Бывший муж. Счастлива без меня?

Пролог

— Что эта девица на нас так пялится? — Рита легко толкает меня локтем, когда я ловлю взгляд одной из девушек за стойкой.

Я держу пакет из химчистки, как будто он весит тонну. Хотя на деле там должны быть всего пара рубашек, костюм, галстук…

Всё то, что Миша носит на важные встречи. Всё то, что пахнет им. Его лосьоном, его духами, его жизнью, которая, кажется, всё дальше уходит от меня.

— Почему так решила? — тихо спрашиваю.

Мы ожидаем девушку за стойкой, которая почему-то слишком долго ищет квитанцию.

— Потому что эти две, — она кивает в сторону хихикающих химчисточниц, — сейчас лопнут от удовольствия. Как будто сериал смотрят, где главная героиня — ты, а финал они уже знают.

Я молчу. Переминаюсь с ноги на ногу. Девушки действительно переглядываются, одна даже прикрывает рот рукой, едва сдерживает смешок.

Наконец, одна из сотрудниц идет к нам.

— Передайте вашему курьеру, пожалуйста, что нижнее белье, товары из секс-шопа мы не принимаем. Пятна от водостойкой косметики не отстирываются.

Смысл ее слова я поняла позже, а пока смотрю на нее, нахмурившись от неясности ситуации.

— Вещи сдавал мой муж. Какие еще товары из секс-шопа и белье, Анна? — утвердительно говорю ей, так как Миша сам всегда отвозит свои костюмы сюда.

Рита отодвигает меня. Она торопится, разговоры Анны ее напрягают.

— Девушка, а вас не учили вежливому общению? Где найти вашего руководителя, м? Я буду жаловаться! Черт те знает что! Мы не в оскорбляловку пришли, — Ритка со всей важностью упирается взглядом в молодую пигалицу.

Та открывает рот, поправляет именной бейдж машинально, и как рыба сглатывает воздух. Шепчет «Простите, я просто должна вас предупредить…»

— Хамки. А жалобу я напишу, чтобы вы не ржали как лошади в следующий раз, еще и пятна у вас не все отстирываются. Бардак! — Рита фыркает.

Мы выходим вместе с пакетом. Рита что-то пишет в мессенджере, а набираю номер мужа.

— Занят, опять, — выдыхаю, убирая телефон в сумочку.

Ритка выгибает бровь и боковым зрением я ощущаю все глубину ее проницательного кошачье-зеленого взгляда.

— Конечно, он занят! Твой муж мог бы и прислугу для таких целей завести, если уж такой деловой. Зачем жену на побегушки отправлять? Или он царь, а ты у него кто, служанка?

— Рит… — я поправляю ремень сумки. — Ну перестань. Я сама захотела. Это недалеко было. И вообще, я не из тех, кто самоутверждается через статус мужа. Он состоятельный, да, но я — тоже не Золушки. У нас сегодня важная встреча, мы покупаем новый дом.

— Нет, ты не Золушка, конечно. Домработница у тебя есть, но все равно ты его избаловала, Крис. И вот теперь какие-то неприятные девушки хихикают, а ты с пакетами ходишь. Красота! А ведь он женился на самой лучшей в мире женщине!

Я не отвечаю. Молча сажусь в машину, пока Рита заводит мотор.

Она ворчит всю дорогу. Её праведный гнев — как щит, которым она пытается меня закрыть. Но внутри мне неспокойно. Те взгляды, эти шепотки… будто что-то не так. Что-то, что я должна понять или почувствовать.

— Ну всё, — говорит Рита, когда подъезжаем к моему дому. — Созвонимся вечером. Я мечтаю, как буду пить апероль на твоей новой террасе! Красота!

Она делает глубокий вдох и обнимает меня тепло по-дружески. Рита старше меня, она мне больше, чем подруга. Это мой родной надежный человек, который не бросит в океане жизни и поддержит.

— А если Белозеров придёт и скажет, что ты плохо справилась с ролью жены, ответь, что ты не в кастинге на домработницу участвовала.

— Спасибо, Рит. — Я выдыхаю. — Ты у меня лучшая. Это ты лучшая женщина в мире.

Мы прощаемся. Я захожу домой, снимаю пальто, ставлю пакет на стол. Обычный день, дети еще в саду и скоро я поеду их забирать.

— Обычный будний день, - проносится в голове, но с самого утра что-то идет не так.

Глава 1

Кристина

Бросаю взгляд на пакет из химчистки, мимолетно вспоминаю странные комментарии сотрудницы Анны. Я даже не спешу его открыть. Сначала завариваю себе чай в кухне, потом ставлю чашку на стол и думаю, что через два часа пора забирать Софийку и Тима...

Что-то тянет к темному пакету. Я медленно развязываю узел, такой тугой будто нарочно завяли, чтобы открыть было непросто.

— Раньше такого не было. Сервис и правда у них… - говорю вслух.

Большой пакет открываю с трудом, и первым выпадает галстук мужа. Затем любимая Мишина сорочка. Я достаю её… и замираю. На воротнике — след от помады.

Чёткий, алый, вызывающий отпечаток чужих губ такой явный, будто нарочно оставлен. Пятно не отстиралось, и помада точно не моя.

«Следы водостойкой косметики не удалятся…» - набатом барабанит в голове девушки Анны.

Руки меня словно не слушаются, когда я достаю остальные вещи.

Следом я вынимаю женские… трусы?

Белые кружевные и почти прозрачные. Две ниточки кружева упакованы в отдельный пакет, они грязные, потому что эта та самая вещь, которая в химчистке не принимается.

От неприятных ощущений руки покрываются колючими мурашками.

Ошибки быть не может.

Стринги не мои.

Такие я бы себе не купила, слишком вульгарные. Но… они здесь.

В проклятом пакете. Между вещами моего любимого мужа.

— Черт, что это еще такое? — следом за трусами я достаю пакет со странным содержимым.

Плётка? Божечки…

В голове тайфун из мыслей. Это шутка чья-то глупая, злая шутка?

Я тяну вещи дальше и нахожу еще один пакет с самой ужасной находкой…

В нем лежит мужское обручальное кольцо.

Кольцо моего мужа я узнаю из тысячи, хотя с виду это обычная полоска золота.

Достаю кольцо из пакета и читаю гравировку, которую Миша заказал на наших кольцах.

Фраза «Долго и счастливо с тобой» - сейчас звучит, как издевка.

Он же никогда его не снимает, даже в душе. Кислород выбивает из легких, словно меня в спину ударили. Так и есть. Боль в груди возникает как вспышка, я не дышу и не знаю, что там еще.

С силой вытряхиваю вещи на пол. Плевать, какие у мужа на них планы.

Следом за трусами, плеткой и кольцом падают брюки, затем тонкий женский пеньюар молочного цвета с кружевной спиной.

Но добивает меня не это. Добивает прозрачный конверт с двумя фотографиями.

На первой мой муж Михаил. Он одет, лежит на белых простынях, а сверху на нём — полуголая девушка. Блондинка, загорелая, в белых пошлых ниточках, похожих на те, кто выдали мне в химчистке.

На втором фото — она же, но уже смотрит в камеру, пальцем рисует сердце у него на груди.

Мир вокруг плывёт, земля уходи из-под ног.

Я не верю. Я не могу поверить. Это сон глупый, липкий, отвратительный.

Мой муж не мог так поступить. Миша… он не мог.

Я сжимаю кольцо в ладони и чувствую, как ногти упираются в кожу до боли.

Я пытаюсь найти другое объяснение. Разыграл кто-то? Подстава? Фотошоп? Но кольцо настоящее. Пятно настоящее. Эти… трусы тоже. Но это еще не все. В пакете с фото лежит белая бумажка, которую я сначала не увидела. Ровный тонкий почерк перечеркивает жизнь надвое.

-Я сплю с твоим мужем. Он оставил свое обручальное кольцо у меня. Оно ему не нужно, как и ваш протухший брак. Миша любит меня, а с тобой из жалости. Ты же умная, должна понимать, что не удержишь его детьми! Я едва не выронила пакет, который снова схватила, из рук.

Откровенные фото рассыпаются веером у моих ног. Сердце болезненно сжимается.

Теперь все играет новыми красками. Ясно, что за спектакль был в химчистке, и почему те девушки смеялись.

Рита была права. Они знали и про записку, наверное, успели прочитать или сами ее туда вложили по просьбе этой сучки.

За спиной где-то хлопает входная дверь, слышатся шаги.

— Девочка моя, я дома, — мой муж заходит в дом, снимает обувь и смотрит на меня.

— Как давно ты изменяешь мне? - с хрипом вырывается из горла....