Горячий развод. Я тебе не дам(ся)

Пролог

— Вера, можно кричать потише? У вас там оргия, что ли? Ни стыда, ни совести! Белым днем так стонать… Ужас, — злобно бубнит в трубку соседка, сбивая меня с толку.

— Это не мы. Нас нет дома. Вы ошиблись, ­— отвечаю неприятной женщине, которая несет какую-то околесицу.

— Ну, да, конечно! А еще элитный дом! Садом и Гоморра! — выплевывает в трубку женщина, заставляя меня поежиться.

Я возвращаюсь домой раньше обычного.

В одной руке у меня сумка с продуктами, в другой – легкий пакет с клубникой, свежей, спелой, пахнущей летом. Павел любит клубнику со сливками. Я хотела устроить уютный вечер по случаю возвращения мужа из командировки.

Фантазия рисует в голове ужин при свечах, бутылку хорошего вина, пасту с креветками и сладкой продолжение в постели, которое я так хочу и хочет мой любимый муж.

В последние дни мы мало времени проводили вместе. Павел всё время был занят: командировки, совещания, встречи. «Все было хорошо, пока бизнес не пошел в гору!» - пошутил муж, а я только поежилась.

Мне показалось, что с ростом его карьеры мы стали диаметрально отдаляться.

Я скучала по нему, по тем моментам, когда он просто обнимал меня, целовал в висок и говорил, что я – лучшая жена на свете. Но Паша не тот мужчина, который будет сидеть рядом и держать меня за руку, я понимала все прекрасно, когда выходила замуж за Ланского…

Я вставляю ключ в замочную скважину и, приоткрыв дверь, первым делом чувствую чужой запах. Он такой яркий и его так много, что кажется, сейчас я задохнусь!

Резкий, терпкий, с липкой сладостью. Это не мой парфюм, но им пахнет вся наша прихожая, словно бы здесь кто-то разбил флакон дешевых мускусных духов.

— Да, глубже, давай, детка, — сладко и развязно говорит мой муж.

Я замираю. Его голос я узнаю из тысячи, и реакция моя организма на Ланского особенная. Я сразу же ощущаю его дыхание, поцелуи на коже…

— Паш, когда мы поговорим? Когда??? — врывается в мои мысли чужеродный голос. Женский, конечно.

Дальше слышатся звуки. Приглушенный женский смех, потом глубокий стон, сдавленный, будто через силу или под давление, словно бы девушку берут с силой за горло. Меня отрезвляет звонкий шлепок, судя по всему, по чьей-то круглой попе. Дальше поцелуи, хлюпающие, вязкие звуки…

Мое сердце падает вниз.

Я медленно, словно в замедленной съемке, иду по коридору. Чувствую, как дрожат руки.

В нашей спальне приоткрыта дверь и там сейчас очень горячо.

Из-за занавешенного окна льется мягкий вечерний свет, в нем угадываются очертания двух силуэтов.

Я вижу спину моего мужа, руки Павла на голове другой женщины.

Белокурые пряди расплываются по его коже, по мощным бедрам Ланского, а он с силой вдавливает ее в пах.

— Божечки, — выдыхаю, немея одновременно с хриплым стоном.

Клубника с глухим стуком падает на пол.

Мои ноги ватные, дыхание прерывистое.