Как весть о том…

Измятый плащ и вместо шпаги посох,

Но я люблю – так могут лишь калеки —

Медлительность дорог, открытый воздух,

Воскресших листьев долгожданный лепет.

Провинция, мой стих стучит в твой ставень

И бабочки колышет сонный парус.

Нигде вольней душа не расцветает,

Покинутей – не почивает старость.

Здесь не страны, земли не чуя темень,

Доходит мысль до простоты творенья,

Что всякий луч и стебель – несомненен,

Как вечность, проводя пустое время.