Другая линия жизни

Глава 1

Я шел домой. Обычный вечер, обычная усталость.

Тяжелый день в офисе, бесконечные отчеты, раздраженный начальник — ничего нового. Автобус подвез меня до привычной остановки, дальше — десять минут пешком через тихий спальный район. Я даже не смотрел по сторонам: тут каждый куст, каждый поворот был мне знаком.

Но в этот раз что-то пошло не так.

Сначала я подумал, что просто задумался. Очнулся — и не узнал улицу.

«Странно», — мелькнуло в голове. Я остановился, огляделся. Вместо аккуратных клумб и фонарей с теплым желтым светом — потрескавшийся асфальт, чахлые деревья, тусклые синие лампы. Даже воздух пах иначе: не свежестью после дождя, а гарью и пылью.

Я достал телефон — нет сигнала. Время: 23:47. Но ведь только что было семь вечера!

«Глюк», — резко тряхнул аппаратом. Экран погас и больше не включился.

За спиной скрипнула калитка.

— Эй, ты чего тут торчишь? — хриплый голос.

Обернулся. На крыльце дома, которого вчера точно не было, стоял незнакомец в растянутом свитере. Смотрел на меня так, будто я был тут лишним.

— Я… — голос предательски дрогнул. — Кажется, заблудился.

Мужик хмыкнул:

— Заблудился? В своем же районе?

Он произнес это так, словно я должен был понять какую-то дикую очевидность. А я не понимал. Потому что это не был мой район.

— Какой адрес тут? — спросил я, чувствуя, как холодеют пальцы.

— Ты что, издеваешься? — бровь незнакомца поползла вверх.

Я шагнул назад — и вдруг заметил витрину магазина через дорогу. В грязном стекле отражался чужой силуэт.

Короткие темные волосы. Кожаная куртка. Не мое лицо.

В ушах застучало.

— Тебя как зовут-то? — донесся голос со стороны.

Но я уже бежал. В ушах зазвенело. Я рванул, не разбирая дороги. Ноги сами понесли меня прочь от этого места, от этого чужого отражения, от голоса, который вдруг крикнул мне вслед:

— Алекс!

Я замер.

Меня не зовут Алекс.

Я обернулся. Мужчина в свитере стоял посреди тротуара, его лицо искажено смесью раздражения и... беспокойства?

— Алекс, ну сколько можно? — он сделал шаг в мою сторону. — Мать с ума сходит, ты третий день не берешь трубку.

Я почувствовал, как по спине пробежал холодный пот.

— Вы... перепутали, — выдавил я. — Меня зовут не Алекс.

Мужчина замер, потом медленно покачал головой:

— Опять твои шутки. Ну ладно, как хочешь. — Он повернулся к дому, но на пороге обернулся: — Ужин в восемь. И сними уже эту дурацкую куртку.

Дверь захлопнулась.

Я стоял, как парализованный. Сердце стучало в висках так громко, будто каждый удар хотел вырваться наружу. Ветер слабо шевелил чахлые ветви за моей спиной, и их скрип казался предвестием беды.

Ноги сами шагнули вперёд, будто не слушаясь