Избранное

52. ХВОРОСТ *

В воскресенье из церкви пошёл я туда,

Где Джон березы рубил на горке,

Он предложил мне набрать тогда

Для гороха хворосту, - на подпорки

Солнце, там где совсем не осталось ветвей,

Нещадно пекло хоть и первого мая,

Из кровоточащих пахнущих пней

Испарялся сок, духоту нагнетая.

По низинкам где только осталась вода,

Лягушачьих оркестров мильон разорался,

Но смолкали, как только я к ним приближался:

«Ну зачем он, скажите, явился сюда?»

Кучи веток валяются, — крепкие свежие!

Тут прийти бы с телегой да парой битюгов

Чтоб спасти от гнёта эти травы нежные

И тонкие пригнувшиеся спинки цветков!

А сколько плетней да плетёнок разных

Можно было б наделать из этих ветвей,

Но главное взять и поднять их все разом,

Как моток ниток с пальцев в игре детей!

А так им от хвороста добра не дождаться,

Их давят, их душат эти ветки берёз,

Да ведь только они собрались распускаться,

Как на них навалили хворосту воз!