Избранная лирика

В тыщу девятьсот восьмидесятом

выйдут без некролога газеты.

Я умру простым, как гвоздь, солдатом,

прошагавшим в битвах полпланеты.

Я умру — вы на слово поверьте —

вашим верным, вашим прочным другом,

со спокойной мыслью, что до смерти

всем врагам воздал я по заслугам.

В том году, как броневик суровый,

ЗИС-107 пройдет по Сивцев Вражку,

буду я лежать, на все готовый,

с крышкой гробовою нараспашку.

И студент последней самой моды

скажет, проходя по переулку:

— В силу диалектики природы

он ушел из жизни на прогулку.

Я студенту возражать не буду —

мысль сухая, трезвая, благая;

некрасиво бить в гробу посуду,

истиной наук пренебрегая…

Утром в девятьсот восьмидесятый

под синичий писк, под грай вороний

домуправ гражданскою лопатой

намекнет на мир потусторонний.

Вот и стану запахом растений,

звуком, ветром, что цветы колышет…

Полное собранье сочинений

за меня сержант Петров напишет.

Он придет с весомыми словами,

с мозгом гениального мужчины.

Если он находится меж вами,

пусть потерпит до моей кончины.