Избыток сердца

Простой карандаш

Что видишь ты в глубокой дали этой?

В медных нескончаемых лесах?

В сухой траве, лишь ветер греет руки,

туман, как водится, в слезах.

Уйдёшь на целый день писать этюды,

возьмёшь с собой бумагу, карандаш

и драма местных форм, заблудших судеб

в одном порыве пляшет на глазах.

Твоей простуде нипочём и холод,

он делает резвее каждый взмах

и отражение будущего слова

стынет в очертаниях, тонах.