до последного уровня

Глава>1....

ЧАСТЬ 1-Я....ФИКСАЦИЯ СУБЪЕКТА

Город просыпался неохотно, как человек с похмелья.
Серое небо висело слишком низко — казалось, если вытянуть руку, можно зацепить его пальцами и потянуть вниз, придавить улицы окончательно. Асфальт был влажным, будто ночь не просто прошла, а что-то оставила после себя.
Он шёл по знакомому маршруту.
Каждое утро — один и тот же путь. Дом, двор, подземный переход, запах сырости и старого металла, облупленные стены с объявлениями, которым никто не верил. Этот маршрут давно перестал быть дорогой — он стал привычкой. А привычки, как известно, умирают последними.
Он не думал, что этот день будет отличаться.
Никогда не думаешь.
В этом и есть главная ловушка нормальной жизни.
Люди проходили мимо — лица, силуэты, куртки, рюкзаки, чужие разговоры. Он слышал их, но не слушал. Слова стекали по сознанию, не задевая ничего внутри. Как дождь по стеклу — видно, но не ощущается.
Иногда ему казалось, что он уже не живёт, а просто присутствует.
Как фон.
Как статист.
Он остановился у светофора. Красный.
Всегда красный, когда спешишь.
В отражении витрины он увидел себя — и отвёл взгляд.
Не потому что не нравилось.
А потому что было всё равно.
— Когда это началось? — спросил он сам себя, не открывая рта.
Ответа не было.
Обычно их и не бывает.
Телефон в кармане завибрировал. Он машинально достал его, глянул на экран — уведомление от приложения погоды.
«Вероятность осадков — 80%.»
Он усмехнулся.
— Отличное описание моей жизни, — пробормотал он.
Светофор щёлкнул. Загорелся зелёный. Толпа двинулась вперёд, и он вместе с ней — как часть потока, как капля в мутной реке города.
И именно в этот момент он почувствовал первое странное ощущение.
Не боль.
Не страх.
Словно кто-то на секунду убрал звук у мира.
Шаг — и шум машин стал приглушённым.
Ещё шаг — и голоса людей будто ушли под воду.
Он остановился посреди пешеходного перехода, и кто-то раздражённо толкнул его плечом.
— Эй, ты чего встал?!
Он не ответил.
Потому что в голове внезапно появилась мысль, не похожая на мысль.
Фиксация субъекта…
Он резко обернулся.
Никого.
Сердце ударило сильнее.
Он вдохнул — воздух показался слишком плотным, как перед грозой.
— Показалось… — сказал он вслух.
Мир вернул звук. Машины заорали, кто-то сигналил, люди спешили, ругались, жили.
А он стоял и чувствовал, как внутри поднимается холод.
Он продолжил путь, но что-то уже сломалось.
Незаметно.
Тихо.
В подземном переходе лампы мигали — одна из них трещала, словно устав от собственного существования. Он спустился по ступеням, считая их автоматически. Раз. Два. Три.
На пятой ступени он снова это почувствовал.
На этот раз — яснее.
Мир будто дрогнул.
Не физически.
А… по правилам.
Как если бы кто-то невидимый перелистнул страницу.
Он остановился.
В груди появилось давление, неприятное, но терпимое. Как перед важным разговором, которого ты избегал годами.
И тогда — прямо перед глазами, на долю секунды, что-то вспыхнуло.
Не текст.
Не картинка.
Скорее — намёк.
Он зажмурился, резко потер лицо ладонями.
Когда открыл глаза — ничего не было. Только бетонные стены, грязный пол и редкие прохожие.
— Всё, — прошептал он. — Мне точно нужен отпуск… или психиатр.
Но где-то глубоко внутри он уже знал.
Это не усталость.
И не стресс.
Это было ощущение, будто на него смотрят.
Не глазами.
А… оценкой.
Он вышел из перехода обратно в город, и небо показалось ещё ниже, ещё тяжелее.
Тени у зданий стали гуще, глубже, словно в них можно было провалиться.
Он не заметил, как ускорил шаг.
И не заметил, как впервые за долгое время в нём появилось чувство, которое он почти забыл.
Тревога.
Настоящая.
Живая.
И где-то на границе сознания, тихо, беззвучно, словно шёпот из другой реальности, что-то ожидало.

>Гл. 1-ый....ЧАСТЬ 2-ОЙ - ПЕРВЫЙ СБОЙ...!

Он заметил это не сразу.
Сначала — как странную неточность, слишком мелкую, чтобы придать ей значение.
Часы на остановке показывали 08:41.
Он посмотрел на телефон — 08:41.
Прошло, по ощущениям, не больше минуты.
Часы на остановке мигнули.
08:41.
Он нахмурился.
Проверил снова.
Телефон показывал 08:43.
— Ладно… — пробормотал он и сунул телефон обратно в карман.
Мелочь.
Глупость.
Обычный сбой техники.
Но внутри уже шевельнулось неприятное чувство, похожее на зуд под кожей — не больно, но навязчиво. Как будто реальность не синхронизировалась.
Он сел в автобус. Старый, с продавленными сиденьями и запахом пыли, бензина и чужих жизней. Люди молчали. Кто-то уткнулся в экран, кто-то смотрел в окно, будто надеялся увидеть там что-то другое, не этот город.
Автобус тронулся.
И в этот момент он услышал звук, который не должен был существовать.
Не гул мотора.
Не сигнал.
Щелчок.
Тихий, сухой, будто кто-то нажал невидимую кнопку.
Мир на долю секунды застыл.
Он понял это не глазами — телом.
Как будто всё вокруг стало декорацией, а он — единственным живым элементом.
Сердце дёрнулось.
В ушах заложило.
И тогда — прямо поверх реальности — вспыхнуло.
На этот раз чётко.
Прозрачная линия.
Ровная.
Идеально выверенная.
Она висела в воздухе перед ним, не заслоняя мир, а словно накладываясь на него.
Инициализация…
Он резко встал, ударившись коленом о сиденье впереди. Женщина напротив испуганно вздрогнула.
— Вам плохо? — спросила она.
Он открыл рот, но слова не вышли.
Потому что строка не исчезла.
Она дрогнула — и под ней появилась следующая.
Синхронизация слоя: 3%
— Я… — начал он и замолчал.
Линии исчезли так же внезапно, как появились.
Автобус ехал дальше. Люди снова стали людьми. Шум вернулся.
Но он уже знал.
Это не галлюцинация.
Галлюцинации не бывают такими… аккуратными.
Он вышел на следующей остановке, не понимая зачем. Ноги сами вынесли его на тротуар. Воздух показался холоднее, резче, словно город внезапно стал чётче, чем должен быть.
Он прислонился к стене здания, закрыл глаза.
— Спокойно, — сказал он себе. — Просто спокойно. Ты устал. Перегруз. Ничего больше.
Глубоко вдохнул.
Выдохнул.
И тут почувствовал боль.
Резкую. Короткую.
Как укол.
Он вскрикнул и схватился за левое предплечье.
На коже — ничего.
Ни раны. Ни следа.
Но ощущение было реальным.
Слишком реальным.
И снова — щелчок.
На этот раз он не зажмурился.
Прямо перед глазами развернулось полупрозрачное поле, будто кто-то вытащил кусок интерфейса из воздуха.
Без рамки.
Без украшений.
Холодно. Минималистично.
Объект подтверждён.
Слой активен.
Ошибка среды: допустима.
— Что… — прошептал он.
Слово повисло в пустоте.
Система не отвечала.
Она просто фиксировала.
Внизу, почти незаметно, мигнула ещё одна строка:
Внимание: наблюдение начато.
В этот момент он понял главное.
Это не игра.
Не эксперимент.
Не сон.
Это присутствие.
Что-то вошло в его мир —
и теперь смотрело, ожидая следующего шага.
Он медленно опустил руку.
Ноги дрожали.
А где-то глубоко внутри впервые возникла мысль, от которой стало по-настоящему страшно:
А что, если сбой — это не ошибка?
А что, если мир наконец-то работает так, как должен?