ПАБ «ДОХЛАЯ ЛОШАДЬ»

Памяти легендарного «Подвала»,[1] бывшему для нас вторым, а для многих и первым домом – посвящается.

Чужак

Ненавижу, когда жена куда-нибудь уезжает.

Нет, я все понимаю, – дела, туда-сюда, взрослые люди, самореализация. Но до чего же тоскливо в такие вечера идти домой! Хорошо еще, что коты – их у нас двое, кот и кошка – никуда не уезжают.

Помурлычут, потрутся о ноги – и уже как-то полегче.

Но вообще, если есть возможность, я в такой ситуации стараюсь идти в паб.

Сразу несколько плюсов: не так тоскливо, можно пообщаться не только с семейством кошачьих, да и готовить еду себе не надо.

Можно, кстати, и просто в окно посмотреть.

Центр Москвы вечерами значительно лучше, чем по утрам, выглядит. Как женщина, умело пользующаяся косметикой.

Я даже ноутбук стал туда с собой таскать.

Когда никого нет – сядешь в уголок и работаешь. Или по бизнесу, или, вот как сейчас – истории разные записываю.

Так, на будущее, без какой-либо цели и позывов к опубликованию.

Заодно, если прижмет, и показать есть кому.

У нас критики – жесткие.

Если что не так соврешь – так под плинтус закатают, что лучше и не рождаться.

Стиль.

Я тут даже все больше начинаю догадываться, что это – едва ли не главное в нашей бестолковой жизни. Ты можешь быть плохим, можешь быть хорошим, можешь – злым, можешь – добрым.

Но если у тебя есть стиль – ты интересен.

Нет – извини…

…Он пришел к нам, естественно, не в «клубный день». В «клубный день» его бы просто-напросто не пустили. Нет, не подумайте чего не того, никаких этих дурацких и модных фейс-контролей.

Просто на дверях в такие дни висит табличка «Ресторан закрыт на спецобслуживание».

И чуть ниже, по-английски: «Private Party».

В смысле – до свидания, дорогие, вас тут не ждут.

И все дела.

Но «клубные дни» у нас только по пятницам. И еще – когда есть какие-то значимые футбольные трансляции.

Та же Лига чемпионов, к примеру.

Или – сборная наша играет на выезде.

А так – паб и паб.

Если хочешь перекусить и выпить вкусного пивка – заходи, не стесняйся.

Он и зашел.

Высокий, отлично, по-европейски, одетый и, одновременно, совершенно нелепый старик с всклокоченной гривой грязноватого цвета седых волос.

Сел за соседний с моим столик и заказал чашку эспрессо и бокал сухого хереса.

Уже любопытно.

В пабе, кстати, почти никого и не было.

Только я со своим ноутбуком, Лерыч с Лысым, лениво обстукивающие бильярдные лузы, да бармен Андрэ, занимающийся совершенно бестолковым, с моей точки зрения, делом.

Полировкой и без того идеально чистых бокалов.

Понедельник…

Если б не Машкина командировка – и я бы не пришел.

Ладно.

Сидим, друг другу не мешаем.

Он свой херес цедит, я в своих заметках ковыряюсь.

Все хорошо.

А потом он начал головой вертеть, наши фотографии и футбольную атрибутику рассматривать. Поскольку заведение у нас сугубо частное (мы на него в свое время своими личными деньгами скидывались), то и украшать самим пришлось. Кто из Англии привезет футболку, кто из Испании розу фанатскую, кто из Рима наклейку «„Рома“ – мерда».

Есть тут у нас парочка поклонников «Лацио», очень уж они «Рому» не любят…

А вон ту вон сувенирку я сам из Японии притащил, с чемпионата мира.

На весь месяц туда ездил, надеялся, что хоть в этот раз дальше группового турнира пройдут…

Эх…

Ну, и фотографии в рамочках, разумеется. С выездов фанатских, с гонок рейсерских, с рыбалок, с рок-тусовок, с других мероприятий.

Наши, естественно.

А чьи нам еще вешать?

Президента Путина?

Ну, в общем, стал он головой вертеть.

А я – за ним посматривать.

Одним глазом.

Интересно все-таки…

А потом он и заговорил.

Громко, в пространство, поверх голов, причем с каким-то легким, едва уловимым иностранным акцентом:

– Н-да. Москва все больше и больше становится похожа на дикую смесь Лондона, Парижа, Рима и самой глухой, захолустной провинции, которую только можно себе представить…

Меня это, признаться, задело.

Нет, не то чтобы я был в восторге от нынешней Москвы, но, в конце концов, это – мой город.

Я здесь родился, вырос, стал тем, кем я стал.

Здесь, наверное, и умру когда-нибудь.

Хотелось бы, разумеется, попозже, но – кто знает, кто знает…

И с какого, извините, хрена?

– Вас что-то беспокоит? – спрашиваю.

Он лениво и слегка высокомерно улыбается левым уголком рта и достает из внутреннего кармана стильного твидового пиджака массивный золотой портсигар. Абсолютно безвкусная вещь, кстати, с моей точки зрения.

Я б себе такой никогда не купил.

А он вынимает оттуда тонкую коричневую сигарету, стучит ею, не торопясь, по крышке портсигара, хмыкает:

– Беспокоит. Любовь. Одиночество. Смерть. А вас, молодой человек, что беспокоит?

– Меня, – злюсь, – больше всего беспокоит то, что «Гиннес» сегодня с какой-то поганой кислинкой. Боюсь – несвежий. А так – больше ничего…

Он опять усмехается:

– Вы – счастливый человек, наверное…

– Угу, счастливый. Чего и вам желаю.

Сидим, курим.

Каждый о своем.

Бармен к нашей беседе с интересом прислушивается.

Работать я уже, естественно, – не могу.

Он еще одну рюмку хереса заказал, выпил, подозвал бармена, расплатился. Надел свое пальто и направился к выходу.

Больше я его никогда не видел.

И, честно говоря, ничуть об этом не переживаю…

Лысый

Он действительно лысый.

Как колено.

Высокий, сильный, мускулистый.

В узких стильных очках.

Абсолютно удачливый в бизнесе, – согласитесь, непросто приехать уже в постсоветские времена в Москву, где у тебя нет ни родственников, ни знакомых, откуда-то с Украины и сделать успешную карьеру, – причем не рыская, выискивая кусок пожирнее – из тех, которые плохо лежат, – а элементарно работая по специальности.

Что-то такое, связанное с авиацией, что именно – не уточнял.

Какая, в принципе, разница?

Достаточно того, что я его любил.

И люблю.

Потому как с некоторых времен общаться нам приходится куда чаще, чем раньше.

…Познакомились мы, естественно, на стадионе.

«Только Россия и только „Спартак“!».

Вместе стояли у истоков нашей нынешней компании.

Предпочитали один и тот же сорт пива.

Любили одну и ту же музыку, интересовались одной и той же субкультурой, обменивались книгами Джона Кинга, Хорнби и прочих Бримсонов.

Давно это было, кстати.

Я уже и припомнить сейчас толком не могу, когда мы именно познакомились…

…У нас даже жен звали одинаково.

Машками.

Словом, если мы еще и не были друзьями – тяжелое это слово, «друг», с очень большими взаимными обязательствами, – то очень близкими приятелями, товарищами – это уж совершенно точно.

Да и сейчас, в общем-то, остаемся.

И что я, спрашивается, прицепился к этому дурацкому прошедшему времени?

…В тот вечер я пришел в паб пораньше.

А что?

На работе все дела вроде как переделаны, начальства у меня, слава богу, нет, а домой идти – ни смысла, ни желания нет ни малейшего.

У жены ночью съемка очередная, она если пока что еще и дома торчит, то все одно злая, как собака.

Сидит за компьютером, сценарий правит – лучше и не подходи.

Покусает на фиг.

А котов и домработница вполне покормить может.

Она у нас тетка хорошая, понимающая.

К тому же, если так разобраться, то дома мне именно сегодня делать – ну совершенно нечего.

Дел – никаких, ни по бизнесу, ни по писанине. Старый текст закончен, а на новый пока что никак с силами не соберусь.

Плюс усталость какая-то совершенно нереальная накатила.

И что остается?

Читать?

В телек утыкаться, уподобляясь прочим «дорогим россиянам»?

Так жвачку для мозгов, типа детективов всеразличных, я читать год назад как прекратил, потому как времени жалко стало, на что-то серьезное силы находятся только по выходным, а к телевизору у меня – совершеннейшая идиосинкразия.

Ну, за исключением футбольных трансляций, разумеется.

Но их-то как раз и в пабе посмотреть можно. В хорошей компании и за пинтой «Гиннеса».

И кормят там у нас совсем не плохо.

Одни бараньи ребрышки чего стоят.

М-м-м…

Пальчики оближешь…

Жена у меня, правда, еще лучше готовит.

Вот только получается у нее это сделать – с чувством, с толком и с расстановкой – все реже и реже.

Съемки.

Гонки.

Работа.

Хотя, с другой стороны, – это, наверное, правильно. Попробовал бы меня кто заставить дома сидеть да у плиты стоять.

Пришиб бы, наверное.

А она чем хуже?

…Ну, в общем, – пришел.

Думаю, пока нет никого, с барменом потреплюсь.

С Андрэ.

Он у нас тоже филолог.

Бывший.

Как и я.

Только жизнь по-другому немного сложилась.

Но он – ничего, держится, доволен. На сомелье учится, в винах уже сейчас разбирается получше всех наших знатоков.

Думаю – прорвется.

Обязательно.

Я с ним люблю потрепаться, пока паб еще пустой. Потом-то он только и будет успевать заказы принимать.

…Ан нет.

Не потреплешься.

Лысый уже сидит.

Сжатый весь, как заведенная пружина. И пьет почему-то не привычный «Гиннес», а виски.

Причем – даже безо льда. Странно…

– Привет, – говорю, – Лех…

И – бармену киваю, чтоб пинту наливал.

– Привет, – отвечает.

И показывает на стул рядом с собой.

Значит – поговорить надо.

Мы друг друга давно знаем. Если б он сказал «привет» и отвернулся, – значит, лучше не подходить.

Человеку одному побыть надо.

Нормальное явление.

А так…

…Взял свою пинту, сел, достал сигареты:

– Рассказывай, что случилось?

Молчит.

Или не созрел еще, или с мыслями собирается. Потом вытянул из моей пачки сигарету, закурил.

Нда, думаю.

Хреново.

Он ведь уже больше года как курить бросил.

Ладно, приготовился слушать.

Ждать, к счастью, пришлось недолго:

– Слушай, Дим, когда от тебя жена уходила, ты что делал?

Тут уж моя очередь пришла за сигаретами тянуться.

– Да многое, делал, Лех. Сначала злился. Потом себя, ненаглядного, жалел. Потом уехал недели на две в Карелию в себе разбираться…

– И как, разобрался?

– Разобрался.

– Ну и?

– И вернул.

Помолчали.

– А как вернул?

Я поморщился.

– Да по-разному, – говорю, – И терпением. И любовью. И угрозами.

Помолчали еще.

Чокнулись: я пивом, он вискарем. Когда я увидел, какими порциями он его глотает, меня аж передернуло.

– Что, даже угрожал?

– Угрожал, – пожимаю плечами. – У меня тогда просто выхода другого не было.

– Совсем?

– Совсем.

Он вздохнул, достал из моей пачки еще одну сигарету.

– Чем угрожал-то? Я аж поперхнулся.

– А вот это, Лех, позволь мне тебе не говорить. Потому как это – совершенно не твое дело и касается только меня и Машки. И больше никого.

– Да я понимаю, – сутулится. – А скажи, ты на многое был тогда способен, чтобы ее удержать?

– На многое? – переспрашиваю. – На все, Лех! На все…

– Что, и убить бы мог?

– Мог бы. Если б это потребовалось для того, чтоб она со мной осталась. Запросто.

– Ни фига себе, – вздыхает.

Потом помолчал и тронул меня за плечо:

– А скажи, старик, что для тебя тогда было самым сложным?

Теперь уже я вздохнул.

Хлебнул пивка, потянулся за сигаретой.

– Самым сложным, старый, было для меня решить – нужно или не нужно ее удерживать. А вот после того как решил – надо было просто идти до конца. А это уже всегда легче…

– Вот! – заорал Лысый. – Вот оно!

И как хлопнет своим кулачищем по столику. У меня кружка полупустая опрокинулась – и на штаны. Сижу, смотрю, как «Гиннес» по моим светлым джинсам стремительно растекается, и тихо фигею.

А он вскочил, кинул на стойку тысячерублевку – и ушел ни с кем не прощаясь.

Беда.

Ну, бармен мне салфетки принес, я водителя позвал, дал ему ключи от квартиры, объяснил, где чистые джинсы лежат, – на тот случай, если жена уже на съемки отчалила.

Закурил.

Сижу и не знаю: смеяться мне или плакать.

Ничего себе, думаю, вечерок начинается…

…С женой со своей он все-таки развелся.

А через полгода, неожиданно для всех, включая меня, женился на одной из Машкиных подруг.

Моей Машки, разумеется.

Не его.

Я поэтому вначале и сказал, что сейчас общаться куда чаще приходится.

Иногда, когда мы куда-нибудь выбираемся вчетвером, я ловлю на нас с Машкой его какой-то странный, немного отстраненный взгляд.

И никак не могу понять, чего в этом его взгляде больше – зависти или осуждения…

Маленький домик высоко в горах

Он даже не зашел, а буквально залетел в паб, на ходу бросая заснеженное пальто на крючок вешалки у моего столика и стряхивая с мокрой меховой шапки крупные искрящиеся хлопья снега прямо на пол.

– Привет! Ты знаешь, я, кажется, наконец-то понял…

И тянется, сволочь, за моими сигаретами. Подтолкнул к нему пачку, что уж тут поделаешь.

– И что же ты, наконец, понял?

Прикуривает, затягивается, одновременно сигнализируя бармену Андрэ, чтоб тот тащил бутылку коньяка и блюдечко с дольками лимона.

Очень это у него, кстати, красиво получается.

Сначала в воздухе рисуется эдакая плавная загогулина, должная, по идее, обозначать бутылку.

Потом – окружность, символизирующая тарелку.

Потом на символическую тарелку режется тонкими лепестками символический лимон и символически посыпается символическим сахаром с символическим молотым кофе.

Самое интересное – что они вполне друг друга понимают.

А что тут такого?

Сколько лет уже друг друга знаем…

Я усмехнулся и тоже закурил.

Ладно, послушаем…

– Нет, старик, так не пойдет, – заводится. – Давай-ка я по порядку и с самого начала…

– Давай, – пожимаю плечами, – все равно же не угомонишься…

Он делает глубокую затяжку и разливает коньяк по стопкам.

У нас так принято.

Пить коньяк из водочных стопок и закусывать тонкими ломтиками лимона, посыпанными сахарной пудрой с молотым кофе.

Ну, вы уже, наверное, поняли…

– Я сейчас, пока ехал – в пробке офигел. Бульвары стоят намертво. Ну, вышел из машины, водиле сказал, чтобы сюда как-нибудь пробивался, а сам – пешочком до метро. Иду, снежок, хорошо…

И – замолчал.

Задумался о чем-то.

Сижу, потягиваю коньяк.

Не тороплю.

– Так вот, иду и понимаю – неправильно мы живем…

– Экое ты открытие сделал, – фыркаю. – Здесь уже такое количество копий на эту тему поломано – можно забор вокруг паба городить…

– Да помолчи ты, не подъеживай, – морщится. – То, что мы неправильно живем, – это, и правда, все знают. А вот как правильно – я только сейчас понял…

– И что же ты понял?

Он задумчиво посмотрел за окно.

Там шел снег.

– Понимаешь, там очень тихо было, на бульварах. Несмотря на то что машин – море, и все ехать пытаются. А там – своя жизнь. Какие-то мужички на лавочке на троих разливают, мамаши коляски выгуливают, снег идет. Вот я и подумал – у каждого человека должна быть своя зона тишины.

– Замечательное открытие, – киваю. – И каково же его, так сказать, практическое применение?

Улыбается.

– Я, – смеется, – недавно объявление в журнале видел. Про недвижимость за рубежом. Так вот, там одна контора предлагает маленький домик высоко в горах. В собственность. Уезжать туда хотя бы раз в месяц, ходить, думать, книжки умные читать…

Я поморщился.

Что-то коньячок как-то не так пошел.

Горчит, зараза.

– Лысый, какой же ты все-таки наивный осел. Думаешь, купил себе вот такую фигню – и все проблемы как рукой?

– Да нет, – пожимает плечами, – что ж я, – совсем дурак? Дело не в самом домике, а – в зоне тишины. Когда можно наедине с собой остаться…

– И ты решил, что это поможет? – морщусь.

– А почему нет? – удивляется. – Ты вон со своих рыбалок какой спокойный прилетаешь. На полном релаксе…

– Дурак ты, – фыркаю, – при чем здесь рыбалки?

– А при том! – торжествует. – Та самая зона тишины!

– О-хо-хо-хо-хо, – вздыхаю. – И ты думаешь, что у меня таким образом проблемы решаются? Они у меня, знаешь ли, старичок, только копятся…

– Значит, – пожимает плечами, – ты просто еще не нашел свой маленький домик высоко в горах. Вот и все…

Я вздохнул и разлил коньяк по стопкам.

– Ну тебя, на фиг, придурка. Давай лучше выпьем еще по сто пятьдесят да подумаем, как вечер убивать будем…

– Давай. Только я – все равно прав. А ты просто не хочешь признавать поражения в споре…

– Идиот, – смеюсь. – Прежде чем задумываться о «зонах тишины», надо в конце концов отучиться мыслить в категориях «поражение – победа». Тогда, может, что-нибудь и получится. И то – не факт…

– Вот так ты всегда, – злится. – Всегда последнее слово пытаешься за собой оставить…

Я улыбнулся и протянул в его сторону рюмку.

– Прозит.

– Прозит, – вздыхает.

Выпили.

Помолчали.

А там и остальные парни постепенно подтянулись: со своими мыслями, проблемами, историями и анекдотами.

А потом приехал Русланыч и привез с собой какую-то совершенно нереальную чачу.

Домашнюю.

Из командировки приволок, его в Грузию отправляли что-то там снимать. То ли про войну, то ли про революцию.

Неважно.

Важно, что чача была и вправду – совершенно нереальной.

И дальше вечер пошел по своему давным-давно написанному, заданному и заведенному сценарию…

…Домик в горах он все-таки через некоторое время купил.

Копил на него.

Откладывал.

Он ведь, конечно, довольно обеспеченный человек, но все-таки – не олигарх.

И даже съездил туда пару раз.

Погулял, почитал умные книги.

Послушал тишину.

А потом сдал его в аренду местной риэлтерской фирме и, слава богу, кажется больше на эту тему как-то и не заморачивается…

Очень страшная история

Когда он ворвался в паб, я как раз проигрывал Русланычу очередную партию в русский бильярд.

Сколько с ним ни играю – всегда проигрываю.

И не потому, что он лучше меня шары гоняет, нет. Когда турнир какой мутим междусобойный – бывает и так, что я этот турнир выигрываю, а Русланыч даже в тройку не входит.

А вот в личных встречах – ни в какую не получается.

И ни он, ни я не можем понять почему.

Вот и в этот раз – та же фигня…

…Мы, вообще-то, в паб в ту субботу довольно случайно заскочили.

Собирались ко мне на дачу, семьями, ну – шашлычки пожарить, винца попить, то се.

А погода – подвела.

Как со вчерашнего дня зарядил дождь со снегом, так и шел, ни на минуту не прерываясь.

В результате девчонки отправились в кино, а мы решили заскочить в паб, погонять шары, посмотреть британскую премьер-лигу, пропустить пинту-другую «Гиннеса» и скоротать тем самым время до вечера.

А уж вечером – воссоединиться с нашими половинами и рвануть куда-нибудь поклубиться.

Куда?

Доживем – увидим.

Наверняка кто-нибудь прозвонится.

Предложит программу.

Что сейчас-то себе голову забивать?

Итак, представьте себе эту мизансцену: пустой паб, два взрослых придурка лениво гоняют шары и пьют пиво в ожидании трансляции «Чарльтон» – «Ньюкасл», а бармен Андрэ не менее лениво протирает бокалы за стойкой.

И тут этот врывается.

Небритый, опухший, с безумными глазами.

Пробежал, не здороваясь, к стойке, что-то выпалил шепотом бармену, выхватил у него из рук бутылку коньяка и убежал в угол.

Вскоре оттуда раздалось активное позвякивание.

Мы переглянулись.

Вообще-то у нас не принято навязываться человеку, если сам не зовет, но тут – случай особый.

Художник все-таки.

Наш больной брат.

Нет, вообще-то он, конечно, – никакой не художник.

Оператор с телевидения.

Сашка Тропкин.

А Художник – это просто ник такой, кличка, в смысле. Это я его так прозвал, а остальные – подхватили.

Когда еще вместе на телеке работали.

Я потом оттуда по-быстрому свалил – сначала в газету, а потом и рекламное агентство свое сделал.

А он так на ящике и ошивается.

Судьба.

Да и пьет, если честно, много.

Вот и сейчас, похоже…

Переглянулись еще раз и, не сговариваясь, двинули к нему за столик.

Русланыч по дороге с барной стойки пару рюмок прихватил и Андрэ кивнул, чтоб лимон резал.

Надо же выручать товарища.

Сашка на наше появление реагировал, к счастью, вполне адекватно. Не возражал, когда я разлил нам с Русом его коньячок.

Даже чокнулся с нами и изобразил что-то типа «здрасьте».

Глядим – нет, вроде, в запой не собирается.

Тогда что случилось?

Ладно.

Расскажет.

А пока – пусть отдышится.

Вон он какой бледно-зеленый да взъерошенный.

Выпили по второй, закурили.

Дымим лениво.

Гляжу – Сашку, кажется, отпускать начало.

И точно, к тому моменту, как Андрэ приволок блюдечко с тонко нарезанными лимонными лепестками, густо посыпанными сахарной пудрой вперемешку с молотым кофе, он уже настолько пришел в себя, что по третьей разлил – совершенно самостоятельно.

Ладно.

Пора, думаю.

– Ну что, полегчало?

– Угу, – кивает, а сам к моей пачке «Парламента» тянется.

Подтолкнул к нему сигареты, чиркнул зажигалкой.

Порядок.

– Ну, а раз полегчало, так давай колись, что такой взъерошенный?

Он только вздохнул потеряно:

– Тут такая история, парни… Я, кажется, пить бросил…

– Вижу, – киваю на его только что опустевшую рюмку, – хорошее дело сделал. Сам не раз бросал. Пару лет назад даже дважды за неделю как-то умудрился. Тогда наливай по четвертой и – давай рассказывай…

– Да тут такой случай… Только никому! Договорились?

– Договорились.

Грош цена таким «договорам», сам знает. Так, для проформы спрашивает.

– Ну, я вчера гонорар за документалку получил. Большой. Хотя для вас, конечно, – небольшой, а для меня – хоть на месяц в запой уходи. Хорошо еще Ирка в редакции была, я ей сразу бо́льшую часть отдал, а то бы – точняк не удержался…

И – замолчал.

Сидит, курит.

Задумался.

– Эй, ты еще с нами? Если уже нет, то – давай возвращайся…

– Да тут я, тут, – морщится досадливо. – Просто вспомнил, что Ирка еще где-нибудь штукарь перехватить просила. Машину поменять хочет, а то наша помойка что-то совсем ездить отказывается…

И – опять замолчал.

Я коньяк по рюмкам доразлил, махнул Андрэ, чтоб еще одну нес.

Усмехнулся.

– Ладно, – киваю, – косарь я тебе, пожалуй, ссужу. На три месяца вполне хватит, чтоб вернуть. Только – не тебе, а Ирке. Пусть позвонит. А то тебе сейчас дать – один черт пропьешь…

– Пропью, – вздыхает. – Дим, а я правда такой конченый?

– Правда-правда, – соглашаюсь. – Ты только прекращай себя жалеть. Лучше дальше рассказывай…

– Ну вот, так всегда. Как душу излить хочется – так хрен вас, козлов, где найдешь. А как что интересненькое, так тут вот – сразу, пожалуйста.

– Ладно, – смеюсь, – не тарахти…

– Да чего уж там, – вздыхает. – Тогда – слушайте. Только – никому, точно?

– Могила!

– Так вот, большую часть гонорара я, конечно, Ирке отдал. Но заначку, само собой, оставил. А как по-другому-то? Пятница все-таки. День наемного работника. Хотел сюда, в паб ехать. Оделся, иду по коридору. А навстречу – Петька, ну, вы его знаете. Кличка – Условный…

– Знаем, конечно, – ржем, – страшный человек…

– Не то слово, – вздыхает. – Сколько раз слово себе давал с ним не бухать. А тут… Привет, орет, Художник, у меня бабла куча, пойдем вмажем, – и все мои внутренние обещания, все мои психологические, так сказать, установки – фьюить – и в небытие. Парень-то он, по сути, хороший…

– Хороший-хороший, – подтверждаем, – ты дальше давай.

– А что дальше? – удивляется. – Дальше – как всегда. Начали в буфете в Останкино. Потом куда-то поехали. Потом – еще куда-то. Потом какие-то девки появились непонятные. С травой. Вроде с MTV, а так – хрен их разберет. В общем, прихожу в себя в чужой квартире. Башка величиной с международную космическую станцию. С международную – потому как полушария на разных языках переговариваются. Рядом девка валяется – красивая, кстати, – а в животе – бурчит со страшной силой. Срать хочу – не могу…

Замолчал, выразительно посмотрел на донесенную Андрэ вторую бутылку.

Что делать – разлили.

Выпили.

Сашка закурил.

– Так вот. Проснулся. Заснуть – не могу. Клапан давит в полный рост. Ну, встал, трусы нашел, натянул. Вышел в гостиную. Думал сигареты поискать. А там Условный Петр аж в окружении троих храпит. Причем девушки умудрились уснуть в таких позициях, что – одна другой краше. Ладно, думаю, сейчас в сортир схожу, потом кого-нибудь обработаю. Обязательно. Не мог их Петя в одиночку так удовлетворить, что больше не хочется. Не мог. При всем моем к нему уважении.

Ну, сигареты я тоже сразу нашел. На журнальном столике. Взял пачку, зажигалку, журнальчик с собой какой-то прихватил да и уселся на фаянсового друга. Сижу, покуриваю, журнальчик читаю. Подумываю над тем, кого из живописной троицы, что вокруг Условного расположилась, оприходывать буду в первую очередь и хватит ли меня на вторую. И стоит ли сначала забить косячок, а уж потом приступать к фрикциям, или, может быть, лучше поступить наоборот.

То есть, размышляю, что сначала – вдуть или дунуть.

Философская тема, надо сказать.

И чертовски приятная.

Ну, сделал свои дела, подтерся, начинаю вставать, а меня оттуда кто-то вдруг ка-а-ак схватит за член…

– Откуда-откуда? – переспрашиваю.

– Оттуда! – отвечает.

– Да, блин, откуда «оттуда»-то? Хрен тебя разберешь, придурка! – тут уже и Русланыч не выдерживает.

– Да из унитаза! – заорал Сашка и потянулся за очередной сигаретой.

Дал ему прикурить, потом с Русланом переглянулся.

– Хорошая, – говорю, – трава, похоже, была. Ты у этих эмтивишниц не узнавал потом, откуда брали?

– Не, – качает головой Руслан со знанием дела, – это не трава, это «белка». От травы так не торкает. Или они там еще какой дрянью вмазывались перед групповухой, он просто не помнит…

– Да помолчите вы, идиоты! – орет Художник. – Тоже мне, аналитики выискались! Психологи, мать вашу! Специалисты по контркультуре! Наркологи хреновы! Дайте дорасскажу, сами все поймете…

Мы переглянулись.

– Мы все во внимании, Сань, – говорю.

Руслан тоже кивает.

– Вот так-то лучше, – успокаивается Художник. – Короче… Короче – сижу. Плохо мне.

Еще раз пытаюсь подняться, а меня снова – хвать! – и не отпускают.

Мы снова переглядываемся.

Ни фига себе, думаем, парня плющит.

Может, «скорую» вызвать?

– Ну, помолился, – продолжает, – мать покойницу вспомнил, прощения попросил. Не помогает. В смысле, пытаюсь подняться – та же история. Закурил. Снова пытаюсь встать – то же самое. Кошмар. А посмотреть вниз, кто там меня за член держит – страшно. Два часа так просидел. Как не поседел – просто сам даже не знаю. Пот, по крайней мере, даже не ручьем лил. Водопадом…

…Сашка нервно затушил окурок, налил себе рюмку и опрокинул, даже не глядя в нашу сторону.

Потом закурил следующую сигарету, чуть успокоился и задумчиво уставился в оконное стекло.

Там смеркалось.

– Ну, – не выдерживаю, – так кто же тебя там держал-то?

Он вздохнул, стряхнул пепел в пепельницу.

– А, – говорит, – ты об этом… Да никто там меня не держал. Просто я презерватив снять забыл перед сном, пьяный был, сам понимаешь, в полные дрова, а когда вставал – не обратил внимания. Ну а пока личинку откладывал, – и пописал заодно, естественно. Он и раздулся. Уперся, зараза, в стенки сливного отверстия. Пока сидишь-то с пьяных глаз – ни фига не чувствуешь. А как вставать – так полное ощущение, что тебя снизу, из унитаза за хрен держат. Страшно – просто ужас как…

Ой, господи, бог ты мой, как же мы ржали.

Взахлеб.

И Сашка с нами вместе.

А потом вдруг затихли.

Я зачем-то примерил эту дурацкую историю на себя и мне стало как-то нехорошо. Как представишь…

Ночь.

Тишина.

Ты сидишь на чужом унитазе в совершенно чужой квартире.

Потом пытаешься встать, а тебя кто-то снизу хватает за мужское достоинство.

Прямо из унитаза.

А взглянуть, кто, страшно.

Холодный, ледяной белый кафель у тебя под ногами.

Холодный, ледяной синий кафель на стенах.

Белый, крашенный ослепительно чистой нитрокраской потолок.

Холодный белый свет лампы без абажура.

И белый ледяной ужас у тебя в душе.

Б-р-р-р…

Ужас, летящий на крыльях ночи.

Очень страшная получается история, если – вот так вот, непредвзято.

Не дай бог на себе испытать…

Кидала

Я его почему-то совершенно не помню анфас.

Только профиль – будто вырезанный из белой восковой бумаги. И роскошная черная грива, которую он иногда собирал тонкой резинкой в совершенно шикарный хвост.

Хищный, горбоносый, живой.

Всегда дорого и стильно, хоть, на мой взгляд, и несколько безвкусно одетый, – от него всегда ощутимо тянуло притягательным мужским запахом опасности…

Помню, как мы познакомились.

Он вошел в паб, как входят только хозяева: уверенно и властно, но все равно оставляя за собой какое-то неровное ощущение. Так ходят спецназовцы на работе и канатоходцы в цирке, когда один неверный шаг – и вот она, пропасть.

– Привет, – говорит, – мужики. С кем из вас можно поговорить?

Я хмыкнул первым.

Что неудивительно.

Нас на тот момент в пабе всего двое было, не считая бармена Андрэ. Свинтили пораньше с работы, чтобы обсудить предстоящую рыбалку в Карелии.

Я и Русланыч.

Еще Виталик должен был вот-вот подтянуться, но не опаздывающий Виталик – явление природе не известное…

Но хмыкал я, естественно, – не по этому поводу.

Вот еще…

Просто у меня на подобного рода ребят – чутье.

Стоит им только где-то появиться – жди неприятностей.

Но вопрос, который он хотел нам задать, оказался вполне мирным:

– Мне сказали, сюда Игорь Ленкин иногда заходит. Никто не скажет, как с ним связаться? Мы с ним лучшими друзьями по институту были, а потом жизнь разбросала. Вот, приехал в Москву, ищу. Со старой квартиры он переехал, телефон молчит. Единственное, что удалось выяснить, – у вас тут бывает. Вот и зашел…

Русланыч, который в этот момент меня в очередной раз делал в бильярд, только плечами пожал:

– Игорек здесь уж месяцев восемь, как не появляется. Пропал куда-то. Да и близких у него среди нас не было. Так что, если хочешь, – дождись вечера, когда остальные соберутся. Может, и завалялся у кого телефончик…

Он кивнул, подошел к барной стойке, заказал у Андрэ порцию хорошего французского коньяка и представился:

– Никита. Я из Питера приехал…

Вот тут я ему, правда, сразу не поверил. Не тянул он на обитателя Северной Пальмиры. Там – другой стиль.

Не внешний, внутренний.

А этот, в лучшем случае, – откуда-нибудь с одесского привоза.

Несмотря на всю свою внешнюю рафинированность.

Ну да ладно…

Хочется человеку представляться санкт-петербуржцем – и пусть его. Как говорится: не веришь – прими за сказку…

– Я – Дима. Это – Руслан.

– Очень приятно. Вот и познакомились.

Телефон Игоря он, кстати, так и не нашел.

А вот в пабе – прижился.

В первый же вечер у него закрутился роман с одной из наших девчонок, потом, месяца через полтора – с другой, потом – с третьей, новенькой. Жил он, судя по всему, большей частью у них, время от времени куда-то пропадая по своим таинственным делам, потому как они его иногда разыскивали, а потом находили и успокаивались.

Пил пиво, играл – и неплохо – в нарды и в бильярд, травил анекдоты, принципиально не лез ни в чьи дела сам и не допускал никого в свои.

Словом, ходит человек – и ходит.

Никому не мешает, никого не напрягает – и пусть его.

Побольше бы таких, может, и жить бы стало намного проще.

…А потом в один из тусклых октябрьских вечеров в паб пришли эти двое. Словно специально подобранные и загримированные для какого-нибудь дурного фильма про братву. Квадратные, в одинаковых черных кожаных куртках. Взяли по пиву, заказали по порции креветок и довольно бесцеремонно уселись за мой столик.

– Ты здесь, что ли, за старшего?

Я помолчал.

Потом пожал плечами.

– Парень, ты – не по адресу. У нас тут старшие отсутствуют. Как класс.

Одному из них, тому, что помоложе, этот ответ, видимо, не пришелся по душе, и он, бешено сверкая глазами, потянулся к себе в подмышку, где явственным образом топорщилось что-то продолговатое.

Я прикинул калибр, и его идея мне не понравилась.

К счастью, второму тоже.

Он успокаивающе положил свою руку ему на плечо:

– Тише, брат, тише. Не гони. Здесь тоже непростые пацаны собираются…

И с интересом посмотрел в мою сторону.

– Так не бывает, чтоб была стая – и без старшего. Перегрызете ведь друг друга…

Я снова пожал плечами и потянулся за сигаретами.

– А здесь и не стая. Здесь – другое…

Он хмыкнул.

– Что – другое?

Я прикурил, кивнул в сторону батареи бутылок за барной стойкой.

– Ну, может быть, – водопой. Если тебе это понятно…

Он кивнул и ухмыльнулся.

– Чего ж здесь непонятного-то. Мультики про Маугли в детстве все смотрели…

Помолчали.

– Ладно, – говорит, – как старший ты, выходит, решить вопрос не можешь…

– Не могу, – киваю. – И, если честно, – не хочу.

– Понял, – кривится. – А хотя бы совет дать можешь?

Я покурил, подумал немного.

– Ну отчего ж не дать-то. С меня не убудет. У нас держава, в конце концов, раньше Страной Советов называлась. Спрашивай…

Он кивнул.

– Только сначала вопрос. Можно?

– Можно, – пожимаю плечами, – почему ж нельзя-то? Только – не удивляйся, если отвечать не захочу…

– Захочешь, по глазам вижу. Ты как к кидалам относишься? К тем, что на доверии?

Меня аж передернуло.

– Те, – чеканю, – кто хоть раз в своей жизни с этой сволочью сталкивались, хорошо к ним относиться не могут. Просто – по определению.

– Ну, уже легче, – кивает.

Помолчали.

– Я из мультиков знаю, что на водопое никто никого не трогает. Так вот – совета хочу. Как быть, если урода только здесь, у вас вычислить смогли?

Молчу, думаю.

– Речь, я так понимаю, о Никите идет?

– Соображаешь, – смотрит уважительно. – Только его не Никитой зовут. Хотя мы его тоже сначала как Кирилла знали. А так он – Грачик, армяшка из Одессы…

Надо же, думаю. Угадал.

– И что, этот наш-ваш Грачик такого натворил, что ты здесь передо мной сидишь?

– А вот это, – морщится, – тебе лучше не знать. Лучше спать будешь. Единственное, что могу сказать, – один хороший человек из-за него пулю в висок пустил. А другая все в жизни потеряла. Мужа, семью, детей. Не говоря уж про деньги…

Еще помолчали.

Я очередную сигарету закурил, он тоже.

Второй – просто сидит.

Как истукан.

– Вас наняли? – спрашиваю.

– Само собой. Те люди, которых он подставил, сами говно не чистят. Этим мы занимаемся. За деньги…

Я вздохнул.

– Ты пойми, – кривится, – мы свою работу все одно сделаем. Нам иначе – никак нельзя. Просто геморроев не хочется. Они ведь ни вам, ни нам не нужны, верно?

Я еще помолчал немного, затушил сигарету в пепельнице.

Кивнул Андрэ, чтоб налил порцию виски.

– Хорошо. Он, как правило, приезжает где-то к половине девятого. Сегодня, по идее, должен быть. Но – чтоб только не здесь, не в пабе…

– Да это-то как раз понятно, – кивает и поднимается.

Второй – тоже за ним.

– Ну ладно, бывай. Приятно было познакомиться…

– Не могу сказать то же самое, – ворчу.

Они усмехнулись и слаженно отправились к выходу.

Тот, что помоложе, со шпалером под мышкой, неожиданно задержался.

– Ты извини, я сначала не так понял…

И почти бегом кинулся догонять своего квадратного напарника.

…Я сидел у окна и видел, как они его брали. Он вышел из такси, небрежно оглянулся по сторонам, запахнул плащ и чиркнул зажигалкой. А потом перед ним выросли темные тени, а сзади неслышно остановился огромный черный джип с тонированными стеклами.

Больше я его никогда не видел.

В принципе, мне ведь нет никакого дела до их поганых разборок. Кто там кого кинул, кто – застрелился, кто – потерял цель и смысл своей никчемной жизни.

Отчего же так погано-то на душе?

Будто я кого-то продал или предал.

Или так оно и есть на самом деле?

…Ладно.

Проехали…

Игоряня

До чего же пустой и дурацкой бывает иногда человеческая жизнь…

Как он появился у нас в компании, для меня до сих пор загадка. Скорее всего – кто-то привел.

Но кто?

Ни одного из наших, идущим рядом с ним по жизни, представить себе я не мог просто по определению – слишком уж он был чужероден.

Разве что Нелька свой очередной каприз воплотила?

Да и то – вряд ли…

Но – прижился.

Регулярно посещал то, что мы называли «клубными днями по пятницам», когда любому нормальному человеку просто необходимо какое-то время и какое-то количество пива, чтобы отойти от этой чертовой работы и потом, с чистой совестью, окунуться в атмосферу выходных, которые большинство из нас все-таки предпочитали проводить дома, с семьей.

У кого она была, разумеется.

Так вот – клубные дни он не пропускал никогда и старался при этом постоянно быть в центре внимания.

Иногда это у него получалось.

Но – редко.

Мы – публика, в принципе, самодостаточная, и любоваться выкрутасами сознания избалованного до предела сорокалетнего мальчика не приученная.

Нам бы – что попроще.

Пиво, футбол, машины, книги, кино, рыбалка, новый альбом рокеров наших любимых.

Ну, и так далее.

У нас даже само по себе слово «интеллигент» считается ругательным…

А он свою, как ему казалось, интеллигентность холил и лелеял, гордился ею и носился как с писаной торбой. Или, как сказал однажды один из наших футбольных хулиганов, грубый, невежественный боец с двумя высшими образованиями, – дрочил на нее, как на порномодель в интернете.

Что, скажем так, многих довольно серьезно напрягало.

Меня – в том числе.

Ну, я-то в этом случае – совсем другая история…

Мне нравилась, и очень нравилась, по-мужски, – его жена Ирка.

Нет, не подумайте ничего плохого, у нас с ней ничего не было, да и быть в принципе, не могло. Я слишком дорожил – и дорожу – своими непростыми, выстраданными отношениями с его женой, а она – редкий и счастливый случай – была по уши влюблена в собственного мужа.

В Игоряню.

Хотя он, с моей сугубо мужской точки зрения, этого совершенно не заслуживал.

Просто – нравилась.

И все.

Да и как может не понравиться гибкое и стройное беловолосое создание двадцати семи лет отроду, особенно если у этого создания огромные, внимательные глазищи невообразимо зеленого цвета, узкая талия, длинные ноги и стремящаяся порвать любую блузку большая красивая грудь, упругая даже на взгляд, а не то что при соприкосновении.

Я знаю, о чем говорю.

Однажды я сделал ей какой-то комплимент, она расчувствовалась, обняла меня и поцеловала. Прикосновение ее груди к моей я помню после этого до сих пор. А ведь уже года два как прошло. И я – отнюдь не романтический юноша, а вполне здоровый, многое повидавший мужик, любящий, к тому же, совершенно другую женщину.

А еще она очень хорошо умела слушать.

В отличие от того же Игоряни, который слушать не умел совершенно, а умел только говорить: громко, много и велеречиво.

Причем временами такую пургу нес, что уши в трубочки заворачивались.

…Сидим мы, к примеру, с Русланычем.

Тихо так, спокойно.

Обсуждаем, как в прошлую субботу «Чарльтон» с «Челси» в Лондоне сыграли.

И еще – почему эти уроды с «НТВ-плюс» вместо того чтобы показать этот шедевр, транслировали какой-то невнятный матч «Ньюкасла» с «Эвертоном»?

Может, кто из этих дрочил личное удовольствие получает, когда глядит, как эти овцеёбы мячик пинают?

Нормальный такой мужской треп пятничного вечера.

Типа, может, имеет смысл скинуться и купить в паб какую-нибудь контрафактную карточку «Скай»?

Да смотреть себе спокойно то, что тебе в британской премьер-лиге наиболее интересно, а не то, что решили показать отечественные горе-телевизионщики, логику которых без стакана понять ну просто совершенно невозможно.

А за соседним столиком этот перец выступает.

Его никто особо слушать не хочет, так он это громкостью речи пытается компенсировать…

– Вот были мы с Ириночкой на прошлые выходные в Литве. В Вильнюсе. Все-таки – насколько они от нас отличаются. Европа, как есть Европа. Улицы чистенькие, кафе уютные, прямо как в Париже…

Ага, думаю.

Как в Париже.

Куча обкуренных арабов, зависших носатыми головами над дерьмовым парижским эспрессо.

И мусорный ветер над Елисейскими Полями.

Как можно сравнивать действительно чистенький, уютный, приспособленный для нормальной человеческой жизни и при этом не очень-то и буржуазный Вильнюс с этой помойкой сраной?

– Так вот, – продолжает вещать, – а мы тут – как свиньи в хлеве…

– В хлеву, – бурчит еле слышно Русланыч, да и я уже потихоньку закипаю.

– Но что меня поразило больше всего, так это их язык. Очень красивый, певучий, такой, как у их дальних родственников, венгров…

Тут уже я не выдерживаю:

– Парень, а ты точно в Вильнюсе был? Не в Хельсинки? Это у них с венграми общая языковая группа, она так и называется: угро-финская. А литовский язык, извини, – уникален, и никаких таких «дальних родственников» не имеет…

– Что за чушь?! – ощетинивается. – Я, между прочим, искусствовед! И точно знаю, что литовский язык родствен мадьярскому! И вообще, откуда тебе-то знать? Я же не учу тебя, как прокладки рекламировать…

Ну, искусствовед-то он, конечно, условный.

Так, владеет какой-то галереей современного искусства.

Бизнес как бизнес, ничего особенного.

А прокладки я бы с удовольствием порекламировал, да не дают. Все крупные западные бюджеты прокручиваются у нас через западные же агентства. Хрена лысого они дадут эти деньги российскому предприятию, пусть даже и крупному, и профессиональному.

Это только мы, идиоты, по своим бьем, в надежде, что чужие испугаются.

Они своих берегут, а бить предпочитают – по нашим.

Называется – «разумный протекционизм».

Ага.

Впрочем, я отвлекся…

– Знать мне, – отвечаю, – в принципе, есть откуда. Образование у меня такое. Филологическое. Это, во-первых. А во-вторых, я сам отчасти литовец. Где-то на четверть. Так что – интересовался, представь себе…

– А, так вот в чем дело! – взвивается. – Просто вы все, нацмены, нас, русских, ненавидите!

Тут уж Русланыч не выдержал.

Взял кружку и ушел в другой конец зала.

Он у нас – татарин.

Я свою подхватил да за ним последовал.

А что?

Морду ему бить?

Можно, в принципе.

Только чести много – руки об это дерьмо марать…

Да и Ирку жалко, вон она, недалеко, с Нелькой сидит…

А потом трансляция футбольная началась, и мы про эту ерунду тут же забыли…

…В тот раз Ирка позвонила мне в воскресенье. Часа в два дня. Не ожидал, если честно.

– Привет, Дим. Скажи, ты не мог бы ко мне приехать? А то мне очень плохо, а к кому еще обратиться, не знаю…

Ну, в общем-то, в мои планы подобного рода визиты в тот раз явно не входили. Я, вообще-то, намеревался попытаться свою жену уговорить вечером куда-нибудь в театр или в кино сходить.

Так сказать, в целях улучшения наших совсем не простых отношений.

Да и живут они с Игоряней на другом конце Москвы, в Измайлове.

А я – рядом с Серебряным Бором.

– Привет. А что случилось-то?

– Да ничего особенного, просто Игорь умер.

Вот тут я сел.

– Еду… Сейчас кое-что закончу, и сразу выезжаю.

Плакал, думаю, наш с Машкой культпоход… Кстати, насчет «кое-что закончу» я, честно говоря, немного лукавил. Просто до сих пор, к стыду своему, не умею водить машину.

Когда был еще нищим журналистом, думал – да ну его на фиг, учиться этому самому вождению.

Все равно, думал, на машину только годам к пятидесяти заработаю.

Так стоит ли на это время убивать?

В конце концов, можно и на метро, или на такси, если уж совсем прижмет, прокатиться.

А заработанные деньги – если их, конечно, удастся заработать – можно и на что-то другое оприходовать.

Более приятное или существенное.

На те же путешествия, к примеру…

Были б деньги, а как их потратить – всегда найдем…

Сейчас их у нас – три.

Машин, в смысле.

Восьмая «Ауди» и «Лендровер» у меня, спортивная «Вольво» – у Машки.

А водить – так и не научился.

В отличие от Машки, кстати, – та даже стрит-рейсингом занимается потихоньку. С переменным успехом.

А у меня – водитель как член семьи.

Вот ему-то я и позвонил:

– Привет, Володь. Извини, что напрягаю в выходной, но сегодня придется поработать.

– Хорошо, – отвечает, – мне не привыкать…

В общем, я к ней только часа через три приехал.

Пока то, пока се…

Его уже в морг увезли, как выяснилось…

…Открывает.

Какая-то не очень даже заплаканная и совсем-совсем погасшая.

Даже глазищи не изумрудные, а цвета пожухлой московской травы.

Дела, думаю…

– Ну, рассказывай…

Рассказывать, как выяснилось, в общем-то, и нечего.

Утром они поскандалили, потом она ушла в солярий и парикмахерскую. Когда заканчивала маникюр, он позвонил и потребовал, чтоб она немедленно ехала домой, а она уже с подругой договорилась кофе попить.

Потом он позвонил еще раз, когда она уже встретилась с подругой, устроил истерику, и она, чтобы успокоиться, поехала на Воробьевы горы. Походила там, попинала листья и поехала домой.

Позвонила в дверь.

Еще раз.

Потом толкнула ее и убедилась, что дверь открыта.

…Он лежал в ванной с перерезанными венами, и вода была уже ничем неотличима от крови…

Вот и вся история.

Хорошо еще, что воскресенье, и сын, Артем, у бабушки на даче.

– Знаешь, я почему-то думаю, что он не хотел себя до конца убивать. Просто я ему сказала, что еду, а сама на Воробьевы отправилась. А он, видимо, дверь в квартиру открыл, в ванну залез, ну и… Ждал, что я сейчас приеду, спасу его, полюблю и пожалею…

– Похоже, – отвечаю.

Помолчали, я ей и себе коньяка налил, выпили.

Она и говорит:

– Ты знаешь, я сначала плакала. А сейчас не могу. Глаза сухие…

Молчу.

А что говорить-то?

Она виски потерла, еще коньяка себе плеснула.

И мне заодно.

– Ты, меня, наверное, осуждаешь?

– За что?

– Ну, не уберегла мужика… Ты же – тоже мужчина.

– Вот именно потому, что мужчина, и не осуждаю…

Посидели еще немного, бутылку уговорили, она немного успокоилась, и я поехал домой. В дверях она меня остановила:

– На похороны придешь?

– Нет.

Она вздыхает:

– Кажется, я понимаю – почему…

Пожал плечами, поцеловал ее в щечку и уехал уже окончательно.

…В театр мы с Машкой в тот вечер, естественно, не пошли. Зато уговорил ее сходить в ресторан.

Пока она делала заказ, сбегал вниз, купил ей три длинноногие розы.

– Золотко, – говорю, – знаешь, у меня есть к тебе одна гигантская просьба. Если я когда-нибудь буду перед тобой нюнить и нарываться на жалость, – сразу же бей мне в рожу, хорошо?

– Отлично. И даже не думай – за мной не заржавеет…

Вот и поговорили…

…Ирка потом несколько раз приходила к нам в паб, видимо, ей было одиноко, а мы – какие-никакие, а все-таки компания. У них даже начало закручиваться что-то вроде романа с Русланом, но потом в его жизнь стремительно ворвалась рыжеволосая Ленка, на которой он благополучно и скоропостижно женился.

И все закончилось.

Где она сейчас – я не знаю.

А вот где Игоряня – знаю точно. На Ваганьковском. У них там семейный участок. Или как это называется…

Знаю.

Но никогда не приду…

Фантом

Я, вообще-то, знаете ли, в мистику не верю.

Разве что изредка, после косячка-другого, раскуренного с нашими рок-н-рольщиками.

Вот и в этот раз так было…

Сашка вернулся с гастролей злой как собака.

Расхерачил где-то в Молдове гитару о сцену, не допев песен пять из запланированного плей-листа, после чего ужрался в говно с какими-то дружественными белорусами и на сцену больше не выходил, как его ни просили об этом организаторы фестиваля.

А он, вместо этого, – ушел.

В запой, разумеется.

Его в такие моменты лучше не трогать, вот парни и просиживали штаны в пабе.

А что тут поделаешь…

Он и в обычной-то жизни человек непростой, а уж когда запивает…

Его в такие дни даже собственный продюсер беспокоить боится, что уж тут о музыкантах говорить.

Беда, короче.

Ну, кто-то из парней и добыл травки.

Чисто от безделья.

Покурили, пошли пиво пить.

Все как всегда.

Вот тут-то он и заявился…

Щелкнул пальцами, привычно заказывая себе «Гиннеса». Привычно размял между пальцев любимую свою коричневую сигарилу.

И уселся прямо ко мне за столик.

Вот, блин, здрасьте…

– Привет, как дела?

Я, конечно, сначала было дернулся.

Потом поостыл.

– Нормально. Вздыхает:

– Да, – говорит, – Давненько я у вас здесь не был. А вы все тут футбол смотреть собираетесь?

– Давненько, – соглашаюсь.

Помолчали.

Потом он у меня зажигалку взял, прикурил.

– Сам-то как?

Пожал плечами:

– Да как всегда…

– С женой помирился?

– Не совсем. Вернуть-то вернул, а вот снова отношения вернуть – это сложнее…

Он усмехнулся, по плечу меня похлопал:

– Не ссы, все у тебя будет хорошо. Кому знать, как не мне…

Меня аж передернуло:

– Да уж, если не тебе – так и точно никому…

Тут Русланыч подошел:

– Привет, Андрюх! Что-то тебя давно видно не было…

– Да дела мои скорбные замучили… Хотя – и тебе привет.

Я закурил.

– Слушай, – говорит, – Рус, ты извини, нам с Димкой потолковать надо немного наедине…

Руслан только плечами пожал:

– ОК, трепитесь…

Блин, думаю.

Ну они ж – коллеги.

Неужели не знает?

Нет.

Ушел.

А этот – улыбается:

– Что ж ты, Дим, Нинку-то мою не уберег?

– В каком смысле? – спрашиваю.

Он только плечами пожал:

– Да в том самом… Спит она с нашим другом Лерычем. Или ты не знал? Или думал – я не узнаю?

Тут уж я сам взбесился:

– Ты, совсем, что ли, сдурел?! А что она, по-твоему, делать должна?! Траур по тебе всю жизнь носить?! Нормальная молодая баба…

Тут он как-то умоляюще на меня посмотрел, пива отхлебнул, сигарилкой затянулся и говорит:

– Тише, Дим, тише. Все я понимаю. Не мальчик. Обидно только, что так скоро…

Ну и я, соответственно, успокаиваюсь:

– Да мне тоже так показалось. Только я-то тут при чем?!

Он только плечами пожал:

– Ну ты же моим другом тогда был, лучшим…

А что я ему могу ответить?

Задумался.

Пока думал – он ушел.

Исчез.

Совсем-совсем незаметно.

Гляжу, а в дверях паба Лерыч стоит.

Рожа – аж лоснится.

Довольная.

Улыбается.

Ну, сунул я ему в морду как следует, у него аж ноги от удивления выше жопы взлетели.

Да домой ушел.

На следующий день звоню Руслану в редакцию:

– Старый, ты прямо сейчас в паб подъехать сможешь?

Он матерится.

Потом успокаивается.

– Что-то важное случилось?

– Да уж, важней не бывает…

Молчание.

– Ладно, сейчас еду.

Встретились, поздоровались, закурили.

– Ты Андрюху вчера видел?

– А то… Вы вчера тут сидели, трепались. А что, что-то случилось? А то я вчера пораньше ушел, Ольга позвонила, башка у нее, понимаешь, разболелась…

Я тут так аккуратно сел за столик.

Ему рукой махнул, чтоб тоже садился.

Сел.

Смотрит.

– Он же твой коллега. Неужели ничего не знаешь?!

– Нет, – пожимает плечами. – Ты же помнишь, мы с ним не очень-то близки были. К тому же он – газетчик, я – телевизионщик. А что случилось-то?

– Ничего… Просто погиб он в Чечне. В командировке. Восемь месяцев тому назад. Его еще в марте похоронили.

Рус очень медленно, осторожно затушил сигарету в пепельнице и опасливо посмотрел в мою сторону:

– А ты не гонишь, Дим?

– Ага, гоню. Можем вместе на Щербинское кладбище съездить, я тебе там могилку его покажу… С памятником…

Руслан помолчал немного:

– Значит так?

– Значит так.

Помолчали.

– Что ему надо-то было?

Я плечами пожал:

– Обижался, что его вдова с нашим Лерычем спит. А мы с ним – друзья были.

Руслан еще немного помолчал, потом обхватил голову руками:

– Вот ведь бля… Вот ведь бля…

Я встал и решительно пошел к стойке заказывать бутылку водки.

Понимал уже, что пивом сегодня явно не обойдемся.

Да и зачем им, пивом-то, в такой ситуации обходиться, спрашивается?

А водка – она водка и есть.

Хорошая вещь, русская.

Испокон веков…

Старый пес

Он почти прекратил приходить в наш паб и стал каким-то потасканным.

Нет, вру…

Некий элемент потасканности в нем, в принципе, присутствовал всегда.

Может быть, просто был не слишком заметен.

И приходить в компанию, повторюсь, он не то чтобы совсем перестал, просто его появления приобрели характер какой-то необязательной эпизодичности.

А раньше был чуть ли не деталью обстановки.

Приходишь – уже сидит.

Сразу становится уютно.

Как правило – молчит. Пьет пиво и никому не мешает.

Ну, если спросишь чего, ответит, разумеется.

Точно, подробно и развернуто.

И так – почти каждый день.

Я уж не говорю про «клубные пятницы».

Преферансистов за угловым столиком без него вообще невозможно представить было.

И так продолжалось без малого пять лет, с самого основания паба.

Пока он сдуру не женился на собственной студентке.

После этого и стал пропадать.

Почти так же незаметно, как раньше присутствовал.

Мы с Русланычем как-то разговорились на эту тему, потом – согласно пожали плечами.

А что тут обсуждать-то?

Жизнь…

У нас она тоже на месте не стояла…

А тут прихожу – сидит.

И ведь – не «клубный день».

Среда.

Я б и сам вряд ли появился, но жена умчала на какую-то очередную киношную тусовку в Анапу. Делать там ей было, в принципе, особенно нечего, но у них – свои законы.

Перестанешь светиться – забудут.

И – все дела.

Вот и приходится мотаться.

Она в этот раз даже меня с собой звала, видимо – от полной безысходности. Но – не смог.

При любых других обстоятельствах – пожалуйста, а сейчас – ни-ни.

Клиент важный прорезался.

Нормальный шанс заработать дополнительно.

Деньги, конечно, можно и, наверное, даже нужно презирать, но для этого их надо сначала научиться зарабатывать. А то это будет не горделивое романтическое презрение, а обычная бытовая горечь неудачника.

И – зависть, постепенно превращающаяся в ненависть к тем, кто проезжает мимо тебя, бредущего под холодным дождем по серым московским улицам, на красивых дорогих машинах.

Я так – не могу.

И – не хочу.

Вот и приходится пахать.

У меня ведь нет пары-тройки нефтяных скважин, посему и остается торговать тем, что есть.

Собственными мозгами.

Но я что-то отвлекся…

…В общем – сидит.

Телевизор смотрит.

Не тот, что с большим экраном, а обычный, угловой.

В обществе кружки «Балтики» (он всегда предпочитал светлые и недорогие сорта) и миски с отварными креветками.

– Здорово, Профессор…

– И тебе привет, Олигарх…

Я хмыкнул:

– Может, подскажешь определение олигарха? А то у тебя – все олигархи. Куда не плюнь. А между мной и тем же Абрамовичем пропасть пошире, чем между мной же и бомжом с Ленинградского вокзала…

Смеется:

– Ой, не грузи… Бомж с Ленинградского… Жена вон говорит, что ты недавно тачку себе новую купил. «Вольво» спортивное. Да еще и раскрасил ее чуть ли не на десять тысяч баксов…

Вот ведь, блин… Уроды…

Делать им что ли не фига, кроме как других обсуждать…

– Угу, – злюсь, – купил. Только не недавно, а уже с полгода назад. И раскрасил. И не на десять тыщ баксов, а на двенадцать тысяч евро. И не себе, а жене. Я ей такую уже года два как обещал. Асам как ездил на БМВ, так и езжу. А твоей-то от этого, извини, что за радость?

Вздыхает:

– Да я и сам ей об этом говорил. Что не надо завидовать тому, чего у тебя никогда не будет. Не понимает…

Тут уж и я вздохнул. Согласно:

– Не надо…

Ладно.

Проехали.

– Как сам-то? – спрашиваю.

– Да так, нормально.

Я тут один секрет приоткрою.

Мы с ним когда-то вместе начинали.

В журналистике.

Потом я стал не в силах сдерживать рвотные позывы и ушел в бизнес.

А он – ничего, укоренился.

Рожу его по ящику каждую неделю видно. Лекции вон в университете читает. На студентке женился. Потасканность его жизненная на экране, в общем-то, особо и незаметна.

Почти звезда.

Русланыч с Генкой как-то говорили, что, глядя на него, нормального человека в говенных обстоятельствах, им обоим хочется уйти из профессии. Но им-то проще, они люди другого поколения, для них свобода – данность.

Как вода, как воздух.

А он – даже меня лет на десять старше…

Все мы родом из детства…

– А что пришел-то? – спрашиваю, – Сегодня вряд ли вообще кто из наших будет. Я б и сам не появился, да пожрать надо, а готовить – лень. Машка в Анапе, на фестивале каком-то…

– А-а-а, все то же самое. Леночку в Калининград командировали, в пресс-тур на автомобильный завод. Они там иномарки собирают, отверточное производство…

– Слышал.

Пошел, заказал себе пиво и креветки и снова к нему за столик уселся.

Сейчас Лысый с Русланычем подтянутся – тогда, может быть, к ним перекочую.

А может, и нет.

– А вообще, как?

Пожал плечами:

– Сложно. Я их никак понять не могу. В смысле – новое поколение. Живут по каким-то своим законам, системы ценностей, считай, и совсем нет. Я, к примеру, когда заказные материалы для телевидения делаю, так каждый раз мучаюсь. Где правда?! Где вранье?! Стараюсь максимально не изгадиться. Так мне – хоть за это деньги приличные платят. А эти…

Передохнул, глотнул пива, закурил:

– А эти едут явно в продажный пресс-тур и радуются, как дети, что три дня проживут в супергостинице и поить-кормить-веселить всю дорогу будут бесплатно. А что писать – это им без разницы. Совершенно. Что скажут – то и напишут…

– Вот поэтому, тебе и платят хорошо. А им-то зачем платить, когда они «по любви» готовы? Разницу между шлюхой и проституткой знаешь?

– А ты тогда кто? – окрысился. – Ты же, вроде, как раз в этой самой рекламе заправляешь, так ведь?! Так кто ты тогда получается?! Сутенер?!

– Может, и сутенер, – вздыхаю. – Потому как одно из моих агентств такие пресс-туры как раз и организовывает…

Помолчали.

– Да я не об этом, – говорю. – В остальном-то как?

– А также. Я ее просто не понимаю. А когда я чего не понимаю, я этого боюсь.

– Знаешь, – смеюсь, – мы с тобой в этом деле очень даже похожи…

Он только плечами пожал:

– Да, наверное, и вправду похожи. Только реакции разные. Я ж тебя наблюдал. Из тебя, когда ты чего-нибудь боишься, такая агрессия прет, что любой нормальный человек тут же попытается объяснить, что тебе именно в этой истории непонятно. Или из страха, или из уважения. А я – просто тихо забиваюсь в угол и пытаюсь не скулить…

Еще помолчали немного.

Пива отхлебнули, каждый своего.

– Так все хреново? – спрашиваю.

– Да нет, так-то – все в порядке. Единственное – компании у нас разные. Ей с моими – неинтересно, да и не осталось у меня фактически никого из своих-то. Те, кто были друзьями, давно уже стали просто коллегами по работе. А ей и потанцевать надо, и потусоваться, и поколбаситься. Ну и можешь себе меня, с моей-то рожей, всей стране известной, представить в молодежном клубе, где половина под кокаином, а остальные – под колесами?

– Могу, запросто. Если ты сам будешь себя там нормально чувствовать. Тогда – ничего страшного. Я ж сам туда хожу время от времени…

– Ну ты, – вздыхает, – совсем другое дело. Ты, говорят, и травку покуриваешь, и коксом не брезгуешь.

– Покуриваю, – соглашаюсь, – а что тут такого? А вот нюхать – это очень редко. У меня от него насморк дикий. А жизнь, извини, и так нервная. Так что – как правило – кофейком обхожусь. Крепким…

– Вот видишь, – говорит, как будто укоряет. – А я по-другому воспитан. Пушкин – гений, наркотики – зло…

Я только плечами пожал:

– Каждому свое. Помнишь, где такая надпись красовалась?

– Согласен, – вздыхает. Помолчали.

– А что ж ты, – спрашивает, – если такой умный, сам в похожее вляпался? У тебя ведь, слышал, такие же проблемы?

Теперь уже я вздыхаю и тянусь за сигаретами.

– У меня, Вань, совсем другая история. Просто мы с Машкой в какой-то момент перестали интересоваться друг другом. Типа как – есть и есть. Никуда не денется. Непреложная данность. Почти недвижимость. И – тепла стало не хватать через некоторое время. Мы просто замерзли, понимаешь? Вот и пытались греться, кто как мог. Подручными способами…

– И что?

– А ничего. Потом она от меня ушла, и я это понял.

– И сумел вернуть?

Киваю:

– Сумел. Теперь пытаюсь отогреть. Получится – будем жить долго и счастливо…

– А если не получится?

– А не получится, – злюсь, – значит – не будем. Но лично я – в лепешку расшибусь…

– Да, – вздыхает, – ты можешь…

Еще помолчали.

– А вот у меня, – снова вздыхает, – не получается. Я – и так и сяк. Несу ей домой цветы, думаю, сейчас обнимет, поцелует. А она: «Вань, ну зачем, и так ставить некуда». А я молчу. Потом уматывает в свою тусовку, а я ложусь на диван – знаешь, как старый пес башку на лапы кладет в ожидании хозяина – и телевизор смотрю. Любую хрень. Лишь бы время убить…

Меня аж передернуло:

– А сюда, приходить не пробовал?

Он только плечами пожал:

– Да ей здесь у вас не понравилось. Говорит – какие-то замороченные вы все. Трехнутые на своем интеллектуальном превосходстве. Скучно, говорит, с вами. А одному-то какой смысл идти? Я и так повсюду один – и на работе, и в командировках. Теперь вот – и дома тоже.

– Ну и дурак.

– Наверное, – соглашается…

И сидит, молчит. В окно уставился – там люди ходят, машины ездят, огоньки перемигиваются. А у меня у самого что-то так муторно на душе стало, что чуть водки не заказал, несмотря на то, что пить фактически бросил.

Так – пивка чуть-чуть.

Иногда – бокал вина, желательно, красного.

Тут, к счастью, Русланыч с Лысым ввалились.

– Димон! – орут, Ване только кивнув слегка, типа, поздоровались. – Ты в курсе, что у рокеров наших концерт во МХАТе?! В акустике! Офигеть, классиками скоро станут! Так что давай звони Сашке, пусть контрамарки подгоняет!

– Ща, разбежались… Звонить им… А кто мне в прошлую пятницу три пинты «Гиннеса» проспорил?

Ржут:

– Базара нет, сейчас и проставимся…

Я поднялся и пошел к ним обниматься.

Это – мои друзья, и я их люблю.

А он вздохнул, заказал себе еще пива и опять уставился в мерцающий экран телевизора…

Римская фотография

Она у меня до сих пор висит, чуть ли не на самом почетном месте. Причем, я, признаться, и сам не до конца понимаю, с каких таких дел.

Просто – висит, и все.

Наверное, дорога́ почему-то.

А так – черт его знает…

…Нет, наверное, ничего безумнее, чем одинокий, в меру пьяный и безмерно депрессивный русский в холодном, прозрачном и праздничном предрождественском Риме.

Испытано, что называется, на собственной шкуре.

Она у меня вообще что-то в последнее время стала слишком часто становиться объектом сомнительных и небезопасных с точки зрения психического здоровья экспериментов.

А всего-навсего – с женой в очередной раз поссорился…

Правда, на этот раз – всерьез.

До хрипоты.

Да что там «до хрипоты»…

До очередного «развода»…

Психанул, забронировал ночью по интернету номер в своем любимом отеле на улице Четвертого ноября, купил билеты на утренний аэрофлотовский рейс – да и улетел. Благо шенгенская мультивиза позволяет…

Вещей у меня с собой, разумеется, не было.

Откуда…

Вот еще, вещи собирать – в таком-то депрессивном состоянии…

Ничего, кроме денег, паспорта и билета с открытой датой возврата. И – как потом, уже в Риме, выяснилось – хорошего такого пакета с забористой голландской коноплей в правом кармане джинсов.

Ее еще почему-то «гидропоникой» называют. То ли сорт такой, то ли – способ выращивания…

Вот было бы весело, кстати, если б на таможне замели.

Обхохочешься.

Но таможенник только посмотрел на мою слегка опухшую рожу и поинтересовался целью поездки.

– С женой, – говорю, – посрался. В хлам. В лоскуты. Вот и не нашел ничего лучшего…

Он только головой помотал:

– Дети-то у вас хоть есть?

Я по карманам куртки себя похлопал, сигарету достал и только тогда вспомнил, что в Шереметьево курить запретили.

Вздохнул тяжко, засунул источник живительного никотина обратно в пачку.

– Да нет… Надеюсь, что пока, а так – бог его знает. Особенно после вчерашнего…

– Везет тебе, – вздыхает в ответ. – Если б у меня такая возможность была, я б от своей мегеры не то что в Рим, в Антарктиду бы свалил. К пингвинам, мать их так за лапы перепончатые. Хвосты им крутить. Только как потом спиногрызам в глаза смотреть буду? Трое их у меня, понимаешь…

– Сочувствую, – жму плечами. – Только у меня, брат, сейчас, извини, другие проблемы. И даже тот медицинский факт, что у пингвинов напрочь отсутствуют хвосты, мне – ну совершенно не помогает…

– Да я понимаю, – улыбается. – Нажрись там как следует. Может, и полегчает…

– А вот это, – киваю, – обязательно…

На том и попрощались.

Да и бог с ним.

Прилетел, поселился и вдруг понял, что делать мне здесь – ну абсолютно нечего. Да к тому же еще и каждый переулок о Машке напоминает. Мы их с ней все пешком исходили.

Самый главный в нашей жизни город…

После Москвы, разумеется.

Ладно, думаю: если больше делать нечего – надо напиваться.

В конце концов – и таможеннику обещал…

Пожал плечами, да и пошел осуществлять задуманное.

…Первую бутылку фриульского я осилил непосредственно в пиццерии, располагающейся метрах в двухстах от отеля. Мы там с Машкой часто ужинали, когда было лениво топать куда-нибудь в сторону пьяццо Навона, либо перекрестка Фори Империали и той улицы, которая идет в сторону железнодорожного вокзала. Там ресторанчики, конечно, повкуснее, но иной раз так набродишься по Вечному городу, что сама мысль тащиться куда-то пешком, даже ради самой обалденной домашней пасты с трюфелями или куска пусть даже и самой вкусной в мире телятины – ничего, кроме ужаса, уже и не вызывает…

А с такси в Риме – вечные проблемы.

Такие же вечные, как сам этот удивительный город…

Так, о чем это я?

А… о первой бутылке фриульского.

Под феттучини с белыми грибами, ассорти из итальянских сыров и хорошим куском чуть обжаренного кровавого мяса под соусом из зеленого итальянского перца.

Хотя, справедливости ради, она была не одна.

В смысле – бутылка…

Уже в той самой пиццерии.

Вторую я заказал еще до того, как принесли горячее. Да потом еще и граппой как следует шлифанулся.

Под два двойных эспрессо.

Средних лет официант смотрел на меня с нескрываемым уважением…

…Допил, расплатился и пошел гулять в сторону фонтана Треви. Курить траву пока что не хотелось. Это будет потом, когда я, в слюни пьяный, с трудом объясню портье, что мне нужен ключ от моего девяносто четвертого номера, и поднимусь к себе на пятый, последний этаж. Запрусь, включу телевизор, вещающий на плохо мною понимаемом певучем итальянском языке, и, скорее всего, расплачусь злыми и бесполезными пьяными слезами.

Вот тогда, наверное, и захочется анаши.

А пока – нет.

Воздух Италии холоден, чист и прозрачен.

Вокруг много улыбающихся лиц.

Я еще достаточно молод и силен, подтянут, отлично, со вкусом одет. Моя походка упруга, в моих волосах только чуть пробивается благородная седина, и в мою сторону время от времени стреляют глазками молодые симпатичные девушки.

И так какого же тогда, спрашивается, черта?

Вот именно, брат, вот именно…

… По дороге к Треви я еще пару-тройку раз заглядывал в попутные забегаловки.

А может – и больше, я не считал.

Где неизменно заказывал рюмку граппы, оливки и чашечку обжигающе горячего и горького итальянского эспрессо.

Настроение болталось от самого радужного до самого депрессивного, и бог его знает, чем бы все закончилось, если бы у этого, самого знаменитого в городе фонтана, в звенящие воды которого мы с Машкой обязательно, каждый приезд, бросали монетки «на счастье», я не познакомился с Натом.

Или, точнее, – он не познакомился со мной, уверенно перехватив ловкую руку мелкого и грязноватого албанского воришки, потихоньку подбирающуюся к моему бумажнику в неосмотрительно оставленной не застегнутой наплечной сумке.

Поджопники ворюге мы после этого отвесили одновременно, можно даже сказать, – скоординированно.

Хотя ни о чем таком, понятное дело, не договаривались.

Заморыш пролетел метров эдак пять и уткнулся тем, что у нормальных людей называется лицом, в лоток своего соплеменника, торговавшего неподалеку фейковыми сумками и зонтами «от Барбери».

Оба балканских последователя пророка происшедшим были явно недовольны, но возражать не стали, ограничившись внутренними разборками. Во-первых, потому что прекрасно понимали, что могут тут же получить еще, а во-вторых, у фонтана Треви всегда дежурит одна-другая машина с карабинерами.

А они страсть как не любят, когда кто-то что-то ворует у туристов.

Особенно, если этот «кто-то» – албанец.

В Риме это племя хоть и с трудом, конечно, но терпят.

Но – не более того.

И только до тех пор, пока не подвернется удобный случай…

А мы пожали друг другу руки и отправились в ближайшую забегаловку отметить удачный синхронный удар и, видимо, не менее удачное знакомство. О том, кто он и откуда, можно было даже не спрашивать.

Англичане стопроцентно распознаются в любой стране мира и в любой обстановке. Даже если у тебя нет друзей в Лондоне и ты ни разу не слышал, как изъясняются на хорошем таком, уверенном кокни.

К тому же такой неполиткорректный пендаль представителю угнетенной нации в Европе может отвесить только истинный британец. Ну или незапуганный правами человека русский.

Вот только мало таких русских выезжают в Европу.

Увы.

Большей частью дома сидят, искренне почитая крутыми зарубежными вояжами выезда́ на грязные египетские и турецкие курорты по банальной причине хронического безденежья.

Те же, кому средства позволяют, как правило, стараются вести себя там политкорректнее депутатов Европарламента и святее Папы Римского. И демонстративно переходят на другую сторону улицы, заслышав родную русскую речь.

Бедная моя Родина…

Ну, да бог с ним…

…Когда мы зашли в заведение, я подозвал официанта и решительно заказал бутылку самой дорогой граппы, ассорти итальянских сыров, анчоусы в оливковом масле и тарелочку с крупными, жирными маслинами.

Столик же попросил сервировать на улице, потому что курить внутри итальянских ресторанов, увы, нельзя, а выпить и не покурить для меня – просто невозможно. Официант улыбнулся, сказал на дурном английском «ноу проблем» и зажег уличный газовый обогреватель над выбранным мною столиком.

Англичанин одобрительно кивнул, и мы приступили к знакомству.

– Я – Натаниэл, Вест-Энд, Лондон, – представляется. – А насчет себя – не говори, постараюсь угадать. Судя по твоему отвратительному английскому, – ты не то чтобы не британец, но даже и не ирландец. И не тупой янки, но это только хорошо. И не джерри, уж этот-то собачий лай я узнаю при любом раскладе. Матушка-покойница добермана на старости лет завела, а потом, как преставилась, эта мерзкая тварь мне еще целых пять лет жизнь портила. Так что джерри я ни с кем не спутаю. Хотя среди них еще иногда встречаются мужики. Не то что среди лягушатников, те уже – настоящие вырожденцы. Но – все реже и реже. А кто еще может так хорошо пнуть мерзкого вонючего ублюдка на этом сраном континенте – догадаться несложно. Вы их пинали так долго, что это уже должно было войти в привычку. И пинали бы до сих пор, если бы у вас были поумнее люди в правительстве. Ну, надо же! Иметь кучу гребаных атомных бомб и ракеты «Сатана», и клянчить жалкие долларовые подачки у ублюдков с Уоллстрит! Ты из Москвы, я угадал?

– Москва – это еще не вся Россия, – ворчу. – Но ты, в принципе, угадал. Я как раз из Москвы. А в правительстве – и у вас мудаков хватает…

– Хватает?! – возмущается он. – Да их там как бобби на Кинг Кросс в день, когда Челси возвращается с выезда! Да на самом шелудивом псе из овцеёбского Йоркшира блох меньше, чем у нас мудаков в правительстве! Тебя, кстати, как зовут?

– Дима, – пожимаю ему руку еще раз, его ладонь широка и тверда, как у чернорабочего, хотя над правильной овальной формы холеными ногтями на длинных аристократических пальцах явно потрудилась весьма квалифицированная маникюрша.

– Кстати, спасибо тебе за спасенный бумажник. Теперь, если ты не поможешь мне пропить хотя бы половину его содержимого, можешь считать меня своим личным врагом.

– Заметано, – радуется Нат. – Только два встречных условия: во-первых, я буду называть тебя Дим, потому что «Дима» мне напоминает о лягушатниках, а я их терпеть не могу, а во-вторых, когда справимся с половиной твоего бумажника, перейдем к половине моего. Иначе личным врагом буду тебя считать уже я. Согласен?

– Почему нет? – усмехаюсь. – А что ты так французов не любишь?

– А за что их любить? – он удивленно поднимает брови. – Они же свиньи!

– Хорошее, – смеюсь, – объяснение. Ну, да и хрен с ним, давай лучше выпьем…

– Давай! – радуется он, и я учу его чокаться и говорить «на здоровье»…

…Через некоторое время мы понимаем, что уже скоро вечер, а мы все еще не набрались – и немедленно заказываем вторую бутылку граппы. Разговор медленно соскальзывает на темы вполне философские.

– Слушай, а какого черта ты делаешь в Риме перед католическим Рождеством? – интересуется он, проглатывая очередную рюмку светло-коричневой выдержанной граппы и задумчиво наблюдая за стайкой итальянских ребятишек, чинно и радостно желающих всем окружающим «Buon Natale» – Вы же там, в России, вроде как ортодоксы, и каникулы у вас уже после Нового Года?

– Ну, – вздыхаю, – вы, насколько я знаю, – тоже не «паписты». А в Риме я, извини, по совершенно другим причинам, ни с Рождеством, ни с церковью вообще никоим образом не связанным…

– Во завернул! – восхищается. – Сразу видно человека с университетским образованием. Только почему в этом вашем университете так плохо английский язык преподавали, – просто ума не приложу… А что за причины-то? Если, разумеется, не секрет…

– Некоторые вон и русского-то не знают, – ворчу. – А между прочим, – тоже великий язык. Ничуть не хуже вашего. Да и секрета тут нет никакого. С женой поругался, боюсь, что – до развода. Вот и прилетел. Один…

– Неприятная хрень, – соглашается, – что уж тут говорить. Семья – это святое. В первый раз так?

– Да какой там! – машу рукой. – Каждые три месяца расходимся. И так уже – двенадцать лет без малого. Но в этот раз, кажется, немного переборщили…

– Ну, тогда забей, – говорит авторитетно. – Сейчас нажремся как следует, завтра попьем пива в пабе, а к вечеру опять нажремся. И через несколько дней все само собой образуется. Либо разведетесь, и никто из вас не будет об этом жалеть, либо ваш союз по прежнему будет самым крепким по обе стороны Ла-Манша. Я такие пары знаю, вечно грызутся, как не поделившие кость собаки на миллуокской помойке. И – так и живут до старости. Причем – в любви и согласии. Да чего там говорить, – у нас с Марией у самих уже скоро пятнадцать лет такая история…

– А у тебя тоже жену Марией зовут? – удивляюсь. – Ну, за это стоит выпить!

Что мы немедленно и сделали.

Потом чуть-чуть помолчали задумчиво.

Я даже закурил.

– Слушай, а ты свою стерву очень любишь? – спрашивает.

– Угу, – вздыхаю в ответ. – Она год назад от меня уходила, тут-то я это и понял. После двенадцати лет совместной жизни.

Он разливает по рюмкам очередную порцию граппы и задумчиво крутит пальцем у виска:

– Тебе действительно понадобилось двенадцать лет, чтобы понять, что любишь собственную жену?

– Ну, – усмехаюсь, – вначале-то я знал, что ее люблю. Года эдак три-четыре. А потом как-то забыл. И, чтобы вспомнить, мне потребовалось, чтобы она от меня ушла. Еле потом вернул, кстати…

– Вы русские, – говорит, – по-моему, вообще все сумасшедшие. Конченые психи. Я это понял, когда ваши книжки читать начал. То у вас один писатель босиком из имения сваливает правду искать на старости лет, то другой бабок по притонам топором по башке мочит. Третий – так вообще по малолеткам специализировался. А эти-то – лучшие, что уж про остальных говорить…

– Да уж, – хмыкаю, – фактологически ты, конечно, не совсем прав, но суть, в принципе, ухватил верно. Давай-ка еще по одной накатим. На здоровье.

– Na zdorovie, – откликается. Выпили.

Потом еще выпили.

А потом вторая бутылка закончилась, и мы пошли искать новое заведение.

Оно, правда, сволочь такая, нашлось только после того, как мы уединились в какой-то грязноватой подворотне и выкурили любовно забитый мной небольшой косячок.

Совсем небольшой, я все понимаю.

Но нам – хватило.

В новом заведении граппу заказывал уже он…

– Слушай, – спрашивает после второй-третьей рюмки, – а ты футбол любишь?

– Конечно, люблю… Я вообще, кроме собственной жены, люблю только своих друзей, футбол и рыбалку. А все остальное – может идти в жопу…

– Согласен, – радуется. – Я тоже насчет рыбалки начинаю задумываться. Старею, что ли? А вот скажи: а страну свою ты любишь?

Я на некоторое время замолкаю.

Ничего себе вопросики.

Ща как начнет вербовать…

– Люблю, – выдыхаю, наконец, более или менее честно. – Только как-то без особой взаимности…

– Вот и у меня, – кивает в ответ Нат, – почти такая же история…

– Да если б только у вас одних, – неожиданно вздыхает за нашим столиком кто-то третий.

Я, немного удивленно, поворачиваюсь.

Валерка.

Один из самых приятных моих товарищей.

Нет, не из ближнего круга, но из числа тех, кому при расставании всегда задаешь один и тот же вопрос: и какого ж хрена мы так редко встречаемся?

И он в ответ тоже недоуменно жмет плечами…

– Здорово, – говорю, – старый. А ты какая галлюцинация – алкогольная или, извини, марихуанная?

Он в ответ долго и задумчиво чешет в затылке…

Непростой вопрос, видимо…

– Скорее всего, – наконец выдавливает, – все-таки кокаиновая. Кстати, если хотите, – можно разнюхаться, у меня есть, и до хера…

– За предложение, спасибо. Но ты все-таки гонишь, от порошка глюков не бывает.

– Согласен, – вступает в беседу Нат. – У кокса совершенно другое и, на мой субъективный взгляд, куда более правильное воздействие. Но разнюхиваться, твой друг прав, – пора. И давно пора. А то я отключусь прямо на этом стуле…

– Ага, – говорит Валерка, – тогда я пойду в сортир, дорожки раскатаю. Подходите минуты через четыре…

И уходит, слегка пошатываясь.

– Это кто? – кивает ему вслед Нат. – Твой друг?

– Друг, – киваю в ответ, – очень хороший и очень надежный…

Нат вздыхает и снова разливает по рюмкам граппу:

– Ну, за то, что у нас есть друзья…

– За друзей, – выдыхаю в ответ, проглатывая огненную жидкость.

Секунду-другую молчим, следя за тем, как огненный шарик прокатывается по пищеводу. Потом он опять спрашивает:

– Вы договаривались с ним здесь встретиться?

– Нет, – усмехаюсь. – Я даже не знал, что он в Риме. Просто у нас, у русских, так заведено – переться на край света, чтобы встретиться с тем, с кем почему-то ни хрена не получается встретиться у себя дома. Хотя ты его любишь, и тебе без него скучно…

– Я же говорил, что вы, русские, конченые психи, – хохочет он в ответ, и мы выдвигаемся в сторону сортира…

Потом мы снова садимся за уличный столик, и граппу заказывает уже Валерка. Он же учит Ната пить не только «na zdorovie», но и «za vstrechu». Второе у британца получается хуже, но мы с Валеркой – люди терпеливые…

А в городе тем временем уже совсем темнеет. Над ресторанчиками и магазинчиками уже вовсю горит рождественская иллюминация.

– Слушайте, парни, – наконец говорит Нат, – а не поехать ли нам к девчонкам? Я тут вчера познакомился с двумя обалденными девицами из Чарльтона, они сюда три месяца назад приехали, пытаются устроиться работать моделями…

У меня непроизвольно поднимаются вверх обе брови.

Машка в таких случаях говорит «сделать сову».

– Англичанки из Чарльтона? Ищут работу моделей? В Риме?! И ты еще говоришь, что русские – сумасшедшие…

– Ну, – смущается, – у нас тоже иногда… случается…

Я закуриваю сигарету и внимательно смотрю, как официант пытается разжечь над дальним столиком уличный газовый обогреватель. У него что-то не получается, и мне кажется, что я угадываю в мелодичной итальянской речи кондовое громыхание родного русского мата.

В сущности, думаю, – мы все одинаковые.

Вне зависимости от среды обитания.

Хотя – нет, наверное, не все…

– Так мы идем к девчонкам? – беспокоится Нат. – Или нет? Там, кстати, и порошок понюхать можно в нормальных человеческих условиях, а не в засраном итальянском сортире…

– Да идем, идем, – машет рукой Валерка, – сейчас только жена подойдет, я уже ей эсэмэску кинул, чтоб прекращала шопингом заниматься и подруливала…

Натаниэл сглатывает.

– С женой? – переспрашивает. – К моделям?!

– Ну, – отвечает Валерка, – а чего тут такого особенного?

Я хмыкаю.

Для Валерки – действительно, ничего особенного.

Он добрый.

Я почти ничего не понимаю из того ужасного кокни, на котором ругается Нат.

Но звучит – красиво…

…Я пришел в себя от настойчивого телефонного дребезжания на туалетном столике. Пока хлопал глазами, пока тер их, мучительно пытаясь сообразить, где нахожусь, – телефон замолчал.

Но я уже, к сожалению, проснулся…

Спал я, кстати, сидя на унитазе. Точнее, – на его крышке, полностью одетый и даже не со спущенными штанами. Судя по разместившемуся рядом с раковиной лосьону после бритья, который я вчера-таки озаботился купить в «дьюти фри», унитаз располагался в сортире моего девяносто четвертого номера в гостинице «Паче Эльвеция» на улице Четвертого ноября, в городе-герое Риме.

Уже кое-что.

Я поплескал в лицо холодной водой, вытерся полотенцем и выглянул в спальню. На заправленной кровати храпели также полностью одетые Нат с Валеркой.

Валетиком.

У Ната, судя по всему, даже кроссовки снять сил толком не хватило, поэтому одна валялась на полу, а вторая кокетливо свисала с кончиков пальцев здоровенной такой ступни сорок-хрен-знает-какого размера.

Н-да уж…

Я похлопал себя по карманам, извлек пачку сигарет и попытался прикурить.

Пальцы ощутимо подрагивали…

…В этот момент снова зазвонил телефон. Я заперся в сортире и посмотрел на монитор. На мониторе определился Леха.

Мой заместитель.

И – партнер.

Хотя – какой он, на фиг, заместитель?

Он уже давно, по сути, генеральный директор.

А я – так…

Раздолбай.

Вздохнул, нажал на кнопку приема.

– Здорово, – говорю, – старый…

– Привет, – отвечает, – я тебя не разбудил?

Я смотрю на часы.

Машкин подарок на один из прошлых дней рождения…

Четыре часа.

Дня, разумеется…

По Москве, не удосужился я часы перевести. Я их вообще не люблю переводить, проще пару часов отнять.

Или – прибавить.

Значит, у нас тут два.

– Да нет, – отвечаю.

– Ну и хорошо, – радуется, – а то ты вчера в такую зюзю трубку поднимал…

– Что было, то было, – соглашаюсь. – Я, если честно, даже твоего вчерашнего звонка ни фига не помню…

– Да и ладно, – ржет, – с кем не бывает. Слушай, я тут на завтра на двенадцать совещание наметил, по оптимизации расходов по экаунт-группе, очень нужно, чтобы ты поприсутствовал. Поддержал, так сказать, авторитетом. Или – лучше на вторник перенести?

– Лучше, – вздыхаю, – переноси. А то я за сегодня вряд ли до Москвы добраться смогу. Тут не Питер, каждые два часа самолеты не летают…

– А-а-а… А ты, собственно, где? – интересуется.

Эдак осторожненько.

– В Риме, – докладываю. – Сплю на унитазе своего номера в гостинице. Потому как на моей кровати дрыхнут в говно пьяные Валерка с каким-то англичанином. Мы с ним вчера познакомились, вроде неплохой парень…

– Па-а-анятно, – тянет Леха. – Опять, что ли с Машкой поругался?

– Угу, – мычу в ответ виновато.

– Н-да, – хмыкает. – А Валерка-то там откуда? И он что, тоже один?

– Да нет, – шевелю губами, – он с Инкой. Только мы ее вчера у каких-то английских блядей забыли…

Леха вздыхает.

– Как же ты меня достал, – говорит, – со всеми своими метаниями и рефлексиями тонкой интеллигентской души. Давай мирись с женой и чтобы во вторник как штык был на работе. А то у тебя в среду командировка, ты там не забыл еще?

– Да помню, – вздыхаю. – Хотя, если честно, уже как-то смутно. А насчет «мирись» – я-то «за». А вот Машка – бог ее знает…

– А ты спроси, – хмыкает Леха и отключается.

Я задумчиво повертел мобильник в руках и как-то нерешительно нажал нужные и такие до боли знакомые кнопки.

– Привет.

– Привет. Ну, ты там как, проспался?

– Да можно сказать и так, – вздыхаю. – А я что, тебе вчера тоже звонил?

– Да нет, – хмыкает, – бог миловал. Хоть за это спасибо. Домой-то когда собираешься?

Я достаю сигарету, прикуриваю дрожащими с похмелья и от напряжения пальцами.

– А что, – спрашиваю настороженно, – развод отменяется?

– Да какой уж тут «развод», – вздыхает. – Ты – мой крест. И нести мне тебя, судя по всему, пожизненно…

– Ну, – веселею, – тогда завтра обязательно прилечу. Даже если билетов не будет…

– Прилечу? – удивляется. – А ты где, собственно?

Я затыкаюсь.

Потом вздыхаю и признаюсь:

– Я, Маш, в Риме. В нашей с тобой любимой «Паче Эльвеции».

– Ну, ни фига себе! – тянет. – Видать, я с тобой и вправду чересчур жестко поговорила. А не врешь?

– Могу даже перекреститься. Хотя ты по телефону все равно не увидишь…

– Ну, – хмыкает, – раз уж тебя туда черт занес, сходи в ювелирный на виа дель Корсо. Ксюха там неделю назад была с женихом со своим, говорит, там медальоны появились, серебряные, типа солдатских. Подберешь цепочку подходящую, потом в Москве выгравируешь мои имя и фамилию. И группу крови с резус-фактором, сейчас это модно. Помнишь еще, какая у меня группа крови, или мне на бумажке написать? Будет мне хоть подарок на Новый год, какой давно хотела. И сфотографируйся обязательно! А то – не поверю, что в Риме был…

– Хорошо, – смеюсь в ответ, – сфотографируюсь. Прямо сейчас пойду «мыльницу» какую-нибудь куплю и сфотографируюсь…

…«Мыльницу» покупать не пришлось, у Валерки была с собой отличная новая цифровая камера. Мы попросили какого-то восторженного японца сфотографировать нас прямо у выхода из отеля и пошли похмеляться в сторону фонтана Треви. Фотография получилась очень забавной: я, с задумчиво-похмельным лицом, Валерка, делающий мне незаметно глумливые рожки, и Нат, увлеченно высунувший язык прямо в объектив.

Вот только с задним планом мы что-то не сообразили, и разобрать, Рим ли у нас за спинами или какой другой среднестатистический европейский город, – понять, практически, невозможно.

И это – очень грустно, господа.

Нет, я-то знаю, что это именно Рим.

И Машка вывеску гостиничную признала, так что – даже оправдываться не пришлось.

Но все равно почему-то грустно.

Я даже иногда думаю, что это оттого, что наша жизнь – такая короткая и совершенно бестолковая.

А других объяснений этому у меня просто нет.

Вот такая вот смешная история…

Предзимье

Ненавижу, когда женщины плачут.

Особенно красивые.

Нет, некрасивых тоже, в принципе, жалко.

Но уже почему-то – не так.

Может быть потому, что мало кто из красивых женщин умеет красиво плакать. А вот некоторых дурнушек слезы как-то даже просветляют…

…Пока я до паба от машины добежал – чуть ли не насквозь промок. А бежать-то всего – метров сорок от стоянки.

Ноябрь.

Может, напрасно я с таким презрением к зонтикам отношусь?

Ну, да ладно…

Забежал, плащ скинул, отряхнул его, насколько возможно, повесил на вешалку сушиться.

У нас в пабе гардероба нет.

Самообслуживание.

Чай, не графья…

Гляжу – сидит у окна, плачет.

Я на бармена вопросительно взглянул, так Андрэ только с недоумением плечами пожал.

Откуда мне, мол, знать-то…

Ладно.

Подсел:

– Привет, Танюха…

Кивнула, мол, и тебе того же и, отвернувшись, в сумочку полезла.

Сначала – за платком.

Я тем временем Андрэ два пальца сложенных вместе показал. Он кивнул, пошел наливать двойной виски.

Налил:

– Лед нужен?

Я, несмотря на всю щекотливость ситуации, аж хмыкнул. Мужик, ты на улицу-то смотрел?

Он только плечами в ответ пожал: мол, спросить-то все равно надо.

Принес мне двойной «Джеймсон» и двойной же кофе, без сахара.

Блин.

Он мои привычки, наверное, уже лучше жены знает.

А Танька все сидит, пытается глаза носовым платком промокать.

Бесполезно.

– Может, тебе выпить чего?

Задумалась.

Даже плакать на секунду перестала.

– Пожалуй, стоит. Мартини, пожалуйста. Сухой.

Тут уж я счел нужным вмешаться:

– Э-э-э, мать, тебе сейчас «Мартини» – это только продукт переводить…

Кивнул Андрюхе:

– Старый, сделай, будь так любезен, даме грамм сто коньячку. В графинчик. И лимончик порежь, ок?

– Для Татьяны-то? Говно вопрос!

Она еще раз всхлипнула, но уже – улыбнулась.

– Хорошо здесь у вас.

– А ты приходи чаще, – усмехаюсь, – а то Лешку твоего уже замучались наблюдать, а тебя – все нети нет…

Видимо, я что-то не то сказал.

Потому что она снова заплакала.

Отхлебнул вискаря, закурил сигарету.

Надо, думаю, что-то в нашей беседе кардинально менять…

– Чего ревешь-то?

– Мало ли почему женщина ревет. Помада плохая попалась. Тушь дерьмо. Лишние полтора кило набрала. Критические дни. Дождь вон на улице хлещет третий день, не переставая. Разве вам, мужикам, понять? Дай сигарету!

– На…

Сам и зажигалку поднес, у нее – руки тряслись.

Помолчали.

– Беда у меня, Дим, – всхлипывает.

Я докурил, снова Андрэ два пальца показываю, тот кивнул, пошел наливать.

– Что за беда-то?

Молчит, мнется.

Мне тем временем Андрэ стакан доставил, пепельницу у нас на столике заменил. Когда в пабе народу мало – он у нас и за бармена, и за официанта.

Наконец решилась:

– Я, Дим, Лешке изменила. И он об этом скоро узнает.

Я вздохнул:

– Ну, и, зачем ты мне это сказала, Тань? Мы с тобой, конечно, с десятого класса дружим, но ты же знаешь, чью сторону я в этом вопросе займу. Прекрасно знаешь. И почему – знаешь. В лучшем случае – в стороне постою…

– А я, Дим, плевать хотела на то, чью ты сторону займешь. Мне просто жилетка была нужна, поплакаться. Вот ты и подвернулся.

– Понятно, – и снова закуриваю.

А Машке, между прочим, обещал курение сократить.

Угу.

Сократишь тут.

– Ладно, – вздыхаю, – чего уж тут попишешь. Плачься. У вас с этим, новым твоим, хоть серьезно?

– Не знаю, – отводит глаза, – ой, Дим, – не знаю. Он, понимаешь… Ну… Маленький совсем…

Тут меня какое-то нехорошее предчувствие слева под ребрами кольнуло.

– Погоди-погоди, я его, случайно, не знаю?

Глаза совсем в сторону отвела, плачет, кивает.

Тут уж я не выдерживаю окончательно:

– Игорь? – выплевываю. – Нелькин штурман?!

Ревет.

Он, значит…

Ну, сука…

Я ж его еще тогда предупреждал, когда он, при активном, кстати, Нелькином содействии, к моей Машке начинал клинья бить.

Любит, сученыш, взрослых, и особенно – богатых барышень.

Разрешает им, так сказать, удовлетворять свои первоочередные потребности.

У него их – хватает.

И – собой хорош, ничего не скажешь.

Черноволосый, с тонким и хищным библейским профилем, отлично сложенный и совершенно ничего в этой жизни не боящийся.

Классический рейсер.

Можно сказать – почти идеальный.

Адреналиновый наркоман.

Он и от Машки-то отстал только после того, как я ему очень вдумчиво объяснил его перспективы на самое что ни на есть ближайшее будущее.

И то – не потому, что испугался.

Просто пропускать гоночный «сезон» из-за попадания в больницу месяца эдак на два – на три в его творческие планы на тот момент отнюдь не входило. А в душевной беседе принимали участие не только мы с ним, но и весьма серьезные ребята из числа нашего футбольного хулиганья.

Мальчик отвалил и пошел искать жертву попроще.

Нашел, сука…

Просчитал…

Лешка человек довольно обеспеченный и, к сожалению, – чересчур интеллигентный.

Мягкий.

Можно даже сказать – ватный.

Его из-за этого в нашей компании… как бы это помягче изложить… гкхм… недолюбливают, что ли.

Короче – к авторитетам не причисляют и к мнению – не прислушиваются.

Так, заходит мужик пивка попить.

Никому не мешает.

Да и бог с ним…

Если Танька очень попросит – даст он ей развод, никуда не денется. И – денег даст, машину оставит, квартиру.

Как раз Игорьку на пару лет хватит ни о чем не думать.

Да и Танюшка, хоть ей уже и под сороковник скоро, – еще очень и очень хороша собой.

Стильная, ухоженная.

Бездетная.

И ведь ничего ей, дуре, не объяснишь… Я вздохнул и попросил у Андрэ еще один двойной «Джеймсон».

– Лешка-то где сейчас? – спрашиваю.

– В командировке, – всхлипывает. – Они в Красноярске сейчас филиал запускают… Что мне делать-то, Дим?

Я только хмыкнул в ответ.

Закурил еще одну сигарету.

– И какого, черта, Тань, ты меня об этом спрашиваешь? Если и так прекрасно знаешь, что я тебе отвечу, и еще лучше понимаешь, что все равно сделаешь относительно моего совета ровно наоборот?

Она только плечами пожала.

– Не знаю… Просто мне сейчас поддержка нужна. Вот, сдуру, и на тебя понадеялась…

– Вот уж и вправду сдуру. Если б в чем другом…

Помолчали.

Потом она мою ладонь своей накрыла:

– Смотри, дождь кончился. Снег идет…

Я в окно выглянул, а там и вправду – белым-бело.

Метель.

Вот и зима пришла.

Город, кстати, сразу же изменился.

Светлый стал, чистый.

Жалко, что через пару дней вся эта красота растает, и нам опять достанутся хлюпающая московская грязь и слякоть под каблуками и колесами.

– А помнишь, как мы в школьном дворе в снежки играли, и ты мне чуть глаз не выбил?

– Не помню, – вру, чуть отводя глаза, – сколько лет-то прошло…

Помолчали.

– Жаль, – вздыхает, – что не помнишь…

Взяла у меня из пачки сигарету, закурила, задумчиво пуская дым в сторону заснеженного заоконья.

– Скажи, а ты правда в школе в меня влюблен был?

– Конечно, – снова вру, – Танюх. В тебя же весь наш класс влюблен был. А вышла – за Лешку. Ты же с ним в институте познакомилась?

Кивает:

– В институте. А у тебя тогда тоже девочка появилась. Лена вроде бы, из МГУ. Где она сейчас?

– Да откуда мне знать-то, – пожимаю плечами. – Я ж потом в армию ушел. И сразу же перестал быть вам всем интересен…

Помолчали.

– Ну ладно, пора мне, Танюх. Котов кормить надо. А то Машка к подруге в Германию умотала, на день рождения, а домработница приболела что-то. Так что поеду я потихоньку…

Чмокнул ее в щечку, расплатился с Андрэ и вышел на улицу. Снег под ногами скрипел вкусно, как в детстве. Я наклонился, зачерпнул его перчаткой, медленно слепил снежок и попытался зафигачить им в тусклую лампочку ближайшего уличного фонаря.

Естественно – промахнулся.

На что, в принципе, и рассчитывал.

А все равно – жаль…

Городские деревья

Городские деревья узловаты, изломаны и неуклюжи.

В общем-то – искалечены.

А попробуй-ка иначе.

Тут – здание свет загораживает, тут – бензином чадят с утра и до вечера, тут – алкашня ветку ломает, чтоб на сучок стакан повесить до лучших времен.

Мамаши молодые со своими авоськами.

Дети с перочинными ножиками и бутылочными осколками.

Молодежь со своим извечным «Оля + Коля» и «„Спартак“ – чемпион».

И вообще – надо еще суметь через эту землю наверх пробиться.

Сам узлом завяжешься.

Но – растут, зеленеют.

И даже иногда спасают кому-то жизнь.

Вот, к примеру, у меня в конторе сотрудник из окна выбросился. Молодой совсем еще парень, причем – очень толковый.

В двадцать три года – начальник управления.

Девушка от него, видите ли, к другому ушла.

Целился, видимо, на асфальт, но, поскольку не десантник, – с четвертого этажа – промахнулся.

Не долетел чутка.

На дерево приземлился.

Сложный перелом бедра, перелом двух ребер, сильные ушибы.

И – ничего опасного для жизни…

А вы говорите…

Через два месяца уже из больницы выписался, в офис пришел.

Мне секретарша докладывает:

– Дмитрий Валерьянович, к вам Никита, примете?

А в голосе – такое сочувствие, такое переживание – будто человек с фронта вернулся.

– Ну, пусть заходит, – говорю. – И коньячка нам приготовь, лучше – армянского.

Заходит.

Под правой подмышкой – костыль.

Стоит, мнется.

– Садись…

Сел в кресло, ногу – вперед. Аккуратно так.

– Ну что, прыгун? На работу пришел проситься?

Кивает.

Я закурил, гляжу – он тоже за сигаретами тянется.

Пододвинул ему пепельницу.

А тут и секретарша появилась, Леночка. На подносе – бутылка «Наири», пара маленьких хрустальных рюмочек (как я люблю, «а-ля рюс»), ломтики лимона, посыпанные тертыми кофейными зернами и сахарной пудрой.

Улыбнулась, потрепала парня по волосам, – мол, все будет нормально, не переживай.

И – ушла.

Ну-ну.

Посмотрим…

Он вздохнул:

– А в больнице меня десантником называли…

Я только хмыкнул.

– До десантника, парень, тебе – как до Пекина раком.

Порылся в столе, достал оттуда старый альбом.

Дембельский.

Как-то принес его в контору, хотел «айтишникам» отдать, отсканировать, чтоб иметь еще и электронную версию.

И – забыл.

А тут вспомнил.

– На, смотри…

Он тоже хмыкнул в ответ.

Но – открыл.

Смотрит, перелистывает.

– Ого, ничего себе. Это вы? Вот этот, молодой, с ружьем? И где это?

Я тем временем коньяк разлил.

– Давай, выпьем. Тебе можно?

Он только плечами в ответ пожал.

Мол – можно.

Выпили.

– Это, за речкой. За самой южной. Мы так Афган называли. Провинция Газни́. А «ружье», которое тебе так глянулось, называется СВД. Снайперская винтовка Драгунова. «Драгунка». Мой самый близкий друг в тех краях. Еще коньяка хочешь?

Кивает. Разлил. Выпили.

– Нас, – продолжаю, – туда тридцать восемь человек из учебки пришли. А вернулись – семеро. Нет, ты не думай, не все погибли. Кого-то ранило, у кого-то – гепатит нашли или еще хрень какую. Одного придурка змея в лицо укусила, когда спать на камешке улегся. А так чтобы живы-здоровы вплоть до дембеля – семеро. И не думай, что мы какие-то особенные были. Обычные московские школьники и студенты. Только там, за речкой, таких, как мы, тридцать тысяч остались, и это – по официальной статистике, а она – всегда врет, сам знаешь. А служили сколько… Только у меня из класса – четверо. Считай – каждый пятый…

Помолчали.

– Ты про «третий тост» слышал когда-нибудь?

Он мотает головой отрицательно.

Нет, мол.

И, действительно, – откуда ему.

– Его не чокаясь, пьют, понял?

Он вздохнул.

Кивнул.

– Понял…

Выпили.

– Это я к чему говорю… Это я к тому, что это они, – киваю на альбом, – десантники. С большой буквы «Д». А ты – прыгун…

Голову опустил.

Кажется – понимает.

Помолчали, я закурил.

– Ладно, твое место, сам понимаешь, – занято. Фирма не могла ждать, пока ты из больницы выпишешься. Работы полно, людям зарплату платить надо. А на всевозможные трудовые кодексы – мне плевать с высокой колокольни. Если хочешь – можешь судиться…

Мотает отрицательно головой.

Не хочет.

И правильно.

Я вздыхаю:

– Парень ты не без башки, так что могу предложить место ведущего специалиста в другом управлении. Будешь землю грызть – повышу быстро, нет – не обессудь. Согласен?

– Согласен.

Я снова разлил:

– Ну, за твою удачу и жизненный урок.

Выпили.

Он ушел.

А я подошел к окну, за которым шел осенний дождь и тянулись к низкому московскому небу кривые, голые и узловатые руки деревьев. Покурил, побарабанил пальцами по стеклу.

Я прекрасно знал, что с ним будет дальше.

Он приятельствует с Денисом, и рано или поздно Дениска приведет его к нам в паб. Там он найдет себе что-то по интересу: рок-н-ролл, стрит-рейсинг, футбол, просто компанию.

А еще через некоторое время он станет таким, как мы все.

Я налил себе еще коньячку, выпил, поморщился, зажевал ломтиком лимона. Кабинет заливал ровный и мягкий искусственный свет. На стенах висели фотографии с моих выездных матчей и рыбалок, с Машкиных челленджей и Сашкиных рок-тусовок. Я выключил свет, подошел к окну и снова закурил.

Ну почему, блин, во всем этом сраном городе нет ни одного, ну совсем ни одного не изломанного дерева…

«Глаз урагана»

Ненавижу ходить на всевозможные «встречи одноклассников».

И понимаю, что не идти нельзя, – а все равно ненавижу.

И никакие самодисциплина и самоконтроль, которые я в последнее время пытаюсь в себе культивировать – ну ни фига не спасают.

Во-первых, это само по себе отвратительное зрелище, когда ребята, которых помнишь молодыми, полными надежд, с горящими глазами…

А, что тут говорить…

Ну, а во вторых, – опять-таки – что уж тут говорить – дико совестно собственной, пусть и достаточно относительной, «успешности».

Хочется, вроде бы, хоть что-то рассказать, хоть чем-то поделиться – а как?

Как рассказывать им о неспешной крикливости Рима, о пышной коварности интриганки-Флоренции и истошной вони хваленых венецианских каналов? Как говорить об имперской надменности Вестминстера и имперской же снисходительности Трафальгара, о незамутненном спокойствии тибетских монастырей и о ярости волн, бьющихся о мыс Рока? Как поделиться кровавым ужасом затерянных в джунглях ступенчатых пирамид майя с ребятами, для которых банальная поездка в абсолютно неинтересную, грязную и ненавидимую мною Анталию – чуть ли не кругосветное путешествие?

Как пожаловаться на дикий трафик столичных магистралей людям, ездящим, преимущественно, на метро?

При этом – ты их любишь.

И помнишь – совсем-совсем другими…

Молодыми, блестящими, длинноволосыми, с некоторым романтическим закосом в цинизм – так тогда было модно – и целой огромной жизнью впереди…

Короче – ненавижу…

Я б и в этот раз не пошел, да Колька застыдил. Мы с ним с седьмого класса вместе учились, а теперь – вместе работаем.

Партнеры.

Так сложилось.

Молча зашел ко мне в кабинет, молча плюхнулся в гостевое кресло и уставился на меня своими огромными, чуть навыкате, карими буркалами.

Прямо с утра.

Еще и рабочий день-то толком не успел начаться.

Я заерзал.

Но – пока сдержался, промолчал.

Потом секретарша кофе принесла.

Две чашечки.

Я не заказывал, значит – он постарался…

Еще чуть-чуть помолчали.

Потом он не выдержал:

– Ну, опять «последний звонок» сачковать решил?

Молчу. Думаю.

– Совесть, – продолжает, – имей. Я понимаю, что тебе внапряг, а мне что – опять отдуваться? «Дима занят, Дима в командировке». Я так с тобой скоро – совсем изоврусь. Надоело.

Я сигарету закурил.

Кольке предлагать не стал, он – полгода как бросил.

А у меня – ни фига не получается.

– Короче, товарищ начальник. Тебя все видеть хотят. А я лично – наоборот. Но отмазывать больше не буду. И не проси.

Я докурил, раздавил окурок в пепельнице.

Поднялся:

– Ладно, хрен с тобой. Поехали…

…Школа у нас – в самом центре Москвы.

Между Пушкинской и Патриаршими. Очень красивый район.

И – очень зеленый.

В школьном дворе тоже деревья растут.

Много.

Вроде уже больше двадцати лет прошло, а они – все такие же…

Вот под ними и встретились. Потолкались растущими животами, похлопали друг друга по плечам.

С девчонками расцеловались.

Под ними же – в смысле под деревьями – и выпивать начали.

Как водится.

Потом отправились в поход «по памятным местам».

Вот здесь, типа, в футбол играли, когда с уроков сбегали, а вот здесь – портвейн впервые пробовали.

А вон туда – курить на переменках убегали, надо же, какое счастье…

…А потом – я сбежал.

Не выдержал все-таки.

Сделал вид, что выпил лишку, и – бочком-бочком в машину. Стекла поднял, кондиционер включил, музыку поставил.

И буркнул водителю:

– Давай-ка, Вов, на Воробьевы горы. Продышаться хочу…

Поехали.

Я там часа три, наверное, прогулял.

В полном одиночестве, среди хохочущих и целующихся выпускников. У них Воробьевы горы – одно из самых популярных мест для прогулок. А именно в такой толпе одиночество как раз и чувствуешь особенно остро.

Я как раз этого и хотел, если уж совсем честно…

Нужно мне это было.

До сих пор не могу понять – почему, но – нужно…

День – солнечный, радостный, весенний.

Листва еще – нежно зеленая, пылью столичной бензиновой не провонявшая.

Ветерок с Москвы-реки порывами налетает, не дает прочувствовать подступающую летнюю липкую духоту раскаленного каменного мешка.

И ты – одиноким темным пятном.

Кляксой на акварели.

Вроде бы и неуместен, а вроде бы – тоже необходимая деталь пейзажа. Придающая нужную перспективу этому хрупкому и радостному пространству.

Ну, в общем, походил-походил, потом достал мобильный и позвонил Русланычу:

– Привет, старый. Ты сегодня на встрече выпускников был?

– Угу, такая тоска…

– Есть идея, – усмехаюсь.

– Поддерживаю, – вздыхает. – Где встречаемся?

– Да там же, – щурюсь на солнце. – В пабе. Где же еще-то. Там парни вроде как летнюю веранду открыли. Посидим, попьем пивка, а потом решим, куда стопы направить…

– Да понятно куда, – ржет. – Все туда же…

Вот и поговорили…

Я водителю позвонил, объяснил куда подъехать, чтоб меня забрать. Потом еще минут пятнадцать ждал, пока он сквозь гуляющих продерется. Залез в машину, откинулся на переднем сиденье, похлопал себя по карманам в поисках сигарет.

– Знаешь что, Володь. Отвези-ка ты меня в наш паб да вали домой, отдыхай. Последний звонок все-таки. Мы его по молодости «Днем первого минета» называли. Давно это, правда, было. А сегодня я явно нажрусь, так что ждать меня – просто замотаешься…

Он как-то странно на меня посмотрел. С пониманием, что ли.

– Валил бы ты cам, шеф, куда-нибудь. На ту же рыбалку свою любимую. Совсем умотался – просто лица на тебе нет. И я тогда отдохну. А сегодня уж – я тебя как-нибудь дождусь. По-любому…

Я в бардачке порылся, новую пачку сигарет оттуда достал. Распечатал.

– Ничего-то ты, – вздыхаю, – Вова, не понимаешь…

Он в ответ только головой покачал:

– Может, и не понимаю. Только у меня у самого то же самое. Как кого встретишь – ну, из детства разговоришься о пацанах – так только и узнаешь: этот сидит, этот – в Чечне погиб, от этого – жена ушла, а этого – у ларька за бутылку водки зарезали. Тьфу, беда…

– Беда, – соглашаюсь.

– Будто, – продолжает, – всех ветром уносит, а ты в каком-то затишке пристроился. Шефа возишь, деньги имеешь. Дочь растишь. Дачу вон построил… А людей – уносит. Как эта херня называется-то?

– «Глаз урагана», – шепчу, прикуривая. – Эта херня, Вов, называется «глаз урагана»…

ТЕЛЕГРАМ

Канал с обзорами, анонсами новинок и книжными подборками

Книжный Вестник

Бот для удобного поиска книг (если не нашлось на сайте)

Поиск книг

Свежие любовные романы в удобных форматах

Любовные романы

О психологии, саморазвитии и личностном росте

Саморазвитие

Детективы и триллеры, все новинки

Детективы

Фантастика и фэнтези, все новинки

Фантастика

Отборные классические книги

Классика
ВКОНТАКТЕ

Цитаты, афоризмы, стихи, книжные подборки, обсуждения и многое другое

Книжный Вестник
БИБЛИОТЕКИ

Библиотека с любовными романами, которая наверняка придётся по вкусу женской части аудитории

Любовные романы

Библиотека с фантастикой и фэнтези, а также смежных жанров

Фантастика

Самые популярные книги в формате фб2

Топ фб2 книги