Итак, что мы теперь делаем,
брат? Вот уже почти все испытали,
и никакого покоя. Когда нам его
ожидать? Где искать?
Литературе давно уже пришел конец.
Люди читают, чтобы не терять даром времени в электричке, чтобы окончательно очистить голову от разных мыслей, чтобы быстрее заснуть.
А уж в России точно не литература, а смех один. Бичевание общественных пороков посредством печатного слова давно стало национальным видом спорта. Один прихотливый садист от поэзии еще 150 лет назад призывал «глаголом! жечь! сердца! людей!». Современный же русский писатель в твердой уверенности, что все уже написано, что он не Пушкин, идет пить водку в Дом писателя. И уже после второй — все вокруг масоны, хочется бить, крушить, а то и затеять от скуки какой-нибудь художественно-публицистический журнал, орган.
Между тем искусство — это способность создавать вещи, которые тебе самому нравятся. Птицы наслаждаются и возбуждаются собственным пением, и некоторые их виды строят собственные беседки, украшенные яркими перьями, блестящими раковинами и разноцветными камнями.
Люди, кажется, давно разучились радоваться творениям своих рук.
И то сказать: век-волк.
Вероятно, в конце концов наступит момент, когда цепкие пальцы цивилизации сомкнутся на нежном горле искусства.
Что ж, тогда останутся животные. Ибо «удалось ли кому-либо заглянуть в душу животного; может ли кто-нибудь сказать, какие там дремлют побуждения и ощущения?» (Буркхардт).
Поэтому наперекор всему я перерезаю ленточку.
Идите, овцы; идите, волки; идите, насекомые!
Читайте же, читайте, читайте!
Читайте, черти!
(Короткие, судорожные аплодисменты. Все начинают читать.)