Бывший друг

Пролог

Тринадцать лет назад…

Капли барабанят по стеклу, размывая улицу в одно серое пятно. Забралась с ногами на диван, укуталась в старый плед — мамин еще, с катышками. "Гордость и предубеждение" раскрыта где-то на середине, но я перечитываю одну и ту же страницу уже минут десять. Не могу сосредоточиться.

Стук. Три удара, пауза, еще один.

Книга летит на пол. Это же он. Кейн. Только он так стучит.

Вскакиваю, чуть не запутавшись в пледе. Зеркало в прихожей отражает катастрофу — волосы торчат во все стороны, футболка папина, растянутая до колен. И очки. Эти дурацкие очки с линзами как донышки бутылок.

Снимать поздно — он же снаружи мокнет.

— Заходи! — кричу, отпрыгивая от двери.

Он входит, и я забываю как дышать. Футболка прилипла к телу, обрисовывая все, что обычно скрыто под мешковатыми толстовками. Вода стекает с волос на шею, дальше под ворот.

Надо перестать пялиться. Срочно.

— Ты промок, — констатирую очевидное. Гениально, Миа. Просто гениально.

— Дождь застал, — он стряхивает капли с волос, и они разлетаются во все стороны. — Можно у тебя переждать?

Киваю так энергично, что очки съезжают на кончик носа. Поправляю их, чувствуя себя полной идиоткой.

— Я полотенце принесу!

Убегаю в ванную. Там хватаюсь за раковину и смотрю на свое отражение. Щеки пылают. Надо успокоиться. Это просто Кейн. Сосед. Друг детства. Который последние полгода снится мне в таких снах, что просыпаюсь вся мокрая и...

Стоп. Полотенце. Точно.

Возвращаюсь с самым приличным, что нашла. Он уже на диване, на моем месте. Там, где я только что сидела, теперь сидит он. От этой мысли почему-то жарко.

— Держи.

Наши пальцы соприкасаются, когда передаю полотенце. Секунда — но кожу словно током прошибает. Отдергиваю руку, будто обожглась.

— Спасибо, — он улыбается, вытирая волосы. — Опять читаешь эту книжку? Сколько можно?

— Она гениальная! — возмущаюсь, усаживаясь рядом. Не слишком близко, но и не слишком далеко. — Там такая история любви, такие чувства! Элизабет сначала ненавидит Дарси, а потом понимает, что ошибалась, и они...

Замолкаю, потому что он смотрит на меня как-то странно. Не как обычно. В его взгляде что-то новое, непонятное, от чего внутри все переворачивается.

— Рассказывай дальше, — он придвигается ближе. Теперь между нами сантиметров двадцать, не больше. — Люблю, когда ты так увлеченно о чем-то говоришь.

Люблю. Он сказал "люблю". Да, в другом контексте, но мой идиотский мозг зацикливается на этом слове.

Его рука тянется к моему лицу. Замираю. Не дышу. Не моргаю. Боюсь спугнуть момент.

— У тебя... — он аккуратно снимает очки. Без них мир расплывается, но Кейн так близко, что вижу каждую деталь его лица. — Вот так лучше. Зачем ты их вообще носишь? У тебя красивые глаза.

Красивые. Мои глаза. Кейн считает, что у меня красивые глаза.

Кажется, я сейчас умру прямо здесь, на этом диване.

Он все еще держит руку у моего лица. Большой палец легко касается щеки, и от этого прикосновения по телу расходятся волны жара. Наклоняется ближе. Еще ближе.

Закрываю глаза. Сердце грохочет так громко, что он наверняка слышит. Еще секунда, и...

БАМ! БАМ! БАМ!

— Кейн! Открывай, паразит!

Он отшатывается так резко, что чуть не падает с дивана. На лице — досада пополам со злостью.

— Твою мать... — он трет лицо руками. — Прости. Мне пора.

Встает. Идет к двери. А я сижу, не в силах пошевелиться. Внутри — пустота. Как будто что-то оборвалось.

— Кейн! Я знаю, что ты там!

Голос его матери. Пьяный, злой. Как всегда.

— Прости, — повторяет он, не глядя на меня, и выходит.

Дверь захлопывается. Я одна. Прикасаюсь к щеке там, где только что были его пальцы. Кожа все еще горит.

Влюблена. Я влюблена в Кейна Райта. Безнадежно, бесповоротно влюблена. И он почти меня поцеловал. Почти.

Подтягиваю колени к груди, обнимаю их руками. За окном все так же льет. А я сижу и прокручиваю эти несколько минут снова и снова. Его взгляд. Его прикосновение. Его дыхание так близко...

Это была не моя фантазия. Это было взаправду. Он хотел меня поцеловать.

***

Утро. Школьный коридор. Вижу его у шкафчиков — спиной ко мне. Вчерашний вечер прокручивается в голове как заезженная пластинка. Надо поговорить. Выяснить. Понять, что это было.

Делаю шаг к нему. Он оборачивается, наши взгляды встречаются на секунду — и он резко отворачивается. Хлопает дверцей шкафчика и уходит в противоположную сторону.

Что за черт?

Весь день — игра в прятки. Он меня избегает. Это очевидно. На переменах исчезает. На обеде сидит с компанией футболистов, хотя обычно мы обедаем вместе. После уроков — испаряется.

Три дня этого цирка. Три дня я схожу с ума, пытаясь понять, что не так. Может, я все придумала? Может, никакого "момента" не было?

Нет. Было. Я же не идиотка. Он смотрел на меня так, как никогда раньше не смотрел.

После уроков в пятницу решаюсь. Вижу его у выхода — он натягивает капюшон, собираясь сбежать. Не сегодня.

— Кейн!

Он застывает. Медленно оборачивается. Лицо — маска вежливого безразличия.

— Привет, Миа.

Как будто мы малознакомые одноклассники. Как будто не провели вместе все детство. Внутри все обрывается от этого тона.

— Нам надо поговорить.

— Не думаю, что это хорошая идея.

Он собирается уйти. Снова. Хватаю его за рукав.

— Пожалуйста. Пять минут.

Смотрит на мою руку на его рукаве. Потом на меня. В глазах — борьба. Наконец кивает.

— Только не здесь.

Идем на школьный двор. Весна в самом разгаре — деревья в цвету, воздух теплый, пахнет свежестью. Красота вокруг только подчеркивает уродство момента.

Наша скамейка под старым дубом. Сколько раз мы сидели здесь? Сотни. Тысячи. Делились секретами, мечтами, страхами. Теперь между нами — стена.

Глава 1.

Наши дни…

Изабелла

Вагон метро забит под завязку. Воняет потом, дешевыми духами и вчерашним алкоголем. Держусь за поручень, пока меня прессуют со всех сторон. В другой руке стакан с латте.

Черт, как же меня бесит час пик. Каждое утро одно и то же — толпа, спешащая на работу. И я в их числе.

Поезд дергается на повороте. Чей-то локоть врезается мне в бок, и горячий кофе выплескивается на рукав блузки. Ну супер, только этого не хватало.

— Куда прешь, дура?! — орет какая-то блондинка впереди.

Поворачиваю голову. Две бабы устроили разборки прямо посреди вагона. Одна — вся из себя гламурная, в костюме от Прада. Вторая — замученная жизнью брюнетка с огромной сумкой.

— Ты в мою сумку лапы свои сунула! Я видела! — блондинка размахивает своими наманикюренными когтями.

— Да пошла ты! — огрызается брюнетка. — Нужна мне твоя сумка!

Сейчас подерутся. Всегда так — стоит одной истеричке завестись, и понеслось. Делаю шаг назад, но поздно. Блондинка резко разворачивается, расталкивая всех локтями.

Удар. Мой стакан летит из рук. Кофе фонтаном выплескивается на чью-то белоснежную рубашку.

— Блядь! — рычит мужской голос.

Поднимаю взгляд и...

Нет. Только не он.

Кейн. Мой Кейн. Бывший лучший друг, первая любовь и все такое прочее. Стоит передо мной — злой, мокрый и чертовски красивый.

Тринадцать лет прошло, а я узнала его мгновенно. Те же темные волосы, только теперь уложены дорогим стилистом. Та же челюсть, только обросла легкой щетиной. Те же карие глаза, только жестче, холоднее.

Боже, он стал еще горячее. В своем костюме за бешеные деньги выглядит как модель с обложки Forbes. А я тут стою — в дешевой блузке с пятном, с растрепанными волосами.

Отлично. Просто отлично.

— Совсем охренела? — он стряхивает капли с рубашки.

Молчу. Что тут скажешь? "Привет, это я, Миа, помнишь, мы дружили, а потом ты меня отшил"? Да уж нет.

— Немая, что ли? — щелкает пальцами перед моим лицом.

— Извините, — выдавливаю наконец. — Меня толкнули.

— "Извините"? — фыркает он. — Круто. Костюм за пять штук баксов, а ты — "извините".

Пять тысяч долларов за костюм. Ну конечно. Мой месячный оклад на его тряпки.

— Могу оплатить химчистку, — бормочу, хотя прекрасно понимаю, что даже химчистка для такого костюма мне не по карману.

Он смотрит на меня в упор. Прищуривается. И мне становится страшно — вдруг узнает? Хотя какие шансы? Я же теперь не толстая очкастая Миа. Я Изабелла Росс — стройная, ухоженная, с модной стрижкой.

— Погоди... — наклоняется ближе. — Мы знакомы?

Сердце ухает вниз. Все, приплыли.

— Нет, — мотаю головой слишком энергично. — Точно нет.

— Хм, — он все еще разглядывает меня. — Показалось.

Объявляют мою станцию. Спасена!

— Еще раз извините! — бросаю на ходу и ныряю в толпу.

Выскакиваю на платформу. Ноги подкашиваются. Прислоняюсь к стене, хватаю ртом воздух.

Кейн. Черт возьми, Кейн Райт. После стольких лет. И конечно, я должна была облить его кофе. Конечно, должна была выглядеть как последняя неудачница.

Достаю телефон, проверяю время. Опаздываю на работу. Но это уже не важно. После такой встречи весь день пойдет наперекосяк.

Глава 2.

Изабелла

Каблуки выбивают сумасшедший ритм по асфальту. В висках пульсирует боль, во рту пересохло так, что язык прилипает к нёбу. Лавирую между прохожими, врезаюсь плечом в какого-то парня с кофе.

Кейн. Его лицо никак не выходит из головы. Тёмные глаза, этот низкий голос... Чёрт, он стал только привлекательнее за эти годы.

Нужно выкинуть это из головы. Срочно. Трясу головой, будто это поможет, и конечно же именно в этот момент мой телефон выскальзывает из рук.

— Твою мать!

Он летит прямо на асфальт. Какая-то тётка в сером деловом костюме проходит мимо, фыркает и смотрит так, будто я ей под ноги плюнула.

Поднимаю телефон. Экран весь в трещинах, паутина расползлась от угла до угла. Отлично, просто замечательно. День становится всё лучше и лучше.

Добираюсь до офиса — и застываю. У входа толпа людей с коробками, лица растерянные, злые. До меня долетают обрывки разговоров.

— ...вообще ни с того ни с сего, представляете...

— ...хоть бы предупредили заранее, сволочи...

— ...у меня ипотека, блин, как я теперь...

Джош маячит в толпе. Обычно он выглядит так, будто только что из химчистки — идеальный костюм, ни волоска не торчит. Сейчас же волосы взъерошены, галстук перекосился, в руках куча каких-то бумаг, которые он едва удерживает.

— Джош, какого чёрта тут творится?

Я уже догадываюсь, но надеюсь, что ошибаюсь.

— Изи! Где тебя носило? — Джош трёт переносицу. — Новый владелец решил провести чистку. Массовые сокращения, понимаешь?

— Какой ещё новый владелец? Когда успели? О чём ты вообще?

Хватаю его за рукав. Паника накатывает волной, грудную клетку стягивает невидимый обруч.

— Понятия не имею, кто он такой! Мне самому только что сообщили! — Джош выдёргивает руку. — Прости, мне надо бежать, там такой бардак...

В лифте душно, пахнет чужим потом и страхом. Девушка из бухгалтерии — кажется, её зовут Лара — рыдает в углу, размазывая тушь по щекам.

— За что... Я же всегда всё вовремя... Почему именно я...

Её всхлипы отдаются где-то под рёбрами тупой болью. Хочется что-то сказать, утешить, но слова застревают в горле.

В приёмной полный хаос. Люди мечутся, собирают вещи, кто-то ругается по телефону. Мэгги вылетает мне навстречу, хватает за плечи. Её пальцы впиваются так, что больно.

— Изи! Слава богу, ты здесь!

Комната качается перед глазами. Или это я качаюсь? Тошнота подкатывает к горлу.

— Так, спокойно, дыши! — Мэгги обнимает меня, прижимает к себе. — Всё будет нормально, слышишь?

Дверь распахивается. В приёмной мгновенно становится тихо. Джек Симмонс входит размеренным шагом — этот человек-робот из отдела кадров, у которого, кажется, вместо сердца калькулятор.

— Коллеги, прошу внимания. В связи с решением нового руководства о реструктуризации...

Его монотонный голос сливается в один сплошной гул. Джек разворачивает список — обычная бумага А4, которая сейчас выглядит как смертный приговор.

Дышать тяжело. В висках стучит, ладони становятся влажными и холодными одновременно.

— Мэгги... — шепчу, нащупывая её руку. — Я не могу... Мне нельзя терять эту работу...

Она понимает. Знает про мои кредиты, про съёмную квартиру, про то, что я еле свожу концы с концами даже с нынешней зарплатой.

— Тихо, дорогая. Может, тебя не будет в списке. Ты же у нас звезда продаж!

Джек переворачивает страницу.

— Изабелла Росс.

Моё имя. Джек поднимает глаза, смотрит прямо на меня.

— Да вы издеваетесь! — лицо Мэгги краснеет от злости. — Изи три раза подряд была лучшим сотрудником! Она приносит компании больше денег, чем половина отдела вместе взятых!

— Решение принято советом директоров и обжалованию не подлежит.

Джек произносит это ледяным тоном и продолжает читать список.

Ноги несут меня к рабочему месту сами. Полтора года моей жизни нужно упаковать в картонную коробку. Смешно и грустно одновременно. Фотография родителей в рамке — они улыбаются, не зная, что их дочь только что вышвырнули на улицу. Мой кактус-толстячок, единственное живое существо, которое выжило под моим присмотром. Ежедневник, кружка с надписью "Лучший сотрудник месяца"... Ирония судьбы.

Руки трясутся. Степлер выскальзывает и с грохотом падает на пол. К глазам подступают слёзы, но я изо всех сил держусь.

***

Тащу коробку к выходу. Тело будто выжали и повесили сушиться — ни капли сил не осталось.

А может, оно и к лучшему? Эта работа высасывала из меня все соки. Бесконечные дедлайны, отчёты, совещания до полуночи... Я почти забыла, когда последний раз нормально спала. Или читала книгу не по работе. Или просто сидела в кафе с Лорен без мыслей о том, что завтра опять в офис.

Размышляя обо всём этом, конечно же цепляюсь носком туфли за какой-то выступ.

БА-БАХ!

Коробка летит на пол. Всё содержимое разлетается веером по полу. А я врезаюсь во что-то твёрдое. Вернее, в кого-то.

— Чёрт... Простите!

Лицо горит. Моя фирменная неуклюжесть в действии. В самый неподходящий момент, как всегда.

Опускаюсь на колени, начинаю судорожно собирать разлетевшиеся вещи. Стикеры, ручки, фотография родителей... Руки дрожат ещё сильнее, стикеры снова выпадают, рассыпаются разноцветным конфетти.

Поднимаю взгляд — и мир останавливается.

Кейн. Опять.

Стоит надо мной, смотрит сверху вниз. В его взгляде что-то мелькает — удивление? Раздражение? Не могу разобрать. Сердце начинает колотиться так, что, кажется, сейчас выпрыгнет из груди.

— Опять вы.

Уголок его губ слегка приподнимается. Не совсем улыбка, но что-то похожее.

— Да... то есть нет... я не специально...

Блин, что я несу? Нужно взять себя в руки.

— Меня только что уволили.

Зачем я это сказала? Какое ему дело до моих проблем?

Кейн молчит. Просто стоит и смотрит, как я ползаю по полу, собирая свои вещи. Под его взглядом становлюсь ещё более неуклюжей — стикеры снова выпадают, ручка укатывается.

Глава 3.

Изабелла

Визитка жжет ладонь. Вертела ее уже минут двадцать, пока не выучила наизусть каждую букву. Кейн Райт. Золотые буквы на черном фоне. Дорого-богато.

Звонить или не звонить? Вот в чем вопрос. Хотя кого я обманываю – конечно, позвоню. Иначе зачем вообще брала эту чертову визитку?

Набираю номер. Палец замирает над кнопкой вызова.

Ладно, Изабелла, не трусь.

Нажимаю. Гудок. Второй. Третий. Может, не возьмет трубку? И слава богу...

— Слушаю.

Все. Приплыли. Его голос — как удар под дых. Низкий, уверенный. Такой знакомый, что хочется бросить трубку.

— Кейн? Это Изабелла. Мы сегодня встречались в офисе.

Молчание на том конце. Неужели не помнит? Да ладно, я же облила его кофе, такое не забывается.

— Изабелла... — тянет мое имя, и мне кажется, что я слышу усмешку. — Рад, что позвонила. Готова обсудить детали?

Облизываю губы. Рот пересох.

— Да, но хотелось бы сначала прояснить некоторые моменты. Ваше предложение звучит довольно... необычно.

— По телефону такое не обсуждают. Жду через час. Адрес скину сообщением.

— Подождите, я не могу так быстро...

— Изабелла. Я не люблю ждать.

И все. Короткие гудки.

Ну и козел! Привык, что все прыгают по его команде? Хотя чего удивляться — деньги и власть творят с людьми чудеса. Превращают в самоуверенных придурков.

Телефон пиликает. Сообщение с адресом. Центр города, один из тех небоскребов, где квартиры стоят как космический корабль.

Следующий час — полный треш. Перерыла весь шкаф. Слишком откровенно? Нет, я же не на кастинг в эскорт иду. Слишком скромно? Тоже мимо — не монашка. В итоге остановилась на черном платье-футляре. Классика, которая всегда выручает.

Макияж минимальный. Волосы собрала в хвост — и так сойдет. В зеркале отражается бледная, нервная женщина с блестящими от волнения глазами.

Спокойно, Изабелла. Это просто деловая встреча. Он предлагает работу, ты выслушаешь условия. Все. Никаких воспоминаний о том, как тринадцать лет назад ты рисовала сердечки с его именем.

Такси тормозит у входа. Охранник в холле похож на бывшего спецназовца — квадратная челюсть, взгляд сканирует меня с ног до головы.

— К мистеру Райту, — выдавливаю.

Он кивает, провожает к лифту. Нажимает кнопку самого верхнего этажа. Пентхаус, конечно. Куда же еще.

Пока лифт ползет вверх, успеваю передумать раз десять. Может, сказать, что ошиблась адресом? Что заболела? Что срочно вызвали на работу? Какую работу? Меня же уволили.

Двери открываются прямо в квартиру. И я теряю дар речи.

Кейн стоит у окна с панорамным видом на город. Волосы взъерошены, будто он только что провел по ним рукой.

Он оборачивается, и наши взгляды встречаются. Секунда. Две. Кажется, он тоже меня разглядывает, но потом отворачивается к бару.

— Проходи. Не стой на пороге.

Делаю несколько шагов внутрь.

Кейн подходит к бару, достает бутылку шампанского. Наблюдаю за его движениями. Руки сильные, с выступающими венами. Ловлю себя на том, что пялюсь, и отворачиваюсь.

— Присаживайся.

Опускаюсь на диван. Кожа мягкая, дорогая. Все здесь дорогое. А я чувствую себя самозванкой.

— Итак, Изабелла, — он устраивается в кресле напротив, закидывает ногу на ногу. — Начнем с главного. Деньги тебя устроят. Зарплата в три раза выше твоей прежней, плюс бонусы, медстраховка, корпоративная карта на расходы.

Облизываю губы. Горло пересохло, но браться за бокал боюсь — руки дрожат.

— Звучит... щедро. Но я до сих пор не понимаю, что именно требуется. Временная жена — это как?

— Все просто. Нужно играть роль моей супруги в течение трех месяцев. Жить здесь, сопровождать на мероприятия, изображать счастливую семью. Никакого секса, если ты об этом волнуешься. Чисто деловые отношения.

Чисто деловые. Это хорошо. Наверное...

— Контракт, — он кивает на папку. — Прочитай внимательно. Особенно пункты о конфиденциальности. Если сольешь информацию прессе — неустойка разорит тебя и твоих правнуков.

Беру папку, пытаюсь сосредоточиться на тексте. Но буквы прыгают перед глазами. Как я могу читать, когда он сидит так близко? Когда от него пахнет дорогим парфюмом и еще чем-то... мужским. Опасным.

Листаю страницы, делая вид, что читаю.

— Ну что?

Поднимаю взгляд. Он улыбается.

Это безумие. Полное, абсолютное безумие. Жить с ним под одной крышей. Играть роль жены. Видеть его каждый день.

Но альтернатива какая? Искать новую работу? Унижаться на собеседованиях? Считать копейки до следующей зарплаты?

— Я согласна.

Слова вырываются раньше, чем мозг успевает их обработать.

Поздно. Сказано.

— Отлично, — его улыбка становится шире. — Тогда выпьем за наше... партнерство.

Чокаемся бокалами. Хрусталь звенит. Делаю глоток – пузырьки щекочут нос, а в голове уже легкий туман. Не от шампанского. От осознания того, во что я только что ввязалась.

***

Плюхаюсь на диван, и он жалобно скрипит подо мной. Да хоть развались на части — мне сейчас все равно. Сумка летит куда-то в сторону, содержимое рассыпается по полу. Закрываю глаза и массирую виски.

Блин. Я реально на это подписалась.

На самую дурацкую авантюру в моей жизни. С Кейном Райтом. Тем самым Кейном, из-за которого я в школе исписала три дневника. Рисовала его во всех позах — да, даже в таких. С анатомическими подробностями. Прятала под матрас, чтобы мама не нашла.

Щеки горят от одних воспоминаний. Боже, какой же стыд.

Телефон вибрирует. На экране — Лорен и куча сердечек.

— Изи! Новый клуб открылся! Коктейли огонь! В выходные идем, без вариантов!

— Ло... — закусываю губу. Как ей это выдать? — Помнишь Кейна? Ну того самого...

— Твоего школьного краша? — ее голос сразу меняется. — По которому ты сохла, пока не встретила...

Глава 4.

Изабелла

Утреннее солнце бьет прямо в глаза через эти дурацкие панорамные окна. Одергиваю блузку в сотый раз.

Слышу шаги на лестнице. Кейн. Походка у него особенная — уверенная, размеренная. Как у человека, который точно знает, чего хочет от жизни. В отличие от меня.

Поворачиваюсь и... черт. Белая рубашка так облегает его торс, что можно изучать анатомию. А эти джинсы...

— Доброе утро, Изабелла. Надеюсь, ты выспалась?

Ага, конечно. Всю ночь ворочалась, думала о твоем предложении. О том, как я вообще согласилась на это. Наверное, совсем с катушек слетела.

— Да, все отлично.

Он кивает и направляется к кабинету. Иду следом, стараясь не смотреть на то, как двигаются мышцы под рубашкой.

В детстве все было проще. Мы катались на великах, болтали обо всем на свете, и я могла часами смотреть, как он улыбается. Редко, но так искренне. А потом я все испортила своим идиотским признанием.

— Изабелла!

Вздрагиваю. Он стоит у двери кабинета и смотрит на меня с раздражением.

— Ты вообще здесь?

— Извини, задумалась.

В кабинете он кивает на стол:

— Опыт работы личным ассистентом есть?

Нет. Зато есть опыт рисования тебя голым в своем дневнике. И опыт в фантазиях о том, что мы могли бы делать вместе...

— Нет, но я быстро учусь.

Он окидывает меня взглядом. Медленно, оценивающе. Раньше он так не смотрел. Точно не смотрел.

— Посмотрим. На столе документы. Разберись с ними до моего возвращения.

И уходит, оставив меня наедине с горой бумаг. Сажусь в его кресло, оно еще теплое. И пахнет им. Этот запах... он везде. В воздухе, в кресле, наверное, даже в стенах.

Хватаю первую папку. Финансовые отчеты. Цифры, графики, еще цифры. Через полчаса голова идет кругом.

Ладно, хватит. Нужен перерыв. И вообще, интересно, как он живет. Каким человеком стал из того мальчишки, которого я знала?

Выглядываю из кабинета. Тишина. Отлично.

Гостиная — как из журнала о минимализме. Серое, черное, стекло, металл. Ни одной личной вещи. Даже фотографий нет. Как будто здесь никто не живет, а просто иногда ночует.

На кухне проверяю холодильник. Пусто. Только вода и энергетики. Серьезно? Он что, фотосинтезом питается?

Любопытство тянет наверх. Знаю, что не стоит. Но ноги сами несут.

Первая комната — спортзал. Беговая дорожка, груша, гантели. Закрываю глаза и вижу его здесь — мокрого от пота, с напряженными мышцами... Так, все, хватит. Дальше.

Вторая дверь заперта. Интригует.

Третья — спальня. Захожу и замираю. Огромная кровать с черным постельным. И на тумбочке...

"Гордость и предубеждение". Старое издание, с потертой обложкой.

Сердце екает. Он читает Остин? Серьезно? Тот Кейн, которого я знала, смеялся над моей любовью к этой книге.

Подхожу ближе. Не удерживаюсь — беру книгу, листаю. На полях — пометки карандашом. Он делает заметки при чтении?

Взгляд падает на приоткрытый ящик тумбочки. Что-то металлическое блестит внутри. Любопытство побеждает здравый смысл. Заглядываю и...

О боже.

Наручники. Плетка. Какие-то ремни. И еще штуки, о назначение которых я могу только догадываться.

Мозг услужливо подкидывает картинки. Кейн с плеткой в руках. Я в наручниках на его кровати. Он наклоняется надо мной и...

Между ног пульсирует так сильно, что приходится сжать бёдра.

— Что-то интересное нашла?

Подпрыгиваю и резко оборачиваюсь. Кейн стоит в дверях. На нем только джинсы. Капли воды стекают по груди, собираются в ложбинке пресса и...

Блин. Блин-блин-блин.

— Я искала ванную.

Он поднимает бровь и делает шаг ко мне.

— В моей спальне?

— Заблудилась.

Щёки пылают. Наверное, я сейчас похожа на помидор — красная и круглая от стыда.

— И решила порыться в моих личных вещах?

— Я не рылась! Просто... ящик был открыт, и я случайно...

Еще шаг. Его запах забивает все рецепторы. Ох, черт. У меня голова кругом.

— Случайно ли?

Пячусь назад, пока ягодицы не упираются в тумбочку. Он подходит ещё ближе. Теперь между нами сантиметры. Его грудь почти касается моей.

— Знаешь, что бывает с любопытными девочками?

Сглатываю. Во рту пересохло.

— Нет.

— Им бывает больно, Изабелла.

— Прости. Я больше не буду.

— Не будешь что? — он наклоняется ближе. Его дыхание обжигает мою щеку. — А может, стоит показать тебе, для чего все это? Практическое занятие, так сказать.

Его палец медленно очерчивает контур моей нижней губы. Рот приоткрывается сам собой, язык касается кончика его пальца. В глазах Кейна вспыхивает что-то тёмное, опасное.

— Сними одежду.

Что?!

— Нет! Я не...

— Это не просьба.

В его глазах — темный огонь. Опасный. Притягательный.

Он кладет руку мне на талию, притягивает ближе. Его пальцы скользят по бедру, забираются под блузку. Кожа горит там, где он касается.

Резкий стук в дверь разрывает момент. Кейн отпускает меня с раздраженным рыком.

— Что?!

В дверях появляется женщина в униформе:

— Простите, мистер Райт. Мисс Уэльс ожидает вас в гостиной.

Мисс Уэльс? Кто это еще такая?

Кейн отступает, проводит рукой по волосам. Я могу наконец вздохнуть.

— Хорошо, Марта. Передай, что я сейчас буду.

Женщина уходит. Кейн смотрит на меня еще секунду, потом разворачивается.

— А ты... найди уже эту ванную. И больше не шарь по моим вещам.

Выбираюсь из его спальни через пять минут на подгибающихся ногах. Блин, что это вообще было? Закрываю глаза. Его пальцы у моих губ, а в ящике эти чертовы... штуки. Желудок скручивает от странной смеси злости и возбуждения.

С первого этажа доносятся голоса. Узнаю бархатистые интонации Кейна — он с кем-то разговаривается, и судя по женскому смеху, явно не по делам. Великолепно. Замедляю шаг, стараюсь ступать потише.

Глава 5.

Изабелла

Стук в дверь. Вздрагиваю.

— Мисс Росс, мистер Райт ждет в столовой.

Ага, ждет. После того, что было утром, мне вообще не хочется с ним пересекаться. Как он смотрел, когда застукал меня в своей спальне... Эти его наручники и прочие штуки в ящике... А потом еще эта рыжая появилась — Эмбер. Весь день просидела взаперти, разбирая документы, которые он скинул. Половину не поняла, если честно.

Тащусь за Мартой, одергиваю юбку. Надо было переодеться, но уже поздно.

В столовой он уже за столом, листает что-то в телефоне. Поднимает взгляд — и меня прошибает. Не холодом, нет. Чем-то другим. Раньше, когда мы были детьми, он смотрел иначе. Теплее что ли. А сейчас... сейчас в его взгляде что-то темное.

— Садись.

Опускаюсь на стул, стараюсь сесть на самый краешек. Спину держу прямо, как палку проглотила.

— Да расслабься ты. Не съем же я тебя.

Легко ему говорить. Он-то не нашел коллекцию БДСМ-игрушек в моей спальне. Так, что, возможно, и съест.

— Мне просто... непривычно все это.

— Привыкай. Мы же теперь семья. Формально, но все же.

— Ну да, формально.

Блин, зачем я это сказала? Он приподнимает бровь, уголок рта дергается. То ли улыбка, то ли усмешка.

— Не нравится слово "формально"? Могу предложить другие варианты.

Марта вносит суп. Пахнет обалденно — тыквенный крем-суп с имбирем, кажется. Но есть совсем не хочется. В горле ком.

— Ну и как твой день прошел? Освоилась?

В его тоне слышится ирония. Ну конечно, он же знает, чем я занималась. Шарила по его вещам, знакомилась с его "подругами", едва не...

— Документы разбирала. Те, что ты дал.

— И как успехи?

— Сложновато. Я же не финансист.

— Научишься. Времени у нас достаточно.

Молча едим. Вернее, он ест, а я ковыряю ложкой в тарелке. После десерта он встает.

— Пойдем в гостиную. Нужно кое-что обсудить.

Вот теперь точно труба. Иду за ним, ноги подкашиваются. В гостиной он устраивается в кресле, жестом показывает сесть напротив. Наливает вино — красное, густое.

— Выпьешь?

— Спасибо.

Беру бокал, делаю маленький глоток. Терпкое, с нотками черной смородины.

— Раз уж мы живем под одной крышей, надо лучше узнать друг друга.

— Логично. Мне двадцать семь, работала в отделе продаж...

— Стоп. Мне не нужна твоя анкета. Расскажи о другом.

— О чем же?

Он смотрит на меня поверх бокала, и от этого взгляда мурашки бегут по спине.

— Что тебя заводит?

Вино идет не в то горло. Кашляю, хватаю салфетку.

— Что?!

— Ты слышала. В постели. Что тебе нравится?

Господи, он серьезно? Щеки горят так, что можно яичницу жарить.

— Я... это... ну...

Что я могу ответить? Что мой опыт ограничивается парой неудачных попыток с бывшим мужем? Что я понятия не имею, что мне нравится, потому что никто никогда не интересовался?

— Не знаю. Наверное... нежность? Внимание? Чтобы не торопились?

Он усмехается. Не зло, но как-то... снисходительно?

— Милo. А знаешь, что нравится мне?

Мотаю головой. Не уверена, что хочу знать. Но он все равно продолжает.

— Контроль. Когда женщина полностью отдается, доверяет. Когда могу довести ее до края и удержать там. Слышать, как она просит. Видеть, как теряет голову.

Блин. Блин-блин-блин. Между ног становится горячо и влажно. Сжимаю бедра, надеясь, что он не заметит.

Телефон разрывается трелью. Он морщится, смотрит на экран.

— Черт. Прости, это важно.

Встает, выходит из комнаты. А я остаюсь сидеть, пытаясь унять дрожь в руках. Его слова крутятся в голове, рисуя картинки, от которых становится жарко.

Это надо срочно обсудить с Лорен. Срочно.

В комнате хватаю телефон. Лорен наверняка спит, но мне плевать. Если не выговорюсь, просто взорвусь.

— Але? — сонный голос подруги. — Изи, ты в своем уме? Который час?

— Ло, прости. Мне нужно поговорить. Срочно.

— Что случилось? — сразу просыпается. — Он тебя обидел? Выгоняет?

— Нет. То есть да. То есть... Черт, я запуталась.

Сажусь на кровать, подтягиваю колени к груди.

— Так, дыши. И рассказывай по порядку.

Глубокий вдох. С чего начать?

— Помнишь, я говорила, что это просто работа? Что никаких чувств?

— Ага. И я сразу сказала, что ты врешь.

— Так вот. Сегодня я нашла у него в спальне... короче, целый набор для БДСМ.

— Чего?! — Лорен аж подпрыгивает, судя по звуку. — Погоди, что ты вообще делала в его спальне?

— Гуляла по дому. Заблудилась. Не важно. Важно, что он меня там застукал.

— И?

— И... — вспоминаю его взгляд, его близость, его дыхание на моей коже. — Ло, я чуть не потекла прямо там. Он подошел так близко, говорил про наказания для любопытных девочек...

— Твою мать! Так он что, доминант?

— Похоже на то. А потом появилась его бывшая. Ну, не бывшая, а типа какая-то девушка по работе. Эмбер. Рыжая такая стерва.

— Подожди-подожди. Его бывшая приперлась к нему домой?

— Ага. И они закрылись в кабинете. А потом был ужин, и он начал спрашивать... блин, Ло, он спросил, что меня заводит в постели!

Молчание. Потом Лорен выдыхает:

— И что ты ответила?

— Какую-то чушь про нежность и внимание. А он сказал, что ему нравится контроль. Что любит доводить женщин до края и держать там.

— Господи, Изи. Это же прямой текст — хочу тебя трахнуть.

— Думаешь?

— А ты думаешь, он просто так интересуется? Для общего развития?

Встаю, подхожу к окну. Прижимаюсь лбом к холодному стеклу.

— Я не знаю, что делать. Он же не знает, кто я на самом деле. Если узнает...

— То что?

— Не знаю, я просто боюсь его реакции. Боюсь, что он снова посмотрим на меня тем же взглядом, когда я призналась ему в любви.

— Знаешь что? Пофлиртуй с ним. Посмотри, как отреагирует.

Глава 6.

Изабелла

Солнце бьет прямо в лицо. Переворачиваюсь на другой бок, натягиваю одеяло на голову, но уже поздно — сон улетучился. Всю ночь ворочалась, думала о вчерашнем. О его руках на моей талии, о том взгляде в спальне...

Встаю, накидываю халат. Шелк холодный, от прикосновения к коже бегут мурашки. Спускаюсь вниз, надеясь, что Кейн уже уехал в офис или куда-нибудь ещё. Не готова встречаться с ним прямо сейчас.

Но нет. Он сидит за кухонным столом, листает что-то в планшете. Уже в костюме. Волосы зачесаны назад, ни волоска не торчит. Черт, ну почему он такой красивый с утра пораньше?

Поднимает взгляд, когда я вхожу.

— Наконец-то проснулась. Я уж думал, придется будить.

Сажусь напротив, стараясь не смотреть ему в глаза. Халат слегка расходится на груди, я поправляю его, замечая, как его взгляд следит за движением моих рук.

Нет, определенно не стоило спускаться в одном халате. Но поздно отступать.

— Кофе будешь? — он встает, идет к кофемашине.

— Да, спасибо.

Смотрю, как он возится с чашками. Движения четкие, отработанные. Наверное, каждое утро начинает одинаково — кофе, новости, работа.

Ставит передо мной чашку, садится обратно.

— Кстати, сегодня у нас фотосессия.

Кофе застревает в горле. Кашляю, хватаю салфетку.

— Прости, что?

— Фотосессия. Для прессы. Нужно показать всем, какая у нас счастливая семья.

Отставляю чашку, руки дрожат.

— Кейн, я же не модель. Я вообще не умею позировать. У меня даже нормальных фото нет!

Он откладывает планшет, смотрит на меня внимательно.

— Ничего сложного. Просто будь собой.

Ага, собой. Той самой Мией, которая когда-то рисовала его имя в тетрадках? Или Изабеллой, которая играет роль его жены по контракту?

— Я не справлюсь. Испорчу все.

Он встает и подсаживается ближе. Накрывает мою руку своей. От его прикосновения по коже бегут иголочки. Черт, почему мое тело так предательски на него реагирует?

— Справишься. Я буду рядом.

Его большой палец рисует круги на моем запястье. Такой простой жест, а у меня уже голова кругом.

— Ладно. Но если все пойдет не так...

— Все будет хорошо. Доверься мне.

***

Фотостудия оказывается еще хуже, чем я представляла. Везде бегают, кричат. Софиты слепят глаза, от вспышек уже голова болит, а мы еще даже не начали.

Какая-то девушка с розовыми волосами тащит меня в гримерку и усаживает в кресло.

— О боже, какие у тебя скулы! И кожа! Ты вообще в курсе, что у тебя идеальная кожа?

Стараюсь не дергаться, пока она колдует над моим лицом. В зеркале вижу, как меняюсь. Становлюсь... другой. Ярче, увереннее. Той, кем никогда не была.

— Готово! — она отходит, любуясь результатом. — Ты просто бомба!

Встаю, разглаживаю платье. Оно облегает фигуру так плотно, что кажется, будто я голая. В дверях появляется Кейн. Он смотрит на меня так... интенсивно. Будто раздевает взглядом. Тело тут же отзывается — кожа покрывается мурашками, низ живота наливается теплом.

Он медленно обходит меня по кругу, рассматривает.

— Идеально.

От его взгляда становится жарко. Очень жарко.

— Пойдем, нас ждут.

Берет меня за руку, ведет на площадку. Фотограф сразу начинает командовать.

— Так, встаньте ближе! Кейн, обними ее! Изабелла, расслабься!

Легко сказать — расслабься. Когда Кейн прижимает меня к себе, когда чувствую запах его парфюма, когда его рука лежит на моей талии...

— Нужна химия! Страсть! Вы же муж и жена!

Муж и жена. Ага. По бумажке.

Кейн наклоняется, его дыхание обжигает ухо.

— Не думай о камерах. Смотри на меня.

Поднимаю взгляд, встречаюсь с его глазами. И все вокруг исчезает. Есть только мы двое.

— Отлично! Теперь поцелуй!

Что?!

Не успеваю опомниться, как Кейн притягивает меня еще ближе. Его губы накрывают мои — сначала осторожно, потом все настойчивее. Голова идет кругом, ноги подкашиваются. Хватаюсь за его плечи, чтобы не упасть.

Это не просто поцелуй для камер. Это... черт, это то, о чем я мечтала столько лет. Его язык скользит между моих губ, и я теряюсь окончательно. Отвечаю, забыв обо всем — о фотографе, о команде, о том, что это всего лишь игра.

Тихий стон срывается с моих губ. Руки сами собой обвивают его шею, пальцы зарываются в волосы. Хочу больше. Хочу, чтобы он...

— Отлично! Снято!

Голос фотографа возвращает меня в реальность. Отшатываюсь от Кейна, хватая ртом воздух. Сердце колотится так, будто я пробежала марафон. Щеки горят.

Кейн проводит пальцем по моей нижней губе, и у меня подгибаются колени.

— Вот так гораздо лучше.

Оставшаяся часть съемки проходит в тумане. Я улыбаюсь, позирую, делаю все, что говорит фотограф. Но думаю только о поцелуе.

Глава 7.

Изабелла

"La Petite" встречает запахом корицы и свежемолотого кофе. Лорен уже маячит у окна — в своем любимом кресле, с неизменным латте. Волосы собраны в небрежный пучок, а на носу — очки в толстой оправе, которые она носит исключительно для важности.

Плюхаюсь напротив, скидываю солнечные очки. После софитов на фотосессии глаза слезятся от яркого дневного света.

— О, явилась! — Лорен отрывается от телефона. — А я уж решила, что тебя похитил твой миллиардер для личного пользования. Долго вы там позировали?

Щеки начинает жечь. Черт, ну почему я всегда краснею как школьница? Вспоминаю его руки на моей талии? как он прижимал меня к себе. Этот поцелуй... камеры, щелкающие вокруг...

— Дольше, чем планировалось.

— Ага, вижу-вижу, — Лорен щурится, изучая мое лицо. — У тебя такой вид, будто ты не фотосессию отстояла, а марафон пробежала. Причем в постели.

— Лорен!

Она довольно хихикает, явно наслаждаясь моим смущением.

— Ладно-ладно, не буду. Лучше расскажу про своего Джейсона. Знаешь, что он вчера выкинул?

— Он ещё не сбежал, увидев твою коллекцию масок для лица? — делаю глоток кофе, радуясь смене темы.

— Ха! Да он сам теперь ими пользуется! — Лорен закатывает глаза, но в них пляшут счастливые искорки. — Представь, оказывается, он шеф-повар в "L'Atelier". Шеф-повар, Изи!

— Серьезно? Вот это джекпот!

— Еще какой! Вчера приготовил мне ризотто с трюфелями. Я думала, умру от восторга. А потом... — она понижает голос, наклоняется ближе, — мы занимались таким сексом, что соседи, наверное, думали, у меня ремонт.

Смеюсь, почти давясь кофе.

— Он такой внимательный, такой чуткий... И руки у него просто волшебные. Не только на кухне, если ты понимаешь.

Киваю, пытаясь изобразить заинтересованность, хотя мысли предательски возвращаются к утренней фотосессии. К тому моменту, когда Кейн притянул меня для поцелуя, и весь мир вокруг перестал существовать.

Лорен резко замолкает. Ее лицо становится серьезным.

— Изи. Ты же понимаешь, что рано или поздно придется рассказать ему правду?

Сердце проваливается куда-то в желудок. Ставлю чашку на блюдце — руки предательски дрожат.

— Не могу. Мии Томпсон больше не существует.

Это правда. Ту девчонку в толстых очках, с вечно растрепанными волосами, которая писала стихи в тетрадке... ее больше нет.

— Как знаешь, — Лорен пожимает плечами, но в глазах читается беспокойство. — Просто... будь осторожна, ладно? А теперь к важному — сегодня вечером идем в новый клуб! Джейсон достал vip-пропуска.

— Не знаю, Ло. У меня контракт, обязательства...

— Да брось! — она машет рукой, чуть не опрокидывая сахарницу. — Где там написано, что ты не можешь развлекаться с подругой? Тебе нужно расслабиться.

А что, почему бы и нет? После всего этого напряжения, после игры в идеальную пару... Хочется хоть на пару часов стать просто собой.

— Уговорила. Но недолго, и давай без твоих экспериментов с коктейлями.

— Да! — Лорен чуть не подпрыгивает на месте. — Заеду в девять. И надень что-нибудь убойное!

***

Клуб оглушает с порога. Музыка бьет по барабанным перепонкам, лазеры режут темноту на части, а на танцполе — месиво из потных тел. В воздухе висит запах алкоголя, парфюма и возбуждения.

— Держись за мной! — кричит Лорен, протискиваясь через толпу.

Джейсон уже ждет у барной стойки. Высокий, с легкой щетиной и улыбкой, от которой у любой девушки подкосятся колени. Понятно, чем он зацепил мою подругу.

— Изабелла! — он галантно целует мне руку. — Лорен столько о вас рассказывала!

— Надеюсь, хоть что-то хорошее.

— Исключительно! — Джейсон подмигивает. — Что будете пить?

Заказываю мохито — что-то легкое, чтобы не потерять контроль. Лорен с Джейсоном мило воркуют, а я наблюдаю за танцполом. Хорошо им — влюбленным. Просто.

— Все, хватит киснуть! — Лорен хватает меня за руку. — Джейс, подержи наши сумки. Мы идем отрываться!

Музыка захватывает, растворяет в себе. Закрываю глаза, позволяю ритму вести. Бедра двигаются сами собой, волосы липнут к вспотевшей шее. Хорошо. Свободно.

Открываю глаза. И застываю.

В VIP-зоне, на низком диване, Кейн. А на нем — Эмбер. Ее руки обвивают его шею, алые ногти впиваются в его волосы. Они целуются. Жадно, откровенно, так, будто вокруг никого нет.

Желудок скручивает спазмом. В горле встает ком. Это же просто контракт, напоминаю себе. Просто сделка. Он имеет право...

Но почему так больно?

— Изи? — Лорен хватает меня за локоть. — Ты побледнела. Что там?

Киваю в сторону VIP-зоны. Лорен следит за моим взглядом — и ее лицо мгновенно темнеет.

— Вот мудак. Пошли отсюда.

Она буквально тащит меня к выходу из зоны танцпола. Ноги заплетаются, в ушах звенит. У барной стойки Джейсон встревоженно приподнимается.

— Девочки, что случилось?

— Все нормально, — Лорен выдавливает улыбку. — Джейс, будь добр, принеси нам чего-нибудь покрепче.

Когда он отходит, Лорен разворачивается ко мне, хватает за плечи.

— Так. Спокойно. Никаких слез, поняла? Он того не стоит.

Киваю. Внутри — ледяная пустота. Руки мелко дрожат, но слез нет. Может, позже накроет. Может, когда останусь одна.

— Это просто контракт, — мой голос звучит механически. — Я знала, на что иду.

— Да пошел он! — Лорен сжимает мою ладонь. — Контракт контрактом, но целоваться с девицей на глазах у всех — это свинство.

Джейсон возвращается с подносом. Текила обжигает горло, но хотя бы отвлекает от тупой боли в груди.

— Может, потанцуем? — предлагает Лорен. — Покажем всем, как нужно отрываться?

Соглашаюсь. Что еще остается? Сидеть и смотреть, как мой фиктивный муж развлекается с другой?

Возвращаемся на танцпол. Музыка гремит еще громче, или это у меня в ушах шумит. Двигаюсь механически, но взгляд постоянно скользит к VIP-зоне.

Глава 8.

Кейн

Кейн

Виски обжигает горло, но толку от него — ноль. В голове крутятся кадры с фотосессии. Как Изабелла прижималась ко мне, как стонала в поцелуе. Хотел взять её прямо там, на диване. При всех. Плевать на камеры, на съёмочную группу. Такого со мной никогда не было. Теряю контроль из-за какой-то девчонки.

Эмбер висит на мне, царапает шею своими когтями.

— ...а потом Кристина сказала, что её муж купил яхту, представляешь? Сорок футов! Конечно, это не сравнится с твоей, но всё же...

Киваю машинально. Привёл её сюда, чтобы отвлечься. Забыть про Изабеллу хотя бы на пару часов. Получить свою дозу секса и разойтись по домам. Как обычно. Но сегодня что-то пошло не так. Эмбер не возбуждает. Вообще. Её прикосновения вызывают только раздражение.

Скольжу взглядом по танцполу. И замираю.

Изабелла.

В коротком чёрном платье, которое едва прикрывает задницу. Двигается под музыку с закрытыми глазами, вся такая... блядь, слов нет. Хочется подойти, прижать к себе, почувствовать ее тело.

Мой член моментально встаёт. Сжимаю стакан крепче.

Она здесь одна? Или с кем-то? Какого хрена вообще приперлась в клуб?

— Куда смотришь? — Эмбер прослеживает мой взгляд. — О, твоя женушка развлекается. Молодец девочка, не сидит дома.

— Заткнись.

Какой-то урод подходит к Изабелле сзади. Хватает за талию. Прижимается. Она не отталкивает его.

Ярость взрывается внутри. Вижу красную пелену перед глазами. Мой кулак сжимается сам собой.

Встаю резко. Эмбер что-то возмущённо квакает, но мне плевать. Иду через танцпол, расталкивая людей. Подхожу к этому ублюдку и отшвыриваю его в сторону.

— Убрал руки. Быстро.

Парень поднимает руки, пятится назад.

— Эй, мужик, я просто...

— Вали отсюда. Пока цел.

Он исчезает в толпе. Разворачиваюсь к Изабелле. Её глаза полыхают злостью.

— Какого хрена ты творишь?!

Орет на меня. На меня! После того, как позволила какому-то уроду лапать себя.

— Это я должен спрашивать! Что ты здесь делаешь?

Хватаю её за руку, притягиваю к себе. Она пытается вырваться, но держу крепко. Её тело прижато к моему. Чувствую жар её кожи сквозь тонкую ткань платья.

— Отпусти! Ты не имеешь права!

— Ещё как имею. Ты моя жена.

— Фиктивная! — выплёвывает она мне в лицо. — По контракту! Забыл?

Да, блядь, по контракту. Но видеть, как другой мужик лапает её...

— Решила показать всем, какая ты доступная? Потанцевать с первым встречным?

Её ладонь прилетает мне в щёку. Звонкая пощёчина. Кожа горит.

— Как ты смеешь! Я не шлюха!

Она вырывается из моих рук и растворяется в толпе за секунду.

Стою как идиот посреди танцпола. Щека пульсирует. Охренеть.

Изабелла

Холодные капли дождя смешиваются со слезами на моих щеках. Несусь куда глаза глядят, а в ушах до сих пор звенит музыка из клуба. Его слова крутятся в голове, как заезженная пластинка.

Вот же гад. Как он мог такое сказать? Будто я какая-то... Нет, даже думать об этом не хочу.

Выскочила из клуба, даже не предупредив Лорен. Схватила сумку и рванула на улицу. Подальше от него. От его взгляда, в котором читалась такая ярость вперемешку с... черт, не знаю даже, с чем. С желанием? Да бред же.

Телефон надрывается в сумке. Достаю — конечно, Лорен. Но разговаривать сейчас? Да ни за что. Быстро набираю: «Все ок, мне надо побыть одной». И выключаю звук к чертям.

Мокрый асфальт превратился в каток, а я на этих идиотских шпильках еле держусь. Нога подворачивается, хватаюсь за скамейку, чтобы не растянуться прямо в луже.

К черту все. И эти каблуки тоже. И Кейна. И весь этот проклятый вечер.

— Изабелла!

Его голос прорезается сквозь шум дождя. Сердце делает кульбит и проваливается куда-то в желудок. Нет-нет-нет, только не сейчас. Не могу его видеть. Не после того, что было в клубе.

— Стой, черт возьми! Ты куда?!

Срываюсь с места, игнорируя протесты натертых ног. Главное — убежать. Подальше от него.

— Стоять!

В следующую секунду мир переворачивается. Он подхватывает меня и закидывает на плечо, как мешок картошки. От неожиданности взвизгиваю, колочу кулаками по его спине. Бесполезно — под мокрой рубашкой железные мышцы.

— Отпусти! Кейн, я серьезно, поставь меня!

— Помолчи.

Он идет к машине, не обращая внимания на мои попытки вырваться. Распахивает дверь и буквально впихивает меня на переднее сиденье. Не успеваю опомниться — он уже за рулем, заводит мотор.

— Пристегнись.

— Иди ты. Я выхожу.

Тянусь к ручке двери, но он хватает меня за запястье. Больно.

— Сказал — пристегнись. Или мне самому тебя пристегнуть?

Дергаю руку, но он не отпускает. В салоне пахнет кожей, его парфюмом и дождем. Голова кружится — то ли от алкоголя, то ли от его близости.

— Ненавижу тебя.

— Взаимно. Ремень.

Со злостью защелкиваю пряжку. Он наконец отпускает мою руку и трогается с места. Молчим. Я уставилась в окно, где огни города размываются дождем. В груди все горит от обиды и злости. Какого черта он вообще за мной погнался?

— Хочешь объяснить, что это было?

— А что именно? То, как ты лапал свою рыжую? Или как потом орал на меня посреди клуба?

Он резко бьет по тормозам. Меня бросает вперед, ремень врезается в грудь.

— Так ты ревнуешь.

В его голосе — ледяное спокойствие. От этого тона мурашки бегут по спине.

— С чего бы? Мне вообще без разницы с кем ты там развлекаешься.

Вру, конечно. Разница есть. Огромная. Видеть его с другой — все равно что ножом по сердцу. Но признаваться в этом? Ни за что.

— Тогда какого хрена сбежала?

— Потому что ты вел себя как последний придурок! Сначала целуешься с ней у всех на виду, а потом устраиваешь мне сцену из-за танца. Танца, Кейн! Я просто танцевала!

Глава 9.

Изабелла

Просыпаюсь от того, что башка готова взорваться. Вчерашний вечер всплывает обрывками — музыка в клубе долбила так, что до сих пор в ушах звенит, потом дождь, мокрая одежда, злющий Кейн... А потом его поцелуй в машине. Жесткий такой, собственнический. Губы до сих пор саднят.

Боже, я же вчера согласилась на его условия. После всего выпитого, после той сцены... Что за бред я несла? Память услужливо подкидывает его слова про то, что он меня получит. И мой идиотский кивок в ответ.

Еле доползаю до ванной, цепляясь за стены. Холодная вода немного приводит в чувство, но внутри все равно мутит. И не только от похмелья. Как теперь смотреть ему в глаза после вчерашнего?

Спускаюсь на кухню, молясь всем богам, чтобы Кейна там не было. Ага, щас. Он уже восседает за столом, свежий как огурчик. Костюм отглажен, волосы уложены... Откуда у людей берутся силы так выглядеть с утра пораньше?

— Ну что, отошла от вчерашних подвигов? — он даже не поднимает глаз от планшета.

Молча иду к кофемашине, стараясь не смотреть в его сторону. Руки предательски трясутся, когда наливаю эспрессо. Двойной. А лучше тройной. Мне сегодня понадобится вся возможная доза кофеина.

— Отлично выспалась, спасибо за заботу.

Он откладывает планшет, и я чувствую его взгляд всей кожей. Неспешно встает, подходит ближе. Слишком близко. Пячусь назад, пока не упираюсь спиной в холодильник.

— И что же ты помнишь из вчерашнего?

Его руки упираются в дверцу холодильника по обе стороны от меня. Деваться некуда. Запах его парфюма забивается в нос.

— У меня планы на сегодня. С Лорен договорилась встретиться.

Зачем я вообще это сказала?

— Планы отменяются. Едем за город. У нас есть дела поважнее твоих девичьих посиделок.

— С какой стати я должна...

— С такой, что ты вчера согласилась на мои условия. Или уже забыла? Через час жду тебя у машины. И попробуй только опоздать.

Он разворачивается и уходит, оставляя меня в полном раздрае. Вот же гад. Думает, раз я вчера по пьяни согласилась на что-то, то теперь может мной командовать?

Но деваться некуда. Контракт есть контракт, даже если вчера мы перешли какую-то невидимую черту.

Час спустя топчусь у входа с сумкой в руках. За это время успела принять душ, привести себя в порядок и десять раз пожалеть о вчерашнем. Что он задумал? Куда везет?

Кейн выходит из дома, и у меня перехватывает... нет, не дыхание. Просто смотрю и думаю — ну почему он такой красивый, черт возьми? Темно-синий костюм сидит идеально, подчеркивая широкие плечи. Хочется подойти и провести рукой по этой ткани, почувствовать мышцы под ней...

Стоп. Хватит. Это просто остаточное действие алкоголя. Точно.

— Садись, — он открывает дверь Range Rover.

Устраиваюсь на сиденье, одергиваю платье. Зря я его надела — слишком короткое. Вижу, как его взгляд скользит по моим ногам, задерживается на бедрах. Щеки начинают гореть.

Едем молча. В салоне играет классическая музыка — кажется, Шопен. Красиво, но от этой мелодии напряжение только усиливается. Сжимаю телефон в руках, периодически поглядывая на Кейна. Его профиль кажется вырезанным из камня — четкая линия челюсти, прямой нос, упрямый подбородок.

— И долго ты собираешься молчать? Может, хоть скажешь, куда мы едем?

— Скоро узнаешь. Потерпи немного.

Терпеть. Ага. Легко ему говорить. А у меня внутри все переворачивается от неизвестности.

Город остается позади, дорога петляет между холмов. За окном — идиллические пейзажи, овечки на лугах, маленькие домики. Красота неописуемая, но любоваться ею нет никакого настроения.

Наконец впереди показывается современный дом у озера. Огромный, весь из стекла и бетона, с панорамными окнами. Выхожу из машины, оглядываюсь. Вокруг — только лес, озеро и мы. Никого больше на километры вокруг.

— Красиво тут.

— Рад, что оценила. Это одно из моих любимых мест. Тихо, спокойно, никто не мешает.

Никто не мешает. Это меня и пугает.

Его рука ложится мне на поясницу, направляя к дому.

— И зачем ты меня сюда привез?

Он останавливается, разворачивает меня к себе. Его пальцы приподнимают мой подбородок, заставляя посмотреть в глаза.

— Нам нужно лучше узнать друг друга. По-настоящему, а не играя в эти игры на публике. Три месяца фиктивного брака — это долго. Нужно научиться... взаимодействовать.

Взаимодействовать. Ну да, конечно. Мы оба прекрасно понимаем, что он имеет в виду.

— И как ты предлагаешь это делать?

— Для начала — поселиться здесь на пару дней. Без свидетелей, без прессы, без необходимости играть роли. Посмотрим, что из этого выйдет.

Два дня наедине с ним. В этом доме. Господи.

Следую за ним внутрь. Интерьер впечатляет — минимализм, дорогая мебель, картины на стенах. В гостиной — огромный камин, а в углу — рояль. Неужели он играет?

Поднимаемся на второй этаж. Кейн открывает дверь в спальню.

— Устраивайся. Через полчаса жду внизу. И переоденься во что-нибудь попроще.

Дверь закрывается, и я остаюсь одна. Спальня шикарная — огромная кровать, вид на озеро, собственная ванная. Но все это великолепие меркнет перед одной мыслью — я здесь наедине с Кейном. С человеком, который вчера целовал меня так, что ноги подкашивались. И который ясно дал понять, что не остановится на поцелуях.

Роюсь в сумке. Что значит "попроще"? Джинсы и футболка? Или он имел в виду что-то другое? В конце концов выбираю легкое платье цвета слоновой кости. Вроде и скромно, и... черт, в нем моя фигура смотрится очень даже неплохо.

Пока переодеваюсь, телефон начинает вибрировать. Лорен. Конечно, она же не знает, где я.

Быстро набираю ответ: "Все нормально. За городом с Кейном. Потом расскажу подробности."

Ответ приходит мгновенно: "ЧТО?! КАКОГО ЧЕРТА?! НЕМЕДЛЕННО ЗВОНИ!"

Выключаю звук. Сейчас точно не до разговоров с подругой. Нужно собраться с мыслями перед... чем бы там Кейн ни запланировал.