Как выжить в зомби-апокалипсисе? Возглавь его! 21+

Где-то в окрестностях Эвереста

8848 метров над уровнем моря. Эверест.

Как много в этом слове, не правда ли?

Сколько альпинистов умерло в попытках покорить самую высокую точку планеты Земля?

Если верить "Википедии", то точно больше нескольких сотен. Гора, украшенная окоченевшими, заметенными снегом трупами. Как же это… романтично.

Альпинистами, не позерами, понторезами и прочими, а настоящими, идейными не становятся. Ими рождаются.

Эта кипящая в крови жажда к новым вершинам. Желание сделать то, чего большей части человечества и не снилось.

И этот голод.

Голод еще большей взятой отметки.

Ты взбираешься на пятьсот метров.

Эйфория собственных возможностей и вместе с ней приходит мысль, почему бы не взобраться выше? Выше. Еще выше!

Это постепенная лесенка к небесам, первая ступень в которой — момент появления на свет, а последняя — это твое обмерзшее, но довольное лицо на верхушке Эвереста. Первенство взято. Теперь можно спокойно умереть, ибо главная цель жизни достигнута.

Хуже всего становится, когда в ограниченном пространстве пересекается больше одного такого человека.

Адская смесь.

И самое веселое, когда они образовали крепко спаянную команду, живущую, дышащую и мыслящую лишь о занесенных шапками снега вершинах непокорных гор.

Их было пятеро.

Все горячие и можно даже сказать помешанные парни. Увлеченные, с горящими азартом глазами.

Плевать из какой страны они пришли.

Плевать какой расы.

Плевать какого телосложения.

Плевать какой ориентации.

Плевать какого вероисповедания.

Пред массивом Гималаев крошечные, ничтожно незначительные фигурки прямоходящих обезьян ровным счетом ничем не отличаются от пустоты. Они почему-то думают, что горы хоть как-то волнует, что на них взобралось это краткоживущее насекомое. Фатальная ошибка.

Холод.

Лютый, неистовый, ярящийся холод, завывающий неукротимым ветром над головами. Он забирается под одежду, лоснящимися змеями мороза вползает в перчатки и сапоги, наждаком обдирает сведенные к минимуму открытые участки кожи.

Снег.

Слишком много снега. Он мешает идти. Мешает дышать, сковывая со всех сторон равнодушной белизной.

Кажется, это была плохая идея.

— Возвращаемся? — так и не было до конца понятно, кто это проорал, пытаясь перекрыть ветер.

Было всего несколько вариантов дальнейших событий.

Они сдаются. С позором или же по техническому поражению спускаются туда, где чуть меньше шансов умереть. Возможно даже немного погодя они попробуют отыграться.

Либо они идут дальше. И там уже не важно что будет — слава или смерть.

Но…

Произошло то, чего никто попросту не мог ожидать.

Пред ними из снежного месива бурана предстал… ангел.