Девочка для монстра

Глава 1. Дочь мента.

Апрель

Менты швыряют меня в камеру, как мешок с мусором. Скула разбита, губа горит, костяшки рук в крови.

В камере двое. Парень – чистенький мальчик в рубашечке. И девчонка в огромном худи, которое скрывает фигуру. Она сидит, обняв колени.

Плевать мне на них. Падаю на лавку в углу. Закрываю глаза.

– Эй! – раздаётся робкий голосок девчонки. – У Вас... у тебя кровь течёт.

Не отвечаю.

– Алиса, не лезь, – шипит паренёк. – Ты его не узнала, что ли?

– Нет. А кто это? – шёпотом.

– Это же Монстров-младший. Апрель. Отец рассказывал...

Открываю один глаз. Девчонка смотрит на меня с любопытством. Парень – с опаской. Заметив мой взгляд, он осекается.

– И что рассказывал? – голос у меня хриплый, сорванный.

– Что ты отморозок, – парень прижимает девчонку к себе. – Год по тюрьмам катался.

– Два, – поправляю я и усмехаюсь, когда вижу, как он бледнеет. – И не по тюрьмам, а по КПЗ. Есть разница.

– ПАПА! – вдруг орёт девчонка. – ПАПААА!

У меня закладывает уши.

– Заткнись! – рычу я. – Голова раскалывается.

– Извините, – она сбавляет тон, но продолжает звать. – Пап, иди сюда!

Дверь открывается. Входит Волков – начальник полиции собственной персоной. Узнаю его мгновенно. Смотрит на меня. В глазах – ненависть.

– Вернулся, значит.

Молчу.

– Алиса, выходи, – манит девчонку пальцами.

Хм. Так это дочурка Волкова? Выросла...

– Нет! Отпусти Рому! – требует она.

И научилась показывать зубки.

– Мы это обсудим дома, – суровым тоном заявляет Волков.

– Нет! Ты держишь его незаконно!

– Превышение скорости. И он не остановился по требованию инспекторов. Ночь посидит – подумает...

Не похож этот Ромочка на злостного нарушителя.

– Тогда я тоже остаюсь! – топает ногой девчонка.

Отец шагает было к ней, но она выставляет руки:

– Силой будешь выводить? Опозоришь и меня, и себя? Давай! Да завтра вся сеть взорвётся: «Начальник полиции держал свою дочь в КПЗ!»

Волков багровеет.

– Так! На выход оба с Ромой!

Она ликующе улыбается. Довольный Ромочка тянет её за руку:

– Алис, пойдём...

Она вырывается и внезапно подходит ко мне. Я поднимаю взгляд – злой, предупреждающий. Типа не лезь, девочка. А она вдруг достаёт из кармана... платок. Белый. На уголке вышиты две буквы: А и В. Инициалы, походу.

Протягивает мне. Я смотрю на платок, как на инопланетный артефакт.

– Это что?

– Платок. У тебя кровь вот тут, – касается пальчиками своей верхней губы.

Мне кажется, или её пальцы слегка подрагивают? Да и голосок звучит с надрывом.

– Платок? – не могу сдержать усмешки. – Серьёзно? Кто вообще в двадцать первом веке носит такие платки?

Она краснеет:

– Я ношу. Бабушка научила. Говорила, что воспитанная девушка всегда должна иметь при себе платок.

– Бабушка? – я откровенно ржу, хоть губа и болит. – Ты из девятнадцатого века выпала, что ли?

– Хочешь – бери, не хочешь – не надо.

Она кладёт платок рядом на лавку, обиженно поджав губы.

– Алис!

Рома уже у выхода. Нервничает. Алиса идёт к нему, потом оборачивается и говорит отцу:

– Мама бы тебя не узнала, пап. Ты стал таким же, как Монстров. Используешь свою власть для личной мести.

Волков бледнеет. Алиса уходит с Ромой. Мы остаёмся вдвоём.

– Твой отец разрушил мою жизнь, – вдруг говорит Волков. – Забрал всё, что я любил.

– И что? – я сплёвываю кровь на пол. – Теперь отыгрываешься на мне? Я-то тут при чём? Я его даже не признаю, как отца.

– Ты – его кровь. Этого достаточно.

Он смотрит на меня долгим тяжёлым взглядом.

– Выметайся. У тебя две минуты.

Встаю. Беру платок – чёрт знает, зачем. Иду к выходу. У двери останавливаюсь:

– Твоя дочь... Она странная. Платки носит.

– Держись от неё подальше, Монстров.

– Или что? – усмехаюсь. – Снова посадишь?

Выхожу, не дожидаясь ответа. Получаю свой телефон, что-то подписываю.

На улице темно. Дождь моросит. Алиса стоит у входа, под козырьком. Одна.

– Где твой Ромео? – спрашиваю, закуривая.

– Уехал... Всё же взял мой платок, – замечает его в моей руке.

– Ага. Теперь буду им обмахиваться, как барышня из позапрошлого века.

– Очень смешно, – она отворачивается.

– Почему ты ещё здесь?

– Жду отца. Или такси. Не знаю... Одна хотела побыть.

Начинает моросить, и она, задрав голову, смотрит в тёмное небо. А глаза у неё тоже цвета неба, только неба летнего дня. Или моря в тёплом апреле.

– Хочешь побыть одна? Прогуляйся. Или пешком дойти религия не позволяет?

– Папа не разрешает ходить ночью одной. Говорит, опасно.

– Папочкина дочка с платочками, – фыркаю я. – Тебе что – пять лет?

– Двадцать скоро, – огрызается она. – И я не папочкина дочка. Иначе не спорила бы с ним из-за незнакомого человека.

– Зачем спорила-то?

– Потому что это неправильно – задерживать кого-то из-за личной мести.

– Весь мир так живёт, детка.

– Не весь. И я не детка.

Подъезжает такси. Она открывает дверь, оборачивается:

– Промой рану. И... платок можешь оставить себе. У меня есть ещё.

– Ещё? – я не верю своим ушам. – У тебя НЕСКОЛЬКО платков?

– Семь. По одному на каждый день недели. Бабушка говорила...

– ... что воспитанная девушка меняет платочки каждый день? – заканчиваю за неё, ухмыляясь.

Покраснев, она садится в машину и уезжает.

Стою под дождём. Разглядываю платок. Белый, мягкий, пахнет чем-то сладким. Вышитые инициалы «А.В.» обозначают Алиса Волкова. Это очевидно.

Дочь мента. Дочь человека, который ненавидит мою семью.

Странная девчонка с платочками и принципами.

Подношу платок к носу, он приятно пахнет арбузом. Да, это арбуз. Прикладываю платок к разбитой губе. Кровь сразу пропитывает белую ткань.

Глава 2. Семья Монстров.

Апрель

Такси останавливается у ворот особняка Монстровых. Три этажа понтов, мрамора и стекла с видом на море. Я не был здесь два года, но ничего не изменилось. Всё такое же холодное и неприветливое.

– Приехали, – таксист смотрит на счётчик. – Полторы тысячи.

Достаю из кармана смятые купюры. Последние. Отец обещал перевести деньги, когда приеду. Посмотрим, сдержит ли слово.

Ворота открываются – охрана предупреждена. Значит, действительно ждали.

Иду по дорожке к дому. В гараже свет – все четыре бокса открыты. В первом – Bentley отца. Во втором – белый Porsche Людмилы, его жены. В третьем – целый автопарк: два Enduro, Lamborghini и ещё что-то под чехлом. В четвёртом – моя старая тачка, Dodge Challenger, подарок на восемнадцатилетие.

Попытка отца купить мою любовь. Стоит, прикрытый тканью, как труп в морге.

– Явился, значит, – знакомый голос за спиной.

Оборачиваюсь. Богдан. Стоит в дверях гаража. Джинсы, чёрная футболка, на шее – цепь с черепом. Смотрит с усмешкой.

Братец.

– Папаша звал, – пожимаю плечами.

– И ты приехал? – он подходит ближе, разглядывает моё разбитое лицо. – Вижу, путь был нелёгким.

– В участке постарались.

Формально я подрался в баре, но по лицу получил при задержании.

– Волков – старый хрен, – Богдан достаёт сигареты, закуривает. – Всё никак не успокоится. Что ты ему сделал?

– Родился сыном Монстрова.

– А, ну это да. Тяжкое преступление, – он выпускает дым, оскаливаясь. – Особенно для него. Всё мечтает папашу нашего посадить.

Молчу. Нам не о чем говорить. Мы никогда не были близки. Сводные братья – это не братья. Это просто два человека с одной фамилией. Ну ладно, и с одним отцом. Что совсем не радует.

– Отец где? – спрашиваю я.

– Да тут где-то, – с усмешкой разводит руками.

– Твоя мать как?

Он пожимает плечами.

– Нормально. Делает вид, что у неё идеальная семья. У мужа – бизнес, сын учится в универе, всё прекрасно. Правда, сын вместо лекций по клубам шляется, но это детали.

На самом деле Богдан всегда довольно тепло относился к матери. Изменился? Или просто хорохорится передо мной?

– Учишься? Похвально.

– Типа того. Экономический. Отец настоял. Говорит, наследник корпорации должен иметь образование. Как будто диплом сделает из меня приличного человека.

Смотрю на брата. За два года он изменился. Стал жёстче. В глазах – пустота и скука.

– Зачем он меня позвал?

– Хрен знает. Может, решил семью воссоединить. Или просто нужен ещё один наследник на случай, если я совсем отмороженным стану, – Богдан ухмыляется. – Хотя ты тоже не подарок. Татухи, тюрьмы, уличные песни за копейки.

– Откуда знаешь?

– Отец следил за тобой. У него досье на тебя толщиной с энциклопедию. Все твои задержания, драки, приводы... Ты думал, он забил на тебя?

Это неожиданно.

– И чего он хочет?

– Понятия не имею. Но точно чего-то хочет. Иначе не стал бы тебя звать. Особенно перед моим днём рождения.

Ну да. Богдаше ведь исполняется двадцать один на следующей неделе.

Подхожу к своей тачке, спрятанной под брезентом. Она заведётся вообще или как? Уже касаюсь пальцами ткани, чтобы сорвать её, но резко передумываю.

– Ладно, поищу отца, – бросаю Богдану и сваливаю в дом.

Отца нахожу в гостиной.

– Приехал, – констатирует он, вставая мне навстречу.

– Ты же позвал.

Протягиваю ему руку для рукопожатия, но он внезапно обнимает меня и похлопывает по спине.

Меня передёргивает.

– Выглядишь хреново, – разглядывает моё лицо отец. – Кто это сделал?

– Спасибо за комплимент. И это не имеет значения.

Отец смотрит внимательно:

– Два года, Апрель. Два года ты шлялся, неизвестно где. Я всё время боялся, что с тобой что-то случится. Что ты погибнешь.

– Как видишь, жив.

– Почему не звонил?

– А зачем? Чтобы ты читал нотации? Или пытался вернуть?

– Чтобы я знал, что мой сын жив.

– С каких пор я твой сын? – не могу сдержать усмешки. – Я же позор семьи. Ошибка молодости.

– Не говори так.

– Это твои слова, отец. Забыл? Не ты ли сказал: «Лучше бы тебя не было»?

Он молчит. Потом говорит тихо:

– Я был неправ. Тогда я много в чём был неправ.

Вот это поворот!

– И что теперь?

– Теперь ты здесь. День рождения Богдана через неделю. Я хочу, чтобы ты был на нём. Как член семьи.

– Богдану это не понравится.

– Богдану плевать. Он вообще мало, на что реагирует в последнее время. Только эндуро, выпивка и драки. Может, твоё присутствие... встряхнёт его.

– Сомневаюсь.

– Попробуем.

То есть я здесь из-за крошки Богдана? Удивительная история. Удивительная и отстойная.

– Комната готова, – говорит папа. – Вещи в шкафу. Деньги на карте – пин-код твой старый. И... – вручив новенькую банковскую карту, он делает паузу. – Я рад, что ты вернулся, Апрель. Пойду скажу Людмиле, что ты здесь.

Разворачивается и уходит. Остаюсь один. Если честно, хочется немедленно свалить. Ну что меня держит, а?

В кармане внезапно вибрирует телефон. Сообщение от неизвестного номера.

«Это Алиса Волкова. Прости, взяла твой номер из протокола. Хотела узнать, как ты. Рана не воспалилась?»

Смотрю на сообщение и глазам не верю. Дочь Волкова пишет мне? Да ну нахер!

Мир сошёл с ума. И я схожу вместе с ним.

Удаляю сообщение. Но номер почему-то сохраняю.

Короче, я остаюсь.

Подарочки в честь новинки!

Первый раз:

oE2MoE9i

ZXdaK-TA

u8ErynM8

Стану твоим первым:

1yW5jDui

v_fAimq6

w1No0kBj

Глава 3. Платочки.

Алиса

– Нет, – Рома даже не смотрит на меня, листая что-то в телефоне. – И не проси.

Мы сидим в его машине возле университета. Он заехал за мной после пар, как обычно. Только сегодня я не хочу домой.

– Рома, ну пожалуйста! Ты же едешь, почему мне нельзя?

– Я сказал – нет, Алиса.

– Но почему? Это же просто тусовка. Ты сам говорил – там весело.

Он наконец поднимает взгляд.

– Это не просто тусовка. Это сборище отморозков на эндуро. Они пьют, дерутся, творят чёрт знает что.

– Ты же там бываешь, с этими отморозками, – злобно прищуриваюсь.

– Я – парень. И я знаю, как себя вести. А ты...

– Что я?

– Ты – дочь начальника полиции. И ты... – он запинается.

– Что? Скучная? Слишком правильная? Неинтересная?

Рывком открыв дверь, выскакиваю на улицу. Рома вылетает следом.

– Я не это хотел сказать!

Быстро обегает машину и преграждает мне путь.

– А что тогда ты хотел сказать?

Рома вздыхает:

– Алиса, там будут Монстровы. Оба. И их компания. Твой отец убьёт меня, если узнает, что я тебя туда привёз.

– Зачем ему знать? Он не узнает.

– Узнает. Он всегда всё узнаёт.

– Рома, мне двадцать лет! Я имею право сама решать, куда мне ходить!

– Не туда. Туда – нет. И тебе нет двадцати.

Кому нужны эти детали, а? Двадцать, девятнадцать... Пф! Без разницы!

– Почему ты решаешь за меня? – надеваю на плечи рюкзак.

– Потому что я твой парень, и я тебя защищаю!

Смотрю на него. На его красивое правильное лицо. Светлые волосы, голубые глаза. Идеальный мальчик из хорошей семьи.

– Рома... Ты не мой парень, – внезапно вырывается из меня.

Он замирает.

– Что? – неверяще выдыхает.

– Мы попробовали. Месяц. Не получилось. Мы – друзья, Ром. Были ими и останемся. Но не больше.

Внезапно он начинает смеяться.

– Это из-за того, что я не хочу брать тебя на вечеринку? Алиса, ты ведёшь себя...

– Как? – перебиваю его. – Как я себя веду?

– Как маленькая.

Зашибись!

– И ещё кое-что, – продолжает Рома, даже не заметив презрения на моём лице. – Твой отец попросил за тобой присматривать. Что я, собственно, и делаю.

Не верю своим ушам.

– Присматривать? Папа попросил тебя за мной присматривать?

– Он волнуется...

– Он контролирует! Через тебя!

Разворачиваюсь и срываюсь с места.

– Алиса! Алиса, подожди! – догоняет меня его голос.

Но не сам Рома. Я иду прочь. Быстро. Почти бегу.

Присматривать. Как будто мне пять лет.

Сворачиваю в парк у набережной. Здесь тихо, мало людей. Сажусь на лавочку, пытаюсь успокоиться.

Телефон вибрирует. Рома. Сброс.

Снова звонок. Сброс.

Папа. Сброс.

Хочется кричать. Или плакать. Или и то, и другое.

Встаю, иду дальше. Парк переходит в пустырь, потом в заброшенную стройку. Я знаю эти места – в детстве мы тут играли. Сейчас здесь никого не бывает.

Или бывает?

Внезапно слышу шаги за спиной. Оборачиваюсь – никого. Иду дальше. Снова шаги.

– Кто здесь? – голос дрожит.

Тишина.

Ускоряюсь. Шаги за спиной тоже ускоряются. Паника накатывает волной. Почти бегу.

– Эй!

Резко оборачиваюсь.

О Боже...

Апрель. Стоит в нескольких метрах от меня, руки – в карманах толстовки.

– Ты меня напугал! – прикладываю ладони к груди.

– Прости, – он подходит ближе. – Не хотел.

И ещё ближе. И ещё.

Встаёт так близко, что мне приходится задрать голову, чтобы смотреть в глаза парня. Они серые, как грозовое небо. А белки настолько белые, словно вспышки молний на этом тёмном небе. Над губой – подсохшая ссадина.

– Зачем ты шёл за мной? – голос мой невольно подрагивает от его близости.

– Увидел, как ты с Ромео ругалась. Потом – как в парк ушла. Решил... проверить.

– Проверить что?

– Что ты не наделаешь глупостей. Здесь опасный район. Всякие отморозки ходят.

– Например, ты?

Он усмехается:

– Например, я.

Мне бы надо бежать от этого отморозка, но тело словно парализовало. То ли от страха, то ли от чего-то другого.

Между нами повисает молчание. Неловкое.

– Спасибо... – говорю я наконец, – ... что проверил. Я в порядке.

– Ага, вижу. Поссорилась с парнем, ушла одна на заброшку. Прям образец благоразумия.

– Он не мой парень. Больше нет.

Апрель поднимает бровь:

– Бросила?

– Мы расстались. По обоюдному согласию.

– То есть ты его бросила, а он не хотел.

Не отвечаю. Потому что это правда. Уверена, что Рома так и не поверил, что я реально хочу прекратить наши отношения.

Ну что нас связывает? Совместное детство? Наша парта, которую мы делили с пятого по девятый класс? Потом нас рассадили, но дружба не закончилась. И месяц назад мы попытались превратить эту дружбу во что-то большее. У нас не вышло. У меня не вышло.

Апрель внезапно лезет во внутренний карман куртки. Достаёт... какую-то упаковку.

– Держи.

– Что это?

– Платки. Взамен того, что испортил.

Беру упаковку. Семь платков, белые, без всяких рисунков. Но на каждом написано чёрной ручкой: «Понедельник», «Вторник», «Среда»...

– Ты... написал дни недели?

– Ну ты же говорила – по одному на каждый день. Чтобы не перепутала.

Не могу сдержать смешок:

– Это... мило.

– Не мило, а практично, – он явно смущён. – Ладно, пойдём. Провожу до дома.

– Не надо. Папа увидит.

– До остановки тогда.

Идём молча. Он курит, я разглядываю платки. Почерк неровный, буквы пляшут. Но видно, что старался.

– Зачем? – спрашиваю робко.

– Что зачем?

– Платки. Зачем купил?

– Должен был. Испортил твой – значит, надо отдать новый. Я не люблю быть должным.

– Только поэтому?

Он смотрит на меня. Долго. Потом отворачивается:

– Да. Только.

Глава 4. Хорошая девочка для плохого мальчика.

Апрель

Спускаюсь в столовую в десять утра. Людмила уже там – в шёлковом халате цвета шампанского, с идеально уложенными волосами. Листает какой-то глянцевый журнал. На столе не завтрак, а выставка деликатесов. Устрицы на льду, чёрная икра в хрустальной вазочке, круассаны (явно не из супермаркета), фрукты, нарезанные как в пятизвёздочном отеле.

– Доброе утро, Апрель, – Людмила поднимает взгляд. – Выспался?

– Нормально, – пожимаю плечами.

Люда мне не мать, и никогда ею не станет. Я никогда не понимал, как к ней относиться, и никогда не верил в её доброжелательность ко мне.

Сажусь, беру круассан. Людмила наливает мне кофе из серебряного кофейника.

– Отец где?

– Весь в делах, – вздыхает, намазывая чёрную икру на ломтик хлеба. – Вернётся, наверное, только к пятнице. Ко дню рождения Богдана.

Богдан как раз входит в столовую. Волосы взъерошены, глаза красные.

Дайте угадаю! Похмелье?

– Мам, можно без этого цирка? – морщится он, глядя на стол.

– Какого цирка, милый?

– Вот этого. Устрицы на завтрак. Серьёзно?

– Это полезно. Много цинка.

– Мне нужен аспирин, а не цинк.

Людмила вздыхает, достаёт из ящика буфета упаковку таблеток. Всегда наготове, походу.

– Опять пил вчера? – шлёпает Богдана упаковкой по лбу.

– Немного, – вновь морщится тот.

Закидывается таблетками, запивает моим кофе.

– Богдан, в пятницу твой день рождения. И это очень важная дата! Двадцать один год – серьёзная веха, – вещает Люда, наливая мне новую порцию кофе.

– Знаю, мам. Ты мне каждый день напоминаешь, – бурчит Богдан.

– Я составила программу, – она достаёт планшет. – Начало – в три часа. В саду накроем фуршет, потом...

– Стоп! – Богдан поднимает руку. – Фуршет? В саду?

– Да. Приглашены партнёры Monstroff Group, пресса, мэр с женой...

– Мам, это мой день рождения или презентация для инвесторов?

– И то, и другое. Ты – наследник корпорации. Люди должны тебя видеть.

– Я хочу нормальную вечеринку. С друзьями, музыкой, выпивкой. А не... светский раут.

– После официальной части будет неофициальная. Для молодёжи.

– После того, как все старпёры свалят?

– Богдан!

– Что? Это правда. Знаешь, что? Лучше я вообще в Нью-Йорк рвану. Отмечу там.

– Не выдумывай. Папа будет недоволен. Monstroff Group готовит большой анонс, твоё присутствие обязательно.

– Monstroff Group, Monstroff Group... – передразнивает Богдан. – Надоело жить ради корпорации!

Людмила смотрит на него с лёгкой улыбкой:

– Мой мальчик совсем взрослый стал. Бунтует против родителей.

Осталось только за щёчки потрепать. Впрочем, именно это она и делает. Братец резко отшатывается.

– Мам, мне двадцать один будет!

– А для меня ты всегда будешь маленьким Богдашей, – сладенько сюсюкает Людмила. – Помню, как ты в пять лет заявил, что хочешь на день рождения живого дракона.

– Мааам! Всё!

– И плакал, когда выяснил, что драконов не существует.

Я не могу сдержать усмешку. Богдан бросает на меня злой взгляд.

– Очень смешно. У тебя, кстати, лицо всё ещё разбитое.

– Заживёт.

– Или добавят ещё.

– Пусть попробуют.

– Мальчики, – Людмила качает головой. – Не начинайте с утра.

Затыкаемся. Я жую круассан, Богдан залипает в телефоне. Явно в каком-то чате, там без конца пикают уведомления.

– Так чем сегодня займётесь? – спрашивает Люда вроде бы у нас обоих, но смотрит на Богдана.

– Не знаю.

Он не поднимает на неё глаз, но явно чувствует тяжесть её взгляда. Раздувая ноздри, всё же откладывает телефон и смотрит на меня.

– Сегодня будет туса на пирсе. Хочешь с нами?

Лицо у него такое, словно он лимоном подавился. Или кислоты хлебнул.

– Пожалуй, я пас.

– Богдан, пригласи нормально, – давит Люда.

– А я чё, ненормально? – хмурит брови. Прокашливается, лыбится, как идиот. – Чёрт, ладно. Дорогой Апрель, не хочешь ли ты потусить этим вечером со мной и моими друзьями на пирсе? Можешь взять лучший эндурик.

Этого хотят отец и Люда – чтобы мы общались, тусили вместе. Но ни я, ни Богдан не жаждем общения друг с другом.

– Мне не вкатывает твоё общество, – отбриваю я. – Но спасибо. И тебе, Люда, спасибо за завтрак.

Усмехнувшись, запихиваю в рот сразу полкруассана, забираю чашку с кофе и встаю.

– Апрель, – Людмила останавливает меня. – В пятницу на дне рождения... Хочется, чтобы мы выглядели как семья. Настоящая семья. Это важно для имиджа Monstroff Group.

– Постараюсь вписаться в семейную идиллию.

– Я серьёзно.

– Я тоже.

Выходя из столовой, слышу, как Богдан говорит матери:

– Зря ты на него рассчитываешь. Он чужой здесь. Не Монстров.

– Он тоже носит фамилию Монстров. Он – сын твоего отца. Этого достаточно.

– Фамилию, которую дед придумал, прочитав заметку в газете. «Монстр мостов»... Тоже мне наследие.

– Это ваша история, Богдан. Monstroff Group гордится своими корнями.

– Да-да, от борца и инженера до босса международной корпорации...

Не слушая дальше, поднимаюсь к себе. Вообще-то, не дед, а прадед взял себе эту фамилию. Он был лучшим инженером мостостроительства. Его называли Монстром мостов. А уже дед создал Monstroff Group, гордясь тем, что звучит это запоминающе и пугающе. И на европейский манер.

Монстрами нас называют давно, уже третье поколение. Есть ли повод гордиться этим?

Полдня просто валяюсь на кровати. Мне скучно. Открываю чат с Алисой, там пока пусто. Пишу ей.

«Больше не ходи одна по заброшкам».

Она сразу появляется в сети и отвечает: «А с тобой можно?»

Чёрт... Прямолинейная девочка.

Сердце начинает колотиться в странном ритме. Ту-дух, ту-дух...

«Со мной опаснее, чем одной».

«Почему?»

«Потому что я слишком плохой парень для хорошей девочки».

Глава 5. Новая я.

Алиса

Среда. После пар еду не домой, а в торговый центр на другом конце города. Туда, где меня точно никто не узнает. В магазине молодёжной одежды примеряю косуху. Чёрная кожа, молнии, заклёпки...

Смотрю в зеркало примерочной. Не я. Совсем не я.

Но, может, в этом и смысл?

– Берёте? – спрашивает продавщица с фиолетовыми волосами, жуя жвачку.

– Думаю.

– Вам идёт. Серьёзно. Сразу другой человек.

Другой человек...

– Беру!

Ещё покупаю рваные джинсы, грубые ботинки, чёрную футболку с надписью «Bad Decisions Make Good Stories»[1]. И сразу переодеваюсь. Прямо там же, в примерочной. Старую одежду – светлый джемпер и юбку – засовываю в пакет.

Распускаю волосы. Глядя на себя в зеркало, провожу по кончикам. Хм... И, отбросив все мысли, иду на этаж ниже – в салон.

Парикмахер долго примеряется к длине моих волос. Ножницы у неё наготове, вроде мы всё обсудили, но...

– Слушайте, я понимаю, когда обрезают ради сверхнового образа. Или когда волосы испорчены вхлам. Но у Вас... Просто шёлк! Натуральные, густые, красивые.

Скучные!

Я скучная.

– А что Вы можете предложить, если не стричь? Мне очень хочется измениться, стать ярче.

– Давайте покрасим в пепельный блонд? Вам пойдёт.

Мой блонд пшеничный от природы.

– Давайте, – соглашаюсь без раздумий.

На выходе, правда, впадаю в ступор от цены за процедуру... Но и от результата я тоже в шоке. В приятном.

Протягиваю кредитку, чтобы расплатиться.

Спустившись на первый этаж, заруливаю в отдел косметики. И крашу губы тёмной помадой из тестера прямо в магазине.

Рассматриваю себя в зеркале в туалете – и вижу совершенно незнакомую девушку. Дерзкую, смелую.

Такой я себя и ощущаю сейчас.

«Тогда пеняй на себя», – написал Апрель.

Хорошо. Буду пенять на себя...

Домой возвращаюсь к семи. Отец в гостиной просматривает какие-то документы. Поднимает на меня взгляд и довольно долго молчит.

– Что это на тебе? – наконец произносит он.

Голос спокойный. Но я знаю – это затишье перед бурей.

– Одежда.

– Алиса, не умничай.

– Я купила себе новые вещи. Мне двадцать лет, папа. Я имею право выбирать, что носить.

Он встаёт, подходит ближе. Рассматривает меня.

– Алиса...

Я знаю, что сейчас будет. Он – начальник полиции, и я априори должна быть образцом поведения.

– Нет, папа! Послушай! – перебиваю его. – Ты контролируешь каждый мой шаг! Просишь Рому за мной следить! Решаешь, с кем мне дружить, куда ходить, что носить!

– Я защищаю тебя!

– От чего? От жизни?

Отец делает глубокий вдох. Считает до десяти – вижу по губам.

– Хорошо. Носи, что хочешь. Но помни – ты представляешь нашу семью. И если попадёшь в неприятности из-за своих... экспериментов...

– Не попаду.

– Надеюсь.

Видимо, разговор окончен, потому что отец отворачивается и уходит на кухню. Слышу там голос Ольги – его жены.

– Отстань уже от девочки, Гена.

Ухожу к себе.

В комнате падаю на кровать и достаю телефон. Открываю ВК. В рекомендациях – аккаунт «Пирс 13». Вечеринки, эндуро, красивая жизнь.

Сегодняшний пост: «Среда, 22:00. Быть или не быть? Только для своих».

В комментариях – куча развратных стикеров. Комментаторы мне знакомы: Богдан Монстров, Степан Омаров, Феликс Егоров.

Пирс 13... Я знаю это место. Заброшенный пирс в промзоне. Туда ходят только отморозки. И те, кто хочет ими стать.

Прихватив немного налички из заначки, тихо спускаюсь вниз. Отец всё ещё в гостиной, но, увлечённый телефонным разговором, не замечает меня. Выскальзываю через чёрный ход.

На улице уже темно. Вызываю такси.

– Куда едем? – спрашивает водитель.

– Пирс 13.

Он оборачивается:

– Девушка, Вы уверены? Там не самое приятное место.

– Уверена.

– Дело Ваше.

Ехать далеко – через весь город. Чем ближе к пирсу, тем меньше фонарей. И тем гуще темнота.

«Может, вернуться?» – шепчет внутренний голос.

Нет. Хватит быть правильной.

Пирс встречает музыкой и огнями. Народу много – человек пятьдесят. Бочки с огнём, импровизированный бар, эндуро припаркованы рядами.

Плачу за вход тысячу рублей. Дорого, да. Но это отсеивает случайных.

Иду вглубь закрытой территории. Все смотрят на меня – я чужая здесь.

– Ты потерялась, детка? – спрашивает парень с банданой на голове.

С банданы скалится череп.

– Нет.

– Первый раз здесь?

– Да.

– Одна?

– А что, нельзя?

Он смеётся:

– Смелая... Но смелость здесь не всегда помогает. Держись ближе к свету, подальше от тёмных углов.

– Спасибо за совет.

– Остап, – протягивает руку. – Остап Омаров.

Вообще-то, я знаю, кто он. Один из близнецов Омаровых, друг Богдана. И просто прекрасно, что он не узнал меня.

– Алиса.

– Просто Алиса?

– Просто Алиса.

– Загадочно. Мне нравится. Хочешь выпить?

– Спасибо, нет.

– Тогда потанцевать?

– Тоже нет.

– Чего ты вообще хочешь, загадочная Алиса?

Хороший вопрос. Чего я хочу?

– Посмотреть.

– На что?

– На жизнь. Настоящую. Не ту, что за стеклом.

Остап присвистывает:

– Философски. Ладно, смотри. Если что – я там, у бара. Белая бандана.

Уходит. Я остаюсь одна.

Музыка громкая, агрессивная. Люди танцуют, пьют, целуются в открытую. И не только целуются...

Свобода? Или её иллюзия?

Ну вот я тут. Что дальше?

А я, кстати, знаю, что...

Подхожу ближе к воде, сажусь на валун. Включаю камеру. Ловлю свой удачный ракурс, фоткаю. И отправляю Апрелю.

Узнает ли он меня?

Он не пишет, нет. Он сразу звонит.

– Привет, – принимаю вызов с улыбкой.

– Где ты?

Его голос звучит агрессивно, и моя улыбка тут же сползает с лица.