ИГЛЫ – ИГРЫ - читать бесплатно онлайн полную версию книги автора Борис Сенега (ИГЛЫ – ИГРЫ

ИГЛЫ – ИГРЫ – I

КАРТИНКИ С ВЫСТАВКИ

Хвост поезда уполз за горизонт.

На рельсах только изморось осталась.

Японец в котелке, раскрыл свой чёрный зонт,

Хотя дождя, ещё не наблюдалось.

Чертили ласточки меж серых облаков,

Замысловатой геометрии фигуры.

Когда из многозвучья голосов,

Согласно знакам божьей партитуры,

Мелодия сложилась и слилась,

С природой убегающей натуры.

Весельем наполняя пёстрый люд,

И позволяя в сласть крутить амуры.

И молодости шумной, и мужам седым,

Чей опыт жизни говорит: «Все бабы – дуры»!

Гук*, поднабравшись в волю новостей,

Пресытившись гуляньем по перрону,

Сел на извозчика, и покатил скорей,

Докладывать кормильцу и патрону,

Что на вокзале утром нет смертей,

Фандорин-сан* ошибся, слава Посейдону!

И можно выпив чашечку саке, опять предаться,

Дрёме – занятию достойному вполне…

Блошиный рынок плещет матом в окна.

В квартире солнце растянуло сеть. Куда

Попали: телефон, копеечная вобла, про —

Давленный диван и пепельницы медь.

Предсердие качает с перебоем, отравленную,

Алкоголем кровь. И с целью обретения покоя,

Листаю в новь тургеневскую «Новь».

Пытаюсь вникнуть в давние расклады: Кто? С кем?

И по какому поводу? Зачем? Не знаю лишь,

Кому всё это надо? Чужая страсть, как омут,

Вешний зыбкий по Весне. И может стать, последней,

Каплей горя или читателя оставить не в себе.

А в «Жёлтом доме», в пору листопада, забиты,

Все свободные места. Как не крути, нет – мне туда,

Не надо. Там отлучат от чистого листа. Заставят,

Жить, как зверя в тесной клетке. Чуть что, не так,

Под кожу впрыснут яд. Бывает так, из тех чертогов,

Медицинских, и у поэтов, нет пути назад.

06.01.2018 18:05

* Фандорин и Масса – знаменитые персонажи из книг Бориса Акунина.

ЭКСПРОМТ – VI

Незнания своего, нет, не страшусь.

И контурные карты жгу над газом.

Какая разница, когда, я в путь пущусь?

Ведь жизнь моя, «накрылась медным тазом».

Осталось лишь, чуть меньше половины,

Быстро текущих дней, бессмысленных ночей.

А там, как знать, куда лежит, тропа души моей?

Возьмут, да сделают межзвёздным водолазом,

Нырять и плавать стану меж теней. Выискивать,

В кипучих океанах, добро чужое. Чтоб три тысячи,

Чертей, могли пропить хабар, в иновселенских,

Ресторанах, и мёртвых золото потратить на блядей.

Работа та ещё видать, не хуже канцелярской, надеюсь,

Что чистописания не страшней. А то вдруг, окажусь,

В конюшне барской, затем, чтоб, взнуздывать,

Взбесившихся коней. Какому ни будь демону, из мелких,

Кто старше беса, но чуть ниже упырей. Да мало ли, дорог,

Крутых и терпких для бесприютной участи моей?

09.01.2018 14:19

ЭКСПРОМТ – VII

Любовь прекрасна, я её не стою,

Не то чтобы гвоздя, иной слезинки.

И не хрен, о любви писать в стихах.

Всем всё ровно, что свадьба, что поминки,

Виновник торжества, всегда в долгах.

Поэтому, жить надо без напряга.

Украл молчи, кто в силе, тот и прав.

Обиду, боль, всё стерпит лишь бумага,

В каких ни будь убогих словарях. Всё,

Прочее оплачено быть должно, по счёту,

Сталью или же свинцом. И Бог и ним, с тем,

Что назовут моралью. Мы все играем за одним,

Столом. Где карты мечет сразу в пользу казино,

Какой ни будь крупье. Слепой двурушник,

И выиграть, никому не суждено.

09.01.2018 15:40

ЭКСПРОМТ – VIII

Вот бы, взять, да и уехать – в Парагвай!

Это вроде, отпуск летом – Пропуск в Рай!

Ничего, что в джунглях влажно и темно,

Там помимо крокодилов – Никого!

Не бурлит телеэфир и не стучит, по ночам,

Электродрелью – Содомит! Что один в,

Пустой квартире, сверлит пол, ему надо,

Заработать, он – Хохол! У него,

На праздник – Сало! В будни – Хер!

Так меня здесь всё достало! В СССР,

Попасть желаю хоть на – Час!

Прокатится на трамвае, выпить квас.

Просто выйти на бульвар и потолкаться,

Меж людей. Ещё не отягощённых горем,

Доброй Родины – Моей! Жаль, что это —

Невозможно! Да, Бог с ним! Только чуют,

Мои ноздри – Мира кровь! Где-то рядом,

Совсем близко – Серп войны! Быть великой,

Горькой жатве без – Вины!

12.01.2018 01:14

ЭКСПРОМТ – IX

Что в тишине такой разноимённой,

Мы ищем, прикурив от пустоты?

Вот марки, собранные в детстве.

Вот стакан гранёный, подаренный,

Хранительницей тьмы, во дни, депрессий.

Чтоб залить водярой, убогий быт. Боль,

Исковерканной души. Вздор школьный,

В разлинованных тетрадях, на веки,

Проклят и давным-давно забыт. Вдруг,

Неожиданно всплывёт и как дымящаяся,

Рана, как краденный у дьявола магнит,

Саднит и мучает воспоминаниями,

Где всё ещё, мой город не изрыт,

Как пулями рекламными щитами,

И власовской «портянкой» не пестрит.

И есть надежда на выздоровление,

И жив отец, и старость к маме не спешит.

Надежда есть, но я уже – убит!

13.01.2018 01:12

А. Н. ***

Вдруг в доме станет темно,

Исчезнут тени от свечки.

И постучится в окно,

Чужая жизнь из кино.

И встанет в рост на крылечке.

Что буду делать тогда?

Не знаю, пить или плакать.

Ведь снова память будить,

Играть с судьбой в домино,

Ступать в осеннюю слякоть.

А я, совсем не готов,

К принятию новых даров.

Пропах копеечной водкой.

И разучился рулить, без,

Парусов и ветров, своей,

Убогонькой лодкой.

К тому же, музыка дней,

Звучит давно не с моей,

Живой как свет партитуры,

И я не чувствую в ней,

Ни смысла новых идей,

Ни уходящей натуры.

Так пусть всё будет, как есть,

Давно пора разучится,

Взирать на мир, как на дом,

В который, кто-то стучится.

Не то, возможно совсем,

Поехать вниз головой,

И окончательно спится.

19.01.2018 14:14

ЭКСПРОМТ – X

Душещипательный яд, проникнув в мой организм,

Ломает стереотипы. Я был алкаш из пивной. Потом,

Английский портной, всё по сценарию клипа. Теперь,

Сижу на краю, каких-то бренных миров. Пишу роман,

Про тайгу, и про проделки Эдипа. Мне совершенно плевать,

Кто может взять и издать, весь, этот бред, после гриппа.

Ведь режиссером Судьбы, с похмелья вроде не стать,

Кинематограф здесь – липа! А я увы, не из тех, кто станет,

Трезвым внимать, адептам МХАТа и ВГИКа. Куда как проще,

Послать всех долбоёбов на ять, и стать монархом без свиты.

Пить самогон из горла и рассуждать до темна, что вся Культура, убита. А дети праздник любя, пусть похоронят меня, как не живого коня. В могиле нового быта.

20.01.2018 – 21.01.2018 02:12

ДВЕСТИ ПЯТНАДЦАТЫЙ КАТРЕН НОСТРАДАМУСА

Ещё горит огонь в моей яранге,

И черти с дымом вылетают прочь,

Царапая когтём кривой фаланги,

Морозную октябрьскую ночь.

И вовсе не в сомнениях о Боге.

И не под гнётом собственных забот.

Я прибываю. Быт моей берлоги,

Меня признаться, вовсе не ебёт.

Иное, под корой хмельного мозга,

Гнездится уж полгода как. Мечтаю

Вплавь покинуть полуостров. Предвижу,

Бедствия. На небе дурной знак.

Является столь часто, что кажется,

Прописан янтарём. И всякий день,

Погожий иль ненастный, он говорит:

Беги. Спасайся. Смерть идёт с тавром.

Подвергнется Нашествию Страна.

Гиперборейских Руссов Уйдут в ничто.

И превратятся в мусор, поля и пастбища.

И сгинут подо льдом, и пеплом города.

Всё в раз изменится, и смелый станет трусом,

И реки потекут не весть куда. В добавок ко всему,

Ток электрический, изменит минус с плюсом,

Сместивши несколько земные полюса.

29.01.2018 16:50

***

Невероятная халтура, писать плаксивые стихи.

Травой – дурманом, на хи-хи подстёгивать своё,

Сознание. И лгать родне, как шерсть с руки, что:

«Без бабла и пол строфы не накропаю в оправдание».

А то, вдруг отпрыски мои, решат, что, на строку легки,

И по стопам моим, увы, отправятся ловить мечты,

В страну гнилого рифмования. Жить там, им будет,

Не с руки. Ни технологии, ни знания. Тем паче здесь,

В миру, где свет, есть, лишь, для Геллы и Афрания.

30.01.2018 23:36

ЭКСПРОМТ XI

И творчеством, и ростом не велик.

Имею с бытом вечные проблемы.

Как прежде пьян, и не могу не пить.

Не тунеядствовать, не выпадать из схемы.

Таков мой путь, измеренный в стаканах,

Ведущий из… скорей всего, что на…

Но я привык не быть, одним из клана,

Достаточно вполне, что я есть я.

Кто не согласен, пусть напишет книгу,

О том, как правильно грести не под себя.

А я останусь среди тех, кто держит фигу,

В кармане. И нос по ветру в чаянии рубля.

Образование моё грешит пробелом. Диплом,

Давно, прибит гвоздями над столом. Конечно,

Хорошо быть вечно в белом, но жизнь,

Заставит, и измажешься дерьмом. Здесь,

Чистых нет. И запах как в дегтярне. Солоно —

Горький с кровью пополам. Как учит Маркс:

«Всяк труд – предмет товарный» и я торгую,

Собственным пером. Царапаю сто строк,

Не ежедневно, но всё ж, достаточно, чтоб,

На флакон поднять. И пусть идёт по дальше,

Цензор гневный. Ему, моей судьбы, не поменять!

31.01.2018 18:17

ПИСЬМО А. П. ЧЕХОВА С МЕСТА СОБЫТИЙ 1900 ГОД

Желаю удачи всем! Тунеядцам и Негодяям!

В деле выноса товара в ночь, через двери чужих окраин.

Как не, терпящий пустоты, в погребах чужих, я вполне отчаян.

В кражах, терпких вин и пивной слюны, а по салу, вообще, эксперт, как старик, Державин. Вместе с тем, и ценитель чая, не брезгаю «ширями» из Китая. Запросто, беру всё, что плохо лежит, хотя знаю, можно выхватить, Пиздюлей или каторгу, на Сахалине, где собачьим лаям заходятся. Надзиратели, в плоть до Мая. А потом, получив надбавку бегут в Хиву, И кутят там не просыхая, потому что, у них в роду, заведено от Мамая. Потребление, спиртных напитков в пределах Рая. Загоняя народ под нары, очень хочется остаться в святцах. А то, и вовсе, угодить в мемуары.

03.02.2018 00:24

***

Когда мы тырили бутылки,

Из погреба, где «Рислинг» стыл.

Старик Державин нас заметил,

И всех, директору спалил.

Типа А. С. Пушкин.

***

Говорят, интернет это – Бог.

И уже, слагают об этом песни.

От которых, весь Мир оглох,

От Чукотки до Красной Пресни.

Даже здесь, на краю небес,

Стаи ангелов в робах белых,

Тянут оптико-волокно, на три

Сотых, шестнадцать целых.

Дескать, велено пролагать,

Трафик новой Любви и Веры.

Не пропойцам, каким ни будь,

Юзерам, отчаянно смелым.

Что Свет Истинный понесут,

Людям с помощью ноутбука.

Чтоб не висли вдруг, без вины

И не сгинули в Вечных Муках…

05.02.2018 16:23

ЭКСПРОМТ XII

Звездец всему, и лошадям, и людям,

Ушёл под лёд последний паровоз.

Здесь всё, как в шахматах. Пехотой,

Загнан в угол, и из угла, не выбраться,

Барбос. И хорошо, если и цепь, и миска,

И будка есть. А то, снесут на живодёрню,

В храм садиста, и станешь там, и увядать,

И цвесть. Пока в стране сбежавшей, от марксизма,

Хоть у кого, пол сердца медных, есть.

Или же, всадят с дуру пулю с ядом,

Промеж рогов, чтоб зря не мучился,

Нелепой верой в жесть. Иные пастухи,

Приставлены за стадом смотреть.

У них в руках не только «Что, бля?! – Шесть!»

Но вяжут в узел, принципы по круче,

Которых в, философских книгах, тьма,

Из тьмы, а тот строитель, что возвёл,

Плавучий дом на случай, для них,

Всего лишь, плотник без вины.

16.02.2018 23:39

ВЕЧЕРНИЕ РАЗМЫШЛЕНИЯ

Когда мясо моё протухнет, и я стану похож на навоз,

То душа, всё равно пробьётся, через тысячи мух и стрекоз.

В неизбежные горние выси, к перекрёсткам иных миров.

Где не надо служить в Наркомпроссе, извергать в день до

Тысячи слов, на бумагу, для идиотов, что трясут, основу основ.

Совершенно не понимая, здесь за каждым не счесть грехов.

И не следует мерой веры, измерять в газетах слова,

Потому что, волной регресса очень плотно накрыта страна.

А указы, Кормчего Пу. (Чья природа и так, ясна.)

Как минимум, полумеры, и ведут нас всех, в никуда.

Как странно быть пилотом без штурвала,

И грызть орехи, хоть не белка в колесе.

Я сам из тех, кого здесь всё достало,

Давно и прочно, словно гайка на болте.

Пишу, как есть и слов не выбираю. К чему,

Культура если на сердце темно. И пусть,

Придут владельцы карнавала, я уплатил,

За свой колпак, давным-давно. Монетой,

Звонкой. Золотом из детства. Замешанным

На извести тоски. И вот, теперь, когда, столь,

Многое постиг, возник вопрос: Куда, с моим умением,

Видеть поэтические сны, и их разгадывать, падется?

Провидцы этой власти не нужны.

Пусть будут лучше, пошлые шарады,

Которых здесь, в журналах до хрена.

На то, что есть, смотреть совсем не надо.

Какая разница, куда, несёт на крыльях пустота:

Над городами, полными скорбей и бытового смрада,

Над храмами, чья медь зимой, на откуп ночи отдана.

И над делами, мерзкими людей, жизнь коих, столь давно,

Подверглась многоточию. Что только, бунтом будет решена.

Без Веры, как и без Любви, прожить на свете невозможно.

Но, мы живём, и корабли, в моря спускаем осторожно.

Под крики чаек, паруса, вздымаем, каждым божьим утром.

О ветре, молим небеса, и об удаче. Некто мудрый, порю,

Слышит нас, но чаще, к молитвам нашим глух и нем.

Сколь не стремились мы пробиться к нему, сквозь сеть Химер

И толщу стен. Он лишь поманит осторожно, край истины чуть,

Приоткрыв. Ведь, большинство из нас, безбожны, и наша алчность,

Как нарыв, на теле Мира. Всё съедает от ржавчины, и до кости.

Кто знает, сколько нужно силы, ему, чтоб нас убогих вновь спасти?

19.02.2018 – 20.02.2018 01:49

СТРАННЫЙ СОН, В ПОЛОВИНЕ ТРЕТЬЕГО НОЧИ.

Когда над собором Святого Петра пролетят мириады скворцов,

И на базарах Рима расторгуют с утра Кайенский перец и рыбу.

Папа закроет Ватикан на засов и поднимет всех слуг на дыбу.

Потому что, прежде чем Мир спасать, надо в доме прибрать,

Хоть не много. И пусть не каждое лыко в строку, но всякое слово,

От Бога. А пряник и кнут, в начале пути, их не бывает много.

Пусть будут, ибо с ними, ночью светло как днём, и не так тяжела,

Дорога. Через Вечность и кровь людей, на вершину сакральной

Власти. Где каждый второй пьёт чашу до дна, и дышит смрадом,

Драконьей пасти.

02.03.2018 02:35

ПРОГРАММА МИНИМУМ

От простуды треснула губа,

И чесотка одолела тело.

Ах, зачем же, жизнь меня внесла,

В список живших в годы беспредела?

Нет бы кинуть, лет на семьдесят назад,

Пусть и в раскалённую Европу. Только,

С теми знаньями: в чей сад, вор забрался,

И зачем, устроил всему Миру – жопу?

Ох, и завертелась бы юла! Лучше не,

Придумать. Право слово, как в той песне:

«Знай свои права! «Штучные» откроем,

С полвторого»!

А ещё, бабла бы, накосил, и пустил бы,

Биржу всю по ветру. Отогнал масонов,

От котла. Разобрал Нью – Йорк по,

Километру!

Горби, задушил бы ка щенка,

Голыми руками в колыбели.

Чтоб его поганые дела,

В будущем значения не имели.

Виндзоров развесил по столбам, как,

Протухшую селёдку в день получки.

Всяких там, политиков, в Бедлам,

Пока Мир не довели до ручки.

Ой, и натворил бы я делов,

Господи, прости за откровение!

Жаль, что, «кроме мата – нету слов».

И почти закончилось терпенье!

06.03.2018 03.16

***

Трактат о жизни насекомых, написан был, увы, не мной,

И среди всех своих знакомых, прослыл совсем ни как Playboy.

Да что там глянец, даже в меди, не разбираюсь ни хрена.

Извечно «капают» соседи, на мозг. И дворником был послан на…

За то, что взял, да сжёг газеты, в почтовом ящике дотла. Порой,

Бесчинствуют поэты. И это – Не моя вина! Когда я вижу буква,

В букву, как вырастает из дерьма. Из гнуси. Из макулатуры. Ком,

Не приличного вранья. Про наше прошлое, про город, в котором,

Столько прожил я. Спалить не то что бы бумагу, Рейхстаг, поджечь,

Согласен я. Настолько сильно травит ядом, меня, газетная строка.

11.03.2018 0.37

ЭКСПРОМТ XIII

Пепел – это только то, что в пути, сразу после тёплых дождей.

Господи, скажи, как мне быть, я давно устал от людей?

Потому, и жгу корабли если соловей не поёт. Потому,

Вокруг так тепло, потому и плавится лёд. Сидя на краю,

Января, трубку раскурю от углей, и у проходящего дня, попрошу:

«Грамм сто мне налей». Потому, что дальше невмочь, дальше,

Круторогий Февраль, а за ним столетняя ночь, а я, всё ищу свой Грааль. Верую, он скрыт где-то здесь, в подземельях, в горном Крыму. Только мне, Никак без огня, и не подойти одному. Рядом нужен кто-то ещё. Кто-то, кто, способен понять: Что такое, время вообще?

И как повернуть его вспять?

Но, вокруг совсем никого. С башни лишь, кричат сторожа, проклиная, Ветер Борей, рвущий из песка якоря…

14.03.2018 06:18 – 14:33

ПОСЛЕДНЕЕ ПУТЕШЕСТВИЕ

Говорят, я умер вчера? Так вот нет, вы в это не верьте.

Просто я, ускользнул туда, где свет жизни, и нету смерти.

Алюминиевый перестук, невесом, лечу пневмопочтой, по трубе,

Как стрела, чей натянутый лук, вдруг внезапно утратил прочность.

Во вселенский калейдоскоп брошен чей-то рукой всемогущей.

Осознанье, того, что гроб, только дверь, не в Райские кущи, и не,

В дикий подземный Ад, населённый литературой, а всего лишь,

Вместилище для, чуть больше двухсот костей и убогой мускулатуры. Изуродованной, пьяным врачом, а душа моя, суть жива, и летит, сейчас, К Демиургам на Гранатовые острова или может на много, дальше? Вопрос к тем, кто ведёт меня, сквозь завалы дерьма и фальши. Интеллект, Обнажая до дна. Избавляя от бедствий раньших. И от времени, как ярма. Знай лети себе, словно пух, сквозь, прекрасные города и неведомые, Пространства. Я как будто крылатый дух, рать, избавленная от упрямства, И от прочих, иных, грехов, искушавших сознание прежде. Теперь кажется, нет Долгов. И пути-дороги, открыты, к надежде…

14.03.2018 16:30

***

Я из лесу вышел, а толку чуть?

В цепях как батрак, и пьян.

На мне пальто чужого плеча,

И зубьев во рту, изъян.

Должно по случаю, где, подрастерял,

Наткнулся на вражий кулак,

А может скулой саданулся об пень,

Ведь, всюду вселенский мрак.

Сколь дён, шкандыбаю не весть куда?

Найти бы где, хоть тухлый кабак,