Измена. Ты останешься моей

Глава 1

От автора:

Произведение является продолжением романа

«Измена. Ты станешь моей» (бесплатно),

рекомендую к прочтению.

Получите нереальное удовольствие!

Читать тут:

https://litnet.com/shrt/hZYN

Жизнь разделилась на «до» и «после» с такой четкостью, будто кто-то провел по ней острым лезвием. До – это была Арина Громова, забитая жена, жертва, существо, бегущее от собственной тени. После – Арина, жена демона, мать двух маленьких оборотней, сильная, любимая, обласканная роскошью и властью.

Но почему-то именно в тишине особняка, в промежутках между кормлениями Фрейи и Кейна, ко мне подкрадывалась тень той, прежней Арины. Она смотрела на меня с укором из глубины зеркала, шептала, что я не заслужила такого счастья, что оно вот-вот рухнет.

Я отгоняла эти мысли, глядя на спящих в своей колыбельке детей. Фрейя, моя маленькая львица, даже во сне сжимала крохотные кулачки. Кейн был спокойнее, его демоническая сущность дремала, обещая пробудиться с годами. Они были воплощением нашей с Игорем любви, нашего безумия, нашего темного союза.

Игорь… Мой демон, мой спаситель, мой повелитель. Он был нежен и внимателен, как никогда. Но несмотря на эту идиллию, камень лежал на моей душе. Письмо от Демидова, пришедшее на почту несколько дней назад, я так и не показала ему. Я перечитывала его снова и снова, пряча телефон, едва заслышав шаги Игоря. Мне так хотелось согласиться, но страх перед его реакцией был сильнее.

Именно в один из таких вечеров, вернувшись с тренировки со стаей, он остановился напротив меня. Его взгляд был спокоен, но в его глубине я уловила нечто, от чего похолодела.

— Арина, — его голос был мягок, но не допускал возражений. — Хватит это скрывать. Покажи мне письмо от твоего бывшего босса.

Сердце ушло в пятки. Как он узнал? Чтение мыслей? Слежка? Неважно. Дрожащей рукой я открыла почту на телефоне и протянула ему.

— Я… я просто не была уверена, что ты одобришь, — прошептала я.

Он пробежал глазами по тексту, его лицо осталось невозмутимым.

— Отличная возможность не скучать, милая, — наконец сказал он, и в его глазах мелькнула знакомая искорка одобрения. — Ты всегда говорила, что без работы чахнешь. А твой экономический ум может пригодиться и клану. Почему ты сразу не показала?

Его поддержка обрадовала и одновременно смутила. Я ожидала запретов, мужского «сиди дома, я тебя содержу». Но Игорь был не таков.

— Ты удивлена, что я не против? — тихо спросил он, словно читая мои мысли. Его пальцы мягко провели по браслету на моем запястье. — Я знал об этом предложении с того дня, как оно пришло на твою почту.

У меня перехватило дыхание.

— И.. ты ждал, что я сама тебе расскажу?

— Ждал. И наблюдал. Мне было важно понять, доверяешь ли ты мне достаточно, чтобы делиться такими вещами. Или видишь во мне тирана, подобного Громову.

В его глазах не было упрека, лишь легкая грусть. Я поняла, что это был тест. И я его почти провалила.

Так начались мои будни. Ночные кормления сменялись утренними отчетами для Демидова. Между составлением финансовых прогнозов я училась контролировать свой слух, чтобы не сойти с ума от тысяч звуков особняка, и обоняние, чтобы запах крови не сводил с ума мою сущность оборотня.

Демидов был неизменно любезен. Слишком любезен. Его звонки по рабочим вопросам все чаще заканчивались комплиментами в мой адрес: «Арина, ваш анализ безупречен. Вы единственная, кто способен разобраться в этих хитросплетениях. Как я рад, что вы вернулись».

В его голосе сквозили нотки, которых раньше не было. Что-то личное, настойчивое. Я отшучивалась, стараясь сохранять сугубо деловой тон. Но что-то щелкало внутри, какая-то струна тревоги.

Однажды, закончив видеоконференцию, я застала взгляд Игоря. Он стоял в дверях кабинета, прислонившись к косяку, и смотрел на меня с тем хищным прищуром, который я научилась узнавать.

— Твой босс явно не на шутку увлекся, — произнес он спокойно, но в тишине его слова прозвучали как выстрел.

Я замерла с телефоном в руке.

—Не говори ерунды, Игорь. Он просто ценит хорошего сотрудника.

— Ценит? — он медленно вошел в комнату. — Он смотрит на тебя через экран так, будто хочет съесть. И я говорю не в гастрономическом смысле.

Я почувствовала, как по спине пробежал холодок. Не от ревности Игоря, а от чего-то другого. От предчувствия. Но тогда я еще не знала, что эта трещина в нашем идеальном мире – лишь первая ласточка. И что настоящая буря придет не от Демидова, а из прошлого, которое я наивно считала похороненным.

Глава 2

Я старалась забыть. Честное слово, старалась. Засунуть подальше в угол памяти тот вечер, тот портрет, эту надпись: «С любовью моему демону. Женевьева».

После того как я нашла его, собираясь на наше первое свидание, я судорожно, почти с яростью, втолкнула рамку обратно в ящик, под стопку неношеных рубашек-поло. Словно могла вот так, физически, запрятать правду. Притвориться, что ничего не было. Что это мираж, порожденный усталостью и гормональными бурями после родов.

На какое-то время это сработало. Я утонула в заботах о детях, в новой работе, в его любви. Игорь был таким внимательным, страстным, моим. Он дарил подарки, проводил со мной время, его глаза загорались, когда он смотрел на меня. Я почти убедила себя, что выдумала всю эту историю с Женевьевой. Почти.

Но демоны, даже самые любящие, существа привычки. А привычка Игоря – аккуратность, педантичный порядок во всем. И вот, провожая его в очередную поездку по делам клана, я снова зашла в гардеробную. Решила перебрать его вещи, разложить все по полочкам еще идеальнее. Сделать ему приятное. Доказать… В первую очередь, себе. Что я здесь хозяйка. Что это мое место.

И снова мои пальцы наткнулись на ту самую стопку поло. На ту самую, выбивающуюся из общего строя тканей. Сердце екнуло, предупреждая. Не лезь. Оставь. Закрой ящик и уйди.

Но я не послушалась. Какая-то темная, мазохистская сила заставила меня потянуть за рубашку. И снова – глухой стук о паркет. Тяжелая серебряная рамка.

Я подняла и смотрела, словно загипнотизированная. Холодная красота платиновой блондинки. Пронзительный, знающий взгляд, который, казалось, видел меня насквозь даже через стекло. И та же надпись. Та же. Словно время для этого портрета не текло. Он лежал здесь, в темноте, и ждал.

«С любовью моему демону. Женевьева».

В первый раз это был удар ножом. Сейчас – лезвие мучительно и медленно вонзалось. Острая, жгучая боль вспыхнула в груди, прокатилась волной тошноты. Пальцы сами сжались, и короткие острые когти с глухим скрежетом оставили царапины на идеальном серебре рамки.

«Почему? — один-единственный вопрос застрял в горле, не находя выхода. — Почему он хранит это?»

В первый раз я могла убедить себя, что он просто забыл, забил, не придал значения. Но сейчас… Сейчас я понимала. Он знал. Знает, что портрет здесь. Он не выбросил его. Не сжег. Не уничтожил. Он спрятал. Аккуратно, в своем личном пространстве. Как прячут что-то ценное.

Что она для него? Не просто бывшая пассия. Не мимолетное увлечение. Она подписала «с любовью». И он… он позволил этому остаться.

Значит, их связь была глубокой. Очень. Настолько, что даже сейчас, имея меня, детей, новую жизнь, он не может расстаться с ее образом.

А я? Кто я тогда? Удобная замена? Инкубатор для наследников? Милая забавная смертная, с которой он играется, пока настоящая любовь, его демонесса, ждет своего часа в небытии?

Я с силой швырнула портрет обратно в ящик, задвинула его с таким скрежетом, что дерево затрещало. Дышала тяжело, как после долгого бега. В ушах стучала кровь.

Нет. Я не позволю этому разрушить все. Я сильнее. Я прошла через слишком многое.

Но когда я вышла из гардеробной и встретила в зеркале свое бледное, испуганное лицо, я поняла: трещина, оставленная в тот первый вечер, не затянулась. Она стала глубже. И теперь в нее проникал холодный ветер из прошлого моего мужа. Ветер по имени Женевьева.

В тот вечер Демидов снова написал. Прислал смс… просто так. Без повода: «Проходил мимо кондитерской, вспомнил, что вы любите эклеры с заварным кремом. Хотел бы разделить их с вами за чашечкой кофе. Когда выпадет свободный час?»

Раньше я бы вежливо отказалась, смутившись. Сейчас же его простое, настойчивое, человеческое внимание показалось… спасательным кругом. Островком нормальности в бушующем океане моих демонических страхов.

Я снова не ответила. Но на этот раз долго смотрела на сообщение, прежде чем погасить экран. И впервые за долгое время почувствовала себя не всемогущим оборотнем, а просто женщиной. Очень одинокой и очень напуганной женщиной.

Глава 3

(Женевьева)

Ожидание – это искусство, которым я овладела в совершенстве. Двадцать лет в ледяной гробнице не прошли даром. Они отточили мою волю, как алмаз, и научили меня ценить каждую секунду предвкушения. А сейчас я предвкушала многое.

Мой кабинет в только что приобретенном небоскребе в центре города был обит шелком цвета запекшейся крови. Я сидела в кресле, напротив меня – Артем Ворошилов, один из ключевых партнеров Игоря в нефтяном бизнесе. Человек жадный, тщеславный и, как все смертные, легко читаемый.

Он пытался не пялиться на меня, но его взгляд снова и снова скользил по платью, обтягивающему мои бедра, к моим губам, к обнаженным плечам. Запах его возбуждения и страха был сладким нектаром.

— Итак, г-жа де Ланж, — он кашлянул, перебирая бумаги. — Ваше предложение о совместной разработке северного месторождения более чем щедро. Но я должен признаться, у нас есть устная договоренность с Игорем Дегтяренко. Он наш давний партнер.

Я медленно скрестила ноги, позволив ему на мгновение заглянуть еще выше. Его зрачки расширились.

— Устная договоренность, дорогой Артем, — мой голос был томным, обволакивающим, как бархатная петля. — Это такая хрупкая вещь в нашем мире. Как и верность. Особенно когда на кону стоят такие… осязаемые выгоды.

Я провела пальцем по краю хрустального бокала с «вином»: темной, почти черной жидкостью, которая пахла медью и влажной землей после грозы.

— Дегтяренко – человек привычки. Сильный, не спорю. Но консервативный. Он до сих пор ведет дела так, будто на дворе не двадцать первый век, а эпоха королей и их вассалов, — я сделала паузу, давая словам просочиться в его сознание, как яд. — А вы… вы выглядите как человек, который хочет идти в ногу со временем. Который не боится рисковать для большего вознаграждения. Мое предложение выводит вас на новый уровень. Минуя посредников. Минуя… устаревшие соглашения.

Он заерзал.

— Игорь… он не тот человек, с которым стоит ссориться. У него длинные руки.

Я мягко рассмеялась. Звук был похож на звон разбитого стекла.

— О, я знаю о его… руках. Возможно, лучше, чем кто-либо. Но даже у самых сильных есть слабые места. И ахиллесова пята Дегтяренко – его неспособность доверять новым технологиям. Я же предлагаю не просто деньги. Я предлагаю будущее. И полную конфиденциальность.

Я встала и подошла к окну, глядя на ночной город, раскинувшийся внизу. Его огни были похожи на россыпи драгоценных камней. Его город. Скоро он узнает, что ничто здесь не принадлежит ему по-настоящему.

— Подумайте, Артем, — сказала я, не оборачиваясь. — Завтра к полудню мне нужен ваш ответ. Не заставляйте меня искать другого партнера. Ждать я не привыкла.

Я почувствовала, как он замер у меня за спиной, пойманный в ловушку собственной жадности и моего обаяния. Он был уже почти готов. Рыба клюнула. Оставалось лишь подсечь.

— Я… мне нужно посоветоваться с советом директоров, — пробормотал он, но в его голосе уже слышалась подобострастная нота.

— Советуйтесь, — позволила я, наконец обернувшись. Мои глаза, я знала, в этот момент отсвечивали холодным фиолетовым огнем. — Но помните. Самые лакомые куски всегда достаются тем, кто решается первым.

Он кивнул, быстро собрал бумаги и почти выбежал из кабинета, не в силах выдержать моего взгляда.

Когда дверь закрылась, я подошла к бару и налила себе свежей крови. Молодой самец, атлет. Прямо перед встречей. Вкус был… бодрящим.

Я подняла бокал в тосте за свое отражение в темном стекле.

— Первый ход сделан, мой демон. Почти шах. Скоро настанет время для мата. Надеюсь, ты готов.

Улыбка, медленно растянувшая мои губы, обнажила острия длинных клыков. Игра началась. И на этот раз я не проиграю.