Кровавый Гарри

Глава 24

— Ты совсем башкой тронулся? Ты вообще кто? Это было сделано по моему приказанию и для твоего же блага. Не понимаешь? Не достучались? Что же, я достучусь, веришь ты мне или нет.

— Отчего же, я понимаю. Но понять, отец, и принять — не одно и то же. Не хочу разочаровывать вас, потому скажу, что прекрасно вас понимаю. И тем не менее.

— Дурак. Глупый, зазнавшийся щенок. Мальчишка. Знаешь, Максим, я люблю тебя как сына и наследника. И я порву любого, кто посягнет на тебя, разотру в пыль. Уничтожу. Спалю весь этот мир к чертям свинячьим. Сделаю такое, чего не делал ранее никто, для меня нет предела. Но если ты не понимаешь, тем хуже для тебя, я не разрешаю тебе непонимать, не позволю. И я вобью в тебя понимание. Вобью.

— Могу лишь повторить вам отец, я понимаю. Я все понимаю куда лучше чем вы думаете. Но я отказываюсь вам подчиняться добровольно пока этот человек жив. И мне все равно что вы сделаете. Ни о каком моем участии в ваших планах не может быть и речи до того. Таково условие. Такова моя воля.

— Воля?! — Максиму невольно отшатнулся, такой силы был взрыв эмоций родителя. Казалось, что отец кипит изнутри в буквальном смысле слова, таким жаром от него повеяло. — Воля?!!! Это была моя воля! Мой приказ! Мое решение!

— Вы не слышите меня, отец? Я не отказываюсь от участия в ваших планах, сколь бы бредовыми они не были. Мне все равно на них, правду сказать. Но этот человек должен умереть. Все равно как. Пока он жив — нет.

— А тебе не приходила в голову мысль, что ты сам творец если не всего, то значительной части всего, что с тобой происходит? — Отец успокоился так же резко, как и вспылил. Поправив рубашку, он вернулся за стол, и сел сложив руки в замок, вопросительно глядя на сына. — И почему ты так хочешь мести за столь невинное… ммм… событие?

— Неплохо сказано, отец. Невинное событие, да, это именно так. И Михаил должен подохнуть столь же невинно.

— Тебя что, никогда не пороли? Провалы в памяти, да? А я вот помню, удивительно, правда?

— Нет. Да и не в этом дело. Как вам объяснить… он садист. И не должен жить.

— Ну и что? Ты тоже садист.

— Я?! Вы серьезно, отец? — Максим даже растерялся.

— А разве нет? Не замечал за собой? Да ты упиваешься унижая людей. Наслаждаешься. Даже занятно — как же ты сам себе это обрисовываешь? Восстановлением справедливости, гладиатор ты мой?

— Каждому по вере его.

— Чего?

— По делам их. Любой кто причиняет мне боль может почувствовать ее в ответ.

— Неужели. Ровно столько же, или раз в десять больше? В сто? Где границы твоего выдуманного возмездия?

— По мере возможностей. По ситуации.

— Ну да, а когда к тебе самому так — оскорблению нет границ! Ты хоть сам понимаешь, что ведешь себя как полный **дак? Слабак и трус. Дешевка. Говна кусок.

— Вы пытаетесь вызвать меня на эмоции, отец? У вас это не получится, напрасно стараетесь.

— Стараюсь? Да я просто оскорбляю тебя, полудурок. И это заслуженно, сын мой. Ни малейшей предвзятости. Пришел сюда, весь трясется. Условия ставит. Характер изображает. Только ошибся ты, это меня должно трясти от тебя и твоего поведения, парень. Обосновать? Я могу, только не плачь потом, иначе я сделаю с тобой что-то куда похуже, чем перенесенное тобой "испытание". Готов?

Максим понимал, что его решимость сминается как воск под пальцами кого-то неизмеримо более сильного духом, но отступать уже не мог, потому кивнул, проклиная себя за предательский румянец на лице, он его чувствовал.

— Ну что же, сам напросился.

Отец достал нож, или, вернее сказать, нож откуда-то появился в его руках. Небольшое, но прочное лезвие, деревянная рукоять, с виду обычный нож.

— Так вот, слушай же меня. Ты пес, собака, не человек. И не волк. Все поведение твое — собачье. От человека ничего, кроме гордыни и самомнения. Что ты из себя представляешь? В чем твоя сила? Она случайна, не позабыл ли ты об этом? Хотел бы забыть, да не можешь. Это тебя выводит из себя, ты и бесишься. Что сделал Михаил такого, чтобы ты желал его смерти? Выпорол тебя? А почему ты позволил ему превратить свою **пу в лохмотья из мяса? Не помешал? Не скрутил в рог бараний? Ах, да, ты же слабее, в этом проблема. Но не ты ли собирался его уничтожить незадолго до этого? Я все знаю. Ты бил его так, как считал, что он не устоит, не просто бил, артефактом-усилителем, наверняка. Не вышло. А он лишь взял и выдрал тебя как щенка неразумного. Не убил, не покалечил, даже излечил. Трижды. С первого раза ты не понял, со второго тоже, с третьего… ему надоело. И вот ты весь такой взбешенный играешь в обиженку и требуешь от меня голову бойца, чья ценность куда выше твоей поротой задницы. И кто ты после этого?

А я тебе отвечаю, что это мое указание было, поставить дурака на место. Мое. Ты игнорируешь. Почему же? А, Максим? Неужели ты действительно глупый пес, который кидается на палку, что его бьет, но не трогает руку, которая эту палку направляет?

— Вы мой отец, — Максим понял, что ответ действительно требуется, — это совсем другое.

— Другое! — Воскликнул отец, и лезвие в его руках побежало змейкой между пальцами. — Другое! Другими словами, ты хочешь сказать, что сделай это я своими руками, ты бы и слова не сказал?

— Безусловно, вы отец и имеете право. Я не глупый пес, который не видит руку, я и на палку бы не кидался, не будь она одушевленной в данном случае.

— В чем разница?

— Разница в том, что человек не палка, и пусть он трижды ваш подчиненный (хоть мне и непонятно это вполне, каким образом госслужащий столь уважаемой организации оказался вашим холопом), но он унизил меня, и унизил смертельно. Смертельно — не фигура речи. Он умрет, или я умру. Третьего не дано. С этим человеком разговора для меня быть не может. Вот и все.

Соболев Старший внезапно подался вперед:

— Дай руку?

— Какую? И зачем?

— Любую. Хочу отрезать тебе палец.

— Палец? За что?

— Так, просто. Захотелось. Я же отец, и, по твоей логике, имею право. Или нет?

— Имеете.

Максим протянул вперед левую руку, положив ее на стол, растопырив пальцы.

— Какой палец вам нравится больше, отец?

— Мизинец. — И отец одним коротким движением отсек половину пальца, откинув ножом отсеченную часть. Кровь щедро полилась на стол.

— Больно, Максим?

— Да, очень. Вы довольны?

— Нет, я ведь не садист. Да, забыл сказать, этот нож тоже артефакт, и рану нельзя залечить простым вливанием маны. Как и блокировать боль. Придется потерпеть.

— Потерплю, ничего страшного. — Максима пробил пот, ему было больно, очень, но он привык к боли, насколько было возможно, к тому же она частично купировалась более сильным чувством страха, против воли охватывающим его.

— Вы желаете мне показать, что не меньший маньяк чем Михаил, что ли? Напрасно это, — Максим скривился, но не убирал руки, — я все сказал уже.

— Ты ничего не сказал, парень, ничего из того, что мне хотелось бы услышать. У нас тут заговор, если ты не собразил до сих пор. И заговор стремительный, события поскачут быстрее призовой лошади. Я собирался посвятить тебя подробнее в конкретику дела, но этот позорнейший тошнотворный спектакль, что ты закатил мне с порога, заставляет пересмотреть не только планы, что ерунда, планы всегда меняются, но и приоритеты, поскольку любые планы основаны на том, что у людей в головах. Вот с этим с тобой и проблема. Ты видишь силу там, где ее нет. Это огорчает меня, сын. Логично ведь предположить, что из этого следует обратное: ты не видишь силу там, где она есть. А это чревато. Ложные взгляды на мир, на жизнь, на себя, все это неизбежно ведет в ад. Понимаешь меня? Ты что-то побледнел, тебе плохо?

— Нехорошо немного, сам не понимаю в чем дело.

— Бывает такое. У тебя, кстати, кровь течет. Но ты не ответил о понимании.

— Признаюсь, что был бы признателен, если бы вы объяснили, отец.

— Вижу, что придется. Но сперва остановим кровь.

Отец быстрым движением приложил лезвие ножа к ране плашмя, и кровь, которой натекла уже порядочная лужица, остановилась.

— Продолжай держать руку так же, вдруг мне придет в голову что-нибудь еще. — Он тепло улыбнулся. — А запах крови неплохой антураж для беседы двух хищников, как считаешь?

— Как вы считаете, так и будет, отец.

— Это был комплимент, болван, и комплимент незаслуженный, какой из тебя хищник?! Шакал самое большее. Падальщик. Но вижу толку мне здесь не добиться, придется продолжать самому. Дело все в том, что до того как ты стал моим сыном, ты был слаб. И остался таковым, хоть и получил все способности. А реализовать можешь не все, как раз по этой причине. А мне нужно, чтобы мог все, как и положено потомственному воину.

— Вы хотите чтобы я стал точной копией вашего. ээээ…первого сына? — Максима начало потрясывать, он был готов поспорить, что поднялась температура.

— Ты и есть мой сын, тупица. Что ты там навоображал о переселении душ — забудь. Ты. Мой. Сын. Такая у нас с тобой ситуация. И нам с этим жить, хоть и недолго, вероятно.

— Я признаю это, в чем же дело, отец? — Максиму стало проще придавать голосу равнодушие, он даже сам удивился услышав собственное звучание.

— А мне не надо твоего признавания, мне надо, чтобы ты был им. Раздвоение личности и тому подобное — бред. Ты или станешь таким как был раньше, или погибнешь. Ну и много кто погибнет заодно. А разницу между тобой прошлым и нынешним я определил вполне точно, и повторяю: ты видишь силу там, где ее нет, и не видишь там, где она есть.

— Ну так скажи мнне, отец, в чем сила? — Не сдержал глупой улыбки Максим. Сюрреализм он любил не меньше черного юмора.

— Легко, только взбодрю тебя немного. — И Соболев Старший молниеносным движением отхватил половину безымянного пальца сына, на этот раз сразу остановив кровь тем же ножом. Максим зашипел от боли, что сразу не понравилось отцу.

— Не шипи, не баба! — Строго произнес тот. — А силу ты видишь в том, что в твоей многострадальной голове лежит на полке под названием "отмороженность". Это очень большая ошибка и заблуждение. Более того — оружие слабых. Быть беспредельщиком — упорство слабака. Он может пройти долгий путь, столь долгий, что и сам позабудет с чего начинал, но всегда в его начале, а значит всей последующей сути, будет слабость.

— Я не совсем вас понимаю, отец.

— Что тут понимать, тут представлять надо. Был человек маленький, и вдруг — большой начальник. Что ты на это бы сказал со стороны?

— Что повезло мужику. Респект. Оказался в нужном месте в нужное время.

— А если он при этом ведет себя как нищий дорвавшийся до бесплатного?

— Ну, если при этом он не нарушает закон, то..

— Какой закон еще, в **пу, парень?! Какой закон?! — Воскликнул отец. — Наполнить бассейн коньяком и лежать в нем — не нарушает никакого закона. Покрасить себе яйца золотом — не запрещается. Купить фалангу проституток — ради бога, если их не запретили в очередной раз, конечно. Но ты на все подобные самореализации ответишь лишь "имеет право"?! Ты воистину жалок, сын мой.

— А что бы вы хотели, отец? Морального осуждения? Нравоучений? Борьбы за чужую и чуждую мне нравственность? Вы упрекаете меня в переоценке самого себя, пусть! Но тут же ждете от меня куда большего самомнения, верно ли я вас понимаю? Чтобы я мнил себя тем, кто вправе указывать посторонним мне людям как себя вести? Которым я как раз не папа, не родственник? Чтобы я, знающий за собой немало и слабости и прегрешений, чтобы вы обо мне не думали, занялся фарисейством? Во имя чего? Тем более, что результат понятен: все нормальные люди будут смотреть как на дурачка не от мира сего, в лучшем случае, а те, кому я стану все это указывать, просто пошлют куда подальше! И будут правы. — Максим сам не заметил как стал заводится, нечаяно двинув покалеченной рукой, отчего прикусил язык, но упрямо возвратил руку в прежнее положение.

Пока он горячо говорил, Соболев Старший замер, закаменел. Вся фигура его превратилась в застывшую статую. Максим очередной раз поразился тому как отец умел "говорить телом", без слов, и сейчас его вид был достоин рук лучших скульпторов, пожелай они изобразить человека чем-то столь сильно удрученного, что он не то что позабыл о времени, а словно выпал из пространства жизни.

— Помоги мне всевышний, — донеслось до Максима на грани возможностей слуха.

— Вам кажется, что я неправ? — Решился заговорить парень, когда пауза затянулась. — Вам, вероятно, представляется совершенно естественно вмешиваться в любую жизнь, если это в ваших интересах, ломать ее, отбирать нужное и отшвыривать, с презрением, ненужное? Да даже и без непременного интереса, а так, просто от скуки? Ведь это так удобно считать себя вправе делать все окружающее под себя, как приятнее глазу, комфортнее. Вы в этом видите силу, отец мой?

Соболев Старший молчал, и Максиму чудилось в его молчании нечто пугающее, что-то жутковатое. Но когда тот поднял на него взгляд, Максим опешил от той боли, смертельной усталости и отчаяния, что плескались в его глазах. Только сейчас Максим понял и у видел, что отец уже весьма в годах.

— Ты ведь все это серьезно?

— Вполне. Совершенно серьезно. — Максим сглотнул от тихого и чем-то страшного вопроса отца, но ответил вполне уверенно.

— Они все там были рабами. Все. Все общество. Немыслимо. — Соболев Старший опустил голову. — Я говорю о другом, парень, совсем о другом. О свободе. Маги или просто обыватели, сильные в возможностях своих или нет — не столь важно. Человек или свободен или раб. Вот и все. Третьего не дано. И данность эта не зависит от того можешь ты убить или нет. Купаешься в золоте или спишь в канаве. Господин или слуга. Стоишь по стойке "смирно", или на голове. Сидишь в тюрьме или на троне. Связан догматами или распущен. Любишь кого-то или только себя. Это не важно все. Важно кто ты. А вариантов всего два. Свободный человек или раб.

— Боюсь, что я вам надоел этим вопросом, отец, но я вас не вполне понимаю.

— Конечно. Я понимаю, что ты не понимаешь. Теперь. Я думал… впрочем, неважно. Мне надо подумать, Максим, крепко подумать. Уходи.

— Мне идти? — Максим ощутил недовольство. Что-то в негромком монологе отца задело его много больше, чем любые крики. Что — он не мог уловить, но что-то начало жечь изнутри. Кроме того, он был решительно не согласен со сказанным, как с содержанием, насколько он смог его уловить, так и с безапелляционностью тона, похожим на тот приговор, что уже не требует даже эмоций.

— Иди. — Отец стал холоден как лед. Странно, но Максиму захотелось остаться, чтобы сказать что-то еще, лишь бы не расставаться так, на морозной ноте. Тем не менее он не стал спорить и поднялся.

— Что с моими пальцами? — Максим потряс искалеченной рукой. — Они вернутся ко мне, или вы желаете оставить все как есть? Может отрезать еще?

— Иди, — поморщился отец, — перед тренировкой скажешь Михаилу, чтобы вылечил. Это он ковал этот нож.

— Так он еще и кузнец и артефактор? — Рассмеялся Максим. — Но вряд ли я смогу последовать вашему совету, отец. Вы плохо меня слушали, потому не услышали.

— Слышу я хорошо. Ты сказал. Я услышал. Но если хочешь вернуть себе пальцы — ты обратишься к этому человеку. Нет — ходи без пальцев, твоя проблема. Сам ты это не излечишь. И не думай, что наставник непременно выполнит твою просьбу. Если заартачится, скажи, что это я попросил.

— Попросил?! Вы можете что-то просить у слуги? Это что-то новенькое!

— С чего ты взял, что Михаил мой слуга? — В голос Соболева Старшего стала возвращаться насмешливость. — Я? Я несколько преувеличил в порыве чувств. Михаил мне не слуга. Он мой друг. Лучший друг, если интересно, друг, которого мой сын и наследник требует убить, чтобы казаться себе значимым и важным, а не слабым и никчемным.

— Благодарю за добрые слова, отец. — "Все-таки ему вновь удалось вывести меня из себя, — подумал Максим, выходя из комнаты, — талант, нечего добавить. Мне надо убить кого-нибудь, чтобы успокоиться, и не уверен, что это шутка"

— Супруге мое почтение. — Услышал он уже спускаясь по лестнице.