Четыре всадника

Время истекло

    Сквозь густую пелену тумана показались неяркие огни, и огромный механический монстр прибыл на станцию. Поезд было плохо видно даже вблизи из-за плотного тумана. А из самих вагонов складывалось впечатление, будто вас увозят в облака.

    Марк Грир не являлся репортером какой-нибудь желтой прессы и не был фотографом. Просто у него было небольшое хобби – кататься по разным городам, неважно, крупным или малым, и собирать информацию у местных жителей, как им живется здесь.

    После всех разговоров и заселения в отель, он обязательно посещал различные достопримечательности. Как правило, Марк привозил домой небольшие сувениры, так сказать, на память.

    Много вещей у него с собой никогда не было, только самое необходимое, а если и нужно было что-то в срочном порядке, то он мог всегда зайти в магазин и приобрести все что захочет. Зарабатывал он хорошо, оттого и не было проблем найти деньги на новую поездку и отели.

    Погода в городе Ореол, в котором только что остановился поезд, была ненастная. Сырость, прохлада, легкий леденящий ветерок и конечно туман, он был повсюду, и складывалось ощущение, что город находится буквально в небесах. Достаточно пугающая атмосфера, напоминающая прекрасный городок Сайлент-Хилл.

    Марк подошел к билетному кассиру на вокзале, по крайней мере, это единственный человек, которого он смог приметить на всей станции. Здание вокзала выглядело не очень презентабельно. Ремонт вне очереди Марк бы точно вокзалу обеспечил.

    - Добрый день, сэр. Не подскажите, где я могу поблизости заселиться и куда у вас в городке можно сходить, погулять?

    Кассир окинул его неприветливым взглядом, а вежливый тон Марка и вовсе напугал кассира. Может быть, он это сделал в силу своего возраста. Старику было на вид лет восемьдесят, и седина уже давно покрыла всю его шевелюру.

    - Отель у нас всего один, вон, через ту дорогу перейдешь и пройдешь две улицы, увидишь вывеску, пройти невозможно, - ответил кассир и указал пальцем за спину Марка, - А для гуляний ты явно не тот город выбрал, турист.

    Марк озадаченно посмотрел на старика. В голове у него возникла тысяча вопросов, почему да как, но задавать он их не стал.

    - Спасибо и на этом, - сказал Марк и направился в сторону отеля.

    Он шел по улицам, крепко держа в руках свою сумку с вещами. Обычно, уже по пути к отелю или при любом прибытии в город, Марк старается сразу останавливаться и начинать разговор с прохожими. В основном, ему редко кто отказывает в простом общении, и Марк с помощью этого много узнает о городе, в который он прибыл.

    Впервые за десять лет его путешествий ему встретилось так мало людей в городе. Возможно, причиной тому была погода. Но в то же время, Марк понимал, что она не настолько отвратна, чтобы сидеть дома и никуда не вылезать. По всей дороге ему встретилось всего пару человек, и то с ними общаться никакого желания не было. Это были либо местные алкаши, либо местные бомжи, одно из двух. Не самые лучшие собеседники, по мнению Марка.

    Архитектура города ему также не понравилась. Она скорее напоминала старый заброшенный город в ковбойских фильмах. Свет почти нигде не горел, лишь изредка Марк мог наблюдать слабый огонек из окон, скорее всего, от пламени свечи.

    Пройдя две улицы, как и сказал старик-кассир, Марк увидел вывеску отеля. И действительно, пройти мимо невозможно, огромная, свисающая со стены. Складывалось впечатление, что она может грохнуться от малейшего дуновения ветра.

    Заходить в такую развалюху желания не было, но выбирать не приходилось, переночевать где-то надо. Оглянувшись, вдали, Марк приметил небольшую полянку похожую на кладбище. Тяжело вздохнув, он вошел в здание.

    В помещении был свой собственный туман. Всю комнату наполняло облако сигаретного дыма, разбавленное нотками аромата крепких спиртных напитков.

    На вонь сигаретного дыма Марку было наплевать, так как он сам курил, но даже для него дыма было слишком много, он заставлял глаза слезиться.

    Хоть город и пустовал, у барной стойки народу было достаточно. Такое ощущение, что все люди с улиц пришли сюда выпить и покурить, так как больше мест, чтобы посидеть, в городе нет.

    Человек, который выдавал номер, совмещал в себе и роль бармена, только и успевающего бегать да разливать спиртные напитки. Заплатив деньги, Марк не стал долго задерживаться на первом этаже и поспешил на второй, к себе в номер.

    Если вы его когда-нибудь спросите, какой худший отель он может посоветовать, то без оговорки Марк назовет этот отель в городе Ореол. Лестница скрипит так, будто обвалится в сию секунду. В самом же номере скрипа удостоилась только кровать. А слышимость была в здании такая, что каждый шорох гуляк на первом этаже отдавался диким эхом. Сигаретный дым проник на весь коридор второго этажа.

    В голову к Марку полезли мысли, что нужно поскорее убраться из этого места и вернуться домой как можно скорее. Но все это он притупил размышлениями о том, что он лишь накручивает себе такие идеи, возможно в этом городе, да и в этом отеле нет ничего плохого.

    Сразу Марк ложиться не стал, решив, что понаблюдать в окно и выкурить сигаретку перед сном будет лучшим решением. За пеленой тумана в окне ничего не было видно, но как только Марк поднял голову, он увидел тысячу звезд. И это было по-настоящему шокирующим. Первый красивый вид, который он смог заметить в этом дрянном городе.

    Докурив сигарету и выкинув бычок в окно, Марк снял ботинки, положил свою сумку возле кровати и лег спать прямо в одежде. Точнее лег просто отдохнуть, а как он погрузился в сон, даже и не заметил.

Они не вернутся, они все мертвы

    Порой можно и не заметить как мир вокруг твоего дома, твоего убежища, тускнеет. Людей и их безумные поступки разделяет лишь одна тонкая черта, переступив которую, трудно сделать шаг назад. Такую черту вы можете наблюдать везде – между любовью и ненавистью, благотворительностью и воровством, чистым разумом и безумием.

    Так и произошло в одном из уютных домов, небольшого городка Виндлоу. Крики, стоявшие в нём, были способны разбудить даже мертвеца. Погода стояла ужасная. Ливень и грозы, продолжавшиеся на протяжении всего дня, будто специально были вызваны лёгким нажатием клавиши клавиатуры, дабы отстранить близ стоящие домики от того ужаса, что произошел в роковой день, двадцать пятого октября.

     Виктор Гренвиль, имевший любимую семью, решил распрощаться с ней, раз и навсегда. Мужчина лет пятидесяти сошел с ума. Вот так быстро. По щелчку пальцев. Имея в этой жизни всё, что ему было необходимо – любящая жена, солидный дом, успешная работа и маленькая дочка Кэти, он просто поехал крышей. Возможно не по его вине, но кто это может узнать. Спросить психопата – не лучшая идея, а если вы еще будете ждать от него вразумительного ответа, то, скорее всего, сумасшедший – это вы.

     Он кричал и избивал свою жену. Бедная Рози никогда не ссорилась с мужем и была замечательной домохозяйкой. Стройная и красивая. Не та красота, которую добивались косметикой, она была красива от природы.

    - Мне же больно, Виктор! Прекрати! – кричала его жёнушка, захлебываясь слезами.

    - Нужно покормить! Он жаждет! – ответил он, возможно, абсолютно не осознавая, что его ответ не содержал никакого логического контекста.  

    Он продолжал её бить, сильно, но удары были нечастые.

    - Кормить! Кормить! – вопил он без остановки.

    Маленькая Кэти от страха заперлась в своей комнате, в надежде не слышать вопли, мамин плачь и удары любимого папочки. Бывшего. Любимого. Папочки.

    Оставшись без сил, Рози упёрлась руками в стол, на котором лежала тарелка со свежими фруктами и двумя подставками для столовых приборов. Виктор, крича, плевался слюной во все стороны. Увидев жену, слабую и без сил, он крепко схватился за её худенькую талию и с бешеным пустым взглядом начал расстёгивать ширинку правой рукой.

    - Нет, прошу, - простонала Рози, чувствуя, как тёплая струйка крови начала стекать из её носа. Виктор останавливаться не собирался, расстегнув ширинку до конца, он начал в бешеном темпе стягивать с себя штаны.

    Маленькая Кэти, слишком испугавшись долгой ссоры, открыла дверь своей комнаты и побежала на чердак, в надежде, что хоть там не будет слышно этого ада, что развернулся в этот вечер.

    На жену пало отчаяние. Выхватив нож, из одной из подставок для приборов, она из последних сил двинула Виктору локтем, попав ему в челюсть.

    - Стерва! – завопил он, прислонив руку к губам.

    Попытка замахнуться оказалась неудачной. Виктор успел среагировать на атаку, остановил  руку с ножом, и одним движением вдавил его ей прямо в желудок. Это была последняя Розина надежда на спасение или победу, но это оказалось не оправдано. Побеждена своим же оружием.

    Чувствуя острую боль и видя обильно кровоточащую рану, Рози упала на пол, немного дёргаясь в конвульсиях, но оставалось ей уже не долго.

    Виктор смотрел на умирающую жену без эмоций. Ему было наплевать.

    - Кормить, - произнёс он, уже тихим и спокойным голосом.

    - Кэти, милая, подойди, мама хочет взять тебя с собой, в путешествие!

    Услышав это, сидя на чердаке, девочка заплакала. Она не знала где спрятаться и как можно спастись. Кэти бросила взгляд в маленькое окошко, выходящее на их двор. На улице всё также поливал дождь, гроза била без остановки. После очередной вспышки света она увидела силуэт. Человек, подвешенный за шею на дереве. В их дворе. Мёртвый, висящий человек. Кэти охватила паника. Казалось, что ее сердце вот-вот не выдержит. Она увидела маленькую девочку в углу чердака. Та, в свою очередь, манила Кэти указательным пальцем, показывая желание с ней поиграть.

    Труп во дворе раскачивался от сильного порыва ветра. Снова ударила молния, ослепив всё вокруг, словно вспышка фотоаппарата. Висельник исчез. Пропал, в одно мгновение.

    Никто так и не узнал, что действительно произошло в тот день. Никто, пока это не повторилось вновь, спустя двадцать лет.

***

    Городок Виндлоу был всегда тихим и спокойным местом. Включал в себя всю необходимую инфраструктуру – школа, жилые дома, площадь для гуляний, больница. Был конец сентября. Становилось достаточно холодно, но не так, чтобы бежать и напяливать шубу. Солнце всё чаще и чаще скрывалось за облаками, дожди усиливались. Морозный ветер обжигал кожу ближе к середине октября, но в этом году холодная осень наступила чуть раньше.

    Городок идеально подходил для тех, кто хотел уединиться со спокойной обстановкой, особенно если вы устали от городской суеты. Семья Морган оказалась одной из таких. По крайней мере, так их убеждал глава семьи – Дарен Морган. На самом деле переезд оказался скорее вынужденным, чем являлся собственной инициативой. Повышение в должности до управляющего компании всегда было веской причиной для изменения жизненных принципов, да и жизни в целом. Ехали они в машине марки «Форд» по трассе 29 в сторону городка, въезд которого сделан в виде небольшого моста.

Проклятие родословной (Дополнение к «Они не вернутся, они все мертвы»)

    В доме Морганов была тишина и покой. Никаких следов взлома или проникновения. Единственное, чем отличался их дом от прежнего состояния, так это тем, что в нем никого из хозяев не было. Все из семейства пропали без следа, сначала Дарен, затем его жена Одри вместе с сынишкой Уолтом.

    Молодой детектив, с легкой щетиной, в рубашке, галстуке и плаще расхаживал по квартире в надежде найти хоть какую-нибудь зацепку. Стивен Уотерс. Молодой парень, которого только-только перевели в новый отдел и сразу же отправили на серьезное дело без единой зацепки. Раньше, на такой город, как Виндлоу, не обращали внимания, но после очередного исчезновения семьи, из более крупного городка неподалеку отправили оперативную группу полицейских, чтобы разобраться в случившемся.

    Стивен начал со двора, где ничего не обнаружил. Зайдя в дом, он проверил спальню, гостиную, но единственное, что он смог обнаружить, это недопитую чашку кофе, стоящую на столе.

    - Вряд ли вы что-нибудь здесь найдете, - раздался негромкий голос позади Стивена.

    От испуга он развернулся, слегка дернувшись, как от неожиданного лая собаки или гудка автомобиля. Перед ним предстал старик, который совершенно тихо, даже подозрительно тихо зашел в дом.

    - Вы кто такой и что делаете на месте преступления? – громко заявил Стивен.

    Старик чиркнул спичкой и заулыбался. Прикурил сигарету и глубоко вдохнул первую затяжку.

    - Меня зовут Годвин. А по поводу места преступления, думаю, вы ошибаетесь. Вы же не знаете, когда и где семья пропала, они могли быть не здесь, а следует и место преступления находится где-то в другом месте.

    Стивен нахмурился и провел ладонью по щетине на правой щеке.

    - Целая семья пропала. Без следов. Не думаю, что сейчас уместны какие-либо шутки. А если не можете быть полезным, то настаиваю, чтобы вы покинули дом и не мешали моей работе.

    - Вся твоя работа – это осматривать пылинки на полках, - уже озлобленно, но с той же наигранной улыбкой, ответил Годвин. - А помочь думаю смогу.

    - Надеюсь хорошей информацией, а не жалобами на мою работу.

    Старик снова затянулся сигаретой.

    - Я бы на вашем месте поговорил с этим противным риэлтором, который продал им дом. Частенько появляется здесь, а потом семьи пропадают. Уже третий раз так сделал или четвертый, не помню точно.

    - И что, никто не занимался прошлыми делами о пропажах?

    - Да всем наплевать было на этот городишко, впервые прислали полицейских, - ответил Годвин и сплюнул на пол.

    - И как мне его найти? – продолжил Стивен чуть осипшим голосом.

    - Да сразу узнаете его. Как найти, не знаю. Зовут Оливер, французик такой жалкий, так и хочется по мордашке его смазливой ударить.

    - Спасибо за информацию.

    Годвин покинул дом после этого разговора, что-то напевая себе под нос. А песню закончил фразой, что ему пора выпить бутылочку пива. Стивен оглянулся вокруг себя, но продолжать поиски не имело смысла, так как он и так осмотрел уже каждый уголок и может наизусть сказать, где в доме есть пыль, а где вы можете найти немного паутины.

    Выйдя на туманную улицу Виндлоу, Стивен вдохнул полной грудью свежего воздуха. Достав телефон из кармана плаща, он набрал коллегам по работе и попросил в срочном порядке найти этого француза Оливера и доставить в отдел на допрос. Конечно же, старик мог просто испытывать к нему неприязнь, но поговорить с человеком лишним не будет.

    Стивен сел в свою машину марки «Мерседес» и направился в сторону выезда с города. Видимость была минимальной и фары явно не справлялись с туманом. Проезжая табличку «Добро пожаловать в Виндлоу» Стивен заметил маленькую девочку, стоящую около нее. Он прищурился, но все равно ничего не смог разглядеть. Одежда на самой девочке не соответствовала погоде. Она была в платье и маленьких балетках, а само ее одинокое присутствие в такой туман очень пугало. Может быть, родители были где-то рядом, но их не было видно. Стивен включил дальний свет фар на машине. Девочка пропала. Около таблички никого не было. Остановив машину у вывески, Стивен вышел и оглянулся в надежде найти ту самую девочку. Мало ли она потерялась. Никого не обнаружив, Стивен вернулся в машину, пристегнул ремень и поправил зеркало заднего вида. В нем ничего не было видно, только густой туман, закрывший весь город своей пеленой.

    Добравшись до департамента, Стивен сразу направился в комнату допроса номер один, где его уже ожидал Оливер.

    - Я задержан? – спросил француз, скрестив руки, сидя на стуле.

    - Ни в коем случае, просто хочу с вами пообщаться, надеюсь, вы не откажете в просьбе помочь полиции найти пропавшую семью.

    На лице Оливера пропала улыбка, руки он положил на стол и уже без эмоций продолжил.

    - Да, конечно. Надеюсь с ними все в порядке.

    - Задам вам всего лишь пару вопросов, - начал Стивен.

    - Конечно, думаю смогу ответить на них.

    - Вы единственный риэлтор, работающий в том районе. Вам известно, что новая семья Морганов, которая недавно туда въехала, пропала бесследно. Так происходило и раньше. Насколько мне известно, пропало две или три семьи до этого. Думаю, вам известны эти случаи.

    - Да, да. Мне все это известно, - сразу ответил Оливер, - так же я в курсе, что люди пропадали из одного и того же дома, куда я их вселял. Но причем тут я? Я просто продаю им дома, а ознакомиться с историей бывших владельцев они могут спокойно, сделав запрос в нашу риэлторскую компанию.

Следующая станция

    - Константин? Алло?

    Назвали имя, делая вид, что знают вас. На самом же деле, на компьютерах давно можно посмотреть имя владельца телефонного номера, на который вы звоните, и при произнесении имени, диалог, скорее всего, завяжется быстрее, и вам обязательно начнут впаривать какой-то товар или проведут социальный опрос граждан. Но молодому парню, которого разбудили таким звонком, было абсолютно наплевать на манеры поведения. Он посмотрел на часы, которые стояли на тумбочке возле кровати и освещали всю комнату слабым красным светом. На них было 22:02. Наконец, сообразив, что он еще держит трубку телефона у своего правого уха, а левым упирается в подушку, он промолвил достаточно сонным голосом:

    - Вы время видели? Идите в задницу, - договорил он и сбросил вызывающего абонента.

    Жара в Москве днем достигла тридцати одного градуса по Цельсию. Ситуация под вечер сильно не улучшилась. Знойные ночи продолжались уже на протяжении недели или двух. Кондиционера у Кости не было, единственное, что могло его выручить – это небольшой вентилятор, который стоял на письменном столе и работал всю ночь. Ощущение складывалось такое, что температура под вечер не убавлялась, а наоборот поднималась еще выше. В таком состоянии казалось, будто все в квартире плывет и тает. Вот сейчас ты смотришь на стены, через секунду они пустят первые капли пота, а потом начнут стекать, образовывая одну огромную кашу, которую раньше можно было назвать квартирой.

    Квартира же досталась ему в наследство от бабушки. Жил он один и не нуждался в какой-либо компании в виде собаки, кошки или попугая. Костя всегда считал, что это лишь лишняя трата денег и не более того. С утра и до вечера он проводил время на работе, а по выходным постоянно гулял со своими друзьями, чтобы хоть как-то отвлечься от ежедневной суеты и отдохнуть от всего, что накопилось за неделю.

    В эту субботу он лег спать пораньше, заведя будильник на 22:30, чтобы успеть выспаться перед предстоящей ночной гулянкой с друзьями, которые уже его ожидали. Но, к огромному сожалению или может счастью, ребята, которые решили, что звонить поздно вечером со своей чертовой рекламой – хорошая идея, разбудили его на тридцать минут раньше предполагаемого времени. Решив скоротать свое бонусное время, Костя двинулся в сторону ванной, чтобы умыть лицо и успеть приготовить себе что-нибудь из еды, хотя бы омлет или яичницу.

    Подойдя к раковине, он врубил кран холодной воды, вывернув его до упора. В такую жару только и хотелось мыться в холодной воде, умываться ею же, есть прохладную еду и пить ледяные напитки. Набрав воды в ладони, он плеснул ею себе в лицо. Причесав левой рукой свою жгуче-черную челку, он посмотрел самому себе в глаза через зеркало. Они были красными после сна, будто после хорошей пьянки или дозы огромного косяка травы.

    Придя на кухню, Костя заглянул в холодильник. Еды там много не найдешь, но на жизнь спокойно хватало, а когда ему было лень что-либо готовить, он брал телефон и заказывал еду из ближайшей забегаловки. Любимым его блюдом была мексиканская пицца. Из холодильника он достал пару яиц и молоко, чтобы приготовить омлет. Хоть в такую жару его аппетит немного ослабевал, но все же он знал, что по пути к друзьям, он обязательно проголодается. Когда его блюдо приготовилось, и он выложил его к себе на тарелку, стоящую на кухонном столе, Костя потянулся к дверце холодильника, чтобы схватить пакет холодного яблочного сока. После чего, он полез рукой к морозильной камере и достал оттуда заготовленный пакет со льдом, чтобы повысить свое наслаждение от совсем ледяного сока, разбавленного замерзшими кубиками воды.

    Во время небольшого перекуса, скорее напоминающего завтрак, его мобильный телефон, лежащий рядом с ним на столе, зазвенел на всю квартиру. Костя бросил взгляд на экран. Вызывает Макс. Друг, который ждет его к себе примерно через час.

    - Алло.

    - Ну чего? Приедешь сегодня?

    - Конечно, сейчас быстро доем и выхожу.

    - Опоздаешь, небось?

    - Если будешь отвлекать своими разговорами, то точно опоздаю, - ответил Костя, все тем же слегка сонным тоном.

    - Пошел ты. Короче, ждем тебя, - с улыбкой сказал Макс и повесил трубку.

    Одеваться в такую жару не приходилось. Единственное, что он сделал - поменял футболку на другую и надел новые чистые кроссовки, купленные вчера в фирменном магазине. Выбежав на улицу, его обдала волна теплого, но приятного вечернего ветра. На часах было 22:36. Возможно, он немного опоздает к приятелям, но его это особо не волновало. На улице почти никого не было. Лишь пару человек, ковыляющих с вечеринок и несколько бомжей или алкашей, которые толпились небольшими кучками по два-три человека. Уличные лампы освещали всю улицу, и было прекрасно видно каждый закоулок, в котором точно не удастся скрыться, кому бы то ни было. На выходе из большой арки, которая являлась выходом со двора, к нему пристал один из алкашей, с просьбами дать мелочи или хотя бы угостить сигаретой. Ни того, ни другого Костя ему не дал.

    - Не курю и тебе не советую, - сказал он громко, с гордым видом.

    Выйдя из арки и пройдя метров двадцать пять, он достал из заднего кармана пачку «Лаки Страйк», вытащил одну сигарету и с тем же гордым видом прикурил ее с помощью зажигалки. Сделав затяжку, он почувствовал расслабленность. Вдохнул поглубже, запрокинул голову назад и выпустил облако дыма.

    Пройдя по улице еще немного, Костя увидел, что вдали показалось небольшое, выступающее здание округлой формы. Именно туда он и направлялся. Подойдя к самой постройке, он отчетливо увидел надпись: «СТАНЦИЯ УЛИЦА 1905 ГОДА».