Как две струны дутара. Книга 1°- Обман по контракту.

Глава 1. Опасность

Ночной воздух был тяжёлым. Пахло влажным асфальтом и гарью, будто где-то недалеко что-то горело. В горле першило, сердце колотилось так громко, что казалось – мои преследователи его вот-вот услышат.

Я вжалась в холодную стену засыпанного мусором металлического бака. Впереди, за ржавыми контейнерами и забором начиналась улица. Она манила золотыми пятнами фонарей, обещая свободу. Но между ней и и моим спасением находилась опасность. И я не знаю, смогу ли ее преодолеть.

Шаги. Ровные, уверенные. Медленные. На контрасте с моим учащенным пульсом. Словно тот, кто меня искал, знал: далеко я не уйду.

“Нет, нет, только не сейчас.” Я вцепилась в дутар, прижимая его к груди, словно щит. Ему, старому и бесполезному, вряд ли было до меня дело. Но всё равно хотелось верить, что он сможет меня спасти.

– Где? – послышался снаружи раздражённый, но спокойный голос. Эти люди боялись, что потеряют добычу.

— Да куда она денется!

Меня трусило. Но я старалась вглядываться в щель между проржавевшими пластинами металла. Они оставляли в горле привкус ржавчины. Кровь стучала в висках, по спине стекал пот. Этот отвратительный запах, от которого меня вот-вот вывернет. И тогда я пропала! Как я вообще докатилась до всего этого?

Всего лишь хотела заработать денег. Спасти брата. Ну да ладно, где-то надеялась, что смогу реанимировать свою детскую мечту - выйти на сцену.

Но тогда, в аэропорту Милана, я ещё не знала, что этот контракт – ловушка. Как не знала, кто такой Джошуа. И этот чертов дутар! И если он действительно способен менять судьбы? Ага! Вот и изменил мою судьбу. Лучше не придумаешь!

И теперь у меня не оставалось выбора.

Шаги приблизились.

– Дерьмо! – выругался все тот же голос. Дёрнул крышку ящика, за которым я пряталась.

Замерла. Мне конец. Тишина. Мгновение вечности.

И тут раздался звук. Знакомый стук ботинок. Он подошел совсем близко.

– Она здесь, говорю.

– Свободен! Уходи! Я сам с ней разберусь.

Я судорожно вдохнула.

Глава 2: Три месяца назад

Самолёт плюхнулся на римскую землю с таким грохотом, что я подпрыгнула. Сердце заколотилось - казалось, оно вот-вот выпрыгнет из груди. Италия! Земля, где сбываются мечты! Или, по крайней мере, так мне обещали.

Я крепко сжимала в руках контракт — мой билет в новую жизнь. Балерина в престижном варьете, высокая зарплата, бесплатное жильё… Это было слишком хорошо, чтобы быть правдой, но мне так отчаянно хотелось верить. Верить, что всё наконец изменится.

Аэропорт Рима оказался огромным и чужим. Я вцепилась в ручку чемодана, стараясь не потеряться в толпе, и начала искать глазами человека с табличкой. Агентство уверяло: меня встретят. Sicuro. Обязательно.

Но встречающего нигде не было.

В зоне прилёта толпились туристы, семьи с детьми, водители такси, но никто не искал меня. Тревога поднималась изнутри, как ледяная вода, и наполняла лёгкие. "Только без паники. Это просто задержка. Всё идёт по плану".

Я вытащила из кармана распечатанный контракт и пробежала по знакомым строчкам. Балерина. Варьете. Высокая зарплата. Жильё предоставляется. Этот контракт был моим единственным шансом спасти брата. У меня не было права на ошибку. Мой брат Давидик ждал операцию. Я не могла вернуться ни с чем.

Наконец, я заметила высокого парня в тёмных джинсах и чёрной рубашке, вернее, табличку с моим именем и фамилией, и облегченно выдохнула. Он стоял и внимательно оглядывал зал прилёта, словно он уже знал, кто я такая, но не торопился меня окликнуть.

Я шагнула вперёд, чувствуя, как ладони вспотели от волнения. и вовсю лыбилась.

— Люсì Конева? — спросил он, когда я подошла ближе. Какие же у него выразительные карие глаза! Голос низкий, с характерной итальянской музыкальностью, но и русский он знал довольно хорошо.

— Да, это я.

— Добро пожаловать в Италию! Я — Марко. — он улыбнулся, но это вряд ли была улыбка, скорее, вежливый жест. Он меня оценивал? Старался понять, кто перед ним?

— Пьячере, — ответила я, надеясь произвести хорошее впечатление.

— Parla italiano? — слегка удивился он.

— Un po’, — призналась я, поправляя ремешок сумки на плече.

— Bene. — Он взял мой чемодан, легко, как будто он почти ничего не весил, закинул в багажник, затем открыл передо мной дверь машины. Манеры у него были правильные, почти аристократичные, но в движениях читалась какая-то усталость. Или отстраненность?

Я села на кожаное сиденье и украдкой рассматривала его, пока он заводил мотор. Лет на пять — шесть старше меня, может, слегка за тридцать пять, с лёгкой щетиной на скулах, сильными руками. Кто он вообще?

— Вы тоже работаете в локале? — спросила я, когда машина плавно выехала с парковки аэропорта.

—Официант. Водитель. Переводчик, — коротко ответил он. — Но на этом мои обязанности не заканчиваются.

— Тогда… кто еще?

Он чуть заметно усмехнулся.

— Тот, кто должен довезти вас до места, синьорина Конева. Ехать нам долго. Если надо будет остановиться, поесть или в туалет, скажите.

Звучало это не то чтобы дружелюбно, но и враждебности я не уловила. Скорее, он просто держал дистанцию.

Первый час, убаюканная шелестом шин и дальней дорогой, я спала. Потом повернула голову к окну, прижалась к стеклу, с восхищением наблюдая за вечерними городами. Узкие улочки, залитые золотым светом фонарей, силуэты людей, запах дождя, смешанный с ароматом выпечки… Это был мир, о котором я мечтала!

Марко все также молчал. И я, наконец, решила разговорить его:

— Давно здесь работаете в локале "Фалена"?

— Достаточно.

— Вам нравится?

Марко бросил на меня короткий взгляд.

— Здесь не всегда бывает место для того, что нравится.

Я задала ему глупый вопрос?

Еще через минут тридцать мы свернули с трассы, и вскоре за окном уже не было ни огней, ни людей, только дорога, утопающая в темноте леса.

— Вот-вот будем, — произнес он.

Но чем дальше мы ехали, тем сильнее меня охватывало беспокойство. Ожидала ли я, что городские огни сменятся тёмными деревьями?

— Мы точно едем туда? По-моему, мы удаляемся от цивилизации, — я с тревогой разглядывала чёрные силуэты елей за окном.

— Конечно, — отозвался он спокойно.

Машина затормозила у небольшого мрачного здания, будто вырванного из русских сказок. Чёрные ставни, облупленные стены, как декорация к фильму ужасов… избушка ведьмы.

— Нет, это… это не то место, — замотала я головой, не спеша выходить.

— Это временно, — его голос стал ещё холоднее. — Завтра начнёте работу, и посмотрим, что можно сделать. Я скажу боссу.

— Я хочу позвонить импрессарио. Мы договаривались о другом!

— Он занят. Завтра разберёмся. Доброй ночи.

Он поставил рядом со мной сумку, развернулся, сел в машину и уехал, оставив меня посреди леса, перед зловещей избушкой.