Гостья

1

Я стояла рядом с телом собаки, умершей вчера вечером. День только начинался, ярко светило солнце.
В углу, на заборе, я заметила женскую фигуру. Зачем она туда залезла? — подумала я.

Фигура перебила мои мысли:
— Где ваша собака?

Я показала сначала на тело, прикрытое пледом, а потом немного приоткрыла его. Но тела собаки не было — вместо него оказался какой-то мусор: палки, пыль, камни.
— Наверное, родители убрались вокруг и прикрыли… чтобы ветром не раздуло, — оправдываясь сказала я.

— Как же они так искусно сделали, что были видны мышцы собаки? — сказала фигура.

Женщина усмехнулась и спрыгнула с забора, приближаясь ко мне.
— А вы…
Она не стала дослушивать:
— Эх, Юля… Юля. Ты видишь больше других, а не понимаешь!

— Я не понимаю, — перебила я, — я просто не могу найти объяснение всему.

Я почувствовала запах сырой земли, густой, тягучий, словно что-то испортилось. И поняла, кто это.
— А где у вас э…
Женщина усмехнулась:
— Что? Коса и чёрный плащ? Это вы, люди, навыдумывали. А я бываю и красивой…

Она приближалась, а я пятился назад.
— Боишься? — спросила она.
— Нет, — ответила я. — Я просто не люблю, когда незнакомые люди вторгаются в моё личное пространство.
— А меня знают все, и я знаю всех, — сказала она и налетела на меня словно ветер.

Я оказалась перед домом. Было пасмурно, небо затянуло тучами — скоро пойдёт дождь. Наш дом был полуразвалившийся: не хватало стёкол и дверей, крыша в нескольких местах обрушилась.
Я обвела взглядом улицу — все дома вокруг были такими же, одни руины.

— Где я?
— Ты у меня в гостях, — ответила женщина и пошла по остаткам былой дороги. — Пошли.
— Куда?
— Прогуляемся.

Мы шли. Ни пения птиц, ни животных, лишь мёртвый посёлок. Я увидела на краю дороги поленья и села.
— Всё. Не пойду больше никуда!

Женщина подошла и, как ребёнок, спросила:
— Почему?
— Да потому что всё одинаково мёртвое! — я показала на пустынный посёлок.
— Но тишина и спокойствие… всё как ты любишь.
— Уединение и одиночество — это не одно и то же! Это всё обман! — крикнула я.

Женщина посмотрела мне в лицо:
— Обман — это когда проходишь мимо собаки и говоришь: «Ну и вонючка», а при всех — «пушистик». Обман — это когда рыдаешь на похоронах отца так же сильно, как его ненавидела!

— Что ты вообще понимаешь? — я резко встала и пошла обратно к дому.

Женщина растерянно:
— Ты куда?!
— Домой. Сяду на крыльцо и буду горланить песни про любовь!

Она догнала меня:
— А ты когда-нибудь вообще любила кого-нибудь?
Я остановилась.
— Может, я ещё не нашла человека, которого могла бы полюбить.

Мы уже подходили к дому. Женщина спросила:
— А если не найдёшь?
— Тогда я сдохну, как она, и мне будет всё равно — гладят меня или нет! — я показала на тело собаки.

Женщина тихо:
— Ты не так умрёшь. Ты…
— Нет, не продолжай! — перебила я. — Не хочу знать!

Я зажала уши ладонями и начала лепетать по-детски:
— Ля-ля-ля, я не слышу!

Женщина подняла руки, но тут же опустила, словно признаваясь: «Что я могу тут поделать?»

— Ты за собакой пришла или за мной? — спросила я.
Женщина посмотрела на тело:
— За ней.

Хвост собаки вильнул, словно в ответ.

Я зажмурилась, а когда открыла глаза — солнце уже светило, обдавая жаром. День обещал быть душным. Надо было прятаться в доме.

Я подошла к собаке, присела и погладила её:
— Да, я тебя не любила. Но… прощай.

Я встала и, не оглядываясь, зашла в дом. Собака снова вильнула хвостом и затихла.