Его город. Его голод. Его… Я

Глава 1.

Палуба под ногами вибрирует от громкой музыки. Кажется, что сердце этой огромной яхты бьётся так же на износ, как и моё.

Держу поднос на вытянутой руке, как учила Даша. Стараюсь не смотреть никому в глаза.

Тут достаточно одного взгляда, чтобы почувствовать, как тебя стирают в пыль.

Но рука предательски дрожит, пол на мгновение уходит из-под шага, а в следующую секунду металлический поднос начинает крениться.

И я бы поймала, успела… Однако вторую мою руку, которой я пытаюсь себя спасти, внезапно отталкивает чей-то небрежный жест и…

Тарелка с закусками летит дугой.

Как в замедленной съемке вижу канапе, подпрыгивающие ужасающим фейерверком и приземляющиеся прямо на отутюженный костюм одного из гостей яхты.

- Ты чего, овца? — мужчина грубо окликает меня.

Одергивает штанину брюк, рассматривает следы крема, впитавшиеся в дорогую ткань.

Немею от ужаса.

Оборотень.

Кто-то из тех хозяев жизни, что приглашены сегодня на грандиозную вечеринку в открытом море.

Что я наделала?!

В голове мечутся мысли, одна страшнее другой. Меня выгонят. Не заплатят за смену. Не хватит денег даже на отсрочку по долгу Регины.

Следующая вспышка в сознании: «Как я домой доберусь?..»

Если не разрешат дождаться водного шаттла со всеми девчонками, работающими здесь официантками, то… У меня же не хватит денег на обратную дорогу домой!

- Ты что язык проглотила? – возвращает меня к реальности сердитый голос.

Поднимаю перепуганные глаза. Мужчина молодой, самодовольный. С таким взглядом, в котором угадывается привычка, вседозволенность... безнаказанность.

Хотя они здесь все такие. Обеспеченные, успешные.

Чувствую себя букашкой, посмевшей вползти в их богатую жизнь и наследить тут своими неуклюжими лапками.

Новая резкая фраза пострадавшего от моей неловкости только усиливает это осознание.

- Этот костюм стоит дороже всего твоего жалкого имущества, - зло чеканит мужчина. – И даже твоей убогой жизни.

- П-простите меня, я… - заикаюсь, не зная, что предложить.

Возмещу?

Но как??

Мне ж только что растолковали, что на такой мне за всю жизнь смертной человечки не заработать.

Заплачу за химчистку, постираю?.. Смешно…

- Расплатишься? – снова подлавливают меня на мысли, завершая ее вслух. – А как, интересно?

Но на этот раз ко мне обращается девушка. Ослепительная брюнетка с миндалевидными горящими глазами и ногами длиннее всего моего туловища.

Ее подруги, составляющие пару другим сидящим в лаундже мужчинам, также усмехаются. Все рассматривают меня, как недоразумение.

- В эскорт не примут, - со знанием дела выдает какой-то мужлан с толстым, багровым лицом. - Данные не те.

Теперь взгляды становятся еще ощутимее. Слизкими, похабными.

Я краснею до корней волос, пальцы леденеют.

Их смех звенит, как стекло. Забивается мне в легкие. Дышать становится трудно.

Мне нехорошо. Физически невыносимо здесь находиться.

Перебегаю затравленным взглядом от одного к другому. Не понимаю, чего они все хотят от меня. Зачем издеваются?

Если я никак не могу исправить свою оплошность, пусть уже отпустят меня отсюда.

- Дело дрянь, Стефан, - хохочет другой оборотень, подтрунивая над тем, кого я испачкала. – Оставаться тебе в минусе. Еще и заляпанным будешь вторую часть вечера ходить по яхте Артура!

Его это явно веселит.

А вот Стефан становится мрачнее. Недобро сверкает глазами и скалится в раздраженной улыбке.

- Это мы еще посмотрим, - отвечает приятелю и снова переводит свои злющие, зеленые глаза на меня.

Разглядывает, не стесняясь задерживаясь на груди, на бедрах. Ощущаю себя еще больше перепачканной и грязной, чем его подлый костюм!

- Ну что, — этот самый Стефан подаётся вперед и впивается в меня своими зелеными стекляшками, наслаждается моей потерянностью. — Вычисти. Может, тогда прощу.

Хмурюсь, не понимая, как на такое реагировать.

Он это серьезно?

Понятно, что дочиста мне не вытереть. Но, вероятно, это способ наказать публично. Наверное, просто так меня отпустить нельзя.

У оборотней, все-таки свои понятия. Тем более после того, как тот блондин постебался над этим Стефаном.

Перевожу взгляд на кремовые разводы на темной ткани брюк. Я только хуже их размажу, если попробую оттереть.

Но секунды улетают, а взгляд оборотня становится жестче. Так что делать нечего. Беру салфетку и на негнущихся ногах приближаюсь к нему.