Амелия: между любовью и предательством

Глава 1

- Привет.

Сперва я увидела его кроссовки. Идеально белые. Затем джинсы, худи. И только после наткнулась взглядом на его лицо. Лёгкая усмешка слегка полных губ, нос с заметной горбинкой, ничем не примечательный разрез карих глаз и чёрные как смоль волосы.

- Привет, - поднялась на ноги. Не продолжать же мне сидеть перед ним на присядках, в его ногах? Папе бы понравилась такая покладистость характера... Но нет. Это не по мне. Даже в таких мелочах.

- Отдашь? - протянула руку с вопросом и в голосе, и во взгляде. Мой личный дневник. Ничего запретного и интересного в нём нет и никогда не будет — его часто берёт на «проверку» Владимир или Илона, помощники отца. Так, личные дела, некоторые мысли. - Новенькая? - спросил, убирая руки за спину, с моим дневником.

- Что-то вроде того, - закусила изнутри щёку, поправила на плече лямку рюкзака. Держи себя в руках, Ами.

Не новенькая. Просто весь прошлый семестр провела на дистанционном обучении. Это было моё наказание за неподобающий внешний вид и недостойное поведение. Ничего такого и близко не было! Но отцу виднее...

- Прогуляемся. Сколько у тебя пар? - вздёрнул в вопросе бровь.

- Пожалуй, откажусь, - шаг влево, чтобы обойти парня. Студент явно последних курсов отзеркалил мой шаг, перегородив мне дорогу.

- Значит, это, - вынес руку вперёд, раскрыл мой дневник и принялся листать страницы, - тебе не нужно? - перевёл на меня взгляд с заметной чертинкой. Ха! Да плевать. Всё, что может прочесть Илона и отец, может прочесть кто угодно.

- Абсолютно, - фыркнула и, развернувшись на сто восемьдесят, пошла в другой конец коридора. Попаду на второй этаж по другим лестницам. Не страшно. А дневник... Обложку жалко, красивая. Но это всего лишь вещь, которую можно заменить на новую. Не играть же мне в эти глупые игры?

- Ами, что за парень? - нагнала меня на лестнице Аня — первая и, вероятнее всего, единственная подруга за всю жизнь, с которой я общаюсь по собственной инициативе.

- Не знаю, - толкнула дверь, ведущую на второй этаж, - вероятно, со старших курсов, - завернула за угол, в сторону нужной аудитории.

- Иии? - протянула, шагая со мной в ногу. - Красавчик, да? - заглянула мне в глаза, ожидая реакции.

- Обычный, - пожала плечами и прошла в распахнутую Аней дверь аудитории. На самом деле красивый, отрицать не буду. Высокий, широкий, с таким будешь чувствовать себя хрупкой статуэткой. Даже за объёмным модным худи угадываются сильные руки. Но есть один минус, даже не минус. Обстоятельства. Мне не светит ни его внимание, ни даже прогулка после пар. О полноценном свидании я даже не заикаюсь. Но, конечно, если бы его семья имела некий вес в обществе и в мире бизнеса, тогда существовал хотя бы один призрачный шанс. Особенно учитывая то, что парень кавказец.

- Давай сюда? - спросила и уже сбросила сумку на третью парту.

- Да, да, - отстранённо, погрязнув в телефоне, отозвалась Аня и села на скамью парты рядом со мной.

- Слушай... - заторможенно. Я перебивать и спрашивать не стала. Она явно что-то искала и собиралась мне показать. Пока подруга капалась в телефоне, я разложила необходимую канцелярию на столе и заглянула в свой, совсем не модный смартфон. Статус и возможности отца позволяли иметь последнюю модель «Яблока». А вот моё поведение и нрав нет...

- Вот, он же? - спросила, показывая мне экран своего телефона. На экране узнаваемая соцсеть. Главная страничка профиля, чей хозяин увёл мой дневник.

- Он, - кивнула.

- Это Бесаев, - шёпотом и чуть склонившись.

- Бесаев? - переспросила, напрягая память. Я мало вникаю в дела отца. Да он и не распространяется. Но эту фамилию я, кажется, слышала... Мало ли Бесаевых? Да полно!

- Ага. Младший, - закивала болванчиком Аня. - Если такой обратил на тебя внимание... будешь в шоколаде, - тихо присвистнула.

- Думаешь? - спросила с сомнением.

- Деньги, статус...

- Да, - перебила, - но я бы предпочла обычного русского мужчину, - правил и множества запретов мне и в доме отца хватает. - И желательно без статуса.

- Ну, - пожала плечами девушка.

- Может, ты и права. Разный менталитет аргумент весомый.

Диалог был прерван звонком на пару. Вошедший в аудиторию преподаватель не дал его продолжить. Второй курс, начало учебного года, новый преподаватель — сперва нужно прощупать почву, а уж потом болтать и отвлекаться на парах. Несмотря на начало учебного года, методисты нас не пощадили и поставили все четыре пары уже на первой неделе учёбы. Четыре пары не такая уж и большая нагрузка, специальность у меня не самая сложная — культурология. Я бы предпочла академический художественный институт. Но папа посчитал его непрестижным и вообще... Художник — это не профессия. Баловство и развлечение. Но и для чего-то стоящего я не гожусь. Юрист, экономист — для этого я слишком глупа и ленива. О технических специальностях мы даже не говорили. В общем-то всё это не моё мнение. Мнение отца. Вот мы и сошлись на специальности культурология — связано с искусством и вуз престижный, не стыдно перед коллегами так сказать.

- Сбегаешь? Я вздрогнула. Не ожидала такой близости от незнакомого парня. Он появился из неоткуда, задевая дыханием мочку уха. Поравнялся со мной и шагнул в такт моим шагам.

- Нет, - чуть нахмурилась, замечая, как из припаркованной на первой линии авто вышел мой водитель. Я махнула ему рукой, давая понять, что всё нормально и помощь мне не требуется.

- И всё-таки, что насчет прогулки? - достал из рюкзака мой дневник и протянул его мне. - Держи. Шантажом тебя не проймёшь, - хмыкнул.

- Читал? - ввязалась в диалог, забирая свою вещь.

- Подглядел твоё расписание, - склонил голову на бок, не отрывая взгляда от моих глаз. - Злишься?

- Нет, - мотнула головой, отрываясь от него, давая себе тем самым передышку. Всё-таки он красивый... Найди мне отец такого мужа, я бы сопротивлялась чуточку меньше. К слову, он ещё не нашел, но часто этим грозит...