Изделие №300

Глава 2. Часть 2

«И пусть ничего не меняется. Я стал тем, кем хотел. Осталось не потерять это место. А впрочем, это будет равносильно смерти, точнее, это будет смертью. По факту» - Артём стоял на смотровой площадке и смотрел в пустыню. Холодный ветер растрепал его порядком отросшие волосы. На нём было длинное черное пальто и очки. Глаза, непривычные к такой погоде, очень сильно уставали, и это нервировало юношу. Зрение потихоньку падало, что могло сказаться на меткости.

- Вальтер, - полный снайпер все так же сидел на своём посту, - а помнишь, как ты кувыркнулся отсюда в свой первый день?

- Нет. Надеюсь, и ты уже всё забыл, - поигрывая пистолетом, ответил наемник.

- Конечно забыл, о чем это вообще я? – тяжко выдохнул охранник

- Вот и чудно. Держи деньги, купишь себе чего-нибудь.

- Убери эти бумажки. С тех пор, как ты тут стал главным, никто ими не пользуется. Город умирает. Даже Марс с Астаном и те были лучше.

- Почему, мне непонятно.

- Ты живешь миром своих амбиций. Миром страстей. И частенько просто забываешь о своём долге. Без нас тебе не прожить, помни это. Спасибо, хоть Гильдия о нас заботиться, шмотки теплые дала, да Дилер дома тепла построил, – снайпер отвернулся.

«Черт возьми, а ведь он прав. Я совсем зациклился на себе. Надо поговорить с кем-то умным», - в голову пришел только Марс, который был найден в баре.

- А говорил, гулять не пойдешь, - улыбнулся Вальтер.

- Лучший способ узнать, как дела в городе - спросить у бармена. Правда, Таск?

- А то. Скажу даже больше, если тебе надо, чтобы о тебе узнал весь город, спроси у бармена, - улыбнулся во весь прогнивший рот.

- Что-то мне кажется все вы мертвяки похожие, - засмеялся Артём.

- Угу, вот когда от тебя отвалится нос, мы ещё раз поговорим.

Теперь уже от смеха затрясся весь бар, и только Марс разразился долгим кашлем. Кашель был очень удушающий, и…Марс проснулся…. В комнате все также горелый тусклый свет, рядом, на стуле, сидел человек. На вид ему было лет пятьдесят. У него были седые виски и очень черные волосы, по крайней мере, так казалось в темноте.

- Ну-с, молодой человек, на что жалуетесь?

- Сны. Я вижу то, что могло бы произойти при других обстоятельствах, - наемник приподнялся на локтях.

- Вы верите в мистику?

- Нет.

- Хорошо. Тогда, если вы не лжёте, у вас расслоение сознания. Шизофрения, или что-то вроде того. Ничего опасного, привыкайте, теперь вам с этим жить, мы не в состоянии вылечить вас. Однако, я рекомендую вам недельку отдохнуть. Я передам, кому надо, и вас переведут в комнату, удобнее, чем эта, - доктор жестом охватил всё помещение.

- Нет! Я согласен работать и готов приступать прямо сейчас!

- Прямо сейчас не получится. Все спят, ложитесь и вы.

- А почему вы не спите?

- Вы же на сны жаловались, я хотел убедиться, что не врёте.

- И как?

- Вы не врёте. Спите.

Марс снова улегся в кресло. Единственный шанс вернуться в Кордон – согласие на работу здесь. А ему было крайне важно рассказать о том, как Вальтер предложил рассорить две державы. Пусть почаще снятся сны с такими советами. Спать совсем не хотелось. Марс поднялся и прошел из одного угла комнаты в другой. Когда же уже наступит утро? Хотелось бежать, кричать, трезвонить. Одна мысль может лишить человека вечного покоя. Здесь такого масштаба не было, но…покой временно отсутствовал.

Как всё просто и сложно одновременно. Казалось бы…население крошечное, места много. Живи, где хочешь. Но нет, всех тянуло именно сюда в Черту. И никто…никто не выходил за неё. Радиационный фон вокруг был настолько силён, что люди умирали прямо в костюмах, а техника отключалась в момент. Сто сорок лет прошло, а что за Чертой…неизвестно. И самое интересное, ведь никому и в голову не приходило поставить себе цель уйти отсюда. Нет цели, нет результата. Надо будет уйти отсюда, но потом. Нельзя просто так бросить всё, пока есть шанс стать у руля.

Дремота всё сильнее охватывала Марса. Он широко зевнул и снова улегся в кресло, которое стало вдруг невероятно уютным. От него шло тепло, домашнее тепло, а, может, просто очень хотелось спать.

- Интересный экземпляр этот Марс, может он станет победителем?

- Я ставлю на Хана.

- Хах, ему уже сто шестьдесят лет. Наивно ты. Удваиваю.

- Вот именно. Ему целых сто шестьдесят лет. По рукам.