Измена. Нам не по пути

Глава 1

Поднимаюсь на двенадцатый этаж, достаю ключи. В квартире тишина – странно, обычно Максим включает музыку, когда работает дома. Может, уснул? Снимаю туфли, иду через гостиную к спальне. Дверь приоткрыта, внутри горит торшер.

– Макс? – тихо зову я, заглядывая в комнату.

Никого. Постель смята, как будто кто-то недавно лежал. На прикроватной тумбочке стоит бокал недопитого напитка, рядом... Я останавливаюсь как вкопанная. Серьги. Маленькие золотые капельки с жемчужинами. Точно не мои.

Беру серьги в руку. Таких у меня нет. Я предпочитаю более крупные украшения, а эти... деликатные, нежные. Молодежные.

В прихожей хлопает дверь. Максим вернулся.

– Поля, ты дома? – его голос звучит удивленно, с легкими нотками тревоги.

– В спальне! – отвечаю я, сжимая серьги в ладони.

Слышу его шаги. Через секунду появляется в дверях – высокий, статный, в дорогом сером костюме. Волосы слегка взъерошены, на лице румянец, как будто он быстро шел.

– Как прошла встреча? – спрашивает он, подходя ко мне и целуя в щеку. Пахнет знакомым парфюмом, но есть что-то еще... женские духи? – Думал, ты вернешься поздно.

– Встречу перенесли, – говорю я, не отводя от него взгляда. – Максим, чьи это?

Протягиваю ему серьги. Его лицо на долю секунды застывает, но он быстро берет себя в руки.

– Не знаю, – пожимает плечами. – Может, Кати? Или уборщица потеряла.

Ложь. Я вижу это в его глазах, в том, как напряглись плечи, как он отводит взгляд.

– Катя была неделю назад, а уборщица – в понедельник. Сегодня среда. – Мой голос звучит спокойно, хотя внутри все кипит.

– Полина, о чем ты? – он пытается улыбнуться, но улыбка получается натянутой. – Может, они давно тут лежали, а ты просто не замечала?

Еще одна ложь. Я каждый день убираю постель, протираю тумбочки. Заметила бы.

Максим направляется в ванную, и я слышу, как он включает душ. Остаюсь одна в спальне, сжимая чужие серьги. Сомнения грызут меня изнутри, но я гоню их прочь. Может, действительно я что-то не так поняла? Может, есть логичное объяснение?

Но почему тогда он соврал?

Иду в гостиную, сажусь на диван. На журнальном столике лежит телефон Максима – он забыл его взять в ванную. Обычно он не расстается с ним ни на минуту.

Не делай этого, говорю себе. Это вторжение в частную жизнь. Доверие основа брака.

Но серьги... чужие серьги в нашей спальне...

Беру телефон. Экран заблокирован, но я знаю пароль – дата нашей первой встречи. Максим никогда не менял его за четыре года совместной жизни.

Набираю цифры. Экран разблокирован.

Захожу в мессенджер. Последние сообщения от коллег, от меня, от мамы... А вот внизу контакт, которого я не знаю. "Ярослава". Последнее сообщение час назад.

Открываю переписку.

И мир вокруг меня рушится.

"Скучаю по твоим прикосновениям. Когда увидимся?"

"Сегодня вечером не получится, Поля дома."

"А я хотела повторить то, что было вчера... ты был невероятен."

"Ты сводишь меня с ума, Ясочка. Жду не дождусь пятницы."

"Я уже купила то белье, о котором ты говорил. Черное, кружевное... хочешь фото?"

Прокручиваю выше. Еще сообщения. И еще. Целый месяц переписки. Интимной, страстной, полной деталей, от которых меня тошнит.

Фотографии. Она присылает ему фотографии себя в нижнем белье, и он отвечает комплиментами, признаниями в том, как сильно хочет ее.

"Поля ни о чем не догадывается?"

"Нет, она слишком занята работой. Даже если бы догадалась – мне все равно. То, что между нами, это настоящее."

"Люблю тебя, Максик."

"И я тебя, солнце мое."

Телефон выскальзывает из дрожащих рук и падает на пол. В ушах звенит, перед глазами плывет. Четыре года. Четыре года мы вместе, два из которых женаты. Я строила планы, мечтала о детях, о совместном будущем. А он...

Из ванной доносится шум воды. Максим поет что-то под душем – довольный, расслабленный. Наверное, вспоминает свою Ярославу.

Подбираю телефон, перечитываю сообщения еще раз. Может, мне показалось? Может, это чей-то дурацкий розыгрыш?

Но нет. Детали слишком конкретные, слишком личные. Он пишет ей о том, как я работаю допоздна, о моей командировке в Питер на прошлой неделе, о том, что мы с ним редко занимаемся любовью.

"Она стала какой-то холодной. Всё время думает только о работе."

"А я думаю только о тебе..."

Меня тошнит. Бегу в туалет, но рвотный рефлекс оказывается ложным. Просто стою над унитазом, пытаясь отдышаться.

Ярослава. Кто она? Молодая, судя по фотографиям. Красивая блондинка с большими глазами и пухлыми губами. Она выглядит лет на двадцать пять максимум.

В телефоне есть фотографии их встреч. Они в ресторане, она смеется, он смотрит на нее влюбленными глазами. Они в какой-то квартире, целуются. Он касается ее лица так нежно, как давно не касался меня.