Архитектор (не) моей мечты

Пролог

Наташка

Попытка куратора профилактировать мою «драчливость» довела меня до кабинета вузовского психолога. Заглядываю — пусто. Марина Сергеевна, молодая женщина лет тридцати пяти, хорошая и милая… Именно ей предстоит как-то справляться с моим «девиантным поведением». Она обещала написать положительную характеристику после беседы, чтобы в деканате не выписывали выговор и не пачкали личное дело. Но её пока нет. Что ж, подожду.

Небольшая комната психологической разгрузки: диван, пара кушеток, кресло-мешок и ширма. Есть кофейный столик, внутри которого притаилось всё необходимое для чаепития и маленький электрический чайник. Несколько ламп с разным сценарием освещения.

Кидаю рюкзак на пол и сама бухаюсь в кресло-мешок, стоящее как раз рядом с ширмой. Расслабляюсь. Даже прикрываю глаза. Хорошо. Тишина…

— Фух… — выдыхаю я. — Докатилась ты, Наталья Александровна… докатилась до самого психолога… — Продолжаю ворчать себе под нос, разглядывая интерьер. — Да уж, обстановка так себе. В вузе, где готовят архитекторов и работают лучшие практики страны, — такая бездарщина и безвкусица! Локации не продуманы, мебель даже по цвету не подобрана, не то что по стилю, освещение кривое… А это что за «сопля» из проводов под потолком? Срамота! Срамотища!

— Согласен!

Я едва не подпрыгиваю от вибрации низкого, с хрипотцой, мужского голоса из-за ширмы.

— Етижи-пассажиры… Вы кто?!

— Конь в пальто, — почти басит голос.

— Очень приятно. Уважаемый Конь, а вы не знаете, Марина Сергеевна скоро придёт?
— Я за неё…
— Но вы не психолог. Вы же Конь?
— Да ладно, рассказывай! Чего «докатилась»-то? Интересно уже… — Голос звучит как-то располагающе. Почему бы и не поболтать?
— Да-а, наваляла парню из своей группы за очень грубый подкат. Хорошо так припечатала. С разворота, аккурат пяточкой в носопырку. Слюни летели, нос помялся…
Из-за ширмы донёсся смешок:
— Отчаянная девушка!
— А то! Вообще, Костя парень неплохой…
— Только ссытся и глухой! — Мы уже смеёмся вместе.
— Ну, не до такой степени, конечно. Но наш «Ура, Константин!» — что-то вроде местного юродивого. «Скудоумие и отвага» — его девиз. Мозгов и правда котейка наплакал, зато «мохнатая лапа» открыла пацану дверь на самый престижный архфак. В надежде, что если профессию не освоит, то хоть хорошую девочку из приличной семьи найдёт.
— А ты, выходит, не хороша?
— О! Я бесценна!
— Даже так?..
— Естес-с-ственно! Это Костя оказался бездарем не только в учёбе, но и в общении с девушками.
— И что же не устроило вашу Бесценность?
— Понимаете, методы проявления внимания у Костика застряли где-то на уровне детсада, когда мальчики дёргают девочек за косички или показывают друг другу свои трусы. А этот восемнадцатилетний слонёнок тоже решил пошалить…

— И показал тебе трусы? — Голос уже откровенно стёбется, слышно, как собеседник хохочет «в кулак».
— Если бы! Трусов я точно не боюсь, если они нужные места прикрывают!
— Что же он тогда сделал?
— Пока я наклонялась за сумкой, приложился ладонью к моей пятой точке. Причём шлёпнул от души — своей граблей двухметрового стодвадцатикилограммового самца… Ну дурачьё! За такое только с разворота и ногой. Вот, пришла сдаваться и избавляться от социальных девиаций.
— Да, опасная ты девушка…
— Есть чутка!
— А Костя что?
— Да Костя-то норм, а вот родительница у него волнительная. Накатала заявление в деканат с просьбой разобраться с «криминальным элементом» в моём лице. Вот… разбираются.
— М-да, суровая ты, Бесценная. Но справедливая, — в голосе за ширмой проскользнула отчётливая улыбка. — Ладно, Наталья Александровна, иди. Марине Сергеевне я всё передам. Считай, что предварительную диагностику ты прошла успешно. Девиации в норме, рефлексы — тем более.

Я поднялась с кресла-мешка, отряхивая джинсы.
— А Конь в пальто точно передаст?
— Зуб даю. Лети, «криминальный элемент».

Я подхватила рюкзак и попятилась к выходу, так и не решившись заглянуть за ширму — какая-то внезапная робость сковала ноги. Откуда бы ей взяться?
Уже в коридоре, прикрыв тяжёлую дверь кабинета, я замерла.
В ушах всё ещё вибрировал его голос — низкий, бархатистый, с какой-то чертовски притягательной хрипотцой. Почти осязаемый. Если бы у сексуальности был звук, он звучал бы именно так.
И почему мне кажется, что это была наша не последняя встреча?