Исповедь Писателя.

Существует мнение, что в жизни каждого человека должен появиться тот, с кем вы проведёте всего лишь один день. Или вечер, или, и того меньше, всего одну ночь. Тот, кто ворвётся в вашу жизнь, оставит неизгладимое впечатление, а после, исчезнет навсегда! И как бы вы не хотели его вернуть, это будет невозможно. Вы навсегда запомните его, но не встретите больше никогда, ибо для того и существует эта судьбоносная встреча: что бы подарить вам покой, оставив вас неистово признательным. Хотите верьте, хотите нет, но такая встреча может прийти к вам в любой момент и, как правило, именно тогда, когда вы её не ждёте.

Было около 9 вечера, когда я делал свой первый заказ у стойки бара. Здесь было весьма оживлённо, что, не казалось удивительным. Хоть это и не вечер пятницы, но многие решили отдохнуть в конце своего рабочего дня. Всё вокруг казалось весьма обычным: громкие дамы с коктейлями, оживлённые разговоры за столиками, натирающий до блеска стаканы бармен, с уставшим видом - совсем ничего нового. Но уже в первый час одна фигура в этом зале привлекала моё внимание. Это был мужчина, как мне казалось, чуть старше 30, сидящий в самом дальнем углу и, вероятно, не замечавший меня, хоть я и пристально разглядывал его. Сначала я не видел его лица: он был занят чтением какой-то книги. Но, тем не менее, представьте человека, сидящего в распивочной с книгой да ещё и в дорогом костюме. Кто он такой? Здесь же не театр и контингент далеко не такой культурный.

Я всматривался в него всё с большей страстью, стараясь уловить все детали. Не поймите меня неправильно, я делал это не просто так, а из глубочайшего профессионального интереса. Род моего занятия выдавал мой внешний вид, а именно пальцы, вечно запачканные чернилами. Да, я был и остаюсь писателем и, знаете, любой писатель, увидев что-то выбивающееся из привычной картинки, сразу хватается за это со всей присущей «сочинителю» жадностью, стараясь вертеть этим то так, то сяк, пока не выцепит оттуда всё то, что заворожило и привлекло, а после, оставит лишь сухую оболочку - продукт страстной работы.

Но мой объект вдохновения никак не хотел поддаваться моим анализам, искусно пряча своё лицо за страницами книги. Подойти ближе мне никак не хотелось, это было бы некультурно. Поэтому я продолжал сидеть за баром, забыв о своём напитке, спохватившись лишь тогда, когда в нём растаял весь лёд.

Я попросил бармена налить мне ещё и когда тот нагнулся, что бы поставить мне новый стакан, я тихонько спросил:

-Послушай, друг, ты не знаешь, кто тот мужчина за крайним столом?

Тот лишь пожал плечами:

-Впервые его здесь вижу.

На этом мы разошлись. Мне стало даже неловко, но я всё равно продолжил смотреть на незнакомца. Что-то в нём влекло меня, что-то странное и неописуемое.

Прошло около часа, прежде чем он на минуту отложил книгу. И вот тогда по моей спине пробежали мурашки: я узнал этого человека. То был известный в своих кругах поэт, однако я видел его до этого лишь раз, на книжной выставке. Я презентовал тогда свой новый роман, а он - многочисленные сборники стихов.

Ему тогда, конечно, удалось привлечь моё внимание, но теперь, мне всё больше хотелось познакомиться с ним.

Прошло ещё какое-то время, прежде чем я наконец-то осмелился подойти к нему. К тому моменту бар уже опустел и его посетителями была лишь одна шумная компания в начале зала и пара перебравших мужиков, уснувших за своими столами.

Сам не помню как и как вообще мне хватило наглости, но я взял свой стакан и вместе с ним плюхнулся в кресло перед незнакомцем. Он тут же уставился на меня, а после отложил книгу, спросив, не случилось ли у меня чего. Я не был пьян, поэтому сразу понял всю абсурдность своих действий и даже хотел было встать и уйти, но его заинтересованный взгляд не позволил мне.

-Как давно вы пишите? -я не хотел начинать с оправданий, но не придумал вопроса лучше.

На губах моего собеседника появилась лёгкая улыбка. Он даже не смутился и это меня успокоило.

-Около 5 лет.

-Всего 5?! - я не мог сдержать удивления.

-Ну, вообще, наверное куда больше. Но более осознано и профессионально около 5.

-Простите, а сколько вам лет?

-Мне 27.

Мой шок достиг предела. Я просто уставился в прокуренную и облезлую столешницу, не желая поднимать глаз. Он был старше меня всего на 2 года! Человек, чьи произведения пользовались невероятной популярностью. Это меня ужасно удивило. Удивило так, что я даже расстроился. Кроме всего этого, он был ещё и достаточно привлекательным. В этом я успел убедиться, пока рассматривал его. Иначе и не могло быть: у него были волнистые русые волосы, два светлых глаза и весьма обаятельная улыбка. При этом, он был весьма крепок и серьёзен. Я бы даже списал с него персонажа для новой книги, что и собирался сделать, пока сидел за баром, но теперь мне этого уже так не хотелось.

-А почему вы интересуетесь? - вновь отозвался незнакомец.

-Вы меня не помните? Мы с вами встречались на выставке книг около месяца назад.

-К сожалению нет, там было весьма людно, что бы я вспомнил кого-то конкретного. Даже удивительно, что вы меня запомнили.

-Вы привлекаете внимание. Вас трудно не заметить.

-Настолько трудно, что вы не могли оторвать от меня взгляд около часа, пока наконец не подошли? - он снова улыбнулся.

Теперь меня это смутило. Я отвернулся и даже не хотел отвечать. Вместо этого мне в глаза бросилась книга, которую он читал. На обложки красовались буквы, складывавшиеся в фамилию Достоевский. Я ухмыльнулся:

-Теперь уж понятно, зачем вы пришли в распивочную. Под такую книгу и сразу выпить захотелось?

Он ничего не сказал. Воцарило молчание. Я посмотрел на него, но в ответ получил лишь весьма укоризненный взгляд. Поняв, что мои слова были не к месту, я опустил голову, стараясь подобрать извинение, но тут увидел, что перед моим поэтом стоит не стакан, и не рюмка, а маленькая чашечка с допитым кофе. Я тяжело вздохнул и прикрыл глаза рукой: