Грань

Глава 1.

По слухам, где-то в сердце материка покоятся золотые горы, нефритовые ангелы сладко сопят во сне, а звери готовят пищу, которую жаждут сами боги.

Говорят, это место — стык миров. Попадёшь туда — назад не вернёшься.

Кто в это верит? Только безнадёжные романтики и глупцы.

Поэтому я, Соломон Доре — археолог во втором поколении и, между прочим, довольно уверенный в себе парень — направляюсь туда лично, чтобы доказать: всё это бред.

— Ну, держитесь, идиоты… Я вам докажу, что там нет ничего, — пробормотал я, разминая затекшую шею.

Поясница ныла, как у старика, колени затекли, спина ломила, туалет — занят. Ужас. Но интригующий.

Я вытащил из рюкзака крем с запахом лесных ягод и тщательно намазал руки. Не хочу, чтобы кожа трескалась — внешность для меня не просто хобби, это моя визитная карточка. Люди верят глазам, и я умею быть красивым. Иногда — даже слишком.

Устроившись поудобнее, закрыл глаза. Сон, как прилив, потянул за собой.
***
Передо мной — женщина. Всего лишь силуэт.
Стоит спиной. Волосы — длинные, спускаются ниже талии — колышутся, будто под водой.

Я хочу окликнуть, но голос застрял где-то в горле. Тело движется само — я иду к ней, будто под гипнозом, не замечая ничего вокруг.

Вот моя рука почти касается её плеча…
И тут она оборачивается.

У неё нет лица.
Только гладкая кожа. Ни глаз, ни рта. Ни единой черты. Но я знаю — она смотрит.
Ужас парализует.

Я пятюсь, руки выставлены вперёд… и вдруг под ногами — голова. Разлагающаяся.

Смрад врезается в нос, выворачивает изнутри.
Женщина-нечто движется ко мне.
Я слышу, как возвращается голос — и кричу:

— ААААА!
***
Я проснулся с криком.
Надо мной — лицо стюардессы, ироничное, немного усталое.

— Пожалуйста, пристегнитесь. Мы начали посадку.

Щёки вспыхнули. Я быстро защёлкнул ремень, привёл сиденье в порядок и отвернулся к иллюминатору.
«Глупо. Всё. Глупо. Больше её не увижу», — подумал я.
Ирония судьбы словно усмехнулась в ответ.

Самолёт мягко приземлился в аэропорту Алматы. Пассажиры зааплодировали, как по команде.
Я не торопился — подождал, пока все выйдут, и только тогда неспешно двинулся к выходу.

Паспортный контроль. Багаж. Такси. Надпись "Әуежай" становилась всё дальше и дальше.

Люди на остановках ждали автобусов. Многие спешили куда-то. Большинство было на самокатах или велосипедах. Однако не везде для них были дорожки. Я увидел, как парень врезался в другого человека, и у них начался конфликт. Помимо машин и автобусов, люди разъезжали на мопедах с большими квадратными сумками с логотипами.

Мы тоже попали в пробку, но это было даже интересно. Я рассмотрел архитектуру города лучше. Алматы — зелёный, но слегка апатичный город. На некоторых зданиях есть картины, на других — нет. Современные высотки контрастируют с маленькими домами советской эпохи.

И наконец — отель.

Я неспешно вошёл. Вокруг множество людей. Кто-то сидит, кто-то говорит, кто-то стоит с чемоданом, как и я.

Направился к стойке регистрации — и тут увидел среди других знакомый женский силуэт. Сердце забилось быстрее, а щёки залились алым румянцем. Рука, державшая чемодан, стала влажной от пота. Но я быстро подошёл к девушке.

— Здравствуй, Алона! — неуверенно поприветствовал.

Алона Мирц. Моя коллега. Мы уже работали вместе и хорошо знаем друг друга. Между нами есть лёгкая нотка недоговорённости — ни рабочей, ни личной.

— Привет, Соломон, — спокойно ответила она, посмотрев прямо мне в глаза.

Я в ответ смотрел ей в глаза. Дыхание замерло. Будто загипнотизированный, смотрел на неё.

Каштановые кудри, белоснежная рубашка, уверенная осанка без капли пафоса.

У неё родинка под левым глазом — почти незаметная, но почему-то взгляд всегда задерживается на ней.
Глаза — зелёные, и в них будто горечь полыни. Она — само олицетворение июльского лета.

— Как долетел, Соломон? — спросила она. Голос звучал чуть тише, чем я ожидал.

Я прокашлялся.

— Нормально. А ты, Алона?

Она накрутила прядь на палец, на миг задумалась. Я в это мгновение едва дышал. Не мог прервать этот жест ничем. Мне хотелось запечатлеть её в этой позе — как картину для галереи.

— Тоже нормально. Хочешь поужинать с нами вечером? Познакомишься с четвёртым участником.

Я застыл. Ужин. С ней.
Дыхание сбилось.

— Конечно, — выдохнул я, возможно, слишком поспешно.

— Отлично, увидимся, — кивнула она и протянула руку.

Я пожал её ладонь. Кожа оказалась чуть шершавее, чем казалось. Ощущение: человек, привыкший к настоящей, земной работе. Она улыбнулась. У меня в груди — пропущенный удар сердца, а уши горели.

Когда она ушла, я стоял, глядя ей вслед, как вымокший кот. Потом встряхнулся и отправился в номер — 133. Четвёртый этаж.

— Прекрасно, — пробормотал себе под нос. — Воображаю себя крутым, а выгляжу как дурак.

Занялся рутиной, думая о ней. Пошёл в душ.
Вода смыла тревогу, но что-то осталось — как осадок.
Я был похож на человека. Почти.

После душа просто рухнул на кровать, не забыв поставить будильник, и провалился в сон.

Проснувшись, начал собираться. Снова крем, цитрусовый парфюм, причёска, часы на левом запястье.
Маленькие ритуалы перед походом в неизвестность.
Плевать, что это всего лишь ресторан. Там будет она.

Открыл дверь номера и вышел. Направился к лифту. На мне белая кофта слегка великовата — специально. Светлые джинсы и кроссовки. Нервозность выдавало постоянное поправление одежды.

Нажал на кнопку вызова лифта. Двери открылись под механический звук… и там — она.
Алона.

На ней свободные хлопковые брюки, льняная рубашка, сандалии цвета слоновой кости.

От неё пахло… лавандой. Или туманом.

— Заходишь? — спросила она.

— Конечно, — замялся я, шагая внутрь. Заметил себя со стороны — слишком напряжённый. — Ты в каком номере?