Академия Королей

Книга: Академия Королей.

Часть: 1

Рассказчик: Алексей (Лёха) Волков, бывший рабочий сталелитейного завода "УралМаш".

Пролог: Заводская Пыль и Тикток-Искра

День сливался в свинцовую полосу. Руки, мозолистые и вечно в смазочной грязи, автоматически тянули раскаленный прут. Гул станков – вечный гимн безысходности. Дом – обшарпанная двушка, пахнущая дешевой тушенкой и усталостью. Вечер. Диван. Прокрутка Тиктока. Бесконечный поток глупости: котики, пранки, девчонки трясут чем-то... Тупая анестезия для мозга, выжженного сменой. Отчаяние подкатывало комом к горлу. Вот она, жизнь? До пенсии? А потом? Тишина кладбища? Палец дернулся, почти машинально – новый ролик. Не кричащая графика. Не дискотека. Кадр: закат над горами. Музыка – что-то эпичное, вибрирующее в груди. Голос, спокойный, но проникающий в самые кости: «Ты спишь. Ты позволил миру сделать из тебя винтик. Ты забыл, что рожден быть Королем. Забыл свою силу. Хватит ползать. Встань.» Камера показала мужчину. Высокий, осанка – будто стальной стержень вдоль позвоночника. Взгляд... Боже, этот взгляд! Он прожигал экран. Не злоба, не презрение – вызов. Вызов тебе, твоей слабости, твоей смиренной жалкой жизни. Надпись: #АкадемияКоролей. #Пробуди Короля. #СвинецВЗолото.

Сердце колотилось как бешеное. Не реклама курсов по пикапу или «миллиону за неделю». Это было... иное. Глубже. Жестче. Честнее. В описании профиля – лаконично: «Братство. Сталь Разума. Сталь Тела. Сталь Духа. Забудь прошлое. Построй Будущее.» И ссылка. Рука дрожала. От страха? От надежды? От безумия этой мысли? Но та искра, что мелькнула при словах "рожден быть Королем", разгоралась. Тупая боль в спине от смены, кислый привкус во рту от бессилия – все кричало: ХВАТИТ. Палец ткнул в ссылку.

Глава 1: Врата

Ожидал сайта с яркими кнопками "КУПИТЬ". Получил... минимализм. Темно-серый фон. Никакого гламура. Текст: «Добро пожаловать в Преддверие. Ты готов сменить свой свинец на золото? Готов ли выдержать огонь переплавки? Ответь. Только честно.» И поле для ввода. Простое, как приклад автомата.

Пальцы зависли. Готов? К чему? Кто они? Мошенники? Секта? Но тот взгляд из ролика... Он не обманывал. В нем была пугающая, притягательная истина! Вдох. Выдох. Набрал: «Я устал быть свинцом. Я хочу узнать, есть ли во мне золото. Хочу... не бояться.» Отправил.

Ответ пришел через минуту. Координаты. Адрес на окраине. Завтра. 18:00. «Приходи один. Без телефона. Только ты и твое решение.» Страх сжал горло ледяными пальцами. Но что терять? Жизнь-то уже как потерянная. Утром, перед сменой, подал заявление на увольнение. Начальник ржал: «Куда, Лёх? Менять жизнь?! Не смеши.» Его хохот резал уши. «Да, – хрипло выдохнул Алексей. – Менять.» Сумерки. Полумрак. Запах пыли и старого металла. И... Он. Сириус. Вживую он казался выше. Не просто рост – присутствие. Как будто пространство вокруг него сжималось, подчиняясь. Рядом еще несколько человек – молчаливые, с прямыми спинами, наблюдали.

– Волков? – Голос Сириуса был тише, чем в ролике, но каждое слово падало как гиря. – Пришел. Хорошо. Первый урок. Мир – не детская площадка. Он хочет сломать тебя. Сделать удобным. Безопасным. Мертвым внутри. Ты позволил. Твоя вина. Признай это. От неожиданности и грубости Алексей попятился. «Моя... вина?»

– Да! – Сириус шагнул вперед. Его глаза, серые и холодные как лезвие, впились в Алексея. – Ты выбрал удобство раба. Выбрал жаловаться вместо действия. Выбрал тупеть в экран вместо развития. Ты добровольно сдал свою волю! Осознай это!

Стыд. Горячий, жгучий. Как пощечина. Слезы навернулись. От бессилия? От правды? Он хотел защищаться, кричать... Но слова Сириуса били точно в цель. В ту самую больную точку, которую он сам ежедневно прижигал пивом и тиктоком.

– С... страшно, – прошептал Алексей. – Не знал как... Не верил, что могу...

– Страх это тюрьма, которую ты построил сам! – Сириус не кричал. Он рубил слова. – Сейчас ты стоишь перед дверью. За ней – Академия. За ней – братство тех, кто решил перестать быть жертвой. Кто готов платить цену за свое величие. Цена – боль, труд. Железная дисциплина. Отказ от слабости. Каждый день. Ты готов платить? Готов ли сжечь своего старого, жалкого себя в этом горне?

Алексей смотрел на этих молчаливых людей рядом с Сириусом. В их глазах не было жалости. Было... понимание. И вызов. Как в том ролике. И в них горел тот же огонь, что начинал разгораться в нем с того самого проклятого вечера. Грудь распирало. От страха? Да. Но и от чего-то нового. Огромного. Гордости за то, что он здесь стоит. За этот шаг.

– Готов – хрипло сказал он. Голос дрожал, но слова были четкими. – Готов платить.

На губах Сириуса мелькнуло нечто, отдаленно напоминающее одобрение. Жесткое, как удар топора.

– Тогда добро пожаловать в Преддверие, Волков. Начнем сжигать старого тебя.

Глава 2: Сталь Тела. Цена Капли Пота и Крови

«Академия» оказалась не роскошным кампусом, а тренировочным комплексом в переоборудованном ангаре. Всё было по Спартански: маты, турники, тяжелые «блины», груши, полоса препятствий. И люди, человек 300. От бывших офисных «хомячков» до таких же, как он, рабочих, от студентов до мужчин за сорок. Всех объединяло одно: интенсивность. Энергия висела в воздухе густым электрическим туманом.

Тренеры – не добрые фитнес-инструкторы. Это были «Молоты» – выпускники Академии, прошедшие школу Сириуса. Их методы были бескомпромиссны.

– Волков! Твой живот – позор! Твои легкие – дырявые мешки! – орал «Молот» по кличке Гранит, когда Алексей, задыхаясь, отжимался в двадцатый раз. – Ты думаешь, король может позволить себе слабое тело? Тело – храм твоей воли! И он должен быть неприступной крепостью! Еще десять! Через боль! Через «не могу»! Боль – это язык, на котором твое слабое «я» умоляет о пощаде! Не слушай его! ДАВИ!

Мышцы горели огнем. Легкие рвались. Пот заливал глаза. Мысль «сдаться» была сладким ядом. Но он видел рядом других. Девушка, хрупкая на вид, тянула штангу, лицо искажено гримасой усилия. Мужик с сединой, с трясущимися руками, подтягивался. И в их глазах – тот же огонь. Братство. Они терпят. Значит, и он сможет. Он зарычал, оттолкнулся от пола, чувствуя, как дрожат руки. Одиннадцатый. Двенадцатый... Тринацатый. Упал на мат, ощущая каждую клетку. Потом был бег. Спринты. Бой с тенью. Работа на груше, пока кулаки не онемели. Каждый день – испытание на прочность. Но вместе с болью приходило нечто невероятное. Чувство преодоления. Гордость за каждый лишний повтор, за каждую каплю пота, пролитую не зря. Тело, привыкшее к тяжести станка, но не к осознанному усилию, начинало меняться. Появлялись рельефы. Дыхание становилось глубже. Он впервые почувствовал силу не для работы, а для себя. Силу, которая делала его чуть больше, крепче. Чуть ближе к тому загадочному званию «Король».