Call of Duty: Sandstorm Betrayal

Пролог ДОРОГА В ЭЛЬ-ХАДАД

Место: Северная Сирия, пустыня к северу от города Эль-Хадад
Время: 07:30 по местному времени

Глухой рокот дизельного двигателя и скрежет гусениц по щебню оглушали всё остальное. Воздух в салоне M-ATV был густым, спёртым, пахнущим бензином, пылью и потом. Капитан Джек Митчелл привыкшим движением протёр оружейным маслом объектив своего прицела, стирая налипшие песчинки. За окном медленно проплывала выжженная, бежевая пустыня, слепящая под утренним солнцем.

В наушниках шипела рация, и сквозь шум пробился знакомый голос.
«Ромео-1, это Ромео-2. Как там у вас спереди, кэп?

- «Ничего интересного. Скучнее, чем воскресное утро в церкви».

Митчелл легонько нажал на тангенту.
- «Держи ухо востро, Марк. Скука на этой дороге — наш лучший друг. Последние данные говорили, что окрестности зачищены, но лишняя пара глаз никогда не помешает». Он обернулся к пулемётчику, молодому солдату Родригесу, прильнувшему к «Соколу». «Эй, Родригес, не спи. Ты у нас главный зрелищный комитет».

- «Так точно, сэр. Ни одна пыльная коза без моего внимания не останется», — донесся из-под шлема сдержанный смех.

Уголки губ Митчелла дрогнули в подобии улыбки. Он знал этих парней. Знавал их голоса, их шутки, их страхи. Они были его ротой. Его семьёй.

Люк позади него скрипнул, и в салон, согнувшись, пробиралась женщина в походной форме без нашивок подразделения. На шее у неё была неформально повязана арабская куфия. Агент ЦРУ Алия Хаддар.

- «Капитан, приближаемся к Эль-Хададу, — её голос был ровным, деловым, но в глазах читалась лёгкая озабоченность. — По последним снимкам — движение на въезде минимальное. Слишком минимальное для рыночного дня».

- «Спасибо, лейтенант. Васкес, слышал? Глаза пошире».

Хаддар перевела взгляд прямо на Митчелла, понизив голос.
- «У меня дурное предчувствие, капитан. Местные источники шепчут о «новых игроках» в регионе. Не ИГИЛ. Более... организованных».

Митчелл встретил её взгляд.
- «Наша задача — доставить груз. Мы не ищем проблем. Но если они найдут нас... мы готовы».

Хаддар молча кивнула. Её беспокойство было осязаемым. Она не из тех, кто паникует просто так.

Колонна — головной M-ATV Митчелла, три грузовика с гуманитарным грузом и прикрытие — медленно вползла на окраины Эль-Хадада. Город встретил их гнетущим молчанием. Разрушенные бетонные коробки зданий, испещрённые шрамами от пуль и осколков. На улицах замирали редкие прохожие, останавливались и смотрели. Не улыбались. Не махали. Просто смотрели тяжёлыми, подозрительными взглядами.

Митчелл инстинктивно вжался в прицел, сканируя крыши, окна, переулки.
Крыши пусты. Слишком пусты.
Окна на втором этаже заложены мешками с песком, но в одном мешке зияла свежая, аккуратная дыра.
Старик у обочины не смотрел на колонну, а упорно вглядывался куда-то в сторону минарета разрушенной мечети.

- «Всем машинам, первая скорость, — его голос в наушниках у роты стал жёстче, стальнее. — Что-то не так. Васкес, чувствуешь?»

- «Как перед грозой, кэп, — немедленно отозвался сержант. — Воздух электризуется».

- «Они боятся, — тихо прошептала Хаддар, вглядываясь в лица местных. — Они чего-то ждут».

Колонна выползла на центральную площадь — большое открытое пространство, окружённое многоэтажками. Идеальное место для разгрузки.

Идеальная ловушка.

Митчелл увидел, как из переулка прямо перед ними выскочил побитый грузовик и резко замер, намертво перегораживая путь.

- «Стоп! Колонна, стоп! Боевая готовность!» — он выкрикнул команду в рацию, уже хватая свой автомат.

В салоне повисла звенящая тишина, нарушаемая лишь шипением эфира.

И в эту тишину, оглушительно и беспощадно, врезался сухой, знакомый каждому солдату хлопок выстрела из РПГ.

Снаряд со снарядом рванулся к головной машине.

- «НАЗАД! ПОЛНЫЙ ГАЗ НАЗАД!» — закричал Митчелл водителю.

Слишком поздно.

Ослепительная белая вспышка взрыва поглотила мир. Оглушительный рёв ударил по барабанным перепонкам, отшвырнув сознание в чёрную бездну. Его отбросило на горячий металл брони. В ушах звенело, в рот набилась едкая пыль, смешанная с солёным вкусом крови. Тревожный, назойливый гудок датчика повреждения пробивался сквозь этот адский шум.

Митчелл, отплёвываясь, пытался сориентироваться. Крики. Где-то кричали. Сквозь залитый кровью и грязью прицел он увидел хаос. Второй грузовик пылал, как факел. По площади, пригибаясь, бежали фигуры в камуфляже без опознавательных знаков, ведя точный, беспощадный огонь по уцелевшим солдатам. С крыш строчили пулемёты.

Он отчаянным усилием откинул люк и вывалился по пояс наружу. Его взгляд метнулся к подбитому броневику Васкеса. Сержант, прижавшись к горящему корпусу, отчаянно отстреливался, прикрывая двух раненых бойцов.

Рядом с Митчеллом возникла Хаддар. По её лицу текла струйка крови из пореза на лбу, но в глазах не было ни паники, ни страха — только холодная, собранная ярость. Она уже вела огонь из карабина короткими, экономными очередями.

- «Митчелл! Это засада! Мы должны отходить! Сейчас!»

Капитан Джек Митчелл, прижимаясь к раскалённой броне, понял, что его мирная миссия только что закончилась. Он с силой вдохнул едкий воздух, поднял свой M4, и мир взорвался вспышками дульного огня.

Ад, обрушившийся на площадь, оглушил их на секунду. Но дрессировка и инстинкт выживания взяли верх раньше, чем сознание.

- «Контакт! Прямо по курсу! Пулемёт на крыше! Родригес, подави!» — голос Митчелла, сиплый от пыли и адреналина, прорвался сквозь грохот. Он не кричал. Он выдавливал команды, чёткие и лаконичные, как молоток, бьющий по наковальне.

Пулемётчик, молодой Родригес, вжался в приклад «Сокола». Длинная очередь прошила фасад здания напротив, высекая снопы бетонной крошки из парапета. Пулемёт на крыше на секунду умолк.

- «Васкес! Доклад!» — Митчелл, не отрываясь от прицела, короткими очередями укладывал двух боевиков, пытавшихся перебежать площадь.