Бэха

Пролог
Дзыыыынь… там, там, там.
Зазвонил будильник в смартфоне. Сергей открыл глаза. Утро? Да, кажется, утро, было еще темно. 6 часов утра. Встал и пошел на кухню. Включил чайник, насыпал три ложки кофе и пошел в душ. «До восьми успею сделать четыре заказа», — подумал он. Оделся, перелил кофе в бумажный стакан и, допивая его на ходу, спустился с третьего этажа, лифт он не стал ждать, так быстрее.
Его встретил сонный город, мусорные баки во дворе, пара городских собак с бирками на ушах деловито пробежала по своим делам. Была осень, промозглый сырой воздух. Он съежился. Подхватил на плечо курьерскую сумку и пошел за первым заказом.
В наушниках играл любимый трек…
Ты говоришь мне,
что тебе нужны деньги.
Сколько же именно?
Какие же цифры!
«Довольно много!
Ведь деньги не пахнут
и их не может быть
слишком много»
Твоюююю-мать!
Твоюююю-мать!

Зашел в первый подъезд, позвонил в дверь,
-Курьер!
Открыла заспанная молодая женщина, передал ей коробку, «вот и ее день начался в этом муравейнике», — подумал он и пошел вниз по лестнице.

Твой день бесконечен.
Ты думаешь — утро?
А может быть — вечер?
Всё повторяется
снова и снова:
Работа, кредиты,
покупки в Плей-маркет.
Стремишься догнать
то, чего не догонишь.
Скажи мне, дружище,
себя не теряешь?
подумай немного,
что на что,
ты меняешь.
Твоюююю-мать!
Твоюююю-мать!

Сергей зашел в следующий дом и, поднимаясь по лестнице, думал, что сегодня на работе не отдохнешь. Квартальный отчет. А вечером нужно в таксопарк, он оплатил аренду на месяц и нужно отрабатывать. Но еще немного, потерпеть, еще немного…

Ты вырубил лес,
отравил океаны,
Ты объявил
бесконечные войны.
За твоей демократией
горы трупов,
А в твоих карманах
— все деньги мира.
Так что же ты хочешь?
Куда нас тянешь?
Я вижу плакат,
«Приходи на выборы!»
Я прихожу,
и не вижу выбора.
Вашууу-мать!
Вашуууу-мать!

Поднялся по лестнице , набрал номер этажа. На этот раз дверь открыл мужик, от него несло перегаром. Сергей быстро отдал сверток, брезгливо отвернулся и пошел к лифту. «Неужели я так же сломаюсь» — пронеслось у него в голове, — ну нет, только не я, еще месяц и новенькая бэха будет стоять у подъезда.

Ещё нужны деньги
Чтоб ядерным взрывом
всех разнесло по куску.
Вы — чертовы психи!
приставили дуло к виску:
«Выбирай: жизнь или деньги!»
Вашууу-мать!
Вашууу-мать!

Оставалось еще два заказа и можно отправляться в офис, сегодня все шло по графику, ничего, подумал он, прорвемся.

И я вам отвечу, идите к черту!
я сыт по горло, с меня довольно!
я не играю в такие игры, и ваших
денег стало слишком много!
ВАШУУУ МА-А-АТЬ!
ВАШУУУ МА-А-АТЬ!
ВАШИХ ДЕНЕГ СТАЛО СЛИШКОМ МНОГО!»
вашуууу -мать!
Вашууу- мать!

Глава 1.

Офис. Пахнуло запахом горелого кофе. Дмитрий Олегович стоял у кофе-машины.
— Здравствуйте, — буркнул на бегу.
— Сегодня отчет, ты помнишь? — вместо приветствия ответил шеф.
— Да, конечно.
Он занял свою ячейку в open-space. На экране сверкала черным глянцем его мечта, «Бэха» в 20 кузове, 150 кобыл, 2 литра, автомат, Carbon Black Metallic.
Не его пока. Но уже почти. Идеальный, черный, с хищным профилем. Он провел по экрану пальцем, ощущая холод стекла.
— Мечтаешь? – над ухом прозвенел голос.
Аня. Словно сейчас вышедшая с обложки гламурного журнала, материализовавшись рядом с его столом.
— Скоро, – буркнул Сергей, отводя взгляд от монитора. – Осталось совсем немного.
— О, я уже представляю, – томно протянула она, опираясь на его стол. – Мы с тобой, окна опущены, море, ветер... Круто... — она подмигнула заговорщицки.
Ушла, оставив за собой шлейф аромата и покачивая бедрами на тонких высоких каблуках. Он снова посмотрел на заставку. Да. Именно так. Море. Ветер. Она. Счастье надо заслужить. Заработать.
В дальнем конце зала, у кулера, копошилась Ольга. Она пыталась прикрепить к стене листок. Сергей сморщился. Опять.
Ольга была бельмом на глазу у всего офиса. Немного полноватая, небольшого роста, с типичным крестьянским лицом, как его рисовали классики в эпоху славянофильства. Без косметики. От нее обычно пахло травой, не то сеном, не то вообще не пойми чем. Сегодня на ней был какой-то помятый свитер, волосы собраны в небрежный пучок, из которого выбивались пряди. В волосах застряла травинка. «Наверное, опять ночевала в палатке», — подумал Сергей.
— Оль, опять свои флаеры развешиваешь? – это Максим, коллега, щеголь в ультрамодных кроссовках, поднял голову от смартфона. – На этот раз кого спасаем? Улиток? Или, может, инопланетян? — Он засмеялся, довольный своей шуткой, другие тоже оценили, захихикав за своими перегородками.
Ольга не обернулась.
— Лес. Вырубают Увальничский бор. Под застройку. Нужны волонтеры для мониторинга.
— А, ну да, – фыркнул Максим. Довольный общим вниманием. — Сейчас все бросим и помчимся спасать деревья, а когда вернемся, то Дмитрий Олегович за рулем бульдозера уже будет давить нас, как твои деревья, за несданный отчет, нет, я слишком молод, чтоб так глупо погибнуть. — Опять послышались смешки.
Из кабинета вышел начальник. Его лицо выражало вселенскую усталость.
— Ольга, убери, пожалуйста. Я же просил… Снова ты... У нас корпоративная культура... — ааа, он безнадежно махнул рукой. — Напоминаю всем... Отчет!
— Это тоже важно, Дмитрий Олегович, – тихо сказала Ольга.
— Важно то, что приносит деньги, – устало проскрипел он и скрылся в своем кабинете.
Сергей смотрел на эту сцену с привычным раздражением. Эта девушка была врагом его мечты. Врагом по определению. Все, что она делала, требовало ресурсов – времени, сил, денег. А он копил. Каждую копейку. Он пахал как лошадь. Днем – офис, утром – курьер, ночью – такси. Он спал по шесть часов, питался дошираком и черным хлебом. Он ненавидел ее за ее наивную, бессмысленную веру. За то, что она не понимала простой истины: мир жесток, и выживает сильнейший. Хочешь подняться в этой жизни. Никому не верь, не бойся, не проси. Все эти сопли, спасение природы — дурачье.
Он прошел мимо, направляясь к принтеру, нарочно слегка задев ее плечом.
— Не понимаешь, куда эти деньги, что вы собираете, на самом деле уходят, – бросил он, не глядя на нее. – Все осядет в карманах у таких же, как мы, только похитрее.
Она посмотрела на него.
— А куда уходят твои? – спросила она просто.
Он не нашелся, что ответить.
— Не твое дело, — буркнул и вернулся к своему столу, к своей светящейся мечте на экране. «Чертова дура», — подумал он, почему-то расстроившись от ее слов. Он снова посмотрел на заставку. BMW был идеален. Слишком идеален.