Имран. Заберу тебя себе

Глава 1

Лена Голд & Вера Шторм

Имран. Заберу тебя себе

Белое платье давит на плечи. Оно слишком тяжелое для человека, который не собирается выходить замуж. Шелк шуршит, когда я двигаюсь. Бесит ужасно.

Я для всех — невеста. Скоро стану женой. На бумаге. А на деле я просто вещь, завернутая в белую ткань.

Сестра стоит рядом, греет ладони чашкой кофе, который давно остыл. Она не пьет, просто держит. Надеется, что этот жест придаст уверенности.

За окном гудит мотор. Я подхожу ближе, хотя чувствую, что не стоит.

Машина останавливается у входа. Черная, блестящая, без вкуса. Как все, что выбирает отец.

Дверца открывается. Из салона выходит невысокий плотный мужчина в дорогом костюме, который не может скрыть пузо. Вижу блеск лысеющего темени.

Боже… Может, это шутка отца? Вот сейчас появится камера, и кто-то скажет: «Сюрприз! Свадьбы не будет».

Но никто не появляется.

Это и есть мой жених.

Тот, кому меня сегодня «дарят».

Человек, который чуть ли не ровесник моего отца.

Который даже не знает, какого цвета мои глаза.

Я делаю шаг назад. Сердце не бьется — оно просто гудит в груди. Разрывается на части. Сестра пялится на меня с тем выражением, в котором страх и жалость слились во что-то вязкое.

— Не смотри на него, — шепчет она.

— Я не могу не смотреть, — отвечаю, хотя голос едва выходит из горла. — Это ведь теперь… мой муж, да?

Она отворачивается.

Я вижу, как она тянется к карману, где спрятала телефон. Сжимает его. Боится, но пытается скрыть.

— Дай его мне, — говорю я.

— Нет. Папа сказал… Убьет, если узнает.

— Папа сказал слишком много. — Я протягиваю руку. — Мне нужно позвонить, Алиса.

Она молчит. Долго.

Я знаю этот взгляд — так она смотрела на мать, когда та еще спорила с отцом.

Потом все сдались. Кроме меня. Но какой толк? Я все равно здесь, с ужасным макияжем и в белом свадебном платье.

— Алиса! Если мы не пойдем против него… Если будем соглашаться на все подряд… Он подумает, что так и должно быть. И в следующий раз продаст тебя!

Сестра вздрагивает. Ее губы начинают дрожать. Достав телефон, она протягивает его мне.

— Быстро. Если он узнает… Убьет.

Я киваю и ухожу в угол, за вешалки с платьями. Там пахнет пудрой, лаком и чем-то сладким, от чего становится тошно.

Пальцы дрожат, когда я набираю номер Имрана, который особо не запоминала. Просто зеркальные цифры, поэтому забыть тоже невозможно.

Две недели переписок, три встречи, один поцелуй.

Мало, но достаточно, чтобы поверить, что он не такой, как остальные. Что он поможет.

Несколько гудков действуют на оголенные нервы. Я уже готова положить трубку, когда слышу его резкий голос.

— Да?

— Мне нужна твоя помощь, Имран!

— Что такое? Где ты?

— Салон «Люкс-Бридж», на Тверской. Меня… Меня заставляют выйти замуж! Помоги отсюда выбраться, Имран! Заперли тут!

Я жду, что он начнет спрашивать, как, почему, что случилось, но вместо этого слышу короткое:

— Я рядом. Сейчас буду.

Связь обрывается.

Я смотрю на черный экран и, кажется, впервые за весь день дышу полной грудью.

Не знаю, правильно ли поступаю, сбежав со своей свадьбы. Может, совершаю ошибку… Но любая ошибка лучше, чем жизнь по приказу.

Алиса нервно теребит кружево на рукаве.

— Ты же не пойдешь в этом платье, — говорит наконец. — В нем даже идти невозможно, а бежать тем более. Прямо как в тех фильмах, где девушки сбегают, оставив позади собственную свадьбу.

Сестра издает тихий смешок. Это от нервов.

— Я и не собираюсь бежать, — отвечаю, хотя знаю, что даже не стану оглядываться. — Что ты предлагаешь?

— Тут рядом магазин. Я… Я сбегаю. Возьму что-нибудь простое, спортивное. Костюм, кеды. — Она оглядывается на дверь, понижает голос. — И… если что, я знаю, где задний выход. Там, где прачечная.

Она улыбается так, будто мы совершили преступление и сейчас пытаемся улизнуть.

— Спасибо. Только быстрее, пожалуйста. Он уже в пути.

— Пять минут. Не больше.

Алиса исчезает за перегородкой. Я слышу, как щелкает замок, и остаюсь одна.

Это чертово платье давит сильнее, потому что я дышу тяжело и порывисто. Мне страшно. Каждая минута растягивается, даже воздух, кажется, становится вязким.

Пять минут.

Может, семь.

Потом дверь снова открывается.

Глава 2

— Вообще-то… мой папа не старик, — как бы я ни не одобряла поступок отца, но сейчас изнутри вырывается желание защитить его. Ведь он не такой уж плохой. Мы никогда ни в чем не нуждались благодаря ему.

— Ну, ладно… Пусть будет по-твоему.

— Как ты договорился так быстро? У меня нет документов с собой. Это что-то на грани фантастики!

— Все твои данные и так были тут. Тебя должны были привезти сюда. — Он смотрит на наручные часы. — Через сорок минут.

Я морщусь, как от тупой зубной боли, едва представляю ту картину. Я и тот лысый мужик подписываем документы.

Да, я не уверена в Имране. Мы знакомы с ним не так давно. Он прямолинейный и откровенный до жестокости. Но мне казалось, это лучше, чем вести себя как ангел, а на деле быть монстром. Ведь я сама такая же.

И сейчас мне все равно, за кого выйти замуж. Лишь бы не за того, кто гонится за выгодой и... девственностью. От вида того лысого меня буквально тошнит.

— Когда есть деньги и связи, Алина… — Имран смотрит мне в глаза, потом на губы. Его кадык дергается. — Все решается по щелчку пальцев.

Это неправильно. Так не должно быть. Но я с ним согласна. Не зря же некоторые люди часто выходят сухими из воды.

Имран выходит из машины. Хлопок двери отзывается в груди, как выстрел. Он обходит авто и открывает дверь с моей стороны.

Я не двигаюсь.

— Это безумие…

— Алина, — произносит он без нажима. — Пойдем.

Голос вроде бы ровный. Он не заставляет, не приказывает. Но в то же время в нем есть что-то, что не позволяет спорить.

Я сжимаю ладонь, которую он мне протягивает. Выхожу из машины.

— Черт… Я что, зря переоделась? Не так я себе представляла свою свадьбу.

Имран издает хриплый смешок.

— Ну да. Выглядишь ужасно.

Каждый шаг по плитке отзывается в голове. Звук каблуков кажется слишком громким.

Он идет впереди. Я — чуть сзади. Наши пальцы переплетены. Имран не отпускает меня. Да, даже приятно. Я больше не чувствую страха. Напротив: есть уверенность в том, что меня больше никто не сможет забрать.

Если папа узнает… Он, скорее всего, будет ругать маму и сестру. Мать и так отказалась присутствовать на свадьбе, несмотря на шантаж папы. Интересно, как она отреагирует, если узнает, что я сбежала?

Внутри здания светло. Белые стены, высокий потолок, регистрационная стойка, за которой улыбается женщина в форме — для нее это обычный день. А мы — обычная пара, которых тут за сутки бывает десятки.

А для меня это конец ужаса и начала чего-то нового…

Имран кладет на стойку паспорт. Смотрит на женщину в упор жестким взглядом. Выглядит крайне агрессивно, и я не знаю, почему.

Стою рядом, и мне кажется, что если скажу хоть слово, весь воздух в помещении взорвется.

— Запись на сегодня подтверждена, — говорит женщина, не глядя на меня.

Имран кивает.

— Все готово.

Он поворачивается ко мне. Взгляд становится гораздо мягче.

— Все просто. Распишемся и все. Никто не тронет тебя, — наклоняется и хрипло шепчет в ухо.

Никто.

Звучит как обещание и как приговор одновременно.

Мы расписываемся. Я действительно в шоке, потому что… Ну не так я представляла все это!

А где же любовь до гроба? Где же долго и счастливо? Да, мне нравится этот человек, но… Ничего! Ни капли романтизма! Это же… бред!

Женщина за стойкой улыбается, говорит что-то формальное — я не слышу. В голове такой гул. Сумасшедший день!

Мы выходим.

Имран открывает дверь автомобиля, я сажусь. В салоне холодно. Или это я от нервов начинаю дрожать.

Он захлопывает дверь, не садится. Стоит у капота, закатывает рукава рубашки, достает сигарету. Щелкает зажигалка — огонь вспыхивает, отражаясь в его глазах.

Выдыхает дым, прищуренным взглядом глядя на меня.

Имран достает из кармана телефон, смотрит на экран. Принимает звонок и коротко что-то говорит в трубку, хмурится.

Потом подходит и открывает дверь.

— Твоя сестра. — И протягивает телефон.

— Алиса? — Я сжимаю трубку обеими руками. — Господи, ты где?

— Я дома, — хрипло. Голос у нее тихий. Явно боится, что кто-то услышит. — Тут все… ужасно.

— Что случилось?

— Папа разгромил все вокруг. Стол, телевизор, вазы… Он кричит, что это все из-за меня. Что я знала, но промолчала. Мать ругает до сих пор. Мы рады за тебя! Очень! Мама обрадовалась, когда все узнала!

Сестра замолкает. Я слышу ее сдавленное, рваное дыхание.

— Алиса, — шепчу, — папа тебя ударил? А маму?

Молчание.

Я почти слышу, как она глотает слезы.

Глава 3

Стоим на парковке у торгового центра.

Большое здание с зеркальными стенами отражает небо, машины, людей и меня. Я вижу себя со стороны: девушка с усталым лицом, в чужой машине. Которая только что вышла замуж, но на пальце нет даже кольца.

Смешно.

Имран сидит рядом, держит руль одной рукой, второй что-то печатает в телефоне.

— Отправлю адрес твоей сестре, — говорит он, не глядя на меня. — Пусть везут.

Я киваю.

— Спасибо.

Он отпускает руль, тянется к пачке сигарет, потом останавливается и бросает взгляд на торговый центр.

— Хочешь, зайди туда. Купи себе что-нибудь. Одежду, косметику, не знаю… Для чего вы обычно пропадаете в таких местах…

— Не хочу, — говорю тихо.

— Почему?

— Потому что желания нет. И… Я не из тех, кто часами пропадает в магазинах. Ты меня плохо знаешь.

Имран смотрит несколько секунд, поджав губы. Хочет что-то сказать, но только пожимает плечами.

— Ладно. Я отлучусь немного.

Он выходит, захлопывает дверь. Я остаюсь одна.

Вокруг такой гул… А в моей голове — хаос. Я должна выйти на работу. Или хотя бы сообщить, что несколько дней меня не будет. Потому что, уверена, отец будет меня искать. Зная его, он сейчас горит желанием найти меня и наказать.

Не имею ни малейшего представления, как он отреагирует, когда узнает, что я вышла замуж за другого. Наверное, инфаркт схватит.

На стекле собирается пыль. Наблюдаю за прохожими с усмешкой. У каждого свои дела… Будь это нормальный день, я бы сидела у себя в кабинете и рисовала эскизы. Или спорила бы с коллегами. Теперь я просто прячусь. Не зная, как сложится моя дальнейшая жизнь.

Безумно устала. Мне бы сейчас закрыть глаза и немного отдохнуть. Но боюсь, что меня найдут, пока я сплю.

Через какое-то время Имран возвращается. Такое спокойное выражение лица. Словно это самый обыкновенный день в нашей жизни.

Он смотрит куда-то за мое плечо, стоя напротив авто, потом коротко отвечает в трубку:

— Да. Вижу. Сейчас подойду.

Я поворачиваюсь к окну.

На другой стороне парковки останавливается белое такси.

Имран идет к нему, расправляет плечи и принимает у водителя небольшую спортивную сумку. Что-то говорит, кивает и возвращается.

Он кладет доставку на капот, расстегивает молнию. Несколько секунд роется внутри. Такой нахмуренный, сосредоточенный.

Потом поднимает взгляд на меня, чуть усмехается.

— Все чисто, — говорит, открывая дверь. — Без бомб.

Теперь я смотрю, что мне отправили.

Внутри — мой ноутбук. Телефон. Папка с документами. Мой последний проект. Украшения. И пачка денег.

Пахнет духами мамы.

Она положила абсолютно все, в чем я могу нуждаться. Даже наличные, ровно перевязанные резинкой.

Горло сжимает спазм.

Я представляю, как она все это собирала. Как плакала. Наверняка радовалась, что я буду счастлива.

Я закрываю сумку, аккуратно кладу на заднее сиденье.

Мы трогаемся с места.

— Мне нужно купить сим-карту. Остановись у нужного салона, пожалуйста, — прошу спустя несколько минут.

— Хочешь изменить номер? А как же работа?

— Я свяжусь с нужными людьми сама. Лучше так, чем если меня найдут люди отца.

— Уверена?

— Абсолютно.

— Ладно.

Мы едем уже почти час. Я успеваю написать маме и сестре с нового номера. И коллеге говорю, что пару дней меня не будет. Я никогда не прогуливала работу, поэтому лишних вопросов не задают. Если меня нет, значит, есть веские причины.

Отключаю мобильный.

Машина плавно замедляется, останавливается напротив высокого шлагбаума. К авто подходит охранник, коротко кивает Имрану — без слов.

Шлагбаум поднимается, и мы заезжаем внутрь.

Я буквально попадаю в другой мир.

Высокие корпуса с панорамными окнами, ровные аллеи, фонтаны, идеально подстриженные кусты.

На тротуарах — ни пыли, ни мусора. Даже воздух пахнет иначе.

По двору тихо движутся электрокары, у подъезда — консьерж в безупречной форме. Я впервые понимаю, что значит «элитный жилой комплекс». Мы всегда жили в частном доме, чуть дальше от центра города.

Имран паркует машину прямо перед входом. Выходит, открывает с моей стороны.

— Приехали, — говорит коротко.

Я выхожу, запрокидываю голову.

Здание огромное — стекло и бетон, устремленные вверх, как что-то живое. Ни одной выбоины, ни одного лишнего звука. Все идеально. Даже слишком.