Любовь не проходит,
она превращается в иглы,
холодные ломкие иглы
декабрьского снега.
Потом превращается
в толстые-толстые книги,
а жизнь пробегает в окне,
задыхаясь от бега.
Движенье – покой, остановка.
И снова – движенье,
уже не моё,
не моей затопляемо болью.
Что скажут они,
узнавая друг друга скольженье,
и что назовут, отдаляясь,
любовью,
любовью?..
2015 г.