Контрольная диверсия

Глава 3 Гектор Орлов

Дебилятор захлебывался от восторга, объявляя «саму останню» и потому самую великую мобилизацию всех народов. Его вообще нельзя было смотреть без отвращения, однако без новостей, даже без очень и очень паршивых, было ещё хуже. Так они в своей изоляции хоть что-то узнавали, иначе волком вой. В США уже подсчитано, сколько орудий и снарядов нужно Киеву, чтобы сравнять Юго-восток с землёй. Назывались города и местности, где Цветаев бывал и отдыхал с женой Наташкой. Есть там такое место, называется «Слияние»: чистовые парковые леса, холмы из синей глины, поросшие пахучим чабрецом, и две реки, в слиянии зажатые горами, похожими на Карпаты. А дубы! Какие там были дубы! Картины Ван Гога, а не дубы!

— Старик, что ты думаешь, слил или не слил?.. — отрёкся от экрана Цветаев, с которого кричмя кричали: «Слил! Слил! Слил!», а ещё плевались: «Так! Так! Так!»

Как ни приятны были воспоминания, но он вдруг обратил внимание, что Пророк слишком долго и с подозрением смотрит на него. Чтобы задать вопрос, нужно наверняка знать ответ, который был прямо-таки на писан на лице Пророка: не слил, а как обычно, хитрит.

— Думаю… его что-то держит, — подумав, сказал Пророк.

— Нам-то от этого не легче, — укорил его Цветаев, намекая, что пора разойтись по домам к своим любимым, по которым они истосковались. Старое чувство одиночества снова охватило его. Он как мог боролся с ним, но оно было сильнее разума.

Пророк снова подумал, но так, что Цветаеву стало стыдно за горячность:

— Поверь мне, всё будет нормально. Не можем мы проиграть, иначе бандерлоги скажут, что они победили Россию.

— Тоже верно, — моментально остыл Цветаев. — Твоими молитвами мёд пить.

Но объяснение его не порадовало. Оно было слишком поверхностным и попахивало дешёвой пропагандой, а Пророк не должен опускаться до такой пошлости. После таких фраз возникает недоверие к реальности, к её сути, и хотелось убежать куда подальше, чтобы забыться и ни о чём не думать.

— Победа не бывает простой, — азбучно сказал Пророк. — Слышал, — он кивнул на дебилятор, — у нас своя артиллерия появилась. Не просто же так им дали пыром по копчику!

— Хорошо бы… — мрачно заметил Цветаев, с головой погружаясь в то лето, когда они с женой бродили перелесками в поисках луговых шампиньонов. Хорошее было время, теперь уже довоенное. И похоже, это время никогда не вернётся.

— А что ты хочешь?! — уточнил Пророк, дёрнув его за рукав и вернул в реальность.

— Старик, я ничего не хочу, — неожиданно для себя зло выразился Цветаев. — Хочу Орлова вытащить до того, как его засунут в штрафбат! — А ещё хотел добавить: — Чтобы побыстрее вернуться домой! — Но не добавил, а подумал, что если лето не выгорело, то почему бы не спасти друга?! Он только не сказал Кубинскому, что у них с Гектором тайный уговор: не бросать друг друга ни при каких обстоятельствах. Может быть, поэтому Гектор ещё и живой, однако, говорить об этом не имело смысла, глупо сотрясать воздух. Пророк послала бы подальше за сентиментальность и ребячество и лишний раз продемонстрировал бы абсолютный прагматизм. Не то чтобы он не верил в мужскую дружбу, просто она однажды у него дала трещину из-за предательства, с тех самых пор он с насмешкой относился ко всем подобным проявлениям чувств, как будто говоря: «Не доросли вы ещё до меня, вот когда одни из вас предаст другого, тогда я вам, молокососы, поверю, но будет поздно, ибо вы познаете всю глубину ваших заблуждений». А ещё Цветаев думал, что даже на войне нет место дружбе, а есть место только приказам и дисциплине. И тут его осенило: «Мы судорожно цепляемся за прошлое, которое потеряли, и жаждем будущего, которого не нашли, поэтому и злимся друг на друга». Да, мы потеряли прошлое и ищем будущее, цепенея, повторил он. Холодок пробежал у него по спине, он нашёл объяснение тому, что его так долго мучило.

— Тащи, кто тебе мешает? — Пророк демонстративно выключил дебилятор, в котором диктор с пеной на устах перечислял освобожденные города Востока. — Занимайся тем, что ты лучше всего умеешь. И Цветаеву послушалось окончание фразы: «Только не умничай!»

— Я и занимаюсь! — вспылил Цветаев, словно Пророк был виноват в том, что прошлое не возвращается и никогда-никогда не вернётся, и уже не будет ощущения того счастья, которое он испытывал с жёной и с любимым псом по кличке Африканец.

— Ну и занимайся! — в том же тоне ответил Пророк и ушёл на кухню пить чай, а Цветаева не позвал.

Некоторое время Цветаев всё ещё злился, потом остыл и подумал, что неправ, что нервы «в нашем деле», как говаривал Антон Кубинский, вещь хрупкая и потому в условиях войны непозволительно роскошная.

Он уже два дня не мог обрести душевное равновесие, и всё из-за плохих вестей из Славянска, и из-за того, что ему даже не снится жена. На третий — проснулся как огурчик, энергичный и по-деловому злой. Убьют, так убьют, решил он, стараясь не думать о Наташке.

— Я ушёл! — бросил он, нацепляя на рукав жёлтую львонацистскую повязку с чёрной рунической свастикой.

Куртку он надел самую яркую и рубашку тоже — особый тип маскировки.

— Топай-топай! — крикнул ему вслед Пророк.

— Ну и ушёл… — зло пробормотал Цветаев, подхватывая «калаш».

«Машку» он ещё позавчера ночью отвёз к Татьяне Воронцовой, ибо шляться в открытую с «Машкой» по Киеву, разумеется, было нельзя — отобрал бы первый попавшийся сотник.

Цветаева злило равнодушие Пророка, словно Орлов никому не был нужен. Не понимаю я тебя, думал Цветаев, ломая голову, как всегда, над этой загадкой. Но Пророк был непостижим, и Цветаеву оставалось только мучиться неразрешимостью проблемы.

Цветаев, чертыхаясь, выскочил из подъезда, плюхнулся в «косоглазого» серебристого цвета, который они угнали пару недель назад недалеко от ипподрома, в Феофании, и понёсся в центр. На сидение рядом неприкрыто бросил «калаш». Теперь многие ездили так, это было в порядке вещей, номеров тоже не вешали. Однако номера у них были — на всякий случай снятые с другой машины, чтобы на постах меньше придирались.

Первый такой пост оказался на площади Толстого, у подземного перехода. Ещё вчера не было, а сегодня вдруг появился, как прыщик на бугре. В центре под рекламным щитом стоял БТР, естественно, под странным флагом. Цветаев начале не понял, а потом сообразил, что видит государственный флаг Украины с рунической свастикой в центре белого круга. Часы на банке «Кредит» показывали четверть десятого, а дорога была перегорожена с двух сторон от тротуара до разделительной линии. Вход в метро тоже был блокирован, сидящие на парапете бандерлоги пили пиво и бросали банки вниз. Ну и ладно, с угрозой на их беспечность среагировал Цветаев.

— Кого ловимо?! — спросил он типа с пацанской челкой и с круглым значком на лацкане куртки. На значке было написано: «Я бандерівець! Трепещіть!»

— Да говорят, российские шпионы просочились, — по-русски ответил бандеровец. — Пропуск! — и заглянул внутрь. Его лицо с рыжеватой бородкой выражало добродушие.

— И всё, что ли?

Стоило ли огород городить, удивился он. Должно быть, его настроение передалось бандеровцу, и он ответил:

— Да говорят, что русские через Чернигов ударить могут, не приведи, господь! — бандеровец готов был перекреститься, но передумал. — Вот и готовимся!

— А-а-а… — Цветаев сделал глуповатое лицо.

Стёкла на «китайце» были тонированными и сквозь них трудно было разглядеть «калаш». Но когда бандеровец в довершение ко всему увидел разорванную десятку с конечным номером «пять», то потерял к Цветаеву всякий интерес:

— Езжайте!

Обычно забитая площадь Толстого была подозрительно пуста. Цветаев без проблем свернул со «встречки» на полосу справа и поехал в центр. Надо было учесть то, что появились посты и то, что перед кинотеатром «Киев» толкутся львонацисты, превратившие его в казарму, этих отличали бандеровские знаки различного калибра: кокарды, трезубцы; и ходили они гордыми, как на плацу. Рогнидинская оказалась заблокирована БТР-ром, а в подземном переходе напротив, которым иногда пользовался Цветаев, сновали бандерлоги с «цинками»: никак готовили огневую точку. На шпилях банка «Южный» вдоль фасадов по обе стороны развевались красно-черный знамёна ОУН, а в окнах торчали стволы скорострельных пушек. Так, сообразил Цветаев, уходить будем другим путём. На домах появилась таблички «вулиця Бандери» и лозунги во всю стену: «Набудеш Української Держави або загинеш у боротьбі за Неї», «Ненавистю і безоглядною боротьбою прийматимеш ворогів Твоєї Нації», «Кожен українець — солдат, кожен солдат — українець!»

Улица Бандеры вывела на грязный Крещатик мимо Шевченко, выкрашенного в жёлто-голубой цвет; справа у Бессарабского рынка темнели два танка с расчехлёнными пушками. Ого! — удивился Цветаев, по нашу душу? Последнее время они действовали совсем в другом районе — Печёрском. Наверняка это реакция на гибель графа Сморчевского-Потоцкого. Если Пророк знал об этом и не предупредил, то гад, гад, гад, и ещё раз гад! Впрочем, когда тяжёлая техника и бандерлоги останавливали нас? — задал он сам себе риторический вопрос и от одной этой мысли развеселился. А потом понял, война на востоке! Что-то произошло, а он ещё не знает. Что-то важное. Может, действительно, «наши» ударят через Чернигов? Но звонить Пророку не имело смысла. Он брал трубку только в исключительных случаях и обычно предварял разговор фразой, которую Цветаев выучил наизусть: «Без имён и фамилий». Цветаев не знал, наступил ли этот самый исключительный случай, или нет. Город больше не списывался в кривую Гаусса, в нём возникла некая нервозность, причину её нетрудно было понять. Это произошло вследствие рефлексии на мобилизацию. Или жареным запахло. Самые дальновидные из майданутых бандерлогов увидели в этом залог поражения. Скорее всего, и то и другое, к своему удовольствию решил Цветаев и суеверно скрестил пальцы.

Так или иначе, следовало выбрать «точку» обзора площади «Нетерпимости» и вычислить Гектора Орлова. Больше всего Цветаев боялся, что после того инцидента в кафе Орлова переведут на другую работу. О штрафбате даже думать не хотелось. Или я ничего не понимаю в контрразведке. Ведь должны же бандерлоги контролировать такие вещи. До сих пор я был о них высокого мнения, и, может быть, поэтому оставался в живых.

После «метро» намеренно сбавил скорость, заметив «точку» задолго до Прорезной, как только слева перед ЦУМом закончились трёх- и четырехэтажные непрезентабельные дома купеческого Крещатика и пошла помпезная киноварь гранита, возвеличивающего Сталина. Как это ещё до него не добрались бандерлоги? Должно быть, они плохо знали историю СССР. Идея украсить в столицах республик первые два, а то и три этажа гранитом, символизирующем могущество и незыблемость СССР, могло прийти в голову, естественно, только Сталину. По идее, львонацисты вкупе с бандерлогами должны были ногтями и зубами срывать гранитную облицовку и заменить на педерастически-лазурную бирюзу с золотыми блесками. Вот это и будет абсолютно неповторимый финал!

«Точка» находилась в доме наискосок от Главпочтамта — в башенке со смотровой площадкой, колоннами и шпилем, внизу располагался магазин одежды «Mango». Магазин закрыт, а витрины — заколочены фанерой. Одна витрина всё же выбита, и из неё торчал манекен головой наружу.

Цветаев отметил башенку как наиболее перспективную «точку» и проехал мимо. Напротив же, в башенке Дома профсоюзов, закрытого от пят до крыши огромным плакатом с надписью по-русски: «Слава Украине! Героям слава!», тоже можно было разместиться, но там велись ремонтные работы и сновало множество людей. Дом профсоюзов с его тошнотворно патриотическим плакатом стопроцентно отпадал. Гостиница «Украина» тоже не подходила, хотя она и возвышалась над площадью «Нетерпимости»: персонал гостиницы явно на пересчёт, а идея снять номер с видом майдан никуда не годилась и отверглась Цветаев в корне, не успел он о ней подумать: в гостинице надо было регистрироваться. Это для дилетантов, решил он. Консерватория не подходит в априори: во-первых, её запечатали, как ларец, во-вторых, она до сих пор под контролем спецслужб. Вопрос, что они там хранят? Скорее всего, наблюдают оттуда за теми майданутыми, которые ещё не покинули площадь «Нетерпимости».

Оставались ещё пять знаний, выходящих на площадь «Нетерпимости»: международный центр культуры и искусства далековат, даже в бинокль все глаза выглядишь; четыре знания, полукругом глядящие на голубой купол магазина одежды и на архангела Михаила, покровителя Киева. Какое из них выбрать? Цветаев медленно свернул на Михайловскую, оценивая обстановку. Ясно было, что здесь слишком много глаз, свой мирок, чужака вычислял в два счёта. Разведчик так не поступил бы, разведчик бы занял менее приметную «точку» обзора, о которой никто не догадается. Вопрос, как её найти?

Он проехал дальше по Михайловской, свернул на Тараса Шевченко, затем по Гринченко и по Прорезной вернулся на Крещатик. На углу Житомирской стоял второй пост. Его почему-то охраняли «чвашники» в форме цвета хаки и с собаками в кольчугах. Собаки презрительно скалились на прохожих.

Башенка нравилась Цветаеву всё больше и больше: во-первых, путей отхода — масса, и в верхнюю часть города, и в нижнюю, во-вторых, башенка находится на периферии площади «Нетерпимости» — отодвинута чуть в глубину, стало быть, внимания к себе привлекает меньше всего. Оставалось найти решение, как в неё проникнуть.

Всё это время, пока Цветаев колесил по центру, его не оставляла надежда случайно увидеть Орлова, хотя он знал по опыту, что фортуна на сегодня сделала всё, что могла, чудес не бывает. Достаточно того, что она определилась с точкой обзора. А это немаловажно. Это можно считать самой большой удачей. «Тьфу-тьфу-тьфу», — поплевал он через левое плечо боясь сглазить. До сих пор ему везло, и он надеялся, что будет везти и дальше. Он всегда жил с этим чувством, и до сих пор оно не подводило его.

Теперь надо было придумать способ проникновения в «точку» обзора, то бишь в башенку. Цветаев сморщился, вспомнив, как однажды три часа просидел на жёрдочке в выгребной яме, пока его искали в Печёрском парке. Редко он это вспоминал, а сейчас почему-то вспомнил, быть может, потому что думал о чистой, светлой башенке. Припарковался напротив «Макдоналдса», оставил в бардачке львонацистскую повязку и пошёл в Пассаж. Ему приглянулось кафе слева, в котором было совсем мало народа. Внутри его встретила кондиционерная прохлада, и он сел так, чтобы его не было видно с улицы, а он видел бы всех входящих. «Калаш», естественно, он не взял и делал вид, что он праздношатающийся киевлянин, чудом избежавший мобилизации, и потому с радостью вкушающий жизнь. Заказал кофе с молоком, «безе» и принялся рассуждать: как удалить из дома жильцов без их согласия. Можно было открыть газ в подвале и создать аварийную ситуацию. Жильцов выселили бы, а аварийные службы быстренько устранили бы дефект. Нет, не пойдёт, понял он, ерунда какая-то, ведь в башенку надо было ходить регулярно и беспрепятственно. Однако сама идея о аварии ему понравилась. Требовалось детальней её проработать.

Неожиданно его внимание привлёк не сколько странный, а сколько громкий разговор. За соседним столом беседовали две старушенции, но явно с таким расчётом, чтобы их слышали окружающие. Обе с типично нервным лицами киевлянок, одна уверяла другую:

— Война будет продолжаться до тех пор, пока из Киева гроб не вынесут!

Подруга, которая, должно быть, долго терпела, наконец возмутилась:

— Что ты говоришь, Клава?! — при этом она испуганно оглянулась, словно призывая в добропорядочные свидетели. — Я категорически не согласна с тобой!

— То и говорю, Соня! — нервно молвила её оппонентка. — Говорю, потому что знаю!

Для убедительности она стукнула сухой ладошкой по столу. Получилось неестественно громко. Из-за дальнего столика во всеуслышание спросили:

— На що ти натякаєш, карга стара?

— Я не намекаю, — с достоинством ответила Клава и так тряхнула головой и жиденькими волосами, что, ей богу, Цветаев услышал, как у неё хрустнули шейные позвонки.

Её подружка, Соня, испугалась и зашипела:

— Тише, Клава, тише!

— Да, — веско сказал бармен, который давно прислушивался к разговору, — здесь не майдан, здесь приличное заведение.

У бармена были загорелые руки и загорелое, обветренное лицо.

— Ти що, гад, сказав?! — спросил его, судя по всему, местный бандерлог, и встал из-за стола. Был он млад и хлипок, но горяч. Его уже тянула за фалды:

— Угомонись! Хватит! Не связывайся!

Видно, майдан уже всем надоел и никому не шёл на пользу, время и с ним сыграло дурную шутку под названием вырождение.

— Иди ты!.. — смело ответил ему бармен и положил руки куда-то под стойку.

Должно быть, там у него была спрятана бита или пистолет. Цветаев стал опасаться за свою безопасность: заметут всех скопом, разбирайся потом. Но самое интересное было впереди.

— Не верите?! — смело спросила Клава и торжествующе огляделась.

После непродолжительной тишины бандерлог ответил за всех:

— Не віримо! Якщо не переконаєш нас, я тебе, стара карга, на майдан відтягатиму!

— Отведи, если сможешь, молокосос! — смело ответила старуха.

— Що?! — вскочил бандерлог. У него была желторотый пушок на щеках. — Як ти смієш?! Ми за тебе кров проливали! — он оглянулся в поисках взаимопонимания, но встретил лишь осуждение, мол, хватит с нам чокнутых, пора угомониться, иди воюй на восток, и затравленно плюхнулся на место.

— Тихо, тихо! — сказали ему из-за соседних столиков. — Пусть молвит!

— А як же наша кров?! — едва не зашёлся в истерике бандерлог.

Но на него уже никто не обращал внимания. Бандерлог сдался: он заплакал, детские слёзы возмущения текли у него по щекам.

— Так! — смело сказала Клава. — Слушайте меня внимательно, в кафе вначале войдут две девушки, одна в белых летних сапожках, другая с косичками.

— Косички нынче не в моде, — заметил кто-то вяло.

— Они сядут около двери, — непререкаемо добавила Клава.

— Так це ж і так ясно! Найвільніший столик! — никак не хотел сдаваться бандерлог.

Но старуха Клава не отреагировала на выпад.

— Потом мимо проедет инвалид в коляске, он будет кричать: «Всеобщая мобилизация! Ура! На Донбасса!», а только потом сюда войдёт милиционер. Он сядет за стойку и попросил дешёвого коньяка марки «коктебель» три звездочки.

— А скільки? — тут же ехидно спросил бандерлог.

Ему не терпелось посадить старуху в лужу. Клава подумала и сказала:

— Ровно сто пятьдесят граммов, на большее у него денег не хватит.

— Не слухайте її! Не слушайте её! — закричал бандерлог. — Вона нас дурить!

— Тихо ты, майданутый, — упрекнули его хором. — Дай старухе наколдовать!

Странный ажиотаж охватил всех, в том числе и Цветаева.

— Ну гаразд… — пригрозил бандерлог. — Я за наслідки не відповідаю.

И всё, в том числе и Цветаев, поняли, что он сейчас отправится за подмогой.

— Мы её, если что, сами отведём в милицию, — заверили его. — Сиди, не волнуйся!

— Так я вам і повірив! — обличил всех бандерлог, но за подмогой почему-то не побежал.

Кафе успокоилось, и все в напряжении стали ждать, что произойдёт. Цветаеву тоже стало любопытно, он ещё никогда не сталкивался с ясновидящими.

Прошла минута, другая, в кафе, действительно, вошли, нет, не вошли, а влетели две безрассудно смелые девушки, на одной из них, действительно, были светлые летние сапожки, вторая была с тощими косичками. Не обращая ни на кого внимания и не замечая ничего вокруг, они заняли свободный столик справа от входа. Та, что с косичками, воскликнула:

— Ох, как я за тебя рада! А мне не везёт! Женихов много, но всё не те!

— «Всё не те!» — передразнила её подруга. — Кривые, что ли?! По-моему, ты, подруга, перебираешь!

В гробовой тишине кафе бандерлог осуждающе произнёс:

— Вона їй ще співчуває!

На него довольно миролюбиво шикнули:

— Не мешайте эксперименту, товарищ майданутый!

Девушки смутились и покраснели. Бандерлог заткнулся. В этот момент все услышали ещё издали: «Всеобщая мобилизация! Ура! На Донбасс! На Донбасс!» и, естественно, бросились к окнам. Но вначале увидели не инвалида, а согбенную спину, потом — седую голову: женщина толкала коляску по центру улицы мимо бронзового Городецкого в шляпе, с чашкой кофе в руке, мимо гранитных столбиков, чтобы машины не заезжали на тротуар. Непомерно толстый инвалид с красным лицом, в «американке», размахивал костылём, в другой руке он держал подтаявшее мороженое, которое капало ему на «американку», прямо на звездно-полосатый флаг. И всё поняли, что инвалида угостили на входе в Пассаж, чтобы он кричал: «На Донбасс! На Донбасс!», а он патриотично добавил отсебятину о всеобщей мобилизации. Ну не дурак ли? Кто же об этом вопит?! Об этом только шепчутся, бестолочь! Следом пара-тройка фотографов снимала эту комедию. Призывные крики инвалида постепенно затихли по мере того, как он удалялся к выходу из Пассажа, и по мере того, как интерес публики к нему падал. Большинству в кафе было стыдно. Все испытали одно и то же ощущение гадливости, словно подглядели неприличную стенку, все, кроме бандерлога, давно утратившего чувство реальности:

— Ну і де твій міліціонер?! — крикнул он, демонстрируя, что смертельно оскорблён старухой Клавой. — Де?!

— А вот где! — показала театральным жестом на дверь старуха Клава.

Лицо её было вдохновленным и горело праведным светом. В кафе вошёл милиционер в куртке защитного цвета с капюшоном, на бедре скромно болтался пистолетик.

Милиционер, не обращая ни на кого внимания, подошёл к стойке и сказал:

— У меня двадцатка с копейками, налей мне вот… — он поводил пальцем бутылкам, — вот этого. Сколько выйдет?

— Сто пятьдесят три грамма, — в пику старухе сказал бармен.

— Для ровного счёта, налей сто пятьдесят, а три оставь себе.

— Давай, за нас счёт сто шестьдесят?

Кафе нервно ахнуло.

— Нет, мне лишнего не надо, — грубо ответил милиционер, который оказался честным человеком даже в таких мелочах.

Только после этого он обратил внимание, что все с напряжением смотрят на него.

— Что?! — спросил он. — Что?! Я голый или у меня ширинка не застегнута?!

Его пальцы с армейской естественностью сыграли на ширинке короткое глиссандо.

— Да нет, — ответили ему радостно хором, — просто мы на вас поспорили!

— Поспорили, что? — удивился он и провёл той же ладонью по «ежику» на голове.

Справа от макушки у него темнел плохо залеченный ожог.

— Вот эта добропорядочная женщина, — объяснили ему, — сказала, что если вы закажете ровно сто пятьдесят граммов конька и если из Киева вынесут гроб, то война закончится!

— Не может быть! — рефлекторно воскликнул милиционер. — Что, всё так просто?! — С его лица сошла краска: — Меня хотели на фронт отправить… Форму выдали… Получается, я поеду домой?!

— Да, представьте себе! Теперь не заберут! — обнадёжили его хором.

— Стоп, стоп, стоп! — закричал бандерлог, который не хотел сдаваться. — А який коньяк ви п'єте?..

Снова наступила напряженная тишина. Всё ощутили разочарование от того, что из-за какой-то ерунды пророчество старухи Клавы может и не сбыться и мобилизация может продолжиться до последнего киевлянина. Негоже умирать там, где тебя не ждут! Негоже умирать за олигархов! Негоже умирать за бандеровщину и за другую сволочь, которая засела за океаном и не даёт обещанных денег.

— Как ты всем, пацан, надоел! — закричали все, кроме двух девушек и милиционера, которые не были в курсе дела.

— Что ты мне налил? — оборотился к бармену милиционер.

Раздосадованный бармен шмыгнул носом и непозволительно долго задержал паузу.

— Ну говори! — потребовал бандерлог, которому издалека не было видно, из какой бутылки наливал бармен.

— «Коктебель», — удручённо ответил бармен.

Раздались аплодисменты. Старуха Клава встала и театрально раскланялась:

— Всё в руках божьих!

— Правильно! — поддержали её. — К чёрту мобилизации! Пусть майданутый воюют, и всякие там вальцманы-кровавые, а нам и так хорошо. Вот ещё в Евросоюз вступим, заживём, как у Христа за пазухой!

Пока публика разбиралась с этим вопросом, Цветаев тихо спросил у бармена:

— «Коктебель»?..

— Ага… - беззастенчиво кивнул бармен. Что-то в его взгляде было такое, что давало ему моральное право не боялся разоблачения.

Цветаев понимающе усмехнулся. Похоже, он один видел, что в тот момент, когда милиционер проверял ширинку, бармен налил ему не «Коктебель», а банальный, хоть и дорогой «Шабо».

— У меня белый билет, — не моргнув глазом, сообщил бармен.

— Поздравляю, — сказал Цветаев.

— И пупочная грыжа…

— Неоперабельная? — со знанием дела уточнил Цветаев и, вспомнив о дурной привычке, почесал шрам на груди.

— Да… А у тебя?

— Спанделопатия.

— Ага… — понимающе кивнул бармен. — У моего брата на всякий случай сосудистая деменция, флегмона и заражение крови, а ещё он инсценирует «донбасским синдромом»: при малейший более-менее громком звуке у него происходит калоиспускание, он норовит куда-нибудь забиться и делает вид, что не контролирует себя.

— Такого точно не возьмут, — с сознанием дела сказал Цветаев.

— Что ты! — воскликнул бармен. — Повестку прислали. А я… — вдруг доверительно наклонился он, — я просто сбежал «оттуда» и живу под чужой фамилией.

— В смысле, дезертировал? — уточнил, отстраняясь, Цветаев.

— Прихватил документы двухсотого. Официально я покойник. Меня нет, я не существую. Я остался в «южном ящике», но зато живой. Вот так-то!

— Это там так загорел?

— Ну да, ничем не смывается.

— А не боишься рассказывать мне?

— Нет, ты же свой!

— В смысле?

— Видел я тебя «там», только с другой стороны. Мы с тобой супротив стояли.

— Похоже, — удивился Цветаев и понял, что видит перед собой «пушечное мясо» в чистом виде, с такими даже никто не заводил знакомства, чтобы не привязываться и не сожалеть о дружбе. Повезло парню, обыграл он смерть, теперь играет в игры с хунтой на Банковской.

— За встречу по сто пятьдесят? — предложил бармен.

— Давай!

Бармен налил от души, и они выпили.

— Больше воевать не буду и тебе не советую, — сказал на прощание бармен.

— А я и не воюю, — признался Цветаев, — я теперь санитаром служу.

— Где?

— В Подольской клинической.

— Хорошее место, — доверчиво согласился бармен, хотя Цветаев, конечно же, под словом «санитар» подразумевал совсем другое. — Главное, на фронт не заберут. Надо будет на заметку взять, может, пригодиться.

Между тем, публика, охваченная естественной потребностью разнести по округе сногсшибательную новость, стала поспешно покидать кафе. И только один молодой бандерлог потеряно сидел на месте. Кажется, он горько рыдал, закрыв лицо руками, потом вскочил:

— Я вас, гадів, спалю! — закричал он, обращаясь к бармену, но даже те, кто еще не вышли из кафе, ему не поверили, он был крайне неубедителен.

Цветаева осенило: огонь! Вот что нужно для дела! Оказалось, всё просто, как всё гениальное, оставалось проверить детали. Забыв допить кофе, Цветаев выскочил из кафе, потом — через вторую арку в переулок, свернул на улицу Городецкого и почти добежал до Крещатика, здесь ещё раз свернул налево во двор нужного ему дома.

С первого взгляда было ясно, что дом, как минимум, наполовину пуст: во дворе, больше походившим на каменный колодец, стояла всего лишь одна машина, да и то со спущенными колёсами, которые поросли легкомысленными одуванчиками. А ведь в былые времена каждый жилец имел своё место для стоянки, но это уже детали, подтверждающие выводы: жильцы сбежали давным-давно, ещё весной, когда начал бузить майдан.

Не задерживаясь ни на мгновение, не поднимая головы и не излучая радость, как заблудившийся турист, Цветаев подошёл к подъезду и с облегчением вздохнул, хоть в этом повезло: домофон был сломан. В фойе среди пыли и запустения сидела консьержка и вязала на ощупь.

— Опять вы?! — спросила она с упрёком, откладывая спицы и выключая маленькое портативное радио, которое успело проорать: «Мобілізація — це наш єдиний шанс на порятунок! Україна, або смерть!»

— Да, это я! — на всякий случай подтвердил Цветаев, прикинувшись неизвестно кем.

Консьержка надела очки посмотрела поверх них и подтвердила:

— Опять вы!

— Как видите, — потупился на всякий случай Цветаев.

— Ну что с вами сделаешь! — консьержка поднимаясь с трудом, опираясь на руки. — Ходят, ходят, по десять раз на день ходят, а мне покой нужен!

Цветаеву захотелось оправдаться, что он здесь впервые, что если бы не нужда освободить Орлова, он бы и носу сюда не казал, но, естественно, передумал. Консьержка ещё раз с сомнение посмотрела на него и воскликнула в сердцах:

— Идемте! Лифт-то у нас не работает, — объяснила она сдержанным тоном. — То вам нравится, то вам не нравится! А что, нет? Объявление висит, там всё написано! Телефоны, адреса владельцев!

— Объявления я не разглядел, — признался Цветаев.

— Никто не смотрит на объявление. Все хотят видеть! А у меня ноги больные, — пожаловалась на тон ниже, кряхтя, вползая на второй этаж.

Она переваливаясь, как утка. Пахло от неё прогорклым запахом и ещё чем-то, не поддающимся объяснению.

— Ты не знаешь, как колени лечить?

Вдобавок ко всему прочему у неё было астматическое дыхание, как у старой гармошки.

— Меньше ешьте жирного и печеного, проживёте до ста лет! — машинально ответил он, соображая, как половчее избавиться от неё.

— Вы думаете?! — обрадовалась консьержка, неестественно ловко замирая на ходу.

— Ха! — воскликнул Цветаев, поворачиваясь к ней. — Я уверен!

Он хотел разразиться длинной речью на предмет лечения подагры, даже открыл было рот, но передумал: обстановка была не та, да и слушательница не располагала. У неё на лице было написана, что она любительница котлет, пельменей, отбивных, сала с чесноком и жирнющего борща с жирнющей, домашней сметаной. Кто по доброй воле откажется от такого счастья?

— Дальше я не пойду! — сказала, отдуваясь, консьержка. — Тебе какой этаж нужен?

— А какой можно?

Он старался ускользнуть от её подозрений, сделаться незаметным, покладистым, как ленивиц.

— Можно любой! Постой, — она снова посмотрела на него поверх очков. — Где я тебя видела?..

— Я же приходил…

Бесцветный голос не должен выдавать характер его обладателя.

— Да-да… — ответила она с сомнением. — Из?..

— С востока, — словно нехотя подтвердил он.

— Много вас ездят, скупают? — покачала она головой. — Потом перепродавать будешь?!

— Нет, что вы! Давно мечтаю жить на Крещатике!

— Да?! — с недоверием посмотрела она на него. — Впервые такого дурака вижу! Но ты был в костюме и панаме!

— Переоделся. Дочка настояла, понимаете ли.

Робость, построенная на бесхребетности. Таким он представлял себя сейчас, таким она его и запомнит, вернее, не вспомнит: кому нужны бесцветные люди, к тому же перепуганные войной.

— Понимаю, понимаю… — задумчиво согласилась консьержка и тут же переключилась на привычное, — у нас здесь грязно, а по ночам крысы бегают. Думаешь, я бы сидела за гроши? Но где теперь работу найдёшь?

Она вопросительно уставилась на него, словно он, раз заикнулся насчёт колен, должен был ответить и на все остальные вопросы.

— Не сидели бы, — согласился он, — и не нашли бы.

— Все разбежались… — она сделала паузу, с тревогой прислушиваясь к тому, что уже отшумело — к майдану, к тому прошлому, за которое рвали душу. — Здесь в марте такие страсти кипели!

— Шекспировские? — мягко пошутил Цветаев.

— Они самые… — отдуваясь, согласилась консьержка. — Все и мотанули. Меня караулить оставили. А квартиру выбирай любую.

— А можно, восьмой этаж?

— Прошлый раз ты хотел пятый с видом на улицу? — округлила она глаза.

— Дочка передумала, восьмой, с окнами во двор.

Консьержка с сожалением посмотрела на него:

— Под крышей?

— Под крышей.

— Во двор? — не поверила она, потому что ни одни здравомыслящий человек не будет селиться в такую дыру с видом на вонючую улицу.

— Во двор, — прошептал Цветаев так скромно, что она едва расслышала, — чтобы тише было, — утешил он её.

— Во двор тише, — по-житейски согласилась консьержка. — Иди смотри, — она взглянула на Цветаева, как на больного, и снисходительно протянула связку ключей. Что возьмёшь с неразумного русского? — Только там эти хотят…

— Кто? — спросил он, не выходя из образа.

— С майдана, — поведала она почему-то на тон ниже и посмотрела в лестничный пролёт, хотя внизу никого не было.

— Часто?

— Не-а-а… вечерами наведываются. А утром уходят. А вчера, слышали, грозились взорвать главпочтамт и вокзал, — она перешла на испуганный шёпот.

— Не взорвут, — успокоил он её, делая шаг по лестнице вверх.

— Вы думаете?.. — спросила она недоверчиво.

— Уверен! — ответил он, всё ещё находясь под впечатлением увиденного и услышанного в кафе, но ни на секунду не выходя из роли испуганного беженца с востока.

Теперь-то он знает истинную историю, не верит ни в какую другую и может действовать смело, без компромиссов, потому что, возможно, он тоже участник представления.

— Храни вас господь! — вдруг перекрестила она Цветаева так, словно признала его правоту.

— Ну, я пошёл?.. — робко спросил Цветаев.

— Иди, иди, сынок, — благословила она его с просветлённым лицом.

Старинная мраморная лестница вывела Цветаева на крышу в башенку. Ясно было, что дом покинут жильцами. На лестничных площадках стойкий кошачий запах, смешанный с запахом костров майдана, окна мутные и тоскливые, в углах грязная паутина.

В цоколе башенки лежали старые матрасы, под навесом притаился ящик. Цветаев сунул нос в него и обнаружил две бутылки с коктейлем Молотова. Вот это удача, обрадовался он и посмотрел вниз: швырять отсюда бутылки на головы прохожим было сплошным удовольствием.

Площадь «Нетерпимости» лежала как на ладони. Немногочисленный киевский люд бродил, словно потерянный, не мешая, однако, коммунальщикам разбирать баррикады. Орлова на площади не было, не было и майданутых, которые прятались от жары в переходах, в метро и в фонтане.

Цветаев вернулся, чтобы отдать консьержке ключи.

— Я слышала, — радостно светясь, прошептала консьержка и тыкнула пальцем в радио, — гроб вынесут, и всё!

— Что «всё»? — сдержанно удивился Цветаев.

— Только что сообщили! — посмотрела она на него снисходительно: что возьмёшь с этого перепуганного русского? — Так что покупайте быстрее, цены взлетят!

— А кого вынесут? — поинтересовался Цветаев.

— Известно кого, — всё так же радостно светясь, прошептала консьержка.

Русский далёк от чаяний города. А они очевидны: побыстрее бы в ЕС, на халяву, колбасу, и баста!

— Кого? — уточнил Цветаев.

— Кого надо, того и вынесут, — ответила она так, как отвечают круглому дураку.

— Извините, я пошутил, — потупился Цветаев так, как должен был потупиться любой ущемлённый русский на его месте. — Я завтра приду!

— Только до трёх! Меня вечером не бывает! — живо заявила консьержка и всколыхнулась всем своим жирным телом. — Пойду в соседний подъезд расскажу, радость-то какая!

Чтобы не видеть до вечера мрачную физиономию Пророка, не выслушивать его сентенций, а главное, чтобы не спорить с ним, Цветаев «засел» на явке у свой старой знакомой красавицы Татьяны Воронцовой, которая ещё в мае сочла за благо унести ноги в Крым. Теперь она плескалась в море, напропалую кокетничала с москалями и пила лучшее москальское пиво «Столичное двойное золотое». Была у неё такая слабость — стройные, длинноногие москвичи, но больше всего она, конечно же, любила их деньги. За деньги она готова была продать всё, даже вольную Украину.

Татьяна Воронцова имела сетевой магазинчик без витрин, на Прорезной 12, Б, в глубине квартала, с громкими указателями по бесконечному коридору «Сетевой супермаркет «Новый Рим»». Возила она товары из Италии, и магазинчик её был не просто магазинчиком, а сплошным законсервированным Клондайком, полным неестественно вкусной еды, и Цветаев впервые попробовал западный алкоголь. Естественно, он и раньше не злоупотреблял, но что ещё делась на запасной явке, то бишь логове, о котором не знал даже Пророк. Где-то в конце июня Татьяна позвонила и слёзно, и многословно просила упаковать товар и отключить от питания всё, кроме одного холодильника, в который надо было забить скоропортящуюся продукцию. Цветаев быстренько распробовал сыры, особенно ему понравился твердый «пармезан». За свою работу он получил право дегустировать любые спиртные напитки, кроме дорогущего «cognac» и арманьяка. Белое сухое итальянское вино, и «пармезан» — Цветаев никогда не жил так красиво. Он усаживался перед окном, в котором видел часть переулка и кирпичную стену, пил вино «Bаrdolino», закусывал «пармезаном» и, единственно, страшно скучал, начинал думать о Наташке, представлял, какая она в постели, и через пять минут ему уже хотелось сбежать из этого рая куда глаза глядят, а чаще всего на восток. Семейная жизнь представлялась ему идеальной во всех отношениях, и он раз за разом прокручивал её в разных вариантах. У итальянских вин был странный вкус, Цветаев распробовал его не сразу, ибо привык к крымским ароматам, а они были совсем другими, не хуже и не лучше заморских, а другими, домашними, что ли?

К полуночи же, когда пошёл палить «точку», сам едва не погорел. Чёрт его дёрнул расслабиться и сократить дорогу. Обычно он ходил по прямой, было у него несколько маршрутов внутри кварталов, мимо гаражей, через заборчики, казалось бы непроходимые тупички и подъезды с «чёрными» лестницами, уводящими в подвалы или в лабиринт брошенных загашников, о которых забыли даже их хозяева, мог и в канализационный ход при необходимости сигануть, а здесь, словно сам чёрт направил проскользнуть напрямик, через Пушкинскую, а не через «Венские булочки», как обычно, и нарваться на патруль. Их было трое. Трое дурных и глупых, не нюхающих пороха.

— Слава Україні, - воскликнул тот, который оказался самым настырным.

Должно быть, он был горд тем, что ходит в патруле, а не по линии фронта на востоке, где убивают и калечат пачками, а разрешения не спрашивают.

— Слава… — сдержанно ответил Цветаев, быстро словно тень, обходя его со стороны дороги.

Это была уступка, он её сделал, ожидая, что они тоже уступят. Но они не уступили.

— Земляк, а документи у тебе є? — всё же окликнули его ещё раз.

— Є, - усмехнулся он, не задерживаясь, и продемонстрировал жёлтую повязку со свастикой на левой руке.

В какой-то момент они даже не уследили за ним.

— Ти це… — растерянно окликнул настырный.

— Не нахабній… — сказал один из них с белесыми, как моль, ресницами и поглядел за поддержкой на настырного.

— Свій же! Свій же! — произнёс Цветаев недовольным тоном, полагая, что таким образом всё же отвяжется от них.

Он уже был практически за углом. Впереди лежал лысый скверик, в котором, однако, при удаче можно было затеряться среди лавочек; однако у него, кроме ножа в рукаве, не было другого оружия, а от трёх автоматов даже при самом удачном раскладе не убежишь, даже если ты скользишь быстро, как тень. К тому же настырный клацнул затвором, и пришлось развернуться, благо, Цветаев оказался в тени, а они на свету, и плохо видели его, иначе бы обратили внимание, что он сделал лишнее движение — слишком резко опустил правую руку, а тем более не могли видеть, как в рукаве куртки у него скользнул нож и лёг на сгиб запястья. Ещё целое мгновение они приходили в себя от его манёвренности.

— Документы есть, — Цветаев сделал вид, что хочет достать их из наружного кармана.

Они ещё не чувствовали опасность и стояли фронтально против него, поглядывая задорно, с усмешкой, а не зашли с боком, как положено опытным бойцам.

— Я сам! — сказал настырный и полез в карман к Цветаеву.

Для этого ему пришлось сделать шаг вперёд и чуть наклониться. Видать, ему было приятно пользоваться власть, и он без раздумий взялся за своё дело.

По документам из той самой банки на окне, Цветаев числился десятником пятой сотни. В этом смысле документы были «железными», не придерёшься. Но как краз накануне «пришла» информация о стрельбе между бандерлогами и львонацистами, и истинного расклада Цветаев не знал, поди угадай, кто теперь враг, а кто друг на площади «Нетерпимости». Поэтому рисковать не имело смысла: возьмут, будут крутить, ляпнешь что-то не то, и считай, что, в лучшем случае, — штрафная рота и восточный фронт, а в худшем, и вероятнее всего, — помойная яма в подворотне.

— Та я, хлопці, - попытался разжалобить их Цветаев, — завтра на війну вирушаю. До дівчини поспішаю. Останнє побачення, можна сказати…

— Нічого, почекає твоя дівчина, — ответил настырный, возясь с тугой пуговицей на джинсовой куртке Цветаева. — З сьогоднішнього дня, з двадцяти двох введена комендантська година!

— Я ж не знав! — почти слёзно воскликнул он.

Это их развеселило ещё больше.

— А нам яка справа?! — спросил белесый.

Третий натужно заржал:

— Наша справа маленька! Гроші є?

— Є.

Пахло от настырного казармой и табаком. Может, его насторожила эта самая «невоенная» куртка Цветаева, а может, он подсознательно уловил его цивильный запах, хотя, разумеется, Цветаев не пользовался ни дезодорантами, ни другой косметикой, разумно полагая, что запах пота в его деле не так уж плох.

— Біс! — выругался настырный и взялся за пуговицу двумя заскорузлыми руками.

Цветаев только этого и ждал, разогнул руку, тёплая сталь ножа скользнул в ладонь, и остальные двое ничего не поняли до самой последней секунды. Они даже не поняли, что настырный неожиданно охнул: он даже ещё не упал, даже не успел схватиться за распоротый живот, когда Цветаев вынырнул из-под него, вот в чём сказался его средний рост, и голова у крайнего справа непроизвольно качнулась вбок, кровь ещё только ударила из раны, как третий зачем-то инстинктивно дёрнулся к автомату, но было поздно. Цветаев заставил его повернуться вдоль оси, и, прежде чем рухнуть на колени, он увидел на асфальте чёрные капли собственной крови.

А Цветаев уже рядом не было, он уже нёсся, петляя, по скверу, спиной чувствуя, как кто-то из патруля в горячке пальнёт ему в спину. Спасительным оказался не сам сквер, а машины на обочине. Цветаев проскользнул вдоль них, задевая за что-то лбом и срывая от скорости кожу на руках, нырнул в переход и с облегчением вынырнул на другой его стороны, в виду банка «Форум». Выстрелов он так и не услышал.

В районе Пассажа было тихо. Подвыпившая девушка на шпильках, в одних бретельках и с бёдрами-галифе попросила:

— Дай закурить…

— Держи.

Специально для таких случаев он таскал с собой початую пачку сигарет и зажигалку, чтобы, если что, расположить к себе человека.

— Ой, милый, у тебя лицо в крови… — она коснулась его лица длинным, лаковым ногтём.

— На столб налетел, нос разбил… — пробормотал в смущении он и отвернулся не сколько от её слов, сколько от желания, которое вдруг проснулось в нём. После напряжения ему захотелось женщину. Едва сдержался, чтобы, как зверь, не наброситься на неё.

Она вдохнула полной грудью и с облегчением выдохнула, покачиваясь на шпильках. Шикарно улыбнулась всем лицом, особенно губами в яркой, блестящей помаде. Должно быть, она уловила его состояние.

— А можно, вы меня проводите? — Заглянула в глаза, словно одарила поцелуем.

У него перехватило дыхание. За долгие месяцы он отвык от женщин. Но женщины в его положении — это роскошь, табу, семь грехов адовых. Так гласят принципы Пророка, перешагивать через которые нельзя ни в коем случае. Сколько из-за этого погибло.

— Можно, — сказал он, закрывая глаза и набираясь смелости. Когда он ещё вот так, без сомнений, мог отказать женщине, — но не сейчас… — выдохнул на одной решительности.

Он едва справился с собой. Долгий пост не пошёл на пользу. Женщины имели над ним неоспоримую власть, и эта власть была сильнее долга и любви, чем-то запредельным, от чего нельзя отвертеться. К тому же она была в его вкусе: чёрное с красным, как раз то, что нужно в данный момент, и тело у неё было такое, как он любил — лёгкое, вёрткое, как обточенные корни дерева.

— Какой ты мерзкий, как все мужчины! — с удовольствием пропела она, мстя ему за всех тех, кто её обидел, не оправдал надежд, бросил, растоптал, низвёл до уровня бульварной проститутки.

— Ну зачем же так… — искренне удивился он, впрочем, внятных аргументов у него не было, а было одно животное чувство, которое она, несомненно, угадала.

Все его старые комплексы всплыли в нём волной, и он ужаснулся: он никогда особенно не нравился женщинам, а те, которым нравился он, не нравились ему — стопроцентное несовпадение. На душе, как всегда в таких случаях, сделалось мерзко и пусто. Действительно, подумал он, не объяснишь же ей, кто я такой и что здесь делаю, да и смысла нет, никакого смысла нет, подумал он, захваченный сладострастными картинками и понимая, что он одиночка не только на войне, но и «по жизни».

Но она, ничего не почувствовав, уже скользила мимо, вся обтянутая в красные полоски, в одних бретелька, с гладкой, прохладной кожей и с умопомрачительным шлейфом запахов. Он замер, как пойнтер, впитывая их в себя и поскуливая от зряшных потуг.

Тёмные личности следили за ними из тёмных углов, она была частью этой улицы, и на какое-то мгновение он тоже стал частью улицы, поддался её греху, а потом очнулся: на Крещатике в предчувствие несчастья выли собаки, крысы метались от испуга, а рядом с отелем «Плаза» отчаянно дрались: «Площа наша! Геть!» — кричали смело и непредвзято. «Ще не вмерли в Україні, ні слава, ні воля!» — отвечали им. — Йдіть на фронт, шалави!» Свет от костров падал на консерваторию, на стелу «Нетерпимости», на закопчённые стены «Дома профсоюзов». «Україна, або смерть!» — кричали, распаляясь, и в воздухе летали камни и коктейли Молотова.

Цветаев с облегчением нырнул за угол, потом — подворотню, и потряс головой. Наваждение, охватившее его, прошло, остался только осадок из сожаления и иллюзий. Когда, когда я от них освобожусь? — подумал он о женщинах, когда? То, что казалось ему огромный недостатком, мучило больше всего. И в такие момента он представлял тёмные, почти чёрные глаза жены, с яростью глядящие на него. Глазам этим он готов был подчиняться бесконечно долго. Глаза эти были залогом счастья, о котором он вдруг забыл, а теперь вспомни, и ему стало ещё более мерзко на душе. Что я здесь делаю? — думал он. Что? Разве это моё дело? И не находил ответа. Не было его, как не было понимания цели в жизни. Иллюзии, одни иллюзии, сообразил он. Но двор не был иллюзией. Двор оказался пуст. Казалось отныне, вечность, как мозоль на ноге, поселилась в каменном колодце, не было даже машины со спущенными колёсами, подъезд — нараспашку, консьержки, естественным образом, отсутствовала, тусклый свет фонарей падал в окна, внутри тихо, темно и жарко, как в духовке. Видно, из Киева ещё никого не вынесли и он оставался жить старыми иллюзиями, как старик живёт воспоминаниями о былом, и не может отречься, потому что деменция неустанно крадётся следом, и жить осталось совсем чуть-чуть, но старик не думает об этом, напротив, он пыжится и старается казаться молодым. Другой вопрос, удается ли ему это и обманет ли он время, которое обмануть нельзя?

Цветаеву сразу захотелось пить. Так тебе и надо, испытывая садистские чувства, думал он. Но самое страшное, что в этот момент он вовсе не вспоминал свою Наташку, и это было настоящим предательством, которому не было оправдания, потому что с ней он инстинктивно стремился к ясным и открытым отношениям, а здесь предал, почти предал.

Он прокрался буквально на ощупь, ежесекундно ожидая окрика: «Стій! Хто йде?» Сколько раз он вот так ходил на задание, и ничего, а на это раз его охватил страх. Что-то было сделано не так, а что именно, он не мог понять. Груз таких «ходок» навалился, словно камень, и Цветаев испугался не грядущего, а того, что не справится. Подвело его любимое шестое чувство, и он вдруг разделил его на охранную грамоту, которая ему была дана в жизни, и свободу выбора. Свобода выбора страшнее всего, потому что надо было принимать решение самостоятельно.

В башенке ветерок с Днепра приятно освежил лицо. Цветаев потянулся за бутылкой с коктейлем Молотова да так и замер, глядя между балясинами. На площади «Нетерпимости» отчаянно дрались толпа на толпу, орали, словно выли: «Уб'ю!», хватали за грудки и топтали упавших. Трудно было понять, в чём они обвиняют друг друга, но явно не в братской любви. Потом раздались выстрелы. И площадь ожила: палили со всех сторон: и из самых тёмных углов, и из подворотен, и с крыши того же самого Дома профсоюзов, куда он хотел залезть, и даже со стороны международного центра культуры и искусства хлестнула пулемётная очередь. Цветаев едва не перекрестился. Фу, пронесло подумал он, всё ещё вспоминая запах женщины в одних бретельках, а говоришь, шестого чувства нет, если бы полез в этот дом профсоюзов, головы бы не сносил. Однако на этом дело не закончилось. Внизу вдруг раздались пьяные голоса. Цветаев кубарем скатился из башенки на восьмой этаж и глянул в лестничный пролёт. Топала и буйствовала целая компания. Слышен был заразительный женский смех. Компания, прикладываясь к бутылке, едва влезла в квартиру на седьмом этаже и даже не захлопнула за собой дверь. Цветаев понял, что сегодня ничего не выйдет, не жечь же их живьём, и не без крайнего сожаления и оправдания стал спускаться вниз. Надо будет сюда не ночью и вечером наведаться, решил он.

Он уже был на третьем этаже, когда вошли трое с оружием, и шансов у Цветаева в узком пространстве подъезда не было никаких и не потому что их было трое, а потому что они двигались настороженно, и он понял, что такой же фокус, как с патрулём, на это раз не прокатит, не потому что страшно, а потому что судьба не предрасполагает. Цветаев привык определять противника на слух. Эти шли, стараясь не шуметь, но один, видно, задел «калашом» то ли за дверную ручку, то ли за перила, и ему сделали замечание по-русски:

— Тише, ты, дубина! — В их голосах прозвучало то презрение, которым одаривают нерасторопного новобранца.

Цветаев побежал наверх, отирая плечом стены, и дёргая все двери подряд. Как назло, всё было заперто, кроме той самой, на седьмом этаже, где гуляла компания, где не было дела до волнений на площади «Нетерпимости» и вообще до всего мира. Веселье было в самом разгаре, из квартиры пахнуло марихуаной и алкоголем. Женщины призывно смеялись. На одно короткое мгновение возникла мысль: войти туда, притвориться своим в дымину пьяным, всё равно не заметят, однако, он сразу понял, что это ловушка, что с седьмого этажа не прыгнешь, если что. Пришлось отступить выше. Дёрнул первую дверь от лифта, и о чудо, она поддалась, почти открылась, осталось за малым, отодвинуть ножом язычок, но было темно, и Цветаев не успел: троица показалась в лестничном пролёте, он отпрянул к лифту и решил, что убьёт первого, кто появится на площадке, а там что будь что будет. Однако произошло то, что происходит только во сне с хорошим концом.

— Командир! — позвали его снизу. — Тут пьянка…

— Ну и что?

Стоило ему было повернуть голову, как он увидел бы Цветаева. Но свет был только этажом ниже, на восьмом царил полумрак.

— Может, зайдём?.. Эдик тоже не против. Ты не против, Эдик?

— Я, как все, — скромно ответил Эдик басом, повторно звякая автоматом.

Цветаев понял, что этот неповоротливый Эдик и есть его удача, что на Эдике все отыгрываются и что ему не нравится ходить в башенку, потому что тесно и жарко, а его заставляют сидеть ниже, ступеньках, где нет ветерка, и за это он их всех тихо ненавидит.

— Давай посидим чуть-чуть, командир, — упрашивали его, — а потом на пост. Пост никуда не денется и площадь тоже. Ты готов встать на защиту родины, Эдик?

— Готов, — промямлил Эдик.

Это скрытое пренебрежение указывало, что командира тихо, но верно презирали хотя бы за то, что он игрался в рукоблудную войну, заставил всех ходить на цыпочках и говорить шёпотом, а сюда они пришли, чтобы поймать очередного русского шпиона. Он так им и заявил: «Если возьмём, то нам цены не будет, и останемся мы здесь, в холе и неге, а не попадём на восточный фронт, где сами понимаете, что творится». Этот его казарменный цинизм очень злил Эдика, но он сдерживался, полагая, что командир всегда прав, что рано или поздно командование разглядит, какой он чистый, как цвет наци, преданный делу, как наци, устремлённый вперёд, как наци, и его назначат командиром вместо этого, который только и умеет, что придираться и зубоскалить по поводу и без повода.

Командир бандерлогов с сомнением посмотрел на лестницу, ведущую в башенку, и… не увидел Цветаева.

— Ну ладно… — согласился он, не замечая, что авторитет ускользает у него как воды сквозь пальцы, — чёрт с вами, прошлый раз нажрались, как скоты.

— Мы чуть-чуть, командир, для души, для услады, — пел тот, который был самым хитрым.

— Знаю, я вашу усладу. На халяву и говно сладкое. Смотрите мне!

И они вошли в квартиру, и даже захлопнули за собой дверь, из-за которой тут же раздались женские вопли:

— Вадик пришёл!

Вадик — это тот шельмоватый, а не командир. Цветаев аж взмок от напряжения. Капля пота, скатившаяся по носу и упавшая на руку, показалась ему горячей, как из гейзера. Он потряс рукой, прислушиваясь к звукам в подъезде, а потом проскользнул мимо злополучной квартиры, которая, однако, спасла его, и выскочил из подъезда. Иногда необдуманные действия приводят к удачным результатам: не отвлекись он на крики с площади «Нетерпимости», столкнулся бы с шумной компанией, не прояви осторожность на третьем этаже, валялся бы в луже крови. Эх, подумал Цветаев, надо с собой хотя бы бесшумный пистолет таскать такой, как у капитана Игоря.

Он вернулся в магазинчик красавицы Татьяны Воронцовой, на Прорезной 12, Б, и чтобы снять стресс, в одни присест выпил бутылку полусухого белого французского вина. Пал в кресло перед дебилятором да так и уснул с «пармезаном» во рту.

Проснулся посреди ночи то ли от голоса, то ли от того, что приснился голос. Странное сочетание текста и неразборчивой речи, вся функция которой заключалась, чтобы выдернуть из сна. Цветаев долго прислушивался к звукам мертвого города, пока не различил стрельбу. К трем часам ночи она достигла апогея, а потом постепенно стихла. Он так и не понял, зачем его «разбудили» и отнёс это на счёт тех маленьких и незаметных чудес, которые с ним периодически происходили и давали пищу для размышлений.

Башенку он сжёг на следующую ночь. Сделал всё, как положено, то есть отследил, когда уйдёт консьержка, убедился, что злополучная квартира на седьмом этаже пуста, и, воспользовавшись всего лишь одно бутылкой с коктейлем Молотова, сделал так, чтобы пожар начался именно в этой квартире. По дебилятору сообщили, что выгорело два верхних этажа и что пожар тушили два десятка расчётов. Бедную консьержку затаскали на допросах, а компанию, которая пьянствовала на седьмом этаже, как оказалось, не без ведома консьержки, посадили в кутузку за групповой секс в особо извращенной форме «с применением инородных предметов» в сочетании с аутоасфиксиофилией.

Башенка оказалась железобетонной в прямом и переносном смысле, устояла, сгорел только купол, балясины же слегка закоптились изнутри. Всё остальном оказалось настолько элементарно, что Цветаев испытал лёгкий укол совести. Конечно, он перемазался, как чёрт, но кто теперь по доброй воле сунется в прокопчённую башенку, а сам Цветаев для этого дела как раз надел старый, испытанный «номекс», который не то что в огне не горел, но даже не пачкался, ибо сам был чернее ночи; зато из башенки можно было разглядеть всё-всё, вплоть до Европейской площади, и ровно через двое суток после пожара в восемь часов утра Орлов возник из небытия. Тогда-то у Цветаева отлегло с души он и испытал укол совести: стоило городить огород, если Гектора никто не прятал, а охраняли даже, спустя рукава, словно говоря, иди, бери своего друга детства, он никому не нужен, мы хоть отдохнём от вас, неудержимых, как ветер. Это было то везение, на которое даже не рассчитывают, полагая, что везение — тяжкий, многодневный труд; и волнение, которое испытывал Цветаев в течение недели, отпустило его. Цветаев даже поймал себя на том, что стал напевать давно забытую мелодию: «Недавно гостила в чудесной стране, там плещутся рифы в янтарной волне… в тенистых садах там застыли века, и цвета фламинго плывут облака…» Единственное, в таким возбуждённом настроении он не заметил, откуда привели Гектора. Он просто возник, и всё, словно из небытия. Должно быть, с нижней части города, больше не от куда, здраво рассудил Цветаев, иначе бы я увидел, ибо верхняя часть с радиально расходящимися улицами была занята бандерлогами, львонацистами и «чвашниками». Впрочем, при любом раскладе он готов был искать варианты. Не так, так эдак, самоуверенно решил он, слегка опьяненный удачей. Пленных было человек пятнадцать, и они принялись разбирать каркас новогодней «ёлки», которая простояла все мыслимые и немыслимые сроки.

Гектор ещё больше высох. Редкая, как у казаха, бородёнка торчала лопатой, но двигался легко и свободно, а это значило, что не ранен, не болен, в хорошей физической форме, а голод и плен пошли ему на пользу. В те времена, когда Цветаев дружил с ним, у Орлова наметился скромный животик. Теперь его в помине не было. Орлов походил на поджарую борзую. Хоть это неплохо, с облегчением подумал Цветаев и принялся изучать обстановку.

Пленных охраняли четверо. Была даже одна собака непонятной породы. Это значило, что ближе, чем на тридцать метров, приближаться было опасно, хотя, с другой стороны, вокруг пленных бесцельно бродили горожане с флажками даунов, выпрашивая у охранников американскую еду, но и они не пересекали воображаемую линию между охраной и пленными. Может, сыграть на этом, думал Цветаев, прикинуться сирым-босым и подать знак Орлову, но только, естественно, не в «номексе», значит, придётся прийти завтра. Жалко было потраченного времени. Но в тот же момент он увидел, как Гектор повёл себя странно, очень странно, можно сказать, ненормально — явно напрашивался на конфликт с охраной, потому что задрал голову, отдал честь дому с башенкой и как будто стал всматриваться в ту самую «точку», в которой сидел Цветаев. Цветаеву даже померещилось, что Орлов махнул рукой, должно быть, заметив блеск окуляров бинокля. Или это был жест усталости? Так или иначе, но Цветаев повеселел. Это потом уже Орлов сообщил ему, радостно улыбаясь беззубым ртом:

— Я тебя каждый день высматривал в башенке, больше ты нигде не мог появиться. Уже отчаялся. Ну, думаю, забыли!

А в тот момент он получил по спине прикладом и упал на карачки. Слабоват, заключил Цветаев и учёл даже этот фактор.

История с отдачей чести имела глубокие, ещё школьные корни: Орлов при каждом удобном и неудобном случае демонстрировал эту свою привычку, но при этом ещё орал громовым голосом, пугая учителей: «Служу Советскому Союзу!» Их классная, когда первый раз услышала это, упала в обморок. Девочки отхаживали ее: «Рима Григорьевна, Рима Григорьевна, да он пошутил… Это же шутка». Хотя на Орлова это не было похоже. Дурачиться он умел, а шутить — был обделён природой, что, впрочем, не помешало ему иметь имидж первого парня на деревне. Все одноклассницы, и не только они, были в него влюблены по уши. Он же был верен своей избраннице — Ирочке Самохваловой, в которую они с Кубинским были влюблены на пару. Ирочка, естественным образом предпочла Орлова, и они поженились сразу после школы, ну и развелись тоже быстро, через год, когда безумно надоели друг другу. Ирочка с гордо поднятой головкой, обрамленной лёгкими кудряшками, ушла к Пророку, с тех пор Орлов не любил вспоминать свою «первую и незабвенную», как он говорил, а ударился во все тяжкие и потом заводил скопом и подружек, и жен, потому что так было общепринято. Принесло ли это ему счастье, Цветаев не знал. Друг не посвящал его в такие детали. На фронт он отправился с лёгким сердцем, словно только и мечтал об этом. А встретились они в Славянске, только сюда попали врознь, и очень удивились, увидев друг друга у Пророка. Пророк же, как всегда, рта не открыл и ничего не прокомментировал, однако, обоих вдвоём в одно дело не пускал, руководствуясь бог весть какими принципами. Правда, и Орлов воевал совсем мало — пропал на третью неделю в районе Подолья, где он ни при каких обстоятельствах не должен был появиться, не посылал его туда Пророк, то бишь Кубинский. Вот и разберись, что произошло на самом деле? Женщина, наверное, подумал Цветаев, кто ещё?

«Ёлку» долго и нудно разбирали до сумерек, но так не закончили. Никто никуда не спешил, всё делалось через пень-колоду, даже охранники устали охранять и принялись отчаянно зевать. За день работы пленным выдали бидон воды на всех и какую-то еду, которую они сыпали в рот.

— Нас собачьим кормом кормили, — потом уже рассказал Орлов. — Зубов нет, приходилось глотать, иначе ноги протянешь. Желудок посадил окончательно и бесповоротно.

У Цветаева стал складываться план: если пленных погонят к Днепру, то можно воспользоваться катером. Где его взять, другой вопрос. А вот машина была необходима для того, чтобы рывком уйти от охраны. Реку-то бандерлоги не охраняют. За рекой, вообще, «тёмные районы». Мы туда редко ходим, думал Цветаев, это надо учесть. Там погиб Коля Политыкин. Но с другой стороны, следую произвести доразведку местности, наметить пути отхода. В общем, задача с тремя неизвестными. И он не стал пока ломать себе голову, зная по опыту, что когда припрёт, то всё само собой решится.

После всех перипетий и волнений пленных, однако, погнали не вниз, как ожидал Цветаев, а, наоборот, вверх, и о, удача, Цветаев едва с башенки не свалился, выглядывая, куда именно, но точно, на Михайловскую: колонна свернула на переходе и скрылась между домами. Так, подумал Цветаев, это уже кое-что: расстояния короче и больше возможностей подобраться ближе, а главное, что от Прорезной недалеко.

Он кинулся на эту Прорезную, 12, Б, в магазин красавицы Татьяны Воронцовой, влил в себя стакан арманьяка, крякнул с непривычки, поел, понимая, что Воронцова теперь его не простит, выспался, а ровно в три, когда начало светать, отправился на разведку Михайловской улицы. По его расчётам пленных не могли гнать издалека. Куда там гнать? На Михайловскую площадь, что ли? Так это осиное гнездо бандерлогов и львонацистов. И, как часто бывает в жизни, всё равно ошибся. Ровно в шесть колонная появилась из подворотни дома номер десять. Цветаев, которая сидел на чердаке в проулке напротив, сразу увидел Гектора Орлова, на лице которого сияли свежие кровоподтёки, да и двигался он как-то странно: чуть-чуть боком, придерживая левой рукой бок, но надпись мелом ЖЦ на стене напротив, которую оставил Цветаев, конечно же, заметил. Не мог он не заметить инициалы друга. Так они подписывались в школе и такие же инициалы Цветаеву пришлось оставить на доброй трети Михайловской, будь оно неладно. Зная друга Жеку, его привычки, а главное, стиль «охоты», Орлов должен был, просто обязан был всё понять. Колонная двигалась сонно и не спеша, вдруг Орлов взял и снова отдал честь по-русски, неизвестно кому, именно по-русски: к виску, а не по-американски — к брови, и, как бы невзначай, скользнул взглядом по крышам. Цветаев был на седьмом небе от счастья, подпрыгнул от радости, едва не пробил крышу головой, благо, что разведка бандерлогов была поставлена из рук вон плохо. А ведь мало-мальски грамотный оперативник должен бы обратить внимание на бог весть откуда появившиеся свежие надписи «ЖЦ» и понять, что это тайные знаки. Но эйфория военных успехов на Востоке и безнаказанность в Киеве сыграли с бандерлогами злую шутку: они сделались самоуверенными и беспечными, им казалось, что победа у них в кармане: граница на замке, ДНР и ЛНГ удушены в зародыше. У Цветаева с души камень упал.

— План хороший, — поморщился Пророк. — Только как ты, конкретно, Орлова вытаскивать будешь?

Эх, Антон, подумал Цветаев, ах, Антон, и между ними словно не было недомолвок, словно они опять дружили, как в школьные годы — лучший залог успеха. Цветаев едва не перекрестился, а всё потому что они допивали уже вторую бутылку арманьяка из магазинчика Татьяны Воронцовой, которая отдавалась длинноногим москвичам в Крыму.

— Перестреляю охрану! Орлов прыгнет в машину! Дальше дело техники! — быстро сказал Цветаев и вопросительно уставился на Пророк, сильно намекая на «Машку», удачу и своё шестое чувство, о котором Антон не имел ни малейшего понятия, хотя кое о чём наверняка догадывался: всем не везёт, а Цветаев до сих пор жив, блин!

Пророк вовсе скривился, как лунь на болоте. Опять ему что-то не понравилось. В животе у Цветаева поселился огненный шар. Стало нестерпимо жарко. Так жарко, что Цветаев готов был сгореть от стыда. Не кого-нибудь, а лично его уличили в легкомыслии.

— Ну что? Что?! — воскликнул он. — Старик, я стараюсь, из кожи лезу, а от тебя одни упрёки.

— Я ничего не сказал, — возразил Пророк.

— Как же?! А это? — Цветаев показал на лицо.

— Блядь! — выругался Пророк. — Да не ты, не ты… — добавил он, глядя на вспыхнувшее лицо Цветаева. — А твоя тень!

— Что?! — возмутился Цветаев, сжимая кулаки.

Горячий ком подкатил к горлу. Перед глазами поплыли огненные круги.

— А то! — веско сказал Пророк. — Детали туманны, перспектив никаких! Лепет детский, а не план!

— Какой лепет? — Цветаев вскочил и опрокинул стакан с арманьяком.

И пока он вытирал стол и выжимал тряпку в кухонную мойку, Пророк с укором молчал. Молчал он и тогда, когда Цветаев сел и миролюбиво сказал:

— По ходу дела сориентируемся. Ёлку они ещё не разобрали, а когда разберут, Гектора могут перекинуть в другое место. Старик, момент удобный, понимаешь?

Он не хотел просто так сдаваться. На кону была жизнь Орлова. Неужели Пророк совсем забыл их дружбу? Или припомнил Герке свою жену Ирку? Это уже вообще свинство, потому что тогда они совершенно ни в чём не разбирались, это они сейчас начали кое-что понимать в жизни, да то кусками, фрагментарно, когда им открывалась истина, а тогда были сопляками, возомнившими себя хозяевами жизни.

— Я вот гляжу на тебя, — начал Пророк невозмутимо, — и думаю, почему я с тобой вожусь? Почему?

— Почему, Тоша? — тупо спросил Цветаев, настырно разливая арманьяк по стаканам.

Вся кухня пропиталась его стойким запахом.

— Потому что думаешь ты не о том. Нет, в своём деле ты асс, — согласился Пророк на жест отчаяния Цветаева. — Спору нет. Но думать не умеешь.

— А башенка?.. — упавшим голосом спросил Цветаев, и они чокнулись вполне миролюбиво, как чокаются в горячке спора два собутыльника, готовые броситься друг на друга, чтобы перегрызть глотки.

— С башенкой хорошо получилось, слов нет, — согласился Пророк, опрокидывая в себя арманьяк. — Ну а здесь что?! — он со стуком поставил стакан на карту, как раз туда, где начиналась Михайловская улица.

— А чего здесь?.. — Цветаев посмотрел на карту сквозь мутное донышко стакана, не понимая, что хочет услышать от него Пророк, явно знающий, о чём говорит. — Отобью Орлова и привезу сюда! Делов-то!

Пророк сказал:

— Закусывай, а то мордой ляжешь!

— Я и закусываю, — сконфуженно промямлил Цветаев, цепляя вилкой толстый кусок помидора, с которого капал янтарный сок.

Прежде чем спорить, они предусмотрительно нажарили тарелку котлет и полили их ткемалевым соусом.

— Нет, так дело не пойдёт! — воскликнул Пророк. — Спалишься на мелочах. Надо подумать. Где ты, говоришь, его прячут?

Он окончательно поставил крест на аналитических способностях Цветаева и не хотел больше обсуждать с ним этот вопрос.

— Да вот здесь, во дворе. Там старые склады, а за стеной — брошенная стройка.

— О! — сказал Пророк. — Стройка! Что нам это даёт?

— Что нам это даёт? — переспросил Цветаев и отодвинул стакан в сторону. Арманьяк колыхнулся, и в ноздри ударил густой запах алкоголя, на бумаге же остался желтоватый след.

— Ничего не даёт! — заключил Пророк.

— Ничего не даёт, — согласился Цветаев, ещё больше теряясь от насмешливого тона Пророка.

— Охрана?

— Караульный на ночь один. Пятеро дрыхнут в дежурке. Окна заложены кирпичом. Ворота на замке. Может, стену взорвать? — спросил Цветаев упавшим голосом. — А? Нет, не пойдёт? — спросил он, покорно глядя на иронически настроенного Пророка.

Пророк ничего не ответил, но по его лицу было видно, что он столкнулся с тяжелым случаем тупости.

— Смотри, до майдана два шага! — воскликнул он так, словно это факт не был никому известен.

— Ну и что?..

Цветаев ещё больше закомплексовался, казалось что он вот-вот свяжет слова Пророка и площадь, но спасительная мысль под кривым взглядом Пророка ускользала от него.

— А то, что сюда, — Пророк потыкал пальцем в карту, — она вся и сбежится!

Цветаев подумал, налил себе одному арманьяка и выпил, чтобы окончательно протрезветь.

— Тоша, а если верхом? — он вопросительно посмотрел на Пророка. — Нет, плохо, — понял он. — Очень плохо.

Оказывается, он вообще, не умел мыслить, и всё из-за друга, который и слова не давал вставить.

— А наверху правительственный район, который оцепят так быстро, что ты и ойкнуть не успеешь, — наставительно сказал Пророк. — Уходить надо вниз. Но как?

— Но как? — нехотя согласился Цветаев, испытывая острое чувство уничижения.

Ему так хотелось вытащить Орлова, что он пренебрёг очевидным: площадь «Нетерпимости» была непроходима, поэтому и охрана была минимальной. Кто и куда убежит? Себе дороже.

— Сам же говорил, что ночью на майдане стреляла вся площадь, — упрекнул его Пророк.

— Говорил, — согласился Цветаев, понимая, что в очередной раз попав впросак.

— На что ты рассчитывал?

— На быстроту, — не смутившись, ответил Цветаев.

— Очевидно, что надо перестраховаться.

— Как?! — воскликнул Цветаев.

— Как обычно!

— Зачем?

— Затем, что мы с тобой до сих пор живы! — ответил Пророк.

— Вопрос риторический, — уклончиво ответил Цветаев, вспомнив всем надоевшие принципы Пророка.

Принципы здесь, принципы там — никто не знает, сработали эти самые принципы, проверить некому, а те, кто проверяли, уже мертвы.

— Не риторический, а жизненно важный! — сказал Пророк. — Наливай!

— Почему важный? — вовсе скис Цветаев.

У него даже не было сил злиться. Он чувствовал себя опустошённым, как после долгой и жестокой драки.

— Потому что мы с тобой до сих пор живы, — сказал Пророк таким тоном, словно готов был наконец объяснить свою мысль и не мучить больше Цветаева.

Пророк положил себе в тарелку котлету и тщательно размял её.

— Согласен, — нехотя ответил Цветаев. — Что делать?

Всё, он окончательно сдался. Голова была пустая, как котёл. Пророк, как и прежде, оказался сильнее.

— Думать! — сказал Пророк и принялся нервно поедать котлету и помидоры.

— Ладно, — обиженным голосом сказал Цветаев и ушёл в другую комнату, чтобы завалиться на диван и злиться, злиться, злиться на самого себя. Так опозориться можно только с одноклассником. Скотина!!!

Он слышал, как Пророк ходит в соседней комнате, включает и тут же выключает дебилятор, по которому весь день кричали, что взяли Саур-Могилу, во что он никогда не мог поверить, садится и вскакивает, вздыхает и охает. Так тебе и надо, злорадно думал Цветаев и никак не мог простить ему грязных намёков о Гекторе Орлове. Сколько ни уговаривал себя, а на душе у самого лежал тяжеленный камень: «Что делал Орлов на Подолье?» Зная его привычки и отношение женщинам, отвечал сам себе: «За бабой пошёл. Точно за бабой пошёл. Вырвался в цивилизацию и слетел с катушек». После разбитых городов востока, немудрено потерять голову, особенно такую, как у Гектора Орлова. Это, конечно, не значит, что она ему нужна, чтобы уши не отваливались, но привычка — дело страшное, привычки всей жизнью правят. К Цветаеву самому цеплялись в транспорте. Киев — город лёгкий. Доступных женщин много. Но разве мог Гектор Орлов отступить от принципов Пророка?» Мог! Конечно, мог! С лёгкостью, и исключительно по собственной глупости. Хотя была в этом вопросе какая-то несостыковка, которой пользовался Пророк, забывая, что они из одного города, из одной школы и из одного класса. Вот это и было непостижимо для Цветаева, его способность идти на поводу у своих желаний. Поэтому он испытывал по отношению к другу острое чувство вины: стоило открыть ему глаза на женщин, как он перестал бы шляться по злачным местам. А он не открыл, даже не предпринимал такой попытки, значит, виноват.

Вдруг Пророк ворвался в комнату.

— Что?! Надумал?! — дёрнулся Цветаев, успевший задремать.

Может, камни с неба, может, их штурмуют «чвашники»?

— Всё очень просто! — радостно воскликнул Пророк, — если есть преграда, её надо уничтожить!

Цветаев тут же подумал, что примерно так же рассуждал о башенке. Но с башенкой всё было более-менее ясно, а на что намекал Пророк?

— Надо сжечь майдан! — заявил Пророк.

— Точно! — Цветаев подскочил так резво, что диван издал жалобный звук. — Так просто! Блин! Дай я тебя расцелую! Как она тебе в голову пришла?!

— Неважно, кому она пришла, — великодушно ответил Пророк. — Главное, что она у нас есть!

— Ляха бляха! — только и воскликнул Цветаев, испытывая к Кубинскому приступ уважения, граничащий с безумием.

Давно Тоша его так не радовал, с самого выпускного вечера, когда они напились в раздевалке «хереса» и облевали классную, которая сунула к ним нос. Разговоров о их подвигах хватало на любой школьной встрече. Что ни говори, а «херес» для неокрепших школьных душ — крепкий напиток.

— Я всё понял! — снова заорал Цветаев. — Старик, я всё понял! Всё сложилось!

В голове у него родилась грандиозная картина очищения огнём майдана. Пророк посмотрел на Цветаева долгим взглядом и сказал, словно окатив ушатом воды:

— Подробно опишешь и представишь по форме!

— По форме чего?..

— По форме принципов Пророка! — ответил Пророк без капли иронии.

«Иди ты знаешь, куда!» — хотел огрызнуться Цветаев, но не огрызнулся, а посмотрел на Пророк дикими глазами и в отчаянии рухнул на диван:

— Когда преподнести отчёт?..

— Чем раньше, тем лучше! — буркнул Пророк и исчез, подался к своему дебилятору, чтобы выудить из него хоть какую-нибудь информацию и обратить её в свою силу.

Цветаев повалялся, повалялся на диване, ему сделалось стыдно, ибо никаких, абсолютно никаких умных мыслей в голову не приходило, включил ноутбук и принялся сочинять план мероприятий под громким названием: «Освобождение из вражеского плена нашего друга и соратника, незабвенного Гектора Орлова».

— Ты что, дурак?! — спросил Пророк, сунув морду в экран. — Файл сотри и просто думай.

Но вдруг зачитался:

— Стоп! С пожарной машиной ты хорошо придумал. Действительно, кто обратит на внимание на «пожарку», которая прибыла тушить пожар? Никто! Гениально придумано! Но тебе нужны помощники!

— Зачем?

Цветаев, который воспрянул было духом, опять скис. Оказывается, один он ни что-то не годен!

— Слишком много действий. Один человек не справится.

— Почему? — заартачился Цветаев, привыкший действовать в одиночку.

— Ты не успеешь быть во всех точках одновременно.

Цветаев подумал и согласился:

— Ну да… — и почесал шрам на груди, который походил на кусков верёвки под кожей.

Возражения Пророка были очевидны.

— К тому же пожарные по одиночке не ездят. Там команда. А тебе ещё надо конвой положить. Физически не сумеешь. Надо свести риск к минимуму. Один за рулём. Двое стреляют.

— Что ты предлагаешь? — вовсе удивился Цветаев.

Он решил, что Пророк тоже пойдёт с ним на задание. Это будет самое лучшее задание в их жизни, ведь они никогда не ходили вдвоём на дело.

— Подключить ещё людей.

— Ляха бляха! Нет, я против! — выпалил Цветаев. — Протечёт, дело загубим. Вдвоём легче.

Он так хотел вдвоём с Пророком повоевать, что не подумал об очевидном: Пророк здесь не для этого, у него другая функция. Может, он и хочет побегать с автоматом, но ему запрещено.

— Не протечёт, — заверил его Пророк. — Это моя забота, я сделаю так, что не протечёт.

— А кто? — нехотя спросил Цветаев.

— Есть у меня люди.

— Хоть нормальные?

— Нормальные, не пожалеешь.

— Ладно, — нехотя согласился Цветаев, — давай своих нормальных людей.

— Возьмёшь Микульных, — деловито сказал Пророк, глядя на экран.

— Кто такое? — уточнил Цветаев, не обращая внимания, что Пророк ухмыляется, отвернувшись в сторону.

— Братья с майдана, — сообщил Пророк.

— С майдана?! — возмутился Цветаев и едва ещё раз не выругался по-Жаглински: «Ляха бляха!», но промолчал, потому что не любил повторять глупости за другими людьми.

Пророк посмотрел на него, как на полного идиота, но и среагировал без объяснений всё в том же многозначительном духе:

— Возьми, возьми. Пригодятся.

В чём и как? Значение этой фразы Цветаев понял гораздо позднее, а в тот момент подумал, что они с Пророком как бы ядро, а существуют ещё группы, в которые приходят люди, в том числе и с майдана. Ну Кубинский, ну Антон, ворчал Цветаев, но упрекнуть друга ни в чём не посмел. Её величество конспирация, возведенная во главу угла, однако, а в тонкостях не разбирался, как, впрочем, и в структуре подполья — не почину и не по званию. Твоё дело воевать, а не задавать лишних вопросов. Утром Пророк притащил тяжеленную сумку и сунул Цветаеву: «По твоё счастье». А в ней бесшумный пистолет, такой же, как у капитана Игоря, и белые пластиковые коробки с пятью пулями СЦ-130 в каждой и разных моделей: и c бронзовой пулей, и с пулей повышенной точности, и бронебойные, которыми он стрелял. Долго он любовался на эту убийственно-совершенную красоту. В общем и в частности, ему понравилось, не убивать, конечно, а быть причастным к чему-то большому, всеобщему делу. Забил магазины и ещё раз любовно протёр «Машку», вспомнив о капитане Игоре: вылечится и поедет на Чёрное море, а нам здесь куковать. И такая тоска нахлынула на него, что хоть петлю лезь.

Братья Микулины оказались бесцветными, чахлыми существами, похожими на друг друга как две капли воды, к тому же ещё одинаково одетыми, несомненно, обладающие коллективным разумом, потому что двигались, разговаривали, а самое главное — поворачивали головы абсолютно синхронно. Думали они, наверное, тоже синхронно, но это было неважно.

— Тебя как зовут? — спросил Цветаев того, который стоял слева.

— Рем, — повернул он голову, и его брат повернул голову точно так же.

— А тебя?

— Ромул, — и кивнул точно так же, как и его брат.

— Вы что, сговорились?! — едва сдержался Цветаев.

Ему даже показалось, что над ним молча потешаются.

— Ні. Батьки так назвали, — потупились они, — на честь цього самого… міста Риму. — Честное слово… — добавили по-русски, и в их словах прозвучала слезная просьба не акцентировать внимания на именах, ведь имён, как и родителей, не выбирают. Они есть, или их нет.

— Ну вы даёте! — всё равно возмутился Цветаев. — Как я буду вас различать?

— Я Рем, у меня родинка за ухом немного меньше, чем у Ромула.

— Покажите! — потребовал Цветаев, словно это было действительно важным.

Показали. Действительно, у Ромула родинка была чуть больше, чем у Рема. Цветаев постарел лет на сто. Он оглянулся за помощью, но Пророка и след простыл. Скотина, решил Цветаев.

— А в бою, как будем различаться? Я же вашу родинку не увижу.

— Мы решили, — сказал то ли Ромул, то ли Рем, — одеться по-разному.

— Ну слава богу! — воскликнул в сердцах Цветаев и убежал искать Пророка чуть суетливее, чем надо в таких случаях.

Пророк скрывался в самом крайнем домике за грудой матрасов. Зная его привычки к укромным местам, вычислить его не составило труда.

Цветаев вошёл. Пророк нервно курил, не поднимая глаз.

— Старик, ты что со мной делаешь? — спросил Цветаев.

Окна в домике, как впрочем, и во всех других, были выбиты, свежий голосеевоский воздух напоминал о лете и о несбывшемся счастье. Это была ещё одна тайная база — заброшенный, старый-старый пионерский лагерь, в котором всё сгнило до такой степени, что валилось на голову. Устоял лишь центральный дом, похожий на дворянскую усадьбу. Если бы не острая необходимость, разве Пророк притащил бы Цветаева сюда, и всё из-за своих дурацких принципов конспирации. Не везти же братьев Микулиных на явку, нарушая принципы Пророка?

Дорожка, утопающая в цветах, терялась в низине, и Цветаеву на одно короткое мгновение захотелось плюнуть на всё и убежать туда: в холмы, перелески и забыть о рукоблудной войне. Он подумал о жене, о том, как любит её, и решил, что надо быстрее возвращаться домой, засиделись они в этом постылом Киеве.

— Жека, — нервно выдохнул Пророк, — нет других, и не будет.

— Почему?

— Война, Жека, война.

Посмотрел на него снисходительно, как на недоросля, мол, потом поймёшь, когда помочи на ремень поменяешь.

— Старик, — спросил он тяжело, — а эти?..

— А эти лучшие.

— Лучшие из чего? — уточнил он.

— Давай не будем? — слёзно попросил Пророк, и глаза у него были ещё хуже, чем у братьев Микулиных, больными-больными. — Они действительно лучшие в своём деле. — Видно было, что он устал от Цветаева и терпит исключительно из-за старой дружбы.

— А не сбегут? Не предадут? — наклонился Цветаев.

— Куда бежать? — удивился Пророк так, словно Цветаев должен был знать все доводы «за» и «против». — Свои убьют, а до «наших» далеко, — снисходительно ухмыльнулся Пророк.

— В смысле? — удивился Цветаев, не обращая внимания на эту его кривую усмешку.

— В том смысле, что они ребята тёртые. Прошли всё, что можно, и явились к нам. Ты видишь, они мёртвые.

— Ну… — неуверенно ответил Цветаев. — Вижу… Ну и что?

Он подумал, что, действительно, глаза мёртвые, как у глубоких стариков. Глаза на грани отчаяния. С таким глазами долго не живут. Однако мало ли сейчас таких бедолаг?

— Достаточно? — словно отнекиваясь, пробормотал Пророк.

— Это ещё не повод цацкаться с ними, — возразил Цветаев.

— Согласен, не повод, — покривился Пророк на дотошного Цветаева. — Ладно расскажу. Попрыгали они на майдане, сбегали на войну, попали в котёл, потом — в плен к «нашим», стали добровольцами, а когда вернулись, то обнаружили, здесь у них родителей убили, сестру насиловали неделю, потом отдали майдану. Так и не нашли. Говорят, сошла с ума. Они поймали сотника, которому приглянулась их квартира, неделю совали черенок лопаты ему в задницу, а потом кастрировали, стали точно так же убивать всех тех майданутых, которые расправились с их роднёй. Действовали примерно, как ты, ночью, но потом их вычислили, пришлось прятаться. В результате оказались у нас.

— Старик, ты хочешь, чтобы я заплакал от жалости?

— Я ничего не хочу, — устало ответил Пророк. — Я хочу дело делать.

Несомненно, он взывал к здравому смыслу Цветаева.

— А ты что, знал о них? — уточнил Цветаев и, как всегда, лихорадочно подумал, что плохо понимает природу некоторых вещей, которые нельзя увидеть или потрогать. Плохим он был теоретиком, не годящимся для штабной работы.

— Конечно, — опять снисходительно ухмыльнулся Пророк. — Мне сообщили.

— Кто?

— «Наши».

— Ага, — крякнул от удивления Цветаев, — и сел наконец рядом с Пророком на ржавую, скрипучую кровать.

C гнилых матрасов поднялась пыль, Цветаев чихнул. Жизнь представилась ему сложнейшей штукой, в которой всё перемешалось, как миксере. Цветаев подумал, что устал, так устал, что после этой рукоблудной войны будет валяться три месяца кряду и то не отдохнёт.

— Жека, лишнего тебе знать не положено, голова опухнет, — воспрянул духом Пророк. — Одно добавлю, поверь, братья не подведут. Терять им нечего, врагов у них здесь, как у Гитлера в сорок пятом, родни нет, одни грехи перед кривой родиной. Живут здесь, не поверишь, на одной православной вере и надежде отомстить, воды нет, тепла нет, за могилкой отшельника ухаживают. Им хуже, чем нам! — Толерантности его не было предела. У Цветаева открылись глаза — Пророк сошёл с ума и нёс чушь.

— Ты их ещё пожалей! Я сейчас слезу пущу! — напомнил Цветаев, чтобы Пророк очнулся: это же не игры в песочнице — это война.

— У нас хоть новая родина и идея есть, а у них ничего нет. Одни призрачные надежды непонятно на что.

— Нет, не так! — упрямо сказал Цветаев. — Не знаю, как для них, а для нас уже ничего больше не будет, как было прежде.

— А у них тоже ничего не будет.

— Почему? — озадачился Цветаев.

— Родом они из Львова. Чей теперь Львов? — Пророк хитро прищурился, мол, не такой уж я сумасшедший.

— Чей? — добродушно спросил Цветаев, не ощущая подвоха.

— Польский, — назидательно сказал Пророк. — Польский!

— Не может быть! — удивился Цветаев.

— Я тебе говорю. Решили отдать по этой самой реституции.

— Отдадут город? — удивился Цветаев.

— Вместе с областью! Глупость, она знаешь, куда заводит?

— Знаю, — быстро согласился Цветаев, ибо по глупости сам однажды попадал в безвыходное положение, когда сидел на жёрдочке в выгребной яме, благо, никому из бандерлогов не пришло в голову бросить в туалет гранату. — Они сами этого захотели!

— Ну раз знаешь, то за дело!

— Старик, — не без труда согласился Цветаев. — А тебе плевать по большому счёту?

— Плевать! — сознался Пророк.

Взгляд у него стал непререкаемым.

— Ладно, старик, ты решил, я исполнил, — сказал Цветаев, помолчал. — Надо пожарную машину угнать.

— Надо, так надо. Вот и посмотришь их в деле.

— Прекрасно, старик, прекрасно, — Цветаев поднялся со скрипучей койки и развёл руками, но ирония у него не получилась, потому что он ещё раз чихнул, лишь осуждающе глянул на Пророка и направился к братьям Микулиным, которые, как ни в чём не бывало, резались в карты.

На всякий случай в тонкости дела он посвящать их не стал. Договорились только, что они угонят машину, в пять сорок должны поставить её напротив дома номер семь по Михайловской улице и ждать Цветаева.

— Да, — сказал напоследок Цветаев. — Нужны два костюма пожарника.

Все эти «гнилые» вопросы: а если предадут, а если элементарно не справятся, он затолкал подальше в себя и оставил, честно говоря, про запас в качестве претензий к Пророку, понадеявшись на его заверения.

— Сделаем, — сказал то ли Рем, то ли Ромул.

Цветаев почему-то им поверил. И всё: ни вопросов, ни интереса, полное безразличие в глазах что у одного, что у второго. Цветаев подивился на братьев, на их коллективный разум, и отправился на Прорезную, 12, Б, допивать итальянское сухое. Однако по пути «срисовал» все посты на бывшей Красноармейской и на «Динамо», и на Парковой, и на «Арсенальной», последнюю, кстати, тоже собирались переименовывать в очередного апологета бандерлогов, сбивали таблички. Но это уже были рутинным делом, на которое никто не обращал внимания, то ли радуясь, то ли горюя от ветра перемен.

На Крещатике он вдруг подумал, что майданутые от усердия могут перегородить проезжую часть дороги, и суеверно скрестил пальцы, потому что против таких обстоятельств был бессилен.

Повинуясь странной прихоти, влил во фляжку сухое итальянское вино — возникла у него вдруг такая потребность, и он, привыкший идти на поводу у своего второго я, исполнил заказ, ещё не зная, востребуется он или нет.

Вряд ли бы ему окончательно и бесспорно повезло, если бы в предрассветных, уже августовских, сумерках он не столкнулся с человеком в майке и трико. Завидев Цветаева, он остановился с пустым ведром у мусорного бака и пропустил Цветаева, хотя раз двадцать мог прошмыгнуть в подъезд.

— Вы меня ждали? — удивился Цветаев, замедляя шаг, так спрашивают у судьбы разрешения перебежать дорогу.

— Вас, — ответил мужчина.

— Из-за пустого ведра? — с непонятным облегчением догадался Цветаев.

— Да.

— Спасибо, не ожидал.

— Вы им там врежьте, — вдруг доверительно посоветовал мужчина, и лицо его в сетке морщин сделалось просящим.

— Кому? — удивился Цветаев на всякий случай и остановился.

— Ну тем, на площади, — мужчина мотнул головой туда, где до сих пор сидели майданутые.

— Почему вы решили, что я иду на площадь?

— А вы наш, — хитро улыбнулся мужчина. — Я за вами уже месяца три наблюдаю из того окна, — он показал на второй этаж, над переходом в соседнюю улицу. Вы шпион, то есть доблестный разведчик, вчера в чёрном комбинезоне вернулись, а потом дом на площади загорелся.

— Хм… — на всякий случай смутился Цветаев.

— Не бойтесь, не бойтесь, никому не скажу. Если бы хотел, давно… у нас нынче доносительство в почёте. — Он снова мотнул головой на белый ящик на противоположной стороне улицы, с помощью которого «обізнані» киевляне могли исполнить свой гражданский долг. — Смело делайте ваше дело. Избавьте нас от этих мерзавцев. Я хочу, чтобы в Киеве снова цвели каштаны.

— Не понимаю, о чём вы говорите, но на всякий случай приму к сведению.

Именно так должен отвечать истинный разведчик, подумал Цветаев. На лице у человека промелькнуло сожаление о затеянном разговоре.

— Я ведь вначале туда ходил, думал, историю творю, а теперь этот евромайдан проклинаю. Вы даже представить себе не можете, с какой тоской я вспоминаю свою маленькую, но твердую пенсию, курс доллара по восемь гривен, устоявшуюся жизнь, ежегодные поездки в Крым с внучкой, у неё астма. Теперь я понимаю, что скоро всех тех, кто делали майдан, станут бить и гнать большой метлой! Удачи! Я нашим людям дорогу с пустым ведром не перехожу.

— А кому переходите? — не удержался Цветаев.

— Всем остальным.

— Спасибо, — ответил Цветаев и со странным ощущением разоблаченного шпиона отправился дальше.

Странное это было ощущение, словно тебя раздели, и ты потихонечку, шаг за шагом облачаешься на ходу. Нехорошее ощущение скрытой опасности, и пока ты не надел последнюю вещь, ты сам не свой, и потом ты тоже сам не свой, потому что зависишь от кого-то, а это очень плохое чувство. Явка на Прорезной, 12, Б, засвечена, потому что если начнут искать, то оцепят весь район и найдут, обязательно найдут. Впрочем, он не хотел думать, что мужик проболтается, хотя в нём что-то было неестественное, потом он понял, что именно: мужчина красился, а это настораживало, как всё ненатуральное, как обманка, как манок, как сама идея площади «Нетерпимости» — не первозданность, а вторичность.

Когда Цветаев добрался до Казацкого отеля на углу Михайловской, то уже светало. Майдан спал. Все эти палатки, доски, проволока, камни, все эти покрышки, бутылки с коктейлем Молотова, брёвна, палки, щиты и прочее, предназначенное в конечном итоге, чтобы убивать людей, всё требовало очищения. Всё, что зародилось здесь, должно было сгореть в огне и остаться в памяти лишь как символ человеческой грязи, тупости и фашизма, нет других определений тому, что случилось.

Цветаев начал со стороны Главпочтамта, двигаясь к Прорезной. У него была та самая последняя бутылка с коктейлем Молотова из башенки. Было тихо и сонно. У перехода Цветаев облил гору покрышек остатками горючей жидкости и бросил спичку. Огонь занялся не сразу, побежал дорожкой вдоль палаток и тротуара. В отдалении лениво гавкнула собака. Цветаев свернул за угол и быстро пошёл вверх по улице. Его охватило знакомое волнение, но он и мысли не допускал, что братьям Микулины дали маху, хотя именно на этот случай у него был приготовлен план «б», тот самый, который не одобрил Пророк.

На Пушкинском спуске его ждал «косоглазый», на заднем сидении которого притаилась «Машка, завернутая в покрывало из магазина Татьяны Воронцовой. Цветаев объехал район сверху, и испытывая с каждой секундой всё большее волнение, спустился по Михайловской до дома номер семь и с облегчением вздохнул: напротив уже стояла пожарная машина, а по тротуару нервно расхаживали двое пожарных, похожие на друг друга как две капли воды, правда, рукав одного из них был повязан жёлтой лентой.

Цветаев заехал за ограждение и вышел, прихватив «Машку». Со стороны майдана было ещё тихо, только собака заходилась в лае.

Братья Микулины дружно отдали честь. Пожарная форма на обоих висела, как на пугалах.

— Оружие есть?

— Есть.

— Кто из вас Рем?

— Я, — ответил тот из братьев, на рукаве которого была повязана жёлтая лента.

— Встанете сейчас внизу, справа от гостиницы. Двигатель не глушить. Выйдут они из этих ворот, — Цветаев показал на проулок напротив. — Четверо конвойных. Двоих передних берёте вы, двух задних — я. Следите за мной, сигнал — мой выстрел.

— А потом что делать?

— Потом мы забираем человека и уходим. На всякий случай раскатайте рукава и налейте воды. В общем, сделайте вид, что вы пожарные.

— А-а-а… А зачем?

— Майдан горит!

— Майдан?! — удивились они, и только тогда любопытство проскользнуло в их голосах.

Теперь действительно были слышны крики, но не ужаса, а первой, ещё неясной тревоги. Братья Микулины бросились к пожарной машине, через минуту уже раскатывали рукава в конце улицы.

Цветаев сел в «косоглазого» и стал ждать. Нет ничего хуже ожидания, думал он. Выйдет или не выйдет, сбудется или не сбудется? Зубы заныли, как перед атакой, а в животе поселилась слабость.

Часы показывали пять минут седьмого, когда решетчатые ворота наконец отворились и появилась колонна. Впереди шли двое конвойных. Орлова, который обычно вышагивал в первых рядах, однако, заметно не было. Наверное, он с той стороны, которая мне не видна, подумал Цветаев и высунул «Машку» в окно, поймал в перекрестье панорамы голову охранника, нажал на курок и, не проверяя результат, тут же перевёл прицел на второго охранника и убил его выстрелом в спину. После этого выскочил и побежал к пожарной машине. Навстречу ему с безумным лицом нёсся пленный.

— Куда?! — крикнул Цветаев, — Куда?! Вниз! Вниз!

Но пленный со всё тем же безумным выражением на лицу, шарахнулся от него в проулок на Житомирскую, на которой было точно так же опасно, как и на Михайловской.

Братья Микулины добивали охрану. Рем с жёлтой повязкой на рукаве, уже вопросительно поглядывал на Цветаева.

— Вниз! — снова крикнул Цветаев всем тем, пленным, которые бежали навстречу. Вниз! Орлов! — крикнул Цветаев, вертя головой. — Орлов! Герка! Видел Орлова! — схватил он за руку пленного, который не мог сообразить, что ему делать. — Видел?!

Но пленный вырвался и побежал прочь.

— Где Орлов?! — схватил Цветаев другого.

Он так торопился, что у него даже не было времени, что произнести обычное жаглинское: «Ляха бляха!», чтобы напугать человека.

— Какой Орлов? — человек уставился на него невидящими глазами. — Отпусти! Ты что с ума сошёл? — Но, увидев «Машку», испугался ещё больше, решив, что его сейчас убьют.

— Со шрамом на лице, — показал Цветаев.

— А! — облегчение кивнул пленный. — Так он в клетке.

— Где?!

— Там! — морщась, крикнул пленный. — Отпусти!

Цветаев побежал вверх по улице, туда, куда побежала большая часть пленных. Он вдруг сообразил, почему они так делают: подальше от майдана, которого боятся пуще смерти, не зная, что майдану сейчас не до них, что он спасает свои жизни и свои идеалы, ибо нет ничего идеальней, чем вонючие палатки, крысы и грязные баррикады.

Во дворе его едва не убили. Цветаев увидел вспышку, инстинктивно дёрнулся назад, и пуля ударила в стену у него над головой. Точнее, всё произошло наоборот, но Цветаев воспринял происходящее именно так, как воспринял. Он отбросил ненужную теперь «Машку», выхватил пистолет и побежал в тёмное парадное, откуда в него выстрелили.

Пистолет был короткоствольным, с широкой рукояткой. Цветаев успел отстрелять из него в подвале многоэтажки всего одну обойму, и не особенно доверял ему, сказалась привычка к автомату, и он вдруг подумал, что пистолет — это то же самый нож, только с длинным лезвием. Это глуповатая мысль пришла к нему абсолютно кстати, потому что в него снова выстрелили в тот момент, когда он пересекал освещено пространство в коридоре, и это уже была роскошь, подаренная противнику. А надо было всего лишь перепрыгнуть через батарею, обойти слева через помещение, заваленное спортивным инвентарём, то есть делать хоть что-нибудь, авось сделаешь правильно, и выстрелить тому в ногу. Бандерлог упал с таким воплем, словно ему отрубили член. Он вопил и катался, как пьяный медведь, по полу, волоча за собой кровавый след, пока торопящийся Цветаев, не промазав пару раз и с третьей попытки всё же попал ногой в бок:

— Где Орлов?! Где?!

И услышал, глядя в искаженное ужасом лицо, просящее сохранить ему жизнь, просящее забыть майдан, «Беркут», рукоблудную войну на Юго-востоке, разрушенные города и села, предательство славян и кровь братьев:

— Там! Там! Там!

Штанина у него сразу густо пропиталась кровью.

— Какой же ты воин, — наклонился Цветаев, — если даже достойно умереть не можешь?

— Русский, только не убивай! Только не убивай!

— Да ты ещё и не местный?!

— Поляк… У меня друг есть… — попытался разжалобить, показав пулю на цепочке, — не убивай ради бога, он меня ждёт!

— Ещё и педарас! — покривился Цветаев.

— Я знаю, тебе это не понять… я отверженный раб… — бормотал «пшек», — гей-пасси…

— Да, куда уж, — согласился Цветаев, брезгливо отстранясь от искаженного страхом лица.

«Пшек» бормотал всё тише:

— Не убивай… только не убивай…

Его руки, сжимающие рану, разжались и упали на пол, голова склонилась набок. Готов, понял Цветаев и побежал искать Гектора Орлова.

Он нашёл его в клетке, в баскетбольном зале, превращенную в тюрьму, сбил хлипкий замок дубовой лавкой, которую прихватил из коридора, и влетел внутрь:

— Живой?!

Гектор Орлов показался мёртвым: остекленевший взгляд и оскалившийся рот с запекшимися губами взывали к осмыслению ситуации. Ноги у Цветаева подкосились. Всё напрасно, понял он. Что я теперь Антону скажу?!

— Вода есть? — вдруг повернул голову Орлов.

— Есть, есть, старик, есть! — обрадовался Цветаев, но вместо воды мог предложить только сухое итальянское вино.

К его удовольствию, Гектор Орлов влил в себя всю фляжку и приказал, заплетающимся языком:

— А теперь тащи меня, но осторожно, у меня рёбра сломаны.