Иронические стихи

В кресле я лежал, читая.

Что-то стало тяжело.

Присмотрелся — мать честная! —

книга весит полкило.

Вот раздули эпопею!

Разжевали… Что я, туп?

Вот прочту — и опупею

(надорву, выходит, пуп).

Есть, и то нельзя от пуза,

а читать — такой предмет:

животу не надо груза,

голове нагрузки нет.

Если связку книжек драных

понесём в последний путь,

их оценят в килограммах,

а не в битах как-нибудь.

И рожденье книги тоже

для читателя кошмар:

чем она скучней и толще,

тем весомей гонорар.

Я и встал, презреньем полнясь,

книгу бросил — ведь она

потому зовётся «повесть»,

что по весу ей цена.