вспоминал про свой заветный пистолет. Но к тому времени я уже, конечно, знал, что никто никогда мне его не даст. И я уходил в свою кладовку, где на стене были нарисованы Тур Хейердал и хоккеист Александр Мальцев и мечтал о том времени, когда я наконец скажу им то, что я на самом деле про всё это думаю.

А вообще если есть смысл о чём-то говорить — так это только о своём. Про всё остальное напишет журнал космополитан.

Я в общем чего так угрюмо задумался: родился тут у меня на днях сын родился (не надо поздравлений, умоляю вас). Лежит. Серьёзный. Даже, скорее, мрачный. Думает.

И я тоже думаю: а про что это он, собственно, думает?

Ну вот и сочиняю. А думает он, на самом деле, про совсем-совсем другое.

Из тех американских фильмов, которые мне довелось посмотреть (это за малым исключением фильмы для массового зрителя, каковым я и являюсь), выводится довольно простая картинка американского счастья: это когда счастливец едет по Лас-Вегасу на заднем сиденье непомерно длинного лимузина, обязательно с очень толстой сигарой и с двумя блядями по бокам — одна белая, другая чёрная. И ящик шампанского в ногах. И старый добрый рок-н-рол.

Хорошо ещё сидеть в гавайских трусах всё с той же сигарой в шезлонге возле бассейна, где плавают бляди, но уже новые.

А самый лучший бизнес, когда на тебя свалится счастье — это открыть собственное казино и бесплатно играть там на любых автоматах и всегда выигрывать джекпот.

В общем простая и понятная мечта: устроить себе вечный Праздник Непослушания, то есть кушать только те пирожные и морожные, которые хард-воркинг мидл-класс может себе позволить раз в год.

А вот из отечественного кинематографа я похожей мечты извлечь не сумел. Может быть я просто мало смотрю фильмов, но в тех, что видел, всё происходит наоборот, то есть начинается у бассейна с блядями, а кончается красиво простреленной белоснежной рубашкой. Все умерли, дом сгорел, в бассейне плавают пять трупов, лимузин коптит под обрывом.

Возможно впрочем что именно так отечественный кинематограф и исполняет заветные мечты жаждущего справедливости массового зрителя.

С Рождеством Христовым, дорогие.

Первое, что сделал, выйдя из церкви — это зашёл в ночной магазин находка, купил там себе пакет пискарёвского молока и выдул одним духом, не отходя от кассы. Молоко текло по моей бороде как у кота базилио, но я ничего не мог с собой поделать — очень я люблю молочные продукты.

А водка — это потом. И гусь тоже будет ближе к сегодняшнему вечеру.

По призыву отца дмитрия (да-да, того самого, который призывал мочить педерастов, за что и был застучен паркером в абьюз-тим) почитал сочинение[1], доставленное одному генералу фельдъегерской почтой.

Ну что я могу сказать. Я могу сказать с чисто профессиональной точки зрения: текст явно был вычитан корректором — ни одной заметной для меня орфографической ошибки я в нём не нашёл (увы, патриотические тексты как правило не очень грамотны в отношении русского языка). В слове «бОльшие» после буквы «о» стоит двойка, из чего следует, что текст свёрстан в пэйджмейкере, индизайне или кварке, с применение шрифта «фонетик ньютон» то есть, хорошим профессиональным верстальщиком. Но редактор, впрочем, явно поленился.

По поводу же содержания с грустью вынужден признаться: несмотря на очевидный подземный стук, слышимый из некоторых пассажей этого текста, я согласен примерно с шестидесятью процентами его доводов.

Старею, блядь. Погружаюсь в мракобесие.

Антон Палыч Чехов однажды заметил, что всякому настоящему русскому интеллигенту свойственно винить самого себя за все беды в родном отчестве да и во всём мире.

Вот и я думаю теперь: нахуя ж я когда-то назвал целый раздел в своей книжке «Крещенский Сезон Дождей»?

Два дня ушло на то чтобы присвоить младенцу имя.

Нет, всё хорошо, у младенца имя уже есть, и фамилия — там к счастью не заметили, что у отца уже три месяца как просрочена регистрация на проживание в Российской Федерации.

Я даже не могу представить их лица, когда они будут кому-нибудь выписывать ДВЕСТИ ПЯТЬДЕСЯТ ТЫСЯЧ, которые они там в госучреждениях зарабатывают за десять лет ежедневного каторжного и бессмысленного труда: сначала внести множество никому не нужных данных (включая мой казахстанский адрес, который я и сам давно забыл) в компьютер, а затем переписать эти данные шариковой ручкой в особый разлинеенный гросбух с нумерованными страницами.

А впрочем, ладно. Главное, что Дмитрий Дмитриевич Горчев всё равно уже целых две недели существует совершенно безотносительно всей этой хуйни.

Кстати, когда по необходимости сталкиваешься с жизнью, как она есть, то есть осязаемой жизнью, а не той, которая присутствует в статистических сводках, телефонных опросах или телевизионных диспутах, она выглядит гораздо более утешительной: очередь в отделы регистраций всяких остальных поводов для обращения в загс (разводов, смертей, утерянных свидетельств) очень существенно короче, чем в отдел регистрации младенцев.

Есть такая работа. В тюрьме она называется «смотрящий», а там, где не тюрьма, там неизвестно как называется.

Те люди, которые работают на этой работе, они, вообще ничего не делают, а только ходят, смотрят, шутят. Можно даже подумать что у них вообще никакой нет работы. Просто такие весёлые добрые распиздяи.

И они и правда весёлые и добрые, но только до тех пор, пока не заметят где-нибудь на своей территории Жизнь. Не такую, конечно жизнь, какая бывает когда Ксения Собчак приходит в гости к Лолите Милявской, а нормальная Жизнь, человеческая. Вот тут-то и начинается Работа.

Место это тут же оцепляется, к нему подгоняют цистерну и заливают всё живое ядовитым баблом. А сверху, чтобы совсем уже наверняка, вываливают из самосвала миллион заводных мудилок.

И вот уже снова порядочек и красота.

Ну или забредёт иногда какое-нибудь Живое Существо, очень глупое, доверчивое, ресницами моргает. Не успело оно два раза моргнуть, а его уже схватили, нарядили пидором или блядью и повезли плясать по ярмаркам, пока не сдохнет.

И вот уже опять хорошо!

Кроме того, всякая бывшая Жизнь при разложении на более простые составляющие выделяет полезные газы, которыми можно отапливать жилища, ясли и приюты для бездомных животных.

Петербург. Святки. Проспект имени Фридриха Энгельса.

Примечание: тема глобального потепления заебала меня ничуть не меньше, чем вас.

Своровал из интернета пластинку с музыкой композитора Рыбникова к разным фильмам. Слушаю двадцатый что ли раз.

Мориконе, мориконе… Хуй! — Рыбников и Таривердиев!

Только первой пластинки нет. Вот разбогатею на днях — пойду и куплю обе. Лицензионные, блядь. Хорошие вещи воровать стыдно.

В мире меж тем что-то непрерывно происходит. Вот земляк мой Насыров выпрыгнул из окошка с православной иконой, которая при внимательном рассмотрении оказалась собственным его портретом. Царствие ему небесное, хотя ему не положено, но от себя замечу, что в своё время, выбирая между Петербургом и Москвой, я выбрал Петербург и поэтому до сих пор жив.

Ещё много почему-то пишут про бойкот куршевеля: одни в смысле «доколе!», а другие — в смысле «это пиздец!» И все правы, что интересно.

Мне же интересно другое: кто-нибудь из наших юмористов уже пошутил на тему «в куршевеле кур шевелят» или ещё до сих пор нет? Если нет, то я не знаю, каким это надо быть ленивым мудаком, чтобы не пошутить такую шикарную шутку.

Апд.

Вот ешё одна шутка, чуть менее очевидная, совершенно бесплатно: «попал как кур в щавель». Ударение на втором слоге.

Да, я опять про Рыбникова, но немного по другому поводу.

Ну вот, например, песенка {с. н.}. Когда-то я от неё практически рыдал, да и сейчас вздыхаю. А ведь хуйня, а не песенка. Но ведь семьдесят седьмой год, и я в седьмом классе и главный персонаж этой песенки проходит мимо моих окон ровно в восемь семнадцать в зелёном пальто с зелёным капюшоном. Это значит, что нужно надевать ботинки и идти в совсем другую школу с математическим уклоном, в которую меня отдали после восьмого класса, но всё равно ничего из этого не получилось. И уже ничего не вернуть.

Да, чрезвычайно печально. Просто пиздец, как печально.

Это я, впрочем, задумался об этом исключительно потому, что налепил сегодня очень много пельменей, все их съел и выпил несколько рюмок водки (потому что пельмени без водки не бывают) и стал безобразно всем довольный. И все люди, которые съели пельмени, они тоже стали безобразно довольные. И отчего бы мне, спрашивается, не попиздеть о печальном?

Да, а пока лепили пельмени, занимались расизмом, то есть подсчитали национальный состав младенца.

В нём одна осьмушка эстонца, осьмушка еврея (это со стороны матери), ещё одна осьмушка хохла и одна шестьдесят четвёртая болгарина (это от меня). В общем, очень простой случай: совершенно русский младенец.

Гораздо сложнее случай с моим внучатым племянником. У бабушки моей, Галины Алексеевны, вторым мужем был Яков Абрамович Семейкин, от которого она родила мою тётушку Надежду Яковлевну. Тётушка эта вышла замуж за человека по имени Зейнатулла, который был наполовину татарин, на четверть казах и ещё на четверть уйгур. Родившаяся в результате этого брака моя двоюродная сестра Галка в свою очередь вышла замуж за чеченца и тоже родила мальчика.

Вопрос: кто этот мальчик по национальности? Разгадка простая — мальчика зовут Ислам. Чеченец.

Да, и напоследок сформулирую-ка я свою позицию по национальному вопросу, чтобы больше к этому не возвращаться.

Я сам лично родился и вырос в «кузнице интернационализма», то есть в Казахстане, куда ссылали вообще всех. Я оттуда и уехал потому, что это очень хорошее место для ссылки, но никуда не годное место для жизни.

На лестничной нашей площадке слева от нас жили греки, наискосок — казахи, напротив — хохлы. Под нами жили ингуши, под греками — евреи, под казахами — русские, под хохлами — казахи. И так до самого первого этажа. Я до сих пор наизусть помню наш классный журнал: когда учительница математики вела пальцем сверху вниз — кого бы вызвать на казнь, я читал вместе с ней: Абфелько, Базыкин, Бахытжанов, Веллер, Васильев, Гасевская, Гаух, ага! вот — Горчев. Блядь! Все облегчённо вздохнули.

Никогда, ни разу в жизни мне тогда вопрос национальности не доставил ни малейшего неудобства, даже наоборот: известно было, что если зайти с утра в гости к Фариду, то там найдётся рыбный пирог и вчерашний чак-чак, а снимавшая у моей матушки комнату немка Екатерина Яковлевна Штер изготавливала чрезывычайно вкусное блюдо под названием «штрудель».

Казахи были отдельно от всех — это да. Хотя помню, как сразу после обретения Казахстаном независимости забрёл на рынок в поисках самой дешёвой китайской водки и встретил там однокласника Акылбека Нурмагамбетова — он осуществлял контроль над всем этим рынком. Он, к тому времени уже бывший боксёр с переломанным и так небольшим носом, долго тряс мне руку с восхищением вечного двоечника перед вечным отличником, и вручил мне самую лучшую бутылку водки, которая продавалась на всём этом рынке.

Ну и в район частных домов, где компактно проживали чечено-ингуши, заходить не следовало. Ну не следовало, и всё тут. Отпиздят — это ладно. Но они как-то удивительно талантливо умели унизить.

C тех пор прошло много лет и вдруг оказалось, что всё то, на что я когда-то не обращал внимания, оно имеет огромное значение. А я то! У меня в любимых женщинах ходили татарки и узбечки. Я, как не умел различать людей, так и не умею. То есть, различать-то умею, но по другим признакам. При том, что я, в отличие от многих патриотов знаю, какая огромная разница существует между туркменами и таджиками.

Да что там, страшно сказать — я очень люблю евреев, если они конечно не утверждают, что при советском союзе евреям запрещали играть в шахматы и заниматься физикой (был такой случай, я тогда наговорил очень много всякого антисемитического, но это было уже в Петербурге).

Да, а вывод. Вывод кошмарно банальный: если человек не верит в Господа нашего Иисуса Христа — это ещё не повод бить его в рыло. Если оскорбляет — тогда повод.

И ещё — я очень не люблю слова «рашка» и «эта страна». Я очень неадекватный патриот.

Ну и совсем-совсем напоследок для тех, кто буквально вчера наконец обрёл свою культурную идентичность.

Помните, пожалуйста, что национальная гордость вовсе не заключается в удвоении букв в слове Таллинн, замене предлогов в чужом языке и требовании писать жи-ши через Ы.

И если вы отдельная нация, вас вовсе не должно волновать, говорю ли я «на Украине» или «в Украине». Хохлами я вас называю или украинцами — это моё личное дело и мой собственный язык, на котором я разговариваю так, как мне заблагорассудится. Ещё я называю людей с чёрной кожей неграми, людей с ограниченными способностями — инвалидами, а людей с нетрадиционной ориентацией — пидорами.

Кстати: слово немец означает «немой», то есть тот, кто не умеет говорить по-человечески. Ни одной реляции по этому поводу ни из рейхстага, ни из бундестага до сих пор не пришло. Но если кого-то это действительно волнует, он может потребовать от своего правительства поднять этот вопрос в совете безопасности ООН.

А вообще, как советовал я когда-то, служа в армии, свиноводу с литовской фамилией Курапка: «А ты перестань быть чмом и заживи как человек». И у него всё получилось.

Да, а вот удивительная красота, мимо которой я пройти не смог: http://recepter.livejournal.com/393145.html

Да и хуй с ней, с лингвистикой. Хотя зря, ох зря писатель Алешковский глумился над большим учёным товарищем Сталиным — Сталин был вовсе не такой дурак, как хотелось бы мечтать прогрессивной интеллигенции. Был бы дурак — всё было бы по-другому. Но, как есть, так есть.

А я лучше попижжу о жизни и смерти. О чём ещё, в сущности, пиздеть нахуй никому не нужному петербуржскому интеллигенту с казахским прошлым, живущему в двенадцатом этаже на улице Гаврской?

Сначала о жизни. Когда меня пригласили в родильное помещение, на животе роженицы лежало что-то такое, похожее на вырезанную из пациента опухоль, только хуже: грязное, фиолетовое, липкое и при этом шевелится. Да, я знал, конечно, что только что рождённые младенцы очень мало годятся для рекламы молочных смесей и памперсов, но не до такой же степени! Первого своего ребёнка я увидел таки на пятый день — порядки тогда были не в пример нынешним, суровые. «Поцелуйте!» — приказала мне вся покрытая бородавками акушерка. «Что? — подумал я в панике. — Вот ЭТО — целовать?» «Поздравьте мать!» — настаивала акушерка. Я с облегчением сообразил, что ЭТО целовать не требуется.

Из середины извлечённой опухоли выходил отливающий рыбным перламутром шланг. Акушерка перещемила этот шланг жёлтой прищепкой и с видимым удовольствием с хрустом перекусила его ножницами. «Ну всё, брат, приехал, — подумал я, уже начиная испытывать к опухоли сочувствие. — Обратно — теперь уже никак. Теперь вот тут, у нас. Извини, так уж получилось».

И тут вдруг из опухоли высунулась РУКА: настоящая человеческая рука — с пальцами, ногтями. На ладони этой руки клубились все возможные варианты будущей судьбы — тысячи линий жизни и смерти. И тут ОНО разлепило мутные свои глаза и на меня посмотрело.

Сейчас, когда прошло огромное количество времени, почти месяц, обо всём этом странно уже вспоминать: лежит в люльке совершенно человеческий младенец с наетыми щеками, болтает ногами и руками и даже умеет уже совмещать выражение лица с испытываемыми эмоциями, имеет имя, фамилию и удостоверяющий их документ. Он уже уничтожил шесть полных пачек памперсов и разучился видеть нас в перевёрнутом виде.

А всё равно удивительно всё это.

А вот скажите, кто разбирается.

При каждой станции метро обязательно есть как минимум штук пять киосков, торгующих периодическими изданиями. Помимо иронических детективов и сборников кроссвордов там продают ежедневные газеты, вроде московского комсомольца или чего-то ещё такого (я не специалист, я там в последний раз что-то покупал ещё в прошлом веке). Но это ладно, это понятно — продаются такие издания по цене от пяти до пятидесяти рублей, что примерно и соответствует возможностям и желаниям среднего пассажира метро.

Но вот эти тысячи блестящих журналов — кулхацкер, гламур, джейкю, максим с голой сиськой, караван истории, да всех не упомнишь — я никогда, ни одного разу не видел живого человека, который бы купил такой журнал. Я конечно не стоял рядом с таким киоском часами, чтобы как следует выяснить этот вопрос, но судя по обитателям вагонов, они читают исключительно те же самые сборники кроссвордов и коллекции историй про то, как дряхлый киркоров выебал престарелую машу распутину, набранные крупными буквами на скверной бумаге.

В чём заключается маркетинговый смысл существования всех этих многочисленных журналов? Может быть кто-нибудь знает?

Узнал тут из комментариев к своему недавнему сообщению новое для себя слово «альфа-потребитель». Но я, впрочем, давно догадывался, что существующая организация человеческого сообщества во главе с т. н. «государством» очень похожа на стаеобразование у обезьян-шимпанзе.

Впрочем, ладно. Гораздо интереснее вот тут у Ромы. Я этих персонажей, безусловно знаю. Ещё была очень популярна пепельница в виде головы Чорта — у нас такая стояла в общежитии в городе Омске. Потом её заменили самым настоящим человеческим черепом, принесённым соседом моим по комнате Андрюхой Николаевым со следственных мероприятий в ближайшей лесопосадке (он в этих мероприятиях участвовал в качестве арестанта на пятнадцать суток за нетрезвое поведение, называлось «кантовать жмуриков»). Молодые были, идиоты, прости Господи. У нас и настольной книгой было пособие по судмедэкспертизе, с картинками, чтобы гости поменьше жрали наши пельмени.

Да, а персонажи эти по несложным ассоциативным механизмам напомнили мне про другой артефакт — настольную скульптурную группу из маленького козлобородого Владимира Ильича и длинного и сутулого, но такого же козлобородого Феликса Эдмундовича (исследована ли очевидная связь козлобородости с коммунистической пентаграммой?). Скульптурная эта группа была отлита из самого лучшего чугуна, которого Советский Союз производил в два раза больше, чем весь остальной мир вместе взятый до тех пор, пока не допроизводился, и весила она килограмм десять.

Группу эту подарил одному моему родственнику на каком-то юбилейном мероприятии человек по фамилии Белоглазов. Он был командиром студенческого отряда по поддержанию общественного порядка. За давностью лет не помню — там была какая-то аббревиатура из трёх букв, если кто-нибудь напомнит, я буду очень признателен. Идея этих отрядов была гениальна до охуения: вручить молодому растущему и не знающему, кого бы выебать, организму удостоверение в котором написано, что он может делать ВСЁ и ему за это ничего не будет. Тот же Андрюха как-то рассказывал после дежурства в таком отряде, жмурясь от удовольствия: «Поймали сегодня пьяного жырняка. Пинаешь его в брюхо — а нога чуть не по колено проваливается!»

Отряды эти были очень популярны и брали в них далеко не всех. Странно, кстати, что идея эта забыта — такие отряды очень пригодились бы сейчас для борьбы с разнообразными проявлениями экстремизма. А всякие «наши» — это не совсем то.

Человек Белоглазов навсегда впечатался в мою, тогда десятилетнюю, память. Как я могу сформулировать сейчас, он был похож одновременно на генерала Хлудова, Родиона Раскольникова и главного героя ныне забытой повести Виля Липатова «и это всё о нём». В отряде он был первым и последним авторитетом, при том, что зимой и летом ходил в какой-то рваной шинелке и нездорово кашлял.

Позже рассказывали (городок был тогда небольшой), что человек Белоглазов кого-то таки забил до смерти, но судмедэкспертиза признала его невменяемым и он отправился доживать свой век в дурдом, но может быть врали, не знаю.

А композиция так и осталась стоять у нас на книжном шкафу, постепенно покрываясь пылью. Родственник вместе с моей двоюродной сестрой скитался по общежитиям (было дело и я жил у них на раскладушке в общей кухне на улице Маяковского в городе Омске) и забрать эту скульптуру никак не мог. Потом она куда-то пропала, но если порыться в кладовке, её можно найти — матушка моя никогда и ничего не выбрасывает.

Именно с этой скульптуры в раннем периоде моего творчества списаны образы Владимира Ильича и Феликса Эдмундовича: «Проводил Феликс Эдмундович ходоков до самых спасских ворот, там тепло с ними попрощался, ну и расстрелял всех до единого из маузера. И пошёл обратно к себе на квартиру, нехорошо кашляя. А шинелка-то на ветру развевается». Ну или не так, не помню уже — лень рыться.

Я тогда вообще был под большим влиянием писателя Евгения Шестакова. Это вы позавчера обнаружили в жж юзера eu_shestakov и включили его к себе во френды или не включили, а я ещё в девяносто втором году, когда с Шестаковым ещё даже не был знаком Ефим Шифрин, уже знал наизусть все его произведения (их тогда было намного меньше). Так получилось, что у одной татарской девушки, с которой я был тогда близко знаком, родная сестра была замужем за соседом по комнате этого самого Шестакова.

Жизнь — она всё ж таки удивительная штука, вот что я вам скажу.

Пётр Николаевич жжот:

Победитель появился на публике в замызганной шерстяной кофте, потертых джинсах и в грязных спортивных ботинках, разве что его лицо не было вымазано сажей, как у его героя-старца. Весь облик актера резко контрастировал со светской атмосферой мероприятия и лощеными «вручантами» — приз поднесли режиссер Федор Бондарчук и актриса Виктория Толстоганова. Но это было только начало. Речь господина Мамонова началась, как и всякая другая, с благодарностей. Но благодарил он не академиков и родственников, как положено, а бога и народ, который его «воспитал и вскормил».

Знаменитый своим блистательным юродством шоумен сказал: «Все так восхищаются, устроили мне какое-то идолопоклонство, а мы ведь сделали очень простое кино, и только на общем фоне оно так выделяется». Это замечание вызвало в зале некоторое смятение. Федор Бондарчук, стоявший за спиной актера, изменился в лице. Продолжение речи Петра Мамонова потребовало от режиссера настоящего самообладания.

«Я не понимаю, почему люди смотрят фильм 'Остров' и плачут в кинотеатрах, а то, что происходит вокруг нас, никого не волнует — такими словами начал свою мысль актер, а закончил ее неожиданно для всех: — А вы все играете, но эта ваша беспечная жизнь приведет к тому, что мы все будем учить китайский язык. Мой внук наверняка будет подсобным рабочим на нефтяной вышке, которой будет управлять китаец. А Путин что? Он хлюпенький, он разведчик. Что он может?» И закончил ударной фразой про аборты: «А мы каждый год убиваем четыре миллиона будущих суворовых и пушкиных. Девки, давайте рожайте!»

Зрителям, среди которых были в основном академики, чиновники и номинанты, ничего не оставалось, как на этот взрыв нонконформизма ответить аплодисментами. Скорее нервными, чем восторженными. Сложилось впечатление, что после выступления «старца» всем хотелось церемонию поскорее завершить.

Уважаю, как любит говорить Миша Вербицкий.

Привет.

Рудис вот тут прав.

Я же понимаю это так, что, собственно, смысл всей системы «элитных тусовок», фейс-контролей и «в спортивной обуви не входить» и состоит в образовании и поддержании у допущенных внутрь чувства, что они самые лучшие, самые умные, самые красивые, и все остальные люди больше всего в жизни мечтают попасть в этот нутрь.

И очень чрезвычайно важно оградить их от «чужого», того кто оглядится вокруг, почешет засунутой в карман грязных джинсов, рукой лобковую вошь и спросит: «Ну и хули?» Ведь этот вопрос можно задать очень и очень по-разному: можно в смысле «подумаешь, я тоже вот скоро разбогатею, тогда посмотрим, кто из нас умнее». А можно ведь от всей души спросить, от искреннего непонимания — зачем всем сюда так сильно хочется.

И человек, которого спросят таким образом, если в нём не сгнило ещё безвозратно всё человеческое, вдруг оглянется вокруг, посмотрит на фаянсовые челюсти фальшивых блондинок, на свинок этих и только что заплатившего за полис ОСАГО Фёдора Сергеича Бондарчука и подумает: «А ведь действительно — ну и хули?»

Загрустит, запьёт, да и выбросится однажды из пятого этажа с собственным портретом в руках.

Ну, а если ничего не осталось, тогда, конечно будет он жить долго и счастливо на радость всем телезрителям первого и всех других общенациональных телевизионных каналов.

Время от времени очень жалко, что я не умею изготавливать мультфильмы. То есть я пробовал одно время ковыряться во флеше, но это такой страшный геморрой, которого всё равно не осилить. Максимальная длина мультфильма, который я могу овеществить — это тридцать секунд.

А хочется ведь медленно и подробно.

И заявку никуда не напишешь, потому что хороший мультфильм, его ведь нельзя описать словами. Если его можно было бы описать словами, я бы его описал, но там ведь как раз такая штука, что всё содержание, оно состоит не в словах, а в сменах ракурса и перспективы. А это как описывать? Я не умею.

Ну вот последний мультфильм, который я сочинил от первого до последнего кадра.

Там, значит, мужик, очень медленно просыпается как в фильме Тарковского сталкер, икает, раскуривает сигарету, встаёт, вздыхает, гулко глотает воду из рукомойника, садится обессиленный на койку. Всё это невыносимо нудно и скучно (как у тарковского). Потом он спускается по скрипучей лестнице вниз (опять всё время вздыхает), выходит из дома, идёт куда-то, не разбирая дороги.

Вот тут и меняется перспектива — она должна быть очень узнаваемая, вид снизу: годзила идёт, крокодила несёт — бьются друг об друга полицейские машины, воют сирены. бегут в панике местные жители. На плацу стоят героические спецназовцы, чернокожий сержант в камуфляже производит инструктаж, все готовы к подвигу. На всё это наступает равнодушная нога. Чмяк — и нету никого.

Мужик подходит к колодцу, открывает со скрипом крышку, вытягивает из колодца бидон с молоком, пьёт. Молоко течёт по его грязной майке. Тут опять меняется перспектива и лётчики в истребителях с крупнокалиберными пулемётами расстреливают щёку мужика, показывая друг другу всякие лётчицкие знаки, типа «первый, первый — я второй». Мужик хлопает себя по щеке, рассматривает ладонь, вытирает её об трусы. Зевает.

Ну и так далее, и так далее. Там много чего смешного.

Главное во всяком деле — это придумать конец.

Вот сидит мужик вечером за столом, раскладывает в компьютере пасьянс. В розетку воткнут уничтожитель: то есть время от времени падает мужику на стол издохший истребитель. Мужик его равнодушно смахивает на пол — ему хорошо: стоит перед ним рюмка водки и лежит пучок зелёного луку. Обмакивает мужик лук в солонку и тут раздаётся в дверь его стук — вежливый, но настойчивый.

Вздыхает мужик, отставляет рюмку в сторону, спускается опять по лестнице, отодвигает щеколду. А там Медведь стоит, улыбается.

Конец.

Туловище: Гхы.

Душа: Чего там, уродина?

Туловище: Ухи хочется. Помираю я.

Душа: Эй! Эй!! Охуело, что ли? Эй!!!

Туловище: ЫАК!

Душа: Эй, блядь! Подожди! Подожди, сука! Ну не сегодня, ну пожалуйста! Я тут… Да я же… Ну вот же пиздец какой… Ну давай хоть завтра?! Ну хоть, блядь, полчаса ещё, я может… Может нужно чего? Чего ж молчало-то блядь, ходило тут, жопой хрюкало? Не молчи, сволочь!

Печка-буржуйка начинает густо дымить и гаснет. Шланги и пузыри бесформенной кучей сваливаются на пол.

Становится совсем темно, только в круге синего света стоит Душа. Откуда-то издалека слышен длинный тоскливый звук.

Душа (обращаясь к залу): Вот же гнида, а? Вот же конская блядская залупа! Вот же уёбище пиздоголовое! Вонь, блядь, подрейтузная! Спермоглотина чешуйчатозалупная! Выпиздухоль глистопротухшая!

Звук всё усиливается, пока не переходит в невыносимый скрежет железа по стеклу. Зрители, зажав уши, разбегаются.

Душа (с трудом перекрикивая скрежет): Хуеблядская пиздопроёбина!!!

Звук постепенно замолкает, опускается занавес.

Душа (еле слышно): Главрыба… Главрыба….

К о н е ц

Февраль

Очень хорошо ездить в петербуржском метро после ноля часов и ноля минут. Там очень много места и можно сесть где угодно и притворяться, что ты спишь и ничего не замечаешь.

Например того, как катастрофически изменяется привлекательность двух милейших девушек после того, как ранее сидящий между ними юноша вышел на станции Чёрная Речка, а они поехали дальше.

В этом нет ничего плохого или страшного, просто в большинстве случаев, действительно, лучше не подглядывать.

А зато я постиг наконец тайную глубокую мудрость советской медицины (а она и в нынешней РФ так и осталась советской в лучшем смысле этого слова): в ожидании доктора пациент либо издохнет, либо ему полегчает. Во втором случае доктор вздохнёт укоризненно: ну что ж, вы, голубчик, занятых людей своими пустяками тревожите? А в первом случае все просто разведут руками: ну что ж тут поделаешь. Спасти можно лишь того, кого можно спасти, как совершенно точно заметил один поэт.

Когда-то, лет в семнадцать что ли, я, подумавши, вывел такое правило: быть жадным — это страшно невыгодно. Сегодня ты не дал кому-то соли, а завтра тебе не дадут луку.

До этого правила я, конечно, додумался не сам — я вывел его из романа три мушкетёра. Не помню уж в каком месте этого романа, на вопрос о том, как бы лучше потратить какую-то огромную сумму денег, кто-то, кажется Атос, дал замечательный совет: «А давайте эти деньги как можно быстрей пробухаем с максимальным количеством знакомых, а потом будем полгода ходить к ним в гости обедать».

Не очень уверен, что правило это действует в обычной жизни, но в условиях коллективного проживания действует оно безотказно: сегодня я дал тебе сигарету с фильтром, а послезавтра ты оставил мне хабарик докурить. Это совершенно равноценный обмен, уверяю вас: когда у тебя есть в кармане пачка сигарет, то каждая отдельная сигарета с фильтром имеет гораздо меньше ценности, чем две затяжки примы тогда, когда у тебя вообще ничего нету.

Из этого, кстати, следует множество выводов.

Выгодно быть добрым, выгодно быть великодушным, выгодно поздравлять пенсионеров с девятым мая и покупать в детдом компьютеры, выгодно быть терпимым к чужому мнению, уважать чужую ориентацию, религию и цвет кожи, и вообще очень выгодно быть во всех отношениях приятным.

Вот смотрите: идёт человек, перекошенный очень. Видно, что у человека этого не всё в порядке. То есть вообще всё не в порядке.

А вы (допустим волшебник) решили этому человеку помочь: устроили его на другую работу, придумали ему новую жену, избавили его от дурных привычек, почистили ему мозги от плохих мыслей и, только было хотели сказать «и это хорошо», а он — хуяк! и помер. Не шевелится и обратно не заводится.

В чём была ваша ошибка?

А в том, что вы не знали, что если он идёт, пусть криво, пусть штаны у него не такие, как вам бы хотелось, но он ходит. И представляет из себя при этом чрезвычайно сложную конструкцию из гирек, верёвочек, палочек, ниточек, спичек, скотча, алюминиевой проволоки, спицы из зонтика — и при всём при этом эта конструкция умеет и, главное, хочет ходить.

А вам показалось, что эта гирька висит не там, и бинтик надо заменить на более надёжное крепление, и ниточка ненадёжна. Ну и хули — полюбуйтесь, что из этого получилось.

И, что самое печальное, это касается вообще любой конструкции: отчим ли пришёл в новую семью или Михал Сергеич Горбачёв решил улучшить СССР — конец один.

Тут два дня не было у нас во всём районе отопления. И что? — кто-то вышел перекрыть проспект Энгельса, требуя казни преступного руководства? Хуй. Это вам не Дальний Восток.

У меня такое ощущение, что этого вообще никто не заметил — ну что такое, в самом деле, два дня при том, что есть электричество, газ и в магазине продают сколько угодно хлеба за сущие копейки?

Ленинградцы, дети мои.

Ну а я, как близкий родственник Жамбыла Жабаева (которого все тут хамски зовут Джамбулом Джабаевым), ухожу жить в ванну. У меня там есть чудная подставка под стиральную машину «фея», на которой замечательно размещается ноутбук. Интернету там правда нету, да и хуй с ним.

Любой человек, побывавший в медицинском учреждении немедленно становится больной.

У меня вот тут на углу улицы Гаврской висит объявление: «1000 анализов за один час!» И я очень хорошо представляю себе человека, который зашёл в эту лабораторию совершенно здоровым, а через час вышел дряхлым, ни на что не годным, инвалидом. Ещё час назад он даже и вообразить себе не мог, что ему немедленно нужно ехать в Купчино на посев кала, что СОЭ и РОЭ у него совершенно не соответствуют друг другу, что в лёгких у него шумы, а в кишечнике — подземные стуки, что в мозгу у него затемнение, а в почках — размытость.

Я сам сегодня провёл часа полтора в медицинском учреждении по пустяковому поводу, и вдруг задумался: а не сделать ли мне себе УЗИ? Подошёл старичок, явно не жилец, спросил, где тут сорок восьмой кабинет, ушёл. Я прислушался к своему организму, и действительно — что-то там очень не в порядке: шуршит что-то, булькает где-то не там. Закололо почку, заныла печень, селезёнка ёкнула. Потряс головой: свят-свят, отпустило.

Я вообще так думаю, лично для себя, что узнать за три дня до смерти о том, что у тебя рак, оно гораздо лучше, чем четыре года лежать под капельницей и умереть в конце концов на два дня (месяца, года) позже.

Иногда интересно: можно ли что-нибудь поделать с тем фактом, что Фёдор Михайлович Достоевский сказал свою бессмертную фразу про слезинку ребёнка? Можно ли убедить хотя бы малую часть образованной публики в том, что на самом деле эту глупость сказал Иван Карамазов не очень задолго до того как к нему стал заходить чорт в поношенном сюртуке?

Вот даже и высокоучёный hgr, который знает множество языков и рассуждает в своих записях о предметах, о которых я не имею даже приблизительного представления, и тот уверен, что это сказал Достоевский.

Удивительно, но в очень похожем случае, когда кто-нибудь в стомиллиардный раз приводит не менее замызганную цитату про разруху в головах, обычно уточняется: «как говорил профессор Преображенский».

А вот Фёдору Михайловичу не повезло. Да ему всегда не везло, с тех самых пор, как он был мальчиком.

Вряд ли я первый и даже тысячный из тех, кто уже указывал на эту несообразность, так что, видимо, это безнадёжно.

В общем, желаю, чтобы все! Как говорил Михал Афанасьевич Булгаков.

Я вообще обычно не даю ссылок на ю-туб из уважения к диалапщикам (сам таким был), но тут дали в комментах такую ссылку.

Ничего особенного, но очень к месту о недавнем разговоре на тему благотворного вмешательства в сложные системы.

Только давайте не будем вспоминать про день сурка и прочую кинематографическую поебень.

АПД.

Да вот, сам пересмотрел ещё раз (я очень медленно въезжаю в видеоряд) — последне десять секунд, где девочка и Ангел, — совершенно гениальные.

Наблюдал давеча на эскалаторе метро удельная аллегорическую борьбу Фашызма и Антифашызма: на каждой лампе вдоль эскалатора была наклеена бумажка «Россия — для русских», что сделал, безусловно, Фашыст.

Проезжавший следом за ним Антифашыст посчитал нужным бумажки эти замазать (отскоблить их на ходу нет никакой возможности) и залил их какой-то чёрной липкой дрянью со множеством потёков. Но надпись всё равно видна (там же изнутри светит).

Результат обычный: все лампы изгажены, страдают, как всегда, уборщицы.

Заглянул в в самую популярную запись на текущий момент[2].

Я же человек злой и бесчувственный, и поэтому сразу подумал гадость: если уж столько доброты, то может её лучше детям, а? Своим, чужим, детдомовским — не важно. Тоже с одной ножкой и одной ручкой.

А впрочем, не моё это дело. Пусть живут как хотят.

Меня другое интересует, причём не теоретически.

Вот я каждый день нынче гуляю в парке сосновка с младенцем. Сейчас-то он в коляске — если собака на кого и бросится, так только на меня. Ну за колесо укусит. А когда младенец сам начнёт ходить? Их же там тысячи, этих собак.

И я от всей души не понимаю зачем человеку в городе нужно держать двух волкодавов по метру в холке. Такой волкодав (один) протащит своего лысого хозяина на поводке десять километров через бурелом и кирпичные стены со скоростью пятьдесят километров в час.

Я прекрасно отношусь к таксам, терьерам, шнауцерам, дворняжкам и прочей жизнерадостной живности. Но я люто ненавижу все модификации питбулей, доберманов, ротвейлеров и прочую злобную, тупую или истерическую (как в случае с ротвейлерами) сволочь. Почему людям вообще разрешают их держать? Вы видели тех людей, которые держат их за верёвочку? Я бы им морскую свинку не доверил выгуливать.

А вообще, весь этот «гуманизм», он всегда выглядит одинаково: братьям нашим меньшим разрешается то, чего не нужно делать вообще, например, срать в детский грибок.

В завершение беседы о собаках.

Собака Маня.

Дворняжка. Умна, красива, добра. Здорова, как лошадь. Готова рожать от первого встречного кобеля по 10–12 щенков два раза в год. Жестокая хозяйка ей этого делать не позволяет. Животное очень страдает.

Те, кто озабочен сокращением собачьего поголовья в наших городах — обращайтесь с условием забора всех щенков. А то по непонятной причине дворняжьи щенки не пользуются популярностью у любителей собак.

Желающие с математическими способностями на досуге могут посчитать, сколько времени понадобится на то, чтобы в максимально благоприятных условиях на каждый квадратный метр города Петербурга приходилось по одному потомку собаки Мани, учитывая то, что половой зрелости щенок достигает примерно через 10 месяцев, а рожать детей от братьев-сестёр-матерей-отцов и т. д. собачья нравственность не запрещает.

Два года уже скоро, как я думаю о том, что надо бы дописать картину (масло, живопись). Повесил её в качестве укоризны прямо за монитором, чтобы напоминала о том, что надо бы дописать.

А она висит себе, ничего не напоминает. Посмотрел сегодня внимательно: так ведь она давно дописана, и чего-то добавлять — это уже будет лишнее и ненужное. Она, может быть и не самая лучшая моя картина маслом, но вот такая уж уродилась. Пусть будет.

Там жил около двух лет. Работал честно. Был за хозяина. Семья состоялась. Хозяйка, которая руководила хозяйством. Муж ее повар до войны. Ее сын, который был на войне. Сына жена — Сайми, еще хозяйская дочка Ханна 1922 г. рождения, у невестки 3 дочери Ания, Хельви и Лиза. Был еще один сын на фронте мл. сержантом звали Вянно. Хозяйку звали Ийда, а сына (который мне был за хозяина) Арви. Один раз из каприза я ушел от них. Это было 2 февраля 1944 г. в лагерь Пиншимяни.

Там пробыл 4 дня приехали Ханна и выпросила меня обратно, я согласился 12/II-44 приехал ко мне в отпуск мой бывший друг, который под натиском финнов сумели с агитировать в Финскую армию. Еще раз 2 июня 1944 г. убежал в лагерь Пиншимяни был там три дня, во время посадки картошки. И 5-го числа приехал хозяин и выпросил меня обратно. Приехал с водкой. Конечно, хорошо мы выпили и благополучно доехали. Работали до перемирия СССР и Финляндии. И с 23 октября 1944 г. выехал с лагеря Нараярви в Россию. 24 октября приехали в Выборг.

2 ноября 1944 г. приехали на Урал пос. Коспаш в лагерь 0302. 17/XI- 44 г. стал работать в старой конторе при шахте № 7/8 плотником, строили бункер.

Из всего написанного Иваном Алексеевичем особенно интересными мне показались его дневниковые записи о жизни и работе на уральских шахтах. Именно эти очень короткие записи без прикрас рассказали и о самом Иване Алексеевиче Миловидове, и жизни рабочих в те годы…

7 декабря 1944 г. бросил я курить.

19/I-45 Получил первое письмо из дома.

21/I-45 Стал работать на шахте № 39. Сперва, работал на подкатке, а затем на очистке штрека и копавы, а потом ремонтером, а затем крепильщиком штрека.

4 октября 1945 г. вышел из лагеря 0302 НКВД СССР л/о № 16 и стал опять курить. Работаю еще крепильщиком.

9 декабря 1945 г. бросил курить.

1 января 1946 г. стал работать десятником цеха движения.

1 сентября 1946 г. работаю на старом месте, нахожусь на бюлютне с 30 до 2 сентября. С 20 сентября до 20 октября ездил домой увидался с родными.

25/I-47 работаю на прежнем месте. Погода плохая. Сильные ветра.

Как я питаюсь. Утром подымаюсь. Иногда остается суп или лапша молочная, в остальном случае чай сладкий с хлебом и с маслом сливочным и иду на работу. С 7 ч. до 5-и или пол шестого не кушаю. Прихожу. Выпью чаю сладкого кружку и хлеб с маслом и ставлю вариться суп мясной или кашу, или что-нибудь. И начинаю писать рапорт. Пока суп в это время сварится, затем еще добавлю немного и иду куда-нибудь или же дома читаю и пишу. Потом около 9 ч. приносят молоко, я каждый день покупаю пол-литра. Это на ужин перед сном. Вот так я питаюсь. И водку выпиваю. Не было еще ни одного выходного, чтобы около литра не выпил, а денег израсходовали как на два. Были зимние дни, что в неделю два раза загуливали. Все ради себя. Здоровье — это самое важное, в настоящее время в наших условиях, а особенно работая в шахте. Этим только сокращаем здоровье.

28/I-47 г. Вторник. Погода теплая хорошая пластинок для патефона нет. Работал 27/I — ничего, 248 т, но все-таки скучно. Жду письма от знакомой Шуры.

30/I –47 Самочувствие хорошее. Ходил в город, купил брюки, ватные брюки, рубаху. Сахар, песку и конфет по 1 кг. Пришел пьяный. Истратил 1000 рублей, не осталось ни рубля. Но нечего ребята поддержат какое то время. Слушаю радио. Весело. Ходил в кино. Неинтересное, не повезло, но нечего как-нибудь в другой раз.

31/I-47 время 14 часов. Погода теплая. Скоро на работу. Дал сшить голенища к галошам и стирать белье Мистахову. Плохо мне! Аппетиту нет. Не знаю, что бы я покушал. Огурцов надо бы или капусты, соленой, но на базаре нет. Пью чай с конфетами. Завтра в 1-ю смену.

3/II-47 Погода ухудшается. Ветер. Работаем плохо 244 т. выдали. Спустился гл. инспектор Кащеев. Придирался ко мне. Посулил дать строгий выговор и лишить премии — за грязноту опрокида и неисправности полтографа т. е. (отсутствие).

5/II-47 Выходной. Нездоровится, температура 37,5˚. Получил освобождение. Исправили телефон. Радио-приемник исправили. Уже нос болит. Сильный насморк время 12 час дня. Время 23 час. Болеть голова не перестает, на иждивение нахожусь с 3/II-47 у Грызлова В.В. взял денег взаймы 100 р. у Мухомора. Начинается ветер с севера.

7/II-47 Работал неважно. Выдал на гора 214 тонн. Ходил в кино «Александр Пархоменко». Слушаю радио Сталино. Очень хорошая передача, деревенские частушки. Время 23:24 по местному времени. Через день выборы в Верховный Совет РСФСР. Получил письмо от сестры Маруси. Очень много интересного пишет про доченьку Галю.

8/II-47 Время 21:50 была дискуссия на международную тему в нашей комнате и потом выступали испольщики. Брился порезал немного щеку. Работаем нечего. Придирался главный инспектор шахты тов. Кащеев. Почему без разрешения главного инженера взяли под проверку скипу? На это дано только 1 час. Буду писать рапорт, а потом сестре письмо. Погода теплая, но немного ветер.

9/II-47 Воскресение. День выборов в Верховный Совет РСФСР. Голосовал в 6 часов. Пришел в 7 вечера с работы. Оставили Грызлов и Иванов около пол-литра водки. Пишу рапорт. Тороплюсь. Время 22:05. Пришел с барака № 7 от девчат. Выпили с Беловым Борисом Емельяновичем пол-литра. Сегодня в честь праздника выдал на гора 311 тоны угля. Сейчас ложусь спать, время 24 часа.

А что это там за хуйня сверху вся в розовых соплях?

Эй, там! В супе или где! Уберите нахуй — я не знаю никакого валентина и знать не желаю. А эта гадость оскорбляет моё эстетическое чувство — от розового с сердечками у меня в желудке делается когнитивный диссонанс.

Люди с мобильными телефонами (а сейчас уже почти не осталось людей без мобильных телефонов) полагают, что когда им поступает звонок, окружающие люди не слышат их, точно так же, как человек, разговаривающий по мобильному телефону, не слышит окружающих.

Но это не совсем так. Я вот сейчас много гуляю по улицам и лесопаркам и поэтому вынужден слышать много разных диалогов.

Например идёт девушка по улице Гданьской и очень громко говорит в свой телефон: «Нет, Лёша. Я тебе не дам. Почему? А потому что дырка не железная!» Или наоборот, мужчина неприятной наружности, саркастический: «Чо, дура? Ебаться хочешь? А вот хуй тебе! Я тут с мужиками бухаю».

Вообще, после того, как домашние телефоны стали носить по улицам, очень хочется купить себе какие-нибудь ушные затычки или наушники.

А между прочим, хотя это вам и не интересно, моей самой лучшей в мире дочери сегодня исполнилось восемнадцать лет. Разница между младенцами довольно существенная.

Поговорил с утра с ней и с её матушкой, похлюпали носом, вспомнили, как восемнадцать лет назад я катал коляску в парке на улице Жарокова в городе Алма-Ата. Эх, время, время, куда всё девается? Извиняюсь за банальность, но тут от неё никуда не денешься.

Милая Алина Дмитриевна! Я тебя люблю.[3]

Блядь. Как же иногда заёбывают бывшие соотечественники. Не все, есть вменяемые.

Но вот эта, блядь, «рашка», «эта страна», «сталин-берия-гулаг», «кровавая гэбня». Почему вы, ёбаные крысы, не понимаете, что вы уже давно съебали с этого корабля и не имеете уже к нему никакого отношения? Он тонет уже без вас. Это я играю на скрипочке на ещё незатонувшей палубе, а вы закройте, пожалуйста, ебало.

Самой большой загадкой для меня является то, что вы почему-то до сих пор не забыли русский язык. Нахуй он вам там нужен? В нём слишком много шипящих, свистящих и цыкающих. Так давно уже никто в цивилизованном мире не разговаривает.

А вот это кум мой Потап с новокрещённым младенцем.

Фотография Вовы.

Попытался прочитать комментарии к предпредыдущей записи. Ниасилил. Извините, если кому-то не ответил (мне там ответить нечего).

До свидания. Поздравляю тех, кого это касается, с началом Великого Поста. Блины кончились.

Всё, пора приходить в сознание.

Вчерашнее крещение младенца особенно удалось именно благодаря моему (ладно, во время Великого Поста не буду ругаться матом) врождённой неорганизованности. Мы опоздали ко всему вообще. Зато младенца довезли в машине (в городе Петербурге как раз началась самая настоящая пурга) и окрестили индивидуально. Никакой сатаны из младенца в процессе крещения не выделилось, видимо он там ещё не завёлся.

Самый смешной момент во всей церемонии был, когда батюшка предложил повернуться на запад (на востоке Господь Бог) и туда дунуть и плюнуть. На западе, как на грех, как раз стоял очень хороший художник Вова Камаев, совершенно не верующий во все эти чудеса.

Вова, ты только не обижайся, пожалуйста.

В общем, всё получилось, на мой взгляд, весьма удачным образом. Крёстный отец трепетал, младенец разглядывал свечки, крёстная мать крестилась в нужных местах, настоящая мать нервничала, а настоящий отец думал про то, что всё должно именно так и происходить.

Сегодня младенец Дмитрий (пятьдесят дней от роду) впервые в жизни упал с кровати. Кровать, по счастью, состоит из матраца толщиной сантиметров двадцать. Так что первый полёт был недолог. Тем не менее, как свидетельствуют очевидцы происшествия, произошёл очень громкий стук и гораздо более громкий крик.

Ну что ж, уважаемый Дмитрий Дмитриевич, поздравляю тебя с прибытием в зону земного притяжения. Увы, но в ближайшие полтора-два года тебе ещё не раз придётся убедиться в том, что на всей этой планете невесомость изобретена пока только в Цветочном городе. Да и тот, скорее всего, давно уже переехан толстым колесом какого-нибудь ожиревшего от счастья депутата государственной думы.

Партизаны уходят навсегда

Остальные Партизаны здесь

Какое тут у вас говно, прости Господи, и чем дальше, тем гаже. Вроде бы сам не читаю этой дряни, так всё равно перескажут.

А у нас зато в в Сосновке хорошо:

Ходите почаще в Сосновку.

Спокойной ночи.

Давно пора уже заново вводить сословия, чтобы как при царе — вот это Элита, а это — Быдло: если стоят перед твоей фамилие буковки «Кн.» или «Гр.» — значит ты Элита, а если не стоят — то Быдло, будь ты хоть десять раз Достоевский.

А то нынче совершеннейшая неразбериха: одни считают Быдлом говнофотографов с говнозеркалками, те считают Быдлом говнофотографов без говнозеркалок, говночитатели иронических говнодетективов считаю Быдлом заумных говнописателей, говнописатели — говночитателей, зрители говнопередач по говноящику — тех, кто этих передач не смотрит, и уж тем более, наоборот. Ну а говноящик считает быдлом вообще всех, независимо от того, смотрят они его или нет. И нет этому конца и не будет.

Так дальше продолжаться не может. Нужен закон «Об Элитах и Быдле», который вводил бы чёткие понятия «Элита Вообще», «Культурная Элита», «Уважаемое Быдло», «Неуважаемое Быдло», и так далее.

Ну и, смех смехом, а о цвете штанов тоже следовало бы подумать. То есть о знаках различия, чтобы случайно не ошибиться где-нибудь в общественном месте при общении с гражданами соответствующих категорий.

Март

Носили сегодня с кумом Потапом младенца к причастию.

Кум страшно волновался, я, впрочем, тоже. Не волновался один только младенец Димитрий, который принял незнакомый ему ранее продукт с некоторым сомнением, но без протеста, бо есть истинный православный младенец.

Опробовал заодно буржуазное изобретение под названием «слинг». Что можно сказать по поводу этого изобретения? Только одно: полностью одобряю. С таким изобретением смело можно ездить в электричке, ходить по просёлочным дорогам и ловить попутную машину.

Собственно, единственным положительным результатом всех катастрофических реформ последних двух десятилетий как раз и являются вот эти штуки: памперсы, слинги, кенгуру и всякое такое, вполне себе удобное. Они нам всё это отдали, потому что им самим оно уже не нужное, но тем не менее, спасибо большое. Нам оно всё пришлось очень кстати.

А сетевой словесности меж тем исполнилось десять лет. Как время-то бежит. Вы, нынешнее поколение, небось и не знаете, что это такое, ну и пошли в жопу.

Когда-то давным-давно я послал Жоре Жердеву свои стишки (я тогда считал себя поэтом). Жора ответил вежливо, но непреклонно: не хватает в вас, Дмитрий, изобразительной силы. Но мне страшно хотелось опубликоваться в интернете и я тогда поднатужился и послал другие стишки. Только что перечитал: по-моему очень трогательные.

На этом я с поэзией и закончил. А Сетевая Словесность осталась.

Перечитав через много лет свои стишки, вдруг обнаружил недостачу одного, очень важного, куплета:

Во всём этом любопытно вовсе не моё поэтическое творчество.

Любопытно то, что стишок этот я сочинял в девяностом году прошлого века, когда я ещё совершенно никуда не собирался, и о городе Петербурге ни разу в жизни не задумывался. Это был такой же абстрактный город, как Рим, Нью-Йорк или Сидней.

Но, как говорит одна моя знакомая и заодно мать самого прекрасного в мире младенца: нужно просто сказать, и тогда всё произойдёт само собой.

Да! забыл бонус.

Встреча (Сказка о звездном мальчике) {с. н.}

Млечный Путь (Большое космическое путешествие) {с. н.}

Ах, бедный мой Томми (Остров сокровищ) {с. н.}

Как сказал по случаю в коротичевском ещё огоньке композитор Эдисон Денисов, «милая провинциальная музычка».

Где-то он сейчас, этот эдисон? Жив ли? Что-то давно не слышал я этого нелепого сочетания имени и фамилии. Родители всё же иногда должны думать о том, как будут в дальнейшем существовать столь легкомысленно наречённые ими младенцы.

Женя Шестаков удивляется на работу яндексового рейтинга.

Должен со стыдом признаться, что этот механизм меня тоже одно время очень занимал. Я вообще, по своей конституции очень люблю наблюдать процессы систематизации и самозарождения жизни в грязном белье и немытых кастрюлях. Я, например, способен четыре часа, разинув рот от волнения, наблюдать дефрагментацию жёсткого диска.

Так и с этим самым рейтингом: меня очень мало волновало собственное моё в нём место, но было очень интересно угадать те тайные пружины, что приводят его в действие.

В конце концов мне удалось разгадать загадку этого устройства, и, увы, разгадка оказалась очень скучной: первая (она же последняя и единственная) пружина состоит в том, чтобы Антон Борисович Носик всегда находился на скромном, но почётном втором месте. Если он находится на каком-нибудь другом месте, это означает, что рейтинг сломался и больше не работает.

Самое же грустное — это то, что мы все вдруг стали уверены в том, что всё вокруг делается для нас. И чаще всего мы даже и не ошибаемся: для нас, именно для нас, выпекается в микроволновой печи гамбургер, зреет в протухлом чане картонная сосиска, опухает мясом фальшивая курица и вылезает из-под земли неестественно зелёный огурец.

Это для нас поют и пляшут певцы и юмористы, для нас строчит писатель, блюмкает роялем композитор, снимается потешный сериал, буцкает мячиком футболист, стонет сладострастная теннисистка, печатается бесплатная газета и случайно вываливается из бюстгальтера тщательно ухоженная грудь американской артистки.

А мы, если что-то из этого всего нам приглянется, его употребим, но без большого, впрочем, восторга. Они там деньги-то дерут, а корицы жалеют. Душу в продукт не докладывают, сволочи.

Ну, судя по разрухе в моём лифте, праздник уже в целом успешно состоялся.

Удивительно всё же устроена жизнь у трудящихся: восьмое марта у них седьмого, новый год тридцать первого, а то и двадцать девятого, а первое мая вообще в апреле.

На перекрёстке проспекта имени Энгельса видел мужчину, который никак не мог перейти улицу на зелёный свет, потому что нёс предмету своей страсти или может быть любимой супруге коричневую розу, увы, безнадежно сломанную. Пока горел красный свет, мужчина скрупулёзно придавал розе вертикальное положение, после чего сам ронял голову на грудь, и от такого сотрясения тут же обрушивалась голова розы. Мужчина, встрепенувшись, тревожно смотрел на светофор (он был опять красный) и снова начинал выправлять непослушный свой цветок.

А ещё, пользуясь всеобщим потеплением, возле метро удельная завелись многочисленные цыганки, одна из которых напророчила мне в спину много-много радости, а цыганки, как все знают, не могут ошибаться.

Жалко, что я как раз шёл оплачивать коммунальные услуги и прочий интернет, и поэтому не имел возможности остановиться и побеседовать с цыганкой: даже такой не очень практический человек, как я, очень хорошо знает, что с цыганками ни в коем случае не следует беседовать, если в кармане у тебя больше одной тысячи рублей.

О Добром Скате

Скат решил зимовать на Родине

Скат выносит из пучины подбитого врагами Бэтмана

А я вот сегодня купил любимой своей женщине папоротник в горшочке.

В цветочном магазине на меня посмотрели как на идиота, ну и что ж с того.

Рыба-удильщик заглох. Скат помогает ему завестись заново.

Любопытное дополнение к вот этому.

Мультфильм про Невмешательство (не знаю как правильно ссылку дать).

Ровно неделю назад совершил немыслимый для себя подвиг: сочинил произведение, превышающее один авторский лист (44 тысячи знаков). Мне не очень даже интересно, хорошее оно, это произведение или никуда не годное. Главное, что я ЭТО сделал.

Побочным результатом этого подвига явилось совершеннейшее отвращение ко всякого рода буквам, по каковой причине я сейчас практически полностью перешёл на изготовление картинок. Это скоро пройдёт, но пока, подумавши, решил развести по разным журналам буквы и картинки.

В картиночном журнале буду вывешивать всякую текущую ерунду, наподобие вот такой дурацкой, для журнала про загородную недвижимость.

C наслаждением составляю список книг, которые доведётся читать моему младенцу до тех пор, пока он не научится читать сам.

Значит так:

Обязательны: Репка, Колобок, курочка Ряба, агния Барто — без них в нашем мире ориентироваться невозможно.

Безумный Корней Иванович Чуковский

Немного Хармса (про старушку, которая покупала чернила)

Буратино (ни в коем случае не Пиноккио)

Винни-пух (первые штук пять историй, а дальше, как пойдёт)

Волшебник Изумрудного города и Урфин Джюс (специально съезжу на родину, чтобы забрать книжки с картинками художника Владимирского)

Мэри Поппинс (избранное, например, про Красную Корову)

Незнайку (который ещё в Цветочном городе, про Луну — это уже ближе к школе)

Что ещё забыл?

Остальное сочиню и нарисую сам. Я это всё умею, только ленюсь. А для вас, взрослых дураков, я давно уже устал что-нибудь делать: вы неизменно находите в самом простом предложении то, чего в нём нету, и не замечаете того, что в нём есть.

Скат организует побег узников океанариума

Про Вову для его альбома.

Если кому-то этот текст покажется обидным, я его немедленно отменю.

Вова — очень хороший художник.

Однажды, много лет назад, я, выпив лишнего и находясь в дурном настроении, сказал в интернете что-то другое и до сих пор в этом горько раскаиваюсь. Всякий раз, когда мы беседуем с Вовой об изобразительном искусстве, после пятой или шестой рюмки Вова обязательно смотрит на меня долгим взглядом и говорит: «Ну, что, Горчев, Вова хуёвый художник, да?» с такой укоризной, что душа моя разрывается на части.

А потому что думать надо сначала, прежде чем разинуть рот или настучать глупость на клавиатуре. Поэтому я попробую хоть немного оправдаться и наговорить про Вову разного хорошего, тем более, что это не очень сложно.

Вове я очень завидую по многим причинам. Во-первых, он любит рисовать и рисует даже тогда, когда ему никто ничего не заказал. А это очень редкое свойство для художника, им обладал, пожалуй, разве что художник Айвазовский.

Во-вторых, я ни разу не видел у Вовы ни одной плохой картинки. Любую, абсолютно любую его картинку можно повесить на стенку и стенка от неё не испортится.

В-третьих, Вова умеет рисовать картинки к таким текстам, которые даже читать невозможно, не говоря о том, чтобы рисовать к ним иллюстрации.

В-четвёртых, Вова рисует быстро и в любом практически состоянии. Так, например, однажды, после празднования моего дня рождения в посёлке Репино я только на третий день сумел включить компьютер и там я увидел пять или шесть картинок, которые Вова успел нарисовать за то время, пока я бесчувственно смотрел передачу кривое зеркало, не понимая в ней ни единого слова. Хотя праздновали мы, вроде бы, вместе.

Есть ещё в-пятых, в-шестых и так далее, но не буду, впрочем, утомлять.

Ну и напоследок, полезный совет. На посторонних людей Вова любит производить впечатление матроса-пэтэушника с дровяной баржи из города Тихвин, но если вы в это поверите, то вы — набитый дурак. Вова — очень тонко чувствующий человек со сложной душевной структурой и богатым внутренним миром. То, что он пьёт при этом пиво арсенальное из пластмассовой бутылки — это не имеет ровно никакого значения.

И ещё раз: Вова — очень хороший художник.

Я не знаю, почему некоторым людям не нравится нынешняя власть.

Вот лично я очень далёк от политических партий, еврейского вопроса и возрождения фашизма. Я — чистейшей воды обыватель и даже мещанин. И что я вижу, гуляя с коляской вокруг своего дома? Я вижу изменения к одному только лучшему. Газоны все заасфальтированы (это в прошлом году мне не нравилось, а теперь, когда я хожу с коляской, мне это очень удобно), вода, как правило из крана течёт, в подъезде моём силами жулика и вора председателя кооператива сделан ремонт (пусть и липнет до сих пор кое-где вот уже два месяца), труп упавшего с крыши гастарбайтера убрали всего через два дня, в магазинах появился постный майонез, в парке сосновка регулярно опорожняют урны и температура устойчиво держится выше нуля.

Не знаю, каким нужно быть капризным мудаком, чтобы утверждать, что всё это никуда не годится.

Сегодня в качестве прогулки с младенцем совершили вместе с его матерью экскурсию по зданиям, описанным знатным петербурговедом Лукомским. Ну, то есть взять и сфотографировать те же самые здания с той самой точки через сто лет и посмотреть, что из этого получится.

Идея далеко не новая, но в качестве повода погулять вполне годится.

И что выяснилось? Выяснилось, что для того, чтобы снять перспективу большого проспекта ПС нужно встать в центре площади рядом с регулировщиком в зелёном жилете, что вряд ли ему понравится. Для того, чтобы сфотографировать статуи на фронтоне дома на том же большом проспекте нужно как-то проникнуть в подъезд с кодовым замком, в котором наверняка ещё и сидит консьерж. А внутри дворика здания на каменноостровском проспекте стояли такие люди, которых, как я думал, всех давно убили. А они там ничего — стоят, разговаривают. Сначала они смотрели на нас довольно равнодушно, но тут вдруг подъехало какое-то существо в толстом джипе и нас немедленно погнали вон, хотя я и кудахтал что-то из-под очочков про всеобщее культурное наследие.

Вот так я и познакомился с некоторыми особенностями фотографирования архитектурных памятников, которые состоят вовсе не в том, как расположено освещение или по чём замерять экспозицию.

Единственный результат вот тут. Из серии «найди десять отличий».

Гуляя со вверенным мне младенцем по ГУП «Сосновка», поднял глаза к небу и что я там, в этом небе, увидел? А увидел я там громко вопиющие безобразие и бесхозяйственность. Среди бела дня при ясном солнце там светили фонари ночного освещения (док. подтверждение прилагается).

Будучи возмущён такими методами ведения садово-паркового хозяйства, я заспешил домой, чтобы привлечь к этому факту внимание городских властей, и что я увидел, подняв глаза к небу на проспекте имени французского революционера Мориса Тореза? Правильно! Я увидел всё те же горящие днём фонари (док. подтверждение прилагается). То есть ГУП «Сосновка» тут вовсе не при чём!

Возникает вопрос: а кому это выгодно? Безусловно, это выгодно всем нам хорошо известному врагу пенсионеров и детсадов г-ну Чубайсу, которому за потреблённое электричество исправно платит городская казна (за счёт тех же самых пенсионеров и детсадов). И кое-кому, видимо, выгодно, чтобы сумма эта была как можно более огромной.

С чем я и требую немедленно разобраться лично губернатора Валентину Ивановну Матвиенко.

О себе сообщаю, что свою задолженность за электричество погашу полностью уже в текущем месяце, но только при том, разумеется, условии, что безобразия эти немедленно прекратятся.

В каком-то тексте попалось предложение «АВТОР ЖЖЕТ». Очень резануло глаз.

Писатель-юморист:…и знаете, что он на это ответил? Ни за что не догадаетесь! Вы держитесь, пожалуйста, покрепче, а то вы сейчас упадёте все на пол, когда услышите, что он ответил. Готовы? Я вас предупреждал! Так вот, он ответил… Нет, я не могу!.. Я сам сейчас упаду! Давайте ещё раз. Приготовились! Готовы? Он ответил: «УПС!»

В зале тишина.

Писатель-юморист: То есть, понимаете, «упс» и всё!

Тишина.

Писатель-юморист (умоляюще): Там болонка была, так она двумя бультерьерами разродилась… Пожарная сигнализация сработала… в соседнем доме… Во всём квартале крыши снесло… А он говорит: «Упс!»

Тишина.

Писатель-юморист тоже замолкает и внимательно вглядывается в зал. Спускается со сцены и слегка трясёт зрителя в первом ряду за плечо. Зритель со стуком падает на пол, не разгибая ног. Писатель-юморист в ужасе отскакивает, но быстро приходит в себя и продолжает прежним юмористическим голосом.

Писатель-юморист: Да, кстати, нашу с вами встречу сегодня снимает первый канал…

Замолкает. Подходит к оператору, машет у него перед лицом растопыренной ладонью.

Писатель-юморист: Это розыгрыш? А! Я понял!! Это программа «Розыгрыш»! Ну, вы, ребята, даёте! Ну подловили!

Тишина. Писатель-юморист тревожно озирается. Раздаётся громкий скрип: это встали все зрители, кроме лежащего на полу. Медленно переставляя негнущиеся ноги, они окружают писателя-юмориста.

Писатель-юморист: Вы что? Друзья! Вы что?!! ВЫ ЧТО?!!!

Круг смыкается. Слышно неразборчивое хлюпание. Затем зрители расходятся и рассаживаются по своим местам. Там, где был писатель-юморист, не осталось никаких следов.

Зажигаются прожектора, звучит юмористическая музыка и на сцену выходит другой писатель-юморист.

Другой писатель-юморист: Здравствуйте, дорогие друзья! Я долго думал, как начать наш вечер, и решил начать вот с чего…

К о н е ц

Прочёл два рассказа из писателя Зощенко, которому я будто бы всю жизнь подражаю. Рассказы были про то, как на пароходе закрашивали названия и как у человека украли в бане штаны. Хохотал.

Зощенко — он очень хороший, оказывается, был писатель. Я, может и не очень много читал писателей, но если иногда попадается хороший, я это сразу понимаю. И если раньше я всегда обижался, когда меня попрекали Зощенкой, то теперь я буду считать это за комплимент.

А я тут себе между делом купил говнозеркалку. Кто-нибудь это заметил? То-то и оно. Интеллигентный человек, вроде меня, купив аппарат, ни за что не станет отягощать зрителей и читателей тысячью никому не нужных снимков, единственный смысл которых состоит в необратимом увеличении энтропии.

Аппарат при этом совершенно волшебный. Первое слово дороже второго: когда-то я, ещё ничего не понимая, заявил желание купить себе именно никон. Потом почитал литературку и узнал из неё, что все приличные люди пользуют фотоаппараты «канон», а никон — это что-то вроде системы «макинтош». То есть при полном отсутствии ощутимых преимуществ он имеет несколько сотен фанатических почитателей, которые готовы выкусить кадык из горла всякого сомневающегося.

А вообще, таким довольным я в последний раз был году в семьдесят пятом, когда матушка, наконец-то дала мне пятнадцать рублей на приобретение в магазине мелодия фотоаппарата Смена-8М.

Апрель

Ехали сегодня в маршрутке от Песочного до проспекта просвещения. На соседнее со мной сиденье подсел очень сильно дряхлый старичок и стал с большим интересом слушать радио юмор-эфэм, которое очень громко вещало шутками из водительского приёмника.

Старичок очень добросовестно смеялся всем тем шуткам, которые передают по такому радио, а потом оттуда сообщили, что всё это не спроста, а потому что сегодня первое апреля.

«Как же? — заволновался старичок. — Первое апреля что ли?» И вопросительно посмотрел на меня. Я утвердительно кивнул: мол, да, действительно первое апреля.

«Ну вот как же?! — совсем разволновался старичок. — А я никого не обманул!»

Я развёл руками, в смысле, бывает. Но старичок на меня уже не смотрел: «И меня никто не обманул», — сказал он чуть слышно и стал очень громко сморкаться в носовой платок.

Меж тем скоро целое лето. А я как-то очень давно, чуть ли не с прошлой осени не садился в поезд. А хочется. Хочется курить в тамбуре и пить коньяк из чайных стаканов и, главное конечно, смотреть в окошко. Я всегда беру с собой в поезд книжку, но никогда её не читал, потому что всё время смотрю в окошко. Почему-то это мне не скучно.

Зря я в своё время ушёл из проводников. Ездил бы сейчас, ездил. Если б конечно давно не помер от алкоголизма и железнодорожного триппера.

Ну да ладно, что уж теперь.

Но путешествовать всё же надо. Некоторые люди прямо жить не могут, если не поедут в какой-нибудь париж и неаполь, а я вот поеду для начала в Киев и Одессу. Вот уже скоро пятьдесят лет, как я туду собираюсь, да всё никак не соберусь. А тут вот возьму и поеду. Тем более что Слава, как человек в отличие от меня практический вроде бы договорился про где переночевать и где спеть караоке. Если к тому времени издательству Свой Круг удастся тот подвиг, что не удался издательству Геликон, то есть напечатать мою книжку с картинками, которая планировалась к выходу ещё пять лет назад, то можно будет ещё и хорошенько подзаработать. Встанем мы со Славой где-нибудь на Крещатике или ещё где и будем торговать этой книжкой по баснословной цене. Народ ккнижки с картинками любит, так что быстро всё расхватают. И я тогда стану богатый и куплю себе на говнозеркалку наглазник.

Ну и в Одессе тоже можно придумать каких-нибудь смешных штук. Только ни в коем случае потом никому ничего про Одессу не рассказывать. А то когда человек на сцене говорит «недавно я вернулся из Одессы…» у меня начинаются судороги.

Ну, поскольку автор уже одобрил, то можно повесить и тут.

А вот скажите, дорогие израильские или какие-нибудь другие жители. Вопрос, конечно, вечером в пятницу не совсем уместный, но тем не менее.

Меня тут Саша Войцеховский, очень хороший художник, попросил узнать (а то сам он интернетом пользуется очень неважно, я видел, как он им пользуется): в каких клиниках Израиля оперируют аневризму сосудов головного мозга? У Саши сильно болеет одна знакомая и может умереть.

Нужны, в смысле, адреса, куда звонить, писать, кому, и всё такое. Одним словом, контакты.

Я могу конечно набрать в гугле «аневризма клиника израиль» и получить миллион ссылок, но, может быть, кто-то сможет что-нибудь посоветовать.

На всенощную по случаю Светлого Христова Воскресенья в церкву нашу зашёл бомж. Натуральный такой бомж, аутентичный. Аккуратно сложил в углу свои пакеты и замер неподвижно. Характерный запах, которого не перебьёшь никаким ладаном, стал неторопливо расползаться по помещению.

Прихожане, все приличные энергичные люди из новопостроенного окрестного «элитного» жилья пошушукались, от них отделились два серьёзных мужчины и бомжа вежливо, но непреклонно вывели на улицу в пургу. Бомж не сопротивлялся и ушёл покорно.

«…или нищ ко мне прииде и его презрех», сокрушался когда-то св. Ефрем Сирин. Но к данному случаю это, безусловно, не относится. Потому что нечистым трубочистам стыд и срам.

Но Христос всё равно воскресе.

Говорят, что нынешний кровавый режим затеял совершить очередное зверство, то есть повысить штрафы для автолюбителей.

Мне, знаете, этот режим тоже давно стоит поперёк горла. Реже, конечно, чем многим другим, потому что телевидение я смотрю только с очень тяжёлого бодуна, а радио и вовсе никогда не слушаю, но всё равно поперёк горла, как впрочем и вообще любой режим.

Тем не менее, как человек старомодный, я придерживаюсь заветов покойного Карла Маркса, который утверждал, что материя есть объективная реальность, данная нам в ощущениях.

А объективная реальность выглядит таким образом: у меня сейчас есть два стационарных состояния — я с коляской и я без коляски. Без коляски я могу переходить улицу где попало, думать о вечном и ничего вокруг не замечать. С коляской же я становлюсь благонравнейшим из граждан и перехожу улицу только на пешеходном переходе и только на зелёный свет, даже если поблизости нету ни одного автомобиля.

И что? Точнее, ну и хули? Трёхмесячные наблюдения показывают, что если любитель своего автомобиля не боится получить пробоину в нежном боку своей ненаглядной красавицы (то есть как раз на пешеходном переходе), на светофоре может гореть какой угодно цвет: хоть фиолетовый, хоть синий в крапинку — на скорость это не влияет. Нет, есть конечно и приличные люди: притормозят, пропустят и поедут дальше с улучшенным настроением, ибо совершили бескорыстный добрый поступок.

Так вот, возвращаясь к кровавому режиму. Доколе его ещё терпеть?! Какие, блядь, штрафы? Что за ковыряние в жопе? Пытки, публичные казни и массовые расстрелы — вот что спасёт нашу благословенную страну от дорожного движения.

Нажрались вчера в вечеру на Казанской улице английского элю. Спитфаер или что-то в этом духе.

Занятие вполне себе бессмысленное, ничем не хуже других, но зато благодаря ему я разрешил наконец-то давно мучившую меня загадку: нахуя англичане завоевали Индию а потом её так бездарно просрали?

Английское пиво этот вопрос прояснило: вечером, конечно, Индия кажется очень сооблазнительной — кшатрии там, шудры и всё такое. А с утра посмотришь: ну и хуй ли — кшатрии, шудры, говно, холера, по Гангу трупы плывут. Ну её в жопу, эту Индию.

На у лице ко мне (с коляской) обратилась строгая женщина весьма средних лет: «Хотите, — сказала женщина грозно, — я открою вам секреты семейного счастья?»

Я не нашёлся, что ей ответить и постыдно сбежал с места происшествия.

Узнал тут между делом ещё одно бесполезное сведение из той действительности, которая дана в ощущениях. Оказывается, что государство наше озабочено вовсе не одной лишь перекачкой углеводородных продуктов туда-сюда, нет! Оно оказывает своим гражданам вспомоществование, например за деторождение и поддержание жизни на Земле: всякому родившему оно совершенно даром выдаёт одноразовый купон на четыре тысячи рублей, что, согласитесь, не кот начхал. А если вы детей нарожали штуки три, то каждый (ещё раз: каждый) месяц вам будут выплачивать две тысячи шестьсот рублей. На каковые деньги можно было бы чуть ли не каждый день покупать пачку бюджетных памперсов хаггиз, но к сожалению, этого не получится. Всем известно, что если эти деньги выдать вам наличными, вы их немедленно пропьёте в ближайшей рюмочной, поэтому вам дадут бумажку с печатью, которую вы тоже можете сменять на памперсы хаггиз, но только в уполномоченном магазине, где эти памперсы почему-то продаются в два раза дороже.

Какому-нибудь слушателю радио эхо-москвы такая благотворительность может быть покажется оскорбительной. А нам не кажется: могли бы и вообще ничего не давать, и хуй бы кто пискнул. А нам для деторождения государство не требуется, мы сами как-нибудь.

Но претензия всё же есть: хорошо бы всё ж таки накопить сэкономленных на нас денег, да и захуярить пилотируемый аппарат куда-нибудь подальше, например, на Юпитер. А то очень сильно заебало это капиталистическое бессмысленное житьё. Нахуй нам ваши сраные пенсионные накопления — мы не собираемся жить вечно. А хочется уже чего-нибудь волшебного и никому не нужного.

Да, забыл записать для памяти, что недели три или может быть четыре назад меня вновь арестовала милиция. Событие это настолько незначительное и привычное, что досужему читателю оно вряд ли показалось бы интересным. Досужий читатель — он на то и досужий, что пишет, например в своём дневнике, мол, видел на шестой линии васильевского острова куда-то спешащего писателя горчева. А нет бы подойти к писателю и одолжить ему двадцать рублей, чтобы спешащий писатель мог заказать себе в чебуречной пятьдесят грамм водки, а не давиться чебуреками в сухомятку (возможно пишется слитно, но ни в чём нельзя быть уверенным).

Но снаружи, впрочем, всё кажется неинтересным и малозначительным. На меня же эта встреча с милицией произвела большое впечатление, потому что я наконец понял, что на неё нельзя обижаться, потому что она Бесы и по-другому не умеет, хоть как ты ей повышай жалование.

Вчера же, разгуливая по подземным залам, где через каждые два метра стоял особо толстомордый представитель карательного режима (выписанный, судя по конституции, из каких-то более питательных мест, чем Петербург), я обдумывал слова не очень трезвого по случаю юбилея Эйлера математика Потапа: «Слушай, Горчев, — спросил меня математик Потап, который основную часть жизни проводит где-то в япониях и италиях, — а вот почему мы в этой хуёвой и очень неудобной стране такие довольные? В хороших странах все всем чем-то недовольные, а у нас тут всё заебись».

Мы ёбнули коняку из горлышка возле цыфирной башни и я задумался — а ведь действительно: очень странное положение вещей.

Нет, безусловно, интеллигентный человек не может не страдать от несовершенства мира и законодательства, да и тысячелетнее рабство хорошо бы уже как-то прекратить. Но вот сядешь эдак в трамвай и поедешь куда-нибудь, поедешь — трамвай скрипит, кондуктор жмурится от солнца на своём сидении, и как-то оно на самом деле заебись.

Кто-то из соседей по дому купил себе новую газовую плиту.

В дом их пришла радость, но плиту привезли в очень большой коробке, и куда её, эту коробку, спрашивается девать? В окошко не выбросишь, в мусоропровод не лезет, а до помойки нести далеко и лень. Просто выставить на лестничную площадку — так самим ходить неудобно.

Решение проблемы оказалось простым, но лично я до него бы никогда не додумался: они поставили коробку в лифт.

Эй, Мироздание! Дай денег уже!

А то тут позвонили из одного издательства, сказали, что нужно подойти к ним, чтобы встать в очередь (так!) на получение гонорара. А у меня как всегда тринадцать рублей.

Кстати, вроде бы книжка именно с таким названием будто бы выходит в издательстве Геликон плюс (это не там надо стоять в очереди. Специально уточняю, а то там все какие-то обидчивые в последнее время). Сам я этой книжки не читал и сказать про неё ничего не могу.

Знаю только что на обложке будет вот такая картинка:

В связи с грядущим выходом в свет альбома с картинками Вовы, что очень хорошо, так как я, среди многих прочих, писал туда предисловие.

Многие люди, тоже обрадовавшись, пожелали иметь этот альбом вместе с вовиным автографом.

Так вот, сообщаю: автограф этот можно получить совершенно бесплатно и даже с бонусом. Нужно доехать по проспекту Энгельса до ТК «Светлановский», перейти проспект, зайти во двор, там будет стоять ржавая волга. Волгу нужно обойти и повернуть направо — там будут неказистые гаражи. А прямо за гаражами возле мусорных баков будет стоять газовая плита (которая бонус). И на ней будет вовин автограф:

В рюмочной на Левашовском проспекте, что на Петроградской стороне (я туда заглянул по пути, проверить расценки — не повысились ли? Нет, не повысились), два выходящих посетителя очень вежливо пропускали посетителя входящего.

Тот же, поскольку тоже местный, говорил «нет-нет, что вы, только после вас!» В общем назревал конфуз в духе покойного Николая Васильевича, но тут один из выходящих привёл разительный довод: «Внутрь — оно всегда нужнее, чем наружу».

С чем входящий и согласился.

«Креатив, — объяснял один грузчик другому возле мебельного магазина, — это когда ты делаешь что-то новое, необычное, то, чего до тебя никто не делал. Понимаешь?»

«ЫГЫ!» — отвечал ему второй грузчик.

Как я шёл вчера к себе домой? О, как я шёл вчера к себе домой! Даже я, местный житель с коляской, обошедший, пожалуй, все возможные места вокруг своего дома, вряд ли смогу теперь найти те улицы, которыми я шёл вчера к себе домой.

Корюшка в этом году безусловно уродилась очень удачная.

Наконец-то немного прояснилась процедура нашего со Славой посещения соседнего мятежного государства.

Буду деловит.

В общем в четверг 26-го нас можно будет наблюдать в Атрибут-галерее на улице Русановской 8, что возле моста Патона часов эдак в 7. Будут книжки — мои, Лоры Белоиван и альманах Своего Круга, которого я ещё не видел, но зато там есть единственная повесть, которую я написал за всю свою долгую жизнь.

Ну и в пятницу 27-го — всё то же самое в Одессе во всемирном клубе одесситов на углу энгельса и кирова (хорошие названия). Буду там потешать одесситов (хи-хи).

Заглядывайте. Меня узнать просто: я в очках, с бородой и безвкусно одет (ТМ).

Ну что ж. В рюкзак уложены носки, ноутбук и завёрнутая в утлую тряпицу говнозеркалка. По дороге надо наполнить фляжку коньяком и купить сигарет.

С Богом. Поехал.

Категорически не понимаю причин, по которым можно ненавидеть совершенно незнакомого человека. Впрочем. я много чего не понимаю и никогда не пойму.

Ну и ладно.

Тут попросили дать ссылку на дальнейшие подробности моего нахождения в городе Киев: http://community.livejournal.com/svoy_krug/74789.html

Не знаю, хороший ли был покойный Борис Николаевич президент или плохой, царствие ему небесное, но вчера в связи с его жизнью и смертью нам пришлось таскать на себе несколько центнеров книг, так как всё автомобильное сообщение в москве прекратилось.

Забыл три носка на крыше дома на Канатной улице.

Одесса оказалась чрезвычайно удивительным городом: она именно такая, как её все себе представляют. То есть всё правда.

Май

Я очень люблю город Петербург. Мы очень подходим друг другу — на этом фоне я совершенно незаметен.

Но время от времени из него всё же следует уезжать хотя бы для того, чтобы убедиться в том, что ты ещё не издох. Ну, или в обратном.

Да, кстати.

Буду сегодня сидеть в заведении Бабуин, что на улице Хмельницкого, часов скажем так с пяти и дальше как получится. Если кто-то вдруг хочет со мной чокнуться, заходите.

Поесть лучше заранее: мы заказали вчера в этом заведении борща, так его принесли через полтора часа уже холодным. Это давно уже замечено по огам и билингвам: как только в предприятии общественного питания заводятся книжки, так сразу немедленно портится пища.

Вчера съел немного лишней корюшки с некоторыми жж-юзерами. Утром с трудом разинул глаза, позвонил Вове узнать, как ему понравился тот маршрут, которым я шёл домой с прошлой корюшки от него (он шёл в строго противоположном направлении). Вова жив. И корюшка в этом году удалась обильная несмотря на все старания губернатора Валентины Ивановны.

Всё это радует.

Ещё прослушал с утра чтение Масяней моих текстов. Много думал. Но с трудом.

Да. Как правильно меня укорили в комментариях, нужен некий негеополитический вывод.

Вывод таков: Украина прекрасна. В ней живут замечательнейшие люди. Пришлось даже включить некоторых из них во френды. Особенно развлёк ранее мне не известный жж-юзер адольфыч — мы над ним хохотали в продолжении всего путешествия.

Если же говорить о той действительности, которая в отличие от всех остальных действительностей, дана нам в ощущениях, то она очень катастрофически отличается от тех картинок, которые может наблюдать зритель телевидения или читатель интернета. Причём в очень для нас приятную сторону.

Так что пожалуй возьму-ка я своего младенца и его мать да и поеду на недельку на херсонщину. Но это уже в июне, когда снег растает.

Посидели в Геликоне за чашкой чая (я не шучу) с Житинским и Куваевым (другой скаламбурил бы: Массой и Масяней).

Олег оказался, как и следовало ожидать, чрезвычайно приятным человеком, с которым невозможно разговаривать на вы, потому что он из своих.

Фотография, на которой, как это всегда и бывает на подобного рода фотографиях, из всех участников лучше всего удалась обивка дивана.

Потом пошёл в любимую чебуречную на шестой линии, где встретил литературного критика Никиту Елисеева. Там уже чаем к сожалению не обошлось. Случившийся за столом болельщик зенита (который зенит сегодня опять проебал 1:1 каким-то сраным крыльям из самары) так заслушался наших бесед о современном состоянии российской художественной словесности, что даже заказал себе ещё одну кружку пива, чтобы послушать ещё.

В общем, жизнь происходит. Пусть медленно и неправильно, но именно так, как ей и надлежит.

ТКЭМК

В пятницу опять буду в Москве (что-то зачастил) в Своем Круге (вот тут: http://community.livejournal.com/svoy_krug/76242.html подробнее).

Глядишь и Шестаков заодно отдаст давно обещанную бутылку коньяку (а я помню!), там и разопьем.

Занесло меня сегодня на невский. Не в смысле обвязаться ленточкой и пощеголять (ленточка нынче модный аксессуар — её заплетают в косички, обвязывают ей щиколотку, очень сексуально), я просто билет покупал на московском вокзале.

На вокзале, кстати, познакомился с чудесной кассиршей. Передо мною в очереди стояла девушка и ей сказали, что мол плацкарта нет, а есть только купейные и все очень сильно дорогие. Девушка отошла в грусти и я подступил к кассирше тоже с грустью: мол и мне тоже видимо остались одни слишком дорогие. «Ну что? — спрашиваю. — Мне тоже остались только с улучшенным питанием?» «Ну, это смотря, на какой поезд вам нужно, молодой человек, — отвечает кассирша. — Если на тот же, что девушка, то да». «Мне вообще-то до Москвы», — говорю. «Нет! Вы уж как-то решитесь: или до Москвы, или с девушкой». «А девушка куда?» — спрашиваю я тупо. «Девушка в Самару. Но ведь бывает же так, что вам нужно в Москву, а вы увидели девушку и решили, что вам нужно ехать в Самару». Я задумался. «Нет, — сказал я твёрдо. — Мне до Москвы». «Значит не полюбили», — расстроилась кассирша и со вздохом продала мне два билета в Москву: туда и обратно, хотя, если честно сказать, я и сам не знаю, чего я там в этой Москве забыл.

А потом я ещё встретил на невском проспекте старенького-старенького адмирала с кортиком, его вела под руку старушка, наверное дочь, и всё вокруг этого адмирала было такое чуждое, и сам он был такой чуждый нашему нынешнему безобразному пространству, что я совсем уже расстроился и впервые за восемь лет зашёл в шаверму, не поесть конечно, а выпить пива. А что делать: китайское заведение на Караванной было слишком прекрасным для этого мира и на месте его теперь валяется битый кафель, а в блинной дома кино нестерпимо орала какая-то компания, так что оставалась одна шаверма. В шаверме тоже галдели, но деваться уже было некуда. Я заказал себе кружку пива, сел в углу и тут канал эм-ти-ви вдруг прервался минутой молчания. И все разнообразные компании, какие могут сидеть в шавермах вдруг замолкли. А мне не надо было замолкать, я и так молчал. А потом конечно все загалдели опять по-прежнему.

Я не знаю, есть ли какой-нибудь пафос в этом моём сообщении, но в общем-то лично мне это было приятно.

Зеркальные фотоаппараты нормальному человеку не нужны и даже вредны. Всё то, что хочет запечатлеть нормальный человек, идеально запечатлевается фотоаппаратом никон-кулпикс или коника-минольта-димаж. Всё остальное — выебон. Проблема «фикс или зум» так же актуальна и смехотворна, как «юбка или штаны». Ответ всегда один: если жопа нормальная, то похуй.

«Купил я Nikkor 18-200 AFS DX XCF GH 56 F2.3–5.7 AiS и кажется мне что на диафрагме 4.2 он мылит» — пишет человек в соответствующее сообщество. «О да! — отвечает сообщество. — именно на этой диафрагме он мылит! А на остальных диафрагмах ничо, нормальное стекло». И никто, ни единый человек даже не заинтересуется тем, что такое снимал этот человек на этой диафрагме, чтобы его это могло обеспокоить. Какой драгоценный кадр он загубил из-за этого неприятного свойства данного объектива? Как Папа Римский целуется с Алексием Вторым?

А вот лично я люблю свою зеркалку совсем за другое. Я люблю её за то, что она добрая, и приятных мне людей запечатлевает именно так, как мне нужно.

Вот скажем Саша Силаев.

От такой мужик! Будем дружить семьями.

Да что там, вот есть у меня знакомый. И есть у него тоже говнозеркалка. Не буду называть имени, чтобы не позорить.

Что-то, говорит, темновато аппарат мой снимает. Кенон у него, как у всех приличных людей, тридцать-дэ, бывает и хуже.

Залез я туда внутрь — там жопа: экспозиция установлена на минус два, качество снимков — жпег 800 на 600. Поправил экспозицию, переставил на нормальное качество. Отдал обратно. Вот, говорю, теперь будет нормально снимать. А он говорит: «За экспозицию спасибо, но такое большое качество мне не нужно. При таком качестве очень мало помещается фотографий на флешку». И переставил обратно. Я пожал плечами.

Ведь действительно — кто заметит разницу? Ну я. Ну ещё два-три человека.

Что удивительно в хозяине этого фотоаппарата — он физиологически не может слушать mp3. В mp3 ему звук кажется жестяным. А по мне — нормальный звук, громкий.

Люди — они по-разному все ебанутые.

Можно показывать на меня пальцем, но мне страшно понравилось выступление сердючки на евровидении. Самой церемонии я конечно не смотрел, посмотрел только сейчас с ю-туба. Хорошо!

Люблю чистые жанры. Пионер-фашистский говнопопс, толстая баба на тумбочке и пидоры в подтанцовке — всё к месту и кстати. Практически идеал безупречного вкуса. Примерно за это же я люблю тарантину и астрахана — за идеальный говнопопс.

Спорил тут на днях про Шукшина-артиста (это не из этой темы, но рядом). Мне сказали, что он был человек наверное неплохой, но в фильмах какой-то «уж слишком». Да, Егор Прокудин — это тоже говнопопс — Есенин, берёзки, мать-старушка, золотая фикса. Но от фразы «нет, ботинки не жмут, только ноги очень потеют, а позвольте пепелок вам стряхнуть, гражданин прокурор» все эти тарковские, параджановы, сокуровы, смоктуновские, баталовы и вообще все медленно уходят нахуй. Потому что это красиво.

А Данилко, ну что Данилко? Сказал ли он раша гудбай или не сказал — это уже никого не ебёт. Всем понятно, что сказал.

Раше-то гудбай сказать можно — ей похуй в общем-то на всё вообще. Пожелаем же талантливому артисту, чтобы раша этого не заметила. А то подымет ей кто-нибудь веки. Никто ещё не выживал.

Сегодня, между прочим, случилось знаменательное для меня событие: я в первый раз в жизни по-приятельски пообщался с милицией.

Чтобы скоротать время до выпадения моего счастливого номера в железнодорожной кассе я пошёл побродить вокруг родного мне когда-то Финляндского вокзала, ну и забрёл на музыкальные фонтаны, которые брызжут водой точно в такт музыке бессмертного оркестра Поля Мориа. В здравом уме я туда бы, конечно, сроду не пошёл (вот уж не слышал я песенки из передачи в мире животных, пусть даже и под аккомпанемент водных струй), а если делать нечего, так и не туда ещё занесёт.

А там как раз шло какое-то культурное мероприятие: подмостки, микрофон, невдалеке скучает милиция, одна в двух упитанных лицах.

Кто-то мне приглянулся из зрителей, я полез в рюкзак, достал фотоаппарат, сфотографировал и собрался было уже прятать его обратно, как милиция уже тут как тут: «А разрешите на ваш фотоаппарат глянуть?» «Ну Ёб Твою Мать! — думаю я. — Сейчас растопчут». «Цифровик? — спрашивает милиция с уважением. — Сколько мегапикселей?» «Шесть», — отвечаю я, всё ещё ожидая подвоха. «Нормально, — говорит милиция, — Больше пикселей — больше шума. А можно щёлкнуть?» «Да щёлкайте, — говорю я совсем растерявшись. — Нет-нет, на дисплее он не показывает, надо в дырку смотреть».

Милиция с трудом попала глазом в дырку и три раза с наслаждением щёлкнула. Посмотрела на результат. Результат ей понравился. Сделала мне комплимент: «Оптика у вас отличная!» Я не стал её разубеждать — пусть так и думает. «Спасибо! — говорит. — Было очень приятно».

Дети, чисто дети. Злые, да. Дети, когда подрастут немного, они тоже злые.

Да, а счастливый номер мне сегодня так и не выпал — касса закрылась.

АПД.

Порылся в фотоаппарате: вот про эту добрую милицию картинка:

Ах какая женщина ехала сегодня в метро! Такие женщины просто не могут ездить в метро! Какие невиданные обстоятельства загнали её в мрачную нашу подземную трубу?

Рядом с этой женщиной Монсеррат Кабалье казалась бы тусклой бомжовкой. Ах-какая-женщина была обтянута нежнейшим белым трикотажем, выгодно подчёркивающим все её сооблазнительные складки (на одном только левом боку их было не менее шести). Жгучие очи ах какой женщины блистали драгоценными стразами, пышные её губы переливались перламутром, а густые волосы струились спелым баклажаном.

Нет, изобразительный мой талант не в силах описать эту красоту. Думаю даже, что и сам Николай Васильевич Гоголь бросил бы в отчаянии своё перо от невозможности передачи этой красоты тусклыми петербуржскими словами.

К счастью, я вёз на перевязи младенца и потому был без фотографического аппарата, а то не удержался бы, право слово, да и сфотографировал бы из подтишка. Вот тут бы и пиздец моей говнозеркалке, ибо при женщине был охранник в камуфляже с надписью «ОХРАНА», который очень бдительно контролировал пространство. Что понятно: просто так эдакая красота в метро, понятное дело, не поедет. А папарац с немытым объективом хуй бы проскользнул мимо его взора.

В общем как всегда, всё сложилось удачно.

Гулял ещё сегодня, как это у меня водится, по Сосновке. Младенец безмятежно спит, солнушко светит и вообще всё хорошо.

Прошли всю Сосновку насквозь, вышли на Тихорецкий, там где стоит чудовищное порождение советской креативности — институт роботехники со змеиным корпусом и грифообразной башней. Там есть грязный прудик, который я назвал бы лужей, если бы он не был четырёхугольный.

Возле прудика гуляет человек из не очень уважаемой мной категории «деловитый, но его все наёбывают» и сын.

Сын (года четыре) что-то с увлечением вылавливает палочкой из пруда. Папа, не прекращая важного разговора по мобильному телефону («да звонил я в таможню! У меня там завязки есть. Они говорят что через неделю. Ну я не знаю. Ну, попробую как-то разрулить») хватает сына за шиворот и, не прекращая разговора, куда-то волочит. Сын пытается как-то тормозить ногами, чего-то объяснять. Папа разговаривает по мобильному телефону о действительно важных вещах, даёт подзатыльника.

Потом они скрываются за поворотом и криков мальчика уже не слышно.

А мне-то какое дело? Я тут просто медленно прогуливаюсь со своим младенцем.

Купил возле метро удельная кило самой мелкой корюшки, какая только нашлась. Не из жадности (хотя и из неё тоже), а потому что как настоящий петербуржец я кое-что понимаю в корюшке.

Понаехавший бездуховный москвич, который про эту рыбу что-то такое слышал краем уха, купит конечно же самую большую корюшку, которая есть в продаже, но даже и от неё поморщится: маловата. Маловата будет! У них там считается, что чем больше, тем лучше: если памятник петру первому — так в пять этажей, если храм — так на целый квартал, если пробка — так на семьдесят километров. А в Петербурге считается наоборот. То есть раньше считалось, до того, как газпром из москвы не понаехал.

Но на корюшку газпром не распространяется — не всё подвластно грязным нефтедолларам. Поэтому корюшка — она чем мельче, тем лучше (самая вкусная корюшка — это икра).

Во-первых, её не нужно потрошить. Обвалял кое-как в муке с солью и хуяк на сковородку! И жарится она пять минут. А потом обкусал её со всех сторон — вот и всё. А во-вторых, в четыре раза дешевле. Москвичам этого, впрочем не понять — они всю страну ограбили и теперь сами не знают, куда деньжища девать.

Да. Но есть всё же в мелкой корюшке один-единственный недостаток: переворачивать её на сковородке очень уж сложно — разваливается. Какой-нибудь ловкий повар подбросил бы её в воздух и она бы там перевернулась, но в моём исполнении такой фокус закончился бы тяжёлыми ожогами всего туловища.

Поэтому мне вот что удивительно: в Петербурге ведь живёт множество разнообразных гениев. Почему ни один из них до сих пор не изобрёл простейший корюшкопереворачиватель? Это же для гения минутное дело. Так нет! Желающих доказывать какую-то идиотскую теорему целые тысячи, а про корюшку никто не думает.

Конечно, за такое устройство вряд ли сразу дадут миллион долларов. Но зато благодарные петербуржцы после смерти гения непременно поставят ему памятник где-нибудь на брегах Невы. И до самого Страшного Суда будет он каждую весну смотреть, как любимая им корюшка плывёт в атлантический океан на нерест, и улыбаться в гранитные свои усы.

Если какой-нибудь человек купит себе машину марки «джип» за цену, превышающую пятьдесят тысяч любых нерусских рублей, ему дают Бонус: вместо несовершенного врождённого зрения ему подключают самую новейшую систему спутниковой навигации. Старую систему отключают, чтобы в глазах не двоилось.

С этого момента владелец джипа может в любую секунду в любой точке света с точностью до нескольких метров определить свое местоположение в пространстве. И даже если он проснётся однажды утром без ботинок в неизвестном месте под железнодорожной насыпью, он всегда будет точно знать, что насыпь эта расположена в районе города Нарофоминска.

Система эта чрезвычайно удобна и является безусловным шагом вперёд, но она имеет только один небольшой недостаток: из-за неизбежного при спутниковой связи запаздывания сигнала на несколько секунд владельцам автомобилей «джип» всегда кажется, что горит мигающий жёлтый, в то время, когда давно уже горит красный. Да и вообще из космоса плохо видно какой там у них на земле горит свет — светофоры ведь пока ещё установлены перпендикулярно поверхности планеты, а не параллельно, как следовало бы.

Но недостаток этот очень несущественный, и в реальной жизни владельцу нового зрения ровно никаких неудобств не доставляет.

Не ходите никогда на вручение литературных премий, потому что это пиздец.

Мудрее всех поступил писатель Захар Прилепин: он вроде бы и пришёл, но его там как бы не было, завидую. Он основную часть церемонии проспал.

Я же был недостаточно просветлён и поэтому был вынужден наблюдать то, что осталось от глубоко мной любимого Андрея Георгиевича (не уверен) Битова, смотрел как писатель Кабаков жадно хватает с блюда осетрину (осетрины было ограниченное количество). Я тоже впрочем заражённый общим энтузиазмом схватил кусок, проглотил. Так себе рыба. Ни вкуса, ни запаха. Корюшка, ей-ей, лучше.

Июнь

У писателя Захара Прилепина один глаз живой, а другой мёртвый, как у Волчка из мультфильма сказка сказок.

Потом ещё когда-нибудь разберу фотографии с пушкинской премии.

Премия, фуршет.

Шёл по Суворовскому проспекту, нёс сиденье для младенца, утомился и остановился на углу какой-то Советской (их много там Советских — штук десять наверное или больше) попить пива. Стою весь положительный, пью из экономии балтику-тройку.

Подходит ко мне такой же положительный бомж в пластмассовых очочках, с палочкой. «Извините, — говорит. — Позвольте попросить у вас сигарету». Ну я дал — такому культурному человеку отчего бы не дать. Бомж стоит, мнётся, не уходит — чего-то ещё хочет, но стесняется. «Зажигалку, наверное» — думаю. Наконец он решился: «Извините ещё раз пожалуйста, но сейчас утро или вечер?» «Вечер» — сказал я уверенно. «Спасибо вам огромное!» — обрадовался бомж и куда-то торопливо поковылял.

Сидели с Вовой в шашлычной на Елецком проспекте. Как выглядит этот «проспект» можно узнать из картинки. (апд: Вова поправил меня что это Нежинская улица. Но всякий желающий может доехать до станции удельная и посмотреть на окрестные проспекты).

Беседовали о городе Петербург. Вова — он известный домосед. Единственное путешествие в которое он иногда отправляется — это путешествие в город Тихвин ленинградской области, где он родился и вырос. А в остальное время Вова всегда дома, что очень удобно: идёшь мимо, зашёл, выпил пива и пошёл дальше по своим делам.

Я могу ошибаться, но у меня есть подозрение, что Вова никогда не бывал ни в Эрмитаже, ни в Кунсткамере и уж тем более в Зоологическом музее.

«А мне нахуй нужно, — сказал Вова. — У меня и так вокруг Петербург».

И он прав совершенно. Вовсе не обязательно посещать домик петра-первого для того, чтобы этот город был вокруг тебя, внутри и снаружи, живи ты хоть на дыбенко (где есть самая гадкая в мире речка Оккервиль), хоть в купчино (где вообще Жопа).

Я часто думаю про свои отношения с городом Петербург. В последние годы они стали сложные. То есть примерно такими, какими они бывают между ежедневно живущими друг с другом супругами: любовь никуда не делась, но давно перешла в другое качество. А если простыми словами, то подзаебали мы друг друга.

И, как это всегда бывает при такого рода отношениях, нужно отойти немного в сторону от проспекта Энгельса и сияющего рекламой машины-пежо торгового центра и вдруг вспомнить то, за что мы когда-то друг друга собственно и полюбили. Оно ведь никуда не делось.

Ну вот, допустим, стенка какого-то здания между улицами гданьской и манчестерской. По-моему, вполне гениально, особенно Животное.

Простыл блядь.

За всю зиму ни разу не простыл, и всю весну, и осень, и ещё зиму. Вообще не помню, когда в последний раз простыл.

Пришлось зато вспомнить безотказное средство от простуды (колдрексом пускай лечатся менеджеры по рекламе этого самого колдрекса).

Значит так: стакан водки, самой дешёвой (синопская слишком хороша, лучше взять менделеевской), ложка мёду и перцу, чтобы было эдак сероватенько. Пить одним духом, не запивать, энергично махать руками, затем потеть. Пропотев, обязательно нужно допить всё, что осталось, иначе лечение будет тщетно.

Наутро от простуды остаётся только неприятный вкус во рту и похмельные сожаления о написанном вечор в интернет.

С утра спел младенцу нарочито гнусавым голосом: «А Жизнь токо слово! Есть лишь Любовь и есть Смерть! Эй!!! А кто будет петь, если все будут спать?! Смерть! Стоит того чтобы жить!! А Любовь!!! Стоит того чтобы Ждать!!!!»

Младенец хохотал. Ему нравится.

Потому что смешно и от всей души. Ну как вот песенка про спят усталые игрушки.

Между прочим, всё получилось.

Немного подташнивает, немного распизделся, но в целом совершенно здоров.

Кстати, вот тоже очень полезная инициатива[4].

Режим автоматический. Кнопку нажимала skvonk.

Вышел на балкон покурить.

Младая дева, загоравшая до пояса на травке, скептически на меня посмотрела и направилась в кусты. Там она артистично спустила штаны и, сверкнув белоснежной жопой, бурно помочилась. Затем так же нетороливо натянула штаны обратно и пошла опять на травку.

Я хотел было вызвать её на бис, но вовремя сообразил, что прямо сейчас она повторить не сможет.

А меня вот давно интересует вопрос.

Вот эти вот пламенные революционеры, которые распространяют в ЖЖ листовки, тайные инструкции (где собраться, как добираться, где прятать транспаранты и проч.) — они что, всерьёз думают, что у Тех Кому Всё Интересно нет денег на подключение интернета? А эти пламенные революционеры — они что, идиоты? Или?

Да, скорее всего именно или.

Как всё же портятся с годами люди. Особенно я.

Вот как сейчас помню, как Александр Николаевич Житинский вручил мне Мою Первую Книжку. Как я её нюхал! Как шелестел! Даже, кажется, надкусил. Книжка! Настоящая! Моя!

А сейчас что? Зашёл по какой-то нужде на Озон — смотрю, а они уже вовсю торгуют моей новой книжкой, которую я даже сам ещё не видел. И какие у меня по этому поводу чувства? А чувства простые: где блядь деньги?! Третий месяц в очереди на гонорар стою! «Нету, — говорят. — Денег. Нету. Кончились все».

Да, а книжка, кстати, хорошая вполне. Я её сам составлял в этот раз. Долгое время я испытывал к ней такую неприязнь, что даже не мог заставить себя открыть вордовский файл, в котором она содержалась. Но в самый последний момент, когда откладывать уже было нельзя, что-то вдруг щёлкнуло и всё встало по местам, там где оно должно быть.

Ну и хуй с ними, с деньгами. Поеду я лучше в пробег на дряхлых автомобилях (хозяева застенчиво называют их «ретро») по местам боевой славы св. кн. Александра Невского.

Всем привет.

Путешествие, увы, отменилось — в самый последний момент у младенца Димитрия вскрылась простуда с температурой. А Безотказное Средство (тм) к сожалению не является Универсальным Средством (тм): при всех своих несомненных талантах младенец Димитрий пока ещё вряд ли сумеет выдуть одним духом стакан водки с перцем.

Ну и ладно.

Зато написал наконец предисловие к книжке Мини.

Вообще, похоже, я скоро стану видным мастером жанра дружеского панегирика.

----

Писать про книги Мини Бару легко и приятно.

Там, на обложке, наверняка написано «Михаил Бару», а в конце книжки в выходных данных ещё и какое-нибудь отчество, но называть Миню как-нибудь иначе у меня просто не поворачивается язык. А по отчеству его пускай называют подчинённые (Миня — большой учёный. Он уже много лет строит у себя в лаборатории таинственный Синтезатор, который обрастает всё новыми деталями и скоро, судя по всему, самостоятельно отправится в космос).

Мы с Миней знакомы много лет и все это время я внимательно наблюдаю за тем, как расширяется его творчество. Поначалу Миня писал очень короткие афоризмы из одной строчки. Тщательно освоив этот жанр, Миня перешёл к трёхстрочным хайку. Ещё более тщательно освоив хайку, он стал писать очень короткие тексты из одного абзаца. Потом абзацев стало два, потом три. Уверен, что при Мининой основательности мы вскоре увидим сначала повесть, потом роман в одном томе, потом в трёх, а дальше страшно даже и подумать.

Между прочим, в своё время именно Миня раскрыл мне глаза на тот факт, что лирический герой и автор — это вовсе не обязательно один и тот же человек. По тогдашним его произведениям можно было подумать, что автор является невероятным бабником и горьким пропойцей. Однако при первой же нашей встрече я убедился, что это вовсе не так. Насчёт бабника, я, правда, ничего прояснить не могу, но в первый же вечер Миня отказался пить из горлышка коньяк Хенесси, который именно для этого и предназначен. А это, согласитесь, далеко не каждому под силу.

Впрочем, хватит уже про автора, пора про тексты.

Тексты Миня пишет очень хорошие. Я эти тексты всегда дочитываю до конца, благо что они короткие. Они часто бывают смешными, но, самое главное — в них нет того назойливого желания рассмешить, которое так дико раздражает в текстах так называемых «юмористов». Всего там в меру — и взгрустнуть можно, и вспомнить давно ушедшее детство, и облетевшую младость.

Сам для себя я этот жанр определяю как «туалетная проза». В этом названии нет ничего обидного или уничижительного — как раз наоборот — я и сам пишу в этом жанре. Это такая книжка, которая лежит годами на полочке в том месте, где человек остаётся наедине с собой и своей совестью. Измученный повседневной действительностью, он спускает штаны, раскрывает эту книгу на первом попавшемся месте и читает первый попавшийся абзац. И именно этот абзац даёт ответы на все мучающие его вопросы.

Написание таких книг — большое искусство и из нынешних литераторов им владеет от силы человека два-три, не больше. И заметьте, что пишу я это практически совершенно без иронии.

Так что, дорогой читатель, если тебе досталась эта книжка, то тебе очень повезло, даже и не сомневайся.

У меня есть чувство юмора и поэтому юмор я чувствую очень хорошо.

Я очень сильно не люблю, когда меня веселят. Если человек разговаривает так, чтобы после каждого его предложения возникал взрыв хохота, мне хочется высморкаться этому человеку в жилетный карман, но я всякий раз удерживаюсь.

Когда мне говорят «мы так ржали!» я понимаю, что я очень ловко пропустил это мероприятие.

Я не люблю когда профессионально шутит писатель Жванецкий.

Когда шутит писатель Быков, я знаю, что я люблю его за другое.

Есть несколько вещей, которые ещё гаже, чем «юмор» и «приколы», но их к счастью не очень много.

Нажал по какому-то поводу контрол-V.

Высветилась так и не отправленная в пространство телеграмма: А не пошли бы вы нахуй?

Вот до чего доводит людей рыбалка. Зато, выйдя позавчера с утра поссать, я нашёл единственный на карельском перешейке гриб-подберёзовик.

А меня нынешней ночью оскорбили по национальному признаку.

Возвращаясь в полуночи с дня рождения гармониста и математика Потапа, зашёл в ночной магазин купить себе банку пива-балтика на сон грядущий. Днём там работает вполне адекватная вечно усталая женщина кавказской национальности, а ночью заступает её, видимо, дочка (что странно, логичнее было бы наоборот, но это не моё, впрочем, дело). Чтобы девушке не было скучно или страшно с ней сидели два молодых человека.

«Мне бы тройки банку», — говорю. Девушка было разинула рот, но её опередил её товарищ: «Нет тройки» — говорит.

Если кто не в курсе, то такого ночного магазина в городе Петербург, где не было бы тройки, нет и быть не может. «Хорошо, — говорю мирно. — Тогда старопрамен». «Старопрамен тоже нет, — отвечает молодой человек. — Тебе никакой пиво нет, русский. Иди спать».

Я прикинул диспозицию: увы, я не ниндзя и не берсерк, чтобы подпрыгнуть к потолку и шестью ударами ноги расхуячить весь магазин со всеми его обитателями. И все знакомые мне люди, живущие в районе станции Удельная (два математика и один художник) вряд ли держат в прихожей арматуру для того, чтобы наутро попасть в новостные сводки о безобразиях скинхедов.

Так что пожал плечами и пошёл в соседний магазин на улице гданьской.

Комментариев к предыдущей своей записи, как водится, не осилил — на пять-десять вменяемых людей там приходится две сотни каких-то полоумных берендеев с коловратами и холокостами. Свят, свят еси, Господи.

Ну их нахуй, этих людей, лучше уж про животных.

Ну вот к примеру подобрал сегодня на дорожке после дождя виноградную улитку. Другой человек её сразу же запёк бы в микроволновке и слопал под чесночным соусом, а я нет. Во-первых, у меня нет микроволновки, а во-вторых, невкусные оне, я ел как-то. Очень ненажористо и подванивает. А пока живая — ничего, симпатичная. Взял её к себе пожить на денёк — в среду всё равно уезжать.

Улитка оказалась очень бесстрашная и любопытная (молодая ещё): за три минуты, на которые я отлучился на кухню, успела влезть в кисет с табаком и извалялась там как свинья. Пришлось даже мыть её под краном.

Потом она стала исследовать окрестности, передвигаясь с такой страшной скоростью, что я на всякий случай запер её в стакане из-под вчерашнего пива, а то ночью она наверняка заползла бы мне в ухо или ещё куда-нибудь похуже.

Думаю над её судьбой. Можно, конечно, отдать её в соседний дом на прокорм черепашкам (у них панцири облазят, кальцию нужно), но нет, не отдам — чем-то она мне симпатична.

Так что отнесу её лучше куда-нибудь в заросли, где люди не ходят.

Хотя хуй тут найдёшь такое место, где они не ходят.

Для тех, кому я могу понадобиться — в ближайшие недели две меня не будет на связи.

Деньги шлите телеграфом.

Привет.

Всю жизнь меня преследует парность всего сущего.

Если с утра в голове играет какая-то песенка, то через час эта же песенка непременно будет играть в радиоприёмнике маршрутного такси.

Если я раз в месяц попал на нелюбимый мной Невский проспект утром, то можно даже не сомневаться, что я попаду на него же вечером по какму-то самому нелепому поводу.

Ну или вот например. Нынешним маем я впервые в жизни побывал в городе Одесса и в ближайшее время вовсе не планировал попасть туда вновь.

И вот курю я на балконе коммунальной квартиры в самой середине этой самой Одессы и не то чтобы хуею (это слишком сильное слово), но в общем, мне весьма это изумительно.

Жизнь удалась. Живём на Ланжероне, ходим на море, объедаем последнюю шелковицу, а больше ничего не делаем. Младенец оказался знатным путешественником. Завтра ему будет ровно полгода.

Всё до такой степени хорошо, что даже и сообщить тебе нечего, дорогой мой дедушка Юрий Васильевич. Спи спокойно.

Июль

В нашем вагоне ехало очень много разных людей.

Ехал человек, похожий на героя-агента из какого-нибудь телевионного сериала. Враги, видимо, таки его поймали, потому что герой каждые две минуты ходил с палочкой курить в тамбур и там страшно кашлял.

Ехал суровый пацан с образцово загорелой блондинкой. Блондинка носила майку из которой во все стороны торчали соски и всем улыбалась. Пацан угрюмо молчал и на простом его лице было страдание.

В нашем купе ехали две старушки — одна лет шестидесяти, другая, видимо, моя ровесница, наверное её дочь. Усевшись в поезд в Одессе, они достали толстую пачку журналов с кроссвордами и, не произнося ни одного слова, тщательно заполняли их до самого Петербурга. Но всё равно все заполнить не успели, там ещё много осталось. Я украдкой заглянул в один кроссворд. Матушка моя, когда я был мальчиком, тоже очень любила кроссворды из журнала огонёк, там были вопросы вроде «роман Эмиля Золя» или «река в Южной Америке». Но этот был другой кроссворд — вопрос, который я прочитал, был такой: «фамилия жены Леонида Агутина». Старушка помладше аккуратно вписала в нужные клеточки немецкое вопросительное местоимение «варум». Мне стало страшно и я больше не читал этих кроссвордов.

А на боковой полке ехала ещё одна блондинка, но уже пожилая (тоже примерно моих лет), с толстой жопой и очень дорогим телефоном. Телефон этот время от времени мелодично звенел и она выписывала из него какие-то цифры в особый блокнотик.

Блондинка эта села в поезд среди ночи, где-то в Жмеринке или в Крыжополе. У нас были два верхних места, потому что меняли билеты уже в Одессе и никаких других не было. В общем, младенец спал как раз на месте этой самой блондинки. Мы очень надеялись, что в Жмеринке или Бердичеве на это место придёт юноша со скрипочкой, с которым можно будет поменяться местами, но не тут-то было. Пожилая блондинка прочитала нам мораль о необходимости заблаговременного приобретения билетов и потребовала полку немедленно от младенца очистить. Ну, очистили, что ещё сделаешь в два часа ночи. Блондинка тут же уселась на полку с ногами и приготовилась к обороне, но на неё так никто и не напал.

Впрочем, надо сказать, что наверное в ней ещё осталось что-то человеческое — вроде бы и правда на её стороне и всё такое, но всё равно она видимо чувствовала, что как-то некрасиво получилось. За это она ненавидела нас весь оставшийся путь. Люди, они ведь очень не любят тех, кому сделали что-то нехорошее.

Я поначалу обдумывал сказать ей какую-нибудь гадость, а потом махнул рукой и забыл. Тем более, что в Житомире всё равно освободилась нижняя полка.

Кстати сказать, никогда не понимал и сейчас не понимаю людей, которые предпочитают купейные вагоны плацкартным.

В купейном вагоне степень близости с твоими попутчиками лично для меня чрезмерна. Никуда ты от них блядь не денешься. Можно отворачиваться в окно, можно притворяться спящим, но один хуй — вот они три или два абсолютно чуждых тебе человека, с которыми ты по непонятным причинам оказался заперт в одной камере.

А если один (я не говорю про двое) из них Мудак? Куда от него деваться? Стоять в слишком узком проходе и пялиться в тусклый пейзаж? Непрерывно курить в тамбуре? Я очень много курю, но даже я не умею курить непрерывно.

Да что там. Если отвлечься от тонких материй, то найдутся материи обычные.

Вот ехали мы прошлым апрелем со Славой по тому же практически маршруту — Киев-Одесса. В купе, как приличные люди. Там сидит Матушка (настоятельница какого-то женского монастыря) и беседует о Божественном. Я ничего не имею против Божественного, я только за, тем более, что Матушка говорит на таком суржике, что даже я всё понимаю. От Матушки пахнет бурой тиной, Золотым Ключиком и другой плесенью нашего телесного бытия. Мы со Славой некоторое время внимаем, потом пихаем друг друга в бок локтём и идём в тамбур жрать коньяк из горла.

Выжираем, понятное дело, валимся спать и вдруг я в четыре часа утра просыпаюсь от ЗАПАХА. Оказывается, Матушка сошла в Крыжополе а на её место заступил Тракторист В Носках.

Я не очень нежный человек, честное слово. Я и в стройбате служил, и в общежитиях полжизни провёл. В общежитиях, там был такой метод обращения с носками, назывался «положить на экспозицию». То есть носки нужно положить под матрац. Через пару дней они выдохнутся и тогда их снова можно носить.

А ещё сосед мой Лёша любил замочить их в тазике и забыть на пару недель. В общем нормально отношусь.

Но тут я выскочил со слезящимися глазами, чихая и кашляя, и так и простоял в курительном тамбуре до самой Одессы.

Так что плацкарт всё же лучше. Там на каждого Человека В Носках и даже на двух Человеков В Четырёх Носках приходится гораздо больше кубометров воздуха.

А вот это настоящий младенец, когда он не работает на публику.

Нашёл тут рецензию {с. н.} на последнюю свою книжку. На меня редко пишут рецензии — какой-то я не ротабельный: не пидор, не антисемит, не русофоб, не русофил, не скинхед, не антифашист, не патриот, не либерал, не еврей, а многие подозревают, что и не русский, хуйня в общем какая-то. Не пришей пизде рукав. И не друг и не враг, а так. Не холоден и не горяч, хотя там речь шла немного о другом, но это уже отмазки.

В чём автор рецензии безусловно прав, это в том, что ямка давно раскопана и делать в ней больше нехуй. Жалко, конечно, обжитых мест, из них всегда так не хочется уходить, но пора, пора уёбывать — там уже ничего не растёт.

Впрочем, всегда есть варианты. Вот Носик с восхищением сообщает, что в ЖЖ появился художник Бильжо, который последние сорок лет ежедневно рисует петровича, и ничего! Ресторан у него называется «Петрович» возле станции метро, забыл какой, где-то на кольцевой, внизу. Усы у него шевелятся, сам он моргает, говорит что-то Важное по Телевидению.

Ну, молодец, чего уж там.

На набережной канала Грибоедова возле местного отделения милиции выгружался из фургона мокрый омон с жестяными дырчатыми щитами.

На лицах омона легко читалась ненависть к пожилым музыкальным пидорам.

Элтон Джон приехал.

А вдруг кто-нибудь знает, где в Питере или Москве можно купить лекарство рилутек, он же рилузол?

Одной знакомой очень сильно нужно.

А яндексы и гугли отсылают исключительно на Украину.

Между прочим, буквально вчера ЖЖ-комьюнити могло легко лишиться ещё одного своего члена. Мы с жж-юзером Потапом, бредя по берегам реки Смоленки решили пересечь дорогу в совершенно законном для этого месте, то есть на пешеходном переходе.

Я-то был проворнее и увёртливее, так что перешёл без нареканий. А вот Потап, пред которым с визгом затормозил водитель элитного автомобиля «ГАЗ-2131» выслушал таки несколько неприятных слов в смысле «ебануть бы тебя по башке бутылкой».

Вот что удивительно: в дикой по мнению местного патриота Украине я в самой отдалённой её провинции под назаванием «Голая пристань» пересекал дорогу совершенно спокойно вместе с младенцем на шее.

И вот я думаю. На Украине на пешеходном переходе тормозят от большого количества демократии. В Белоруссии тормозят от тирании. А у нас, блядь, по какой причине не тормозят? Тут тебе и демократия и кровавый тоталитаризм — чего хочешь, то и есть. А дорогу переходить в любом месте страшно.

Выходя сегодня из метро балтийская, заметил маршрутку номер 404.

«Такого автобуса не существует», — подумал я автоматически и пошёл дальше.

Вот интересно: решила ли современная наука проблему очистки картофеля от кожуры или нет? Все эти фальшивые картофельные пюре и чипсы, они из чего сделаны — из картошки чищенной или нет?

Можно конечно предположить, что исходное сырьё день и ночь готовят два миллиарда китайцев, но это всё же маловероятно, потому что кто же тогда шьёт одежды от хьюго босса? Скорее всего они кидают картошку в реактор прямо с кожурой и колорадским жуком, а сверху посыпают глютаматом натрия, чтобы было не очень вредно.

Последнюю картофелеочистительную машину я видел ещё в армии. Но ей никто не пользовался, потому что кожуру она кое-как обдирала, а вот выковыривать глазки и гниль она не умела из-за недостатка искусственного интеллекта. Заебёшься после неё перечищать. Проще уж ножом: шесть ударов — и картофелина приобретает форму более или менее правильного параллелепипеда.

А хули ещё делать. Вот кто-нибудь из вас пробовал почистить триста килограмм гнилой, кривой и проросшей картошки? Вот то-то и оно.

Кстати, меня до сих пор мучает вопрос: куда эта картошка подевалась? Нигде её сейчас нету, вообще нигде. А я ведь сам школьником собирал её на жидких полях совхоза Заречный. Видимо секрет её выращивания утерян навсегда. А жаль — по шестнадцати копеек за килограмм её и сейчас бы с руками оторвали.

Забыл похвастаться: а я ведь совсем недавно прочитал первую свою книжку на украинском языке. Называется «Сергiй Жадан Депеш Мод».

Охуительная книжка, я в ней всё вообще понял, хотя украинский язык вовсе не так прост, как это представляется покупателям вареников в Бахмаче (никогда не покупайте вареников в Бахмаче!).

Я на русском языке давно не читаю никаких книжек, и на английском не читаю, хотя умею, а тут вот прочитал от корки до корки (хотя вру — послесловие, написанное неизвестным мне идиотом, я не осилил).

Приятно, что ни говори, обнаружить брата по разуму, пусть и в соседнем государстве.

Дальше перевод одного куска без словаря, как понял. Знатокам украинского языка просьба не пиздеть.

За несколько секторов, слева, под тяжёлым гнилым дождём стоят фанаты супротивника. Их несколько десятков, они приехали спозаранку на вокзал, и за ними целый день тащатся патрули, на стадионе им выделили самый крайний сектор, в котором они печально машут размокшими и набухшими знамёнами. Ещё до перерыва наши, недовольные результатом и погодою, прорывают кордон и начинают их бить. Снизу, с поля, подтягивается рота курсантов и милиция, которые не придумывают ничего лучшего, чем выпихать всех со стадиона, и начинают толкать народ к выходу, хотя идёт ещё первый тайм; все, ясное дело, забывают про футбол и начинают болеть за наших на трибунах, команды меж тем перепинывают мяч без всякого результата, в общем, на поле всё понятно, и кто-то под конец обязательно игру сольёт, а тут — глянь какая борьба, прям тебе регби, вон и курсанту уже по башке достали, тут и тайм кончается и команды неохотно тянутся в туннель, милиция выносит оставшихся гастролёров и сектор уже пустой. Только растоптанные и разорванные знамёна, чисто фашыстские штандарты на Красной площади, валяются в лужах, наши, кто уцелел, довольные идут назад в свои сектора, самые принципиальные и ебанутые идут на вокзал — вылавливать тех, кто поедет домой; и тут, где-то на пятнадцатой минуте следующего тайма на трибуну взбегает ещё один гастролёр — совсем юный чувак, растрёпанный и намокший, где он был до того — неведомо, но он уж точно всё самое интересное пропустил; он вбегает и видит следы побоища и рваные знамёна своей команды и никого из друзей; где наши? — кричит он, повернувшись к притихшим трибунам, эй, где все наши? — и никто ему ничего не может ответить, беда чуваку, даже ультрасы замолкли, оборвали своё тягучее «суддя-пидарас», смотрят сникши на гастролёра, неудобно перед чуваком, и правда — как-то некрасиво вышло, и чувак смотрит снизу на затихшие сектора и на мокрое поле, на котором месят болото команды, и в холодное малоподвижное небо и не может уразуметь — что случилось, где пацаны, что эти клоуны с ними сделали, и подбирает погнутую пионерскую дудку, в которую до того дул кто-то из его полегших друзей, и вдруг начинает пронительно свистеть в неё, плаксиво и от всей души, так, что аж все охренели — нужно ж вот так свистеть, отвернувшись и от поля, и от ультрасов, и от притихших и посрамлённых курсантов, свистеть какую-то свою, лишь одному ему ведомую, громкую и фальшивую ноту, вкладывая в неё всю свою смелость, всю свою безнадежность, всю свою чисто пацанскую любовь к жизни…

Вот же ёбже.

Стоит упомянуть что-нибудь украинское даже в самом положительном контексте, как тут же на совершенно ровном месте непременно окажешься «кацапом».

Любопытно, что живьём таких людей встретить очень сложно — видимо, они боятся солнечного света.

А между прочим, самая моя любимая сцена из всего мирового кинематографа — это когда всем знакомый безымянный мудак сидит на полукруглом мосту и он достаёт из-за пазухи дудку и начинает свистеть что-то бесконечно тоскливое, и к нему боком-боком подходит Ворона и садится рядом. И из-под воды мерцает глазом Щука, и в небе загорается звезда, и конец фильма.

А вчера вечером сказали, что завтра (то есть сегодня) утром будет война. Та же самая, с фашистами, на четыре года.

Мы как раз сидели в деревне с мужиками за длинным столом из неструганных досок и обедали. И тут приходят из Правления и приносят всем повестки: деревянные гробики, на которых выжигалкой написаны фамилии, и всем мужикам раздали. А мне повестку не принесли, потому что я гражданин Казахстана.

Я обиделся, пошёл ругаться в Правление, но мне там сказали, мол, не ссы, когда война начнётся, всем уже будет похуй — воюй за кого хочешь.

Ну я пошёл обратно, по дороге думаю: когда война кончится, мне будет уже сорок восемь. Прихожу обратно — мужики бухают.

Вы что, говорю, бухаете? Завтра же война! А они — да ладно, мол, — поезд с фашистами приходит на станцию в пять утра, а потом им ещё два часа до нас пешком добираться. Так что садись.

Ну я тоже сел бухать.

Утром проснулся: нет войны. Часов одиннадцать уже, всё проспал. За стенкой как всегда что-то сверлят, хули ещё в субботу утром делать.

Август

Тут какому-то важному дяденьке поломали дневник. Он обиделся и потребовал привести к нему связанного мерзавца, чтобы поссать ему на голову.

Чудны дела твои, Господи. Всякий раз, как в интернет припрётся важный дяденька, так тут же его обидят по-всякому. Люди — они злые, особенно в интернете. Это вам не кремлёвские тайны.

Я, конечно, сразу задумался про себя: ну, поломают мне дневник, и хули? Никто даже и не обратит внимания, просто решат, что Горчев опять ебанулся или запил. И в почте моей нет ни одного письма, в котором было бы предложение «это, конечно, между нами». В основном там предложения выпить при случае пива, да ещё про объектив, который я тщетно продаю уже две недели (никому, кстати не нужен? пиздатый объектив). И банковские мои счета в интернете состоят из трёхсот рублей на счёте в магазине озон, которые можно потратить только в том же самом магазине. А из детской порнографии у меня только младенец Митька с голой жопой.

То ли я неправильно живу, то ли наоборот правильно, хуй его знает.

Как-то так получилось, что единственной книжкой для чтения в деревне у меня оказался перестроечный роман «скажи юзюм» видного диссидента Аксёнова. Книжка эта была издана где-то в конце восьмидесятых каким-то прибалтийским издательством (то ли Рига, то ли Таллин) в чрезвычайно скверной обложке на очень плохой бумаге. Ну, тогда всё жрали что дают, это потом читатель охуел и затребовал сиську на обложке и прочий дизайн.

Да, а книжка оказалась очень полезная. Выяснилось, что в доме нет совсем никакой бумаги кроме глумливого настенного календаря «хорошо в краю родном» за 1992-й год. Так что я прочитывал страниц десять романа (больше не получалось — полынь надо косить, то, да сё) и тут же употреблял их на растопку двух печек — в доме никто не жил больше года, так что было сыровато.

И так мы вполне мирно жили с этим романом и главным его героем фотографом Огородниковым дня два, пока наконец я не добрался до растопки бани.

Баня топиться категорически отказывалась, а вообразить себе дом в деревне без бани — это мне не под силу. В отчаянии я извёл на растопку весь роман и даже его розовую обложку, но ничего не помогло.

Только на следующий день я догадался залезть на банную стреху, где узнал, что труба совершенно прохудилась и никакой роман даже самого выдающегося писателя ей бы не помог. Только менять. Что мы с одним отроком и осуществили. После этого баня разгорелась без всякой литературы от простого толя, ободранного с крыши сарая, и разгорелась так хорошо, что я едва остался жив.

Ну в общем так я и не знаю и никогда уже не узнаю, что там в конце концов вышло с этим фотографом, да хуй с ним.

Из романа запомнилось впрочем одно место — где главный герой мечтает о том чтобы мрачный социалистический арбат украсился стильными бутиками и кофейнями с живописными посетителями. И ведь сбылась его мечта! (в этом месте находится так чаемый всеми ныне позитив).

Да, а баня очень замечательная. Мыши правда на полу серут, но как говорил слесарь Серпокрылов, приличный дом без мышей не бывает.

А ещё я сегодня прочитал книжку про недопёска наполеона третьего.

Где? Почему? Какими кривыми путями обходила меня эта чудесная книжка последние сорок с лишним лет? Почему далась в руки только тогда, когда я стал злобный и больной? Нет ответа.

А между прочим тут в деревне даже есть интернет.

Правда это очень-очень медленный интернет, каким ему и положено быть в деревне. Мировое Информационное Пространство каплет из глубин космоса тоненькой струйкой через инфракрасную чепуху на боку мобильного телефона, каковая чепуха соглашается работать только под особым углом и будучи уложена на толстый и столь же неторопливый, как наша деревня, роман графа Толстого. Иногда работает на шахматах (у белых отсутствует король и поэтому они непобедимы), но существенно хуже.

В прошедшую неделю несколько раз думал заглянуть в остальной мир — мало ли что там происходит: Война может быть, вон за горизонтом чего-то посверкивает, но всякий раз так и махал рукой так и не дождавшись загрузки той страницы, которая об этом бы сообщала. Всегда ведь есть дела поважнее: из сарая хлам вынести, спалить на огороде старинные нейлоновые шубы, истопить баню, прикрутить куда-нибудь лампочку, да мало ли чего. Деревня тем и прекрасна, что во всякую секунду у тебя обязательно есть какое-нибудь неотложнейшее дело.

А сегодня вдруг все разъехались по домам: и младенец, и дети, и неутомимо шуршавшие на сеновале гости. И тишина. Баня простыла, посреди двора валяется доска со страшными торчащими гвоздями, в огороде скрипит полынь: растёт, сволочь. Живительный порошок из неё делать. В общем, запер я ворота, растопил одну печку (у меня их три: русская, голландская и просто печка, хотя нет, даже четыре, если считать с баней) и решил нихуя сегодня больше полезного не совершать. Завтра, всё завтра. И вообще у нас полнолуние, не знаю уж как у вас.

Спокойной ночи.

Тут спрашивали, зачем мне нужны четыре печки на один дом. Отвечаю.

Во-первых, печка, которая в бане, не считается, так что всего остаются три.

Из трёх одна — это не печка, а плита. Запарить пшеницу для порося, чугунок вскипятить для стирки. Честно скажу, я её даже ещё ни разу не растопил. Остаются две: русская и голландская.

Голландская хороша, когда надо быстро прогреть помещение: вот, затрещали дрова, потекла смола и пошло тепло и уже можно скинуть тулуп и закурить. Но, увы, остывает она так же быстро, как нагревается. Не так быстро, как буржуйка, но к утру уже из-под одеяла вылезать так себе.

А в русскую закинул очень много дров и они сгорели. И ничего не произошло. Потом ещё раз закинул и опять ничего не произошло. И ещё раз, и ещё, и вообще глупый перевод дров, и давно уже потухла, а пощупаешь: тёплая. И завтра тёплая и послезавтра. Подбросишь ещё дров, теплее не станет, но зато останется тёплой и в после-послезавтра. Моя самая любимая печка.

C течением жизни стали раздражать одухотворённые люди. Ну, те, у которых в каждом слове подтекст и в каждом вздохе подвох.

Простого хочется: если «пошёл нахуй», то значит пошёл нахуй, других вариантов нет.

Все сколько-нибудь работящие мужики уехали из нашей деревни в Белоруссию. Остались Серёга, дядя Витя, да дед Пахом, но, про них как-нибудь в другой раз.

А до Белоруссии двенадцать километров и все знают что страшнее места, чем Белоруссия нет. Ничего там нет: ни оппозиции, ни свободы слова, ни педерастии, ни прогрессивного искусства, ни макдональца, и вообще ничего нет, что бы не нравилось заскорузлому Батьке с фальшивым начёсом на лысине, но всё равно почему-то едут. И едут по одной причине: там в каждой деревне есть такая штука, которая называется «приём излишков сельскохозяственной продукции».

Вот вы задумайтесь: лично вам нужно куда-нибудь сдавать эти излишки? Или может быть кому-то из ваших знакомых это нужно? Готовы ли вы пожертвовать за возможность сдавать излишки вашей сельскохозяйственной продукции драгоценной возможностью пиздеть всё, что вам придёт в голову? И это при том, что вам никогда, вы слышите, никогда не позволят пройти по центральной улице города Минска в разноцветных колготках.

Попытался сегодня вырваться из заколдованного этого леса. То есть встал ни свет ни заря, умылся и даже почистил зубы (причесаться правда не нашлось чем, так что и так сойдёт), уложил в рюкзак то, что ношу с собой, запер ворота на потешный навесной замок и отправился на железнодорожную станцию Изоча к дизелю до Невеля. Там в Невеле планировалось совершить решительно мне непонятные действия с причитающимися мне 0.6 га сельскохозяйственных угодий (это страшное слово «кадастр»), а потом исследовать собачий маршрут: Невель-Дно-Оредеж-Петербург. В случае неудачи сесть на давно и хорошо изученные поезда из полюбившейся мне страны-украины: львовский, херсонский или одесский.

Я честно шёл! Ни разу не присел передохнуть и даже вспотел, карабкаясь с горки на горку. И всё равно опоздал к дизелю ровно на десять минут и остался стоять на пристанционной площади посёлка Изоча: слева почтовое отделение с надписью «киберпочта», каковое я ещё ни разу не видел открытым, справа магазин бакалейных продуктов и ещё один, который раньше назывался бы «смешанные товары»: в нём продают всё от галош, керосина и цемента до мороженного и водки.

Махнул на всё рукой, купил в бакалейном магазине толстую бутылку креплёного пива красный восток, от которой с ужасом отшатнулся бы в городе Петербурге, дошёл до безымянного, ровно на полпути, озера, скинул рюкзак, откупорил пиво и уселся на берегу. И никого: купальный сезон закончился позавчера.

Простучал над моей головой дятел и совершил надо мной круг летучий хищник, но я его не заинтересовал, и обследовала мою шею одинокая землеройная оса и тоже не впечатлилась.

Завтра ещё раз попробую.

Сентябрь

Школьницы в белых бантиках покупали в магазине разноцветные пива: зелёный туборг и просто красный редз. День Знаний значит опять наступил.

На границе псковской и ленинградской областей стоит вывеска: Феофилова пустынь. Шаверма «Емеля».

Сосед по сиденью вышел в Луге поссать и не вернулся, оставив громко тикающий пакет с надписью «домовой». Доехали впрочем благополучно.

Вернулся домой: в кухне, оказывается, во время моего отсутствия взорвался пакет со сметаной. Очень холодно и нигде нет печки. Отопление включат в октябре.

Дальше про деревенскую жизнь. Картинки, довольно большие, а то жалко красоты.

Вот так выглядит наша деревня, если возвращаться к ней, опоздавши на дизель. Для идиотов устроен специальный пригорок.

А это клуб, и не надо смеяться, потому что это самый настоящий клуб. Там жгут костры, пьют пиво и Ругаются Матом.

Ну и хватит пока, потому что картинок много и над всеми не задумаешься.

А это последняя летняя картинка из моей деревни.

А дальше будет осень, зима и ещё неизвестно что.

Жалко, что у меня вокруг дома никогда не расцветёт образцовое хозяйство, потому что я слишком уж люблю сидеть на крыльце, курить трубку и смотреть в облака или млечный путь (зависит от времени суток, но зато их много).

Жить становится всё благоустроенней: в детском саду напротив моего дома за время летнего отсутствия детей выкорчевали всю растительность до последней травинки и разбили территорию на прямоугольники из трамбованного песка и гаревого покрытия.

На открытие приезжал тот самый Депутат Мещеряков, чьими проектами преобразования дворцовой площади и летнего сада украшены все трансформаторные будки в нашем районе. Детский сад и соседняя школа были оцеплены омоном, я уж думал, что опять террористы.

Теперь на благоустроенной территории чинно стоят озадаченные дети, жмутся друг к другу под присмотром воспитательниц, потому что заняться среди всей этой красоты им решительно нечем.

А чего я собственно ебанулся с этой деревней? Я родился в городском роддоме и матушка моя была первой из всей семьи, кто вырвался наконец в Город. Туда, где течёт из крана горячая вода, где тёплый сортир и где не нужно каждый день топить печку.

Она поступила в педагогический институт и дети её, то есть я, через двадцать лет тоже поступили в педагогический институт, и жить бы, казалось бы, да жить, в наше время вообще очень много возможностей для достойной жизни.

А я вот сейчас смотрю в окошко на небо, отражающееся из окон расположенного напротив фальшиво-кирпичного элитного дома и мечтаю об одном: поехать бы сейчас в деревню и копать там яму под сортир, а то в старом говна очень много насрано.

— Товарищи! — сказал Господин Президент и зеленовато забронзовел. Товарищи икнули, кому чем Бог послал на завтрак.

— Товарищи! — повторил Господин Президент и левая икра его дрогнула. Товарищи надули на лбу желваки и громко задышали сквозь широко раздвинутые ноздри.

— Товарищи! — в третий раз повторил Господин Президент уже без всякого юмора. — Дорогие мои товарищи! Как же я по вам соскучился! Родные мои! Любимые! Что ж вы заневестились? Замуж пора!

Товарищи высыпали на сцену и жадно хватали серыми волосатыми губами табачные крошки из добрых ласковых рук.

— Товарищи, эх, товарищи вы мои единственные! — сказал Господин Президент в пятый и шестой раз, и ушёл домой, впервые в жизни подняв воротник пиджака.

А вот такой вопрос:

Нет ли у кого в городе Петербурге на примете пустующей комнаты где-нибудь в коммуналке? В смысле для меня. Разумеется за деньги.

А то я сейчас снимаю отдельную квартиру, дабы удовлетворять в ней свою хроническую социофобию, но на нынешний момент это сильно для меня роскошно, тем более, что бываю я там всё реже, а дальше и вовсе собираюсь перебираться в деревню. Да и с хозяйкой квартиры, ровесницей Великого Октября, отношения так и не сложились, особенно после того, как она прочла несколько абзацев из книги сволочи.

Но тем не менее, место для одиночества и размышлений мне всё же настоятельно нужно.

Пожеланий к жилью очень немного: меня мало волнуют бытовые удобства. Хотелось бы только самых минимальных контактов с соседями. Ну, и если бы была такая роскошь, как возможность курить, не выходя на лестницу, это было бы просто замечательно.

В общем если вдруг у кого-то что-то — пишите.

Есть на свете такие люди, которые умеют убегать.

Сидят, сидят вместе со всеми за дружеским столом, едят, пьют, смеются — и вдруг вскакивают, хлопают дверью — и бегут!

За ними гонятся, кричат, извиняются, уговаривают, а они бегут, бегут, убегают. А потом уже падают в траву и плачут.

Мне такие люди не очень нравятся, но я, между прочим, и сам такой человек. Не знаю почему, но порой я и сам тоже вскакивал и убегал, прятался и плакал, а потом уже бежал дальше. Где бы я ни был, где бы я ни жил, я в конце концов обязательно оттуда убегал, только скорость убега была разной — то помедленнее, то побыстрей.

Это я дочитываю книжку про самую лёгкую лодку в мире детского писателя Юрия Коваля.

Огромная для меня загадка: а кто это решил, что он детский писатель? Или что Носов детский писатель. Потому что всё понятно даже для идиотов, как в Газете Для Дураков из города Давилона?

Эдак и я тоже могу быть детский писатель.

Всегда удивительно, когда какой-нибудь человек ждёт оценки своего труда от кого-то другого.

Ну, печник там или плотник понятно почему ждёт: если его труд не понравился другим людям, то и не получит он свою поллитру или на сколько они там договаривались.

А вот композитор? Или нет, писатель — про писателей я лучше знаю. Нахуя ему чьё-то мнение? В издательстве ему и так денег заплатят — все знают, что в издательствах никогда никаких книг никто не читает, потому что ебануться можно, если все их читать. Так зачем ему?

Ведь если он сам знает, что написал хрошую книжку, то пусть хоть миллион идиотов соберётся у него под окном и будет скандировать «ГАВ-НО!!! ГАВ-НО!!», он будет стоять за тюлевой занавеской, скрестив на груди руки и только усмехаться: не для таких людей, как вы это писано! А может быть даже и вовсе не для людей!

Зато если он написал хуёвую книжку, то ему страшно интересно, что про неё думают другие: вдруг кто-нибудь да не заметил, что это хуёвая книжка? Кто их этих читателей знает? А вдруг их много и все они уважаемые люди?

Потому что себя-то наебать просто, нет вообще ничего проще, чем наебать самого себя. Но там же ещё что-то сидит и бубнит монотонным голосом без знаков препинания: гав-но гав-но гав-но. И жрать (чтобы сказать: «а не дам, пока не заткнёшься») не просит и вообще ничего ему не надо — бубнит. А вот если сто тысяч уважаемых людей скажут, что не говно, то оно может быть и не начнёт кричать ура, но тоже скажет: «ну ладно-ладно, не говно. Так себе, конечно, но ничего, сойдёт». И заткнётся.

И будет тогда всем до единого хорошо и приятно.

Разрешил младенцу постучать по клавиатуре. Младенец немедленно вышел в гугль, напечатал очень длинное слово из буквы эн и нажал на ввод. Гугль выдал 733 результата.

А может ну его нахуй, этот футбол? Нахуя нам эта сраная игрушка, которую придумали чужие нам люди? Пусть они в неё и играют. А мы будем играть в стоклеточные шашки или во что-нибудь ещё, чего мы сами придумали.

Снова техническое для тех, кому это интересно:

С завтрашнего вечера мои нынешние домашний телефон и адрес станут недействительными.

Почта остаётся прежней.

Да, и ещё послезавтра уезжаю в деревню и буду там до конца сентября. Но и там почта остаётся той же самой.

Беседовали с дедом Пахомом о насущных вещах, типа, где тут можно купить оконного стекла. Ну и бабка его конечно участвовала, бывшая бригадирша доярок, очень бодрая, очень.

Речь, как водится, постепенно переключилась на соседей и их сына-алкаша. «И наркомана» — добавил дед Пахом, хитро улыбаясь. Он всегда вообще хитро улыбается, он сам очень хитрый фрукт, непьющий.

«Да ладно тебе старый! — возмутилась бабка. — Чего болтаешь-то! Скажешь тоже — наркоман! Алкаш он! Чистый алкаш!»

Долго-долго я отдавал обратно квартиру. От меня требовали, чтобы я вернул её в точности в том же виде, в котором взял, как будто бы меня тут никогда не было, но я же так не умею. Выткнул гвоздик, который воткнул и воткнул тот, который выткнул и получилось похоже, но не очень. Я всё-таки там жил некоторое время и всё сделал не так.

Сел в поезд, приехал в город Невель, сидел семь часов в присутствии и семь часов за мной следили: не наебу ли? не сбегу ли? Отдал им все деньги, все вздохнули с облегчением: надо же — не наебал! и я остался стоять один на базарной площади. Купил чебурек у узбеков — понравилось, купил ещё самсу, понравилось ещё больше, сфотографировал церковь. Внутрь зайти постеснялся ибо местная достопримечательность.

Поехал потом ездить по невельскому району с другими людьми и каждая следующая деревня была гаже предыдущей, везде крадут, и там, где в прошлом году просили десять тысяч, теперь просят сто.

Уехали оттуда, заблудились, пересекли железнодорожный путь, повернули налево — а там — киберпочта написано! Я теперь всё знаю! Я теперь дома! Вот сюда надо ехать — тут у нас озеро, мы в нём купаемся. А тут можно хоть по левой дороге, хоть по правой — один хуй. А вот тут я живу. Тазик новый пластмассовый на месте — никто не украл, вода только в нём заржавела. Недопитый мой чай заплесневел в кружке. Ввинтил лампочку — горит, принёс дров и растопил сразу две печки, потому что в городе всё время холодно. Вышел в огород и надкусил яблоко: хуёвое. У соседа-серёги вскрикнула без любви выебанная на сон грядущий курица. Сел на крыльцо, закурил.

Ну и всё, в общем-то.

В купе слева от меня (сам я предпочитаю боковые полки) ехала семья до Херсона — мама и дочка. С ними ехал ещё мужчина, но очень неважный: когда мама с дочкой на него смотрели, они морщились. Кажется он был мужем какой-то их родственницы.

Тем не менее, женскую сущность никуда не денешь, они проявляли о нём какую-никакую заботу: «Николай! — говорила старшая женщина. — Вы наверное хотите кушать?» «Нет, — отвечал Николай, — я сегодня уже кушал, то есть пил ряженку. И ещё мне давали макароны. А вчера я наелся котлет, так что я ничего не хочу больше». «Ну и ладно, — говорила тогда старшая женщина, — Тем более, что всё равно скоро Херсон, давайте спать».

Сентябрь! Тот самый паук в сортире, чью паутину я совсем ещё недавно поджигал зажигалкой, после чего он панически рушился в самое говно и тогда мне казалось, что нанесённое ему оскорбление он уже не переживёт. Но он его всякий раз переживал и наутро паутина и её создатель ухмылялись в том же самом углу.

А теперь он валяется на полу дохлый и сухой, не шевелится. И мне немного обидно, потому что это ведь не я его победил.

Купил себе недавно устройство для выхода в интернет откуда попало. Самое дешёвое устройство стоило четыре тысячи рублей и было оснащено абсолютно ненужными мне способностями. Например, в нём есть фотографический аппарат, диктофон, органайзер и радиоприёмник. Радио я слушаю только из чужого радиоприёмника, когда еду на вокзал в такси, интервью я ни у кого никогда не беру, жизнь моя никакой организации не подвержена, а фотоаппарат у меня уже есть, спасибо.

Почему какой-нибудь умный человек не заработает себе вполне заслуженный миллиард долларов, начав продавать устройства без этих нелепых функций?

Не знаю, как у вас, а у нас тут осень.

Научился бить мух. То есть я и раньше это умел, но делал всё неправильно: я подкрадывался к мухе на цыпочках, бил её из всех сил по голове газетой и обычно промахивался. А правильно — это совсем не так. Правильно муху нужно бить равнодушно, потому что она тебе похуй. Тогда муха тебя не почувствует, и ей пиздец.

Утром выключилось электричество. Решило попугать: что, мол, страшно? Тут тебе не город, тут можно и неделю и месяц его обратно дожидаться.

Ну я поразмыслил: для освещения у меня есть керосиновая лампа. Еду можно (и даже лучше) готовить на третьей моей печке. Продукты из холодильника легко спустить в подпол. В фотоаппарате батареи хватает на полмесяца. В телефоне — на два дня, да и хуй с ним, с этим телефоном, равно как и с интернетом. А больше у меня ничего электрического нету.

Электричество тут же испугалось своей ненужности и включилось обратно.

Завёл компьютер, включил интернет и тут же сквозь всемирную сеть под моим носом проплыла в какой-то мутной барахолке блистающая вспышка прямо на мой фотоаппарат и считай даром, но жадная пучина тут же поглотила ея. Вот так оно — одно за другое: сначала электричество, потом интернет, потом что-нибудь из интернета, а там и до детской порнографии недалеко. Тьфу, анафема!

Пойду лучше сажать Зимний Чеснок, мне соседская бабушка подарила. Скоро ещё хрен для посадки прибудет. А Чорную Редьку посажу уже весной. И будет тогда в моём дому всё хрен да полынь, что не может не радовать.

Съездили в Новосокольники, я впервые увидел там работающий рынок. Все прошлые разы, когда я там бывал, ветер носил по этому рынку пустые пачки из-под чая-ахмад. А тут попали под самое закрытие — продавцы радостно паковали товар в клетчатые сумки: ура-ура! можно уже не торговать. Всем магазины в городе Новосокольники закрываются во время так называемого уикенда в три часа дня при том условии, что они вообще открывались. Почти как в швеции, хотя в швеции ещё хуже.

Впрочем я успел купить стеклорез на подсолнечном масле. На стеклорезе написано «джапан», но стоит он при этом восемьдесят рублей, не знаю, сколько это на йены. Стекло он режет хорошо, но однако искусство отрезания одного лишнего сантиметра от исходной площади мне пока что недоступно.

Плохая новость: дед Пахом рассказал, что в районном правительстве есть такой план, чтобы проложить нормальную дорогу мимо нашего дома, и тогда по ней поедут всякие автомобили. Остаётся однако надежда, что деньги, выделенные на эту дорогу счастливо разворуют на предвыборную агитацию и тогда всё обойдётся. Дай-то Бог.

Луна стремительно прибывает. Похоже, что нынешний мой день рождения выпадает аккурат на полнолуние. Это хорошо.

Спасибо всем кто.

На крыльце сидит сосед-серёга и рассказывает про монголию. Баня истоплена и использована.

Где-то там наверное варится картошка с тушёнкой. А может быть и не варится. Печки все истоплены.

Луны нет — пасмурно. Так что и завыть даже не на что. Ну, типа про любовь.

Гости тут неделю назад приезжали. Нашли за околицей укрепления: окопы, блиндаж, на горке была вкопана пушка, чтобы как только из лесу выехал танк, так хуяк по нему прямой наводкой! За горкой ямка под лазарет для раненых. Очень всё разумно устроено и даже проникаешься некоторой симпатией к тем людям, которые это построили.

Но только до тех пор пока не сообразишь, что наши-то шли с Невеля. То есть это в них из этой пушки стреляли, в наш танк тэ-тридцать четыре, а не в ихний тигр или там фердинанд. И в окопах этих сидели Фашисты и играли на губной гармошке. Те самые, которые срали под моим личным дубом и заводили немецкий свой патефон в моём доме, выселив меня спать в конюшню, чтобы я не вонял им своими портянками.

Мне никогда ещё не дарили в день рождения столько прекраснейших вещей.

У меня теперь есть топор-колун, которым можно стругать щепу. Человек, знакомый с устройством топора-колуна, скажет, что это оксюморон. А вот хуй: такой топор бывает.

Ещё у меня есть фомка, вся в солидоле, которой можно вскрыть все окрестные магазины.

Белы валенки есть, те самые.

И цепная пила. Та, которая вызывается цифрой один в игре дум-два.

Я раньше почему такой был злой? А потому что у меня не было цепной пилы и я не знал о том, до какой степени хрупко и непрочно окружающее нас пространство. А теперь знаю: два раза вжикнул — и нету уже нихуя.

Пилу эту к счастью от меня вовремя спрятали и поэтому мы все до сих пор живы. Но она лежит, лежит там, в старом шкафу.

Октябрь

Никогда не ездите из Петербурга кишинёвским поездом, если вы не молдавский гастарбайтер.

Полный поезд гастарбайтеров — это слишком много для обычного человека. Едва усевшись в поезд они жадно пожирают варёные яйца и бутерброды с варёной же колбасой и немедленно засыпают, как отпускные солдаты.

Ни одного пьяного, в проходах стоят чемоданы размером с хорошую домину, в которых наверняка спят другие гастарбайтеры, съэкономившие на билетах.

На каждой станции в поезд садится милицейская бригада и проверяет у приглянувшихся ей пассажиров регистрацию. С пустыми руками никогда не уходит.

А вот торговцы фaльшивыми раками и рыбой чехонь к кишинёвскому поезду даже близко не подходят, потому что люди из этого поезда скорее удавятся, чем что-нибудь купят. Они не за тем ездили в злую эту и неприветливую страну, чтобы в ней ещё чего-нибудь покупать.

Сам же я, хоть и тоже в некотором смысле гастарбайтер, купил у разносчика разодетого в молдавскую хохлому две бутылки пива «Кишинёу», выпил и, так и не сказав никому ни слова, сам открыл себе дверь вагона и вышел в полночь один-единственный из всего поезда на станции Новосокольники и, никем не замеченный, пропал в тумане.

Проснулся утром от строгого стука в окно — так мог бы стучать только участковый.

Вылез из-под одеяла, выглянул: Дятел. В точности такой, какого я рисовал для книжки Шестакова. Тогда уже я сурово посмотрел ему в глаза — рамы-то у меня чай не казённые и если их будет долбить клювом всякий дятел, то не напасёшься.

Дятел вздохнул и улетел обратно — долбить мой фикус, который на самом деле еле живая яблоня. Это на здоровье. Хотя волшебных птиц, как все знают, должно быть две. Но ничего — может по весне найдёт себе бабу.

Каждый вечер, когда стемнеет, я думаю: «Нужно немедленно отсюда уёбывать!»

Каждое утро, когда светает, я думаю: «Как же тут заебись!»

Вспоминается по этому поводу один шведский кулик с острова Готланд, где я как-то на закате сидел на берегу моря и курил трубку.

Когда солнце совсем исчезло, кулик этот закричал так горестно и тоскливо, что солнце на одну секунду снова высунулось из-за моря. Ну, а потом исчезло навсегда, конечно.

По утрам я пью кофе гранд — другого наша автолавка не возит. С обложки его ухмыляется прибалтийский артист Калныньш и ухмыляется так убедительно, что нельзя усомниться: это охуительнейший напиток! А разведёшь в кружке, выпьешь — говно какое-то.

И от рожи этого Калныньша вспоминается мне самый наверное гадкий из советских фильмов — зимняя вишня, страшно популярный среди домохозяек, матерей-одиночек и работниц бухгалтерии. Вся советская страна тогда вставала в конце фильма (когда героиня не уехала в какую-то страну с этим красавцем Калныньшем) и орала в один голос: «Дура!!! Ну ёб твою мать, какая дура!!!»

Тогда же ведь не было такого вопроса — уёбывать отсюда или не уёбывать. Был вопрос КАК уебать, если ты не еврей, не немец и не замужем за иностранцем. Даже я, помнится, что-то такое подумывал в начале девяностых: а чего — языки знаю, в компьютерах тогда ещё разбирался.

Но из-за лени и распиздяйства так и не собрался, слава Богу.

Кстати, напомните потом кто-нибудь, пожалуйста, что в следующий понедельник я собирался съездить в центральную усадьбу нашего колхоза под названием Опухлики и зарегистрироваться там в качестве помещика.

«Мороз сребрит увянувшее поле» — писал как-то про нынешний день бывший мой сосед Александр Сергеевич. Ну, не совсем сосед, конечно, но всё же.

Хотел я было в очередной раз посмеяться над гениальным поэтом, потому что достаточно выглянуть в окно, чтобы убедиться в том, что ничего такого там не происходит: и мороза нет, и поле не такое уж увянувшее. Но к счастью вовремя сообразил, что сосед-то жил по старому стилю, а к началу ноября тут неизвестно что ещё будет.

Зато, видимо специально в честь солнца русской поэзии над нашей губернией был произведён торжественный закат.

Чего и вам желаем.

А вот интересно.

Если высадить жёлтенькие цветочки по зелёной траве на площади в полгектара, так, чтобы получилось слово ХУЙ, смогут ли его прочесть в безоблачную погоду пассажиры пролетающих над нашим домом самолётов?

А то совсем я как-то уже позабыл, что когда-то был создан на радость людям.

Вернулся из деревни.

Увы, но вопрос с комнатой, который остро стоял месяц назад, стал стоять ещё острее.

Не образовалось ли таки за это время у кого-нибудь каких-то свободных площадей?

В деревню!

Ноябрь

Опять ехал с гастарбайтерами. Но в этот раз не с молдаванами, а с белорусами. У каждого белоруса под левым глазом была гематома от встречи с российской милицией и вывернутые карманы. «Ну и нахуя ж мы сюда ездили?» — спрашивали друг друга белорусы и не находили на этот вопрос ответа. Стали бранить, понятное дело, батьку Лукашенко.

Побранили, задумались, пригорюнились. Порылись в котомках. Оказалось, что милиция их обобрала не очень тщательно. В котомках нашлось пять или шесть бутылок водки хлебная дорога.

Разлили по стакану, потом ещё по стакану, потом пошли все бурно курить в тамбур, потом свет в вагоне погас, все легли спать. Ну не все, конечно, двое остались. Говорили: «Ну ёб твою мать в пизду нахуй! Ябал я всё это в жопу блядь!» Но им сделала замечание ленинградская старушка с боковой полки: «Как же это вам не стыдно говорить такие слова?!» И матерщинники сразу зарделись, накрылись с головой одеялом и больше не сказали ни одного матерного слова.

А потом началось страшное. Потому что они стали падать. Сначала в соседнем купе упал человек, ударившись со страшным стуком головой об стол, потом в нашем, тоже со страшным стуком. И хоть бы блядь храпеть перестали! Сосед напротив, Игар, некоторое время их подбирал и даже укорял: «Ну Сярога! Ну что ж ты?!» И пытался даже водрузить Сярогу на место, но у него не очень получалось. А потом он сам лёг спать на верхнюю полку и через пятнадцать минут тоже с неё ёбнулся.

Я, впрочем, к тому времени уже заснул. В полседьмого прозвенел будильник, я спрыгнул вниз на что-то мягкое: Сярога или Игар — да какая в жопу разница.

«Может разбудить? — спросила так и не заснувшая сердобольная гастарбайтерша из Украины (ехала до границы, чтобы обновить миграционную карту). — Простудится ведь». Я пощупал пол. «Да не, — сказал. — До Орши не простудится».

Ну и вышел, потому что была моя станция.

Отправился сегодня в путешествие до районного центра Новосокольники за оконным стеклом. На полпути к станции встретил очень дремучего колхозника: в грязной телогрейке, ватных штанах и, несмотря на сырую погоду, в валенках. Из левой его ноздри бурно росли неопрятные седые волосы.

«Здравствуйте, — поприветствовал я Дремучего Колхозника. — А я успею на дизель до Сокольников?»

Дремучий Колхозник надолго задумался. «Боюсь ввести вас в заблуждение, — сказал он наконец, — я сам этим поездом не пользуюсь. Но, кажется, он проходит где-то без четверти двенадцать. Так что, если вы поспешите, то вполне его застанете».

«Благодарю вас! — ответил я, слегка охуевши от таких изысканных выражений, каких и в Петербурге-то услышишь не на каждом углу. — Всего вам доброго!» «И вам всего доброго!» — покивал Дремучий Колхозник и пошёл дальше своим путём.

Какая волшебная история[5].

Уверен, что чистая правда. Интересно, а почему корова была такая худая?

Апд.

Уже уточнили, что корова будто бы не летела, а свалилась с обрыва. А вот это наверняка врут.

И почему-то никто не вспомнил Корову Которая Прыгнула Выше Луны.

На российско-украинской границе в час ночи пришла таможня. Все люди чистой совести давно и безмятежно спали (бренди-коньяк-пиво-водка-виски). Не спал один я: в стране моих предков у меня была безнадежно просрочена регистрация.

Паспорта были уложены в аккуратную стопку сообразно занимаемым сверху вниз спальным местам: Голубенцев-Горчев-Малина.

(В качестве отступления: такие спальные вагоны с трёхместными купе откуда-то завелись в Советском Союзе при самом его закате. На них было написано красивыми иностранными буквами «шляфваген-кароцца кон летти». Мне в те времена так ни разу и не удалось в них проехаться, а тут вот выпал такой случай. Я твёрдо уверен, что конструктор советского плацкартного вагона в загробной своей жизни вечно бредёт по бесконечному проходу, в который на уровне лица с обеих сторон свешиваются ноги в таких вонючих носках, которых даже и не существует в нашем скучном материальном мире, но этот шляфваген устроен ещё глупее — в нём просто невозможно нормально сесть и внутри он болен зеркальной болезнью: рабочий тамбур расположен в нерабочем и наоборот).

Паспорт Голубенцева таможню не заинтересовал вообще никак, равно как и паспорт московского гражданина Малины, а вот от моей синенькой книжицы с изображённой на обложке юртой (золото на голубом, вид сверху) таможня с таким предвкушением потёрла внутри себя ладонями, что даже пошёл некоторый дым.

«Ну что, Дмитрий Анатольевич, — сказала таможня хорошо поставленным баритоном. — Чем занимаемся?»

На этот вопрос у меня не было подготовленного ответа, он сам спустился мне на голову: «Я художник, — сказал я уверенно. — И писатель».

Я так до сих пор и не знаю почему, но это заявление произвело на таможню точно такое же действие, какое производила загадка про а и бэ сидели не трубе на роботов из кинофильма отроки во вселенной.

«И чем в Киеве будете заниматься?» спросила таможня неуверенным тенором. «Встречаться, — ответил я, увеличиваясь в размерах. — Со зрителями. И читателями».

Таможня безропотно поставила мне в паспорт зелёную печать и ушла. Я слушал, как она удаляется: «Художник…, - бормотала она. — и писатель… Художник… или писатель…»

Жалко только, что такой фокус работает только один раз.

На эскалаторах петербуржского метро стоит реклама какого-то мясообразного продукта: «БАРАБЕК — тонко и деликатно».

И пошёл. И вышел на мягких негнущихся ногах как соломенный Страшила, который когда-то был лучшим другом Железного Дровосека. Фонари, на площади пластмассовая ёлка. Сел под неё потому что везде снег. Мимо прошёл человек с поднятым воротником.

— Эй, — крикнул ему вослед. — Может чего хочешь?

— А? — Сказал человек с воротником, обернулся.

— Быстро, только быстро — чего хочешь?

— Всё хочу! — Сказал человек с воротником уверенно.

— На, — сказал, — вот тебе всё.

— Ага, — сказал человек, взял всё и ушёл.

На площади не стало совсем никого. Зима ведь. Ёлка. Смешная, с игрушками, мигает. Холодная и ненастоящая.

Потом пришла Снегурочка. Тоже холодная и ненастоящая. Села рядом, посмотрела в глаза и взяла за руки. Успел улыбнуться.

Спустилась из пластмассовых ветвей жёлтенькая лесенка. Значит пора.

И долго-долго, почти до самого утра можно было наблюдать высоко-высоко над пустой площадью и над окружающими её домами, нивами и дубравами удаляющуюся куда-то нахуй тусклую и стеклянную звездочку.

А вот взять книжку про старика Хоттабыча. Как ни крути, а ведь Хоттабыч — он демон, сколько бы он там ни притворялся домашним старичком с отсыревшей бородой.

И что там стало с воспитанным им положительным пионером Волькой — этого никто не знает.

Лично я подозреваю, что пионер этот стал одним из основных персонажей нудной и нескончаемой саги про гаррипоттера.

Но наверняка утверждать, впрочем, не стану, поскольку сагу эту дальше первого тома так и не осилил, даже по-английски.

В этом году много кого умерло. И хорошие люди умерли и не очень, но, когда умер, то это же уже не очень важно, каким ты был при жизни.

Но вот, кажется, никто кроме меня не заметил, что среди прочих умер прекраснейший из гармонистов Сергей Щураков. Если вы не знаете, кто это такой, так и не знайте дальше.

Вот песенка, называется рататуй.

Объяснил сегодня двум школьникам средних классов, что такое толерантность. Получилось, по-моему, вполне понятно: «Толерантность — это когда человек урод, а ты с ним разговариваешь так, как будто он нормальный».

А всё почему? Почему Господин Президент вышел к студентам в кургузом пиджачке без галстука и без часов?

А потому! Потому что всё хорватам отдал, всё до нитки — и часы, и галстук, и два автомобиля газ-24, и коллекцию марок, которую собрал ещё пионером, и стабилизационный фонд, и урожай нефти на десять лет вперёд.

И хорваты всё это взяли, поцокали языком, мол маловато будет. Ну ладно, сказали, видим, что хороший человек, ничего себе не оставил, по рукам. И не наебали, вот что самое удивительное.

Решил тут ознакомиться с дисконтной, то есть неактуальной продукцией отечественного кинематографа (на полке стояло).

Взял кинофильмы Параграф 78 и Живой (про них уже никто не помнит).

Включил параграф, посмотрел десять минут. Я не знаю кто такой гоша куценко и чем он славен, но вынужден был его немедленно выключить.

А вот кинофильм Живой досмотрел. Говно кинофильм, конечно. Но там внутри есть клип ансамбля сплин. Ансамбль говно и клип тоже говно. Но в нём есть десять секунд за которые можно простить и сценариста, и продюсера, и продакт плейсмент и всех тех, кто думал, что и так сгодится.

Потому что совершенно случайно получилось вдруг что-то хорошее — в том месте, где Мёртвый Солдат танцует со своим противотанковым пулемётом, потому что больше танцевать ему не с кем. Потому что наши жоны — ружья заряжоны.

Прекрасное — оно всё равно как-нибудь где-нибудь да невзначай прорастёт.

Самым главным свойством толерантности является абсолютная нетерпимость к любым проявлениям нетолерантности.

А вот такая однако загадочная история:

Я сейчас сижу на диалапе (заебался я уже проводить на каждом новом месте адсл) и соответственно пользуюсь обычным модемом. В модеме, как все знают, есть две дырки: линия и телефон.

Так вот: когда я уходил сегодня из дома, модем работал нормально. Когда же я вернулся, он стал сообщать мне про отсутствие сигнала. Я проверил шнур от телефонной розетки — всё в порядке. Вытащил наконец компьютер из-под стола и заглянул ему в жопу: шнур был воткнут в гнездо для телефона, а не линии, как это должно быть. Переткнул обратно — всё заработало.

В доме во время моего отсутствия были только кобель по имени Ять и лысая кошка Моня. В квартире ничего не пропало и странно было бы вообразить таинственных грабителей, которые вскрывают железную дверь для того, чтобы переткнуть шнур в моём модеме.

Я не нахожусь в состоянии тяжёлого делириума, голосов не слышу, видений не наблюдаю и точно знаю, что шнура этого не перетыкал.

Вот и думай теперь.

А всё-таки дом в деревне он таки придаёт некоторую осмысленность нашему скушному бытию.

Покупал сегодня в кассе на финляндском вокзале билеты. После каждого выписанного билета кассирша пыталась вернуть мне паспорта, но я всякий раз говорил: «Нет, подождите, это ещё не всё».

В общем так: я еду загодя, два дня топлю дом русской печкой, пилю дрова, ношу воду, затыкаю щели. Потом приезжает куча детей с фейерверками, ёлочными игрушками, салатами, Большой Рыбой и идёт в лес рубить ёлку. Младенец, который давно не младенец, потому что умеет делать до четырнадцати шагов подряд, непрерывно лезет в печку, в общем Новый Год. Ну и баня конечно, какой новый год без бани.

Потом кто-то едет назад в Петербург, кто-то наоборот в Москву, в общем, двенадцать билетов.

Кассирша совершенно в них запуталась и я тоже, но всё в конечном итоге оказалось почти правильно.

Главное, чтобы снегу не было. Лет ит сноу, лет ит сноу — это не про нас. Ползти четыре километра по яйца в снегу с младенцем, который давно не младенец, на шее — тут сдох бы самый что ни на есть Джек Лондон, а я никогда не завидовал его судьбе.

Так что пусть снега с неба не будет, а всё остальное — это можно.

Декабрь

http://www.youtube.com/watch?v=VjMyGnB1SxQ

Сам я этой передачи не видел, потому что отвёз телевизор в деревню, а там он вообще ничего не показывает.

Жалко, что меня в этой передаче очень мало — всё Лурье какие-то. А то смотрел бы и смотрел.

«Брат! — обратился ко мне в тамбуре человек с коричневым туркменским лицом. Мы подъезжали к москве, в окне торчала останкинская телебашня. — До павелецкой далеко ехать?»

Я мог бы и соврать, что, мол, до павелецкой от комсомольской три остановки по кольцевой, но я сказал правду: «Далеко, — сказал. — В метро не заходи, а то вообще никогда туда не попадёшь. Поймай лучше машину, только отойди от вокзала подальше».

Но мой совет ему впрочем не помог. Во второй раз я его увидел на выходе с перрона по левую руку от милиционера с равнодушным свинячим лицом.

Ну, как говорил один покойник, спасти можно лишь того, кого можно спасти.

«Дайте мне пожалуйста плетёнку, будьте так добры» — попросила стоявшая передо мной в очереди старушка.

«Вам с маком или без?» — спросила продавщица.

«А чем они отличаются?»

«Тем, что одна с маком, а другая без мака».

Это сведение так удивило старушку, что она ушла так ничего и не купив.

Люди неглубокие, недалёкие и малоодухотворённые чаще всего полагают что всё вокруг них и даже за пределами видимой им вселенной происходит по неким правилам, из которых если и бывают исключения, то они легко списываются на статистические флюктуации и потому эти правила, само собой, только подтверждают.

Когда флюктуаций становится слишком уж много, на них придумываются новые правила вроде юмористических законов паркинсона.

Такое мировозрение чаще всего встречается у людей молодых и мало испытавших, но порой его можно встретить и у вполне уже старого пня, который невзирая на весь свой жизненный опыт продолжает тупо верить в законы, тенденции и вероятности.

Ну хорошо, давайте на секунду вообразим, что окружающее нас пространство действительно абсолютно бездушно, бессмысленно и регулируется исключительно законами, установленными лжетеорией вероятности, которую я к сожалению не успел в своё время изучить, потому что меня прогнали из института.

Рассмотрим тогда какой-нибудь простейший случай — например, вы решили выебать где-нибудь в достаточно пустынном лесопарке свою знакомую. Какова вероятность того, что ровно за секунду до того, как вы совершите бурную эякуляцию, прямо перед вами появится экскурсия из детского сада во главе с двумя пожилыми воспитательницами? То есть ни секундой раньше и ни секундой позже. Лжетеория скажет вам, что вероятность этого события ничтожна и на практике приравнивается к чуду. Но всякий, кто ебал свою знакомую в лесопарке, прекрасно знает, что чудом будет такое событие, что эта экскурсия не появится.

Ну или даже поссать. Просто поссать. Зайдите в самое пустынное место, которое сможете найти, достаньте из штанов хуй или спустите штаны и присядьте (это уж кому как судьба определила) и это место мгновенно наполнится старухами в вязаных шапочках, мамашами с колясками, профессорами в беретах и хорошо ещё, если не милицией.

А как бы на самом деле было прекрасно, если бы всё и правда было устроено так, как представляется разумно мыслящим идиотам. Да вот хуй нам. Ну и им тоже.

Дали мне вчера в руки фотоаппарат и попросили что-то сфотографировать.

Я повертел пластмассовую коробочку в руках: совершенно ничего не понятно. Где тут устанавливают выдержку и диафрагму? Где видоискатель? Как регулируют светочувствительность и баланс белого? Где устанавливается мощность вспышки и можно ли её отключить? И вообще, какой угол у этого объектива? Судя по картинке на экранчике, это чуть ли не рыбий глаз. И вообще, как этим пользоваться?

Руки подсказали, руки-то помнят: просто наведи и щёлкни. Пойнт энд шут.

Ровно год назад я каждый день ложился в кровать не раздеваясь, имел в кармане сумму денег достаточную для проезда на такси и раздачи самых необходимых медицинских взяток, и был готов в любую секунду собраться за пять минут и ехать в противоположную часть города.

Барышня К., была напротив тиха и безмятежна: она развешивала в своём доме лампы, устанавливала ширмы и покупала в соседнем мебельном магазине матрац.

Однажды она, вовсе не среди ночи, а часов в шесть вечера позвонила мне на соседнюю улицу и будничным голосом сообщила, что у неё отошли воды и, кажется, она вот-вот начнёт рожать, хотя в этом ещё не вполне уверена.

Потом я суетливо встречал автомобиль скорой помощи, который никак не находил нужного дома, потом мы стояли в пробках, потом много ещё чего было интересного и не очень.

Совсем-совсем уже потом заспанная кастелянша в семь часов утра выпустила меня на улицу из приёмного покоя. Я дошёл до гастронома 7я, купил там бутылку портвейна алушта, вдавил пробку внутрь ригельным ключом, выпил половину и ровно ничего не почувствовал. Прошёл четыре квартала до метро ломоносовская, допил остальное и опять ничего не почувствовал, выбросил бутылку в урну, доехал до дома и заснул мертвецким сном.

Напомнил сегодня об этом событии барышне К. А у неё, оказывается, о том дне остались совершенно другие воспоминания.

И вот так всегда.

АПД.

Нет! Сегодня не день рождения никого из моих знакомых и детей. У моих детей день рождения 29-го декабря и 17-го февраля. Это просто так запись.

А мне нравится новый царь. Новый царь, он именно такой и должен быть: неуклюжий, неумелый и говорит, что при нём всё будет как при бабушке.

Если новый царь знает, в какой руке нужно держать скипетр, а в какой державу, то царь это ненастоящий, крестится он наверняка слева направо и думает, что сегодня Рождество.

А этот ничего такого не думает — тихий. Года через два разговорится, потом научится закидывать ногу на ногу, а потом наконец-то начнётся война с французами.

Пора уже, пора. Заебало уже без войны. Бегает народ по гипермаркетам, покупает всё, что увидит, потом выбрасывает на помойку. Глаза у народа сухие, а языки мокрые, потому что заняться ему нехуем.

Сходил по ссылке от Гельмана — там прекрасное.

Третий стишок — говно, а первые два замечательные, особенно второй.

Наверняка есть более правильная ссылка на стихи поэта Емелина, но мне её с похмелия искать тяжело и некогда — пора уёбывать.

Хватит уже смотреть со своего пятого этажа на парковку блядей под окном и бывший кинотеатр фестиваль в котором вот уж скоро десять лет как идёт распродажа таможенного конфиската.

Пила давно починена и делать тут больше нехуй.

Всем привет.