Heartstream. Поток эмоций

ГЛАВА ПЕРВАЯ Эми

Гроб начал движение на середине фразы. Конвейерную ленту, должно быть, давно не смазывали, так как каждое четвертое слово священника прерывал пронзительный визг, словно тянули за хвост бедного кота, вцепившегося когтями в школьную доску.

«И поэтому, Господи, мы… — СКРИИИИИИИИП, — вверяем душу дочери твоей… — СКРИИИИИИИИП, — моля о Божественной милости…» — СКРИИИИИИИИП.

Несмотря на назойливую кошачью симфонию, священник сохраняет ритм и спокойствие в голосе. Мне кажется, у него большой опыт.

«Люди постоянно умирают, — напоминаю я себе в тысячный раз. — А Земля по-прежнему вертится».

Голос священника приятно гудит, а ящик с мамой медленно приближается к печи. Я не знаю, что мне чувствовать. Нет, это неправда. Я знаю, что должна чувствовать:

Горе.

Отчаяние.

Уныние.

Вот что чувствовала бы хорошая дочь. Черт подери, да любой живой человек. К сожалению, единственное чувство, на которое я способна, — ноющая тревога, что весь чай, который священник влил в меня до церемонии, преодолеет доблестную арьергардную оборону моего мочевого пузыря прежде, чем я смогу выбраться отсюда. Если я описаюсь, Чарли подумает, что я сделала это нарочно. Он и так уверен, что я неизлечимо зависима от драм. Я пытаюсь найти в себе более глубокие эмоции, но это все равно что мешать языком стоматологу. Я онемела.

— Какой уж тут привлекательный контент, да? — говорит противный тихий голос где-то в затылке.

— Не думай об этом.

Мне холодно, хотя через витражи льется яркое июльское солнце. Церковь в такой ясный день должна проводить свадьбы, а не… это. Дрожащей рукой я вытаскиваю телефон из кармана, слабые пальцы едва удерживают его. На экране 11:37. Я мельком замечаю отражение своих губ: они синие.

— Хм, похоже, у меня до сих пор шок. Она умерла неделю назад, Эми. Смирись уже.

Палец по инерции тянется к экрану. Я вовремя убираю его. Я клянусь, клянусь, я достала телефон, только чтобы узнать время. Но теперь, когда я задумалась об этом, под тремя тканевыми овальными аппликаторами — за каждым ухом и на шее — начался зуд.

— Забудь. Ты обещала не делать этого. Только не сегодня. Чарли никогда тебя не простит.

Я скольжу взглядом вдоль скамьи и останавливаюсь на нем. Тушь уже течет черными ручьями по его щекам. Он замечает меня и выдавливает из себя улыбку. Я улыбаюсь в ответ.

— День похорон матери — ужасное время, чтобы нарушить обещание, данное младшему брату.

— Вот почему я не стану это делать, — говорю я себе. — Не стану, не стану, не стану.

Я.

Не.

Стану.

— Тогда зачем, — вновь раздается мерзкий голос в голове, — зачем ты надела шляпу?

Я осознаю, что кожа под аппликаторами чешется из-за широкополой черной шляпы. Обычно они довольно хорошо пропускают воздух, но между войлоком и высоко поднятым воротником платья его почти нет. Я могла бы снять шляпу, но тогда все присутствующие увидят прикрепленные к моей голове аппликаторы нейрорецепторов размером с монету.

— Сама подумай, — продолжает противный голос, — если ты не собиралась стримить, тогда зачем нацепила их утром?

— Заткнись.

Но голос, конечно же, прав. Я жму на иконку Heartstream. Никакого стрима — я же обещала. Трансляции не будет, но я никому не наврежу, если просто проверю…

О. Черт.

15 733 уведомления.

От одного взгляда на число по спине пробегает холод. Осторожно держа телефон под скамьей, я бегло просматриваю несколько уведомлений. Многие из них, как всегда, очаровательны. Сообщения поддержки и любви: «Мы с тобой, Эм. Мы любим тебя, Эми. Ты такая сильная, Эм. Ты такая храбрая, Эм. Выше нос, девочка, ты справишься».

Но на каждое из них найдется как минимум десять таких сообщений, как от BeckerBrain4Life:

Пожалуйста-пожалуйста-пожалуйста, поделись со мной эмоциями! Я чувствую себя такой потерянной. Я не знаю, как дальше жить без мамы!!

Мама. Меня передергивает. Я хочу крикнуть в ответ капсом: «ОНА НЕ БЫЛА ТВОЕЙ МАТЕРЬЮ». Но в том-то и смысл, не так ли? Пока BeckerBrain4Life это волнует, она вполне могла бы быть ее матерью.

Я продолжаю листать одни и те же комментарии.

Поделись эмоциями.

Ты должна.

Поделись эмоциями.

Нам нужно узнать финал.

Поделись эмоциями.

Поделись эмоциями.

Поделись эмоциями.

Рука трясется все сильнее. Настолько, что текст на экране расплывается и «поделись» читается как «покорми».

Конвейерная лента скрипит, грохочет и останавливается. Двери печи закрываются, пряча за собой маму. Снаружи они разрисованы цветами и херувимами.

«Поделись эмоциями», — умоляют они. Но эмоций нет. Возможно, мои подписчики правы. Возможно, я и правда должна разделить с ними финальный момент после всего, через что я их провела. Но мне нечего им дать. Я отвлекаюсь от неотложной физической потребности ноющего мочевого пузыря, пытаясь понять, что я чувствую, но, кроме оцепенения, пустоты и гуляющего ветра, внутри нет ничего.

Священник замолкает, и я слышу глухой хлопок. Моя мама превращается в пепел, словно кипа ненужных бумаг. Она улыбается с фотографии на алтаре, вьющиеся каштановые волосы обрамляют ее лицо. Фотография была сделана на пикнике около восьми лет назад, но мама практически не менялась, пока болезнь не подкосила ее.

Что со мной не так? Чувствуй что-нибудь, Беккер, хоть что-нибудь. Твоя мама мертва!

Но я не могу. Похоже, я разбита. Сижу здесь, в церкви, с полным ящиком входящих сообщений и пустым сердцем, пока все, кого я люблю, плачут рядом, а моим слезным протокам позавидовал бы даже кактус. Невероятно одиноко.

А одиночество всегда было моим криптонитом.

Я нажимаю на иконку в правом верхнем углу приложения — миленькое синее сердечко с расходящимися от него радиоволнами. Аппликаторы за ушами нагреваются.

Через пару секунд начинают сыпаться ответы.

Спасибоооооо!!!

В прямом смысле заливаюсь слезами. Спасибо, Эм!!!

ОМГ, оцепенение!!!

Как сильно, как правдиво!!!

Меня тошнит.

Деревянный скрип справа привлекает мое внимание, и Чарли бежит к двери, сдерживая рыдания. Я не видела, чтобы он проверял свой телефон. Он заметил, что я нарушила обещание?

— Нет, идиотка, он расстроен, потому что его мать только что превратилась в пепел. Очнись.

Я проталкиваюсь между скамьей и тетей Джульеттой и иду за ним. Папа тоже вскочил со своего места, на его лице выражение благородного сдержанного беспокойства, свойственное ему в любой ситуации: от разбитого яйца, обнаруженного в упаковке, до лечения больных с тяжелыми ожогами.

— Все в порядке, я побуду с ним, — бормочу я, проходя мимо. — Останься с гостями.

— Ты замечательная старшая сестра.

Его рука мягко ложится мне на плечо.

Я ничего не отвечаю. Аппликаторы за ушами и на шее такие горячие, что почти обжигают меня.

Полуденное солнце снаружи заставляет меня щуриться. Надгробия, деревья и ограды у церкви становятся размытым пятном. Я оглядываюсь.

— Чарли? — зову я. — Чак-весельчак?

— Не называй меня так, — раздается голос за дверью. По крайней мере, так мне послышалось. Из-за всхлипов это звучало как «Н-не н-назы-в-вай м-меня т-а-а».

— Как скажешь, Чакминатор.

Я толкаю закрытую дверь и вижу его: шипы ирокеза, которые он дергал, растрепались, тушь залила весь воротник белой рубашки.

— Чакминатор? Что это такое?

— Без понятия, Чак-чак-чаком-зачавкал, я только что придумала.

Он фыркает сквозь слезы, и на секунду мне показалось, что он вот-вот улыбнется.

— П-п-просто, — начинает он, но очередное рыдание душит его.

— Эй-эй, я понимаю. Понимаю.

Я притягиваю его к себе и обнимаю, чувствуя, как его худенькая грудь расширяется и сжимается. Очередной его всхлип как ножом по сердцу. Невыносимо слышать, как он страдает, просто невыносимо, но — отвратительная мысль, которую я не могу от себя отогнать, — кажется, я завидую ему.

Ирония в том, что из Чарли вышел бы потрясающий стример. Он так ярко все чувствует. Мое горе, напротив, свисает надо мной, как пианино на потрепанной веревке.

— Все в порядке, — говорю я ему, — все в порядке.

— Не-не-не… — начинает он.

— Да, согласна, не в порядке, — признаю я. — До порядка как до другой галактики. Если бы «порядок» был звездой, его свет дошел бы до нас только несколько десятилетий спустя. Но, увы, ничего не поделаешь, и я здесь, с тобой, обещаю, я не оставлю тебя одного. Хорошо?

Он крепче прижимается ко мне, уткнувшись лицом в плечо. Через некоторое время его хватка ослабевает, и я отпускаю его. Он глотает слезы, улыбаясь мне сквозь веснушки. Чарли похож на миниатюрную копию нашего отца. Вылитый папа в этом возрасте — все так говорят. Люди всегда говорят что-то подобное про мальчиков.

Конечно, четырнадцатилетний папа никогда бы не вышел из дома с таким толстым слоем штукатурки, которой хватило бы на месяц Большому Московскому цирку.

— Как ты умудрился испачкать тушью ухо? — спрашиваю я его, вытирая пятно краем своего рукава.

— А по-моему, тушь для ушей могла бы стать хитом, — он позирует, изображая вокруг лица рамку из ладоней. — Дэни говорит, у меня очень сексуальные уши.

— Пожалуйста, держи фетиши своей девушки при себе.

Он шмыгает носом и ухмыляется. Протягивает мне руку, и мы сцепляем пальцы.

— Спасибо, сестренка.

— Для этого я и нужна.

— Я знаю, потому и… — он затихает.

— Чарли? — обращаюсь я к нему, но он не отвечает.

Он все еще улыбается, но я замечаю, что он больше не смотрит на меня. Он глядит через мое плечо, и его рука сжимает мою так сильно, что хрустят костяшки пальцев.

— Что? — спрашивает он не сердито, а озадаченно, и это еще хуже. — Что они тут делают?

Я поворачиваюсь туда, куда он смотрит, и чувствую, как сердце уходит в пятки.

Их примерно триста, может быть, даже четыреста. Большинство из них в белых футболках с небрежным рисунком птицы. Небрежным — потому что шестнадцатилетняя девочка, которая сделала этот набросок углем, была так расстроена, что ее рука металась по всему рисунку. Честно говоря, меня не стоит упрекать за дрянную работу: в тот день мы узнали, что болезнь мамы неоперабельна.

Из-за этой футболки и одинаковой стрижки — короткого «бокса», как у меня, для более плотного прилегания аппликаторов — они все были похожи на заключенных одной и той же готической тюрьмы. У многих из них были темные круги под глазами. Я не удивилась. Эта шайка — основной костяк подписчиков, они следят за всем, что я выпускаю с прошлого четверга, а это значит, в последнее время спали они мало.

— Эми! — кричит щуплый мальчик в первом ряду. — Что же нам теперь делать?

Я освобождаюсь от хватки Чарли и иду к ним. Я испытываю легкий ужас. Меня бесит, что они здесь, и я вдруг осознаю, что все еще нахожусь в режиме трансляции, поэтому они знают, что я чувствую. Кажется, никого из них это не волнует, если они вообще заметили. Они смотрят на меня с надеждой.

— Что теперь? — снова спрашивает мальчик, когда я подхожу к ограде. Он такой высокий, что кажется, будто согнется на ветру. — Что же нам теперь делать?

Я беспомощно развожу руками:

— Если бы я знала.

— Но… — он запинается. — Но… — похоже, он не знает, как закончить фразу.

Я смотрю на остальных: многие из них плачут или плакали не так давно и шокированно смотрят покрасневшими глазами на меня или сквозь меня.

«Вы знали, чем все закончится, — хочется мне сказать. — Я никогда не лгала вам. Я никогда не заставляла вас следить за мной, подписываться на меня. Справиться как-нибудь самостоятельно — вот что я должна сделать».

Я хочу быть сдержанной, но не могу, потому что — в какой-то мере — они тоже потеряли маму.

— Послушайте, — начинаю я, — спасибо вам, всем вам, за…

— ВЫ, ГРЕБАНЫЕ СТЕРВЯТНИКИ!

Я резко поворачиваюсь. Тетя Джульетта идет к воротам церкви, размахивая над головой своей сумкой, словно средневековой цепной булавой. (Я как-то несла ее сумку и знаю, что та может быть страшным оружием. Она весит как детеныш слона.) Папа, покачиваясь, идет за ней следом.

— Для вас нет ничего святого? — кричит она. — Господи, это же церковь, вы, злобные проходимцы, проявите уважение!

— Но, Джульетта…

Моя тетя повернулась, чтобы взять под прицел оратора — маленькую пухлую девушку в очках слева от толпы.

— Кто это? Откуда ты знаешь мое имя? Кто разрешил тебе произносить его? Кто ты такая, соплячка? Это закрытые. Семейные. Похороны. — Она выплевывает каждое слово. — Вы, ничтожные туристы-паразиты. Никто не приглашал вас сюда!

— Но… при всем уважении, миссис Райс… она пригласила нас.

Я замерла. Палец высокого мальчишки указывает на меня.

— Эй, — запротестовала я, — неправда. Я не звала…

Но я так и не договорила, потому что, не прекращая шмыгать носом за моей спиной, Чарли тихонько подкрался ко мне. С ужасным выражением подозрения на лице он бросился вперед и сорвал черную шляпу с моей головы. Аппликаторы слегка зашипели, охлаждаясь на свежем воздухе.

— Я не… — начинаю я. Хочу сказать: «Я не специально». Но это неправда. Не похоже на то, чтобы утром я поскользнулась и упала в ведро с нейропроводящими аппликаторами.

Папа и тетя Джули уставились на меня. Выражения их лиц почти идентичны: как можно быть такой тупой? Так себе реакция, но это ничто по сравнению с выражением лица Чарли.

— Ты обещала, — говорит он так тихо, что я едва слышу его.

Он бросает шляпу на траву у надгробия и убегает к церкви. Я собираюсь идти за ним, но папа встает на моем пути, его спокойная улыбка противоречит силе, с которой он держит мои руки.

— Дай ему секунду, а, дорогая?

Я оглядываюсь через плечо. Четыре сотни лиц смотрят на меня, возвышаясь над четырьмя сотнями черных птиц на футболках. Я прекращаю трансляцию, но все еще вижу в каждом из них свое собственное сожаление.

Когда такси подъезжает к дому, я не вижу ни намека на наш семейный автомобиль. Папа «предложил» мне взять машину, «чтобы дать брату немного времени», — я не стала спорить. До нашего дома час езды через весь Лондон, и думаю, что к концу поездки взгляд пережившего предательство Чарли испепелил бы меня дотла.

В пути я пыталась отвлечься от мыслей, подключившись к трансляции Ланса Ялты. Возможно, Ланс — нелепый незрелый мужчина с бронзовым загаром и чисто декоративными бицепсами, но по какой-то причине он — самый важный персонаж в Heartstream. Последнее обновление он выложил в восемь вечера по времени Сент-Люсии, где, думаю, он и находился со своей яхтой. Ходят слухи, что яхта была бесплатной — спонсоры от него в восторге.

Я нажала на маленькую фиолетовую иконку «воспроизведение» и почувствовала, как нагреваются аппликаторы, когда 7 гигабайт записанных эмоций Ланса начали загружаться с серверов Heartstream. Волна удовлетворения захлестнула меня. Я почувствовала карибское солнце на обнаженной коже, свежий соленый аромат океана покалывал ноздри. Я не видела, как светит солнце, и не слышала тихий плеск волн — Heartstream увеличивает пропускную способность канала, не транслируя изображение и звук, так как обычная виртуальная реальность делает это гораздо лучше. Поэтому мои глаза были открыты, и я заметила на обочине заплаканного осунувшегося стримера в футболке с птицей, и вдруг залитое солнцем самодовольство Ланса стало непростительной тратой времени. Я остановила воспроизведение. В этом-то и проблема с Heartstream. Ты можешь почувствовать что угодно, но приложение не избавит тебя от собственных эмоций.

Я благодарю водителя, выхожу из машины, хлопаю за собой входной дверью и бросаю ключи на столик в прихожей.

— Папа? — зову я на всякий случай. — Чарли? — Но ответа нет.

Дом завален нашими фотографиями и коврами, словно маленький ребенок — поношенными вещами от знакомых. Мы поселились здесь год назад, но до сих пор распаковали не все коробки. Наша жизнь уже стояла на паузе, когда мы сюда переехали.

Я помню, как впервые пришла сюда, гуляя по пустому дому вместе с агентом по недвижимости и отмечая галочкой задачи в моем мрачном воображаемом списке:

Близость к специализированной больнице — есть.

Дверные проемы достаточно широкие, чтобы через них прошла массивная медицинская кровать, — есть.

Ванная на первом этаже, когда ступеньки станут слишком высокими для ее ослабших ног, — есть.

А другие выбирают свой первый дом так, чтобы в нем был сад для собаки.

Я бросаю сумку на пол в коридоре, снимаю обувь и выдыхаю. «Дом, милый дом».

Сейчас здесь тише, чем когда-либо, тише, чем когда я бродила по дому посреди ночи и единственными звуками были мое собственное дыхание и скрип половиц под ногами. Интересно, чего не хватает…

Ой.

До меня дошло. Когда я зашла домой, какая-то глупая упрямая часть меня ожидала услышать приветливый голос мамы. И внезапно боль становится нестерпимой, бушующей внутри, словно сдерживаемый в легких ураган.

Я пытаюсь избавиться от нее, но в конце концов сажусь на нижнюю ступеньку лестницы и наблюдаю за тем, как слезы стекают по кончику носа, капая на паркетный пол. Дыхание перехватило, но я с усилием делаю вдох, заставляя себя изучать узор из деревянных досок, пока не станет легче дышать.

По-моему, вполне логично, что эмоции обрушились на меня здесь, а не на кладбище. В конце концов, я оплакиваю не ее присутствие под маленькой цветочной клумбой, где закопают прах, а ее отсутствие повсюду.

— Соберись, Эм, — говорю я вслух сквозь стиснутые зубы. — Поминки вот-вот начнутся. Тебе нужно снять пищевую пленку примерно с пяти тысяч тонн салата «Коулслоу». — Это, конечно, не самая мощная мантра в мире, но, повторив семь раз, я все-таки встаю.

Я направляюсь на кухню, и знакомое шипение внезапно нарушает тишину. Кто-то поставил чайник.

— Папа? — зову я снова. — Чарли?

Они были здесь все это время? Снова нет ответа. Точно не они. Я бы заметила машину снаружи. По телу пробегают мурашки, но назад пути нет — я уже толкнула дверь.

— Хочешь чаю?

Рядом с плитой стоит женщина в пуховике, несмотря на жару. Она наливает кипяток в чайник «Алиса в Стране чудес». У нее та же стрижка, что и у всех стримеров, так что трудно сказать, какого цвета ее волосы. Сначала мне показалось, что она примерно одного возраста с моими родителями, но потом я понимаю, что ей, наверное, чуть больше тридцати, просто из-за темных кругов под глазами она выглядит старше. Похоже, она не спала несколько недель.

— Мне жаль, что я не присутствовала на похоронах, но я решила, что это вряд ли будет уместно, да и здесь было столько дел.

Она суетливо возится на кухне, доставая посуду. На столе стоит сумка из супермаркета Tesco, она распаковывает коробку замороженных булочек и две из них кладет на тарелку. Блюда с рулетиками, бисквитами, канапе и домашним салатом «Коулслоу», которые мы приготовили сегодня утром на поминки, по-прежнему стоят на столешнице и ждут армию скорбящих. Она даже не трогает покрывающую их пищевую пленку.

— Я думала, все любят замороженные булочки, — она неторопливо подходит и придвигает ко мне тарелку. — Будешь торт, Эми? Я приготовила его для тебя.

У меня уходит секунда, чтобы заставить слова преодолеть нарастающий ужас, который комом застревает в горле. Я не знаю, кто эта женщина, но ее стрижка подсказывает мне, почему она здесь.

— Это уже слишком, — взрываюсь я, — это мой дом! Вам нельзя здесь находиться!

Она смотрит на меня, моргая. Ее взгляд опускается вниз, полный растерянности и обиды. У меня такое чувство, будто я только что накричала на щенка.

— Это всего лишь чашка чая, — она снова берет тарелку. — И я принесла торт. Я не хотела злоупотреблять гостеприимством.

С улицы доносится шорох гравия под колесами машины.

— Это папа и мой младший брат, — с отчаянием говорю я ей. — Вы не можете быть здесь, когда они войдут. Послушайте… — я изо всех сил стараюсь контролировать свой голос, — я знаю, сегодня был тяжелый день, если вы подключались к моему стриму; но я не могу вам помочь, не сейчас. Я хочу сказать, она была моей мамой, понимаете? Чарли уже разозлили сегодня, и если он увидит здесь случайного стримера, то снова выйдет из себя.

Она молчит и мрачно смотрит на меня.

Я делаю глубокий вдох:

— Послушайте, мне очень жаль, но, если вы сейчас же не уйдете, я вызову полицию.

— Ну, — говорит она уныло, будто я только что сообщила, что в ее день рождения пойдет дождь. — Ну что ж, я уверена, рано или поздно они все равно приедут.

Снаружи хлопают автомобильные двери. Хруст шагов по тропинке. Я замираю на полпути, протягивая руку к телефону. «Стоп, что?»

С извиняющимся выражением на странном, по-юношески скривившемся лице она расстегивает молнию куртки. Первая моя мысль: «Ты ограбила строительный магазин?» Молния обнажает провода, я замечаю трубки с прозрачной жидкостью рядом со стеклянными банками с гвоздями и шариковыми подшипниками. Сначала мозг отказывается воспринимать происходящее, настолько оно неуместно, но затем в нем что-то щелкнуло. Я видела достаточно навязчивых круглосуточных выпусков новостей, чтобы распознать бомбу.

— Я просто хотела увидеть тебя, — говорит она. — Перед концом.

ГЛАВА ВТОРАЯ Кэт

— ПЯТЬ!

Восемьдесят тысяч криков сливаются в обратный отсчет.

— ЧЕТЫРЕ.

— ТРИ.

— ДВА.

— ОДИН.

Четыре прямоугольника света сияют на абсолютно черной сцене — экраны с подсветкой. Внутри каждого прямоугольника по одному силуэту парня, они совершенно неподвижны. Каждый локон их волос знаком мне так же хорошо, как мой собственный (видит бог, их лица я разглядывала намного чаще, чем свое). Изображение на гигантских светодиодных экранах с обеих сторон увеличивается. Глаза болят: я чувствую, как высыхает роговица, но не моргаю. Я не хочу пропустить это.

— НОЛЬ.

Мгновенно воцарилась тишина: восемьдесят тысяч поклонников затаили дыхание.

Бум. Взрывается пиротехника, экраны выключаются, огни ослепляют меня, и парни выскакивают на сцену под начальные аккорды из «Saturday 3 a.m. Forever».

«Три ночи, и я выбегаю на улицу, мне кажется, я сплю, но все наяву. Только ты…»

Ник направляет на нас микрофон, и мы в один голос ревем:

— ТОЛЬКО ТЫ!

«Я слышу звон колоколов, когда целую тебя бесконечно. Время остановится, я знаю, всегда будешь только ты».

— Лондон! — призывает нас Райан, как будто нам нужно подбадривание. Мне кажется, я вот-вот сорву голос, но стараюсь кричать громче.

— ТОЛЬКО ТЫ!

Восхищенная улыбка Райана вознаграждает нас, а его пальцы ловко играют короткое соло, импровизацию, которую я никогда раньше не слышала. Он играет на черном стратокастере с языками пламени, таком же, как в видео «Cybersex».

— Ты когда-нибудь слышала, чтобы он играл это? — кричит Эви мне в ухо, дергая меня за плечо, чтобы я наклонилась.

— Нет!

— Я тоже! Это лучший день!

Эви на семь лет старше меня, но ее улыбка — как у взволнованной маленькой девочки, и невозможно не улыбнуться ей в ответ. Она лихо отплясывает — миниатюрный торнадо в черном. Я просто покачиваюсь из стороны в сторону, и, хотя ритм знаком мне так же, как собственный пульс, мои ноги не всегда попадают в такт.

«Да, да, да, да, да, да, тооооооолько ты!»

Оглушительным ударным соло от Диона заканчивается «Saturday…», и сразу начинается «Teenage Petrol». Эви кричит от восторга, это ее любимая песня. Она тянет меня вниз до своего уровня (для человека размером с пакет молока она феноменально сильна — наверное, из-за йоги и ужасных зеленых коктейлей, которые она пьет), и вместе мы во все горло кричим: «Кровь кипит в моих венах, как подростковое топливо, ты творишь со мной такое, что я теряю голову».

Музыка накрывает нас с головой, и мы плывем вместе с ней, толпа изгибается и растягивается, как один огромный мускул. С каждым припевом мы все устремляемся вперед, и волнение достигает паники, когда на меня наваливаются тела.

— Хватай меня за руку! — кричу я Эви.

— Что?

— Хватай меня за руку, чтобы нас не разделили!

Она смеется:

— Ты прямо как мама, Кэт.

Она игнорирует мою протянутую ладонь и вскидывает руки над головой, качаясь в такт барабанам.

«Да, детка, заведи меня сегодня на полную!»

Песня заканчивается, и свет гаснет.

— Лондон! — кричит нам Ник. — Как здорово быть дома!

Мы с любовью ревем в ответ.

— Ай! — Как будто пять иголок впились в предплечье. Я смотрю вниз. Прекрасно ухоженные ногти Эви вонзились в руку.

— Ты видела это? — шипит она.

— Что именно?

— Они только что показали руки Райана крупным планом.

— И что?

— Он носит фиолетовый лак.

Я изумленно смотрю на нее:

— Чушь собачья.

— Клянусь жизнью мамы Ника, а ты знаешь, как сильно я люблю маму Ника.

Я знаю. Судя по инстаграму Джуди, она прекрасна.

— Спорю на свою правую почку, Ник носит такой же. Помнишь, как тогда, с ту́пиком на концерте в Манчестере, они явно нам на что-то намекают.

Честно говоря, три месяца назад, когда все сообщество RickResource интерпретировало присутствие плюшевой птицы ту́пика, детской игрушки Ника Лэмба, как символ его бессмертной любви к соло-гитаристу, я была настроена скептически, а мне очень-очень хотелось в это поверить. Но теперь? Фиолетовый лак для ногтей, когда суперуспешная баллада группы — «Lover in Purple»? Трудно поверить, что это случайность. Я чувствую, как замирает сердце.

— Представляешь? — продолжает Эви. — Если они сделают каминг-аут и объявят об отношениях? Прямо сейчас? Будет лучше, если Ник просто подойдет и поцелует его. Я думаю, все на этом стадионе тут же умрут. Мол, вот и все — я пас, я больше не могу. Это будет взрыв. Чистый экстаз как оружие массового уничтожения.

Ее голос переходит на крик: «РИК РЕАЛЕН!»

Словно боевой клич, он эхом разносится по стадиону. Далеко не все здесь фанаты Рика, но группы поклонников есть по крайней мере в каждом секторе, на каждом ряду. Здесь, должно быть, не менее пяти тысяч человек. Вскоре мы все скандируем:

— Рик реален! Рик реален! Рик реален!

Райан готов играть, но убирает пальцы с грифа и просто склоняет голову. Похоже, он упивается, наслаждается этим.

— РикРеаленРикРеален! — все громче и громче, быстрее и быстрее, пока, запыхавшись, мы не сбиваемся и не срываемся в новые крики, аплодисменты и смех.

Эви выглядит немного самодовольно. Интересно, что сделали бы другие фанаты Рика, если бы знали, что скандирование начато самой Teenage Petrolhead, а они узнают: Эви сняла все на телефон. Потом она опубликует это в твиттере для своих шестидесяти пяти тысяч подписчиков и получит кучу лайков.

Я оглядываюсь, высматривая армию Рикдома. Подавляющее большинство поклонников «Вечных» — девочки, и я знаю, что многие из них старше, чем выглядят. Большая часть толпы в официальных фанатских футболках тура, но есть среди них и те, кто держит самодельные плакаты с надписями «Рик реален» и «Райан + Ник = навсегда», и те, кто приложил чуть больше усилий. Я вижу потрясающую черноволосую девушку в травяной юбке из клипа «Honolulu Legend» и еще одну молодую женщину в самодельном обтягивающем черном комбинезоне, который Ана Алия носит в «Cybersex». Рядом со мной чертовски сексуальная Эви в коротком макинтоше из «Rainin’ You», она выглядит так, будто под ним ничего нет. А я…

А я в душном белом пальто из мохера, которое купила за пять фунтов в благотворительном магазине, самодельных копытах из картона, фольги и лака для ногтей, с гривой из швабры, а на носу половина кокоса, раскрашенная белым корректором, потому что моя любимая песня — «White Horses».

— Как миииииииило, Дэб, — тихо пропела Эви, когда мы готовились к концерту на ее просторной кухне. (Она называет меня Дэб, потому что мой ник Wild White Horse, то есть Дикая Белая Лошадь, сокращается до ДБЛ, а дэбээл сокращается до Дэб. Рот Эви порой превращается в архиватор файлов во плоти.)

Она даже покрасила баллончиком мой рюкзак, чтобы тот был похож на седло.

— Детали имеют значение, — сказала она мне. Очевидно, тот факт, что это мой единственный рюкзак и теперь мне придется разгуливать по школе, выслушивая подколы «прокати-ка», имеет меньшее значение. Перед выходом она сфоткала нас и выложила в инстаграм. Полторы тысячи лайков, но в комментариях упоминают только ее.

Ник пару раз крутит микрофон на шнуре и ловит.

— Прикинь, Лондон? Сегодня вечером мы записываем фильм о туре. Это отличная новость, потому что вы все выглядите невероятно.

Еще один всплеск радостных криков, и Ник добавляет накал вступлением к «Cybersex».

Фильм о туре? Вот черт, теперь я думаю о нем, над входами висели какие-то таблички, говорившие о том, что, находясь здесь, мы соглашаемся на съемку, но в таком волнении я почти не обратила на них внимания. Внезапно я особенно остро почувствовала половину тропического плода на лице. «Пожалуйста, пусть я не попаду на камеру», — думаю я. Я не выношу быть в центре внимания. Я чувствую себя не уютнее, чем гусеница под лупой в безоблачный день.

Все будет хорошо, правда? Вряд ли в кино попадают случайные люди. Все знают, что продюсеры выискивают в толпе эффектных девушек. Высоких блондинок или крошечных безупречных брюнеток, как Эви, а не неуклюжих рыжих, созданных для всех видов спорта, за которые не платят.

Я так беспокоилась о кокосовой провокации, что чуть не пропустила коллективное подпевание:

«Ты заставила меня тратить все время на поиски тебя в интернете, о дааааааааа».

Голос Ника без усилий берет все октавы, и, словно по приглашению, толпа устремляется вперед. Я чувствую, как ноги отрываются от пола, бедра поднимаются, и нет, нет, нет, нет, НЕТ!

— Отпустите меня! — кричу я. — Отпустите меня. Эвииииии!

Но никто не слышит мои панические крики из-за гремящих тарелок Диона, особенно Эви, которая погружается в свой собственный мир. Руки под плечами и под задницей несут меня вперед. Я размахиваю руками и дрыгаю ногами, но не могу высвободиться. Толпой меня уносит то вперед, то назад, но я неумолимо приближаюсь к сцене, напоминающей алтарь для ритуального обряда. «Ты только что утроила шанс попасть в фильм», — думаю я, когда отвратительное пальто из мохера съезжает набок, демонстрируя мой шрам от аппендицита. Я должна опустить ноги. Я толкаю свою задницу назад и начинаю подниматься, но чья-то ладонь сжимает мою руку, утаскивая меня прямо…

…на сцену.

Песня закончилась. Все, что я слышу, — пульс в ушах. Я смотрю на руку, держащую меня за предплечье. Прекрасно ухоженные ногти окрашены в фиолетовый цвет. В недоумении я поднимаю глаза и встречаю улыбку, которая украшает семнадцать музыкальных клипов и почти два миллиарда журнальных обложек, не говоря уже обо всех плакатах, которые висели над моей кроватью.

— Милый костюм, — говорит Райан Ричардс в микрофон. Волна смеха эхом разносится по стадиону. Я еще никогда не была так рада тому, что моего лица не видно. Я начинаю краснеть, румянец становится пылающим, а затем вспыхивает, словно сверхновая звезда. Меня, наверное, видно из космоса. «Проводите концертный тур? Сэкономьте деньги на освещении, публично унизьте Кэтрин Канчук на своем следующем концерте!»

— Эй! — резко говорит Райан. — Я серьезно. Отличный костюм, очень крутой.

Смех прекращается, как будто он нажал выключатель. Мгновение царит стыдливое молчание, а затем толпа начинает скандировать:

— «White Horses»! «White Horses»! «White Horses»! «White Horses»!

— Как тебя зовут? — Райан протягивает микрофон.

Я начинаю дрожать. На мгновение мне хочется солгать.

— К-К-Кэтрин, — бормочу я. — Кэти. Кэт.

— Тебе нравится «White Horses», Кэт?

Собрав всю волю в кулак, я превращаю дрожь в подобие кивка.

— М’ял’бим’я.

— Сыграем «White Horses», парни? — кричит Райан через плечо.

Дион, крутя барабанные палочки, закатывает глаза. Стеф демонстративно глядит по сторонам, куда угодно, только не на Райана, насвистывая и настраивая бас-гитару. Но они оба улыбаются. Человеку с нормальной выработкой гормонов биологически невозможно отказать Райану Ричардсу. Ник садится на усилитель и хватает акустическую гитару. Райан поет сам.

«Мне снилось прошлой ночью, как на белом коне, на белом коне я скачу к океану».

Он протягивает микрофон толпе, и та подхватывает, подпевая во все горло:

«Где гребни волн разбиваются о скалы, но от тебя ни весточки, ни звука».

Наверное, это малоизвестный трек, но, кажется, все присутствующие знают слова, и я смущена, и благодарна, и напугана, и, класс, теперь я плачу, и я точно попала в фильм о туре, не говоря уже о пяти тысячах видео на ютубе, и я не могу дышать через кокос, но я предпочла бы умереть, чем снять его и позволить им увидеть мое лицо, и, о боже, я люблю свой фандом.

А потом я просто позволила себе дрейфовать по океану их голосов:

«На белой лошади скачу по городу, где улицы вымощены звездами, но где бы я ни оказался, я знаю, что останусь там, где ты».

Когда последние звуки песни исчезают, я прихожу в себя. Единственная мысль параличом пронзает мой затуманенный мозг:

«О черт.

Эви взбесится».

Я судорожно смотрю по сторонам, пытаясь найти ее в толпе, разглядеть выражение ее лица. Краем глаза я замечаю П-образную татуировку, выглядывающую из-под рукава рубашки Райана.

«Ладно», — думаю я. Да, это низко и эгоистично, но, возможно, это мой единственный выход. С легким чувством вины я достаю телефон и делаю снимок как раз перед тем, как Райан оборачивается и предлагает мне свою руку, словно помогая выйти из кареты на бал. Я спускаюсь со сцены, борясь с желанием спрятаться от любопытных взглядов поклонников. Я пробираюсь сквозь толпу, пока не оказываюсь рядом с Эви. Ее улыбкой можно разрезать фарфор, не разбив его.

— Охренеть, — говорит она. — Удачливая ты сучка.

Ее голос звучит игриво, но в глазах жесткость. «Это должна была быть я», — думает она. Она выглядит мило. Она выглядит сексуально. Ей бы не потребовалось три попытки, чтобы назвать собственное имя. Я проглатываю извинения, которые вертятся на языке. Вместо этого я протягиваю ей телефон и показываю фотографию предплечья Райана.

— Эви, смотри.

Она с раздражением опускает взгляд.

— И что это?

— У Рая новая татуировка.

Она смотрит на экран, и я знаю, она думает о том же, о чем подумала и я, когда увидела ее.

— Это верхушка амбарного замка? — выдыхает она.

Я не уверена, когда именно замок стал официальным онлайн-символом любви Райана и Ника. Все началось с дурацкого многослойного каламбура: Амур-Рик, затем Амбар-Рик, затем Амбарный и замок из песни «Locked in Rick», но вскоре хэштеги #подзамком и #амбарныйзамок разошлись по всему фандому.

Эви просто смотрит на меня. Я нажимаю на кнопку AirDrop, и изображение передается на ее телефон. Превентивный знак примирения.

— Ты не хочешь разместить это сама? — в ее голосе звучат нотки подозрения.

— У тебя намного больше подписчиков. Ты же Teenage Petrolhead; будет лучше, если выложишь ты.

Дважды упрашивать ее не потребовалось. Меньше минуты спустя «Сенсация: Райан игнорирует запрет менеджера и делает интимную татуировку #подзамком #РикРеален» появляется в твиттере и на RickResource. Четыре минуты спустя во время песни «Camden Town Blues» я проверила пост — у него уже больше тысячи перепостов, и тег #подзамком снова в тренде. Эви улыбается. Она прыгает и обнимает меня, и мы обе откидываемся назад и во весь голос кричим «Рик Реален!», и узел в моей груди ослабевает, ведь после трудного момента мы по-прежнему подруги. Я на своем месте.

Вот что люди не понимают насчет фандома. Они считают, мы верим, что Райан и Ник — пара, потому что нас возбуждает мысль об отношениях между двумя горячими парнями или потому что это какой-то странный способ взять над ними контроль. Но дело не в них. Совсем нет. Вера в Рика — то, что поднимает нас утром. То, что подсказывает мне, кто будет хорошим другом. То, из-за чего шутка настолько смешная, что мы будем фыркать чаем, и тем она смешнее, что обычные люди ее не понимают. Это то, что делает нас сообществом. То, что делает нас нами.

Это самая драгоценная вещь во вселенной.

— Лондон! — кричит Ник в конце песни «Lover in Purple». — Большое вам спасибо! Спокойной ночи!

Я тяжело вздыхаю. Не может быть, прошло уже два часа.

Мы остаемся и кричим просьбу снова сыграть на бис (они выходили уже дважды), но в этот раз прожекторы стадиона поднимаются вверх. По толпе пробегает волна разочарования, но в конце концов мы начинаем двигаться к выходу.

Эви улыбается мне. Она вся мокрая от пота, но выглядит как модель в рекламе спортивного бюстгальтера, а не как я, вымокшая до нитки из-за пальто, прыжков и тепла восьмидесяти тысяч прижатых друг к другу тел.

— Лучший вечер в жизни.

— Лучший, — соглашаюсь я.

Она показывает мне телефон: у твита с татуировкой замка уже одиннадцать тысяч перепостов. @RickofTheLight, еще одна известная фанатка, добавила в ветку официальные аккаунты Райана и Ника, умоляя их подтвердить пост и утверждая, что их любовь — единственное, ради чего она живет.

— Пойдем ко мне, — говорит Эви. — Закажем пиццу и почитаем комментарии.

Похоже, мои пять минут славы прощены. Она сияет, полная ожидания, что всю ночь проведет, изучая ответы, отбирая и развивая лучшие теории, беседуя о выдумках, которые мы могли бы написать на их тему. Это заманчиво. Некоторые из лучших ночей моей жизни прошли именно так.

— Хорошо… — Я останавливаюсь, похлопывая по спинке своего рюкзака. — Черт.

— Что?

— Мой кошелек. Похоже, он выпал из сумки, когда меня подхватила толпа.

Эви пожимает плечами:

— Ну, что пропало, то пропало.

Она может потерять дюжину своих дизайнерских кошельков и не будет страдать по этому поводу. В процентном отношении это будет просто ошибка округления. В любом случае, она купит еще больше.

— Это был мамин подарок на день рождения, она убьет меня. Я должна вернуться и попытаться найти его.

Эви скептически смотрит на поток выходящих фанатов:

— Удачи.

Я морщусь:

— Не жди меня.

Эви смеется:

— Не волнуйся, не буду. Ты точно остаешься?

— Если я хочу, чтобы запрет выходить из дома закончился до наступления менопаузы, я должна хотя бы попробовать.

— Ну ладно, мне больше пиццы достанется.

Эви позволяет толпе увести ее к выходу и через пару мгновений скрывается за толкающимися телами. Я поворачиваюсь к сцене и слышу за спиной восторженный крик: «О, боже, ты Teenage Petrolhead?!», и понимаю, что у нее все отлично.

Я делаю вид, что просматриваю пол на предмет упавшего кошелька, светя фонариком телефона, словно прожектором, но двигаюсь слишком быстро, чтобы смотреть внимательно. В животе трепет от предвкушения, и все, что мне остается, — не бежать сломя голову.

Однако, уткнувшись взглядом под ноги, я едва не врезаюсь в кирпичную стену, обтянутую ярким полиэстером.

— Выход вон там, мисс, — грохочет охранник, указывая мне через плечо. Его голос похож на проносящийся мимо поезд.

Пересохло в горле, вспотели руки, хочется в туалет, но мне удается выдавить из себя единственную фразу:

— Амбарный замок.

Он долго смотрит на меня.

«Не сработало, — думаю я. — Все это было шуткой».

Но затем он закатывает глаза, вздыхает и отходит в сторону.

— За занавесом, первый поворот налево, — говорит он, — потом вторая дверь справа.

— Спасибо!

— Не за что.

Я поднимаюсь по ступенькам на краю сцены и протискиваюсь сквозь черные шторы. Впереди, под решеткой строительных лесов — похожий на разинутый рот коридор. Я спешу пройти по нему, подгоняемая смесью тревоги, гнева и нужды. Я опоздала? Неужели я недостаточно быстро проталкивалась через толпу? Есть ли тут кто-то еще? Моя кожа зудит от нервов.

Мимо проносится худенькая женщина, ее бейдж раскачивается в разные стороны, но она не препятствует мне. Слева появляется другой коридор, и я поворачиваю туда. Я прохожу сквозь безымянную дверь справа, но за ней нет ничего, кроме пустого коридора, кажущегося бесконечным. Я падаю духом второй раз за пару минут, пока не замечаю впереди поворот и прямо за углом вторую дверь.

Я поднимаю кулак и, напрягая ноги, чтобы сбежать в недра стадиона, если ответит не тот человек, стучу.

Дверь распахивается. Он улыбается мне. Не с обложки журнала, не из клипа — его улыбка настоящая. Он без рубашки, и когда я бросаю взгляд на его грудь и плечи, все еще блестящие от пота, по внутренней поверхности бедер пробегает легкая дрожь. Теперь я вижу новую татуировку на его правом предплечье целиком: не замок, а петлю бесконечности.

— Всегда, — говорит он мне. — Я хочу всегда быть на высоте.

Я рассмеялась, пораженная собственной смелостью. Как он вообще может быть не на высоте?

— Я ждал тебя.

Вряд ли мне когда-нибудь надоест голос, произносящий эти слова.

— Я не могу… — я почувствовала, что задыхаюсь. Должно быть, я спешила сильнее, чем думала. — Я не могу поверить, что ты…

Но мне не удается закончить предложение, потому что Райан Ричардс прерывает меня поцелуем.

ГЛАВА ТРЕТЬЯ Эми

Я помню, как меня впервые напугал кто-то из интернета.

По твердому настоянию матери (вы никогда не догадались бы, что она работает без трети легкого) я отвела целые выходные на то, чтобы объехать выбранные нами университеты. Это была сумасшедшая двухдневная поездка до Эдинбурга через Дарем, а затем обратно через Йорк и Лидс в Бристоль, ураган бланков, брошюр и незнакомых лиц, разгуливающих туда-сюда по огромным викторианским коридорам мимо статуй невероятно усатых викторианских мужчин, одаривших тот или иной университет несметными богатствами, которые они отобрали у столь же бесчисленного количества людей, которых они завоевали во имя, конечно же, Виктории.

Я чувствовала себя зомби, когда выходила из поезда на станции Темпл-Мидс. Падавшие сквозь стеклянную крышу косые лучи солнца слепили меня, заставляя щуриться. И тут мне бросилась в глаза она, выделявшаяся своей неподвижностью и молчанием среди разноцветных пятен тел, сумок и шума голосов.

Конечно, у меня были интернет-ненавистники. Покажите мне женщину с более чем пятью сотнями подписчиков, и я покажу женщину, на которую выливают дерьмо с анонимных аккаунтов. Мне в ленту присылали фотографии горящих автобусов и истекающих кровью младенцев, когда я имела смелость публично высказывать какие-либо мнения, но ничто прежде не пугало меня так сильно, как выглядевшая напряженной девушка с коротко подстриженными волосами фиолетового цвета и слишком густо накрашенными тенями — страх пробирал до самых костей.

То, что она ждет именно меня, я поняла еще до того, как услышала ее голос.

— Эми!

Я помню трепет в груди, когда попыталась улыбнуться ей. Я спросила, как она узнала, где меня искать, — я не писала о своей поездке ни в одном из своих аккаунтов, — и она рассказала мне все о детективной работе, которую проделала: о том, как изучала не только мои ленты новостей, но и Чарли тоже. Ее догадки основывались на времени года, звонках в железнодорожную компанию, которые она сделала, притворяясь мной, чтобы подтвердить мои билеты вплоть до места и вагона. Она сияла от гордости, желая впечатлить меня и ожидая благодарности за ее преданность.

— Ведь мы же друзья… — сказала она.

Я изо всех сил старалась, чтобы голос звучал ровно, балансируя между строгостью и нежностью, пока объясняла, что она перегнула палку. Я заметила ее худобу. Помню, как я боялась, что она может сделать что-то с собой или со мной, если я слишком сильно ее задену. И все это время я паниковала внутри. О боже, до меня могут добраться. Они могут достать меня здесь, реальную меня в джинсах, потную и уставшую, добраться до моей семьи и моей кожи.

С тех пор были и другие, но сейчас мне вспомнился взгляд той первой девушки: голодный, взволнованный, умоляющий меня заметить ее и похвалить. Женщина на кухне может быть тетей той девушки или ее старшей сестрой: выражение ее лица точно такое же.

Конечно, есть некоторая разница в том, что вместо рваной футболки Ramones она носит на себе бомбу.

Через окно доносятся звуки: хруст гравия под ногами, болтовня папы и смех Чарли (смех: папа удивительно на него влияет, как и всегда), и я возвращаюсь в реальность.

Я повернулась на каблуках и рванула в коридор. Кровь гремит в ушах. Горло сдавливает ком. С каждым шагом я жду взрыва, жара, поражающих элементов, рвущих кожу, жир и мышцы, волны, которая переломает мне кости, собьет с ног и впечатает в стену. Мое перекошенное паникой лицо отражается в стеклах входной двери и увеличивается с приближением. Я словно смотрю на себя глазами насекомого.

Звук ключа в замке напоминает выстрел.

Дверь приоткрывается, когда я добираюсь до нее. Я чувствую воздух с улицы пальцами, обвившими косяк, и в какой-то момент думаю: «Потяни, открой ее, выбирайся, беги. Это займет всего секунду».

Но у меня нет секунды. В стекле я вижу расплывчатое отражение женщины позади, она приближается, и, несмотря на искажение, я замечаю, что она лезет рукой в куртку. Я толкаю дверь всем телом, и она захлопывается.

Отшатнувшись, папа издает испуганный вскрик:

— Эми? Что, черт возьми…

— Папа, БЕГИ! — кричу я. — ТУТ ЖЕНЩИНА С БОМБОЙ! БЕРИ ЧАРЛИ И БЕГИ!

Он замирает, но только на миг, а затем я вижу сквозь стекло, как его размытый силуэт поворачивается к двери спиной. Он хватает Чарли одной рукой, поднимает и бросается прочь по дорожке, и галстук летит позади него.

Он даже не колебался. Что за болезненное чувство в животе — облегчения или предательства?

Затуманенным слезами взглядом, дрожа от адреналина, я замечаю, как ее рука нависает над моей. Кажется, она передумала и решила похлопать меня по плечу. От ее прикосновения все мое тело напрягается, как у добычи хищника.

— Я рада, что ты так поступила.

Я смотрю через плечо. В ее глазах сочувствие. В моей сфере деятельности я часто встречаю сочувствие, но ее — подлинное, в двадцать четыре карата.

— Это было нелегко.

Я молча смотрю на нее. Что она хочет от меня услышать?

— Справедливо. Ты права. Мне жаль.

Она достает из куртки не кнопку, не пистолет, не взрывное устройство, а небольшую катушку блестящего металлизированного скотча.

— Извини, — говорит она. А потом проталкивается вперед, словно в метро в час пик, разматывает скотч и заклеивает проем между дверью и коробкой от правого нижнего угла вдоль верхнего наличника и вниз до самого пола, пока не заделывает все щели. Только теперь я замечаю, что по обе стороны от двери вдоль плинтуса проходит та же лента.

— Ну вот, — говорит она. Ее плечи заметно расслабляются, и она выпрямляется, словно только что сняла с себя тяжелый рюкзак.

— Цепь замкнута.

Цепь?

Я снова смотрю на гнездо проводов, торчащих из ее куртки. Среди них я замечаю маленький зеленый огонек, которого не было раньше.

Я чувствую, как пересыхают губы. Похоже, меня сейчас стошнит. Я следую взглядом за линией скотча вдоль плинтуса. Он исчезает за каждым дверным проемом и вновь появляется на другой его стороне.

Она следит за моим взглядом и кивает.

— Умная девочка, — одобрительно говорит она. — Это похоже на провод. Непрерывный контур проходит через каждую комнату в доме. Теперь, когда цепь замкнута, если ее нарушить, она отправит радиосигнал и…

Она тактично избегает дальнейших объяснений, но ее взгляд падает на жилет с бомбой.

— Значит, — говорю я хрипло. По моему горлу будто прошлись теркой. — Ты заклеила…

— Каждую внешнюю дверь и окно, — она застенчиво улыбается. — На это ушло все утро. Пришлось доделывать в спешке, но я знала, что у меня есть как минимум пара часов.

— Что? Что ты… ты имеешь в виду, что… — Я затихаю.

Испытываемый ужас, должно быть, отразился на моем лице, потому что она скривилась.

— Извини, — говорит она. — Да, ты опубликовала время похорон, что было весьма критично для этой работы.

Мне не хватает воздуха. Я прислоняюсь спиной к двери и медленно съезжаю вниз, глядя на скелет женщины с бомбой с извиняющейся улыбкой.

— Ты оставила входную дверь открытой… — мой голос охрип, а горло горит от крика.

— Ну, ты должна была войти. Какой смысл быть тут без тебя.

— Что бы ты сделала, если бы я не добралась до дома первой? Если бы это был папа или Чарли?

Улыбка меняется с извиняющейся на горькую, но все еще остается на ее лице. Как будто она носит эту улыбку как щит: чем хуже новости, которые она должна сообщить, тем сильнее она цепляется за нее. Она неспешно лезет в куртку и достает оттуда маленький черный пистолет с коротким стволом. Я отскакиваю от двери.

— Только если бы они отказались оставить тебя, — говорит она, как будто это должно меня успокоить, а потом хмурится. — Вряд ли с этим были бы проблемы: твой отец рванул как ошпаренный. Мне кажется, это не самый достойный поступок по отношению к единственной дочери.

Во рту кислый металлический привкус, словно я прикусила щеку.

— Он защищал Чарли.

— О, несомненно.

Ее голос мягок, но резко контрастирует с выражением лица, и в какой-то момент у меня пролетает мысль: «Она злится — нет, она в бешенстве. В бешенстве от того, что он оставил меня».

Она рада, что ей не пришлось стрелять в него, или зла, что ей не выпало такого шанса? Живот все сильнее скручивает от страха перед хаосом, который я вижу в ней. Эта женщина — если пистолет, бомба и гребаные замороженные булочки были недостаточным тому подтверждением — совершенно безумна.

— Что ты хочешь? — шепчу я еле слышно.

Она не отвечает, просто склоняет голову и смотрит на меня сверху вниз.

— Дело в деньгах? — спрашиваю я. — Бери что хочешь.

Она окидывает взглядом коридор: потолок, старую деревянную раму зеркала, широкую лужайку за дверным окном.

— Весьма любезно с твоей стороны, но нет. Мне нужны не деньги.

Пронзительный вой доносится сквозь стекло, затем меняет тональность на более низкую. Я чувствую, как по спине пробегают мурашки: сирены.

Непринужденное движение, и теперь пистолет направлен на меня.

— Прежде всего, Эми, я хочу твой телефон.

Мой телефон?

Я наклоняюсь и медленно достаю его из сумки, оставленной у двери. Рука касается телефона, интуитивно я снимаю блокировку экрана, открываю приложение Heartstream и нажимаю «транслировать». Это занимает меньше секунды: движения настолько привычны, что я могу повторить их вслепую. Любая информация из внешнего мира может быть полезной, правда? Аппликаторы наклеены вдоль линии роста волос на затылке и почти сливаются с ними. Если повезет, она даже не заметит, что я все еще ношу их. На всякий случай я поднимаю подбородок, чтобы посмотреть ей в глаза и скрыть небольшую накладку на шее под высоким воротником, одновременно блокирую телефон, вытаскиваю его из сумки и передаю ей.

— Разблокируй, пожалуйста.

Я подчиняюсь. Она берет его, с прищуром смотрит на экран, затем на пистолет, затем обратно на телефон и отступает на несколько шагов.

— Подожди минуту, — приказывает она и принимается печатать одним пальцем, время от времени поглядывая на меня. Я вижу, как ее губы дергаются, когда она подбирает слова.

— Как тебе? — спрашивает она. — «Привет, Джереми, ты меня не знаешь. Но у меня твоя дочь. Пожалуйста, не волнуйся — мы обе в безопасности, и я не собираюсь причинять ей вред, но на мне бомба, и я подключила каждую внешнюю дверь и окно к детонатору, так что было бы здорово, если бы ты сообщил полиции, что штурмовать дом — плохая идея. С наилучшими пожеланиями».

Я беспомощно смотрю на нее:

— Что я должна оценить, твою грамматику?

— Судя по всему, он хороший парень. Я не хочу его беспокоить.

«Мне кажется, с бомбой за советом не ходят, а тебе?»

Вот что я думаю, но произнести вслух, глядя в дуло, я не могу, поэтому просто молчу.

Она пожимает плечами, нажимает «отправить», и я слышу сигнал исходящего сообщения. Сирены становятся все громче и громче. Я привыкла игнорировать нарастающий и стихающий вой, когда службы спешат кому-то на помощь. Но сейчас они припарковались снаружи и гремят оконными стеклами.

— Черт, — она прячет мой телефон себе в куртку, разворачивается и направляется обратно на кухню. — Чай будет слишком крепким.

В изумлении я смотрю на ее удаляющуюся спину. Она поворачивается и подзывает стволом пистолета.

— Идем, Эми, нам многое нужно обсудить.

ГЛАВА ЧЕТВЕРТАЯ Кэт

— Поверить не могу, что ты это сделал.

— Что?

— Маникюр.

Я навожу камеру телефона на ногти Райана, но фиолетовый лак уже снят.

— Я рассказала тебе теорию фиолетового не для того, чтобы ты насмехался над нами.

Он прислоняется спиной к бетонной колонне. Часы на экране его телефона показывают 02:43. Я представляю, как тысячи фанатов в тысячах спален по всему миру после того, как он опубликовал фото, просматривают изображения из гугл-карт, Yelp и LandRegistry, сопоставляя их с расписанием тура группы и подтвержденными наблюдениями, пытаются найти именно этот лестничный пролет на автостоянке позади супермаркета ASDA в Стретеме, где девятнадцатилетний полубог решил вдруг материализоваться. Я бы не удивилась. Серьезно, все, что нужно сделать МИ5, — взять на работу фанатов Everlasting и закупиться целым складом Red Bull, и тогда ни одному террористу не скрыться.

Поэтому мы с Райаном никогда не появляемся в одном и том же месте дважды.

— Это была всего лишь шутка! — протестует он.

— Кстати, а кто придумал сфотографировать татуировку, — он закатывает рукав, чтобы показать петлю бесконечности, — и сказать всем, что это замок?

Я заливаюсь краской.

— Это совсем другое. У меня была чрезвычайная ситуация.

— Неужели? И что же случилось?

— Эви рассердилась на меня.

— Серьезно? — прекрасный рот кривится от поддельного ужаса. — И ты не вызвала полицию? Или армию? Или папу римского? — он театрально смахивает челку с глаз кивком головы и продолжает голосом кинозвезды сороковых годов:

— Ты сумасшедшая, смелая, красивая дурочка, Канчук. Не смей больше так рисковать собой: разве ты не знаешь, что я люблю тебя?

В животе затрепетало. Разве ты не знаешь, что я люблю тебя? Он всегда так делает — говорит серьезные вещи шутливым голосом, или шутливые вещи серьезным голосом, или сексуальные вещи сексуальным голосом, заставая меня врасплох и заставляя краснеть. На самом деле за те три месяца, что я его знаю, он стал настоящим мастером манипулирования цветовой шкалы Кэтрин Канчук. Прямо сейчас, судя по моему горящему лицу, я прошла путь от ПроститеМойРумянец до ВнезапноВспыхнувшегоБагрянцемЧеловека.

— Ты не понимаешь. Эви может быть… настойчивой. И все же я не ожидала, что эта новость так разойдется.

— Значит, там было много твитов? — предполагает он. — Об амбарном замке?

Я избегаю его взгляда.

— Откуда ты знаешь, что мы так его называем?

— Я люблю наших фанатов, и одному Богу известно, как они невероятно креативны во многих отношениях, но точно не в названиях.

«Они, — отмечаю я, — не ты».

— Что там было? — настаивает он. — Твиты, посты, теории, видео и все такое?

Его улыбка полна азарта, он считает это увлекательным. Я чувствую укол вины за то, что отношусь к фанатам Рика как к животным в зоопарке, но не могу отказаться от этой улыбки, и, честно говоря, если бы они были здесь, никто из них не смог бы.

— Тысячи, — признаюсь я. — У Эви большая аудитория.

Он качает головой.

— Безумие. Просто безумие.

Он замечает выражение моего лица, подходит ко мне, кладет руку на талию и притягивает к себе, награждая поцелуем, который останавливает мое сердце.

— Эй, все в порядке, — говорит он, касаясь своим лбом моего лба. — Как ты и говорила: это не совсем про нас с Ником, верно? Мы всего лишь предлог, чтобы вы собрались вместе, подружились. Вы — сообщество, племя.

Я киваю. Возможно, прошлой ночью я слишком разошлась в рассуждениях, растянувшись на его груди.

— Ну что ж, тогда ты оказала им услугу. В костер время от времени нужно подбрасывать дрова. Без историй интерес племени охладится. Кстати говоря…

Он свешивается с перил, и я следую его примеру. Там, внизу, голый бетон лестничной клетки растворяется в темноте.

— Я не уверена, что это хорошая идея, — говорю я.

— Просто расслабься, ладно? Я знаю, что делаю.

— Ты уже пробовал раньше?

— Конечно.

— Рай?

— Ну немного.

— Рай!

— Ладно-ладно, нет. Но я миллион раз смотрел на ютубе видео с паркуром.

Я смеюсь, но ладони потеют, сжимая его телефон.

— Серьезно, если ты собираешься сломать шею дурацким трюком из-за глупого спора, стоит ли мне нести ответственность за пособничество и подстрекательство? — Я пытаюсь отдать ему телефон, но он накрывает мою ладонь своей.

— Однозначно стоит.

Я пытаюсь протестовать, но он поднимает руку.

— По двум причинам. Первая — все остальные, кто мог бы снять мой трюк на видео, финансово заинтересованы в том, чтобы я не сломал себе шею из-за глупого спора.

«А я люблю тебя и потому заинтересована в том, чтобы ты не сломал себе шею из-за глупого спора» — вот что мне не удается произнести вслух, потому что в отличие от него я не умею говорить забавным голосом, благодаря которому три этих слова спустя три месяца не звучат как слова сумасшедшей фанатки. Вселенная мечты, в которой я каким-то образом оказалась, кажется мне такой же хрупкой, как бокал с вином, и такое ощущение, будто не то слово, сказанное не тем тоном, может разрушить ее.

Я лишь вздыхаю и спрашиваю:

— Какова вторая причина?

Он наклоняется и снова целует меня. Сердце вновь замирает. Мне нужна дефибрилляция. Серьезно, быть с этим парнем вредно для моего здоровья.

— Я не сломаю шею. Ты же здесь. Мой ангел-хранитель.

Впервые я встретила Райана Ричардса во плоти и наяву девяносто четыре дня назад. Я выбежала из дома посреди ночи, мое горло болело от криков. У меня случился очередной конфликт с мамой на тему того, достаточно ли я взрослая в свои семнадцать лет, чтобы попытаться найти папу. Я вспоминаю, что действительно использовала слово «папа» по отношению к нему, чем расстраивала маму до слез. Боже, Кэт. Думай, прежде чем говорить.

Я перекинула ногу через велосипед и принялась крутить педали, свет уличных фонарей мелькал, заставляя меня напрягать глаза, пока жжение в них не затмило все и бьющий в лицо ветер не охладил слезы до такой степени, что можно было притвориться, что это просто пот.

Я направлялась в Танцевальный зал. Если я сказала «танцевальный зал» и вы представили себе какую-то парилку на севере города, полную грациозных тел, где я могла бы забыть о проблемах взросления в мокрых объятиях южнолондонского Патрика Суэйзи… Хотелось бы, но увы.

Во-первых, мое взросление проходило не столько на севере города, сколько в пригороде. Во-вторых, мой коронный прием на дискотеках — сидеть-в-углу-и-надеяться-что-на-меня-никто-не-смотрит. И в-третьих, в этом Танцевальном зале никто не надевал танцевальные туфли уже давным-давно.

В тридцатые годы он был построен как бальный зал, а в сороковые бомба попала в крышу. В пятидесятых, шестидесятых, семидесятых и восьмидесятых его пытались превратить то в зал для игры в бинго, то в кинотеатр, то в дом с роскошными квартирами. Но ничего не вышло, так он и остался Танцевальным залом.

Внутри стены были расписаны пятидесятифутовыми изображениями джентльменов во фраках, как у Фреда Астера, и дам в элегантных платьях, лица которых были уничтожены временем и шрапнелью люфтваффе. Иногда я разговариваю с ними. Звучит печально, я знаю, но это правда. Сколько я помню это место, снаружи его все время закрывали рекламные щиты строительных компаний, но работа так и не началась. Это мое место, застывшее во времени. Мой секретный город.

За исключением того вечера, когда я с визгом остановила велосипед у придорожного кафе с жареной курицей, а какой-то человек пробирался на выход из-под рекламных щитов. На мгновение я почувствовала возмущение, а потом нелепую ревность. Интересно, сколько еще людей молилось в моей часовне.

Если бы кто-нибудь в сообществе услышал эту историю (Господи, пожалуйста, не дай этому случиться), меня лишили бы профиля на RickResource за то, что я не узнала его, но было темно. Я видела его только со спины, он был в капюшоне, и я не могла разглядеть лицо. Он переходил на другую сторону улицы на перекрестке в пятидесяти метрах от меня.

Именно тогда меня оглушил грохочущий рев. Я оглянулась и увидела огромную фуру, раскачивающуюся на дороге позади нас.

— Эй! — позвала я его. — ЭЙ!

Но он не оборачивался, словно не замечая, что двадцать тонн грохочущей смерти едут прямо на него. Он мягко качал головой.

«О, черт, — помню, подумала я. — Он в наушниках».

И я бросилась крутить педали. Я проклинала себя за то, что ехала сюда так быстро, так яростно, что забились мышцы ног.

«Давай, Кэт. Ну же, Кэт. Вперед, Кэт. ШЕВЕЛИСЬ!»

Задыхаясь и ругаясь, я сумела разбудить в себе гнев, связанный с перспективой не успеть. Рев ветра смешался в ушах с ревом грузовика, когда я ускорилась, и теперь я слышу визг тормозов, но он слишком близко, слишком громко, и точно не остановится вовремя, и весь мой мир сейчас представляет толстовка, натянутая на плечи, которые, хотя и симпатичны, вряд ли достаточно хороши, чтобы умереть за них, ну да ладно, слишком поздно, чтобы отступать, а потом уфф!

Мир содрогнулся. Мы рухнули в клубок конечностей и спиц, и воздух снова вернулся в легкие, когда колеса прогремели в нескольких дюймах от нас.

— Твою ж… Ого! Спасибо.

Я сразу узнала его голос. И осталась лежать на асфальте лицом вниз. У меня галлюцинации. Иначе быть не может. Я не осмелилась поднять глаза, даже когда он осторожно поставил меня на ноги. Взглянешь на солнце и ослепнешь.

— Ты спасла мне жизнь, — произнес голос Райана Ричардса.

Мое сердце подскочило к горлу и застряло в нем, словно огромная пробка. Я силилась сказать что-то классное, приятное и скромное. «Героиня? О, не думаю, что я героиня. А ты как считаешь? Что ж, кто я такая, чтобы спорить?»

Но на самом деле, насколько я помню, я произнесла:

— Фниииип?

Он засмеялся, и именно после этого смеха я позволила себе поднять глаза. Я поймала себя на мысли, что никогда раньше не слышала такого смеха. Я видела все интервью с ним, и он никогда не смеялся так глубоко, искренне, радостно.

— Я бы угостил тебя напитком в знак благодарности, но вряд ли что-то работает в столь поздний час. Посидим у меня?

Я покачала головой, не в качестве отказа, а в рефлексивном неверии. Он протянул мне руку, и я почувствовала, как у меня вскипела кровь, когда он осторожно перевернул мое предплечье.

— Ой, — он вздрогнул. Кровавая ссадина на полруки, словно отпечаток большого пальца великана. Я даже не чувствовала ее.

— Пойдем, — сказал он. — Вернемся к моим и хотя бы обработаем ее. А то тебе придется кучу времени просидеть в приемном покое.

— Мннеее? — выдавила я. Может быть, у меня и в самом деле сотрясение. Я не помню, как ударилась головой, но полагаю, что непосредственная близость к поп-звезде эквивалентна четырем сильным ударам по черепу.

— Я ничего и не подозревал. Ты спасла мою жизнь. Неужели тебе вместо награды достанется травма, тем временем как я жив-здоров? Я не прощу себе этого.

Он отвез меня в двухэтажную квартиру размером с ангар, которую группа арендовала на время пребывания в Лондоне. Я сразу должна уточнить, что в тот вечер мы не целовались и не занимались диким и необузданным сексом. Потому что в ту первую ночь я все еще была готова поклясться, что боксеры Райана Ричардса — святыня, содержимое которой предназначалось для Ника Лэмба, и только для него.

Уверенность в этом жила во мне вплоть до того момента, когда восхитительная белокурая девушка, которую я почти наверняка видела в клипе «Rainin’ You», вышла из спальни Ника в футболке, едва прикрывавшей задницу.

Ее звали Никки де Венн. Она была очаровательна и сидела со мной на кухне, выглядевшей как нечто среднее между космическим кораблем и датской абстрактной скульптурой, пока Райан ходил за аптечкой.

— Так, значит, Рай привел тебя сюда? — спросила она небрежно, смешивая себе мартини в серебряном шейкере. (Я говорю, что это был мартини, как будто знаю, что пьют супермодели. Слушайте, жидкость была прозрачной, и она добавляла туда оливки. Это могло быть и средство для очистки двигателя, кто знает.)

— Эм… похоже на то. А тебя?

— Ник. Мы пытаемся держать это в тайне.

Она заговорщически наклонилась над скамейкой:

— Фанаты парней. Они уверены, что Ник и Рай трахают друг друга, а любая их подружка — полный отстой.

— Ха-ха-ха, — слабо рассмеялась я. Два огненных шара, подпитываемых смущением, зажглись на щеках, но она, похоже, не заметила. Возможно, коктейль для очистки двигателя повлиял на ее наблюдательность.

— Одна девушка, Анна, кажется? Они узнали ее адрес и отправили ей домой ножницы, потому что она была прикрытием для гея, прикинь? Я уверена, они смеялись целый месяц, но девушка была в ужасе, ей пришлось переехать.

Я чувствовала себя так, словно мне врезали. Словно мое сердце выскочило из грудной клетки и болталось в животе вместе со всеми остальными органами. Я вспомнила Анну Карпентер и набор для стрижки. Я сидела в спальне Эви, собирая информацию в группе вотсап, в то время как Эви использовала ее, чтобы прочесать данные из LinkedIn и достать ее адрес.

— Хочешь маленький дружеский совет? — спросила Никки.

— Хм… да?

— Не пались. Я знаю, тебе хочется другого, и это похоже на запугивание, но поверь мне: скандалы тебе ни к чему.

— О… — сказала я. — Мы с Райаном не… вместе. Мы просто, я просто… Он привел меня сюда, чтобы обработать мне руку.

Никки подмигнула мне, ее безумно длинные ресницы сложились вместе и разлетелись в стороны.

— Да-да, — отозвалась она. — Именно так.

— Где пациент? — низким голосом произнес Райан, стоя в дверном проеме с бинтом и антисептиком. — Клиника доктора Ричардса открыта.

Никки исчезла в комнате Ника со своим напитком. Райан начал обрабатывать и перевязывать мою руку. Я дернулась от жжения антисептика. Он дернулся от моего вздрагивания.

— Итак, — начала я, когда тишина стала слишком тяжелой. — Что ты делал в Танцевальном зале?

Кто бы мог подумать? Райан Ричардс одержим Лондоном. Он узнал о Танцевальном зале на Лондиниуме, странице на тамблере, которую я читала еще до того, как все мои интересы стали крутиться вокруг Рика. Он отправлялся туда всякий раз, когда приезжал в город по делам группы. Мы просто никогда прежде не пересекались.

Мы ни разу не говорили о группе. Вместо этого мы болтали о том, что лучший музей города — не Музей науки и не Британский музей, а старый операционный театр под крышей церкви Святого Томаса, и ты как будто путешествуешь во времени, когда гуляешь по Гудвинс-корт с его газовыми лампами и выпуклыми эркерами, выступающими, будто паруса стеклянного корабля. Я чувствовала, как легким покалыванием в глубине души пробуждается давно уснувшая часть меня. Я не могла вспомнить, когда в последний раз разговаривала с кем-то так увлеченно и не про Everlasting.

Более того, не думаю, что он тоже мог вспомнить. Я потратила месяцы, ломая голову и пытаясь понять, что этот великолепный принц поп-музыки нашел во мне, и я до сих пор не знаю, но это лучшее, что есть в моей жизни. Когда он смотрит в мои глаза, то видит отражение не поп-звезды, а всего лишь девятнадцатилетнего фаната Лондона. То, как мы встретились, не было срежиссировано, разрекламировано и отретушировано так, как он привык. Наша встреча была чистой случайностью. Думаю, для него это было ново.

Медленно, на протяжении всего разговора ко мне приходило осознание. Рик не реален. Я не принимала этот факт ни в глубине души, ни даже когда Никки проскользнула обратно в спальню хозяина, чтобы продолжить, судя по их мышцам живота, атлетически сложный секс, но затем я смирилась. Если Райан Ричардс влюблен в мой родной город так же, как и я, и даже я, знающая кличку его хомяка в детстве и дни рождения всех тур-менеджеров наизусть, не имею об этом ни малейшего представления, то ясно, что ни я, ни кто-либо другой на RickResource ничего о нем не знает.

Я чувствовала, как его пальцы переплетаются с моими. Тепло, сильно и уверенно. Рик не реален, и я совсем не против этого.

Я посмотрела вниз. Наши сцепленные руки были в тени, но повязка на предплечье алела. Первое, что пришло мне в голову: «Ха, моя рана кровоточит», я была сбита с толку, но ничуть не обеспокоена. Вот только дело было вовсе не в крови — восход солнца заливал помещение светом сквозь окна во всю стену.

Наступило утро.

— Черт! — вскрикнула я, вскакивая со скамейки.

— Что? — Райан тоже встревожился.

— Меня уже долго нет дома. Мама с ума сходит.

Я достала телефон. Он был на беззвучном режиме. Черт. Тридцать четыре пропущенных вызова. «Черт, черт, черт, черт».

— Разделяй и властвуй, — сказал Райан. — Ты звонишь ей, а я вызываю такси.

Мама начала кричать, едва услышав, как я открываю дверь, но потом увидела повязку и затихла.

— Я упала с велосипеда, — объяснила я. Ее лицо было цвета, который я видела только у гусей и плитки для ванной. — Я пошла к Эви, она подлечила меня. Честно, это всего лишь ссадина.

— Не ходи к Эви, чтобы подлечиться, — сказала мама, крепко меня обнимая. — Для этого у тебя есть я.

Ее тон стал озадаченным.

— Ты забыла номер Эви или что?

— Что? Почему? Я… — Я замолчала и посмотрела вниз. На повязке был аккуратно написан одиннадцатизначный номер мобильного телефона. Только один человек мог оставить его там.

Два дня спустя случилась наша вторая встреча. Через неделю наш первый поцелуй. Я не могла поверить в происходящее, когда наши губы встретились. Честно говоря, до сих пор не могу.

И вот мы здесь.

— Ты уверен, что хочешь сделать это?

— У меня нет выбора, — говорит Райан. Скрип его кроссовок по бетону отзывается эхом, когда он отступает от лестничного пролета, чтобы разбежаться.

— Ты знаешь, сколько просмотров собрал Ник со своим пением под фонограмму? Восемьдесят семь миллионов. Он поставил довольно высокую планку.

— И? После первых нескольких миллионов это же просто цифры? В чем смысл?

Он поворачивается, чтобы взглянуть на меня, совершенное лицо поп-звезды выглядит зловеще из-за флуоресцентных ламп автостоянки. На нем написано: «Ого, ты совсем ничего не понимаешь». Я думаю о татуировке с петлей Мёбиуса. Я всегда хочу быть на высоте. Интересно, что он будет делать, когда мир изменится, а группа развалится? Он найдет что-нибудь. Группа Everlasting, может, и не оправдывает свое название, но Райан оправдает, я знаю.

— Ладно, хорошо, как далеко ты готов зайти? Сколько пар глаз ты хочешь приковать к себе?

Он улыбается:

— Ты всегда можешь составить им компанию.

И вот он бежит во весь опор с опущенной головой. Я ругаюсь и еле-еле успеваю выбрать правильный ракурс, чтобы в кадр вошла вся лестница, включаю запись как раз в тот момент, когда он прыгает на перила. Честно говоря, он, похоже, действительно изучил некоторые элементы паркура. Зигзагами он спускается с первых четырех этажей с явной легкостью, прыгая по перилам, как белка, но на пятом…

— Райан! — завопила я, когда его пальцы соскользнули и он камнем пролетел два последних этажа. Я спускаюсь по лестнице, потея и пыхтя, а сердце скачет под ребрами, словно будильник. «Обожебожебожебожебоже я убила Райана Ричардса».

Я прорываюсь через запасной выход на нижнем уровне. Отрывистый хрипящий звук выходит из распластанной фигуры. Я в двух шагах, 999 уже набран на телефоне, и тут я понимаю, что он смеется. Я приседаю на корточки рядом с ним. Его лицо бледно-зеленого цвета, будто разбавленная жидкость для мытья посуды, а рука согнута в лишних местах, но он смеется.

— Скажи мне… — начинает он, морщится и ловит ртом воздух, дотягиваясь до телефона здоровой рукой.

— Скажи мне, что ты сняла это.

ГЛАВА ПЯТАЯ Эми

У нас был ритуал, наши полчаса вдвоем до того, как папа и Чарли просыпались. До того, как тишина раннего утра сменялась шумом труб, топотом и градом сонных криков: «Дорогая, где мои ключи?», «Что я сделал с этим файлом?», «Чарльз Майкл Беккер, ты принял душ? А? Принял? Нет, просто дезодорант не считается. Нет, ты не будешь завтракать шоколадом», — мы с мамой пили чай.

— В чем дело? — спросила она, опустившись на стул, а я, как обычно, сидела на краю стола, жуя секущиеся кончики волос.

— О чем ты?

— Ты выглядишь так, будто с прошлой недели в твоем нижнем белье поселилась семья ежей.

— Мама, давай не будем обсуждать мое белье, это странно.

— Два года назад его покупала тебе я.

— За эти два года многое изменилось.

— Я была альфой и омегой твоего белья.

— Звучит еще более странно.

— А ты не торопишься с ответом на мой вопрос. В чем дело?

Я замешкалась:

— Кое-кто из школы.

Мама сдула пар с чая.

— Понимаю. Ваши отношения с этим человеком абстрактные, амурные или амбивалентные?

— Немного из пункта «б», немного из «в».

Она оживилась. Ей нравилось слушать о моей личной жизни.

— Как его зовут?

Я замялась. Каждая мышца ниже солнечного сплетения напряглась. Но если я струсила, мне придется соврать, и чем, черт возьми, это кончится? Я втянула воздух, выдохнула и, пытаясь не обращать внимания на покалывание онемевших пальцев ног, сказала:

— Кристина.

— О.

Она моргнула, потягивая чай.

— Похоже, за два года действительно многое изменилось.

— Мама…

Она выглядела растерянной, сбитой с толку.

Я почувствовала, как у меня начинают гореть уши. Я знала, что все так и будет, и боролась с желанием закричать: «Это мой…»

— А как же Брэдли? Или Тимми?

— Джимми, мам. Только малышей лет до восьми зовут Тимми.

— Ах, зачем мне было запоминать его имя? Неряшливый прыщавый мальчик, он явно не подходил тебе.

Она заняла выжидательную позицию, пока я первой не прерву молчание.

— Кристина поцеловала меня, — сказала я. — Ну, я поцеловала ее. Мы обе поцеловали друг друга.

— Так в чем проблема?

Тогда я этого не поняла, но ее вопрос помог мне немного расслабиться.

— Она решила, что ей нравятся мальчики.

— Ну, как и тебе. Во всяком случае, если это не так, представляю, как удивится юный Джонни.

— Джимми, мам.

— Ах да, конечно.

— И Кристина решила, что ей нравятся только мальчики.

— Понимаю. А тебе?

Я опустила взгляд на свою кружку с гербом Пуффендуя, закрыла глаза и подставила пару лицо.

— Кажется, мне нравится только Кристина.

И я начала плакать над своим чаем, не только от грусти, но и от облегчения, и она обняла меня и сказала, что сейчас мне нравится только Кристина, но «на площадке много других мальчиков и девочек» (это ее слова — правда, такое впечатление, что она считала нас вечными восьмилетками), потом проснулся папа, спустился по лестнице в домашних штанах и футболке, я рассказала и ему, и он озадаченно стоял и смотрел, пока мама не произнесла очень громко и медленно, что, если Кристина когда-нибудь образумится, она с удовольствием познакомится с ней, а папа просто пожал плечами и спросил маму, где его брюки, вот и все.

Я выкрутилась.

— Как ты предпочитаешь? — спрашивает незваная гостья в жилете с бомбой, ставит чайник нашей семьи и достает две мои кружки с гербами Хогвартса.

Она на мгновение останавливается в раздумье, а затем выбирает заварочный чайник с Безумным Шляпником, который я подарила маме на день рождения. Мама любила «Алису в Стране чудес». Мы часто спорили, кто лучше — Алиса или Поттер. Я подарила ей чайник в знак примирения, а в ответ получила кружки с гербами Хогвартса на свой день рождения. Незнакомка заливает чай кипятком, а затем пристально смотрит на настенные часы, ожидая, пока истекут три минуты. Все это время сквозь оконное стекло доносится вопль сирен.

— С сахаром? — спрашивает она. — Или только с молоком?

Я не отвечаю.

— Только с молоком, — догадывается она и добавляет его. Она передает мне кружку Пуффендуя, а себе оставляет Когтевран.

Она садится на мамин стул. Я хочу вырвать ее чертовы глаза.

— Ничего, если я возьму сэндвич? — спрашивает она.

— У тебя же детонатор.

Она кривит лицо, как будто напоминать ей об этом было дурным тоном.

— Справедливое замечание.

Она берет треугольник хлеба с сыром и томатом с тарелки сэндвичей, приготовленных на поминки моей матери, и осторожно прикрывает остальные пищевой пленкой.

Она кусает, жует, глотает. Оживляется.

— Это ты сделала? — спрашивает она. — Как вкусно. Что за рецепт?

— Сыр. Помидоры. Хлеб.

Я с ненавистью смотрю на нее, но даже если она заметила мой сарказм, кажется, будто ей все равно.

— Я забыла позавтракать, — продолжает она. — Мелочи всегда сбивают с толку, правда? Сегодняшний план хорошо выглядел на бумаге, но пока не попробуешь, не узнаешь.

— Так ты впервые угрожаешь невинным людям бомбой? — спрашиваю я напрямик.

— Ну, не совсем. Но я никогда раньше так не поступала.

Она доедает бутерброд и тщательно прикрывает блюдо пленкой.

— Садись, — говорит она, — пожалуйста.

Я шаркаю до стула напротив нее и падаю на сиденье. Мои ноги онемели. Пропитанное потом платье прилипает к животу в том месте, где край стола вдавливает его в меня.

— А теперь расскажи мне, как дела в школе.

— Ты хочешь поговорить о школе? — мой голос звучит ровно, но я схожу с ума, балансируя между страхом, яростью и растерянностью.

— Конечно, я хочу поговорить о школе. Я хочу поговорить обо всем! — она смотрит на меня так, будто она — самый счастливый человек на Земле.

— Как Чарли?

Я чувствую, как у меня сводит живот.

— Чарли? Он в порядке.

«Он не здесь, не с тобой».

— Тебе нравится? Иметь брата?

Я впиваюсь пальцами в древесину стола. Ее голос приятный и расплывчатый, как дневной сон. Я начинаю дрожать. Ничего не могу с этим поделать. Выражение ее лица становится озабоченным.

— Вот, — говорит она, снимая один из шелковых шарфов Чарли со спинки его стула. — Или, если ты покажешь мне как, я могу включить отопление.

— Мне не холодно, — говорю я, но все равно беру шарф. Повязанный вокруг шеи, он скрывает аппликаторы лучше, чем воротник. Зубы начинают стучать, и мне приходится стиснуть их, чтобы произнести слова:

— Я… я… я боюсь.

На мгновение она кажется сбитой с толку, но затем следует за моим взглядом, устремленным на бомбу, словно сама забыла о ней.

— Конечно, — говорит она. — Конечно, ты боишься. Я знаю, что ты чувствуешь. Извини за это, — она показывает на жилетку. — Пойми, я знаю, что ты боишься. Я уверена, все поклонники говорят тебе это, но я вижу в тебе так много своего.

Она обхватывает свою кружку ладонями и прижимает ее к себе.

— Мне тоже страшно, — признается она.

Живот, словно налитый свинцом, скручивает еще сильнее. Я думаю о нервной болтовне женщины, о неконтролируемом звоне ложки о стенки кружки, когда она размешивала молоко.

О том, что она опечатала каждый выход не только для меня, но и для себя.

Мне тоже страшно.

Я смотрю на ее жилет с бомбой. Жилет самоубийцы. Проволоки на нем скручиваются, как петли.

Я, конечно, не хочу обобщать, но я бы солгала, если бы сказала, что склонность к саморазрушению не распространена среди моих подписчиков в Heartstream сильнее, чем среди всего населения. И я была бы лицемеркой, если бы притворилась, что не понимаю почему.

— Ты… — спрашиваю я против своей воли, — ты потеряла кого-то?

Ее голос очень серьезен:

— О да.

— Ты… — я заикаюсь. Я не уверена, что именно, страх или ярость, заставляет слова путаться на языке. — Ты хочешь п-п-поговорить об этом?

Она выглядит сначала изумленной, а затем радостной.

— Это так мило с твоей стороны! Я была бы рада. Позже. Когда мы лучше узнаем друг друга.

— Узнаем друг друга? Я даже не знаю твоего имени.

Она хлопает себя по лбу.

— Вот я тупица! Видишь, как я уже говорила, мелочи.

А потом, совершенно нелепо, она схватила меня за руку и затрясла ее вверх-вниз, словно маленький ребенок, который ждет, что у меня из носа польется шоколадное молоко.

— Я Полли! — объявляет она. — Очень рада наконец-то с тобой познакомиться.

Мой телефон начинает гудеть и прыгать на столе. Звонят со скрытого номера.

— Это полиция.

Она поднимает телефон и сразу же отвечает на звонок.

— Подождете, — рявкает она в микрофон голосом, похожим на удар кнута, и кладет трубку. Он тут же начинает гудеть снова, как сердитый электронный шершень. Она заговорщически закатывает глаза, сбрасывает звонок и прячет телефон в один из карманов своей взрывоопасной верхней одежды.

Она встает, разглаживает складки на одежде и предлагает мне руку, приветливо улыбаясь, словно я — озорная австрийская школьница, а она — чертова поющая монахиня.

— Знаешь, Эми, я прочитала все, что можно о тебе прочитать, но я не знаю о тебе и половины того, что хотелось бы. Так волнительно находиться в твоем доме. Не могла бы ты провести для меня экскурсию по нему?

Я не беру ее за руку. Она выглядит удрученной, но все равно идет к двери и подзывает меня пистолетом. Каждая моя мышца сопротивляется, но я поднимаюсь.

— Только и всего! — радостно говорит она, намеренно поворачиваясь ко мне спиной. — Отныне я доверяю тебе, потому что хочу, чтобы ты доверяла мне. Но, пожалуйста, не делай ничего, знаешь ли, кинематографичного — не бей меня вазой и не порти ленту на окнах. Как мне достоверно известно из лучшего сайта по созданию бомб, на мне достаточно взрывчатки, чтобы сровнять с землей Биг-Бен, и для этого мне лишь нужно нажать крошечную кнопку. Тебя убьет если не взрывом, так падающими кирпичами. Я даже думать об этом не хочу.

Она поворачивается к стене и точно таким же тоном говорит:

— О, какая великолепная картина: расскажи мне о ней!

Полли плывет по дому, словно королева в поездке по стране, проявляя тот же вежливый интерес то к куче старых грязных резиновых сапог в туалете на первом этаже, то к большим книжным шкафам в кабинете отца, то к статуэтке танцовщицы на столике в коридоре, которую папа купил на барахолке в Портобелло, чтобы успокоить меня, когда мне было пять. Всякий раз, когда она натыкается на какие-либо бумаги — страховые взносы, медицинские счета, даже старые открытки на день рождения, — она внимательно изучает их, прежде чем отложить в сторону с коротким вздохом, который легко может демонстрировать как удовлетворение, так и разочарование. Мы проходим сквозь небольшой кабинет, где мама занималась ИТ-консалтингом, пока не слегла с болезнью. Полли не говорит ни слова, но берет под мышку старый мамин ноутбук. Она убирает пистолет обратно в карман, и он остается лежать там, но для устрашения ей вполне достаточно массивного жилета с бомбой. Маленький зеленый огонек на ее груди изводит меня.

Когда мы добираемся до моей комнаты наверху, ее поведение меняется. Она останавливается в дверях, затем входит в комнату коротким энергичным шагом, словно паломница в храм — кульминацию ее путешествия. Я испытываю сильную тревогу, будто меня вдавили в потное тело в вагоне метро, когда она проводит пальцами по моим ранним угольным рисункам «Липкой вороны Ники», а затем трет их друг о друга, наслаждаясь оставшейся на них крошкой.

— Они бесподобны, — с восхищением произносит она. — Я полюбила их с тех пор, как впервые увидела в твоем инстаграме. Ты собираешься поступать в художественную школу?

— Надеюсь, — тихо говорю я, глядя на бомбу. И затем, надеясь, что напоминание о том, что я — живой, дышащий человек с семьей, может побудить ее, ну, знаете ли, не убивать меня, я добавляю: — Чарли действительно талантлив. Ему почти не нужна практика. Мы всегда надеялись, что сможем поступить туда вместе. Я в последний класс, а он — в первый.

— Точно, — она выглядит неловко. — Ну, я тоже на это надеюсь.

Она берет мои книги с полок и одобрительно комментирует присутствие Терри Пратчетта и Фрэнсис Хардинг. Я чувствую напряжение, когда она копается в моем комоде и вытаскивает оттуда тонкие черные трусики.

— Откровенные, — говорит она и хмурится. — Не позволяй торопить тебя с этим, ну, ты понимаешь.

— Почему ты думаешь, что меня нужно торопить?

Она вспыхивает, бросает трусики обратно в ящик комода и пролетает мимо меня, ее ухо оказывается довольно близко ко мне, и от моего дыхания шевелятся ее крохотные волоски. Я бросаю взгляд на стоящую у кровати пустую бутылку вина со свечой внутри и на мгновение задумываюсь о том, что могла бы разбить стекло об ее голову.

Но затем вспоминаю, что для этого ей лишь нужно нажать крошечную кнопку, и как я могу гарантировать, что она не успеет сделать это за долю секунды до потери сознания?

Она выходит на лестницу — и все, момент упущен.

— Спальня твоих родителей прямо по коридору? — спрашивает она. Я киваю. Из ее горла раздается радостное бульканье.

— Я была бы счастлива познакомиться с ними. Мама и папа Эми Беккер, подумать только!

Я была бы счастлива познакомиться с ними. Эта жуткая женщина говорит так, будто она моя подруга и я пригласила ее на чай.

Она входит в комнату мамы и папы и начинает рыться в их шкафу. Просматривает содержимое старых папок для документов на верхней полке. Перебирает пальцами жемчуг моей бабушки, достает маленький кусочек красной ткани, который в раннем детстве служил мне комфортером. У мамы ушли годы на то, чтобы отучить меня от него, а она просто отбрасывает его в сторону, как грязный платок. С каждым новым фрагментом жизни моей семьи, до которого она добирается, я чувствую, как злость разгорается в груди. Странно, но я вижу, как те же эмоции отражаются на ее лице. Ее ноздри сжимаются, кожа плотно облегает ее череп. Кажется, будто она все еще стримит меня, но это невозможно — на ее скальпе ничего нет.

Она достает горсть маминых украшений, и, помимо бурлящего гнева, в груди затеплилось что-то другое — надежда.

Из-под клубка бус и цепочек показался черный прямоугольник: старый мамин телефон.

«Мы же не заблокировали сим-карту», — подумала я, и сердце внезапно забилось быстрее. Скорее всего, он разряжен, но по всему дому есть зарядные устройства.

Полли замирает, и я вместе с ней, запоздало опустив взгляд на свои руки, если вдруг глаза выдали меня. Пальцы Полли обмякли и бросили украшения обратно на туалетный столик вместе с телефоном. Ее взгляд остановился на свадебных фотографиях моих родителей. Она держит снимок мамы с сияющей улыбкой на фоне летних деревьев.

Она колеблется с почти озорным выражением на лице, затем тремя быстрыми шагами пересекает комнату, подходит к платяному шкафу, швыряет кучу папиных костюмов на кровать и с победным рыком находит болеро цвета слоновой кости, которое мама надевала на свою свадьбу. Она пытается натянуть его на жилет с бомбой. Тлеющий уголь внутри меня разгорается в пламя, когда я слышу треск швов.

— ПРЕКРАТИ! — я кричу на нее. — ХВАТИТ!

Она виновато замирает, словно зверек, которого поймали роющимся в мусорном баке, и я тоже замираю, наблюдая за тем, как ее рука тянется к детонатору.

— Ох… прости, — бормочет она. — Я просто… Извини.

Она возвращает порванное болеро на вешалку и даже пытается надеть на него пакет из химчистки, но сдается, когда тот запутывается в проводе.

— Прости, — повторяет она. И сильно краснеет. Наклонив голову, чтобы избежать моего взгляда, она выбегает из комнаты.

Я жду крика, угрозы, требования показать ей достопримечательности чертовой мансарды, но ничего не происходит.

Она оставила меня одну.

Я подскакиваю к туалетному столику и сметаю с него драгоценности и фоторамки. У меня, вероятно, есть всего пара секунд, но если я смогу спрятать телефон в своей одежде, то в следующий раз, когда она потеряет бдительность, я смогу…

Но я сбавляю темп, руки замедляются, пробираясь сквозь жемчуг, убирая в сторону флаконы духов. Я заглядываю в полную пыли и паутины щель между туалетным столиком и стеной на случай, если он упал туда, но его там нет.

Я стою, моргая и сглатывая, внутри меня что-то обрывается. Я ищу в последний раз, но тщетно. Я уверена. Я абсолютно уверена, что видела его.

Но маминого телефона больше нет.

ГЛАВА ШЕСТАЯ Кэт

Как обычно, я гляжу на свое отражение в причудливом медном дверном молотке Эви, прежде чем нажать на звонок. Я переодела школьную форму в туалете McDonald’s на главной улице, и хотя мой наряд не выглядит эффектно (джинсовая юбка и майка, а не глаз тритона и палец мертворожденного ребенка), я выгляжу хотя бы чуть более взросло, более презентабельно. Даже сейчас, спустя три года после того, как Эви впервые пригласила меня в свой особняк с четырьмя спальнями на окраине Клэпхем Коммон, это по-прежнему похоже на аудиенцию.

Тогда я знала ее только как Teenage Petrolhead, всемирно известную и одновременно сохранявшую анонимность. Она оставила ссылку на мой фанфик в своем тамблере с более чем полумиллионом подписчиков, и моя страничка просто взорвалась, словно исландский-вулкан-с-непроизносимым-названием-нарушивший-все-международное-авиасообщение. Я была в восторге. Я чувствовала, что мое будущее наконец-то наступило.

После бессонной ночи я все еще отвечала на комментарии за завтраком, когда получила от нее личное сообщение. Я прочла его и расплескала молоко и хлопья по всему столу. Она приглашала меня на чай.

Удивительно, как мало изменилось с тех пор. В то время, возможно, сухость в горле была сильнее, дрожала я чуть больше, но руки по-прежнему блестят от пота, и я все так же пропускаю уроки, чтобы оказаться здесь. Биология. Сейчас я едва справляюсь с программой, но я ни разу не отказывалась от приглашений Эви. Я ужасно боюсь, что перестану их получать.

— Белая лошадь! — восторженно приветствует меня Эви еще до того, как открывается дверь. Она, как обычно, в пижаме. Это одно из наших неписаных правил: я наряжаюсь для Эви, она не наряжается для меня. В этот раз на ней розовая пижама с маленькими желтыми бегемотами. Она похожа на гигантскую упаковку мармелада. Но макияж ее безупречен, иного я и не помню.

Как и всегда, в уголке ее рта торчит сигарета. Давно забытое смущение напоминает о себе судорогой в животе, когда я вспоминаю слова, сказанные мной лично Teenage Petrolhead в нашу первую встречу:

— Твои родители разрешают тебе курить в доме?

— Родители? Ты очаровательна. Как ты думаешь, сколько мне лет?

Меня еще в гробу будет передергивать от ее смеха.

— Ну и холод, — говорит она, втаскивая меня через порог, обратно в настоящее. — Тащи сюда свою задницу.

Она закрывает дверь, прижимается к ней спиной и заговорщическим шепотом спрашивает:

— Ты уже видела?

Мгновенный панический инстинкт подсказывает мне все отрицать, поэтому я начинаю говорить «нет», слишком поздно осознаю, что она точно мне не поверит, и в итоге говорю:

— Нееесомненно. Несомненно. Видела, да. Конечно. Я видела.

Она внимательно смотрит на меня:

— Что это было?

— Я мало спала, — говорю я ей, что, по крайней мере, правда.

— А когда ты не спишь, ты превращаешься в персонажа из оперетты Гилберта и Салливана?

— А, что?

— Не бери в голову, — она отмахивается. — Какой идиот! Поверить не могу, что он сломал руку.

— А я могу. Райан состоит из лайков и эго. Помнишь, как он пытался проглотить огонь на концерте в Дублине и загорелся его лак для волос?

Мы обе были на расстоянии около тридцати футов и едва успели закричать, прежде чем Ник повалил его на сцену и сбил пламя своей курткой. Потребовалось менее двух часов, чтобы кадры Ника Лэмба, лежащего на Райане Ричардсе, стали самой популярной аватаркой в твиттере.

— А потом он ходил с этой короткой стрижкой? — смеется Эви. — Да, я помню. RickIsLife в своем блоге вывесила недельный траур по его прическе, но, по-моему, с этим ежиком он выглядел суперсексуально.

Я пожимаю плечами.

— Я как-то не думала о нем в этом плане.

Она протягивает руку и убирает прядь волос мне за ухо, и я борюсь с желанием воспротивиться. Ее взгляд останавливается на моем лице.

— Угу. Поднимайся наверх.

Несмотря на то, что в распоряжении Эви целый дворец, работает она в спальне. Честно говоря, всю нашу квартиру в Тутинге можно вписать в спальню Эви, и еще останется место для «Боинга-747» и игры в крикет, так что нельзя сказать, что она живет в стесненных условиях. В отличие от моей комнаты, плакаты Everlasting на стенах обрамлены, подписаны и расположены на идеальном друг от друга расстоянии. На стене над кроватью доминирует массивная картина маслом, на которой Райан сливается с Ником в поцелуе в стиле Золотого века Голливуда. Она заказала ее у художницы из фандома, которая стала зарабатывать себе на жизнь картинами после того, как Эви показала ее работу в инстаграме.

Если моя комната укрыта густым слоем грязных вещей, пустых пакетов из-под чипсов и недоеденных фруктов, закопанных подальше, словно они — звери в спячке, в большом лофте Эви царит идеальная чистота. Гигантская кровать заправлена. Коврики в стиле Мондриана параллельны доскам пола. Я подозреваю, что она дошла бы даже до такой банальности, как выложенные в ряд на столе ручки, — но, конечно, у Эви ручки не лежат на столе; она хранит их в ящике.

— Всему свое место, и все на своих местах, — любит говорить она.

Год назад у нее был сложный период. Она снова начала резать себя — впервые с тех пор, как ей было столько же, сколько и мне. Я была единственной из сообщества, кому она рассказала. Я был так горда. Я отвела ее к врачу, сидела с ней в приемном покое. Видела порезы. Все они были одинаковой длины, словно кровавый штрих-код на внутренней стороне предплечья.

Она опускается на стул. Полированная поверхность перед ней покрыта полудюжиной айпадов, на каждом из которых открыты разные фотографии Ника или Райана с цитатами из песен. Ей нравится менять их местами в поисках нового смысла. Потом она совмещает две выбранные фотографии так, чтобы они смотрели друг другу в глаза, и выкладывает на RickResource.

Эви хорошо разбирается в интернете. Что, по-моему, также демонстрирует ее глубокое понимание людей, ведь из кого состоит интернет? Она обладает чутьем парфюмера на идеальное сочетание жестокости, секса, милоты и флирта, благодаря которому изображение становится сенсацией в соцсетях и получает в ответ каскад гифок. Знаете, когда идет действительно большая рекламная кампания какого-нибудь фильма, или парфюма, или чего-то еще и невозможно свернуть за угол, не увидев ее? Когда Эви публикует гифки или выкладывает изображение, это то же самое, только онлайн. А я живу в онлайне.

Вот почему я так польщена, когда она поворачивается ко мне и говорит:

— Что-то у меня не получается. Лучше всего подходят вот эти две, но в выражении Райана чего-то не хватает. Помоги мне.

Я смотрю на его фото на планшете. Конечно же, он великолепен, и в уголке его рта маленькая ухмылка, которая может вызвать обморок на расстоянии в сто ярдов, но она права — не то. Это лицо Райана, когда он доволен собой, а не смотрит на кого-то другого. Выбранная Эви цитата взята из «Saturday 3 a.m. Forever»: «Время остановится…»

Идея захватывает меня. Когда Райану действительно что-то нравится, выражение его лица напоминает тоску, смешанную с предчувствием потери, как будто это что-то уже ускользает. Это… ну, это выражение я обычно вижу, только когда мы вместе лежим в постели, тем не менее я замечала его и в другой ситуации.

— Вот, — говорю я, найдя фотографию в поиске. — Попробуй эту.

Эви пристально и долго смотрит на меня. На снимке он очень сосредоточен, мокрые от пота волосы легли набок, рот слегка приоткрыт, словно он вот-вот что-то скажет. Он смотрит на толпу в тот момент, когда они поют его песни. Он потрясающе красив.

— А говоришь, что не думала о нем в этом плане… — мягко произносит Эви.

— Не думала!

— Ну-ну. Ты с такой скоростью нашла снимок, что явно разглядывала его прежде.

Я не отвечаю, но она продолжает давить:

— Может, даже и не раз. А может, ты держала телефон в левой руке, пока правая была «занята»?

Я чувствую, как румянец заливает мои щеки, словно извержение вулкана.

— Это правда! — Эви складывает указательные пальцы, как Великий инквизитор[1]. — Все это время ты утверждала, что веришь в истинную любовь Ника и Райана, а сама занималась рукоблудием, мечтая оказаться с ними. Покайся, Кэт!

Она подпирает рукой щеку:

— Что скажут добрые люди на RickResource?

— Я… я ничего такого не делала. Я не… — я запинаюсь так, будто челюсть разваливается на части. — Я… я… я…

— Я шучу, — Эви смеется во весь голос. — Честное слово, Белая лошадь, ты просто пуританка. Вся проблема в твоей девственности. Ты относишься к сексу слишком серьезно. Нужно, чтобы тебя трахнули, — и сразу станешь относиться проще.

— Ага. — По правде сказать, я заслуживаю медаль за те усилия, которых мне стоило обернуть это в шутку. — Девственно чиста, как лист бумаги, — что хочешь на мне пиши.

— Я не собираюсь вышвыривать тебя с RickResource за фантазии о Райане. Он и правда великолепен.

Она сказала это с лукавой улыбкой, преступая закон по праву королевы.

Она поднимается в полный рост, но мне нужно согнуться почти вдвое, чтобы подставить щеку для ее поцелуя.

— Спасибо за фотографию, я сохраню твой секрет. Но если ты не хочешь, чтобы остальная часть фандома знала, что Райан бередит твою девичью душу, возможно, не стоит писать про него такие горячие истории.

На мгновение я сбита с толку.

— Я… что?

— Я прочитала черновик, который ты присылала мне. Не только секс заставил меня почувствовать себя страдающим от жажды кактусом, но и их встреча была очаровательна. Честно говоря, Дэб, это лучший твой фик. Лучший Рик-фик, который я когда-либо читала.

Вулкан Румянец извергается во второй раз, но теперь от удовольствия. По моим скромным подсчетам, Рик-фики — истории, в которых Райан и Ник особенно мило знакомятся (как и во всех сообществах, Рикдом создает свой собственный язык из словечек своих основателей), — составляют шестьдесят процентов всего, что пишется в сообществе, так что это серьезное заявление. Ни Райан, ни Ник никогда не рассказывали, как они познакомились. Рикдом воспринял это как своего рода вызов, как будто мы можем достичь просветления через «короткие» истории в двадцать тысяч слов.

— Великолепно вышло, — говорит она, перекидывая файл на айпад. — Их объединяет страсть к разрушенному танцевальному залу, но они ни разу там не встречаются? Ник спасает Райана из-под колес того грузовика? Неужели тебе вместо награды достанется травма, тем временем как я жив-здоров? Я не прощу себе этого. Серьезно, Дэб, моего восторга хватило бы на то, чтобы питать электрическую сеть Лондона всю ночь. Представляешь, как было бы здорово, если бы они правда познакомились именно так?

Слушай, я знаю, о чем ты думаешь. Я знаю, это безумие, но в то же время желание рассказать Эви о Райане порой так сильно подступает к горлу, что я едва могу дышать. Я чувствую себя котом, который пытается откашлять комок шерсти: «Привет, Эв, классная пижама, отличные вышли гифки; кстати, тайная любовь, лежащая в основе нашей дружбы и всего сообщества, которым ты управляешь, не существует. Я знаю, потому что последние три месяца у меня был доступ к телу одного из любовников».

Написать фанфик было компромиссом, и я зашифровала свое хвастливое признание в надежде, что она никогда в жизни не догадается.

Тем не менее трудно описать всю прелесть дрожи, которую я испытываю, слушая нашу с Райаном историю знакомства из гламурных губ Teenage Petrolhead.

— Опубликуй сейчас же, — настаивает она. — Я хочу увидеть реакцию.

Я достаю телефон и повинуюсь. Эви немедленно делает репост к себе на страницу, добавляя: «Серьезно, народ, какая история. КАКАЯ ИСТОРИЯ!!!!!»

От скорости, с которой фандом слетается на новые горячие темы, у меня всегда захватывает дух. За десять минут — сотня сообщений, за полчаса — уже тысяча, и почти все капсом.

О БОЖЕ, ДААААААА!!!!

ПРОСТО СОВЕРШЕНСТВО.

Я ПРОСТО РЫДАЮ, ЭТО ТАК ЧУДЕСНО!!!

Черная строка комментариев под оригинальным постом растет, как насекомое в документальных фильмах с замедленной съемкой. Каждый раз, когда я обновляю страницу, она становится все больше и больше. Эви выглядит как гордый родитель на выпускном, словно она подарила мне эту невероятную возможность.

ИМ СУЖДЕНО БЫТЬ ВМЕСТЕ.

Что я испытываю сейчас, угрызения совести? Возможно, но, может быть, это просто облегчение от того, что наша история принята многими людьми, которых я люблю и которым доверяю.

Во-первых, все отзывы положительны. Но согласно закону гравитации интернета, когда любой пост становится большим, он неизбежно притягивает на свою орбиту какой-то горький маленький астероид.

Ах ты сучка, тебе что, нечем заняться? Райан и Ник НЕ ВМЕСТЕ. Займись своей гребаной жизнью, несчастная ты шлюха!

Я отрываюсь от поста. Эви сидит за столом и возится в фотошопе на огромном мониторе. Потными пальцами я пытаюсь найти в телефоне кнопку «удалить». Если я смогу избавиться от комментария до того, как она его заметит…

— Ах так, — Эви проговаривает каждое слово так спокойно, будто произносит собственное имя. — Да. Пошла. Ты. Сука.

Она разворачивается в кресле. На коленях у нее айпад.

— Эви… — начинаю я. — Все в порядке. Просто кто-то решил побыть стервой онлайн. Ерунда.

— Если что-то происходит онлайн, не значит, что это ерунда. Интернет — наш дом, сама знаешь. Какой у нее ник?

— Нет ника. Это аноним.

Она раздраженно кашлянула.

— Кто бы сомневался. Трусливый кусок дерьма. Во сколько был размещен комментарий?

— Послушай, — отвечаю я. — Ты хочешь вмешаться и устроить разборки, что, конечно, абсолютно нормально, но…

— Именно этого она и добивается. Такие люди желают лишь одного — внимания. Я заставлю их пересмотреть свои желания.

— Эви, прошу.

— Скажи время, Кэт. Ты — моя подруга, и я не позволю этой тупой тараканьей башке так с тобой разговаривать.

С молчаливой мольбой я смотрю на нее, но ее глаза похожи на гранит.

— Время, Кэт.

Я говорю. Она открывает окно Gchat и отправляет его вместе с URL-адресом моего рассказа своему другу, который работает в команде поддержки пользователей тамблера. Спустя одиннадцать лихорадочных ударов моего панического сердца у нее уже есть IP-адрес анонима и название блога, посвященного выпечке, который она ведет на той же платформе: «Дневник Одержимой тортиками». Похоже, нашего тролля зовут Нат.

— Ооо, смотри-ка, — мурлычет Эви. — Она все еще онлайн, и у нее открыта личка.

Теперь Эви берется за дело: тридцать секунд, чтобы найти самую аппетитную фотографию вишневого тарта «Бейквелл» в блоге тролля. Еще минута, чтобы найти рецепт того же тарта у более известного блогера на тамблере, сделать скриншот и вставить фотографию Одержимой тортиками поверх оригинальной. Три минуты, чтобы настроить фальшивый URL www.yummyyasmine.tumblr.com, и еще две, чтобы прочесать предыдущие посты Одержимой тортиками в поисках кого-то, с кем она вроде бы дружит, и сделать скриншот его аватара.

Ровно через семь с половиной минут Эви готова спустить курок.

Офигеть, детка! — вводит она в поле сообщения, поставив в левый профиль сворованные аватар и никнейм. — Ты не говорила, что Ясмин Ням-Ням писала про тебя! Ты теперь суперзвезда!

Эви вставляет сокращенную ссылку и нажимает кнопку «отправить».

— Попалась, — бормочет она с удовлетворением.

— Что? — спрашиваю я.

— Она открыла сообщение. Теперь ей осталось только зайти на нашу фальшивую страницу на тамблере, указав свой реальный ник и пароль, и та-дам!

Миниатюрная девушка в розовой пижаме с бегемотами радостно хлопает в ладоши:

— Я ее поимела. Интересно, она использует тот же адрес электронной почты и пароль для фейсбука? О да. Это просто праздник какой-то.

Я пытаюсь протестовать, но профиль Натали Амани на фейсбуке уже открыт на огромном мониторе Эви.

— Фотографии? — задумчиво бормочет она себе под нос. — Нет, у нее нет скрытых папок. А если личные сообщения… Какова вероятность, что эта красноречивая личность вновь воспользуется всем богатством своего словарного запаса?

Я беспомощно стою позади, пока она прочесывает сообщения Натали в поисках слов «сука» и «шлюха». Она с восторгом визжит, когда люди, про которых Нат так говорила, оказываются и в ее списке друзей.

«Что у тебя на уме, Натали?» Курсор мигает рядом с полем ввода текста.

— Ну, раз вы настаиваете, мистер Цукерберг, — ласково произносит она и начинает печатать:

Дорогие друзья, мне кажется, вам будет интересно узнать, что я на самом деле о вас думаю…

Моя последняя попытка:

— Пожалуйста, Эв, я не в обиде на нее.

— А я в обиде, — твердо говорит Эви. — Она не просто оскорбила тебя. Назвала тебя сукой, ладно, ты можешь закрыть на это глаза, если хочешь, но вторгнуться в наш фандом, отрицая любовь Ника и Райана? Это нападение на всех нас.

Ее взгляд был тверже гранита. Это, читалось в ее глазах, было кощунством.

— Всему свое место, и все на своих местах, — она нажимает «отправить». — А твое место, Натали, на помойке.

Я представляю себе лицо с улыбающегося аватара Натали Амани, залитое слезами, когда она умоляет своих друзей простить ее. Под постом Эви появляются первые комментарии, и я отворачиваюсь, чтобы не читать их. На столе вибрирует мой телефон. Эви передает его мне, слишком поглощенная своими делами, чтобы оторвать взгляд. Я открываю сообщение.

Я в бреду. Я не могу перестать думать о тебе. Приходи ухаживать за мной. Кстати, лекарства, которые мне дают из-за сломанной руки, просто улетные. — Р…

— Кто это? — спрашивает Эви.

На секунду я мешкаю с ответом. Такое ощущение, будто в горле застрял каштан в скорлупе с шипами.

— Кэт?

«Боже, помоги, ее карие глаза теперь прикованы ко мне».

— Кто там?

— Это мама, — наконец выдавливаю я. — Она хочет, чтобы я шла домой.

ГЛАВА СЕДЬМАЯ Эми

Я никогда в жизни не забуду (хотя с маньяком и бомбой в одном помещении это заявление звучит не так уверенно, как прежде) ту ночь, когда я решила начать стримить.

Вся семья спала, и мне следовало бы заснуть, но часы на стене тикали слишком громко, отнимая у мамы секунды ее жизни, и я никак не могла остановить это. День выдался утомительным. Она впервые не смогла воспользоваться туалетом без посторонней помощи. У нее случилась авария, и мне пришлось убирать. Меня не тревожили грязь или запах, я смогла пригодиться ей хоть в чем-то. Опустить голову. Молча убрать. Принести пользу близкому человеку.

Но ее лицо…

Выражение ужаса застыло на лице мамы, и, подобно далекому шторму, я почувствовала, как неумолимой волной сносит мою крепость повседневных забот, выстроенную в собственной голове.

Каждый день своей жизни ты учишься верить в то, что любимые люди — больше, чем просто тела. Их волосы меняют длину и цвет, кожа покрывается морщинами, они толстеют и худеют, ну и что — ведь это по-прежнему они, верно? Но затем приходит болезнь, и она высмеивает твою веру в то, что они больше, чем плоть, приковывая любимых к постели и высасывая из них жизнь.

Папа работал по утрам, так что видеоняня стояла в моей комнате. Я лежала и наблюдала за ней. До меня донеслись ее стоны, и картинка на экране замерла, как будто она уже умерла.

Она находилась в кабинете, который мы превратили в спальню. Я спустилась вниз и как можно тише открыла дверь. Она была очень маленькой и лежала, раскинув руки и ноги так, что половина тела была на постели, а половина свисала с нее. В какой-то момент она скатилась с кровати, и у нее не хватило сил вернуться на место. Я бросилась к ней, но, когда я взяла ее под руку и попыталась подтянуть, она вскрикнула.

Я резко отпустила ее, словно раскаленный металл.

— Мама, что такое? — прошептала я. — Что я сделала?

Но она не могла ответить. Она была не совсем в сознании. Лекарства, которые ей давали — я давала, — держали ее в полубессознательном состоянии. На прикроватной тумбочке стояло полдюжины банок. Доктор прописал кучу таблеток, и медсестра принесла их все сразу.

— Давайте ей столько, сколько она захочет, — сказала она, словно это было благом, милосердием и мы должны быть благодарны, что любой ущерб, который может причинить ей передозировка, будет несущественным по сравнению с болезнью.

Я видела, как она борется с таблетками, пытаясь прийти в себя, извиваясь и издавая тихие звуки страданий.

Вдруг я подумала:

«А что, если лекарство не купирует боль? Что, если оно просто не дает ей сказать, что ей больно?»

Я беспомощно наблюдала за ней. Она была похожа на привязанную к якорю тонущую женщину, медленно уходящую под воду.

— Мама? — мой шепот становился все более и более отчаянным. — Мама, что мне сделать? Что ты хочешь?

Но она не могла говорить. Она не могла проснуться. Все, что она могла делать, — бормотать, стонать и испытывать боль. Я думала о том, чтобы разбудить папу и даже Чарли, но что тогда? Они были бы так же бессильны, как и я.

Так что я взяла ее и стала тянуть, тащить, подталкивать в исходное положение, в котором, убеждала я себя, ей будет немного удобнее, и каждый раз, когда она стонала, мне хотелось съежиться от кровоточащей раны в собственном сердце.

А потом, когда она снова оказалась в постели, я взяла банку с таблетками, достала одну и раскрошила ее основанием стакана так, как показывал нам всем доктор, когда мы выстроились в ряд, словно студенты-медики, смахнула порошок в стакан с водой, размешала и поднесла к ее губам.

Она выпила воду, причмокивая и вытягивая шею, словно младенец.

Некоторое время я сидела рядом с ней, поглаживая, напевая и убаюкивая ее, пока она, казалось, не успокоилась, я побыла с ней еще немного. Я понимала, что сейчас самый хороший момент из всех возможных. Что «лучше» уже никогда не будет, что такие эпизоды станут повторяться все чаще, пока…

Дыхание перехватило. Я взяла банку с лекарством. Она так удобно лежала в руке. Я высыпала горсть белых таблеток себе на ладонь, и все казалось каким-то абстрактным, будто эксперимент «а что будет, если я…».

Только когда горло сжалось от половины таблеток, оказавшихся во рту, я осознала, что делаю.

Задыхаясь, я выплюнула лекарство, и таблетки отскочили от столбика кровати. Я отшвырнула банку, и она закатилась под кровать. Я застыла как вкопанная, задыхаясь и тяжело дыша. Что, черт возьми, я творю? Чарли спит не выше десяти футов над моей головой. Чарли. Я правда была готова оставить его? Оставить папу? Облегчить свою боль, удвоив их страдания? Господи Иисусе, Эми. Ну ты даешь.

Тогда я поняла, что не справляюсь. Я только делала вид, что справляюсь. Люди относятся к тебе так, будто ты сильная, но это неправда. Я выскочила из комнаты, живот скрутило от отвращения к себе. Я больше не могла оставаться одна.

Аппликаторы доставили на следующий день.

Я спускаюсь по лестнице так тихо, как только могу, и медленно открываю дверь в спальню, словно мама все еще здесь и я могу ее потревожить. Конечно, тут пусто. Только шкаф, тумбочка с лампой и голый матрас на кровати. Серебряная лента вокруг оконной рамы блестит на солнце, и во мне вспыхивает ярость за то, что Полли осквернила это место.

Пустота комнаты усиливает ощущение того, что дом представляет собой съемочную площадку фильма «Мать Эми Беккер медленно умирает, и ее смерть отдаляет семью, как тянущийся сыр — кусочки пиццы», а потом чувство так же быстро проходит.

Пронзительный голос тети Джульетты эхом отзывается во мне несколько бесконечных месяцев спустя: «Как ты смеешь? Как ты смеешь превращать это в какое-то грязное реалити-шоу?»

Я дрожу. Мышцы шеи и челюстей напряжены. Я не была в этой комнате с тех пор, как она умерла. Я пыталась зайти. Я даже вызвалась быть тем, кто перероет весь гардероб и положит ее одежду в мешки для мусора, кто вычистит последние частицы, которые она оставила в виде пыли на полу. Это был жестокий вызов самой себе: я не буду бояться. Но я боялась, и когда дошло до дела, я не смогла войти внутрь. Папе пришлось прибраться вместо меня.

Я боялась и до сих пор боюсь.

Затаив дыхание, как будто в комнате остался запах, я переступаю через порог. Такое чувство, будто кожа покрывается волдырями, и я отчаянно хочу сбежать отсюда, но вместо этого думаю о папе и Чарли.

— Ты готова бросить их? — спрашиваю я себя снова. — Готова облегчить свою боль, удвоив их страдания?

— Нет? Хорошо. Тогда сделай что-нибудь.

Я приседаю рядом с каркасом кровати. Запускаю руку под подзор. Банка с таблетками все еще там.

Я высыпаю горсть таблеток на тумбу. Использую основание лампы, чтобы раздавить их. Минутная паника: мне не во что собрать порошок, но потом я замечаю, что на подзоре есть большой ярлык с инструкцией по стирке. Несколько секунд работы — и зубами я разрываю ткань. Я собираю опиатную пыль на ярлык, складываю его в конвертик, засовываю в лифчик и почти выбегаю из комнаты.

Полли сидит на кухне, склонившись над столом. Перед ней лежат два телефона: мой и мамин, подключенный к зарядке.

— А, вот и ты, — говорит она, смутно улыбаясь. — Посмотри, какая ты тут милая.

В ее глазах слезы.

Я опускаю взгляд на экран. Она просматривает мои детские фотографии, папа с радостной улыбкой держит меня на руках, а я тереблю маленькую красную тряпочку. Пока я смотрю, она перелистывает пальцем изображение, и теперь на экране фотография меня в пушистом желтом костюме цыпленка вместе со все той же тряпочкой. Когда мне было тринадцать, мама пригрозила проникнуть на сайт в школьной локальной сети и вывесить это изображение на главную страницу, если я не приберусь в своей комнате.

По какой-то непостижимой причине воркование Полли конкретно над этой фотографией бесит меня, и я едва справляюсь с желанием запустить ей в голову кружкой.

«Перед тобой стоит задача, Эми, — говорю я себе. — Выжить».

Я беру кружку, делаю глоток и демонстративно морщусь.

— Холодный, — объявляю я слишком громко.

Она выглядит удрученной.

— Сделать еще?

— Я сделаю, — предлагаю я. Мне кажется, что я звучу подозрительно нетерпеливо, но она беспечно и радостно улыбается мне, будто маленькая девочка.

— Это так мило с твоей стороны! — восклицает она.

— С чем ты пьешь?

— Обычно с молоком, — говорит она, похлопывая себя по животу, и это нелепо, ведь ее можно сломать, как прутик, и использовать в качестве вешалки. — Но в этот раз я побалую себя парой ложек сахара.

Я киваю и забираю кружки. Выливаю холодный чай в раковину и ставлю чайник. На затылке проступает пот. Я оглядываюсь. Она смотрит на меня с той эгоистичной любовью, которую я наблюдала, когда совершенно зря смотрела ролики фанатов. Я делаю вид, что чешу грудь рядом с ремешком бюстгальтера. Внезапно возникает необходимость найти повод для каждого действия ради исполнения задуманного.

— Зуд? — спрашивает она, заботливо хмуря брови. — У меня где-то есть крем от сыпи. Найти?

— Нет, все нормально. Я просто чешу.

Она пожимает плечами.

— Твоя грудь.

В тот момент, когда ее взгляд возвращается к телефону, я молниеносно достаю сверток с порошком. Бумага проскальзывает меж потных пальцев, сердце сжимается, но мне удается ухватиться за уголок кончиками пальцев и ссыпать порошок в кружку Полли.

Вода закипает, и я наполняю заварочный чайник, подавляя желание залить его одним махом. Я помню, как внимательно она смотрела на часы, когда заваривала чай. Может быть, она одна из тех, кто очень привередлив. Мне нужно сделать самую безупречную заварку в истории английских чаепитий. Если я сделаю слишком слабый чай и она откажется от него, у меня не будет другого шанса.

Каждая секунда из тех трех минут, что я готовлю чай, кажется длиннее полугода, но она полностью поглощена телефоном мамы. Я наливаю чай, добавляя столько сахара, сколько, как мне кажется, поможет замаскировать привкус.

— О, смотри! — восклицает она. — А здесь ты похожа на маленького утконоса!

Она поднимает телефон и показывает мне экран, издавая воркующие звуки. Смотрит на меня в ожидании комментариев. Я внезапно осознаю, насколько подозрительным кажется мое молчание.

«Чаепитие сопровождается беседой, Эми. Поддержи гребаную беседу».

— Я была милой, — самокритично пожимаю плечами.

— Ты была чудесной тогда, чудесна и сейчас, — настаивает Полли, принимая кружку из моих рук.

Я пытаюсь придумать, как еще поддержать разговор. И отчаянно стараюсь не смотреть на ее кружку. Мой взгляд остановился на двух телефонах. Моем и мамином.

— У тебя нет телефона?

— Почему ты так решила?

— Тебе понадобился мой, чтобы отправить сообщение папе.

Ее губы дрогнули.

— Умная девочка, — сказала она одобрительно. — Да, у меня его нет. Догадаешься почему?

Я немного поежилась. Я предполагала, что беседа будет короткой, но она растет словно на грибах из Super Mario. Похоже, ловко переключиться на другую тему не получится.

— Если бы ты отправила сообщение со своего телефона, полиция смогла бы выяснить, где ты его купила и кто ты такая.

Она улыбается, одобрительно кивая:

— Продолжай.

— Они попытались бы взломать его. И тогда узнали бы о тебе всё.

Даты, места, люди, с которыми мы общаемся чаще всего и реже всего, друзья, которых мы ценим больше всего и меньше всего. Вещи, в которых мы не признаемся сами себе или которых просто не можем вспомнить. Взлом телефона расскажет о его владельце больше, чем чтение его мыслей.

— Чем меньше полиция про меня знает, — спокойно говорит она, — тем осторожнее они будут себя вести. Мне хотелось бы продлить нашу встречу с тобой.

— Почему?

Она застенчиво улыбается.

— Потому что я твой друг, Эми.

Она тихо смеется и дергает за переднюю часть своего жилета так, что я чуть не кидаюсь под стол.

— И я понимаю, что нужно время, чтобы доказать тебе это.

Мой взгляд остановился на смертоносном зеленом огоньке.

— Друзья не убивают друзей, — говорю я.

Ее лицо принимает страдальческий вид, как будто я сказала что-то безнадежно наивное. Она поднимает кружку и делает глоток.

— О, дорогая, — говорит она. — Еще как убивают.

ГЛАВА ВОСЬМАЯ Кэт

Телефон вибрирует. Это Эви.

Ты видела это?

Внизу сообщения ссылка, а под ней предпросмотр заголовка сайта со сплетнями:

ТАЙНАЯ ЛЮБОВЬ ПОП-ПРИНЦА?

ДОКАЗАТЕЛЬСТВА НА ФОТО!!!

Как будто кто-то воткнул пылесос мне в легкие. Нечем дышать, я парализована. Не знаю, как мне удается нажать на ссылку.

«Мы же были так осторожны».

Я не сразу понимаю, что передо мной. На фотографии Райан. Он идет по улице — судя по всему, это улица Челси — мимо черного забора и шикарных бутиков в домах из красного кирпича, но он один. В кадре ни клочка моих предательски ярких рыжих волос.

Затем мой взгляд падает на обведенную и увеличенную часть фотографии. Это пакет в руке Райана, один из тех квадратных картонных пакетов с веревочными ручками, которые дают в модных магазинах. Он глянцево-черный, с единственным серебристым словом: Lustgarden.

«Райан Ричардс покупает белье для сексуальной леди???» — спрашивает верхняя строка затаив дыхание. Чтобы помочь ответить на этот жизненно важный вопрос, редакторы сайта добавили несколько снимков моделей, одетых в лучшее белье Lustgarden, в том числе бюстгальтер, который стóит, как дом, и в котором примерно такое же количество инженерных решений. Они даже написали внизу мелким шрифтом: «авторское представление — так выглядит любовь Райана?»

— Извините, ребята, не совсем так, — бормочу я, когда снова могу дышать. — Но трусики на третьей девушке вы угадали.

Нежно-фиолетовые. Они сейчас на мне, и режут ужасно.

Прилетает еще одно сообщение от Эви.

Тащись сюда.

Что тут такого? Ну, прогулялся по магазинам.

Просто тащи сюда свою задницу, Кэт.

Я не шучу. Мне нужна твоя помощь.

— Новость повсюду! — стонет она, едва открыв дверь. Ее глаза опухли. Похоже, она почти не спала и…

— Господи Иисусе.

— Что? — спрашивает Эви раздраженно.

— Ты без макияжа. Мне пора запасаться консервами?

— С чего это ты веселишься? — резко спрашивает она, и я поджимаю губы. Хороший вопрос. Наверное, эйфория и облегчение от того, что я не увидела себя на фотографии, все еще действуют, добавляя опрометчивости моим поступкам.

— Наверх, живо, — приказывает она. — Помоги мне. Нам нужно остановить катастрофу.

В мире Эви ты останавливаешь катастрофу, создавая новую. На каждом айпаде открыты разные страницы: основной форум RickResource, фанфики про Everlasting с комментариями, а также твиттер, тамблер, инстаграм, снапчат. Каждое окно превратится в выжженную землю.

Да пошла ты со своими домыслами.

Я уничтожу тебя.

Это провокация менеджеров группы, идиотка.

Ты предала сообщество и знаешь об этом.

Слабачка. Ты подвела парней. Им нужна наша вера.

Я уничтожу тебя.

Я уничтожу тебя.

Я уничтожу тебя.

Большинство ее оппонентов прекращают обсуждение после краткого обмена любезностями. Многие ее собеседники живут на других континентах, но Эви с особым мастерством несколькими словами доносит, что будет готова расстаться со временем, сном и деньгами на авиабилеты ради удовольствия перерезать им глотку.

— Ты, сумасшедшая, ФПТ, — жалуется кто-то из них. — Чертова психопатка.

— О, мы все здесь сумасшедшие, — огрызается она. — А если ты не такая, то, увы, тебе здесь не место.

— Это не просто провокация, — объясняет она, падая на свой стул и желая мучительной смерти всей семье этой фанатки. — Они ссылаются на источник, близкий к группе, говорящий, что его видели с какой-то загадочной девушкой.

У меня пересыхает в горле.

— Это все, что они сказали? Загадочная девушка?

— Да, больше ничего.

— Расплывчато, — говорю я так пренебрежительно, как только могу. — Анонимно. Уловка менеджеров, они просто пытаются раскрутить эту историю.

Эви слабо улыбается.

— Мы с тобой это понимаем, но история придает сил противникам, и некоторые из более слабых Рикеров колеблются. Придется дать отпор, и он должен быть заметным. Я не хочу, чтобы Ник или Райан увидели это и решили, что мы их бросили. При всем давлении на них со стороны руководства группы мы — их оплот. Им нужна наша вера.

Мне удается поймать ее взгляд.

— Да, я знаю.

— Мы должны их уничтожить.

Я не могу не согласиться. Слухи о любовной жизни Райана встречаются чаще, чем неудачные каверы его песен на ютубе, но обычно ему в пару ставят какую-нибудь другую звезду. Слух о владельце самой известной в мире поп-музыки челки и его романе с неизвестной незнакомкой неприятно близок к действительности, нам нужно уничтожить его.

На секунду задумавшись, я достаю телефон, открываю твиттер и пишу:

Не знаю, что за шумиха вокруг последней вылазки Райя за покупками. Все в курсе, что Р. и Н. играют с полом. Подозрения, что это подарок для девушки, — лишь отражение вашей гетеронормативности, не говоря уж о том, как вы скучны в спальне.

Я подписываю пост хэштегом #ТрусикиДляНика и публикую.

Несколько секунд спустя слышу фырканье Эви.

— Прекрасно, Дэб, — говорит она, и я сияю от ее одобрения.

— Погоди-ка, — Эви выпрямляется в кресле. — Белая лошадь, ты гений! И как я до этого раньше не додумалась.

— До чего? — говорю я, внезапно насторожившись.

— Дай мне секунду, — она стучит по клавишам. — Спорим, кто-то с RR живет неподалеку… да.

Я смотрю на монитор. В мессенджере открыто окно диалога с кем-то по имени GetRickorDieTryin’. Я успеваю прочесть строчку «Достань чеки», прежде чем она возвращается к тамблеру.

— Что ты делаешь, Эв? — выпытываю я, стараясь, чтобы тревога в груди не перекинулась на голос.

— Одна знакомая фанатка живет всего в двух дверях от этого магазина. Она меня любит. Точнее, она хочет быть мной. Я отправила ее туда на разведку. Посмотрим, сможет ли она разузнать подробности.

Я чувствую, как мочки ушей вспыхивают острой болью, настолько сильной, будто их снова прокололи. Я отчаянно пытаюсь придумать правдоподобный повод попросить ее отозвать своего шпиона, но в разуме воющая пустота. Эви, не обращая внимания на мои страдания, переключает свою пушку ярости на автоматический огонь и возвращается в твиттер. Я сижу и потею, проводя бесконечные минуты в молчании.

Короткий звук сообщения на одном из айпадов. Эви читает его в тишине.

— Твою мать, есть! — она бьет кулаком по воздуху.

— Что там?

— Когда я сказала ей достать чеки, похоже, она восприняла меня буквально. Она очаровала сотрудников, и те ей всё показали.

Она усмехается, демонстрируя мне экран. На фотографии чек на купленные кредитной картой Райана кружевные трусики Petra в имперском фиолетовом цвете. Я чувствую, как у меня сводит живот от цены — на мгновение я думаю, что, возможно, эта чертова вещь так неудобна, потому что сделана из платиновой проволоки, — но палец Эви триумфально указывает на последнюю деталь в чеке: размер.

— Ты была чертовски права, Дэб. Он точно купил их парню. Не может быть, чтобы они подошли кому-то из тех худышек, которых ему сватают в пару журналисты.

Я медленно выдыхаю. Никогда в жизни я не была так благодарна за зад, доставшийся мне от матери.

— Напиши это, — говорю я.

Она принимается за дело, а мой телефон вибрирует.

Закончил интервью пораньше. Ты свободна?

Я немного разлеглась в кресле, чтобы у Эви не было возможности видеть экран.

Немного занята сейчас.

Я у Эви.

Твой поход по магазинам вызвал настоящий переполох.

А?

Те новые трусики, что ты купил мне, взорвали половину интернета.

Я ни о чем не жалею.

Серьезно, это нелепо. Мы в шаге от библейского Апокалипсиса.

Да, но ты очень сексуальна в фиолетовом, так что, думаю, мы в выигрыше.

Я пытаюсь подавить улыбку.

На мне сейчас как раз фиолетовое белье.

Где-то внутри меня ахает чопорная застенчивая поклонница, которой я была пять месяцев назад, но чувствую, что сейчас я на нее мало похожа. Я нажимаю «отправить».

Ожидание убивает. Я наблюдаю за мерцанием многоточия, пока он обдумывает ответ. Затем облизываю губы, гадая, как он будет флиртовать дальше.

Я выезжаю.

Я бы громко рассмеялась, но Эви определенно захотела бы узнать, в чем дело, поэтому я проглатываю смех и довольствуюсь коротким ответом: ЛОЛ.

Я не шучу. Ты говорила, она живет в Клэпхем Коммон, верно? Я буду через 15 минут.

Проглоченный смех камнем застревает в горле.

Райан, нет. Не надо. Не приезжай сюда.

НЕ. НАДО.

Эви НЕ ДОЛЖНА ТЕБЯ УВИДЕТЬ!!!

Он не отвечает. Я сижу, улыбаясь и потея. Он не найдет меня, да? Клэпхем — большой район. Я же не давала ему адрес. Постепенно я начинаю чувствовать себя лучше и снова сосредотачиваю свое внимание на разворачивающейся драме в соцсетях.

С публикацией чека хэштег #ТрусикиДляНика начинает быстро разлетаться по интернету. Он естественным образом распространяется от твиттера до тамблера и инстаграма. Поначалу пара умников пытается доказать, что размер довольно большой даже для парня — Ник точно не является гордым обладателем широкого таза, — но мы отстаиваем свою позицию ссылками на новость, что он набирает вес для роли в новом фильме о Джейкобе Оуэне, и это, в свою очередь, дает нам повод завалить скептиков селфи Ника из спортзала, выложенными в инстаграм, а это, в свою очередь, только поднимает хэштег еще выше. Люди делают перепосты, добавляя: «О БОЖЕ МОЙ», и «*ЧАВК* ВКУСНЯТИНА», и «Рик навсегда!!!!!».

Я чувствую, как за ребрами тлеет уголек гордости за то, какое большое и быстрое у меня сообщество. Нам нужно всего восемь минут, чтобы вывести хэштег в топ. Через полчаса на RickResource появляется первый фанфик с печально известными трусиками. Я читаю его. Хороший.

— Молодец, Белая лошадь, — шепчет Эви.

Окно сообщения всплывает над браузером.

Уже подъезжаю. Убедись, что именно ты откроешь дверь!

— Дерьмо! — восклицаю я, вскакивая на ноги.

— Что? — Эви поднимает голову.

— У меня… ну, судорога, — вяло поясняю я. — Долго сидела со скрещенными ногами.

— Ай.

— Да, мне уже лучше, мне лучше, просто… надо пройтись.

Она пожимает плечами, и я одновременно пытаюсь убедительно хромать и спускаться на максимальной скорости по лестнице в сторону входной двери. Я наблюдаю за ним через искусственный витраж. Он в капюшоне, с опущенной головой, но я узнаю эти плечи в любой ситуации. Я открываю дверь прежде, чем он доберется до звонка, но звук защелки доносится до Эви.

— Кто-то пришел, Кэт?

— Эм… да, — отвечаю я, не зная, что еще сказать.

— И кто там?

— Я хотел бы поговорить с вами об Иииииисусе! — кричит Райан достаточно громко, чтобы быть услышанным. Он говорит с чудовищным американским акцентом, что весьма кстати, так как Эви может узнать его голос за полсекунды.

— Свидетель Иеговы, — добавляю я, обращаясь к ней. Райан показывает мне большой палец.

Презрение Эви эхом доносится с лестницы:

— Скажи ему, чтобы засунул свой журнал туда, где только Бог сможет его увидеть.

— Извините! — обращаюсь я к Райану. — Но нам хорошо живется и в грехе.

— Докажи, — шепчет он, притягивает меня к себе с явно провокационным поцелуем. Он обнимает меня прямо на пороге, и я таю в его руках.

— Это лишь косвенные доказательства, — шепчет он, когда наши губы наконец разъединяются. — Мне нужно что-то более убедительное.

— Ты очень игривый с самого утра.

— Маленькая кофейня напротив моего отеля была закрыта. Мне нужна стимуляция.

— Это же Лондон, ты не смог найти другую кофейню?

— Та итальянская. Ты знаешь, где я вырос?

— Биддингхейзен, — говорю я автоматически.

— Верно. Все население — я, шесть овец, пара дюжин пьяных в стельку голландских фермеров и толпа шумных фанатов металла, приезжающая на три дня в августе. Я познал счастье пить приличный кофе и не собираюсь отказываться от этого. Кроме того, Gennaro — мое любимое место.

— И?

— Я верен своим привычкам. А ты — одна из моих любимых привычек.

— Ого, а ты сегодня настойчив.

— Как норвежский рыболовный флот, — соглашается он. — Я поймал что-нибудь?

Я ухмыляюсь в ответ, но затем слово «поймал» привлекает мое внимание, и я представляю, как Эви спускается по лестнице.

— Ты спятил приходить сюда. Как ты вообще нашел это место? Я точно никогда не говорила тебе адрес.

— Я узнаю твой велосипед где угодно. Он спас мне жизнь. Я шел от самой станции, пока не увидел его.

— Всю дорогу… но это же мили.

Он улыбается. И вдруг становится серьезным.

— Я хотел увидеть тебя.

Я просто стою и смотрю на него. Парализованная словами, слетевшими с его губ.

— Эм, Кэт?

— А-а.

— Раз уж ты отшила нашего религиозного друга, не думаешь ли ты, что Эви будет ждать, когда дверь наконец закроется?

Краснея и смущаясь, я дергаю его за пояс через порог и хлопаю дверью.

— Послушай, Рай, невероятно здорово увидеть тебя. Всегда. Но ты не можешь… ты должен… Послушай, если Эви увидит тебя… — Я замолчала, не зная, как закончить фразу. Мой мозг все еще борется с тем фактом, что Райан Ричардс проехал через весь город и еще прошел около двух миль пешком, пробираясь сквозь покрытые собачьим дерьмом заросли, рискуя быть узнанным толпой мам с колясками, взяв на себя все эти хлопоты…

…чтобы просто увидеться со мной.

Я смотрю на него, а он пользуется моментом, пока мой рот слегка приоткрыт, чтобы снова прильнуть к нему губами. От него пахнет мятой и табаком. Я обхватываю его руками, мои пальцы находят углубления между мышцами под его толстовкой.

Скрип лестницы раздается прямо надо мной.

Черт!

Нет времени даже на то, чтобы остановить поцелуй. В отчаянии я просто сильнее прижимаюсь к нему, вдавливая в стену прямо под лестницей.

— Белая лошадь? — раздается над нами голос Эви.

Позади него дверь. Он нащупывает ее пальцами.

— Дэб? — слышу я. — Кэт?

Она настолько легкая, что лестница под ее ногами не издает ни звука.

Мы проскальзываем через дверь, и она прячет нас за собой в темноте. Мне ужасно хочется рассмеяться, но я с трудом сдерживаю смех, пока он не разрушил мою жизнь. Я ничего не вижу. Я едва могу дышать.

— Это безумие, — шепчу я.

— Я хотел увидеть тебя, — шелестит он в ответ.

— И как, получается? В кромешной тьме?

Он давится от смеха и обнимает меня еще крепче.

— Я наслаждаюсь благодаря остальным органам чувств.

Его рот совсем близко к моему уху, будто он делится секретом. Я чувствую его слова так же отчетливо, как и слышу их.

— Кэт? Тебя похитил этот религиозный псих? — Эви прямо за дверью. Она, вероятно, услышала бы нас, если бы ее кашемировые пальто не заглушали наш шепот. Кажется, от каждого выдоха они становятся все теплее. Дыхание Райана обволакивает меня.

— У меня дома есть шкаф, где мы можем просидеть хоть целый день, если тебе так хочется, но… — Я не уверена, что действительно сказала «но». Разумеется, Райан этого не слышит.

— Обещаешь? — он целует меня в шею чуть ниже уха, затем еще ниже и еще, и вот его горячие губы едва касаются моей ключицы.

— Кэт? — голос Эви звучит озадаченно, раздраженно. Мое сердце отчаянно бьется в груди, словно колибри. Это безумие. Пора прекратить это. Я должна остановить его.

Но вдруг он никогда больше не спросит меня?

Его пальцы порхают между моими джинсами и животом, а затем пробираются глубже, скользя под нижним бельем. Я краснею, когда они касаются коротких волос.

«Если бы я знала, что ты придешь, я бы привела себя в порядок, чтобы не быть похожей на йети», — хочу я сказать ему. Но чувствую настойчивость его пальцев, двигающихся по кругу, и мне приходится уткнуться лицом в его куртку, чтобы заглушить стон, рвущийся из горла.

— Серьезно, Кэт. Где, черт возьми, тебя носит? Мы тут как на войне.

Но теперь голос Эви кажется тихим, доносящимся откуда-то издалека. Все сейчас осталось вдалеке. А пальцы Райана двигаются все быстрее, и мои бедра судорожно содрогаются. И только когда я задеваю головой вешалку, то замечаю, что стою на цыпочках, прильнув к его телу.

— Кэт?

Я пытаюсь сдержаться, но в животе искрится, каждый мускул напряжен. Я чувствую, как внутри поднимается волна, и никак не могу остановить ее.

— Кэт! — яростно кричит Эви в тот самый момент, когда все мое тело трясет от прикосновений Райана. Свободной рукой он держит мою голову, прижимая ее к груди и заглушая мой невольный стон. Я чувствую его улыбку.

Ай! Ай! Ай! Ай! Ай! Теперь у меня действительно судорога. Правая икра болит так, будто мяч для боулинга попал под кожу. Райан замечает изменение моего настроения.

— Кэт, — шепчет он, — ты в порядке?

Сквозь стиснутые зубы я издаю звук, похожий на скрип ржавых ворот, а затем замираю. Снаружи все тихо, но я чувствую внимание Эви. Я представляю, как она смотрит на дверь. Грудь Райана перестала расширяться.

Вот черт, вот черт, вот черт, вот черт. Это конец. Я умру тут. Она знает. Она знает, что я здесь. Но она не станет открывать дверь. Она просто будет ждать, пока я умру от судороги, страха и стыда. Меня тошнит.

Райан поворачивается. Сквозь его джинсы я чувствую знакомые очертания айфона. Вся моя правая нога онемела. Задержав дыхание, я достаю телефон из его кармана. Он светится, словно подводная лодка. Я набираю 141, затем добавляю номер Эви и нажимаю «вызов».

«Кровь кипит в моих венах, как подростковое топливо, ты творишь со мной такое, что я теряю голову».

Когда мелодия звонка Эви доносится из спальни, я делаю самый короткий и самый болезненный жест победителя в мире. Она не взяла телефон с собой.

— Твою ж мать… — я слышу ее бормотание за дверью, а потом и ее шаги вверх по лестнице.

Требуется вся моя сила воли, чтобы дождаться, когда она ответит на звонок. Я вешаю трубку, и мы вырываемся из шкафа. Мокрые от пота волосы прилипли ко лбу. Мы изо всех сил стараемся дышать тихо. Я ковыляю, пытаясь расходиться и вернуть кровообращение в икру. Райан опускается на одно колено и начинает разминать мышцу, пока она наконец не перестает мучить меня.

Он выпрямляется, ухмыляясь. Я стою перед ним, потная и дрожащая. Чувствуя полное бессилие, я шепчу:

— Пожалуйста, ты должен уйти.

По-прежнему ухмыляясь, он ставит пятки вместе и по-военному отдает мне честь. Затем тихо открывает дверь, натягивает капюшон и выскальзывает на улицу, а я смотрю ему вслед.

«Что, черт возьми, произошло?» — ловлю я себя на мысли и поворачиваюсь.

Эви смотрит на меня с лестницы, держа в руках телефон.

— Господи боже, Кэт. Ты выглядишь так, будто только что очнулась от двухнедельной лихорадки.

— Да, я была, — я сглатываю, — в туалете. Не очень хорошо себя чувствую.

И в этот момент я совсем не лгу. Боль в ноге уменьшилась, но тошнота, которая сопровождала ее, не прошла. Наверное, все дело в адреналине.

Эви морщится.

— Бедняга. Нужна таблетка? После недавней поездки на Гоа у меня в ванной полный набор индийских лекарств-дженериков.

— Нет, все нормально. Наверное, я просто пойду домой.

Эви улыбается.

— Не беспокойся, милая. Ты была неподражаема сегодня. Трусики для Ника стали глобальным трендом. Интернет любит тебя. Катастрофы удалось избежать. Отдохни. Ты заслужила.

Я киваю, выхожу без лишних слов на улицу и бреду, пошатываясь, к велосипеду. Я успеваю доехать до кустов в конце дороги — меня рвет.

ГЛАВА ДЕВЯТАЯ Эми

Машинка для стрижки жужжала рядом с головой, словно большой сердитый жук. Перед глазами волосы клочьями падали в раковину. Видеоняня потрескивала наверху шкафа в ванной. Я заявила, что заболела, и папа снисходительно улыбнулся, словно говоря: «Конечно, дорогая, у тебя может быть столько мигреней, сколько захочется твоему маленькому сердечку», и позвонил в школу. В доме были только мы с мамой, и она спала. Это был один из тех периодов медленной, безнадежной нисходящей синусоиды болезни, когда она могла спать дольше кошки.

Закончив, я замерла, разглядывая свое отражение, пряди волос щекотали ноздри и заставляли меня чихать. Боже, моя голова была крошечной! Я понятия не имела, насколько сильно меня выручали волосы, маскируя удивительно крошечный череп.

Я коснулась мягкого ежика на затылке, волосы затрепетали под ладонью, словно дикое животное. Только сейчас я заметила, что дрожу.

Картонная коробка стояла передо мной на краю раковины. Я открыла ее. Внутри была пластмассовая коробка меньшего размера, в которую помещалась еще одна картонная коробка, а внутри нее — пластиковый пакет, который нужно было разорвать зубами, потому что замечательным людям из Heartstream Inc., по-видимому, нужны были доказательства того, что ты действительно этого хочешь.

Я разорвала.

Пришлепнула маленькие овальные кусочки ткани на затылок. Они сразу нагрелись от электрического поля моего тела, будто крошечные симбиоты.

Открыла приложение на телефоне.

На экране появилось ярко-синее улыбающееся сердце (Хетти — так назвали его ребята-разработчики из Heartstream Inc.).

Привет, Эми! — сказало оно. — Как ты себя сегодня чувствуешь?

Задав ключевой вопрос, лицо на сердце заменил знак вопроса, и оно превратилось в иконку в верхней части экрана. Фон кнопки — череда закатов, силуэтов целующихся людей, гоночные автомобили с размытыми над ними трибунами — подсказывал, какими чувствами Heartstream призывал поделиться.

— Ну, Хетти, — сказала я, и большой палец завис над иконкой, — я чувствую себя как самоубийца.

Я нажала.

Я не знала, чего ожидать. Сперва аппликаторы нагрелись вдвое сильнее.

Жар разлился по мышцам шеи, ослабляя напряжение, с которым я более-менее свыклась. Я почувствовала волну головокружения. Экран телефона выглядел размытым.

Маленький красный счетчик в углу приложения начал набирать обороты: 1… 3… 8.

Один человек следит за моей трансляцией, три человека… восемь человек…

Не зная зачем, я принялась перебирать воспоминания прошлой ночи. Неудобные, тяжелые мамины конечности у меня под мышками. Ее липкая ночная рубашка. Болезненный запах мази.

30 подписчиков… 87… 116…

Я не могу ей помочь, я не могу ей помочь, я не могу ей помочь.

210 человек… 387… 540…

Она умирает, и я не могу ей помочь.

В почтовый ящик посыпались сообщения.

О боже, я чувствую то же самое.

Спасибо, что поделились.

Это ужасно больно, спасибо.

Я не могу… Как же хочется, чтобы все это прекратилось, я не переживу это. Я не могу. Я хотела бы… Мне отвратительна эта мысль. Я ткнула пальцем в иконку и прекратила стрим. Я вспотела и тяжело дышала. Я взглянула на экран телефона.

1305 человек подписалось на мой канал.

Как долго я стримила? Десять секунд? Двадцать? Я ощутила легкое головокружение.

Нет, я просто ощутила легкость.

Я снова взглянула на сообщения. Прочитала каждое из них, и когда они закончились, перечитала снова. Я нажимала на иконки написавших мне пользователей и читала их биографии. Вот пекарь. Вот девушка-косплеер «Звездных войн». Вот парень, называющий себя художником. В его профиле были фотографии — он рисовал углем, как и я. Острие чего-то хорошего пронзило бронированную стену бесчувственности, которую я выстроила вокруг своих эмоций. Гарпуном стал общий интерес. Впервые за долгое время я почувствовала связь с миром.

— Где твои аппликаторы? — я спросила, скорее, для поддержания разговора, а не для чего-то еще.

Полли погрузилась в молчание, и я ужасно боялась, что она перестанет пить чай и позволит ему — и моим надеждам на побег — остыть. Тонкие полоски света падают сквозь закрытые жалюзи на ее лицо.

— Среди полицейских есть снайперы, — объяснила она почти извиняющимся тоном, опустив глаза. Она не стала включать свет, я тоже. Она сидит в тени, в окружении тарелок с сэндвичами под пленкой и упаковок сосисок в тесте, которые стоят на каждой доступной кухонной поверхности; экраны телефонов, которые она изучает, подсвечивают ее подбородок. Два огромных фруктовых пирога, которые мой папа приготовил на поминки, возвышаются у ее локтей, словно крепости. На самом деле никто не любит фруктовые пироги, даже папа, но, когда мама умерла, он испек их, и я не стала спорить. Каждый справляется с горем, как может.

Но ничего не помогает.

— Мои… аппликаторы? — Полли, кажется, приходит в себя.

Ее рука тянется к коротко подстриженным волосам.

— О, конечно. Нет. Не думаю, что смогла бы сделать то, что должна сделать сегодня, если бы я чувствовала то же, что и ты.

Внутри меня все сжалось.

— Что именно ты должна сделать?

Снова эта извиняющаяся улыбка. Она тянется к пульту и включает телевизор на стене. Звук сирен с улицы мгновенно удваивается, эхом повторяясь в динамиках. Я вижу на экране собственный дом — как странно, будто дежавю, — с белым текстом, бегущим по красному фону внизу. Мое имя зажато между именем премьер-министра и названием города в Бангладеше, пострадавшего от землетрясения. Я столько лет равнодушно читала эту маленькую ленту хаоса и несчастья, а теперь и сама оказалась в ней.

— Я здесь, чтобы доказать кое-что, — говорит она, — при свидетелях.

Доказать кое-что. Я нервно сглатываю. В жилете самоубийцы.

— Что именно?

— Что я существую, — она пожимает плечами. — Что я существую и имею значение. Как и ты. Что меня нельзя спрятать в шкаф, словно забытое платье, которое стало мало.

Она внезапно улыбается мне и поднимает кружку в знак приветствия.

— Спасибо, Эми, — говорит она.

— За что?

— Хоть я и держу тебя в твоем же доме против воли, ты все равно добра ко мне. Ты — первая, кто — не знаю, за какое время — обращается со мной, как с человеком.

С большим удовольствием она осушает свою кружку. Я слышу, как она глотает лекарство, и напряжение в груди слегка спадает.

— Это, — говорит она, — был действительно необычный чай.

Она встает, забирает и мою пустую кружку и направляется к раковине, чтобы помыть посуду. В телевизоре изображение моего дома сменилось знакомой массивной фигурой Адриана Райкарда, мэра Лондона. Он стоит возле гигантского приплюснутого стеклянного яичка, на которое похоже здание лондонской мэрии, ему в лицо суют микрофоны.

«Ситуация развивается быстро, — говорит он. — В настоящее время полиция считает, что заложник один, жертв нет. У них есть главный подозреваемый. Пока они не готовы назвать имя, но известно, что подозреваемый связан с террористами».

Я вздрагиваю от слова «террористы». С приходом нынешнего мэра стало больше оружия, больше полиции, больше выстрелов и меньше вопросов. Полицейские убили всех шестерых нападающих в Тафнелл-Парк в течение двух часов после первого взрыва, но некоторые утверждают, что они отправили в морг еще и пару невинных свидетелей. В официальном отчете говорилось, что эти двое были заложниками, которых казнили террористы. Как обычно, все зависело от того, кому ты доверял. Но на следующий день все новостные сайты были заполнены характеристиками решительные, толковые и даже героические, а на главных страницах висела фотография убитого полицейского.

На форумах стримеров ходили и другие слухи. У подозреваемых в терроризме были аппликаторы, и их заставляли подключаться к стриму больных с терминальной стадией рака. Полиция отрицала это, но отметила, что с юридической точки зрения если бы они сделали нечто подобное, то это не было бы пыткой, поскольку они фактически не причиняли боль.

«Таким образом, мы не исключаем версию террористического акта, — грохочет мэр. — Но у нас пока недостаточно информации…»

Громкий удар бьющейся керамики пугает меня. Спина стоящей у раковины Полли напрягается до предела. Ее начинает трясти, и она хватается за край кухонного стола, словно это единственная возможность удержаться на ногах.

— Я не исключаю террористический акт с твоим участием, ты, двуличный кусок дерьма! — сила ее крика вжимает меня в стул. Она резко разворачивается и швыряет мамин чайник в телевизор. Тот пролетает мимо, врезаясь в стену под экраном и оставляя на краске темное мокрое пятно. Фрагменты лица Шляпника смотрят на меня с красной плитки.

— О, — говорит она тихим голосом. — О, господи, мне очень жаль, Эми. Я не хотела…

Она падает на колени и начинает собирать осколки.

— Я не хотела. Я не… — бормочет она снова и снова.

— Все в порядке, — говорю я и приседаю, чтобы помочь, но она мягко отталкивает меня. Ее взгляд затуманен.

— Нет, пожалуйста, я сама… сама… аааааа.

Ее движения замедляются. Она тянется к большому осколку с изображением цилиндра и промахивается на шесть дюймов.

— Я не… Я все.

Она замирает, тяжело опустившись на локти, ее дыхание внезапно становится затрудненным и влажным. Затем руки перестают держать ее, и она падает на пол.

Долю секунды я таращусь на нее, и мое сердце в ужасе сжимается. Она без сознания? Она мертва? Затем мой взгляд падает на желтую бабочку Шляпника.

— У тебя есть дело, — бормочу я. — Выжить.

Но как? Серебряная лента издевательски блестит на оконных рамах. Я не смею трогать ее. Я хватаю телефон со стола. Руки такие потные, что сенсорный экран не реагирует: пальцы оставляют мокрые пятна на стекле. Я вытираю его платьем и пытаюсь еще раз, отчаянно прокручивая список последних звонков. В верхней части списка есть неизвестный номер. Я набираю его.

— Старший инспектор Сингх слушает.

— Алло? Алло? Вы тут?

— Да, это старший инспектор Сингх. Я разговариваю с похитителем Эми Беккер?

— Нет! Нет, это… Это Эми.

— Эми? — звучит изумленный голос. — Я Сэмми. Я отвечаю за эту ситуацию. Ты в порядке?

— Я в порядке. Только… мне нужна помощь. Мне удалось… даже не знаю. Я думаю, она без сознания. А может, и мертва.

Живот скрутило, я почти выблевываю каждое слово.

— Кто?

— Женщина, которая держит меня в заложниках. Я добавила старые мамины лекарства ей в чай. Она лежит без движений на полу.

— Ты… это невероятно. Блестящая работа, Эми. Мы войдем и заберем тебя.

— НЕТ! — мой испуганный визг был таким громким, что на секунду мне показалось, будто я разбудила Полли, но она по-прежнему неподвижно лежала на кафельном полу.

— Она наклеила какую-то ленту на все двери и окна. И сказала, если кто-то коснется ее или порвет, бомба взорвется.

— Ладно-ладно. Эми, мы вытащим тебя. Мне нужно поговорить кое с кем. Оставайся на линии, хорошо?

— Хорошо.

В трубке был слышен тихий треск. До меня доносились едва слышные обрывки разговора:

— Мы можем заглушить сигнал?

— Только если бы мы знали частоту, и даже тогда она смогла бы взорвать ее.

Огорченная тишина. Я отчаянно прижимаю телефон к уху, слушая теперь только собственное сердцебиение.

А потом:

— Эми?

— Да? Да, я здесь.

— Я передам трубку офицеру Аткинсону, он из бригады взрывотехников, ладно?

Раздается незнакомый прокуренный голос:

— Эми?

— Да.

— Меня зовут Том, Том Аткинсон, рад знакомству. Я знаю, это страшно, но с тобой все будет хорошо. Ты мне доверяешь?

Я чувствую, что начинаю задыхаться. Я стискиваю зубы, медленно выдыхая через них.

— Да.

Это ложь, но во благо, и я уже привыкла к ней.

— Во-первых, нам нужно найти бомбу. Ты знаешь, где она?

— Она… она на ней. Привязана к ней.

— В виде жилета?

— Да. Две лампочки, подшипники… и множество проводов.

Он бормочет что-то, но я не могу разобрать.

— Хорошо, мне нужно, чтобы ты подошла к ней.

Я присаживаюсь на корточки рядом с Полли. Она лежит ничком, одна нога согнута и прижата к животу.

— Я на месте.

— Ты можешь добраться до проводов?

— Нет, они под ней. Она упала на живот.

— Хорошо, нам нужно, чтобы ты перевернула ее. Сможешь сделать это?

Я пытаюсь протянуть руку, чтобы дотронуться до нее, но это все равно что пытаться опустить ладонь в огонь — ничего не выходит.

— Нет… я… я не могу. Мне страшно.

— Эми, это очень важно. Мы не сможем войти, если у тебя не получится добраться до проводов.

— Хорошо, я… хорошо.

Щекой я прижимаю телефон к плечу и проскальзываю ладонями под живот Полли. На мгновение я чувствую, как она дергается, и кричу.

— Я не могу… не могу… — я плачу, слезы текут по лицу к телефону, из-за них он становится скользким.

— Ты можешь, — грубо говорит Том. — Все будет хорошо.

Я делаю три, четыре, пять глубоких вдохов.

— Ладно.

Я напрягаюсь и подталкиваю Полли вверх. Она такая легкая, что почти сразу же переворачивается. Ее голова откидывается назад, но она дышит, опутанная проводами грудь поднимается и опускается.

— Ладно. Хорошо, она на спине.

— Великолепно, просто великолепно, Эми. Отличная работа. Теперь ты видишь провода?

— Да.

— Каких они цветов?

— Тут… тут два черных, один зеленый и один синий.

— Ты видишь взрывчатку? Она должна быть в пакетах или бутылках.

— Да, маленькие пластиковые бутылки с прозрачной жидкостью у нее на груди и спине.

— Какого они объема?

— По… пол-литра каждая? Как бутылки воды.

— И сколько их?

— Шесть.

— Господи… — Том проглатывает фразу. — Ладно, это довольно много. Но какая разница, если она не сработает, верно?

— Да.

На другом конце телефона еле слышное совещание.

— Где-нибудь на жилете есть маленькая коробка? У нее сверху должен быть небольшой кончик, похожий на кнопку блокировки дверей старых автомобилей.

— Д-да? Да.

— Так, хорошо. Это антенна. Она получает сигнал от цепи, которая протянута по периметру твоего дома. Где-то есть другая антенна, подключенная к ленте. В идеальном мире мы бы принялись ее искать, но до идеала нам далеко, не так ли?

Я тяжело сглатываю. Горло сухое и липкое одновременно.

— Сегодня совсем далеко, да.

Он смеется.

— Хорошо сказано, Эми. Ладно, теперь скажи мне, какого цвета провод уходит в антенну на жилете?

— Зеленого.

— Ладно, нам нужно обрезать его. Вряд ли у тебя дома есть набор кусачек?

— Нет, но я на кухне. В четырех футах отсюда нож.

— Прекрасно. То, что нужно. Хватай самый острый, какой найдешь.

Я достаю разделочный нож из большой сосновой подставки и сажусь на корточки рядом с неподвижной Полли.

— Есть.

— Отлично. Нам нужен ровный, аккуратный срез, поэтому постарайся согнуть провод вокруг лезвия.

— Хорошо.

Достаточно мгновения, чтобы сделать петлю кислотно-зеленого провода вокруг лезвия. Моя рука дрожит так сильно, что кончик ножа становится размытым. Грудь Полли поднимается и опускается размеренно, как прилив и отлив.

— Отлично, когда будешь готова, режь.

Я тяжело выдыхаю и чувствую, как каждый мускул напрягается, когда я…

— Наверное, тебе стоит знать, что я подключила все наоборот.

Я отскакиваю назад. Телефон скользит с плеча и падает на кафель. На миг мне кажется, что я перерезала провод, но потом понимаю, что моя рука даже не пошевелилась.

Полли держит меня за предплечье. Ее пальцы впились в мои мышцы, словно иголки. Ее глаза открыты, она смотрит на меня с грустью.

— Перережешь провод, и дом взлетит на воздух, — продолжает она, — вряд ли тебя это устроит, если только ты не решишь со всем покончить. И, учитывая, какой у тебя выдался день, я не стала бы тебя винить.

— Эми? — голос Тома потрескивает в телефоне. Но я ничего не слышу. Мой взгляд остановился на печальных зеленых глазах Полли.

— Эми, ты здесь?

Она выкручивает мое запястье, и нож выскальзывает из онемевшей руки ей на грудь.

— Я думала, мы подружились, — с грустью говорит она.

ГЛАВА ДЕСЯТАЯ Кэт

Свет в приемном покое режет глаза. Вокруг меня женщины пытаются совладать со своими переживаниями с разной степенью успеха. Одни сидят на самом краю обтянутой полиэтиленом скамьи и барабанят руками по бедрам. Другие, чтобы отвлечься, лихорадочно прокручивают ленту в телефоне, не в силах удержать внимание на чем-либо дольше секунды. Третьи сидят неподвижно, словно оцепенев от страха. Каждый раз, когда громкий писк нарушает тишину, наши глаза устремляются к матричному дисплею над окнами, где всплывает имя следующего пациента.

Примерно половину женщин сопровождают мужчины. Они что-то шепчут своим женам и подругам, сжимая их руки. Я чувствую боль в груди и отворачиваюсь от них. Все, что мне остается, — тереть свои потные ладони о джинсы.

— Хватит жалеть себя. Ты сама решила не говорить ему.

Пока. Мысленно себя поправляю. Я пока не сказала Райану. Он был бы здесь со мной, я уверена. Я чувствую легкий укол вины за то, что скрываю это от него. Я скажу ему, только… Ну правда, это моя матка и мои гормоны, и я хочу привести мысли в порядок, прежде чем сообщу ему.

В углу целуются две женщины. Я не сразу поняла, что они здесь вместе. Старшая, с прокравшейся на виски сединой, мягко качается на стуле. Она выглядит так, словно знает, что это ее последний шанс.

Стул с грохотом опрокидывается, и девушка с крашеными дредами срывается в туалет. Мы все с сочувствием смотрим на нее. У меня, по крайней мере в данный момент, тошнота в прошлом.

Но я, наверное, должна быть благодарна за двухнедельную брейк-данс вечеринку в животе, так как именно она в конце концов насторожила меня. Сиськи болели, я была измотана, но думала, что просто болею. Бледная, как зомби, пошатываясь, я вошла в гостиную, потягивая боврил[2] — мама рекомендовала его как средство от расстройства желудка. По телевизору взволнованная белокурая женщина влетела в туалетную кабинку, где ее настигла рвота фонтаном, которая конкурировала с моим собственным эффектным блеванием.

— Что ты смотришь? — спросила я маму.

— Понятия не имею, — ответила она и открыла меню телевизора: «Залетела и попала». Она пожала плечами и с хрустом съела очередной чипс. — Помню, как мучилась утренней тошнотой, когда была беременна тобой. Кэт? Все хорошо?

Но я не могла ничего ответить. Я застыла на месте, а боврил стекал по лицу, словно я попала под мясной дождь.

Мне даже в голову это не приходило. Я принимала таблетки. Начала задолго до Райана и наших с ним отношений. Когда я стала задумываться над этим всерьез, я никак не могла вспомнить, пила ли я таблетки каждый день, месячные у меня были слабыми, но все же они были, так что…

— Все в порядке, мам.

Честно говоря, только на следующий день, когда пятый тест на беременность показал мне то же, что и четыре предыдущих, я поняла, что солгала. Я уставилась на маленькие синие полоски на тесте, горло обжигала паника. Райан, мама, школа, Эви — мой мир превратился в ураган вопросов, а ответов на них не было.

Громкий писк дисплея словно спицей пронизывает ухо: «Мисс Ипполита Ричардс».

Я поднимаюсь с сиденья, морщась от звука, который издают мои мокрые бедра, отрываясь от полиэтилена. Некоторые женщины постарше смотрят на меня украдкой. Кажется, я здесь младше всех, и я вдруг ощущаю мучительную пустоту в правой руке.

— Мисс… Ричардс, верно? — У доктора такая борода, что, связав из нее одежду, можно было бы согреть половину бездомных Лондона.

— Миссис, — поправляю я его. Если уж представляешься выдуманным именем, можешь использовать его как угодно.

— Ипполита, эм, — говорит он.

— Да, — отвечаю я.

— Королева амазонок, — он ухмыляется. Ему хочется покрасоваться. — Вперед, по коням!

— Точно.

— Родители любят классику, да?

— Эм… да. Они, эм… обожают такие вещи.

Он даже бровью не повел: наверное, многие приходили сюда с вымышленными именами, дело вовсе не в моих выдающихся артистических способностях.

— Я доктор Дженкинс. Пожалуйста, ложитесь вот сюда, — он прокрутил несколько страниц на мониторе. — Когда у вас были последние месячные?

— Они не прекращались. — Он поднял на меня взгляд. — Но я сделала кучу тестов, и все они утверждали, что я беременна. — Короткая вспышка надежды. — Это могло быть ошибкой?

Из него вырвался какой-то лающий смех.

— Не волнуйтесь. Я уверен, вы беременны. Можете поднять кофту? Расстегните, пожалуйста, шорты и чуть спустите их, чтобы я мог посмотреть низ живота.

Он заправляет салфетку мне за пояс, надевает перчатки и мажет мой живот желе, похожим на концентрированную арктическую талую воду. Я покрываюсь мурашками.

Он замечает мою дрожь:

— Я знаю, извините. Немного холодит.

Невольно вздрагиваю, когда он касается датчиком моей кожи. Через меня проходит легкий электрический разряд, и я чувствую, как каждый удар моего сердца пульсирует в челюсти. Он перемещает палочку туда-сюда, чуть наклонив голову набок, словно он — грабитель, а моя матка — сейф, который он может взломать. Потом до меня доходит, что так он смотрит на монитор компьютера. Я не знаю, сколько времени прошло. Около 3 657 955 лет, судя по количеству моих сердцебиений. Волна чувств — отчасти облегчение, отчасти разочарование — накрывает меня. Тесты были неверными. Ребенка нет. Ничего не изменилось. Все хорошо.

А потом я слышу это.

Кажется, что звук исходит из динамика на стойке рядом со мной, но я знаю, откуда он на самом деле. Устойчивый, но быстрый, перегнавший мой бешеный пульс.

Сердцебиение. Сердцебиение второго человека. Внутри меня.

Я не могу дышать.

— Миссис Ричардс?

Я не отвечаю.

— Простите, миссис Ричардс?

Я моргаю и смотрю вниз. В девяти дюймах от моего лица появляется белое пятно, и когда я, только заметив, что плачу, смахиваю слезы и вытираю запотевшие очки, то понимаю, что это коробка с салфетками. Чтобы дотянуться до нее, мне нужно высвободить руку с подлокотника.

И все это время маленькое сердце быстро, как крыло бабочки, трепещет: тук-тук, тук-тук, тук-тук.

— Хорошо, что вы пришли именно сейчас, — говорит доктор. — Судя по всему, срок около одиннадцати недель. Нам нужно взять кровь для анализов.

— Почему? — я резко поднимаю голову. — Что-то не так?

— Ну, мы берем кровь, чтобы все проверить. Но не думаю, что у вас есть причины для беспокойства. С точки зрения биологии, понимаете, женщины вашего возраста — идеальные машины для беременности.

Я киваю, пораженная приливом эмоций, переполнившим горло. Облегчение и благодарность, и… кое-что еще. Откуда оно? Я исследую это чувство с подозрением, словно подделку, будто оно на самом деле не мое. Я не должна была испытывать такое чувство по отношению к такому крохотному существу, которое не знает моего имени, у которого еще даже нет мозга.

Тук-тук, тук-тук, тук-тук.

Но у него есть сердце, и этого достаточно.

ГЛАВА ОДИННАДЦАТАЯ Эми

Все еще сжимая мое запястье одной рукой, Полли потягивается, как будто она только что очнулась от бодрящего дневного сна, и подбирает упавший нож. Пока она поднимается, я по-прежнему неподвижно сижу на корточках.

— У чая был горький привкус, — говорит она, — и там, откуда я, нужно было уметь притворяться глотать разные лекарства. Честно, Эми. Ты могла убить меня.

Она поднимает меня на ноги и кивает в сторону ближайшего из огромных фруктовых пирогов папы. Я не сразу улавливаю суть, но затем свет падает на него так, что я замечаю — пирог влажный, а тарелка под ним полна мутной жидкости.

«Я здесь, чтобы доказать кое-что», — она произнесла это после того, как включила телевизор. Должно быть, она вылила чай, когда я отвлеклась на новости.

— Ты же не хотела причинить мне вреда, правда? — Ее глаза широко раскрыты и уязвимы. — Ты просто хотела выбраться отсюда, увидеть своего отца и Чарли. Я понимаю.

Я отчаянно киваю, не в состоянии сказать ни слова, так как мое горло сузилось до размеров игольного ушка. Я не могу оторвать взгляд от ножа.

— Это вполне естественно.

Она говорит так, будто пришла к этому заключению, беседуя сама с собой.

— Значит, ты была осторожна с дозой того, что положила в чашку. Ты позаботилась о том, чтобы это не навредило мне, а просто усыпило, верно?

Я не отвечаю. Мои глаза раскрыты так широко, что я чувствую каждое колебание воздуха перед ними.

— Я поступила нечестно по отношению к тебе. Мне стоило подумать о том стрессе, которому я тебя подвергну, — задумчиво произнесла она. — Я была эгоистична в своем желании поговорить. Возможно, тебе было бы легче, если бы ты переспала со всем этим.

Она застенчиво улыбается мне и опускает лезвие ножа в пирог.

— Голодна? Ты ничего не ела с тех пор, как я здесь, а чай изумительно хорош с фруктовым пирогом.

Отскочив, я бросаюсь к осколку чайника с Шляпником. Пальцы царапают воздух в сантиметре от острой керамики, но Полли говорит «фу!», будто я собака, которая мочится на ковер, и оттаскивает меня назад. Ее пальцы железной хваткой обвивают мое запястье.

— Нет, Эми, — говорит она. Я потеряла из виду нож, но к моей шее прижимается что-то твердое и ужасно острое. Горло будто забито песком, но я не смею сглотнуть. Нежно, но сильно она поднимает мой подбородок, пока я не встречаюсь с ней взглядом.

До этого момента я не понимала, что на самом деле означает фраза «у человека безумный взгляд». Это вовсе не бешено вращающиеся глаза, как в мультфильмах. Наоборот, их полная неподвижность. Нормальные люди моргают. Нормальные люди интересуются тем, как на них реагируют, поэтому их взгляд скользит от ваших глаз ко рту и обратно, считывая ваши эмоции и отвечая теми же. Глаза Полли как у куклы.

— Ну. Уж. Нет.

Она выплевывает каждое слово. Пульс стучит у меня в висках. Я стою на цыпочках с ножом у горла. Ловлю ее безумный взгляд, пытаясь обратиться к ней с беззвучной мольбой.

Крик пронзает мои уши. Полли поворачивает голову к источнику звука, опуская нож. Я тоже оглядываюсь, потому что знаю этот голос.

Крик из телевизора был настолько громким, что колонки ответили треском. На экране Чарли крупным планом, микрофоны тянутся к его подбородку, по щекам бегут зеленые ручьи туши, похожие на реки на карте.

Он выглядит по-другому, и лишь спустя несколько бешеных ударов сердца я наконец понимаю почему: он побрил голову до короткого коричневого пушка, а расширенные зрачки похожи на два колодца.

Он стримит.

В правом нижнем углу экрана ненавязчивый знак сообщает, что это прямой эфир.

Рот Чарли слегка приоткрыт. Он выглядит напуганным до ужаса — нет, до смерти.

Он выглядит именно так, как чувствую себя я.

— Чарли? — к нему обращается голос за кадром. — Чарли, что происходит?

Его губы изо всех сил пытаются сформировать слова.

— Она напугана, — говорит он. — О боже, она думает, что умрет.

Его лицо исчезает вместе с гаснущим экраном. В отражении экрана я вижу лицо Полли, осунувшееся, бледное, разъяренное. Она с отвращением швыряет пульт.

— Ты стримишь сейчас? — требовательно спрашивает она.

Я не отвечаю. Это не бравада. Я просто не могу говорить.

Она с силой развернула меня к себе.

— ТЫ СТРИМИШЬ СЕЙЧАС? — кричит она мне в лицо.

Она срывает шарф Чарли. Аппликаторы слабо шипят, начиная охлаждаться на воздухе. Полли выглядит расстроенной, как будто ее предали. Ее руки тянутся вперед, словно она хочет сорвать с меня аппликаторы, но, когда я вздрагиваю, она дергается вместе со мной. Уже слишком поздно, и она понимает это. Ее прежде стеклянный взгляд блуждает по углам комнаты, словно она выискивает глазами все три миллиона людей, которые следили сейчас за моей трансляцией, чувствуя каждый удар моего сжавшегося от ужаса сердца, каждую каплю крови, текущую по моим венам, каждую частичку причиняемого ею ужаса и боли.

Она выглядит так, словно вот-вот обратится к ним с мольбою. Нож со стуком падает на пол.

«Я здесь, чтобы доказать кое-что, — говорила она, — при свидетелях».

Но, судя по панике на ее лице, доказать она хотела что-то другое. На мгновение я чувствую то же, что и в момент первого стрима из ванной. Связь, единство, силу.

— На это нет времени! — рявкает она, кажется, скорее себе, чем мне. Она хватает меня и так сильно тянет за руку, что мои ноги почти отрываются от пола. Шатаясь, я следую за ней по коридору — картины, зеркала и половицы сливаются в пятна дерева и серебра.

— Сиди здесь и думай о том, что ты натворила! — кричит она, швыряя меня в дверной проем. Мне не удается удержаться на ногах, и я тяжело падаю на ковер, когда за мной захлопывается дверь. Я лежу с раскинутыми руками и ногами и тяжело дышу. Смотрю в потолок. Голая лампочка подсказывает мне, в какой комнате я нахожусь.

Я переворачиваюсь, встаю на локти, пытаюсь подняться, но от адреналина деревенеют колени, и я падаю. Я ползу к двери и дергаю ручку вниз, но она не поддается. Я колочу в дверь, снова и снова налегаю на нее плечом, пока мне не становится плохо от боли из-за стремительно расходящихся по телу синяков.

— Выпусти меня! — кричу я. — Пожалуйста! Запри меня в другом месте! Где угодно!

Не доверяет она мне или ей просто все равно, но ответа нет.

Я поворачиваюсь и спиной сползаю по двери. А потом, уставившись на кровать, в которой умерла мама, всхлипывая и задыхаясь от ужаса, я срываюсь.

— ПРОШУ! — завываю я, и вой едва похож на человеческую речь. «Возьми себя в руки, Эм. Подумай о Чарли. Чарли только что спас тебе жизнь».

И я действительно думаю о Чарли. Я вспоминаю, как обнимаю его за этой самой дверью, а он рыдает.

— Тебе не стоило видеть ее в таком состоянии, — шепчу я ему, как будто проблема в чертовой эстетике.

Я задерживаюсь в этом воспоминании дольше, чем стоит. Память так же заманчива, как сдирание корочки с затянувшейся раны. Я очень-очень надеюсь, что Чарли уже не следит за моим стримом.

Почему я так боюсь этой комнаты? Это глупо. Я знаю, что это глупо, и я злюсь на себя. Ради бога, я уже была здесь сегодня. Но тогда у меня была конкретная цель, и я могла уйти, взяв то, что мне нужно. Уверена, тогда я задерживала дыхание все время, пока была здесь. Взгляд упал на окно и ужасную блестящую ленту.

Быть здесь в ловушке — это совсем другое.

Понимаете, это комната с привидениями.

Конечно, здесь нет призрака мамы. И даже если бы он был, я бы не боялась так сильно. Это было бы здорово. Я смогла бы поговорить с ней, и, может быть, теперь, когда она потеряла вообще весь вес, она перестала бы дразнить меня советами по диете.

Нет, в этой комнате живет призрак ее боли; призрак медленного бунта ее тела против разума; призрак несправедливого, но совершенно непоколебимого чувства, что семья предала ее, оставив без помощи, хотя ничего нельзя было сделать; призрак инструкции от медсестер, как «обеспечить ей комфорт», жалкая попытка, облегчавшая скорее наш страх, чем ее мучения.

Призрак ее чувства скорой, преждевременной смерти. Какой тут может быть комфорт?

Я глубоко выдохнула, сама не замечая, что задерживала дыхание. Резкий сладковатый запах ударил мне в ноздри, и я чуть не задохнулась. Я инстинктивно зажала рукой нос, но, конечно, в комнате ничем не пахло. Запах был у меня в голове. Это смесь запахов открытых ран и антисептика, напитков, похожих на грязь и заменяющих еду, прокладок от недержания и пота. Последние полгода здесь кислород по молекуле заменяло сырое отчаяние, и хотя папа накрыл всю мягкую мебель мешками для мусора и держал окна открытыми в течение трех дней, запах остался. Вероятно, он будет здесь, даже когда солнце поглотит землю. По крайней мере, для меня.

Я пытаюсь встать, и на этот раз мне удается подняться на ноги. Я качаюсь, как фонарь на корабле. Я обессилена, мышцы ног и груди словно выжатые тряпки. Я снова налегаю на дверь. Она недвижима, как смерть. Я наклоняюсь к голому матрасу и таращусь на него, моргая, будто уставившийся на фары пьяница. Отчасти из нездорового интереса, отчасти из-за стремления к самонаказанию, но главным образом потому, что я просто действительно чертовски устала, я ложусь.

Я легла так же, как лежала она в ту ночь, когда я начала стримить: одна нога свисала с края кровати. Я смотрю в потолок и замечаю крошечную паутинку трещин. Это было последнее, что она видела.

Я закрываю глаза и чувствую, как дыхание становится размеренным.

Когда я снова начинаю ощущать свое тело, булавки и иголки впиваются мне в икру в том месте, где край кровати прерывает кровообращение. Проникающий через окно свет померк до оранжевого уличного фонаря, а деревья оставляют длинные тени на полу.

Ужасно болит поясница. На матрасе есть бугорок, похожий на наковальню, и бог знает, как долго он вдавливался в мой позвоночник.

«Боже мой, Эми. Ты должна была позаботиться о том, чтобы ей было комфортно. И ты даже не проверила, ровный ли матрас?!»

Вот только дело в том, что на матрасе нет бугорков. По крайней мере, в других местах.

Я вытягиваю руки и ноги в разные стороны, будто рисую снежного ангела, но мои конечности не чувствуют ничего, кроме гладкой поверхности. Я скатываюсь с центра кровати и рассматриваю матрас. На нем есть одинокий, подозрительно ровный выступ, едва заметный из-за полос на ткани. Он находится точно в центре матраса, и это почти идеальный прямоугольник.

«Что за?..»

Я аккуратно подталкиваю его, словно это комок в моей груди, а не в старой маминой кровати. Он сдвигается с места. Я снова толкаю его, на этот раз сильнее, и он скользит дальше под поверхностью матраса. Я нажимаю на него еще, и в этот раз он появляется на свет ровным уголком черного стекла из неизвестного мне разреза на матрасе.

Волнение и недоумение переполняют меня, когда я забираюсь пальцами в щель и тяну находку.

Материал громко рвется. Я вздрагиваю, словно глухо пукнула в классе, и поворачиваюсь к двери. Сердце колотится, но дверная ручка неподвижна. Я медленно и неохотно оглядываюсь назад — вдруг то, что я увидела мельком, мне просто показалось, — но он там.

Прямоугольный, блестящий и безошибочно твердый. Мобильный телефон.

«Что за?..»

Я представляю маму. Ослабленная, истощенная, спящая восемьдесят процентов времени в последние дни. Даже когда она была в сознании, ей едва хватало сил, чтобы держать глаза открытыми, но до последнего вздоха она защищала… это? Что это, мама? Ради чего? О чем…

— Эми Беккер, — говорю я вслух, прерывая мысль. — Если ты умрешь здесь потому, что была слишком занята поиском причин этой Божьей благодати вместо того, чтобы позвонить, никто не сможет сказать, что ты этого не заслужила.

Дыхание останавливается, я нажимаю на кнопку включения. Должно быть, горы обратились в пыль за то время, пока я ждала, когда маленькое белое яблоко появится на экране, но я наконец вижу его и выдыхаю.

Я настолько сосредоточена на подсветке экрана, что не слышу, как позади меня распахивается дверь.