Хроники расколотой вечности. Цикл Эйрин

Пролог

Ночь всегда приходит одинаково.

Сначала — тишина.
Потом — холод.
А затем — её дыхание, которое я слышу раньше, чем она открывает глаза.

Я не должен быть здесь. Каждый раз я говорю себе одно и то же.

И каждый раз оказываюсь рядом.

Она лежит на земле, едва заметно дрожа. Слишком маленькая. Слишком живая.
И слишком похожая.

Я не двигаюсь.

Если она откроет глаза — всё начнётся сначала.

Если не откроет — это закончится быстрее.

Я уже видел это… слишком много раз. Её пальцы слабо сжимаются, будто она пытается ухватиться за что-то, чего не существует. Дыхание сбивается.

Я закрываю глаза.

Бесполезно.

Я знаю, что будет дальше.

— …холодно, — шепчет она.

Тот же голос. Каждый раз — тот же голос.

Я выдыхаю и, вопреки себе, делаю шаг вперёд.

Проклятие.

— Потерпи, — говорю я тихо, опускаясь рядом.

Она не слышит. Никогда не слышит с первого раза. Мои пальцы касаются её щеки — и в этот момент я снова понимаю, что ошибся.

Это не она.

Ещё нет.

Но станет. Всегда становится.

Я смотрю на её лицо дольше, чем следовало бы.

Запоминаю. Как будто это что-то меняет. Как будто в этот раз всё будет иначе.

Ложь.

— Как тебя зовут? — спрашиваю я, заранее зная, что ответ разобьёт меня.

Она медленно открывает глаза. Те, как всегда, вспыхивают льдом.

Она смотрит прямо на меня.

И улыбается. Не от того, что узнала. Не от того, что влюблена.

— Лагерта.

…конечно.

Я тихо смеюсь.

И в этот момент понимаю, что снова опоздал.