Билет

Последний текст

Павел Левин спешно допивал чашку крепкого чая с двумя кубиками сахара. За окном была серая, тусклая и клонящая в сон погода. Примерно 5 минут назад закончился дождь.

Молодой журналист Павел заканчивал репортаж о закрытии крупного машиностроительного предприятия в небольшом городе своего региона - задачка от главного редактора. Парень провёл там 3 дня, пообщался с местными и чиновниками, побывал на полуразрушенном производстве. Короче, собрал фактуру.

Левин нервно делал глоток за глотком, торопясь набирал текст в ноутбуке, делал опечатки, злился, исправлял и продолжал писать. Он хотел закончить его до отъезда и оставить на дом лишь обработку сухих ответов властей на свои запросы о судьбе предприятия и города.

- Тики-таки, тики-таки, - нервно подпевал вслух Павел, пытаясь сохранить быстрый темп работы. - Тики-тики-таки, тики... Что же там было? Тики-таки, тики-таки.

Полуголый Левин уже почти закончил основную часть. Постепенно тревога сменялась еле сдерживаемой радостью от почти завершённого текста.

«70 лет машиностроительный завод давал местным уверенность в завтрашнем дне, 70 лет поддерживал благополучие здесь, 70 лет был поводом для гордости и гремел на всю страну, 70 лет дарил пусть не такие качественные как иномарки, но всё же крепкие, доступные авто. Что же теперь? На что жить рабочим и как кормить свои семьи? Готовы ли власти к резкому скачку безработицы? Помогут ли отчаявшимся горожанам? Наша редакция отправила запросы в мэрию и руководителям умирающего предприятия».

Левин допил чай и триумфально стукнул по столу.

- Эврика! - вздохнул он и тут же поправил трусы. - Теперь можно и позавтракать. Уезжать голодным - непорядок.

Он достал из серого рюкзака лапшу быстрого приготовления, вскипятил воду и залил завтрак. Постепенно, выжидая пока заварится блюдо, собирал вещи: футболки, трико, нижнее белье, средства гигиены, ноутбук и зарядку к нему. Не мог найти лишь билет. Это был его талисман, который отец подарил, когда Павлу было всего 10 лет.

- Падла! На столе же лежал. Собака! - переживал он, слегка вспотев от злости. - Вечно я тебя куда-то дену, вечно кину куда-то и как идиот швыряюсь из угла в угол.

Левин посмотрел на электронные часы на руках. Полчаса до выхода и 50 минут до старта электрички до областного центра и дома соответственно. Парень проверил завтрак. Готов. «Поем и найду. Чёрт-чёрт, поиграй да отдай», - подумал про себя журналист и спешно жевал лапшу с горячим бульоном.

Доел, выкинул картонную упаковку и начал одеваться. Накинул синие джинсы, коричневые носки, чёрные футболку и толстовку. После вернулся к поискам билета. Снова осмотрел стол и углы около него, кровать и тёмно-серую ветровку. Пусто. Залез в левый карман джинсов.

- Нашлась потеряшка, нашлась дорогая! - сказал Левин и выдохнул с облегчением.

Осмотрел комнату, всё своё забрал, гостиничное сложил. По счетам оплачено. Осталось выписаться на первом этаже. Павел присел на дорожку на стул у стола и около окна. Выглянул. Серо. Сонно. Грязно. Пора выходить. Через несколько секунд стоял у стойки регистрации и прощался с сотрудником заведения.

- Так о чём ваш текст? Где почитать? - спросил напоследок журналиста пожилой лысенький мужчина в очках, заполняя листок с фамилией Левина.

- Про завод ваш. Я от издания «Новое время». В интернете так и вбейте: «Газета «Новое время». У вас первая страничка на нас выведет.

- А печатной версии нет?

- Нет. Новое ведь время, - нелепо пошутил Павел и заметил, что собеседник его немного не понял.

Павел вышел на грязные улицы небольшого города. Наделал шуму здесь, потрепал нервы чиновникам, пообещал рассказать о всём том беспределе, из-за которого развалилось некогда крепкое машиностроение региона и страны.

С лёгкой радостью внутри Левин зашагал в сторону железнодорожного вокзала, оглядываясь по сторонам. Постарался отложить в голове особенности и прелести территории, где после закрытия завода, казалось, остановилось время и ни у кого не было того самого счастливого билета-талисмана в яркую и стабильную жизнь. «Будто они, как и я ищут его, но найти не могут. Найдут ли? А если нет? А что делать рабочим с семьями, детьми? Заслужили ли ребята такое детство?» - рассуждал корреспондент. Так и дошёл до нужного места.

До отъезда оставалось 5 минут. Парень быстро нашёл нужный вагон и занял своё место. На часах - 10:55. Достал телефон и набрал своей девушке Полине.

- Доброе утро, как ты? - устало спросил Левин. - Только сел в электричку. Скоро буду.

С той стороны раздался родной мягкий сонный голос:

- Ой, а я валяюсь, видосики смотрю. Так крепко спала, не представляешь.

Паша улыбнулся:

- Завидую. У меня тут была жёсткая односпалка. Ворочался всю ночь. Ещё текст... Как обычно, короче. Обо всём дома расскажу. Люблю.

- Жду тебя! Напиши, как будешь в городе. Люблю!

Левин убрал телефон. Поезд стартовал. Глаза журналиста потихоньку закрывались. Действительно, сон - это то, чего не хватало все 3 командировочных дня. В голове продолжали крутиться мысли о работе и тексте, деталях, которые можно добавить или убрать, едкие обороты о чиновниках и сожалеющие об обычных рабочих и их семьях.