Килотонны грусти

Я книги был рождён писать,

Теперь могу рожать лишь стоны:

Придётся скоро хуй сосать,

Тираж-то ниже миллиона.

Не ем уж вёдрами икру,

На жып седьмой баблосов нету.

Эх, я, наверное, помру,

Или покину, бля, планету.

Где мой читатель — есть пират,

Не хочет жрать говно за бабки.

А прочитав бесплатно, рад,

В меня бросать дерьма охапки.

Мол, аффтырь, пишешь ты говно,

Был раньше торт, теперь — блевота!

Вот суки. Мож мне не дано!

Мудак я! Но бабла охота...