Голос в тени

Пролог

Темная улица города Вествуд, как сырой и истерзанный шрам пронзали вечернюю тьму своими запутанными переулками. Где-то в этом лабиринте, среди шороха листьев и далёкого гудения машин стоял старенький бар "Западный Стрелок". Его внешний вид не выделялся среди серых бетонных гигантов. Старые, внушительные стены, облупившаяся краска и еле держащаяся вывеска на стене гласившая, что здесь подают лучшую выпивку в городе.

Внутри бар выглядел так же запущенно. Потёртые деревянные столы были накрыты старыми потрёпанными скатертями, а стулья выглядели так, словно вот – вот отвалятся ножки. Тусклое освещение бросало тени по стенам, укрытым старыми фотографиями давних времён, на которых давно забытые лица старых посетителей позировали с кружками полными пива или виски.

За барной стойкой из старого дерева, затертого до блеска, сидел мужчина средних лет в тёмно – синем длинном пальто и чёрной шляпе, скрывающей его лицо. Он потягивал дешёвый бурбон и иногда обменивался парой фраз в барменом.

Адам Морриган, детектив в отставке, безразлично пялился в стакан. Его пьянящие мысли кружили в голове, словно дым от очередной подкуренной сигареты. Пепельница уже была почти переполненной бычками, но его это совершенно не волновало. Каждый новый бычок был лишь напоминанием о том, как долго Адам сидит в баре и как много курит.

Фоновый шум старого шипящего телевизора прерывал тишину, заполняя бар привычными новостями. Негромкий голос ведущего проникал сквозь эту тишину, обсуждая преступления, которые казались Адаму очень далёкими отголосками его прошлого. Иногда он пытался слушать, но чаще его мысли уносились далеко от реальности. Взяв стакан, он безразлично допил оставшийся бурбон. Плотная золотистая жидкость мгновенно скользнула по горлу, оставляя за собой древесное послевкусие. – Налей ещё. – пробормотал он. Его голос звучал тихо и не естественно. Бармен, почти не показывая эмоций, подошёл к Адаму и забрал его пустой стакан. – Может виски? – спокойно спросил бармен протирая стойку. – Сколько ты уже выпил, я даже считать перестал. – Адам молча затянулся сигаретой и указал пальцем на полупустую бутыль бурбона. – Это налей. – бармен лишь пожал плечами и налил очередной стакан бурбона.

Мерцающие огоньки в бутылках и приглушенный свет создавали атмосферу, полную ностальгии, Адам ощущал что за пределами бара жизнь продолжается без него.

Чувство зависимости окутывало, будто огонь сжигал его изнутри. Каждый день и каждую ночь он вновь и вновь слышал голос. Оно, его внутренний голос, проявлял себя странными шептаниями, которые почти никогда не оставляли его в покое. – Почему ты пропиваешь свою жизнь, Адам? – шептало Оно. Каждый звук голоса казался своим собственным эхом, которое сжималось между стенами его разума, напоминая где и кем он был когда то. – Неужели тебе не нравилось быть лучшим детективом города Вествуд? – продолжало Оно, словно мрачная и осторожная рука, прикасающаяся к ране которую он так хотел бы забыть. Шептание звучало так близко, будто кто-то прижимается к его уху. Он не мог избавиться от этого постоянного, колеблющегося в голове чужака.

Адам пытался игнорировать голос, заливая в себя ещё больше бурбона. Но на мгновение он начинал вспоминать те дни, когда был легендой и носителем правды в тенях этого мрачного и усталого города.

Чтобы хоть как – то отвлечься от настойчивого шёпота, Адам медленно поднял голову к экрану телевизора. Его затуманенный воздействием от алкоголя взгляд искал утешение в пятнах света и звука. В ярком свете проектора на экране мелькали шансы на спасение – и вот оно, знакомое лицо. Это был начальник полицейского отдела Джейкоб Рейнольдс, уверенно стоящий перед камерой. В его голосе звучала нотка официальности, но напряжение в лице выдавало его внутреннее переживание. "Убийство в центре города" – слова, которые медленно скользнули в сознание Адама, словно осенний ветер, трогающий ещё не опавшие листья деревьев. "Убили молодую девушку в переулке Хорвард – Стрит, вчера ночью.." – продолжал Рейнольдс, его тон становился мрачнее. Почему – то сердце Адама забилось чаще, когда в кадре показали место преступления, обрамлённое жёлтыми лентами полиции. Мрак переулка, где произошла трагедия, словно стал для него личным напоминанием о том что он давно оставил позади. – Он убил её, Адам. – неприятно прошептало Оно. – Ты слышишь? Убил. – Адам глотнул ещё бурбона, снова игнорируя противный голос в голове. Его шипение было невыносимым. Слова об убийстве обжигали его, как раскалённый металл. Каждый раз когда он пытался отвлечься, зная что нужно оставить прошлое позади, Оно подталкивало его. – Ты знаешь, кто это сделал. Ты мог бы увидеть это, Адам. Ты мог бы знать.. – Оно словно создавало ощущение, что ответ так близок, как изящный трюк фокусника с исчезающими картами. Засунув руку в карман своего тёмно – синего пальто, он нащупал баночку с лекарством. Когда Адам сжал стеклянную баночку в ладони, голос сразу же появился. – Ты не можешь Адам, ты никогда их не пил. Ты всегда игнорируешь советы доктора Уокера, напиваешься дешёвым бурбоном и думаешь что тебе это поможет. – язвительно прошептало Оно, заставляя сердце Адама забиться быстрее. – Он понимал что нельзя принимать такие препараты под алкогольным опьянением и разжав ладонь вытащил руку из кармана. Выпив ещё один стакан бурбона, он снова закурил сигарету, наблюдая как дым поднимается наверх и растворяется в тусклом помещении. В этот момент бармен сменил пепельницу – она была пустой и чистой. Адам отвёл взгляд от экрана телевизора, его мысли заполнило уныние, зажмурившись он попытался сосредоточиться. В голове мелькали обрывки прошлого, но пронзительный голос Оно вновь прошептал прямо в ухо. – Ты мог бы знать.. – многозначительно прозвучало Оно, будто судьба этого расследования зависела от Адама. Этот шёпот, казалось, рисует перед Адамом образ убитой девушки, чью жизнь забрал тот убийца. В попытках отбросить эту мысль, он снова возвращался к ней, будто Оно связывало Адама с загадкой, которую он не мог проигнорировать.