Брачные кандалы. Цена моей свободы

Пролог

Москва. Середина августа.

Воздух густой, как расплавленное золото: пахнет мокрой землёй после ночной грозы и чем-то томным, тревожным – предчувствием конца.

Муж снова не ночевал дома…

Я стою у огромного окна, за которым шумят сосны и звенят стрекозы над искусственным прудом, и смотрю на безупречно ухоженный газон. Садовник уже работает – отмеряет рулеткой очередную клумбу для осенних хризантем.

А внутри меня – разруха. Беспомощное, липкое отчаяние.

Даже не поняла, когда моя жизнь превратилась в бесконечную череду доказательств неверности Рената: следы помады на рубашке, запах женских духов, царапки на спине, сообщения, которые читает с улыбкой на лице...

Всё, хватит! Пора положить этому конец.

Я не буду больше терпеть его измены.

Он ведь даже не скрывает, что спит с другой женщиной.

А может, и не с одной…

Когда гул мотора чёрного внедорожника заполняет подъездную дорожку, сердце сжимается до болезненного комка.

Дамир с няней в детской. Я уже покормила сына, няня прочитает ему сказку и уложит спать, включив ночник с маленькими звёздочками и подоткнув под бочок мягкое одеяло.

Можно не опасаться, что кто-то помешает.

Ренат выходит из машины и идёт к дому широкими шагами. Водитель и охранник ставят машину в гараж.

Муж сразу проходит в гардеробную, потом в душ и только после этого появляется на кухне.

Знает, что ужин готов, и я жду его при полном параде до одиннадцати часов. Если не приехал до этого времени, то значит, можно всё убирать, муж ночует где-то в другом месте.

Я как выдрессированная служебная собака: всегда на стрёме и готова выполнять команды хозяина. Так он меня приручил, воспитал и приучил.

Руки дрожат, когда кладу мужу на тарелку ароматный стейк рибай, а рядом – овощи, запечённые на гриле.

Как и всё в моей жизни, ужин – идеален. Как и я. Как будто идеальность – это броня от боли.

Когда мы поженились, Ренат первым делом отправил меня на кулинарные курсы: «Женщина должна уметь готовить своему мужчине не хуже ресторанного шефа».

И я научилась. Наша кухня оборудована по последнему слову техники, только счастья это не добавило.

Теперь я живу по патриархальной формуле: «Киндер, кюхе, кирхе».

Дитя, кухня и муж, который исчезает ночами и возвращается, как будто ничего не случилось.

Работать он не разрешил. Сказал, что с меня достаточно диплома педуниверситета.
«Призвание женщины – быть женой и матерью. А содержать семью должен мужчина».

Но я устала.

Устала быть приложением к чужому успеху. Устала от стен, в которых эхо шагов – мой единственный собеседник. А теперь ещё и знать, что Ренат мне изменяет…

Я наливаю ему в стакан воду. Себе – только салат. От одной мысли о еде подступает тошнота. Комок обиды стоит в горле, растекается горечью на языке….

Страх перед мужем сковывает мои движения. Превозмогая желание убежать и спрятаться, начинаю разговор.

Пролог 1.

– Ренат, – голос звучит чужим, тихим, каждая поджилка трясётся в теле. – Нам нужно поговорить. Я знаю, что у тебя есть другая женщина. И давно. Если ты меня больше не любишь – давай расстанемся.

Муж резко бросает на стол приборы, откидывается на спинку стула и переплетает руки на груди.

Я взрагиваю всем телом: так и знала, что он психанёт.

Брови Башарова съезжаются к переносице, тёмные глаза прожигают меня насквозь.

Он злится...

Взгляд чёрный как нефть, и холодный как клинок.

– Аня, – произносит медленно. – Тебя это не должно касаться.

Пауза. Тяжёлая, как бетонная плита. Она давит на меня и тянет вниз. Хочется спрятаться под стол от этого демонического взгляда.

– Есть ещё какие-то причины, по которым ты хочешь от меня уйти?

Его спокойный тон слишком обманчив. Мне ли этого не знать...

Сглатываю. Комок невысказанных претензий царапает горло. Но раз уж начала – надо идти до конца.

Притворяюсь смелой, хотя я вовсе не такая.

– Давай не будем мучить друг друга, – говорю почти без эмоций в голосе. – Прости, но я устала жить в этой золотой клетке.

Ты не отпускаешь меня никуда. Даже к маме – с охраной. Сидеть у неё на кухне под взглядом твоих людей, как под конвоем…

Отпусти нас с Дамиром. Сотни пар разводятся – и остаются родителями, друзьями. Почему мы не можем?

Говорю, а у самой в голове уже гудит сирена. Внутренний голос орёт в истерике:

«Замолчи, дура! Он скорее убьёт тебя, чем отпустит!»

Но Ренат не взрывается. Не хватает меня за волосы. Не швыряет в стену. Не тащит в подвал.

Он просто вытирает губы салфеткой.

Спокойно, почти вежливо кивает.

– Хорошо. Я тебя услышал.

И уходит в свой кабинет, не поблагодарив за ужин…

Тишина звенит, как тонкая проволока. Я сижу за идеально сервированным столом, не в силах пошевелиться.

Убирать или ждать? Вернётся ли он?

Я живу здесь, как служанка, которая не знает, когда хозяин позовёт. Каждое его слово – приказ, каждое молчание – приговор.

Может, буря прошла мимо?

Может, он понял, что развод – единственный выход?

Только я даже не догадываюсь, как именно Ренат Башаров решит эту проблему.

И насколько дорогой окажется для меня цена свободы…