Жизнь как песТня, или Всё через Жё

Олейникову

Воспоминания твои – это не написанная книга.

Это жизнь, записанная в виде книги.

У каждого такая книга за душой.

Так мы и жили.

Не теми, кем были.

Чтобы кем-то стать.

Перестать быть собой – это главное.

Палачи работали секретарями.

Артисты – инженерами.

Писатели – дворниками.

Евреи – русскими.

Антисоветчики – большевиками.

Главное – не быть самим собой.

От этого мат, водка, ложь и хохот в конце от всего услышанного и слезы от всего увиденного.

И воспоминания в шестьдесят лет, когда наступил первый покой, предвестник второго.

И первое окружение, которое любит тебя, сменившее тех, кого любил ты.

Много мата в авторе.

Нечем ему заменить.

Мы за ценой не постоим.

Отдадим свою жизнь дешевле, чем она досталась нам.

Смешнее читать, чем жить.

Папа и мама смешные, как автор.

Но, видимо, любящие.

Очень смешная жизнь в результате у Ильи Олейникова из «Городка».

Так мы пи́сали, так и какали, так и трахались.

А потом разбрелись по земному шару.

И всюду чужие.

И не евреи.

И не артисты.

И не интеллигенты.

И не рабочие.

И не коммунисты.

И не мужчины.

Были не теми, кем были, и стали не теми, кем хотели.

И доверять нам нельзя.

А теперь читаем про себя.

Смеемся про себя.

Внуков рассматриваем.

Может, их жизнь выйдет за наши пределы.

Какое может быть предисловие к жизни?

Это послесловие, в котором мы и живем.