Его жестокая нежность

ПРОЛОГ

Богдан

Ноябрь. Ривьера-сити. Пирс 13.

Ветер с моря бьёт в лицо. Солёный, ледяной. Волны шлёпают по бетонным сваям внизу – глухо, мерно, как чьё-то замедленное сердцебиение.

Толкаю его. Несильно. Ладонью в грудь. Почти лениво.

Он взмахивает руками. Смешно так – как птица, которая забыла, что у неё есть крылья. Летит назад. Падает.

Всплеск.

Крик – короткий, оборванный.

Потом смех.

Степан ржёт в голос, сгибается пополам. Анжелика визжит, прикрыв рот ладонью. Но глаза блестят. Остап ухмыляется, качает головой:

– Блин... Богдан…

Подхожу к краю пирса. Смотрю вниз. Вода чёрная, маслянистая. Огни города отражаются в ней размытыми жёлтыми пятнами. Он барахтается. Голова то появляется, то уходит под воду. Руки хлопают по поверхности – беспомощно, хаотично.

– Богдан! – кричит он, захлёбываясь. – Богдан, я не могу!.. Я не выплыву!..

Молчу.

Наблюдаю.

Секунда. Две. Пять.

Смех стихает. Степан перестаёт ржать. Остап выпрямляется. Анжелика отходит на шаг назад.

– Бро, – говорит Стёпа тише. – Может, хватит?

Не отвечаю.

Он снова уходит под воду. Голова исчезает. Всплывает – но медленнее. Руки почти не двигаются.

Феликс делает шаг ко мне.

– Богдан.

Поворачиваюсь, с вызовом глядя ему в лицо. Он замирает. Потом делает ещё шаг – к краю пирса. Хватаю его за плечо.

– Стоять!

Его ноздри недовольно вздрагивают, взгляд становится острым. Мы, конечно, друзья, но он периодически оспаривает мои «дружеские» приказы.

Феликс смотрит то на меня, то вниз – на мутную воду и барахтающееся тело.

– Он тонет, – говорит негромко.

– Вижу.

– Богдан, блять, он тонет!

Сжимаю его плечо сильнее. Он дёргается, пытается вырваться. Не отпускаю.

Вода внизу бурлит. Голова вновь появляется на поверхности, но он уже не кричит. Только хрипит. Булькает.

Молчание давит на уши. Никто не дышит. Все смотрят на меня.

Жду.

Ещё секунда.

Ещё одна.

Внутри пусто. Холодно, как в этой воде. А я хочу почувствовать хоть что-то.

Хрип внизу затихает.

Киваю.

Феликс срывается и прыгает. Всплеск – громкий, тяжёлый. Вода взрывается брызгами. Я отхожу от края, вытираю лицо рукавом.

Степан молчит. Остап молчит. Анжелика смотрит на меня широко распахнутыми глазами.

– Что? – бросаю, выгибая бровь.

Она отворачивается.

Достаю сигарету. Прикуриваю. Руки не дрожат. Никогда не дрожат.

Феликс вытаскивает его. Тащит к сваям. Они цепляются за ржавую лестницу – мокрые, тяжёлые. Оба кашляют. Феликс матерится сквозь зубы.

Затягиваюсь. Дым обжигает горло. Смотрю на море. Чёрное, бескрайнее. Равнодушное.

Как я.

И вдруг краем глаза ловлю какое-то движение. Оборачиваюсь.

Девушка.

Стоит у края пустыря, метрах в тридцати. Тёмная куртка, джинсы. Волосы растрёпаны ветром. В руке, походу, телефон.

Она нас снимает?

Да ну нахер!

Наши взгляды встречаются. Она срывается с места. Бежит.

Сигарета выпадает из пальцев. Бегу за ней.

Пустырь под ногами – неровный, каменистый, с обломками каких-то бетонных блоков. Девчонка петляет между ними, перепрыгивает через арматуру.

Быстрая. Но я быстрее.

Небольшой рюкзак бьёт её по спине. Волосы развеваются. Она не оборачивается.

Расстояние сокращается.

Десять метров.

Семь.

Пять.

Она выбегает на дорогу. Фонарь освещает её лицо – на секунду.

Совсем юная. Испуганная. Незнакомая.

Легко могу её догнать. Но останавливаюсь...

Так слишком просто. Не хочу!

Девчонка исчезает за углом здания.

Стою. Дышу тяжело. Сердце колотится впервые за весь вечер.

Не от погони. Не оттого, что она видела. Не оттого, что сняла это на телефон.

Меня бомбит от неё самой.

Храбрая, глупая...

Что ж, давай поиграем.

Друзья! Добро пожаловать в наш литературный моб под названием Жестокий спор https://litnet.com/shrt/XM6R

Обещаю Вам массу впечатлений!

И конечно приветствую в истории Богдана Монстрова. Будем перевоспитывать мальчика...

Про брата Богдана читаем тут https://litnet.com/shrt/x8QN

Феликс у нас из другого цикла, мелькал тут https://litnet.com/shrt/SC09

Все книги самостоятельные.

Визуал

То, как вижу героев я. Вы, конечно, можете видеть их иначе.

Богдан Монстров

Варвара Царёва

Сегодня будет ещё глава! Добавляйте книгу в библиотеку, чтобы не пропустить. От души благодарю за вашу поддержку. Спасибо!

Глава 1. Первая встреча с Монстром.

Варя

Ноябрь в Ривьера-сити – это когда море злое, ветер режет лицо, а ты стоишь на заброшенном пирсе и думаешь: «Какого чёрта я здесь делаю?»

Правильный ответ – это Лана виновата. Моя подружка.

Милана Костикова, моя соседка по общаге, умеет уговаривать. У неё талант. Она смотрит на тебя огромными карими глазами, и ты киваешь, даже не понимая, на что соглашаешься.

– Варь, ну пожалуйста... – ныла она вчера, сидя на моей кровати. – Я одна не пойду. Мне страшно.

– Тогда не ходи, – ответила я, не отрываясь от конспекта.

– Но там будет Артём!

Артём. Очередной «тот самый». У Ланы их штук пять за семестр.

– И что?

– Я хочу, чтобы он меня заметил!

– На заброшенном пирсе. Ночью. В ноябре.

– Там выступают эндуристы! Это круто!

Я подняла глаза от тетради.

– Лан, ты вообще знаешь, что такое эндуро?

Она задумалась. Секунд на тридцать.

– Мотоциклы?

Я усмехнулась. Покачала головой.

– Иди одна.

– Ну Варюша!..

И вот я здесь. В старых джинсах, потёртой куртке и относительно новых кроссовках, которые очень жалко. Лана стоит рядом. В обтягивающих чёрных джеггинсах, ботильонах на каблуке и кожаной косухе. Волосы уложены волнами, макияж боевой.

А вот я не крашусь. И волосы стянуты в хвост. На спине рюкзак, внутри учебник по философии, термос с чаем и зарядка для телефона.

И не спрашивайте – сама не знаю, зачем мне этот походный набор.

Мы с Ланой совсем не похожи. Она бывает отчаянной фантазёркой, я же – реалист до мозга костей.

– Ты чего такая бука? – спрашивает Лана, глядя в зеркальце телефона и поправляя помаду.

– Замёрзла.

– Потерпи. Скоро начнётся.

Оглядываюсь по сторонам.

Пирс 13 – место странное. Огромная бетонная платформа, выступающая в море метров на сто. Ржавые перила, выщербленный бетон, старые фонари, половина из которых не работает. Раньше тут вроде был порт. А потом порт перенесли, это место забросили. Теперь здесь тусуются те, кто любит адреналин и не боится полиции.

Так мне рассказывали...

Народу много. Человек сорок, может, и больше. В основном парни. Кожаные куртки, банданы на шеях, дорогие кроссовки. Девчонки рядом с ними – яркие, смелые, смеются громко.

Я чувствую себя не в своей тарелке.

– Лан, может, уйдём?

– Ты чего? – она хватает меня за руку. – Только приехали!

Внезапный рёв моторов оглушает. Три мотоцикла выезжают в центр пирса. Эндуро – высокие, мощные, грязные, колёса с глубоким протектором. Свет фар ослепляет. Водители в шлемах и комбинезонах. На груди у одного – череп. У другого – надпись «MONSTER».

Музыка грохочет из колонок. Кто-то свистит. Девчонки визжат.

Мотоциклы начинают выписывать круги. Резко тормозят – и задние колёса с шипением скользят по бетону, из-под них летят искры. Потом – рывок вперёд. Встают на дыбы – передние колёса отрываются от земли.

Красиво. Опасно. Глупо.

Лана восторженно вопит. Хватает меня за плечо.

– Видишь?! Видишь?! Это же охренеть, как круто!

Киваю. Хотя внутри думаю: «Зачем?»

Представление длится минут двадцать. Трюки, развороты, прыжки с бетонных блоков. Толпа орёт. Я стою в стороне, прислонившись к перилам. Смотрю на море. Чёрное, неспокойное. Волны бьются о сваи внизу – глухо, мерно. Холодно. Ветер забирается под куртку. Сую озябшие руки в карманы.

Рядом кто-то останавливается.

– Не нравится?

Мужской голос. Спокойный, низкий...

Оборачиваюсь.

Передо мной парень. Высокий, крепкий, с тёмными короткими волосами. Глаза зеленоватые, внимательные. Одет просто – чёрная толстовка, джинсы, кроссовки. Руки в карманах. Стоит расслабленно, но смотрит изучающе.

– Что? – переспрашиваю.

– Эндуро. Не нравятся?

Пожимаю плечами.

– Не моё.

Он усмехается. Еле заметно.

– Тогда зачем пришла?

– Подруга затащила.

Киваю в сторону Ланы. Она танцует у самого края площадки с телефоном в руке, снимает селфи на фоне мотоциклов.

Парень смотрит на неё. Потом снова на меня.

– Феликс, – представляется он и протягивает руку.

Смотрю на его руку пару секунд. Всё-таки пожимаю.

– Варя.

– Варвара?

– Да.

– Красиво.

Отпускаю его руку. Отворачиваюсь к морю. Он не уходит.

– Студентка?

– Угу.

– Курс?

– Первый.

– Факультет?

– Журфак.

– Значит, любишь задавать вопросы?

Поворачиваюсь к нему, усмехаюсь.

– Это ты сейчас задаёшь вопросы.

Он смеётся. Тихо, приятно.

– Справедливо.

Повисает молчание. Как ни удивительно, совсем не напряжённое. Он просто стоит рядом и смотрит на море. Я тоже.

– Ты с ними? – киваю на эндуристов.

– Можно и так сказать.

– А сам катаешься?

– Иногда.

– Почему сейчас нет?

Он пожимает плечами.

– Не в настроении.

– Тогда зачем пришёл?

Феликс улыбается. Не насмешливо, искренне.

– За компанию. Они – мои братья по разуму.

Я хмыкаю. Так и тянет съязвить. Мол, надеюсь, не один разум на всех?

В этот момент мотоциклы заглушают моторы. Представление закончилось. Толпа аплодирует, свистит. Водители снимают шлемы. Я вижу их лица – молодые, довольные, раскрасневшиеся. Один из них смотрит на нас.

Нет. На Феликса.

Высокий. Широкие плечи. Тёмные волосы растрёпаны. Лицо резкое – острые скулы, прямой нос, жёсткая линия челюсти. Глаза тёмные. Холодные.

Он смотрит на Феликса долго. Потом медленно переводит взгляд на меня.

Секунда.

Две.

Я отворачиваюсь первой. Внутри что-то сжимается. Неприятное чувство – как будто на тебя смотрит хищник.

– Кто это? – спрашиваю тихо.

Феликс отвечает не сразу.

– Богдан.

– Он всегда так смотрит? – вырывается у меня.

– Как?

– Как будто хочет убить.

 Глава 2. Игра началась.

Богдан

Внутри всё ещё гудит — адреналин, азарт, какое-то потрясающее возбуждение.

Иду медленно, глубоко вдыхая ледяной морской воздух.

Возвращаюсь к парням. Утопающего нет.

— Где этот хмырь? — бросаю небрежно.

Остап пожимает плечами.

— Свалил. Как только вылез.

— Ладно. Похеру.

И правда похер. Он не важен. Никогда и не был.

Феликс стоит у края пирса, стягивает с себя мокрую куртку. Под ней толстовка — тоже насквозь промокшая. Вода стекает с волос, капает на бетон. Злой. Скулы сведены, губы поджаты.

Степан протягивает ему свою куртку.

— На, братан.

Остап снимает кофту, кидает Феликсу.

— Держи.

Феликс молча натягивает сухое, но взгляд не отрывает от меня. Тяжёлый. Колючий.

— Ты его чуть не убил, — его голос низкий, рваный. — Это было пиздец как тупо.

Затягиваюсь сигаретой. Выдыхаю дым в сторону моря.

— Не убил же.

— Блять, Богдан! Ты ждал! Специально! Пока он не начал тонуть по-настоящему!

Пожимаю плечами. Феликс смотрит на меня долго, потом качает головой, отворачивается. Достаёт сигареты из кармана Степана — свои промокли. Закуривает. Руки дрожат.

Все молчат. Остап уткнулся в телефон. Степан ковыряет камень ногой. Анжелика жмётся к нему, обхватив себя руками. Бледная.

Внутри что-то скребётся. Не вина. Не стыд. Что-то другое — острое, горячее.

Эта девчонка.

Я видел её лицо секунду под светом фонаря. Красивое, испуганное. Но она нихера не боялась, когда снимала меня.

Храбрая? Или глупая?

— Кто она? — спрашиваю, глядя Феликсу в глаза.

Вижу, как его лицо нервно вздрагивает.

— В смысле?

— Кто та девчонка?

Он хмурится.

— Откуда мне знать?

— Ты с ней болтал!

Феликс затягивается, выдыхает медленно.

— Да я не знаю... Варя зовут. Живёт в общаге. Учится на журфаке.

Варя. Варвара.

Имя оседает в голове тяжёлым камнем.

Смотрю на Степана. Он уже достал телефон. Понял без слов. Так всегда. Степан — компьютерный гений, прозвище Вирус. Если кто-то есть в сети — он найдёт.

— Уже ищу, — бросает он, уходя в телефон с головой.

Курю. Жду. Нервничаю.

И офигеваю от того, что на взводе.

Хочу её найти. Хочу увидеть снова.

Феликс смотрит на меня хмуро.

— Тебе чё от неё нужно?

— Мне нужно видео. Она снимала.

— И это проблема? — усмехается.

— Сейчас — да.

Не вдаюсь в детали. Отец может купить всех, заткнуть СМИ, если видео где-то всплывёт. У него связи, деньги, власть. Но сейчас не лучший период — суды, проверки, грязные статьи в прессе. Отцу не нужны новые проблемы.

Мне — тоже.

Но дело не только в видео... Дело в ней.

Феликс внезапно выдаёт:

— Я сам попрошу её удалить видео.

Поворачиваюсь к нему.

— Не стоит.

— Я сам! Нормально, мирно. Ты так не умеешь.

Усмехаюсь.

— Я так не хочу.

Феликс прищуривается.

— Богдан...

— Что?

— Не надо.

— Чего не надо?

— Того, что ты задумал.

— Ты не знаешь, что я задумал, — проговариваю насмешливо.

— Знаю. Ты хочешь поиграть с ней.

Молчу. Он прав.

Анжелика вертится рядом. Она недовольна услышанным.

— Богда, оставь девочку в покое, — лепечет она. — Пусть лучше Феликс всё уладит.

Осаживаю её одним лишь взглядом. Она затыкается.

Степан отрывается от телефона:

— Есть.

Подхожу к нему, смотрю на экран. ВКонтакте, профиль: Варвара Царёва. Фотография — она в парке, осень, листья, улыбка. Светлые волосы, лёгкая, до неприличия чистая.

Мазнув пальцем по экрану, листаю страницу вниз. Друзья, какие-то записи, фотки. Обычная студентка. Обычная жизнь.

— Телефон через пару минут будет, — обещает Стёпа. Пальцы летают по клавиатуре. — И адрес общаги, и номер комнаты тоже.

Короче, Вирус в деле.

Жду. Курю. Сердце стучит громче.

Телефон вибрирует. Сообщение от Степана: номер телефона, адрес — общага на Приморской, корпус Б, комната 317.

— Всё тебе переслал.

Киваю. Иду к мотоциклу, сажусь, завожу. Мотор рычит низко, мощно. Вибрация идёт по телу.

Феликс садится на свой эндуро.

— Я с тобой поеду.

Усмехаюсь.

— Ну давай. Если догонишь.

— Богдан, не надо, — последняя попытка Анжелики меня остановить.

Слабо. Очень слабо.

Газ в пол. Мотоцикл срывается с места.

Летим по городу. Ветер бьёт в лицо, фонари мелькают жёлтыми полосами света. Дорога пустая, ночь, ноябрь. Холодно, но мне жарко.

Феликс позади, пытается догнать. Не выйдет. Я всегда быстрее.

Сворачиваю на Приморскую. Вижу общагу — серое здание, пять этажей, окна светятся квадратами. Знакомое место. Был тут не раз по девочкам.

Но эта — другая.

Торможу у входа, глушу мотор, смотрю на окна третьего этажа. Считаю их. Примерно помню нумерацию — комната 317, вон то окно. Или следующее. Свет горит.

Она там, мм?

Беру телефон. Набираю номер, который прислал Вирус.

Гудки. Один. Два. Три.

— Алло?

Голос тихий, взволнованный.

— Выгляни в окно.

На секунду виснет пауза.

— Что? Кто это?

— Выгляни в окно, Варвара.

Слышу её дыхание — частое, испуганное. Шорохи... она идёт к окну.

Смотрю наверх.

Окно открывается. Она выглядывает. Правда, я просчитался на четыре окошка.

Наши взгляды встречаются.

Взмахиваю рукой.

Она отшатывается. Окно захлопывается.

Я расплываюсь в какой-то дикой, безумной улыбке.

Феликс подъезжает, глушит мотор, снимает шлем. И видит эту улыбку маньяка на моём лице.

— Ты что творишь?

— Знакомлюсь.

Он качает головой.

— Богдан, блять...

Телефон вибрирует сообщением.

«Как ты меня нашёл?»

Набираю ответ:

«Легко»

«Чего ты хочешь?»

«Удали видео. Для начала»

Глава 3. Бульдозер.

Варя

Лана возвращается только утром. Врывается в комнату как ураган – растрёпанные волосы, смазанная тушь под глазами, косуха нараспашку. Но счастливая. Сияющая.

Я сижу на кровати с телефоном в руках. Почти не спала этой ночью, и чувствую себя разбитой. А всё из-за какого-то наглого парня!

– Варюша! – Лана плюхается рядом со мной. – Ты не представляешь! Это было невероятно! Артём такой...

Она замолкает. Смотрит на меня внимательнее.

– Ты чего такая бледная? Не спала?

Киваю.

– Что-то случилось?

Показываю ей видео, которое сняла на пирсе. Сначала Лана смотрит непонимающе. Потом её глаза расширяются.

– Это... это Пирс 13?

– Да.

– Это... это же Монстров!

– Кто? – морщусь я.

Она смотрит на меня, как на ненормальную.

– Богдан Монстров! Ты что, серьёзно не знаешь?

Пожимаю плечами.

– Нет.

Лана откидывается на подушку, закрывает лицо руками.

– Господи... Варя... Это сын главы корпорации Monstroff. Они всем городом рулят. Деньги, связи, власть... У них всё есть!

– И что?

Она убирает руки, смотрит на меня серьёзно.

– А то, что с ними не шутят. Монстров-младший – это вообще отдельная история. Он... – Лана подбирает слова. – Монстров – он опасный. Девочки за ним, конечно, бегают, но... Монстров – это не про любовь. Монстров – это секс, вечеринки и жёсткий троллинг. Он как бульдозер. Раздавит тебя всмятку и даже не заметит.

Слушаю слова подружки, бледнея с каждой секундой.

Потому что меня угораздило встать перед этим бульдозером.

И отступать я, кстати, не намерена.

Лана берёт меня за руку.

– Варь, удали это видео. Прямо сейчас.

– Не могу.

– Что?!

– Не могу, Лан. Это неправильно. А вдруг тот человек серьёзно пострадал? А вдруг он не первый? Этот Монстров просто стоял и смотрел, как человек тонет!

– Я понимаю, но...

– Нет никаких «но». Это нужно остановить.

Лана тяжело вздыхает.

– Я на твоей стороне. Всегда. Но я волнуюсь за тебя.

– Всё будет нормально.

– Ты уверена?

Киваю. Хотя внутри всё сжимается от страха. Лана обнимает меня.

– Ладно. Но если что – скажи. Вместе что-нибудь придумаем.

– Спасибо.

Она отпускает меня, встаёт.

– Я – спать. А тебе на пары, – хихикает.

Словно ей на эти самые пары ну совсем не надо.

Смотрю на часы. Чёрт... Через полчаса первая лекция.

Лана ныряет под одеяло, явно не планируя идти на учёбу. Я же собираю рюкзак и шагаю в неизвестность – за дверь.

Иду в университет, как на казнь. Всю дорогу оглядываюсь. Кажется, что за каждым углом он – Богдан Монстров. Но никого не видно.

Первая пара – философия. Сижу на последнем ряду, вжавшись в стену. Преподаватель что-то рассказывает про Канта и категорический императив. Я не слушаю. Смотрю на дверь.

Никого.

Может, он блефовал? Может, не придёт?

Пара заканчивается. Выдыхаю. Собираю вещи.

– Варь! – окликает меня однокурсница Настя. – Ты на вторую пойдёшь?

– Да.

– Пошли вместе в буфет! Кофе возьмём...

– Давай.

Идём по коридору. Настя болтает про экзамены, про парня, который ей нравится. Я киваю, не вслушиваясь. Заходим в буфет. Людно, шумно, пахнет кофе и выпечкой. Встаём в очередь. И тут я чувствую, что на меня кто-то смотрит.

Оборачиваюсь.

У окна сидит он – Богдан Монстров. Один. Откинулся на спинку стула, ноги вытянул, руки скрестил на груди. Одет в чёрную кожаную куртку, джинсы, массивные ботинки. Волосы растрёпаны. На лице – лёгкая усмешка. И смотрит прямо на меня.

Сердце проваливается в пятки.

Настя дёргает меня за рукав.

– Варь, ты чего застыла? Очередь идёт.

Отрываю от него взгляд. Делаю шаг вперёд, заказываю кофе. Руки дрожат, когда беру стаканчик.

– Ты точно в порядке? – Настя смотрит обеспокоенно.

– Да. Просто не выспалась.

Мы садимся за столик. Я сижу спиной к нему, но взгляд его чувствую отлично. Он буквально прожигает мой затылок.

Настя продолжает болтать. Я киваю, делая вид, что слушаю. И тут телефон вибрирует сообщением.

«Привет, малышка».

От него.

Замираю.

Ещё одно сообщение.

«Кофе невкусный здесь. В следующий раз сходим в нормальное место».

Оборачиваюсь. Он сидит в той же позе. В руке – телефон. Смотрит на меня. Усмехается.

Набираю ответ дрожащими пальцами: «Оставь меня в покое».

Его ответ приходит мгновенно.

«Не могу. Ты мне должна».

«Я тебе ничего не должна».

«Видео. Помнишь?»

«Не удалю».

«Тогда я никуда не уйду».

Страх совершенно не мешает мне злиться. Стиснув телефон, оборачиваюсь к нему со злобной гримасой на лице. Он встаёт. Берёт свой стаканчик и направляется к нашему столику.

Нет. Нет-нет-нет!

Останавливается рядом. Настя поднимает глаза – и застывает с открытым ртом.

– Привет, – говорит он. Голос низкий, спокойный. – Варвара, да?

Молчу.

Он усмехается, двигает стул, садится напротив. Вальяжно откинувшись на спинку, вытягивает ноги.

– Я – Богдан. Приятно познакомиться.

Настя смотрит то на него, то на меня. Бледнеет.

– Я... я пойду, – бормочет она, хватает свой рюкзак и убегает.

Мы остаёмся одни за этим столиком. Но ощущение такое, что совершенно одни во всей столовой.

Богдан смотрит на меня. Долго. Изучающе.

– Ты симпатичнее, чем на фото в ВК.

– Уже нашёл мою страничку? Мм... Потрясающе, – умудряюсь выговорить это с сарказмом.

– У меня хорошие друзья. Я могу найти кого угодно.

– Ты шпионишь за мной?

– Разведка, – поправляет он. – Шпионаж – это некрасиво.

Сжимаю руки в кулаки под столом.

– Чего ты хочешь?

– Ты знаешь, чего я хочу.

– Не получишь.

Он наклоняется вперёд, поставив локти на стол. Близко. Слишком близко.

Глава 4. Бесит и заводит...

Богдан

Сижу на последнем ряду. Ноги закинуты на соседний стул, руки скрещены на груди.

Социология... «Обожаю»!

В универе я не появлялся примерно год. Но иногда я типа учусь и даже диплом планирую защищать. Мой курс – экономика и финансы.

Студенты заходят гурьбой – кто-то с кофе, кто-то с бутербродами, кто-то зевает в кулак. Болтают, смеются, рассаживаются. На меня никто не обращает внимания. Хорошо. Да и я почти никого здесь не знаю, потому что они все салаги.

Смотрю на дверь. Входит преподаватель – женщина лет сорока пяти, строгий костюм, папка под мышкой. Кладёт её на стол, оглядывает аудиторию.

– Все на месте? Начнём.

Варвары нет.

Преподаватель начинает лекцию. Студенты достают тетради, ноутбуки. Кто-то уткнулся в телефон, а кто-то фейсом в парту.

Варвары всё ещё нет.

Жду. Минуту. Две. Пять...

Усмехаюсь. Какая умная девочка мне попалась. Зараза!

Встаю. Беру куртку и выхожу из аудитории. Преподаватель бросает на меня недовольный взгляд, но ничего не говорит. Ей похер.

Пока иду по коридору, строчу смску Варе.

«Я смотрю, ты сама не прочь поиграть. Впечатляет».

Ответ приходит почти мгновенно.

«В какую игру будем играть?»

Довольно скалюсь, набирая: «Прятки? Жмурки? Короче. Ты прячешься – я тебя нахожу. А потом ты исполняешь три моих желания».

Она: И каких?

Я: Удаляешь видео, раздеваешься, раздвигаешь ножки.

Она: Меня сейчас стошнит. Я даже одним воздухом с тобой дышать не хочу.

Останавливаюсь посреди коридора. Читаю ещё раз.

Внутри что-то вспыхивает. Не злость. Не раздражение.

Азарт. Чистый горячий азарт.

Стошнит тебя, да?

Да ты даже не знаешь, о чём я говорю! Никогда этого не пробовала. На лице же прямо написано – не-вин-на.

А ещё заводит, что она не боится меня. Не пресмыкается, не пытается понравиться. Просто говорит в лоб: «Я даже одним воздухом с тобой дышать не хочу».

Это цепляет. Очень.

Захожу в наш чатик с парнями с эпичным названием: Корпорация монстрофф. Пишу Вирусу: «Есть какие-то проги, чтобы телефончик отследить?»

Стёпа: Есть. Кого искать будем?

Я: Её. Номерок ты мне вчера скидывал.

Стёпа: Царёву?

Я: Да. Сколько времени тебе нужно?

Стёпа: Уже начал. Жди.

Он становится офлайн, но появляется Феликс. Печатает. Стою, прислонившись к подоконнику, закатываю глаза. Сейчас начнётся...

Феликс: То есть ты не отстанешь от неё?

Я: Неа.

Феликс: Напомнить тебе, что я первый с ней пообщался?

Знал, что скажет об этом.

Я: Не претендую на неё. Когда закончу, забирай.

Он снова, что-то пишет. Напрягает прям...

Кидаю ещё одно сообщение: «Стёп, локацию мне в личку». И выхожу к херам собачьим.

Выхожу на улицу, курю возле эндуро. Мимо проплывают девочки – не студентки, старше. Заискивающе улыбаются мне. Одна, самая смелая, просит сигарету. Протягиваю пачку, даю ей прикурить, поднеся зажигалку.

Подружки ждут в сторонке, хихикают. Я молчу, улыбаюсь. Хочу послушать, какую чушь девчонка погонит, чтобы намутить со мной чего-нибудь. А она вдруг выдаёт:

– Были на пирсе прошлой ночью, видели твои трюки. Хочу визиточку тебе дать.

И протягивает... совсем не визитку. Клочок бумажки с номером 112.

Беру, разглядываю.

– Мы в больнице работаем. То, что вы, ребята, творите, плохо закончится.

И уходит, отбросив сигарету.

Вот она тоже дерзкая, но другая. Такая не прошибает. Такая раздражает. Остап по таким сохнет, вроде…

Выкидываю бумажку, проверяю телефон. Внутри нетерпение скребётся, как зверь в клетке.

Хочу найти Варю. Хочу увидеть снова. Хочу понять, что она задумала.

Сообщение от Степана в личку – геолокация.

Открываю карту. Та-ак... Телефон Вари в двух шагах от Пирса 13.

И чё она там забыла?

Газ в пол. Мотоцикл срывается с места. Лечу по городу, не сбавляя скорости. Светофоры, пешеходы, другие машины – всё мимо. Мне похер. Доезжаю за десять минут.

Пирс 13 виден издалека – серый, пустой, заброшенный. Днём он выглядит ещё более мрачным, чем ночью. Никаких огней, никакой музыки, никого.

Только она.

Вижу её сразу. Идёт по тротуару вдоль набережной в сторону пирса. Размеренно, не спеша. Рюкзак на спине. Светлые волосы распущены – развеваются на ветру. Куртка расстёгнута. Джинсы, кроссовки. Останавливается у светофора, поднимает голову, смотрит на что-то наверху. Потом идёт дальше.

Еду рядом с ней. Медленно. Мотоцикл рычит, но я держу газ. Расстояние между нами – метра три. Она меня явно слышит. Наконец оборачивается.

Наши взгляды встречаются... на пару секунд. Она резко отворачивается и идёт дальше. Не ускоряет шаг, не пытается убежать. Просто идёт. Игнорирует меня.

Это бесит.

И заводит.

Еду рядом ещё немного. Потом торможу, глушу мотор. Встаю с мотоцикла.

– Эй! Что ты делаешь? – окликаю её.

Она оборачивается очень медленно, явно без желания.

– Гуляю, – роняет сухо.

– Здесь? – киваю на пирс.

– А что, нельзя?

Подхожу ближе.

– Варя, что ты тут делаешь на самом деле?

Она смотрит на меня спокойно. Карамельные глаза холодные, непроницаемые.

– Ищу камеры.

– Зачем?

– Хочу найти того человека, которого ты чуть не убил.

– И зачем? – усмехаюсь.

– Затем, чтобы отдать видео ему. Пусть сам им распоряжается.

– Ты думаешь, это изменит что-то?

– Думаю, это будет правильно.

– Правильно? – повторяю я. – Варя, ты живёшь в сказке. Тот парень не пойдёт ни в какую полицию.

– Почему?

– Потому что он знает, чем это закончится для него.

– То есть ты угрожал ему? Господи... Да что с тобой не так, а?! Тебе всё можно, что ли?

Распаляется так... аппетитно. Щёки красные, глаза блестят.

Наклоняюсь к её лицу. Она не отшатывается. Шепчу напротив её губ:

Глава 5. Гость.

Варя

Камер нет.

Облазила весь пирс – каждый столб, каждое здание поблизости. Ничего. Ни одной чёртовой камеры. Как будто это место специально выбрали, чтобы творить всё, что угодно, без свидетелей.

Психую. Пинаю старую банку из-под пива – та с грохотом катится по бетону. Море шумит внизу, ветер треплет волосы. Холодно.

Достаю телефон и снова смотрю видео. Единственная улика. И что мне с ней делать? Куда отправить? Кому?

В полицию? А что, если там всё замнут? Что, если семья Богдана заткнёт всем рты?

Иду к остановке. Сажусь на скамейку. Автобуса ещё долго ждать, судя по информации в приложении.

Открываю ВК. Листаю ленту, останавливаясь на местных пабликах: «Подслушано – Ривьера-сити», «ЧП. Ривьера-сити», «Типичная Ривьера». То ли журналист во мне никак не успокоится, то ли здравый смысл спит сладким сном – я упорно продолжаю копать эту тему.

Захожу в паблик «ЧП. Ривьера-сити». Тридцать тысяч подписчиков. Каждый день десятки постов: аварии, пожары, драки, скандалы. Обычная городская хроника. Пишу в личку админу.

«Здравствуйте. Какие новости вы публикуете?»

Жду, стуча ногой по асфальту. Она сама дёргается – нервы.

Ответ приходит через пару минут.

«Привет. Любые. ЧП, происшествия, всё интересное. А что?»

Пальцы зависают над клавиатурой. Сердце колотится.

«У меня есть видео. Один парень чуть не утопил другого. На пирсе 13».

Отправляю. Жду. Администратор отвечает быстро.

«Какой парень?»

Хмурюсь. Печатаю: «Это важно?»

«Ну ты знаешь этого парня? Окей. Покажи видео».

Мне как-то уже не нравится наш диалог...

А если админ знает Богдана? А если он боится его? Или, хуже того, он на его стороне?

Выхожу из чата. Блокирую экран.

Чёрт...

Подъезжает автобус. Сажусь у окна. Телефон вибрирует, вижу уведомление. Читаю, не открывая ВК.

«На пирсе 13 – все свои. Сто процентов какой-то прикол был. И никто никого не топил».

Да чтоб тебя!

Ну точно! Вот так Богдан и выйдет сухим из воды. Всё спишут на прикол.

Автобус трясётся на ухабах. Смотрю в окно на город – серые здания, мокрый асфальт, редкие прохожие.

Телефон снова вибрирует. Сообщение от Ланы на этот раз.

«Варюш, тебя тут кое-кто ждёт».

Хмурюсь.

«Кто?»

«Просили не говорить».

«Лана!»

«Ну Варюш, правда не могу. Это... гость!»

«Костикова!»

«Просто приезжай».

Сердце подпрыгивает. Гость?

Если там снова этот Богдан, я вызову полицию. Это ведь уже преследование, правда?

Выхожу на своей остановке и торопливо иду к общаге. Поднимаюсь по лестнице. Открываю дверь в комнату почти рывком.

Ланы нет. Зато на моей кровати сидит знакомый парень.

Феликс.

Вальяжно откинулся на подушки, руки за головой. Одет в чёрную футболку, джинсы. Волосы слегка растрёпаны. Улыбается.

– Какие люди, – недовольно бубню, снимая куртку. – Какими судьбами?

Плюхаюсь на стул.

– Почему так недружелюбно? – Феликс делает щенячьи глазки.

Надо признать, тогда на пирсе, когда мы только познакомились, он показался мне вполне адекватным. И сейчас тоже он выглядит менее опасно, чем Богдан. Мягче. Спокойнее.

Но!

Они друзья. А значит, Феликс – не друг мне.

– Я всегда такая – недружелюбная, – отвечаю с вызовом.

– Мне так не кажется, – прищуривается он. – Я проезжал мимо, решил зайти. Подумал, может, ты хочешь поговорить.

– О чём?

Он пожимает плечами.

– Ну... Как дела? Учёба? Жизнь?

Закатываю глаза.

– Феликс, давай без этого. Ты же не просто так приехал.

Он усмехается. Садится ровнее.

– Хорошо. Ты права. Я хотел... – замолкает, подбирая слова. – Я хотел убедиться, что ты в порядке.

– Почему? С чего это ты вдруг забеспокоился обо мне?

– Потому что... хорошо знаю Богдана.

В его глазах и правда что-то похожее на беспокойство. Натуральное, совсем не притворное.

– Ты хочешь сказать, что он опасен? – спрашиваю тихо.

– Да. Может быть опасен.

– Для меня?

Он кивает.

– Но ты же его друг.

– Именно поэтому я знаю, каким он бывает, – выдыхает Феликс. – Варя, я не хочу, чтобы ты пострадала. Просто... будь осторожна с ним. Ладно?

Молчу, кусая нижнюю губу.

– А ты? – спрашиваю внезапно. – Ты тоже опасен?

Он усмехается. Мягко, почти грустно.

– Стараюсь не быть таким.

– Хорошо. И что мне делать, по-твоему?

Он вдруг спокойно выдаёт:

– Удали видео, и у Богдана не останется повода тебя преследовать.

Я вспыхиваю от злости. Вы посмотрите, какой хитрожопый!

– Тебе пора, Феликс! – поднимаюсь и показываю взглядом в дверь. – Никто из вас не заставит меня удалить это видео.

Он сводит брови к переносице, нехотя встаёт, снимает свою толстовку с изголовья кровати.

– Я тебе не враг, – говорит недовольным тоном.

– Всего хорошего, – подгоняю его.

Он подходит к двери, открывает ее и бросает, обернувшись на пороге:

– Если что – напиши мне. Я отправил тебе номер в ВК.

Не отвечаю, и он выходит. Дверь закрывается.

И тут же распахивается снова – влетает Лана с шоколадкой в руке. Смотрю на неё уничтожающе.

– А я так шоколадочку захотела! – тараторит она, оправдываясь. – Вот, к автомату сбегала!

– Лана...

– Что? – она упирает руки в бока. – Это же Егоров! Феликс Егоров! Я нашла его в соцсетях. Родители – нефтяники. Упакованный мальчик. И не Богдан! С ним как раз про любовь. А не как с Монстровым!

Сжимаю пальцами виски. Голова вдруг начинает гудеть.

– Лана, прошу тебя, не говори мне больше про парней. Ни про каких. Я здесь, чтобы учиться. Они все мне неинтересны. Ни Феликс, ни Богдан меня не интересуют!

За общагу и учёбу, кстати, я не плачу. Если вылечу – вернусь домой с позором.

– Всё, молчу, – надувается подруга.

Глава 6. Спор.

Богдан

Эндуристы уже выступили. Представление закончилось – и толпа разошлась по барам и бочкам с кострами.

Я не катаюсь сегодня. Сижу за импровизированной барной стойкой – две деревянные бочки, сверху доска. Наливаю себе текилу и опрокидываю стопку. Обжигает горло. Хорошо.

Остап рядом. Он уже изрядно набрался – лицо румяное, глаза блестят. Высматривает себе жертву среди собравшихся тут девчонок, глядя на всех откровенно похотливым взглядом. Но быстро сдаётся.

Так же, как и я, он пресытился. Давно не может найти ту, от которой крыша поедет. От которой пульс будет, как у марафонца. От которой начнётся тахикардия.

Я ни разу такого не чувствовал. Ни единого раза. Обычно мне скучно.

– Давайте рванём в «Руины», что ли, – предлагает он. – Или в рестик. Точно, давайте пожрём, а потом в «Руины».

«Руины» – это один из лучших клубов на побережье. Там постоянная тусовка, все свои. Новых лиц не бывает. Музыка и бухло в модном антураже элитной высотки. Лучшие диджеи. Наркотики – если хочешь.

Не хочу.

– Нет, без меня, – отбриваю коротко.

Можно звякнуть Анжелике – она могла бы слегка скрасить мой вечер. Но... тоже не хочу.

– Да хорош! У меня соревнования через месяц. Ещё неделю гуляю – потом режим, – уговаривает Омаров. – Давай напьёмся, брат. Сегодня.

Омаровы хоть и похожи внешне, но очень разные по сути. Стёпа – компьютерный гений. А Остап – самбист, чемпион, один из лучших в этой лиге.

Качаю головой.

– Мы вроде и так пьём.

Чокаемся стопками.

– Что с видео, кстати? – спрашивает он, наливая себе ещё. – Решил вопрос с девчонкой?

Кручу пустую стопку в пальцах.

– Нет.

– Пфф! – фыркает. – Богдан, ты же всегда решаешь быстро, жёстко. Чё застопорился?

Поднимаю взгляд на него.

– Не знаю.

Остап смотрит на меня, как на пришельца.

– Ты... серьёзно сейчас?

Наливаю себе снова. Пью. Со стуком ставлю стопку на доску.

– Серьёзно. Впервые, блять, растерян. Придушить эту Царёву хочется. Бляя... Но не только...

Остап усмехается. Пьяная усмешка, широкая.

– А ещё что? Трахнуть? – угорает он.

Скалюсь.

– И этого тоже мало, друг. Очень мало.

Он присвистывает и качает головой.

– Приплыли, брат. Ты влип.

Не отвечаю. Потому что он прав. Влип, да... в эту Варвару.

К нам подходит Феликс. Руки в карманах куртки. Лицо спокойное. Слишком спокойное. Остап оживляется. Пьяный он не контролирует слова – несёт, что в голову взбредёт.

– Ну а ты? – бросает он Феликсу. – Тоже хочешь её трахнуть?

Феликс поднимает бровь.

– Кого?

– Царёву! – Остап хохочет. – Кого ещё?

Повисает тишина. Феликс явно в шоке от вопроса, но быстро берёт себя в руки и, глядя мне в глаза, утвердительно моргает.

Да! Он тоже хочет её!

Внутри что-то взрывается. Срываюсь с места. Хватаю его за куртку. Он – меня.

– Сука! – рычу я.

– А чё не так? Она – не твоя собственность! – шипит он.

Нас тут же разнимают. Остап хватает за плечи меня, Вирус – Феликса. Оба орут что-то.

Не различаю слов. В ушах гудит.

Вокруг уже собралась толпа. Все пялятся. Всем, блять, интересно.

– Я в первую очередь хочу, чтобы она не досталась тебе! – рычит Феликс. – Такому психу!

– Да пошёл ты! – выплёвываю в ответ.

Остап и Вирус держат нас крепко.

– Давай спорить тогда, – говорю я. – На неё. Неделя моя, неделя твоя. Друг другу не мешаем.

Феликс роняет небрежный смешок.

– Почему первая неделя твоя?

– Потому что моя! Точка.

Высвобождаюсь из рук Остапа. Он снова пытается меня схватить, но я уворачиваюсь и рявкаю:

– Я в норме! Ясно?

Подхожу к Феликсу вплотную и шиплю ему в ухо:

– Если я трахну её через два дня, твоя неделя так и не состоится. Ну что? Согласен спорить?

В его глазах появляется не только злость, но и азарт. Наконец-то я узнаю старого друга. Он всегда таким был. Любил ходить по грани. Но сильно изменился после того закрытого пансиона, куда его запихнули предки. Стал таким типа правильным, что аж бесит!

Вирус отпускает его. Феликс протягивает мне руку.

– Согласен.

Пожимаем руки. Крепко. Долго. Не расцепляем их, глядя друг другу в глаза.

– Две недели, – говорит он тихо. – Неделя твоя, неделя моя. Но если она сама выберет...

– Она не выберет, – перебиваю. – Потому что выбора не будет. Я буду первым.

Отпускаем руки.

Толпа вокруг гудит. Кто-то смеётся. Кто-то свистит.

Феликс разворачивается и уходит.

Остап хлопает меня по плечу.

– Ты в своём уме? – спрашивает он тихо.

– Нет, – признаюсь я до абсурда честно.

Он качает головой.

– Богдан, она скорее пошлет вас обоих.

– Я сейчас тебе наваляю! – рычу на него.

Расплывается в улыбке, поднимает лапки.

– Ой, боюсь, боюсь...

Сваливаю от него, от толпы. Ухожу по пирсу влево, сажусь на валун. Достаю телефон и набираю сообщение.

«Завтра. 18:00. Кафе «Прибой» на набережной. Приходи».

Отправляю.

Жду.

Ответ приходит быстро.

«Не приду».

Усмехаюсь. Выходит горько и злобно.

Бляя... Точно придушу.

Пробую ещё раз.

«Это не свидание, Царёва. Нужно поговорить».

Она: Тебе нужно, а мне нет.

Стискиваю корпус телефона так, что костяшки пальцев белеют.

О-окей... Походу, требуются кардинальные меры. Что ж, они будут.

Пишу Вирусу: «Достань мне номер её соседки по комнате».

Наш литмоб продолжается и я хочу порекомендовать вам новую горячую пригорячую историю))

Глава 7. Чёртов сосед.

Варя

Мы с Ланой лежим на моей кровати, уткнувшись в телефон. На экране – очередной сериальчик про любовь. Драма. Лана обожает такое. И чтобы главный герой был идеальным красавчиком, само собой.

А тут главный герой уж больно сильно похож на Богдана. Поэтому я смотрю вполглаза. Да и голова забита другим. Чёртово видео на повестке дня!

– Скажи, Маркуша похож на кое-кого? – хихикает подружка.

– Маркуша? – кривлюсь я.

– Ну Марк, – стучит ноготком по экрану.

Там как раз этот Маркуша собрался насильно поцеловать героиню. Настырный, назойливый... Ну очень похож, да.

– Не знаю, о ком ты.

– Да-да, я тебе верю, – пропевает Лана. – Варь, ну может, всё-таки...

– Нет, – обрываю её.

– Но я же ничего ещё не сказала.

– Я знаю, о чём ты. На встречу с ним не пойду. Видео не удалю.

Она вздыхает.

– Я просто волнуюсь за тебя. Мне кажется, с Богданом нужно решать всё мирно.

– А я его не боюсь, – заявляю упрямо.

Вру подруге. Может, и себе тоже.

На экране герои целуются под дождём. Банально до тошноты. Но Лана мечтательно вздыхает, кажется, даже смахивает слезу со щеки.

– Мы вот с Артёмом тоже так целовались. По-киношному... Я вообще от него без ума, Варюш. И это так классно... быть в постоянном полёте от любви. Тебе тоже надо попробовать.

Смотрю на неё скептически. Она закатывает глаза.

– Ну ты просто антиромантик, Варь. Ей богу!

Знаю. Ну я же не виновата, что мне никто ещё не нравился настолько сильно, чтобы позволить ему целовать меня так, как в кино. Он же ей прям в рот залез своим язычищем!

– Ладно... Мне вдруг так чипсов захотелось. Схожу в магаз.

Она поднимается, забирая свой телефон.

– Сама же говорила, чипсы – зло. Да и поздно уже, – смотрю на часы. – Сейчас магазин закроется.

– Успею.

Она надевает ботинки, пальто. Прихватывает сумку. И уже в дверях оборачивается. Выглядит странно, надо признать. Как-то взволнованно, что ли...

– Ты ведь знаешь, что я тебя люблю, да? – спрашивает внезапно.

Оторопев, киваю.

– Лан, ты чего?

– Ничего, – улыбается. – Всё. Ухожу.

Окинув взглядом комнату, Лана исчезает за дверью. Пересаживаюсь с кровати на подоконник и смотрю в окно. Жду, когда подруга выйдет из общаги. Но она не выходит. Скорее всего, заболталась с кем-то...

Плюхаюсь обратно на кровать и вздрагиваю от неожиданности – дверь резко распахивается.

Мир замирает...

На пороге – Богдан. Одет в чёрную кожаную куртку, джинсы, массивные ботинки. Бандана с устрашающим черепом на шее. Волосы растрёпаны. Смотрит на меня. Усмехается.

– Привет, соседка.

Я медленно поднимаюсь с кровати.

– Что... – голос срывается. – Что ты здесь делаешь?

Богдан проходит внутрь. Закрывает дверь ногой. Оглядывается.

– Осваиваюсь.

– Осваивайся где-нибудь в другом месте!

– Неа, я здесь буду.

Он садится. Снимает куртку. Бросает на спинку. Развязывает бандану и швыряет её следом. Откидывается назад. Вытягивает ноги.

– Уютно тут у вас.

Сердце колотится как бешеное. Стою и пялюсь на него молча. Наконец выдавливаю из себя:

– Пошёл вон!

Он поднимает бровь.

– Вон? Но я же теперь здесь живу.

– Да что ты несёшь?

– Ну да. Твоя соседка освободила мне место. Всё официально, кстати, не прикопаться.

Ушам своим не верю... Да он меня просто троллит! Сейчас Лана вернётся и...

– Ты врёшь!

– Нет, – пожимает плечами. – Хочешь – сходи в управление общежитием. Проверь.

Хватаю телефон, набираю Ланин номер. Она не берёт. Набираю ещё раз. И ещё раз...

– Она не ответит, – говорит Богдан спокойно. – Ей неловко.

– За что?!

– За то, что взяла деньги.

Замираю.

– Какие деньги?

Он усмехается.

– Ну ты же не думаешь, что она просто так уступила мне место? Я заплатил ей. Хорошо заплатил.

Внутри всё переворачивается.

– Ты... ты подкупил её?

– Именно.

– Мерзавец!

– Угу, – кивает он. – Но я здесь. Цель достигнута. Видишь? Теперь мы стали немножечко ближе, Варвара.

Внезапно протягивает руку к моей кровати, проводит по одеялу.

– Ну или не немножечко. Теперь мы всего лишь на расстоянии вытянутой руки. Но если хочешь, можем вообще кровати сдвинуть. Мм?

Бросаюсь к двери. Распахиваю и кричу в коридор:

– Лана! Лана, вернись!

Она же где-то здесь, да? Ну куда ей идти?

Несколько соседних дверей приоткрываются, и выглядывают любопытные лица.

– Лана! – кричу я снова.

– Она ушла, – говорит Богдан. – Сказала, что поживёт у Артёма пару недель.

Оборачиваюсь. Смотрю на него злобно.

– Ты не можешь просто... купить место в общаге!

– Могу, – усмехается он. – Думаешь, это так сложно?

– Это незаконно!

– Докажи.

– Я пойду в управление общежитием! Скажу, что ты...

– Что? – перебивает он. – Мне дали единственную свободную койку. Вот эту, – хлопает рядом с собой. – Лана её освободила добровольно. Я ничего не нарушаю.

– Ты не можешь жить в женской комнате!

– Почему? – он наклоняет голову к плечу. – Общага смешанная. Парни и девушки живут на одном этаже. Никаких правил я не нарушаю.

Сжимаю кулаки.

– Тогда я уйду.

– Куда? – с усмешкой поднимает брови.

– Домой, – выдавливаю глухо.

Восемь часов на автобусе до моего дома. Восемь!

– К подруге, – исправляюсь быстро.

– Какой подруге? – усмехается он. – У тебя тут только Лана. И она сейчас у своего парня.

– К...

Останавливаюсь. Ком встаёт в горле.

Некуда идти.

Богдан встаёт. Идёт ко мне. Останавливается в паре шагов.

– Видишь? – говорит он тихо. – Ты никуда не уйдёшь. Потому что тебе некуда. Потому что твоя жизнь здесь. А теперь я тоже здесь.

Смотрю на него. Внутри всё дрожит. Меня охватывают одновременно и злость, и страх, и бессилие.

Глава 8. ВНИЗ С НЕБЕС.

Богдан

Лежу на её кровати. Рука за головой. Подушка пахнет клубникой – её шампунь, наверное. Телефон в руке светится уведомлениями.

Чат «КОРПОРАЦИЯ МОНСТРОФФ».

Остап: Братцы, чё на НГ делаем?

Вирус: До НГ ещё два месяца, дебил.

Остап: Ну и что? Я же в декабре на соревнования сваливаю. Вернусь под самый праздник. Короче... Надо заранее решить.

Феликс: Какие соревнования?

Остап: Самбо, какие же ещё? Финал лиги. В Питере.

Феликс: Поздравляю.

Остап: Спасибо, бро.

Остап: Так что, какой план?

Вирус: Дача у Монстровых?

Остап: Скучно.

Феликс: Предлагай.

Остап: Хз. В Европу рвануть?

Вирус: Ты там сначала в Питер рвани.

Остап: (ржущий стикер)

Читаю переписку вполглаза. Три придурка. Один не помнит про самбо друга. Два других – сто процентов – сидят в соседних комнатах и чатятся, блин. Скучно.

Бросаю телефон на тумбочку. Встаю. Хожу по комнате. Осматриваюсь.

Её территория.

Комод у стены. Стол завален тетрадями и учебниками. Худи на стуле. Тумбочка у кровати.

Медленно открываю дверцу. Как вор. Книги. Зубная щётка. Блокнот.

Достаю одну из книг. «Основы журналистского расследования. Методика сбора информации». Автор – какой-то Ковалёв. Листаю. Таблицы, схемы, сухой текст.

Недовольно скривившись, бросаю книгу обратно.

Какая же ты скучная, Варвара!

Подхожу к комоду. Выдвигаю верхний ящик. Футболки. Носки. И...

Подцепляю пальцем трусики. Белые. Кружевные. Симпатичные... Надеюсь, это Варины, а не Ланины.

Верчу трусики на пальце. Тянет понюхать свой трофей. Мысленно закатываю глаза сам на себя.

Бляя, Богдан, ты совсем ёбнулся?

Кладу их обратно и закрываю ящик. Делаю поворот на месте, пробегая глазами по унылой комнатухе.

Без тебя, Варвара, здесь как-то невесело.

Достаю телефон. Открываю приложение кофейни «Прибой». Заказываю два латте. Пирожные – три штуки, разные. Пусть выбирает. Доставка через двадцать минут.

Выхожу из комнаты и спускаюсь вниз. На улице холодно. Ноябрь кусает ветром. Закуриваю. Жду.

Доставщик приезжает быстро. Забираю пакет. Ещё одна сигарета. Потом иду к библиотеке.

Варя думала, что на сегодня бой окончен. Ан нет... У нас новый раунд.

Библиотека почти пустая. Несколько студентов дрыхнут за столами. Кто-то уткнулся в ноутбук.

Иду по этажам. Ищу её. Нахожу на третьем.

Сидит у окна. Ноутбук открыт. Голова на руках. Спит.

Подхожу тихо. Ставлю кофе на стол рядом с ней. Она вздрагивает. Поднимает голову. Медленно моргая, смотрит на меня.

– Ты... – голос хриплый от сна.

– Доброе утро, – говорю я.

Она смотрит на кофе. Потом на меня.

– Что ты здесь делаешь?

– Принёс завтрак.

– Мне не нужен твой завтрак. Уходи.

– Нет.

Сажусь напротив. Пью свой латте. Горячий, обжигает язык. Её – стоит нетронутым. На упаковку с пирожными даже не взглянула. Смотрит на меня. Злобно.

– Ты думаешь, я стану с тобой общаться из-за кофе?

– Нет. Но ты хотя бы согреешься.

Она закатывает глаза. Но через секунду берёт стакан и пьёт кофе маленькими глоточками.

– Спасибо, – бросает сухо.

– Не за что.

Открываю прозрачную крышку коробки с пирожными. Все такие аппетитные, мм... Прям как сама Варя.

А она аппетитная, особенно сейчас. Вот такая – без косметики, сонная, слегка уязвимая, потому что осталась без комнаты.

Она раздражённо смотрит на пирожные. Потом на меня.

– Зачем ты это делаешь?

– Что?

– Притворяешься нормальным.

Усмехаюсь.

– Может, я и есть нормальный.

– Ты ненормальный, – качает она головой. – Ты купил место в общаге. Ты вламываешься в мою жизнь. Ты...

– Я хочу узнать тебя, – перебиваю её.

Она осекается. Карамельные глаза становятся просто огромными.

– Узнать меня? Зачем?

– Потому что ты интересная.

– Интересная, – повторяет она медленно. – Богдан, я не игрушка.

– Знаю.

– Тогда перестань со мной играть!

– Я не играю.

Она смеётся. Коротко. Зло.

– Ты подкупил мою подругу! Ты преследуешь меня! Это не игра?

– Нуу... может, и игра, – расплываюсь в улыбке. – Но видишь, как я стараюсь...

Подталкиваю к ней пирожные.

Со скептическим видом она выбирает шоколадное и откусывает. Медленно жуёт, глядя мне в глаза. Потом слизывает крем с верхней губы, отчего мой пульс учащается.

– Ты знаешь, что у тебя общего с этим пирожным? – спрашивает она вдруг.

Поднимаю бровь.

– Что?

– Оно слишком сладкое. И от него тошнит.

Усмехаюсь.

– Ты только что съела половину.

Варя бросает пирожное обратно в коробку.

– Заткнись.

Смотрит в окно. Я – на неё.

– Богдан, – говорит она тихо. – Ты когда-нибудь жил... по-другому?

– Как это?

– Обычно. Без денег. Без связей. Без возможности всё купить.

Хмурюсь.

– Нет. Зачем?

– Действительно, зачем? – хмыкает она. – Ты ж не знаешь, как живут люди. Настоящие люди. Ты в своём мире. В облаках. И думаешь, что всё можно решить деньгами.

– Можно, – пожимаю плечами.

– Нельзя! – она повышает голос. Потом оглядывается и говорит тише: – Не всё покупается.

– Например?

– Например... уважение. Дружба. Любовь.

Усмехаюсь.

– Любовь? Серьёзно?

– Да! Ты не можешь купить любовь!

– Но я могу купить внимание. Время. Близость. Разве это не то же самое?

– Нет. Это не то же самое.

– Тогда что?

Она вздыхает. Откидывается на спинку стула.

– Богдан, – говорит медленно. – Спустись с небес на землю. Хоть на неделю. Поживи как обычный человек. Без денег и связей. Посмотри, каково это.

Я охереваю.

– Зачем?

– Потому что тогда ты поймёшь. Поймёшь, что не всё можно купить. Что есть вещи, которые нужно заслужить.