Академия Хантстил. За гранью Бездны

Глава 1 - Шаг в Бездну

Глава 1 – Пробуждение Бездны

Элира

Тишина.

Не мирная. Напряжённая. Дрожащая, как натянутая тетива.

Тишина зала испытаний Академии Хантстил, где воздух пропитан озоном, застывшей магией и страхом.

Я стою на зачарованном круге из кристаллов, вбитых в каменный пол.

Под ногами — витиеватые руны, излучающие холод. Напротив, в трёх шагах — Левиар. Он без мундира, в простых штанах и белой рубашки.

На его предплечьях и запястьях — змеятся шрамы и живые, подрагивающие зелёные искрящиеся линии.

Он дышит ровно, но слишком громко. Его янтарные глаза прикованы к моим, и в них — не привычная холодная уверенность, а концентрация хищника перед прыжком.

И страх. Не за себя. За меня.

Всегда за меня.

— Концентрация, — голос командора Стилса звучит с балкона наблюдения, врезаясь в тишину. Он опирается на перила, его лицо всё ещё бледное, тело кажется непривычно хрупким в своем привычном чёрном командорском кителе, но военная выправка, голос – та же сила и власть.

И конечно взгляд.

Взгляд, который прожигает насквозь.

— Упор не на силе, Элира. На ощущении связи. Это важно. Вы — не два отдельных существа. Вы — один резонанс. Одна целое. Смертельное оружие. Поймите это.

Он говорит это в сотый раз. Мы пытаемся понять уже вторую неделю. После площади, после той вспышки чёрно-красного хаоса, который я создала и восстановления командора прошёл почти месяц.

Месяц осознания.

Мы — оружие. Непредсказуемое, опасное. И Стилс намерен его отточить. Или понять, как оно взорвётся, чтобы направить взрыв в нужную сторону.

Впрочем, Левиар к этому привык с рождения. Для меня же это чувство совершенно новое. Я привыкла быть защитой. Спасением. Но разрушительным оружием – никогда.

— Попробуйте снова, — говорит Стилс. — Элира, попробуй почувствовать не свой свет, а его тьму. Впусти её. Не бойся.

— Я не боюсь, — выдыхаю я, но это ложь.

Я боюсь. Боюсь этого чужого холода внутри, этого чёрно-алого пламени, которое теперь живёт под моей кожей. Боюсь потерять себя. Стать монстром, как… как…

Я бросаю быстрый взгляд на стоящего рядом Левиара.

— Эли, — тихо зовет он меня. Одно слово. Оно не звучит как ласка. Как команда. Соберись.

Интересно, что бы он подумал услышав мои мысли…наверняка бы расстроился.

Проклятье, теперь и перед ним неловко.

А вдруг он слышит мои мысли?! Мы же можем смотреть глазами друг друга. Слышать!

Ой-ой!

Левиар, прости-прости!

– Эли? Ты в порядке? – Левиар изгибает бровь.

– Я? Да! В абсолютном! А чего ты спрашиваешь? С чего вообще такие вопросы? – Я эмоционально вскидываю руки.

– Да ты просто на меня уставилась так будто не знаешь хочешь убить меня или броситься к ногам. – Хмыкает Левиар. – Подсказка – второе предпочтительнее.

– Значит выберу первое. Спасибо,что помог определиться, – фыркаю я.

– Вам рты зашить, чтоб вы наконец занялись делом, – раздается холодный голос Крэйга. – Если считаете, что торчать здесь и нянчится с вами – это предел мечтаний, то отсыпьте мне такой же самоуверенности.

– А у тебя её не хватает, Крэйг? – Цедит Левиар. – Вот уж удивительно.

– Соберитесь, – Стилс прерывает общую перепалку. – Времени мало. Чем быстрее научитесь синхронизировать ваши силы, тем лучше.

– Да, простите, командор.

Я закрываю глаза и снова сосредотачиваюсь.

Внутри — не гармония. Руины. Зелёный свет, разбитый на осколки, плавающие в чёрно-красной, тяжёлой смоле. Я тянусь к ней. К этой смоле. К его сути.

И она отвечает.

Не волной. Рывком. Как будто меня рывком утаскивают в темноту.

Я вскрикиваю.

Моя рука сама дёргается вверх. Из ладони не вырывается ни свет, ни пламя. Воздух передо мной искривляется. С треском, похожим на ломаемое стекло, возникает вихрь. Маленький, размером с яблоко.

Но внутри него — ничего.

Не цвет. Отсутствие цвета. Абсолютная чёрная пустота, обрамлённая багровыми, дергающимися молниями. Разлом свистит, затягивая в себя пыль с пола, сорвавшийся с балкона листок бумаги. Листок исчезает без следа.

— Держи! — повышает голос Стилс, и в его голосе — азарт учёного. — Контролируй форму!

Но я не могу. Это не я держу. Это оно держит меня. Чёрная дыра пляшет на моей ладони, её границы плывут. Она хочет расти. Хочет поглотить больше.

— Левиар! — стоном вырывается у меня.

Он уже движется ко мне навстречу.

Его рука протягивается к моей вихревой дыре. Его пальцы светятся изнутри зловещим красно-зеленым цветом.

— Нет! — я пугаюсь. — Стой! Не надо!

— Доверься, — сквозь стиснутые зубы говорит он. – Мы должны.

Его пальцы входят в край вихря.

Мир взрывается.

Не грохотом. Глухим, внутренним ударом, от которого содрогаются стены зала. Наши силы не сливаются. Они сталкиваются. Мой чёрный вихрь и его алая-зеленая энергия.

И пространство между нами рвётся на части.

Это уже не маленькая дыра. Это разлом. Вертикальная трещина в самой реальности, высотой в человеческий рост. Края её пылают алым и зелёным одновременно, а внутри — бархатная, беззвёздная тьма. Из неё доносится… звук.

Тихий, навязчивый шепот тысяч голосов. И запах. Меди, крови и тления.

Из разлома вырывается струя леденящего ветра. Он не просто холодный. Он мертвенный. Руны на полу под нами гаснут одна за другой.

— ЗАКРОЙ ЭТО! — это уже не команда Стилса. Это рёв Крэйга, который материализовался из тени у стены.- БЫСТРО!

Он бросается вперёд, но Стилс резким жестом останавливает его.

– Вэйлон, нет.

Левиар стоит в полушаге от разлома. Его глаза расширены. Он смотрит не на трещину. Внутрь. В ту тьму. Его лицо искажает гримаса… узнавания? Тоски?

Он….он там что-то слышит? Что?!

— Левиар! — моё сердце колотится где-то в горле. Моя дыра исчезла, поглощенная этим большим разломом. Но связь болит, как открытая рана. Я чувствую, как его тянет внутрь. Как тьма зовёт его… домой.

Глава 2 - Долг и защита

— НЕТ! — я не думаю. Я делаю рывок, хватаю его за руку, оттаскиваю назад. Наша кожа соприкасается — его, обжигающе горячая, моя, ледяная от страха.

В момент касания разлом вздрагивает. Края его пульсируют. И из глубины тьмы, медленно, словно нехотя, выползает нечто. Не бабочка. Не тварь. Просто сгусток багровой, полупрозрачной слизи. Он падает на камень пола с тихим шлепком и замирает.

Разлом начинает сжиматься. Медленно, с противным скрипом.

Щелчок и через три секунды от него остаётся лишь тонкая, дымящаяся трещина в воздухе, которая затем рассеивается.

Снова повисает тишина – гулкая и оглушительная одновременно.

Мы стоим, держась за руки, тяжело дыша. Левиар смотрит на то место, где был разлом. Я смотрю на сгусток слизи на полу. Он пульсирует слабым светом.

С балкона спускается Стилс. Его шаги чёткие, но чуть медленнее, чем раньше. Он подходит, не глядя на нас, и наклоняется над сгустком. Крэйг мгновенно оказывается рядом, как тень, готовый в любой момент оттащить его.

— Любопытно, — говорит Стилс тихо, вытягивая из складок одежды длинный стальной щуп. Тянется к нему…

– Совсем идиот? Мало в постели провалялся? Дай сюда.

Крэйг отбирает щуп и сам касается сгустка.

Щуп на кончике чернеет и начинает дымиться.

Командор задумчиво прищуривается.

— Хм, не агрессивен. Пассивная форма. Почти… спящая. — Он поднимает взгляд на нас. На наши сплетённые руки. Его глаза — ледяные озёра, в которых плавают вычисления. — Но это именно то, что я и думал. Вы открыли не просто портал. Вы открыли окно прямо в источник. В саму Бездну, откуда приходит Рой.

— Мы… мы не хотели, — бормочу я, отпуская руку Левиара. Мне вдруг стыдно. Стыдно за эту потерю контроля. За этот ужас и тоску, которые я видела в его глазах.

—Это неважно, — Стилс выпрямляется, его лицо становится каменным. Как всегда, когда в его голове формируется очередная четкая цель. — Факт в том, что это возможно. Левиар способен открывать врата. Ты, Элира, — создавать точки сингулярности, которые эти врата… стабилизируют или, наоборот, разрывают. Комбинация ваших сил способна не просто убить часть Роя. Она способна добраться до самого сердца заразы.

Он делает паузу, обводя взглядом зала, нас, Крэйга, чьи кулаки сжаты так, что костяшки белеют.

— Но чтобы закрыть дверь, — продолжает он, и каждый его звук падает, как приговор, — вам нужно будет зайти внутрь. В самый эпицентр. И подорвать его изнутри. Скоординированным выбросом ваших совмещённых энергий.

Левиар медленно поворачивает ко мне голову. В его взгляде нет вопроса. Там — абсолютное, леденящее понимание. И сопротивление. Яростное, животное сопротивление.

— Нет, — говорит он. Голос тихий, но в нём такая сталь, что я вздрагиваю. — Не её. Она не пойдёт туда.

— Левиар… — начинаю я.

— Я сказал, нет! — он поворачивается ко мне, и в его глазах горит не ярость Бездны. Это что-то другое. Паническая, слепая потребность уберечь. Уберечь вопреки всему. — Ты не понимаешь, что там! Я чувствовал! Это не место для живых! Это… конец!

— А здесь разве не конец? — вырывается у меня. Голос звучит выше, чем я хотела. В нём слышны все мои страхи, вся накопившаяся за месяц злость на эту ситуацию, на себя, на эту проклятую силу. — Если мы не закроем этот Разлом, Рой придёт сюда! Снова! Мы все умрём! Ты хочешь снова смотреть, как горят люди? Как горят наши? — В глазах у меня стоят слёзы, но я не даю им пролиться.

— Плевать мне на людей! Сколько раз тебе говорить?! Совсем дуоа? Я не допущу, чтобы ты горела! Это главное! Понимаешь?! — Левиар кричит. По-настоящему кричит. Его контроль даёт трещину. Красные прожилки на его шее вспыхивают ярче. — Я не… я не переживу этого. Поняла? Я сломаюсь. Я вынести абсолютно всё. Но не потерять тебя.

Мы стоим, уставившись друг на друга, разделённые всего парой футов, но пропасть между нами кажется глубже только что открытого разлома. Он видит в меня хрупкую вещь, которую нужно спрятать. Я вижу в нём барьер на пути к единственному шансу всё исправить. Это уже не спор. Это столкновение двух инстинктов — защищать и действовать.

— Довольно, — холодный голос Стилса разрезает наше противостояние. Он смотрит на нас без эмоций. — Ваши личные драмы никого не интересуют. Интересует только результат. Вы — ключ. И вам нужно научиться им пользоваться синхронно. И вы это сделаете.

– Да неужели? – Рычит Левиар и делает шаг к Стилсу. – Уверен?

Перед Стилсом мгновенно возникает фигура Крэйга.

Холодные серые глаза и горящие янтарные перекрещиваются будто клинки. Но и там, и там горит готовность убивать не раздумывая.

Глава 3 - Инстинкты

Левиар

Один шаг.

Всего один мой шаг вперёд — и между мной и Стилсом возникает Крэйг. Он не занимает стойку. Не выхватывает оружие. Он просто стоит. И этого достаточно, чтобы заставить меня остановиться.

Его серые глаза — серые, как лезвие, и такие же холодные. В них нет угрозы. Есть факт. Он — стена. И если я попробую пройти, он станет щитом, колючей проволокой, ловушкой. Он отдаст приказу Стилса свою последнюю каплю крови и последний переломанный палец, прежде чем пропустит кого-то, кто просто дышит в сторону его командира с яростью.

И я… понимаю его.

Потому что в эту секунду я — его зеркало.

Только смысл моего существования — не человек в чёрном кителе с умными, уставшими глазами.

Мой смысл — блондинка с глазами цвета летнего неба, которая сейчас смотрит на меня как на врага. И я тоже готов. Готов на всё.

«Плевать мне на людей».

Эти слова по прежнему висят в воздухе, жгучие и правдивые.

Я их сказал. И не испытываю ни малейшей вины, потому что это правда.

— Уверен? — повторяю я свой вопрос, но уже не Стилсу. Крэйгу.

И в моём голосе — не угроза. Констатация. Мы оба знаем правила этой игры. — Отойди, капитан.

Крэйг не моргает.
— Сделай шаг, генерал. Проверь.

Воздух трещит от напряжения. От этой немой дуэли двух чудовищ, приученных видеть угрозу в каждом движении. Его лояльность — это инстинкт введенный в его вены с кровью фамильяра и памятью общих сражений плечом к плечу.

Моя — это пульсирующая необходтиость, вбитая в кости, разум и саму суть.

Мы оба — оружие, которое вот-вот сорвётся с предохранителя, потому что наши хозяева в опасности.

Я чувствую, как по моей спине бегут мурашки. Не от страха. От пробуждающейся Бездны. Она чует конфликт. Чует угрозу для нее. Зелёные прожилки под кожей начинают пульсировать в такт сердцу, смешиваясь с привычным алым свечением. Это неконтролируемо. Опасно.

— Левиар, — голос Элиры сзади звучит тихо, но резко. Она не умоляет. Она… предостерегает. Но это не имеет значения. Её безопасность — превыше её желаний. Выше всего.

— Элира, молчи, — бросаю я через плечо, не отрывая взгляда от Крэйга. — Это не твой бой.

— Это вообще не должен быть бой! — её голос крепнет. В нём появляются те самые нотки, которые я слышал на площади — упрямые, яростные. — Ты с ума сошел?! Я не хочу, чтобы ты…

— Я сказал, МОЛЧИ!

Мой голос вырывается хриплым рыком. Это не крик на неё. Это крик на мир, который снова и снова пытается забрать у меня единственное, что имеет значение.

Стилс и его планы, Рой, эта проклятая академия, весь этот гнилой Ландериз — всё это шум. Фон. Единственная реальность — это она. Её дыхание. Её сердцебиение. Её жизнь. И я огражу её от всего. Даже от неё самой, если придётся.

Я делаю ещё полшага. Не для атаки. Для давления. Моё плечо почти касается плеча Крэйга.

В его глазах вспыхивает пульсирующее напряжение человека, который слишком долго был на грани.

— В последний раз, Крэйг, — говорю я тихо, так, что слышит только он. — Отойди. Или я пройду через тебя.