Среди руин росло дерево, словно призванное из сказок. Вокруг лежали десятки скелетов людей в истлевшей одежде, покрытые мхом и пылью. На дерево падал луч света, проходящий через разрушенную крышу.
Перед древом сломанная по пополам золотая глефа.
На ветках кто-то сидел.
— Так ставить точку? — Словно у мироздания спросил низенький человек одетый в полную экипировку разведчиков Златого града.
— Я уже поставил. В тот момент, когда Картограф умер.
— А монстр?
— Это не он. Картограф умер, когда у него остановилась сердце, именно тогда его душа должна была уйти за край. Все что дальше — это просто предсмертные трепыхания.
— Это ведь идеальное состояние нужное для создания лича?
— Нет. Это состояние характерное для тяжёлой травмы души.
— Ладно. Сам же все прописывал. Тогда дальше что хочешь делать?
— Посмотрим. Если захочет жить, встанет.
— А нет?
— То ограничусь прологом.