Килотонны грусти

Я ж не сволочь, не вор, не грабитель,

Не карманы шмонающий мент.

Просто я копирайта любитель,

И мне нужен всего лишь процент.

Что вам жалко какой-то копейки,

Для голодного, нищего пса,

Что гуляет в одной телогрейке,

Вытирая портвейн на усах?

Я, больной, и от холода красный,

На колени встаю, и прошу:

Дайте мне тот процентик несчастный,

Скиньтесь вы старику по грошу!

Всё равно ведь воруете, гады!

Всё равно каждый первый — пират.

Это ж все компенсировать надо.

Вы довольны, и я тоже рад.

Ну, а что же до авторов этих,

Что же наш самый главный закон?

Не ведите себя словно дети!

Деньги — всё! Остальное — прогон!

Зато я себе выстрою виллу,

И сменив телогрейку на фрак,

Вновь сниму вам (о, слава попилу),

Свое новое «what is this fuck?».

В общем, люди, решайте скорее,

Я ж с протянутой ручкой стою.

Нужно быть вам немного добрее,

К копирастам, ублюдкам, мразью!