Командир особого взвода

Россия. Новосибирск. Наши дни

– Но как они жить-то с этим могли? – недоуменно, почти с отчаянием спросила всегда веселая Зейнур. Сейчас от ее веселья не осталось и следа. – Как? Это же… это ужасно, просто ужасно! Мне кажется, я бы с ума сошла сразу же. А они так годами…

– Да… – протянул староста группы Димка Воробьев, пощипывая редкую юношескую бородку. В мягком вечернем свете, падающем из окна, он был похож на молодого монаха с какой-нибудь из картин Нестерова. Черный свитер это только подчеркивал.

– Как… – повторила Ангела Викторовна. – Вы поймите, ребята, что время было совсем другое. Сейчас мы бесконечно далеки от тех лет, ведь прошло уже больше полувека. Это – во-первых. А во-вторых… Хотя нет, пожалуй, это самое главное. Они были уже как бы и не от мира сего. В той сумасшедшей мясорубке, когда бок о бок с людьми воевали альвы, а против них вставал овеществленный Мрак, выживали и сохраняли рассудок только те, кто чувствовал свою правоту.

Она помолчала.

– Или, – добавила совсем тихо, – те, у кого был такой командир.

– В пределах допустимого? – с ужасом переспросила Зейнур. – И все? Это всегда так было? Одна строчка?

– Всегда.