Флегморий - Тленник

Глава 1

Дождь на Полесье-5 фактически никогда не прекращался. Он стекал по ржавым куполам зданий Нижнего Города, превращая улицы в реки кислотной грязи, разъедающей подошвы ботинок. Именно в такой вполне обыденный вечер детектив Александр Волков и нашел тело.

Старуха лежала в постели. Как будто спала, если не считать того, что у нее отсутствовало лицо в привычном понимании… Или точнее — кожа её физиономии была разорвана на десятки лоскутов, аккуратно разложенных на бархатной подушке в виде неизвестного цветка.

Александр приподнял брови, глядя на кровавую картину, и прикусил фильтр сигареты.

- Шикарно... - пробормотал он, и услышал громкий хруст деревянного пола за спиной.

- Так и не успела со мной расплатиться, - послышался чарующий женский голос.

Волков обернулся. В дверях стояла прелестная девушка. Худенькая, в прозрачном пластиковом плаще, под которым просвечивало изящное тело, покрытое голографическими татуировками. Часть из них постоянно мерцала, словно при сбое. Маленькое сердечко над левой грудью, тусклые цифры кредитного счёта на правой кисти, рекламный слоган чуть ниже упругого живота — «Хочешь забыться? Подходи».

- А ты у нас кто? - спросил детектив и выпустил клуб дыма.

- Внучка, - красотка сделала шаг вперёд, оценивая комнату.

На запястье девчушки болтался браслет — дешёвый сканер, показывающий уровень токсинов в крови. Он светился бирюзовым восклицательным знаком.

- И где ты, внучка, была в течение последних суток?

- Усердно работала, - собеседница улыбнулась, но голубые глаза остались совершенно пустыми.

Александр знал таких, как она. По крайней мере, похожих на неё. Поколение кислотных дождей из Кисельного Края. Рожденные с подорванным здоровьем. В силу непродолжительного срока жизни люди подобного плана продавали всё, что у них имелось — кожу, память, ДНК или собственное тело для самых изощрённых фантазий.

- Кто-то ненавидел твою бабку, - Волков кивнул на "цветок" из эпидермиса.

Девушка рассмеялась.

- Это сводница, детектив. Её многие ненавидели.

Александр вытащил сигарету изо рта, хмуря брови и разглядывая красотку.

- Может быть и так... Как ты сказала... тебя зовут?

- Я и не говорила, но знакомые зовут Красной, - ответила девчушка и безэмоционально оценила месиво на подушке. - Из-за любви к нестандартным шмоткам.

- Правда? И никаких настоящих имён?

- Ага, - она потянулась к браслету и нажала кнопку. - Просто Красная.

Татуировки на ее коже слились в алый капюшон, на секунду обернувший голову мерцанием. Волков почувствовал, как по спине пробежал неприятный холодок, и ощутил лёгкий зуд в височном разъёме, располагающемся с левой стороны.

- Ну что, детектив, - прошептала она, - Долго продлится этот допрос?

За окном завыла сирена. Где-то в Нижнем Городе снова проступила кровь, смешиваясь с непрекращающимся дождём. Впрочем, полиции в привычном понимании на Полесье-5 не существовало. Орган планетарного управления расформировали лет тридцать назад из-за вечной нехватки бюджета и всепоглощающей коррупции.

Из того, что было доступно обычным горожанам — только наёмные сыщики, демонстрирующие умения за копейки. Александр состоял в группе тех, кто погорел на последних нескольких делах и теперь копался в чужих смертях бесплатно, надеясь вернуть хоть каплю репутации.

В самом начале, до текущих обстоятельств, Волков заметил консьержку. Та выскользнула из подъезда девятиэтажной развалюхи, где согласно слухам обитала местная сводница. Дежурная входа явно чего-то сильно испугалась, ведь двигалась она слишком быстро. Детектив, в свою очередь, почуял кровь. Так и очутился здесь — в одной комнате с трупом и Красной.

Александр затянулся сигаретой, наблюдая, как прелестная девушка игриво теребит светящийся браслет.

- Адресок, милая, - его голос звучал устало, но в глазах теплился профессиональный интерес. - На случай, если появятся вопросы. Обычная процедура.

Красотка ухмыльнулась, выставив вперёд худое бедро — на нём вспыхнула голограмма с цифрами.

- Наслаждайся, детектив… И не рассчитывай на скидку.

Волков ничего не сказал в ответ — лишь вздохнул. Пальцы застучали по дрожащему экрану микрокомпьютера. По итогу Александр кивнул, сохраняя данные о ночлежке в Секторе 94, и когда поднял голову, девчушка фактически растворилась в мареве коридора. Ее силуэт замерцал подобно нестабильному образу, прежде чем исчезнуть за поворотом.

Комната смерти отдавала едким смрадом, а бабка всё так же лежала на кровати рядом с мясным цветком. Детектив достал сканер — дешёвое, старое приспособление, которое как раз собирался заложить в ломбарде.

- Давай-ка выясним личность нападавшего. Ты ведь вцепилась ему в морду? Верно? - пробормотал он, направляя широкий луч на ногти покойной — под ними были обрывки чьей-то плоти.

Считыватель запищал, выдавая критические ошибки:

Глава 2

Лестница поскрипывала под обувью Волкова, порождая тихое, но нарастающее раздражение. Каждый шаг вниз всё сильнее погружал в сырой мрак, пропитанный запахом лекарств и крови. Стены подвала, покрытые плесенью и граффити с похабными надписями, будто сужались в предвкушении очередного гостя.

За приоткрытой ржавой дверью с выцарапанными словами «ЖМАКИН ТВАРЬ» копошился человек, чьи руки знали тело лучше, чем душу.

Глеб Жмакин — подпольный хирург, виртуоз со скальпелем. Он не зря носил прозвище Дровосек. Ведь орудие его труда оставляло следы, похожие на зарубки от топора на свежем пне. Грубые швы, кривые разрезы. Импланты вживлялись с точностью лесоруба, валящего сосну. Клиенты, в общем-то, не жаловались, так как в Нижнем Городе «дешевле» равнялось продлению жизни. Ну, а Глеб всегда брался за разную работёнку и руководствовался двумя главными правилами — «Не умирай на столе» и «Не отсвечивай после».

Продолговатая клиника Жмакина представляла из себя около сорока квадратных метров затхлости, заставленных допотопным оборудованием, которое периодами гудело и изредка искрило.

Александр сразу вспомнил их первую встречу.

Волков, ещё не сгоревший детектив, а поднявшийся на паре успешных дел сыскарь, вломился в этот же подвал, преследуя насильника. Преступник истекал кровью, но Дровосек, не моргнув, начал его зашивать — не из сострадания, а потому что «трупы не платят». И закончил, как раз перед появлением Александра.

- Ты либо подыхаешь, либо подстраиваешься под обстоятельства, Волков, и мой вариант... Именно второй, - процедил тогда Глеб, вытирая окровавленные пальцы о грязный халат.

С тех пор их связь висела на тонкой нити взаимной выгоды. Детектив закрывал глаза на нелегальную деятельность, а Жмакин «чинил» его после особенно неудачных дел. Без благодарностей или дружбы.

Ну, а сейчас Дровосек ковырялся в разобранном импланте.

- Опять в дерьме? - хрипло бросил он, не отрываясь от работы.

- Глубже, чем обычно, - Волков положил на стол почерневший чип старухи. - Кстати, когда ты покрасишь дверь? Не надоело смотреть на это безобразие?

Глеб наконец взглянул. Его глаза, тусклые, как лампы в морге, скользнули по детективу — потом по микросхеме:

- Недовольные никуда не денутся. Только тратиться на краску. Считай, что на двери кто-то оставил отзыв.

Александр усмехнулся:

- Ничего нового не услышал. Ладно… Сможешь что-нибудь вытащить из этого хлама?

- Попробую, но не обещаю, что всё пройдёт гладко. Ты же знаешь.

Жмакин засунул чип бабки в некое компактное устройство и минут пятнадцать щурился, вглядываясь в мерцающие строки данных, которые корчились на экране, подобно завитушкам. Пальцы Дровосека, привыкшие к точным разрезам и холодной стали скальпеля, нервно постукивали по клавишам, словно пытались отогнать незримую угрозу.

- Что за хреновину ты мне принёс? - голос Глеба звучал странно, будто впервые за долгие годы в нём проскользнуло нечто, отдалённо напоминающее тревогу.

Волков, прислонившись к стене, наблюдал, как потрескавшийся монитор выплёвывает строки кода. Интуиция подсказывала — они не должны были существовать.

- Прямиком из башки старухи. С ним что-то не так?

- Вот в том-то и прикол, детектив, - Жмакин провёл рукой по лицу, оставляя на лбу жирный след от крови. - Я вообще ни черта не могу понять… Это не просто данные. Это… Я даже не знаю... Влияние?

На экране цифры внезапно сложились в узор, похожий на тот самый мясной цветок из лоскутов кожи.

- Видишь? Это не ошибка... Это шаблон. Повторяющийся, навязчивый, как бред шизофреника. Но…

- Но? - напрягся Александр.

- Это не психоз.

Волков почувствовал пробежавший по спине холодок:

- Хочешь сказать, что кто-то специально записал это на чип?

Дровосек резко встал, отшвырнув стул. Его тень, искажённая тусклым светом лампы, взметнулась по стене:

- Я хочу сказать, что не вижу ни сумасшествия, ни явного вмешательства, а это... Таких технологий нет. Понимаешь? И, да, я в курсе, что мы живём в жопе мира, но слежу за всякими нововведениями и ранее не натыкался на такое. - Глеб повернулся к детективу, и в его глазах, обычно цинично-равнодушных, теперь читалось волнение. - Это... отпечаток. Или даже след. Причём от мысли.

Тишина повисла тяжёлым, липким занавесом.

- Веришь в менталистов? - вдруг спросил Александр.

Жмакин фыркнул, а затем выдавил смешок — сухой, безжизненный:

- Я верю в дерьмо, которое можно пощупать, а это... - он ткнул пальцем в экран. - Это даже не дерьмо. Это… Не знаю... Такого быть не должно...

Чип бабки внезапно затрещал, и из компактного устройства повалил тёмно-синий дым. Микросхема сгорела дотла, оставив после себя лишь горстку пепла и странное ощущение — словно за ними наблюдало нечто абсолютно чуждое и опасное.

Глава 3

Капли дождя стекали по запотевшему стеклу дешёвого бара, превращая огни Нижнего Города в расплывчатые кляксы.

Волков поднял стакан с чем-то, что местные называли виски, и выпил содержимое — на вкус это было, как растворитель с нотками тоски.

Бармен, мужик с бионическим глазом и шрамом вместо уха, налил Александру ещё:

- Жмакин постоянно спрашивает про тебя.

Детектив даже не удивился:

- И что?

- Каждый раз говорит мне... Если увидишь этого придурка, напомни ему о долге в три сотни ЕКВ.

Мелочь для кого-то, а для Волкова сейчас — целое состояние. Он криво улыбнулся и ответил:

- Был у него вчера и занял ещё полтинник. Кстати, именно с этих денег я и расплатился десяткой за выпивку.

Работник бара хмыкнул. В его глазном яблоке мелькнула красная точка — своеобразная пометка в базе данных заведения об обязательной предоплате.

Александр сделал небольшой глоток и услышал громкий сигнал микрокомпьютера. Некто звонил со скрытого номера. Детектив вновь отхлебнул пойло и принял входящий вызов:

- Говорите.

Тишина продлилась недолго — грозовой раскат разорвал её на куски. Затем из устройства донёсся странный, вибрирующий шёпот:

- Я доберусь до тебя... несмотря на ни что...

- Кто это? - нахмурился Волков и приготовился к неприятному разговору про любое из старых заваленных дел. Ненависть бывших клиентов периодами настигала его — где бы он ни находился.

Но ответа не было. Связь моментально прервалась, а бармен покосился на Александра, тяжело вздохнув:

- Допился, да?

Неоновая надпись на стене «Градус» мигала, как аритмичное сердце, отбрасывая фиолетовые блики на лицо детектива. Он прищурился, разглядывая микрокомпьютер — совершенно никаких записей о звонке.

- Шикарно... - прошипел Волков.

И тут сигнал повторился. Входящий вызов оказался реальным — работник бара вздрогнул, отпрянув от стойки, и грязно выругался на фоне неожиданности. На экране приспособления появилось наименование контакта — Жмакин.

Александр поднёс устройство к уху, но рот открыть не успел. В динамике раздался хриплый голос Дровосека:

- Ты должен мне триста пятьдесят ЕКВ.

- Знаю. Ты говорил об этом перед моим уходом.

- Знаешь, да не возвращаешь и продолжаешь занимать.

- Слушай… Сказал же, - детектив допил «виски» и жестом дал понять бармену о желании получить добавку. - Я рассчитываю восстановить репутацию и тогда смогу всё вернуть.

- Рассчитываешь? Пока ты там себе рассчитываешь, я собираю материалы в кучу и наталкиваюсь на повреждённые или зашифрованные файлы, в которых сплошная мерзость, похабщина и почти никакой важной информации.

Волков взбодрился и округлил глаза:

- И? Есть что-нибудь интересное? Может наконец перекинешь мне? А то я смотрю на этот стакан и со скуки начинаю сходить с ума…

- Ты, придурок, в баре что ли?! Ты сказал, что деньги тебе нужны на жрачку и сигареты, а сам сидишь и бухаешь? Детектив… Ну, что ты вот такой...

- Какой?

- В говно рукой!

Александр приподнял брови от удивления, почувствовал лёгкий зуд в височном разъёме и ничего не ответил, а Глеб продолжил:

- Ладно. Проехали, говнюк. Я перешлю тебе все собранные данные и скажу следующее… Мне очень не нравится это дело. Такое ощущение, что оно загонит тебя в какую-нибудь задницу. И если это будут не новые долги, так могила.

- Это волнение, основанное на приятельских отношениях? - усмехнулся Волков.

- Да иди ты! Понял?

Связь прервалась, а затем послышался раздражающий писк микрокомпьютера. Прилетело сообщение. Детектив искренне улыбался — до тех пор пока не открыл содержимое и не узнал о том, что покойная бабка отправила на заказ с телепатическим сексом именно Красную.

Дело развивалось закономерно — с учётом единственной вменяемой зацепки в виде адреса прелестной девчушки.

***

Дождь непрестанно стучал по куполу станции Сектора 38 — будто сотни крошечных кулачков пытались пробиться внутрь. Ржавые вентиляционные решётки хрипели, выплёвывая в воздух густой пар, смешанный с запахом перегара, пота и чего-то кислого — похожего на разлагающуюся органику. Хотя, вполне возможно, Полесье-5 просто напоминало о своём дурном нраве.

Александр стоял у края платформы, зажав в зубах сигарету. Внизу, на железнодорожных путях, тьма словно шевелилась, как нечто живое и плотное.

- Отправила именно Красную...

Мысль вертелась подобно заевшей пластинке и обрастала яркими образами. Сводница, цветок из кожи на подушке, девочка с голографическими татуировками, «Тлен».