Это всё ты - читать бесплатно онлайн полную версию книги автора Елена Тодорова (самиздат)

1

Это звучит как гром среди ясного неба…

Святослав Усманов: Ты справишься, ангел.

Чем ближе мы с родителями подъезжаем к университету, тем чаще я смотрю на сообщение, которое Святик прислал мне после традиционного пожелания доброго утра. Только вот успокаивающий эффект эти слова утратили еще около дома, когда я села в машину. И постепенно волнение захватило меня полностью. Как ни пытаюсь, не могу остановить внутреннюю дрожь.

– Юния, ангел, – окликает папа, находя меня взглядом в зеркале заднего вида. Мягкая улыбка преображает его лицо, собирая вокруг глаз множество морщинок, которые я называю лучиками добра. – Тебе не из-за чего переживать, милая. Ты у нас умница.

– И красавица, – поддерживает мама, сверкая шикарной улыбкой, которая под красной помадой кажется особенно яркой.

Красный цвет моя красивая и стильная мама очень любит. И, что самое главное, она умеет его носить – будь то та же помада, шляпка, одежда или даже обувь. А вот я, опасаясь выглядеть вульгарно, алого сторонюсь как огня.

Я вообще многого опасаюсь… Таков уж характер.

Хорошо, что у меня есть Святик. С ним я всегда чувствую себя защищенной. Поэтому так трудно смириться с тем, что в университете я должна буду справляться в одиночку.

Только думаю об этом, и по телу озноб несется.

– Юния, ангел, – снова протягивает папа нараспев, призывая меня улыбнуться в ответ.

Не только для отца, но и для всех близких мне людей, включая Святослава, эти два слова давно являются синонимами. Выдавив требуемую реакцию, невольно оцениваю в зеркале общий результат своих стараний и, должна признать, соглашаюсь с большинством.

Пшеничные волосы, лицо сердечком, губки бантиком, милый вздернутый носик и, будто всей этой сладости еще недостаточно – веснушки, как рассыпанный поверх нежного безе коричневый сахар. Все эти сравнения принадлежат отнюдь не мне. Это подмечено другими людьми. Например, обожающей меня бабушкой. По ее же словам, основное мое достоинство – небесно-голубые глаза, которые транслируют наивность и чистоту, и которыми я имела возможность гордиться, пока один важный на тот момент человек не окрестил зеркала моей души гребаным искушением. Прошло три года, мы давно не общаемся, а слова Яна, регулярно всплывая в моем сознании, до сих пор вызывают бурю эмоций. Они никак не вяжутся с тем, что я слышу от других. И они меня сильно задевают.

Возможно, дело в тоне, которым это было сказано… А возможно, во взгляде, которым Ян тогда на меня посмотрел… Но я почувствовала себя так, будто он не просто оскорбил меня, а буквально испачкал. По сей день это клеймо горит там, куда я позволила Яну Нечаеву пробраться, до того как поняла, что он собой представляет – в моем сердце.

Господи, и зачем я о нем сейчас вспомнила? Будто мало мне волнения!

Прочь из моей головы! Прочь!

– Ангел, – возвращает меня в действительность папа. – Во время первого кураторского часа обязательно возьми слово, поприветствуй одногруппников и заяви о своем желании занять должность старосты.

Моем желании… Моем ли?

Я сглатываю, с трудом перевожу дыхание и незаметно вытираю вспотевшие ладони о складки шерстяной юбки.

Ни выступать перед незнакомой публикой, ни быть снова старостой я не хочу. Тяжело даже представить, как я выполняю отцовские напутствия. Но возражать я не смею. Боюсь разочаровать.

Мои родители – успешные и уверенные в себе люди. Мама – учитель высшей квалификационной категории, призер международной олимпиады по математике, обладатель гранта «Последователи Гаусса», и еще многое другое. Папа, помимо аналогичных регалий по своей специальности в прошлом, вот уже десять лет является директором престижнейшей в нашем городе гимназии.

У меня, конечно, тоже много побед и наград. Причем по разным предметам. Я никогда не имела права фокусироваться на чем-то одном. Всегда должна была развиваться во всех областях науки. Но в гимназии меня все знали и любили. Там были папа и мама. И там был Святик.

А тут… С минуты на минуту я впервые окажусь в совершенно незнакомом мне месте одна. Ну не обладаю я такой уверенностью, чтобы в новом коллективе сразу же стремиться себя проявить! Однако страх огорчить семью приводит меня в еще большую панику.

– Мы в курсе, какие порядки в высших учебных заведениях, но ты, пожалуйста, ангел, ничего на первый вечер не планируй, – выдает мама, тряхнув изящными крупными кудрями. Пока я в восхищении смотрю на нее, добавляет: – Ты же помнишь, что День знаний мы всегда проводим в кругу семьи? С твоим окончанием школы и поступлением в университет ничего не поменяется. Дедушка с бабушкой будут у нас в половине седьмого. И принесут твой любимый торт!

– Вау, – толкаю я несколько сдавленно. Прочищаю горло, чтобы иметь возможность выразить хоть какой-то восторг. – Супер!

– Та-а-к, – протягивает мама, когда папа уже заезжает на парковку университета. Прямо-таки барабанная дробь, вызывающая у меня мощнейшую волну страха. – Ну что, готова? – изрекает мама тем самым озорным и мотивирующим тоном, который она обычно задействует передо мной и моей тринадцатилетней сестрой, когда мы всей семьей приезжаем в место, где нас ждут веселье и приключения.

Как бы не так!

2

Закон подлости если работает, то сразу на полную катушку!

Сколько шансов, что Нечаевым Яном Романовичем в стенах этого университета окажется кто-то иной? Не наш со Святославом друг детства. Не ОН. Пожалуйста, только не ОН!

Наивно, но я отчаянно надеюсь на невероятное совпадение. До тех пор, пока звуки шагов не достигают линии первого ряда, и в зону видимости не врывается высокий широкоплечий парень. Он больше, чем я помню… Но характер движений не оставляет сомнений. Слишком знакомы мне эти уверенность, легкость и плавность.

Взгляд на затылок, и между ребер становится больно. По животу волной идет спазм. Я сгребаю пальцы в кулаки. Нет, я вся сжимаюсь. Меня скручивает, словно в один миг мое тело не только весь воздух покинул… Из меня выкачали кровь. Обезводили. Останки сожгли.

Мысль, что Ян меня узнает, настолько ужасает, что я принимаю скоропалительное, но твердое решение: когда секретарь назовет мои фамилию и имя, останусь на месте, будто меня здесь нет.

Только вот… Махнув над головой зачетной книжкой, Нечаев пожимает декану руку и, оборачиваясь, распинает меня взглядом. Целенаправленно, будто точно знал, что я тут сижу. Играючи, словно осознание того, как мне плохо, ничего для него не значит. И беспощадно, точно все то плохое, что о нем говорили – правда, а все, что знала когда-то я – ложь.

Если бы я могла говорить, я бы, наверное, закричала, что тоже его ненавижу. А в особенности этот порочный и издевательский взгляд, который не один год преследовал меня ночами.

Теперь уже без всяких сомнений: легко мне в этом университете не будет. Мой день – а возможно, и весь семестр – резко превращается в кошмар.

Знаю, что не в праве рассчитывать на то, что Нечаева быстро отчислят, но это единственная надежда, которая у меня есть.

Последние два года в гимназии прошли спокойно, как раз благодаря тому, что Нечаев бросил учебу. Ходили разные слухи. Одни болтали, что он подписал контракт с крутым футбольным клубом. Другие говорили, что он вкалывает на каком-то заводе, чтобы помочь матери содержать своих меньших братьев, пока не закончится суд над отцом и им не будет назначена пенсия. Третьи заявляли, что Ян что-то натворил и сам загремел за решетку.

Я знала, что Свят, хоть и не так близко, как раньше, но продолжает с ним общаться, и должен быть в курсе реальных дел. Но я слишком боялась услышать правду, чтобы что-то спрашивать. Игнорируя любое упоминание Яна Нечаева, делала вид, что вычеркнула его из своей жизни точно так же, как и он меня – из своей.

Еще до того, как он бросил гимназию… Сразу после ареста его отца, когда Ян прямым текстом послал нас со Святославом и стал общаться с какими-то беспредельщиками, мне не нравилось смотреть на него. Это вызывало какое-то странное волнение – жгучее, тягучее, болезненное. И особенно сильным оно ощущалось, если Ян вдруг перехватывал мой взгляд и смотрел в ответ.

И вот сейчас… Казалось бы, прошли годы, и я успела эмоционально окрепнуть, но видеть Нечаева все так же тяжело.

Господи… Да хуже, чем когда-либо!

Пока Ян красуется рядом с деканом, задняя часть аудитории взрывается овациями, словно он не зачетку держит, а уже диплом об окончании. Первый день в университете, а его уже здесь знают! Все, потому что Нечаев – футболист, об этом упоминает руководство, объявляя, что он зачислен в главный состав университетской команды.

С ума сойти… Просто сойти с ума!

Я редко на кого-то злюсь. Но Ян вызывает у меня наихудшие чувства, которые только способен испытывать человек. Мне хочется прервать аплодирующую ему толпу, рассказать о том, какой он на самом деле.

Самовлюбленный эгоист. Агрессор. Предатель.

А может… Ко всему прочему, еще и уголовник.

Пульс стучит в висках молоточками. Голова начинает не только кружиться, но и болеть. И вот облегчение – Нечаев спускается с помоста. Я приоткрываю губы, чтобы вдохнуть. Только вот едва это делаю, Ян вдруг шагает прямо к моему столу и на глазах у всего потока в непонятном жесте касается моей щеки. Шероховатые костяшки соскальзывают по пылающей коже вместе с сорванным, оглушающе громким выдохом, который я в потрясении выдаю в звенящую вокруг нас тишину.

Рот не закрывается. Губы начинают дрожать. Ресницы – трепетать. Чувствую, что вот-вот не просто лишусь сознания, а в кому впаду, но разорвать зрительный контакт с нависшим надо мной парнем не получается. Он же… Подворачивая нижнюю губу, продирает ее зубами до белизны. Раздувает на вдохе ноздри. Моргая, медленно поднимает черные ресницы. И в этот момент в его глазах таится адовая тьма, которая не успевает поглотить меня только потому, что Нечаев усмехается, опускает руку и как ни в чем не бывало уходит.

– Что это было? – шепчет Вика. – Ты его знаешь?

В аудиторию возвращается жизнь, только я чувствую себя смертельно больной. Едва совершаю новый вдох, передняя часть моей груди обваливается, словно кирпичная стенка. Внутри меня образуется завал, под которым трепещут, будто крылья раненой бабочки, легкие и лихорадочно колотится сердце.

– Юния?

Ощутив тепло пальцев на своей руке, не сразу понимаю, что это Вика. В страхе вздрагиваю. Громко вздыхаю. Прижимаю к щеке, на которой остался жгучий след, ладонь.

3

…влюбилась в него как в мужчину…

– Ты с ним разговаривал? – спрашиваю, едва отходим со Святом от дома.

– Да, – роняет он сухо.

А у меня в который раз за день перед глазами, как наваждение, Ян встает. Следом за этим случается выброс каких-то реактивных гормонов, которые приводят меня в надоевшее за сегодня состояние мандража.

Не сговариваясь, направляемся со Святом к огороженной футбольной площадке. Кроме сетки, поле окружено кленами. В годы нашего детства они не были такими высокими, и мама могла наблюдать за нами через окно. Сейчас же, находясь в нашей квартире, увидишь лишь правый верхний угол площадки. И несмотря на то, что родители давно доверяют Святославу, именно туда мы идем.

Останавливаясь у сетки, я невольно смотрю через оживленный проспект на расположенный за ним частный сектор.

Что, если Нечаев до сих пор там живет? Почему я была уверена, что они съехали и продали дом? Что, если Ян все это время оставался настолько близко, тогда как я поверила, что он далеко?

Обрывая поток хаотичных мыслей, заставляю себя повернуться к Святику. Кожу все еще раздражают мурашки, но я убеждаю себя, что это реакция на вечернюю прохладу. Прислонившись к сетке, смотрю на Усманова и понимаю, что успела за сутки по нему соскучиться.

Трудно объяснить, каким образом он, я и Нечаев стали когда-то лучшими друзьями.

Мы все очень разные.

Ян, несмотря на высокий статус своего отца, рос настоящим хулиганом. Он ввязывался в драки, стоило кому-то лишь попытаться его зацепить. Он с малых лет ругался матом, чем не раз приводил меня в шок. Он не выносил бездействия. Стремительный, дерзкий, азартный, пылкий, напористый, выносливый, любопытный, бесстрашный… Он то и дело попадал в неприятности.

Рассудительный, великодушный и самоотверженный Святослав, конечно же, не мог оставаться сторонним наблюдателем. Поэтому всегда приходил на помощь Нечаеву, помогая выбраться из различных передряг.

Я не хотела играть с Яном. Он для меня всегда был из разряда «слишком». Уже тогда я знала, что Нечаева бы не одобрили мама с папой. Да и он сам со мной дружить не рвался. Когда мы встречались на футбольной площадке, с пренебрежением называл девчонкой, одуваном или просто «Ю». Последнее почему-то задевало сильнее всего. Он словно никак не мог запомнить мое имя! Сначала заявил, что такого не существует. Когда же я, дрожа от обиды, загуглила и ткнула информацию ему под нос, он хмыкнул, что делал постоянно, и сказал, что мои родители «те еще выпендрежники». Я тогда не сдержалась и расплакалась. Хотела сказать Нечаеву много плохих слов, но пока вспомнила хоть что-то, он просто развернулся и ушел.

В общем, он не хотел дружить со мной, а я не хотела дружить с ним. Но был Святик, с которым мы оба играли. Вот нам и приходилось терпеть друг друга.

А потом… Классу к третьему мы как-то свыклись и привязались.

Ян перестал меня цеплять, а я – кривиться на его ругательства. Осуждать возмутительные выходки тоже не получалось.

– Не смотри на меня так, – одергивал Нечаев сердито.

Мне стало казаться, что мое мнение для него важно. Что он не может быть другим, но боится моего разочарования. Что если я не приму его таким, какой он есть, его это ранит.

Может, глупо, но я понимала эти чувства.

Все чаще Ян заставлял меня смеяться. С горящими от смущения щеками я до слез хохотала над дурацкими и грубыми шуточками, которые бы привели моих родителей в ужас.

Однажды, перед Пасхой, мы шли из школы только вдвоем. Яна в самый неожиданный момент потянуло на приключения, и он решил идти домой не нашей привычной дорогой через дворы, а какой-то петлей через гаражи. Я боялась и отговаривала его от этой затеи. Но он, естественно, не слушал. Он никогда никого не слушал! И там на нас напали уличные псы.

– Бежим! – закричал Нечаев.

И рванул как ракета. А я не смогла – оцепенела от страха. Казалось, что как только повернусь к стае спиной, они вцепятся мне в спину. Ян мог бы убежать и остаться целым… Однако он вернулся за мной. И бросился прямо на собак. Одна из них его укусила, но в конце концов ему удалось прогнать их всех.

Я, как всегда, расплакалась, а Ян подобрал наши ранцы и, взяв меня за руку, повел домой.

– Ну, хватит, – буркнул он, скосив на меня какой-то особенно хмурый взгляд из-под торчащей, выгоревшей на солнце, челки, которую ему будто некому было вовремя подстричь. – Все нормально. Чего ты ноешь, Ю? Смотри, твой дом видно. Ты в безопасности. Не реви, а то твоя мама увидит и решит, что это из-за меня… Нет… – он сглотнул так громко, что я это услышала. – Из-за меня, конечно… Просто… Ты же не хочешь, чтобы они запретили нам дружить?

Я замотала головой и, притормозив, в отчаянной попытке остановить слезы, закусила губы.

– Есть платок? Или салфетка? – спросил Ян.

– Нет… – с трудом выдохнула я.

И тогда он, чтобы вытереть слезы, коснулся моего лица пальцами. Внутри меня словно какой-то вихрь взметнулся. Такой же стремительный, как сам Ян. А еще горячий и очень-очень странный. Я задохнулась, когда показалось, что это пламя, способное сжечь мне легкие.

4

Проваливаюсь в ту бездну, которой настолько сильно боюсь,

что и за два года не смогла забыть.

«Он не будет тебя донимать…»

Было бы слишком странно просить, чтобы Свят повторял это каждый день, поэтому мне приходилось довольствоваться перемоткой в своей памяти. Благо все, что говорили Усманов, родители или дедушка с бабушкой, хранится там в идеальном состоянии. Со всеми нужными акцентами, общей интонацией и визуальным сопровождением.

«Он не будет тебя донимать…» – прокручиваю, прежде чем войти в аудиторию.

Пробегаясь по лекционному залу взглядом, вздыхаю с облегчением – Яна нет. Я, конечно, понимаю, что радоваться этому бессмысленно. Но даже крошечная передышка перед прыжком в пугающую тьму воспринимается мной как чудо.

На подъеме положительных эмоций улыбаюсь.

– Доброе утро! – здороваюсь с порога, очень стараясь звучать уверенно, хоть пылающее от смущения лицо никак не вяжется с тоном.

На половине пути резко теряю способность ориентироваться в пространстве.

Все смотрят на меня? С какой целью так долго? Что-то не так?

Незаметно произвожу инспекцию своего внешнего вида: юбка на месте, блузка заправлена, все пуговицы застегнуты, волосы лежат аккуратно. Вот вроде бы во всем порядок, но дыхание все равно учащается.

– Ребят, – притормаживая в центре, обращаюсь к аудитории.

Смотрю на всех сразу и одновременно ни на кого. Иногда в такие моменты задаюсь вопросом: может, у меня какая-то форма аутизма? Почему мне так сложно смотреть людям прямо в глаза?

– Все, кто из сто первой группы, оставьте мне, пожалуйста, ваши номера телефонов. Я создам общий чат для важной информации.

Не дожидаясь реакции, поворачиваюсь, чтобы проследовать дальше и занять одну из парт.

– Уф, у нас тут чья-то горячая староста, – рассекает пространство глубокий мужской голос. – Это что за новый подвид ботанов?

– Я не из сто первой, но телефон хочу оставить, можно?

– И я!

Сказать, что эти выкрики приводят меня в панику – это не сказать ничего. Я просто в ужасе! Не знаю, как должна реагировать. Ведь в гимназии я с таким не сталкивалась ни разу. Все боялись Святослава. А сейчас… Сейчас мне кажется, что колбу, которая защищала меня много лет подряд, разбили, и чужая реальность ранила меня не меньше, чем воздух незнакомой планеты – космонавта без скафандра.

Я забываю, что должна делать. Спасение, что меня окликает Вика. В воцарившемся хаосе с трудом слышу, как она зовет сесть рядом. Сегодня они с Валиком заняли первую парту не в центре, а под окнами. Но мне уже все равно, где сидеть. Главное, не в одиночку.

– Привет, – улыбается Вика. – Ты вчера так быстро убежала, что я сама не успела ни взять твой номер, ни дать свой... Но, кажется, я нашла тебя в сети. Видела мою заявку?

– Не проверяла телефон вчера, извини… – бормочу я. Раскладывая на парте тетради и ручки, чувствую, что понемногу успокаиваюсь. Просто стараюсь не думать обо всех людях, которые находятся позади меня. – У нас до полуночи были гости.

– О-о, – протягивает Валик. Похоже, это одна из его характерных реакций. Улыбаюсь, потому что выглядит он в такие минуты забавно. – Что праздновали?

– Да ничего такого, – мямлю, стесняясь признаться в том, что День знаний в нашей семье возведен в ранг важных дат. – Просто бабушка с дедушкой приезжали… И еще мой парень – Святослав.

– Он в нашем универе учится? – интересуется Вика.

Именно в этот момент оживает лежащий на парте мобильный, и так получается, что сообщение, которое мне пришло, видят ребята.

Святослав Усманов: Классного дня, ангел! Я тебя люблю.

– Ангел? – вопрошает Валик с непонятными мне интонациями.

Вдыхая, он так странно шевелит ноздрями и носом в целом, что становится похожим на крысеныша Реми из мультика «Рататуй». Яркости этому образу, конечно же, добавляют его серо-синие волосы.

– Так меня называют близкие, – поясняю я смущенно. – Ничего особенного… Это просто привычка из детства. Я не святая. Боже, нет!

Понимаю, что оправдываюсь. И выгляжу при этом крайне глупо. В завершение этого театра абсурда остается только доказать на деле, что я могу быть плохой.

– Все нормально, – заверяет Вика. – Выдумывать прозвища или перекручивать наши имена – стандартные фишки стариков. Меня папа вообще Витькой называет, представь!

Да уж, представляю! И не могу не рассмеяться.

– Не волнуйся, мы не будем поддерживать это движение в универе, – обещает Валик. – Никаких ангелов. Для нас будешь только Юнией. Мне трындец как нравится это имя! Я даже залез в инет, чтобы почитать о нем.

Я искренне улыбаюсь.

– Правда? Мне очень приятно!

– Кстати, мы оба Андросовы. Запиши наши номера.

Общение прерывается, когда к нам, чтобы оставить свои контакты, начинают подходить другие студенты нашей группы.

5

Если это та самая взрослая жизнь,

то мне в ней уже не нравится.

«Он не будет тебя донимать… Он не будет тебя донимать… Он не будет тебя донимать… Он не будет!»

Пальцы дико дрожат, пока я записываю номер Яна. Давлю на ручку, практически не отнимая кончик от листа. Цифра за цифрой, дыша через раз.

Я очень стараюсь обмануть себя, что рядом кто-то другой… Кто угодно! Не поднимаю взгляд, но в поле моего зрения попадает рука Яна. И вот ведь парадокс: я узнаю длинные смуглые пальцы, вытянутую форму его ногтей, широкое запястье, крупные вены, грубую цепь браслета… И даже сбитые костяшки – часть моего прошлого.

Все это усиливают взгляд, который я ощущаю непрерывно, и странно будоражащий аромат парфюма. С последним никак не могу определиться: захватывает он меня или вызывает резкое отторжение.

– Готово. Спасибо, – благодарю, все так же не поднимая глаз.

Жду, что Нечаев уйдет.

Однако… Секунды уплывают, а этого не происходит.

– Познакомишь со своими новыми друзьями?

В хрипловатом голосе Яна не только его природное хамство бьется, но и какой-то упрек.

Словно это я перестала с ним общаться. Словно это я его бросила. Словно он может из-за этого быть обижен.

Бред, конечно. Я на нервах совершено неадекватна. Слышу то, чего нет и быть не может.

Смотрю на него, выражая отчаяние, которого во мне слишком много становится.

Разве ты не видишь, что я тону? Знаешь же меня лучше других. Зачем продолжаешь топить? Неужели злоба настолько сильна?

Тяжело сглатываю, шумно вдыхаю и громко прочищаю горло. Неуклюже взмахнув в сторону ребят рукой, никаких имен не называю.

Не получается.

Я и так паталогически застенчивая, а рядом с Яном и вовсе чувствую себя психологически больной.

– Вика, – представляется подруга сама.

– Валик, – вторит не так уверенно ее брат.

И Ян… Он, конечно же, тут же вцепляется в парня. Сначала взглядом, который способен растереть в порошок скалу. А затем, когда Андросов сливается цветом лица с бледно-голубыми жалюзи, и своим острым, как лезвие меча, тоном.

– Валик? Серьезно? А че так гейским вайбом потянуло? Не то чтобы я прям не толерантен, но, блядь… Давай для порядка проясним на старте.

Это возмутительное обращение потрясает до глубины души.

Взлететь бы с места! Накричать на него! Заставить остановиться!

– Прекрати, – все, что я прошу.

Глухо. Сдавленно. Жалко.

Ян замирает. Но лишь на миг. Смотрит на меня. Изучает внимательно, но все так же лениво. И тем не менее за это которое мгновение между нами происходит такой мощный энергетический обмен, с которым я лично не сталкивалась никогда прежде. Я не просто содрогаюсь. Мне кажется, что я взорвусь. Но в следующую секунду Нечаев ухмыляется и, проигнорировав мою просьбу, переводит взгляд обратно на Андросова.

– Развей или подтверди мои догадки, Валик. Скажи «да», если тебе нравится Самсон, – кивает на стоящего рядом парня. Тот морщится, выражая отвращение к такому предположению, и разводит руками, дескать, что за фигня? Но вслух ничего не говорит. Не пытается остановить Нечаева! – Или… – ведет Ян дальше. – Скажи «нет», если тебе нравится Юния.

Едва я успеваю удивиться тому, что он все-таки помнит мое имя, как Валик с естественным для создавшейся ситуации возмущением выдыхает:

– Нет!

Вот казалось бы, что еще ему надо? Но Нечаеву ответ Андросова по каким-то причинам явно не нравится. Он не смотрит на меня, однако я все равно улавливаю в его глазах знакомый агрессивный блеск.

– А что с башкой тогда? Что за цвет, на хрен? Это как сочетание молока с огурцами. После выхода, понимаешь? – продолжает глумиться, вызывая смех у большей части аудитории. – Нейтрализуй это уродство, пока кого-то не стошнило.

– Ты феноменальный придурок, Ян Нечаев! – выпаливает Вика. – И мне пофиг, что ты звезда! Ты нам не нравишься. Отойди.

Я бы хотела присоединиться и усилить это требование какой-то не менее резкой фразой. Вот только… Как и всегда, не могу ни слова выдавить.

– А вот ты мне нравишься, рыжая, – парирует Нечаев со смехом. По лицу неясно, то ли его и правда забавляет Вика. То ли он все-таки зол. Но в кобальтовой глубине его глаз мерцает тот самый демонический блеск, который раньше был предвестником бури. – Смелая, ух. Тащусь от таких. Звони, как перекипишь.

– Не дождёшься, – шипит Вика.

– Все так говорят, – выдает Ян, якобы равнодушно пожимая плечами. – А потом выходят из моей тачки. С трудом перебирая ногами, но счастливые.

– Пошел ты, – толкает Андросова совершенно спокойно.

А вот я… Задыхаюсь от возмущения.

Как можно говорить девушке настолько оскорбительные вещи? Как можно так себя вести? Как можно быть таким, и даже не стыдиться того?

6

Как ты смеешь?

В происходящее невозможно поверить.

Самсонов такой же варвар, как и Нечаев. Возможно, даже хуже. Двух секунд достаточно, чтобы сделать выводы: он ведет себя как архантроп, который застрял на нижней ступени первобытной культуры. Ведь он несет меня на плече, словно дикарь свою добычу! Никто никогда со мной подобным образом не обращался. И сейчас, когда Самсонов опускает меня ногами на поле, я едва сдерживаю слезы унижения.

Сжимая руки, которые вдруг ощущаются неестественно крошечными и безумно слабыми, в кулачки, подаюсь вперед, чтобы поставить лохматое чудовище перед фактом: со мной так нельзя.

Но он даже не удосуживается опустить взгляд и посмотреть на меня. Складывая ладони вокруг рта рупором, горланит, как отмашку:

– Гаси!

Я шумно вздыхаю и машинально оборачиваюсь. Пространство вращается вместе со мной.

«Танцующего» в воротах голкипера улавливаю смазанно. Все мое внимание заостряется на уверенно берущем разбег Яне. Он, как и раньше, производит идеальный расчет своим действиям. Размах, удар, и мяч вместе с частичками газона взлетает над землей.

По моей коже разбегаются мурашки. Сердце принимается усердно бахать в ребра. Дыхание обрывается. Пока я наблюдаю траекторию пути, которую преодолевает мяч, здравый смысл блокируется. Вместо него в моей голове врубаются те участки, которые производят гормоны. Мое сознание плывет от восторга.

Голкипер прыгает, но у него нет шансов даже дотронуться до мяча. Заваливаясь на бок, он лишь прослеживает, как тот влетает в нижний правый угол ворот, заставляя сетку натянуться и пойти волной.

Часть игроков, находящихся на поле, взрывают пространство криками радости. Я же, перерабатывая чувство неожиданного и наивысшего благоговения, едва не звеню от напряжения.

Не хочу смотреть на Яна… Не хочу… Но он притягивает мой взгляд, словно магнит, а поймав, уже не отпускает. Смеется, купаясь в триумфе. Он ведь не умеет радоваться тихо. Да все его эмоции всегда на полную катушку.

Ему же плевать, что о нем подумают люди. Ему плевать, задевают ли его чувства кого-то еще. Ему плевать, когда этот обуревающий шквал обрушивается на меня, заставляя сомневаться в важности тех правил, по которым я живу.

– Я не буду играть, – оповещаю слишком мягко и глухо, чтобы это можно было принять за уверенное решение.

Но откуда мне взять силы, если внутри все расходилось так, что сердцу места мало.

Ян склоняет голову, но зрительный контакт не разрывает. Глядя исподлобья, лениво облизывает губы. Дрожь, которую это действие у меня вызывает, я списываю на инстинкт самосохранения.

Я ведь знаю Яна. Он не сдастся. Будет провоцировать.

– Так и знал, что ты струсишь, – припечатывает ожидаемо.

Я все понимаю. Но… Эти слова все равно оставляют ожог. По всему моему телу. Жар ощущается так явственно, будто его голос превратился в газообразное токсичное вещество и стремительно пронесся по мне с головы до ног, не оставив ни миллиметра здоровой кожи.

– Дело не в трусости, – возражаю я сдавленно, забывая о том, что на нас смотрят десяти глаз.

– Конечно, в ней, – грубо отражает Нечаев. В его тоне, в его глазах, в каждой черте лица горит презрение. Ко мне. Он, конечно, и раньше жалил подобным образом. Но тогда между нами был Усманов. Он всегда защищал… – Боишься всех, кроме своего святого Свята!

Это ощущается, словно удар хлыста. Жестокий, свистящий, пропитанный ядом ненависти… Поджимая вмиг задрожавшие губы, судорожно втягиваю носом воздух. Глаза заполняются слезами, лишая меня возможности видеть своего мучителя. Не знаю, о чем я думаю. Но, отвернувшись, к своему собственному удивлению, не убегаю. Рвано выдохнув, стираю скатившиеся по щекам слезы и подхожу к Самсонову, чтобы выдернуть из его рук мяч.

В висках убийственно стучит. Сердце бьется в истерике. Но я достигаю средней линии и опускаю мяч на отметку центра поля.

– Какого цвета футболки у моей команды? – спрашиваю, глядя на физрука.

– Голубые, – отвечает он, указывая на голкипера, в ворота которого Нечаев пару минут назад засадил гол.

Прекрасно. По крайней мере, мы в разных командах.

Прижимаю мяч ногой и заставляю себя изучить расположение игроков. Игнорировать Яна невозможно. Внутри меня все переворачивается, едва только скольжу мимо него взглядом.

Я просто жду свистка, чтобы разыграть мяч, а кажется, будто собираюсь начать войну. Ветер обдувает мое пылающее лицо и принимается трепать пряди, которые, продолжая своевольничать, выбиваются из стянутой резинкой копны. Запоминаю все это, словно это последние секунды моей жизни, и скоро мне неизбежно придется с ней проститься.

– Я с Юнией! – врывается в эту напряженную сцену громкий выкрик Валика.

Понятия не имею, зачем он это делает. Но смотрю на него и с благодарностью улыбаюсь.

– Еще один хренов рыцарь, блядь, – толкает Нечаев с приглушенной злобой.

Но… Не препятствует.

Срезаемся взглядами как раз в тот момент, когда он дает знак одному из игроков уступить позицию Валику.

7

…я умираю, не в силах пошевелиться…

После слов про каких-то там жеребцов, которых Мадине зачем-то нужно обкатывать, желание быть чем-то на нее похожей испаряется напрочь.

– Вероятно, ты снова ошиблась с выбором ВУЗа, – невольно подражаю ее медовому тону. – Это не конная школа.

Наездница, блин… Бесстыдная куртизанка!

Я не должна ее осуждать. Это плохо. Но… Я злюсь. Нет! Сказать, что я злюсь – это ни о чем! Меня прямо-таки трясет от ярости.

Господи… Я реально схожу с ума!

И то, что все девочки, включая саму Мадину, заливаются от смеха слезами, меня меньше всего волнует. Закончив одеваться, покидаю раздевалку с надеждой, что на свежем воздухе мне станет легче.

Однако уже в коридоре меня ждет новое потрясение.

Со стороны мужских раздевалок выходит Валик, но шокирует меня, безусловно, не сам факт появления Андросова, а то, что пол его лба закрывает медицинский пластырь.

– Господи, Валя… – выдыхаю, бросаясь ему навстречу. – Что случилось?

Едва касаюсь его виска, он вздрагивает и как будто отшатывается от меня.

– Ничего страшного… Поскользнулся в душе… Упал лицом прямо на мраморный выступ и рассек бровь… – бормочет он, багровея от волнения.

Покрасневшими кажутся и глаза Валика. Кроме того, они блестят, словно он с трудом сдерживает слезы. На контрасте с синими волосами это выглядит болезненно.

Внутри меня все сжимается от жалости. Хочется расплакаться за него. Больше не знаю, как поддержать.

Но в этот момент из раздевалки вываливает шумная толпа парней, и мы с Валиком практически одновременно обращаем все свое внимание на них. Смотрим, конечно же, с опаской. Психологически я крайне истощена, чтобы игнорировать главный источник своего страха. Поэтому сразу же нахожу взглядом Нечаева.

Сердце тотчас подвергается очередному приступу. Измученное и доведенное до отчаяния, оно сокращается с такой частотой, которую я в своей жизни ощущаю впервые.

Ян же… Самодовольно ухмыляется. Откидывая голову, трясет вздыбленными волосами и громко смеется. Пока не перекидывает внимание на Валика. В тот момент, когда смотрит на него, в его глазах возникает привычная агрессия.

– Я пойду, – выпаливает Андросов. – За мной мама должна заехать.

– А как же Вика? Она еще в раздевалке…

Договаривать нет смысла, потому что его уже и след простыл.

И вот тогда я все понимаю.

«Ян ударил Валика…»

Пульс на какое-то время теряется полностью, заставляя меня почувствовать себя окаменевшей статуей. Однако… Только мне удается сделать вдох, как все функции с адовой силой возобновляются.

Я должна что-то сказать Яну… Возмутиться… Защитить Валика…

Но я не могу! Мне самой слишком страшно.

Отлепившись от стены, бегу к выходу следом за Андросовым. Слышу смех и обрывки разговора позади себя, но сути не улавливаю. Вся в своих переживаниях.

Так нельзя… Кто-то должен сказать Яну… Свят бы это не проигнорировал…

Секундный порыв, и я разворачиваюсь.

И тут же об этом жалею.

Толпа продолжает шагать на меня. Но я уже не могу сдвинуться с места. Прижимаю к груди органайзер и, зажмуриваясь, замираю в ожидании столкновения.

И лучше бы так и случилось! Лучше бы Нечаев меня снес! Лучше бы растоптал!

Ведь это предпочтительнее необходимости разговаривать с ним. Господи, да просто находиться рядом! Он ведь останавливается так близко, что я, бурно тягая воздух, как астматик во время приступа, улавливаю не только запах его шампуня или геля для душа, но и тепло его дыхания.

– Ты что-то хотела?

Голос Яна через вибрирующие мембраны охватившей меня паники слышится сиплым и взволнованным. Не понимаю, что со мной происходит, но это почему-то добивает. Вынося меня за пределы возможного, бросает в кипящий водоворот, с которым я прежде знакома не была.

Снаружи мое тело горит, а внутри пульсирует и трепещет.

Меня трясет и шатает. Меня сносит. Меня наживую ломает.

Укрыться негде. Если бы мы были где-то на улице, клянусь, что смогла бы голыми руками вырыть нору, только бы спрятаться.

От него.

Ведь он разрушает. Снова творит со мной какие-то паранормальные штуки.

– Ты собираешься сражаться?

Странный вопрос. Я ему что – воин?! Странный… Но именно он заставляет меня открыть глаза и сбить на лету руку, которой Ян собирался прикоснуться к моей щеке.

Вообще оборзел?! Сколько можно меня трогать?!

Глядя Нечаеву в глаза, все, что мне хочется – это плакать. Но я сжимаю руками собственные плечи и на одном дыхании выпаливаю то, что просто обязана ему сказать.

– Почему ты цепляешься именно к Валику? Потому что он слабее?

8

Та самая, из-за которой я с одного взгляда в хламину.

– Значит, с мисс Вагиной ты все-таки познакомился.

Интонациями эта фраза на вопрос не катит, но по выжидающему взгляду, который Самсон выдерживает на моей, как я подозреваю, абсолютно безучастной роже, пока мы, прижав задницы к капоту его тачки, раскуриваем первые тяги, понимаю, что с моей стороны все-таки требуется какая-то реакция.

Два года назад я, сука, зарекался водить еще с кем-либо дружбу. Мне этого мракобесия за глаза хватило. Но быть полностью отмороженным в социуме тоже хуйня. Особенно в месте, где ты, блядь, свежее мясо. Чтобы на старте закрепить позицию, в которой будет комфортно моей доминирующей, мать ее, натуре, приходится налаживать контакты и обзаводиться связями.

– Сука, я был в таком угаре, – тяну приглушенно, выдыхая попутно с гребаным смешком густую струю дыма. – Все, что помню –феерический пассаж Мадины в догги-стайл и ее влагалище, как мишень, передо мной.

– Поверь тому, что я наблюдал со стороны: ты весьма охотно поражал эту цель, – ржет Самсон, стряхивая пепел на бетонное покрытие паркинга.

Да, вероятно. После звонка Свята, на протяжении которого он в своей ебучей манере пытался учить меня жить, не задевая хрустальный колпак его ангела, я был бухим не столько от алкашки, сколько от своей ярости. А секс, когда звереешь, является быстрым, действенным и безопасным способом слить агрессию.

– Эта цель сама по себе была крайне целеустремленной, – продолжаю хохмить, чтобы не пропускать в мир свои реальные эмоции.

– Стопудово. Перекрасить волосы из светлого в черный ради разового траха – это сильно. Признай теперь, что чертова наклейка на заднем стекле твоей телеги: «Не ебу блондинок» – голимый стеб.

– Нет, не стеб. Я их действительно не ебу, – качая головой, с хохотом отправляю окурок в урну. – Почему это всех удивляет?

– Потому что это долбаная хуйня, – задвигает Макс. Гоняя мысли, какое-то время только хмурится. А потом, сделав короткую затяжку, быстро добивает: – Это долбаная хуйня, потому что ты, блядь, одну из них преследуешь.

Отразить этот сраный бред – не проблема. Я бы объяснил все свои действия, не теряя ухмылки, но… К расположенной рядом с въездом на паркинг остановке прижимается трамвай, и из него выходит та самая блондинка.

Та самая, из-за которой я с одного взгляда в хламину. Та самая, из-за которой бесоебит мое сердце. Та самая, из-за которой мне, на хрен, выжигает нутро.

Это не Юния. Это безумная мания.

Это не мечта. Это неистовая одержимость.

Это не любовь. Это лютая паранойя.

Задрав нос, Ю гордо пилит через толпу. В мою сторону даже не смотрит. А я, такой разъебенный, пиздец просто, стою ослом, будто меня ударом молнии вбило в бетон. Тяжело дыша, провожаю взглядом ту, которая, хоть ты сдохни, никогда не будет моей.

Никогда.

Своим появлением Ю в очередной раз напоминает, что вся моя жизнь – унылое дерьмо. И я, блядь, в душе не ебу, как в этом дерьме оказался.

Я никогда никому не завидовал. До определенного периода я получал все, что хотел. И не потому, что это все приносилось мне на блюдечке предками. Чаще всего мои желания не были связаны с материальными благами. Мне многое запрещали, пытались ставить в какие-то рамки, часто дубасили… Честно, было за что. Я никак не мог усвоить этот гребаный термин «нельзя». Если я чего-то хотел, мне было срать на все. Я добивался желаемого любыми путями. Страх, если и возникал, то лишь подстегивал быть смелее, мощнее, быстрее.

Я плавал там, где должен был, по мнению взрослых, утонуть. Я прыгал там, где должен был разбиться. Я дрался с теми, кто мог меня, на хрен, убить.

Я смотрел на цель и видел возможности. Я чувствовал силу и уверенность. Я знал, что должен делать.

Юния Филатова – мелкая трусливая девчонка – заставила меня растеряться, засмотреться и расколоть об это проклятое «нельзя» лоб.

Блядь… Если был над нами дьявол, то я уверен, что надо мной он хохотал так сильно, что грохотало громом небо.

Сначала я, дебил, не понимал, зачем Свят позволяет этой сопливой мелочи за нами таскаться.

«Если бы она была хоть немного похожа на нормального человека… Но нет, она выглядит как самая настоящая девчонка!» – сокрушался безмозглый семилетний я.

Эти ее глаза на пол-лица, эти чертовы косы, эти чересчур пухлые, странной формы, отвратительно-розовые губы, эта лилипутская миниатюрность, эти изящные, будто она пародирует взрослых, движения, эта дурацкая плывучая походка, этот тонкий тихий и мягкий голос… Вся ее сущность нещадно бесила меня.

Чуть позже я все-таки привык к обществу Ю, но продолжал обращаться с ней так, словно она обычный пацик. Если она ревела, то слабый пацик. И че? Это не мои проблемы. И вот тут я не понимал, зачем Свят ее от меня защищает.

Потом я не догонял, зачем он так часто прикасается к Ю и пытается ее обнять. Появлялись первые вспышки ревности. Но и их я, величайший недоносок, загасил, решив, что скорее уж ревную Свята к Ю, чем ее к нему.

Она же продолжала быть странной. Даже когда научилась играть в футбол, когда смеялась над моими шутками, когда сама что-то забавное рассказывала, и когда с ней стало реально интересно, Ю оставалась для меня какой-то не такой… Свят называл ее особенной. А я упорно твердил себе, что она странная, потому что рядом с ней у меня возникали дикие ощущения.

9

Почему?! Почему она не может быть моей?!

Выкатываю свой обыкновенный вид, будто бы мне похер на все, что в этом долбаном мире происходит. Пока Ю шагает, мое лицо остается непроницаемым, не выражая никаких эмоций. Разве что смертельную скуку. В действительности же внутри меня начинается лютая движуха еще до того, как Ю решается поднять взгляд.

А уж когда она это, мать вашу, делает…

Смотрю в ее глаза… Глаза, в которые я, блядь, вмазан по-черному.

Пульс падает до нуля. Пронзительный писк. Затяжной звон. Прямая линия.

Мое гребаное сердце резко срывается вниз. Лишая меня возможности дышать, разворачивает в животе поистине безумную пляску. Мышцы сокращаются так яростно, что у меня почти слетает маска похуиста. Чтобы ее удержать, качнувшись на пятках, выдаю какой-то грубый смешок.

И…

Филатова, вздрагивая, прекращает движения. Рвано вздыхает, стремительно разворачивается и трусливо сбегает.

– Заебись, – хриплю, скрывая то глубочайшее разочарование, которое сминает в груди все настолько, мать вашу, рьяно, что охота кричать.

Самсонов ржет.

Ну да, это ведь не у него под шкурой чужая девчонка сидит. И скребет она там отнюдь не робко. Раздирает в кровь, как самая настоящая зверюга.

– Интересно, че хотела… – подбивает Макс, когда уже идем к корпусу.

Я, естественно, не собираюсь делать предположения. По крайней мере, вслух. А вот мысленно… Конечно, гоняю варианты.

Всю лекцию пытаю Филатову взглядом. Она несколько раз оборачивается. Красная. Возмущенная. Взвинченная.

Демонстративно ухмыляюсь, будто не гасит она меня одним своим видом. Будто я тут реально развлекаюсь. Будто не зациклен на ней.

Блядь… Снова на ней зациклен.

– Что в третьем писать? – выдыхаю севшим от странного волнения голосом.

И сразу же клонюсь на бок, чтобы уставиться невидящим взглядом в рабочую тетрадь Ю. Трепеща ноздрями, незаметно втягиваю запах, который, пока мы не дошли до пубертата, казался мне слишком сладким, чересчур нежным и раздражающе приставучим. Сейчас он вызывает внутри меня волну бешеного возбуждения.

Ю отрывисто выдыхает и, едва взглянув на меня, быстро опускает взгляд обратно к тетради.

– …при артериальном повреждении жгут накладывают на прокладку из мягкого материала без складок… – читает она срывающимся шепотом, водя по строчкам пальцами. – …подложить под резинку записку с указанием даты и времени…

Я делаю вид, что внимаю, будто эта тема реально является для меня сложной. Сам же все это время пялюсь на Ю. На дрожащие ресницы, на пылающие щеки, на густую россыпь забавных веснушек, на манящие розовые губы, на тонкую шею, на пульсирующую венку… Я не могу оторваться. Забываю моргать, и даже дышать необходимость рваная.

После очередного срыва в чтении на идеальной коже Ю выступают мурашки.

Я знаю, что это из-за меня. И, блядь, придвигаюсь еще ближе.

Свят лупит ногой мне в стул. Но мне четко похрен. Это мои сорок пять минут. Перебесится.

Ю вздыхает и взволнованно облизывает губы, оставляя их чертовски влажными. Уставившись на них, цепенею. Пока давлю неистовое любопытство знать, какой же она может быть на вкус, в районе солнечного сплетения заламывает до жгучей боли.

– Ты дрожишь, потому что замерзла? – выдаю едва слышно в плотном потоке сдавленного до этой секунды дыхания. Скатывая взгляд по ее идеально отглаженной форме, выдерживаю паузу, в которой прекращает биться сердце. – Или есть другие причины?

Ю дергается на стуле, впечатывается в спинку, стискивает пальчики в кулачки и, сталкивая коленки, судорожно сжимает бедра. Я не могу себя остановить. Опускаю взгляд, смотрю на затянутые светлым нейлоном ножки и… В моем организме загораются те лампочки, которые заставляют меня испытывать удовольствие и боль одномоментно.

– Я смущаю тебя? – валю за ту черту, где должна бы орать сирена. Но все, что я слышу – это гулкие удары моего сердца и прерывистые звуки нашего с Ю дыхания. – Почему я смущаю тебя?

Она не отвечает. Сцепляя руки перед собой, заламывает вспотевшие пальчики. А потом… Поворачивается ко мне, заставляя меня от неожиданности вздрогнуть. Я чувствую такое ноющее напряжение, что сам удивляюсь, как не раскалываюсь на осколки. Глядя Ю в глаза, принимаю от нее неясные сигналы бедствия.

Я теряюсь. Абсолютно. Не знаю, что должен делать сейчас. Ведь она… Она не просто боится меня. Она в паническом ужасе.

Это усиливает внутри меня боль. А еще гребаный стыд за то, что я, несмотря ни на что, жажду ее поцеловать.

Мысленно я сокрушаюсь, отправляя во Вселенную запрос с претензией.

Почему?! Почему она не может быть моей?!

Силой своего гнева разбиваю энергетические массы, нанося этому конченому миру критические повреждения. Ведь я, мать вашу, хотел бы, чтобы исчезло все, раз я не могу иметь то, чего хочу.

10

Какого хрена она продолжает это?!

– Я говорил с Черепениным. Он сказал, что ты нашел Его?

Голос отца, несмотря на свою природную богатырскую силу и ощутимую внушительность, по большей части звучит тихо и мягко. Вытекая из динамиков, плавно заполняет салон машины. Кажется, физически теплом окутывает. Но за грудиной привычно заламывает. Наверное, это можно назвать тоской, которую я не имею права выказывать.

Подворачивая нижнюю губу, с силой ее закусываю. Натужно тяну ноздрями кислород. Так же медленно выдыхаю.

– Не совсем, – выравнивая тон, исключаю любые колебания. Из-за этого звучу несколько сухо, но иначе не получается. – Есть зацепки, где Он может скрываться. Проверяю.

Остановившись перед светофором, бью по поворотнику. Какое-то время слушаю лишь это размеренное тиканье, ведь отец молчит. Прижимая пальцы к губам, неторопливо по ним постукиваю. Спокойно наблюдаю за тем, как пешеходы рассекают темноту.

Картинки тюремной камеры и заключенного в ней отца, которые рисует мозг, уже не вызывают того ужаса, который я испытывал два года назад. Не знаю точно, в чем спасение: вырос ли я за это время, или приспособилась лишь моя психика. Уверен в одном: глухая боль в недрах души, которая вынужденно накинула дополнительные шкуры, не уляжется, пока отец не выйдет на свободу.

– Маме ни слова, – напоминает отец, когда уже сворачиваю с проспекта.

– Обижаешь.

Этого достаточно, чтобы закрыть тему.

– Как она? – спрашивает папа.

И мы оба делаем вид, что на этом вопросе голос отца не дрогнул.

– Держится, – хриплю я.

Никогда не рассказываю, что от того количества слез, которое мне приходится принимать, я будто бы просолился. Естественно, что ожесточился. Как еще мне справляться с этим объемом боли? Лекарство найти не так просто.

– А мальчики? – голос отца окончательно падает. – Как они?

– Порядок, пап.

– Ты контролируешь, чтобы нигде не встряли? Разговариваешь?

Моим младшим братьям – Илье, Егору и Богдану – шестнадцать, четырнадцать и семь. За старших отец тревожится сильнее всего. Причина по большей части во мне – разнес ведь в свое время отцу всю нервную систему. Насмешка судьбы, что теперь мне самому приходится выступать в качестве мудрого, беспристрастного и порой жесткого наставника.

– Конечно, пап. Я помню, что говорить, – шучу, чтобы сбавить напряжение. И ту проклятую горечь – за себя и братьев, лишившихся отца, что порой ощущается всепоглощающей. – Может, и казалось, что ни хера до моей тупой башки не доходит, но на самом деле отложилось многое.

Папа тихо смеется.

Казалось бы, короткий и простой звук, но я успеваю уловить в нем довольство. Это вызывает дрожь, которую я так долго сдерживал.

– Тупым ты точно никогда не был, Ян. Я горжусь тобой, сын. Силы, которые я вложил в твое воспитание, не были потрачены напрасно. В сложное время ты стал опорой для нас всех.

В солнечном сплетении что-то яро сжимается и пытается вытолкнуть из моей груди какие-то хлипкие чувства. Я моргаю и несколько раз вдыхаю через рот, но странный отрывистый и будто бы влажный звук все же покидает мое нутро.

– Ты сам как, пап? Все есть? Может, нужно что-то? – толкаю торопливо, чтобы заполнить звенящую тишину и быстрее выровнять дыхание.

– Все есть, – заверяет отец. И снова тянет разговор на мою проблемную личину. – Гоняешь?

Сжимаю губы, раздувая щеки, прежде чем вытолкнуть из себя излишки воздуха. По ходу дела пробиваю взглядом по зеркалам и перестраиваюсь, чтобы повернуть к стадиону.

– Иногда, – отвечаю честно.

Знаю ведь, что ему все равно доносят. Этот контроль уже давно не бесит. В какой-то, сука, момент я наконец-то догнал, что так проявляется не деспотизм, а забота.

– Завязывай, – просит папа сдержанно.

– Пока не получается.

Заезжаю на паркинг.

– С деньгами что?

Едва мне исполнилось восемнадцать, удалось получить доступ к личному счету. До этого мама снимала какую-то сумму в ограниченном режиме, но в целом не бедствовали ни дня. Сейчас же вообще полный фарш, потому что отец не скупился и, как оказалось, предусмотрел в своей жизни многое. Однако вопрос о финансах с его стороны звучит при каждом разговоре.

– Хватает, пап.

– Учеба как?

– Да пока непонятно. Вроде как норм.

– Скажи мне только… – после этого вступления следует хорошо знакомая пауза, в промежутке которой у меня на автомате стынет дыхание и каменеют мышцы живота. – Ты поступил на экономфакультет из-за этой девочки?

– Нет, – выдыхаю спешно. Что означает лишь одно – лгу. Зная, что отец это поймет, неохотно исправляюсь: – Не только из-за нее. Здесь крутая сборная. Я уже в основном составе. Летом выпустились самые сильные игроки, и тренер подыскал замену среди выпускников школ. Мне одному из первых поступило предложение.

11

…я тебя, сука, умножу на ноль…

Следующую неделю я всеми силами и любыми способами пытаюсь вычеркнуть из своей биографии ту позорную истину, что при выборе специальности, которая определит мое будущее, руководствовался не умом, а никому на хрен не упавшими чувствами.

Я реально не трогаю Ю. Вообще никак не задеваю. Даже этого попугая Валика на игнор задвигаю. Лишь бы опровергнуть тот чертов факт, что я делаю все, чтобы привлечь внимание Юнии Филатовой.

Изредка на нее смотрю.

Блядь…

Ок, не совсем изредка. Ебучку на беззвучку я отправить в состоянии. Но глаза себе выколоть, увы, нет. Срываю их, залипая на Ю.

Черт… Она такая красивая… Нереально.

Переболею ли я когда-нибудь? Буду ли чувствовать себя… Нет, я не думаю про счастье. Но, сука, хотя бы свободным? Здоровым? Уравновешенным?

Внутри все воспламеняется, когда просто палю на Ю.

А ей ведь плевать. Приходится напоминать себе об этом. Снова и снова.

– Ну ты и мудак, – толкает Самсон, едва я опускаю задницу на соседний стул. Отрываю взгляд от Филатовой, чтобы посмотреть на него. – Всех девок в нашей группе решил переебать?

Вопрос заканчивается смехом, но я все равно не могу понять, как на него реагировать.

Накурился на перемене так, что аж тошнит. И в голове, соответственно, мутно.

– Не всех, – открещиваюсь, снова глядя на первую парту нашего ряда.

– Ну, рыжая тебе, может, и не даст, да…

На автомате переключаю внимание на Андросову.

– Вообще-то я имел в виду не ее.

Вика в этот самый момент как раз оглядывается, но, наткнувшись на меня, краснеет и спешно возвращается в исходную позицию.

У Макса отвисает челюсть.

– То есть?.. Нет… Не-е-ет… – тянет неверующе. Я лишь равнодушно пожимаю плечами. – Как, блядь?!

Откидываясь на спинку стула, отстраненно ржу.

– Хрен знает… Как-то само собой получается. Присмотрись к девчонкам из других групп.

– А может, мне лучше присмотреться к той единственной из нашей, к которой ты боишься подкатить свои яйца?

Ярость атакует стремительно, заставляя мою грудь резко расшириться и на какое-то время застыть в оцепенении. Плечи и спину в этот же миг жаром осыпает. По позвоночнику вибрирующей стрелой проносится поражающий всю нервную систему электрический импульс. Сердце вспыхивает, словно лампа, в которую по итогу весь заряд мощности ушел. Зарево непродолжительное, но ошеломительно сильное.

Пик напряжения. Взрыв.

С трудом сохраняю внешнюю невозмутимость. Осторожно и крайне медленно втягиваю кислород. Жду, пока очаги боли потухнут.

– Только посмей к ней приблизиться… – выдыхаю я, охреневая от кипящей внутри агрессии. Смех, который выдаю между делом, не способен ее приглушить. – Самсон, я тебя, сука, умножу на ноль, сечешь?

Он приподнимает брови и ухмыляется.

– Из какого ты, говоришь, района? Интересные у тебя угрозы. Математические. Почти интеллигентные.

– До интеллигента мне охренеть как далеко, поверь.

– Верю, – отражает спокойно.

И сосредотачивает все свое гребаное внимание на вышедшей к трибуне с докладом Юнии.

– Не глазей на нее, – рычу сквозь зубы.

Самсон тихо ржет. Сучара.

– Всем запретишь?

– Надо будет, – шиплю все так же сдавленно, – всем запрещу.

– Не получится, – заключает Макс, мотая своей растрепанной гривой. Когда я уже прикидываю, каким способом приземлить его на пол, толкает попросту гениальную идею: – Лучше застолби ее.

– Что? – выдыхаю задушенно.

– Что слышал. Застолби ее. И отъебись от остальных девчонок.

– Ты, блядь, забыл предысторию?

За этот свирепый выпад незамедлительно получаю предупреждение от препода. Он хоть и глушман, но в этот раз меня реально трудно было не услышать. Даже Ю вздрагивает, запинается и, вскидывая взгляд, необъяснимо долго таращится. Мать вашу, прямо на меня.

– Продолжай, – выписываю я как можно спокойнее.

По аудитории пролетают смешки. А внутри меня все холодеет, потому как на лице Ю отражается очередной приступ паники.

Сколько можно? Я что монстр какой-то? Что я ей сделал?

Подпирая кулаком подбородок, утыкаюсь взглядом в стол, прежде чем она возвращается к теме своего чертового доклада.

– Предысторию? Это ты про Свята? – отзывается Самсон лениво, как только внимание аудитории возвращается к трибуне. Скашивая взгляд на меня, откровенно кривится. – Хочешь правду? Ровно там все. Настолько, что даже секса у них нет.

Не хочу реагировать. Но… Дело в том, что эта информация оглушает. До разрывного писка в ушах.

Сердце тонет в луже крови, которая из-за трещин в артериях перестаёт поступать внутрь него. Похоже, мне нужен жгут. На шею, сука.

12

Есть такие парни…

– Ян… – шепчу я рвано, розовея от собственной смелости.

По тому, как напрягается его спина и сжимаются кулаки, догадываюсь, что прохожу идентификацию.

Боже… Сейчас он обернется и посмотрит на меня.

Боже…

Страх, волнение, дикий трепет – эти чувства становятся такими сильными, что попросту сминают мою душу, как могучий ураган – жестяную крышу. Сминают и срывают. После этого болезненного вихря в груди резко пусто становится. Ее раздувает как парус – на вдохе ребра болят. Но кислород не усваивается. Рассеивается, словно мое тело не имеет целостности. Я задыхаюсь. Глаза заполняются слезами.

«Хочу, чтобы он посмотрел на меня…» – распознаю требовательное стремление в ворохе своих обычно запутанных чувств.

Поражаюсь его силе. Прихожу в ужас. Психика намеревается, как обычно, спастись шоком. Но сейчас… По каким-то причинам ей это не удается.

– Ян, – зову настойчивее.

Однако…

Он так и не поворачивается. Игнорируя меня, выбегает следом за Самсоновым на поле. Капюшон слетает с его головы, и, вот же странность, вида его растрепанных выгоревших волос достаточно, чтобы по моему телу пронеслась дрожь. А когда Ян, уже будучи на поле, оборачивается, сердце отзывается странной тоской.

Я не понимаю, что происходит… Что мы делаем? Зачем?

Передвигаясь спиной вперед, Ян не отрывает взгляда от меня. И я от него тоже отцепиться не могу. Наверное, я чем-то больна. Чувствую спазмы сначала в груди – они мешают моим легким работать. После сводит живот – огненные судороги скатывают нервные окончания, которые там расположены, в тугой комок. Замыкание, и электрические импульсы трещат уже по всему моему телу.

А меня ведь и без того трясет. Я никак не могу прийти в себя после устроенной Яном драки. В то, что он выкинул подобное посреди пары, даже мне, которая знает его с семилетнего возраста, трудно поверить.

Вот зачем он так? Что теперь будет? Его отчислят? Почему я не ощущаю облегчения и радости? Разве я не на это надеялась?

– Филатова, на поле! – горланит тренер Безугленко.

И я, не смея ослушаться, отмираю. Сжимая в кулак порванную цепочку Яна, прячу ее в карман ветровки. Он в это же время стаскивает через голову свою толстовку. Все его тело вытягивается, футболка задирается… Задохнувшись, резко отвожу взгляд от оголившегося живота Яна. Но убрать из сознания то, что успела увидеть, не получается, даже когда я прикрываю веки.

Смуглая кожа… Нереально напряженные, будто каменный каркас, косые мышцы… Выпирающие вены… И, о, Господи, узкая темная поросль от пупка к… К резинке шорт…

– Филатова, – окликает меня Самсонов. На автомате смотрю на него и недоумеваю, потому как он просто смеется. И, похоже, что с меня. – Не забывай дышать.

И к чему это?

Ненормальный.

Ничего ему не отвечаю. Обхватываю себя руками и, глядя на Безугленко, игнорирую всех игроков, включая Яна, который успел закинуть толстовку на ограждение и вернуться на поле. Он на меня тоже не смотрит. Расставляет ту часть тренирующихся, которые попадают в его команду. Я не сразу понимаю, что волей тренера тоже среди них оказываюсь.

– Левый атакующий, – краем глаза улавливаю, когда Нечаев указывает на меня.

Молча занимаю позицию.

– Отправил-таки налево, – выдает нечто странное стоящий по другую сторону центральной линии Самсонов.

Ян отвечает на это таким агрессивным взглядом, что я содрогаюсь. Несмотря на ухмылку Максима, кажется, что они вот-вот снова набросятся друг на друга с кулаками. Не понимаю, что произошло? Вроде как еще вчера они нормально ладили.

Мне страшно… Страшно за Яна… Из-за тех последствий, которыми чревата его злость…

Господи, как я вернулась к этому?

Думать некогда… Розыгрыш, и мы, завладев преимуществом, направляемся к воротам противника. Я получаю пас от Яна. Передаю его одной из девочек. Сама тем временем вырываюсь вперед. Оборачиваюсь и, пятясь, ухожу в сторону от возникшего рядом Самсонова. Мяч в этот момент снова у Яна оказывается. Доли секунды, когда мы встречаемся с ним взглядами, будто поставлены на паузу.

Озноб и бешеные разряды тока. Валкое тепло сотрясает тело. Но после дрожи меня окончательно покидает скованность. Дух захватывает от ощущения, что я снова способна взлететь.

Он закусывает уголок нижней губы, быстро подмигивает и, не разрывая зрительного контакта, дает мне пас. Со вздохом принимаю. Под ребрами собирается будоражащий жар. Я подбиваю мяч и разворачиваюсь. Разгоняясь, налегке веду его к воротам. Ветер обдувает пылающие щеки. Тело теряет тяжесть. Я лечу как комета. Кайфую и неосознанно улыбаюсь. Препятствие в виде Самсонова воспринимаю профессионально, подавляя подспудное негодование.

«Танцуй, Ю…»

Вращаюсь, ловко и совершенно беззаботно управляя мячом. Дышу во всю силу легких, будто до этого мне доводилось поглощать кислород лишь через множество фильтров. От безумной концентрации насыщенного химическими компонентами воздуха пьянею до состояния головокружительного куража. Осознаю, что, черт возьми, живу и улыбаюсь шире. Нахожу взглядом Яна и возвращаю ему пас, принимая который, он сразу же атакует ворота.

13

Ничего не было...

Ян без футболки. В одних лишь шортах, которые висят так низко, словно и их он, сгребая ткань на бедрах в кулаки, уже намеревался снимать. Среагировав на мой голос, вовремя останавливается. Вскидывает голову и застывает вместе со мной.

Я потрясена, и скрыть это невозможно.

Таращась на обнаженного Нечаева, не могу заставить себя подобрать челюсть и возобновить дыхательную функцию. Я не способна даже моргнуть. Оторопело скольжу взглядом по мощным атлетическим плечам, по литым грудным мышцам, по крепким мускулистым рукам, по напряженному прессу, который выглядит как обтянутая кожей сталь, по всем этим выпирающим венкам, по темным волоскам… Пока не задыхаюсь. Жизненно необходимый вдох получается натужным и громким, будто я из воды на поверхность вынырнула. Давлюсь кислородом. Закашливаюсь. Прижимая к лицу ладони, отворачиваюсь. Из глаз брызгают слезы, но их я едва замечаю. Все, на чем я сосредоточена – судорожно пытаюсь отдышаться.

– Стой, – звучит глухое указание совсем рядом. Голосом, из-за которого у меня на коже проступают столь огромные мурашки, что это уже надо считать чем-то нездоровым… Симптомом какого-то страшного психологического заболевания. – Закрой глаза. Перестань так резко хватать воздух. Вдыхай медленно и глубоко.

Пространство плывет, поэтому совет погрузиться в темноту я принимаю с радостью. Только вот… Когда мне удается вобрать кислород, мои легкие забивает солью, металлом, никотином и самим Яном.

Я инстинктивно принимаюсь дышать осторожно, словно звереныш, которого после паники оглушило столь безумным страхом, что полностью пропал пульс.

У Яна Нечаева особенный запах. Я знаю его. Могла бы определить из десятков других. Даже примесь пота и крови не разбавляют его концентрацию. Он сам по себе насыщенный, терпкий и соленый. Дерзкий, смелый и агрессивный. Захватывающий, будоражащий и головокружительный.

В висках начинает бомбить. И едва я отмечаю разгромное возвращение пульса, сердце вспоминает о своей функции и разворачивает за моей грудиной феерический шабаш.

– Что это? – протягивает Нечаев.

В хриплом голосе улавливается неподдельное удивление. Он настолько растерян какими-то выводами, что, вразрез со своей реактивностью, вдруг становится заторможенным.

Я откидываю голову и упираюсь затылком в кафель. Прижимаю к нему и трясущиеся ладони. Только после этого осмеливаюсь открыть глаза. И вроде как смотреть на его торс нет возможности, но и вида растрепанных мокрых волос хватает, чтобы в моем животе закрутилась очередная воронка. С него капает – вода и кровь. Влага сочится по острым скулам, по ставшему квадратным от напряжения подбородку, по приоткрытым покрасневшим губам… Пламя в груди разгорается. Со стремительным движением крови по венам меня настигает дурманящее опьянение.

И мой взгляд, вырываясь из-под контроля, принимается метаться.

Вниз. В сердце вспышка. Легкие в тиски.

Вверх. Глаза в глаза – прыжок в бездну. Без предварительного вдоха с головой. Свободное падение.

Вниз… Впиваюсь зубами в губы, чтобы сдержать невесть отчего поднявшийся стон.

– Ю… – выдыхает Ян, наклоняясь.

Взгляд, дыхание, запах, жар – всего этого становится критически много. Я спохватываюсь. Отталкиваясь от стены, пытаюсь юркнуть в сторону двери. Но он не пускает – выставляя руку, преграждает путь и валится на меня, словно гора. Взвизгнув, упираюсь ладонями ему в грудь. И сразу же мне становится еще хуже.

Знайте, что когда человек сгорает заживо, его тело бьют конвульсии.

Со мной явно что-то катастрофическое происходит… И Яна это тоже поражает, словно электричество. Едва я касаюсь, его горячая грудная клетка дергается, сжимается и яростно расширяется. Он издает стон, но его перекрывает мой вскрик. Сворачивая обожженные ладони, выдвигаю между нами локти. Судорожно хватая воздух, намереваюсь его оттолкнуть.

– Что это, Ю? – частит Ян рвано. – Что это?

Он настойчив. Как раньше, свирепо прет напролом.

Я понимаю, что должна ответить, иначе он просто не отстанет.

– Что? Что именно?

– Ты подаешь странные знаки… – рубит задушенно. – Смешанные сигналы, Ю… Я… Блядь… Скажи что-то, потому что я в ахуе… У меня вытек мозг… Я тебя… Я тебя сейчас…

А потом… Происходит крайне дикая вещь… Лизнув мои губы, Ян меня кусает.

Истерично завизжав, яростно толкаю его в грудь. Отскакиваю в сторону и застываю. Сил нет ни выдерживать тот сумасшедший взгляд, которым он меня преследует, ни разорвать этот контакт.

Мои губы мокрые. Мокрые. От его слюны. Это шокирует. Тотально.

Но…

Более ужасающим является возникающее желание облизаться, чтобы снять языком его вкус. Ощутить. Распробовать.

Что?!

Боже…

Откуда это?!

Из глаз выливаются слезы. Я плачу. Захлебываюсь рыданиями от того, что чувствую.

Это чудовищно!

Отрывисто всхлипывая, сердито убираю влагу с губ рукавом ветровки.

14

Ее распускают, а мне похрен.

Мать вашу…

Я уже признавался, что являюсь конченым мазохистом? Я себя буквально убиваю. Без какого-либо смысла. Мне, блядь, мучительно больно даже смотреть на Ю. А я позволил ей еще и коснуться себя.

Ее ладонь в моей руке. Мог ли я когда-либо мечтать об этом? Не имел права. Но, сука, безусловно, мечтал!

Вот так просто… Мать вашу… Вот так… Сплетаясь пальцами… Сливаясь по нервным окончаниям… Воспаляя до свирепого жжения рецепторы… Заставляя кожу задыхаться и потеть… Считывая какую-то психотропную информацию… Дуреть от восторга.

Я знал, что с Ю это может быть губительно. Но, блядь, то, что воздействие окажется настолько мощным, конечно же, не представлял.

Разве так бывает? Разве этот невинный контакт способен вызывать такой ураган в душе? Разве подобное, мать вашу, возможно?

Я разбалансирован. Раздроблен на атомы. Лишен концентрации и ориентиров.

В легких заканчивается воздух. Размыкая пересохшие губы, совершаю резкий вдох. И чувствую, что задыхаюсь. По венам разлетаются ошеломляющей силы импульсы тока. Кровь выжигает моментально. Не имея топлива, сердце прекращает биться. Отчаянно трепыхаясь, выдает какую-то затяжную скрежещущую трещотку.

– Скажи, Ян… Я должна понять…

Шок – это, вероятно, единственное, что помогает мне справиться со всем тем, что Ю сегодня выдала.

«Я скучаю по нас…»

Зачем она это сказала? На хрена?!

Не выдерживаю. Смотрю на нее. Глаза в глаза, и я принимаю в грудь новые снаряды. Один из них запускает сжатое в пульсирующий комок сердце. Раздуваясь до гигантских размеров, оно за два раскатистых удара стягивает в свои шлюзы кровь со всего моего организма. И у меня… Впервые в жизни у меня возникает ощущение, будто я вот-вот лишусь, на хрен, сознания.

Я держу ее за руку… Я держу за руку Юнию… Она говорит странные вещи. И снова смотрит, как в раздевалке, будто реально между нами есть нечто большее, чем этот гребаный, ставший взаимным, страх.

Ю избавлялась от следов моей слюны, как от мокроты бешеной псины. Но сейчас… Этот чертов ложный сигнал, мать вашу, повторяется – я смотрю на ее губы, она тут же смотрит на мои.

Что за хуета?!

Как мне это игнорировать, если внутри все рвется принять вызов?! Огнем горю. Готов к штурму. Улавливаю отмашку. Но в этот раз я не двигаюсь. Цепенея, наблюдаю за Ю.

Ее небесно-голубые глаза не такие чистые, как кажутся на первый взгляд. В их глубинах висят темные тучи и сверкают молнии.

Ю дразнит неосознанно. Манит запредельно. Искушает адски.

И если задержать контакт… Задыхаюсь от силы тех чувств, которые глаза Юнии выдают.

Либо я рехнулся… Либо… Блядь, ее мир со мной заодно?

Что происходит?! Я не понимаю, что она хочет?!

Я уже клюнул. Понадеялся. Поддался. Пошел в атаку. И снова, сука, разбился.

– Ян…

Я, мать вашу, так потрясен, что у меня до сих пор нет слов. Да и способен ли я вообще что-то говорить? Даже если мне подготовят текст – вряд ли.

Я разбомблен. Я потерян. Я, блядь, в ахуе.

Слегка сжимаю ладонь Ю. Скольжу по ее запястью пальцем. А потом… Давая выход части радиоактивных эмоций, подношу ее дрожащую руку к лицу и мягко прижимаюсь к костяшкам губами. Ю, естественно, как и я сам, приходит в ужас от подобного. Дергается, намереваясь вырвать у меня руку. Но я уже не отпускаю. Тяжело сглатывая, прикладываюсь задницей к крышке багажника и осторожно тяну ее ладонь за собой. Прижимая к груди, где молотит на разрыв сердце, решительно делаю вид, что в этом-то жесте ничего дикого нет.

Встречаемся взглядами. Глаза в глаза, и я снова пью дурманящий коктейль эмоций Юнии. Он, мать вашу, такой крепкий, что рубит меня смертельными дозами. Однако я взываю к своей гребаной выдержке и старательно держу равновесие, рассчитывая дожить хотя бы до того момента, когда поведение Ю станет для меня, черт возьми, понятным.

– Нет, – хриплю, заставляя ее оцепенеть. Пульс так яростно фигачит в висках, что кажется, из ушей дым валит. Но я забиваю на это. По привычке ухмыляюсь, типа у меня все в порядке. – Ты ничего не сделала, Ю… Конечно, нет, блядь… – вырывается у меня шумно. Я просто чувствую себя вскипевшим на огне чайником, которому, сука, запрещено свистеть. То, что я ровно говорю – уже успех. С матерщиной – так я иначе не умею в принципе, хоть и понимаю, что Юнии это неприятно. – Отдалился… – повторяю и замираю, чтобы не удавиться волной подорвавшихся со дна души эмоций. Причин было много. Но по факту, что я могу ей рассказать? Я, блядь, скорее сдохну, чем позволю себе кому-либо ныть. А ей – так особенно. – Ты была права, когда говорила, что мне лучше не попадаться на глаза твоим предкам. Хотя бы потому, что Алексей Николаевич... – поминая ее папеньку, едва сдерживаю все те уничижительные, сука, эпитеты, которыми обычно сопровождаю имя этого ублюдка. – В общем, когда моего отца взяли под арест, Алексей Николаевич в выражениях не стеснялся. Вызвал к себе в тот же день и, надавив на нужные точки, стребовал обещание больше к тебе не приближаться.

– Папа?.. – имеет наивность удивиться. – Папа не мог.

15

Я растерялась!

Поразительно, но с возобновлением нашей с Яном дружбы меняется вся моя жизнь. Я будто пробуждаюсь от сна, в пасмурных околицах которого, даже не осознавая того, находилась более двух лет. Все-таки я очень переживала за Яна и за то, как оборвались наши отношения.

Вторую неделю я летаю.

Дышу глубже. Чувствую ярче. Говорю громче. Улыбаюсь чаще.

Вот что значит отпустить тревогу.

Повернувшись к окну, потягиваюсь и счастливо жмурюсь. Прикидываю, что ждет меня днем, и в груди разливается радостное предвкушение. Пока я не вспоминаю, что сегодня суббота. С Яном мы не увидимся до понедельника.

«Как же жаль…» – вздыхая, погружаюсь в воспоминания.

Не сказать, что мы стали многим больше общаться… А вот переглядки явно участились. Договором о дружбе мы словно бы сняли какой-то запрет. После того разговора во взглядах Яна не чувствовалось угрозы. Я ловила себя на том, что для меня они исключительно приятны. Краснела, конечно – он по-прежнему смущал меня. Но и… Совершенно искренне ему улыбалась.

Особенно сильно мне нравилось то, что Ян, несмотря на дисквалификацию, приходил на тренировки. Стоя у края поля, он наблюдал за мной и не раз выкрикивал мне какие-то советы и подсказки. А по дороге домой мы обсуждали самые острые моменты детально.

«Как же жаль, что я не увижу его сегодня…» – пропускаю эту мысль повторно, хоть мне и неловко.

Скользнув ладонями вниз, прижимаю их к животу. Когда я думаю о Яне, там появляется трепет. Это волнение потрясающее, но вздыхая, я все же ощущаю необходимость успокоить его поглаживаниями.

Оставленный рядом с подушкой телефон вибрирует. Я вздрагиваю, будто застигнутая за чем-то неприличным. Сердцебиение тотчас ускоряется, а к щекам приливает жар. Позволяю себе шумный вздох, прежде чем тянусь к мобильному, чтобы проверить сообщения.

Это Свят. Оказывается, он писал мне еще ночью.

Святослав Усманов: Как же тяжело вдалеке от тебя! Ты просто не представляешь… Я не могу уснуть. Думаю о тебе и так сильно скучаю, что кажется, просто рехнусь!

Святослав Усманов: Хочу обнимать тебя… Хочу слушать твой голос… Хочу целовать твои губы…

Святослав Усманов: Не знал, что будет настолько сложно!

Святослав Усманов: Я жалею, что выбрал столицу.

Эти сообщения вызывают у меня дрожь. Заторможенно смотрю на них и не могу сообразить, как должна реагировать. Наверное, нужно что-то написать. Нехорошо ведь будет, если отвечу лишь на утреннее приветствие.

Юния Филатова: Доброе, Святик! И я по тебе скучаю! Тоже хочу обнять тебя и слушать твой голос. Говорить обо всем на свете! Две недели уже прошли, еще четыре пролетят так же быстро! Ты, наверное, уже позавтракал. Чем планируешь заниматься днем?

Откладывая телефон на тумбочку, встаю с кровати. Новое сообщение приходит, когда я заправляю постель. Не спешу его открывать. Даю себе возможность подумать чуть дольше, пока одеваюсь и привожу себя в порядок.

Усманов, очевидно, столь долгой паузы не выдерживает. Едва я откладываю расческу, телефон начинает звонить. С улыбкой принимаю видеозвонок, и время как будто останавливается.

Святик рассказывает о семинарах, к которым ему нужно к понедельнику подготовиться. Я показываю ему лабораторно-практическое задание по высшей математике. Он сетует, что ему не с кем играть в футбол. Я сдержанно делюсь тем, как проходят мои тренировки. О том, что на них бывает Ян, естественно, умалчиваю. Стоит лишь подумать о нем, ощущаю волнение и какую-то вину. Хвала Богу, разговор плавно переходит на сериал, второй сезон которого выходит во вторник. Мы подробно разбираем трейлеры и превью, строим предположения и высказываем свои личные пожелания. Расстраиваемся, что не сможем смотреть новые серии вместе, и в какой-то момент в порыве ностальгии клянемся друг другу копить эпизоды до приезда Свята в Одессу.

– Да, конечно! Супер! – выдаю я, любуясь чудесной улыбкой Усманова. – Засядем вот здесь, как обычно, на моем диване, и все разом посмотрим!

– Я тебя зацелую, ангел… На этом диване зацелую до умопомрачения, маленькая…

Тотчас краснею. И не только потому, что смущают эти слова, а еще потому, что… Я вдруг, боже мой, вспоминаю, как Нечаев меня укусил.

Зачем только?..

А потом еще и… Прижался своими горячими и удивительно мягкими губами к моим пальцам. Скользнув, прожег насквозь. Воспалил под кожей какие-то нейроны. Они полыхали, пульсировали и трещали от напряжения с такой силой, которая меня ужасала и будоражила. Кроме того, Ян заключил мою руку в оковы, притиснул к груди, которой я не должна была касаться, и этим будто бы заставил меня покориться. Все мои попытки освободиться являлись такими слабыми, что я сама в них едва ли поверила.

Ощущений после этого контакта было столько, что даже дома, спустя несколько часов, уснуть не могла. Думала об укусе, который обещала себе забыть. Вспоминала, как Ян смотрел и что говорил. Представляла, каким же все-таки он мог быть на вкус. И знаете, что поняла? Что этот вкус однозначно уникальный и ни на что не похожий. Просто… Это ведь Ян Нечаев. Он во всем отличался от других людей.